Книга: Кокон. История одной болезни (сборник) - Илья Бояшов

Вообще Бояшова мне посоветовала подруга, она взяла у него другую книгу, (возможно, я до неё тоже когда-нибудь доберусь; ”Путь Мури”), но и ”Кокон” читала. Когда я спросила, мол, и как тебе, понравилось, она ответила что-то вроде “да норм, я не особо помню, о чём там”. Пожалуй, это самая честная и полная рецензия.

И что я могу сказать… Ну-у-у, я бы не сказала, что она мне и правда как-то запомнилась, оставила после себя какой-то след, отпечаток. Скорее пронеслась скорым поездом, да и всё, пожалуй.

Это небольшой рассказ, читается за один вечер. Написан он легко, язык приятный, но сказать мне тут особо нечего. Ощущение, что это скорее набросок, чем полноценное произведение.

Довольно интересно то, как автор описывает само понятие “душа” - главный герой воспринимает её, как некое инородное тело, которое скребётся, чего-то требует и даже - упасигосподи - поёт. Поёт, Карл! Я вот никогда не воспринимала свою душу, как нечто отдельное от меня. Мне всегда казалось, что ну, я как бы и есть душа, а тело - это оболочка, которая дышит, щупает, болеет, чтоб её. А тут всё наоборот. Это человек ощущает себя как оболочку, а душу, как нечто, копошащееся внутри, словно паразит. С этой точки зрения да, весьма любопытно.

"Кокон" - это такая классика русской литературы на современный лад, с почти кафкианскими глюками. Ну или старый, добрый, уже набивший всем оскомину "Духless", только менее попсовый и с большей претензией на высокие смыслы, а отсюда и более непонятный для рядового читателя. Автор, устами главного героя, поднимает вопрос, терзающий русскую литературу веками: что за зверь такой, эта самая ДУША, и что делать, если она у тебя всё же есть?! Не хочу сказать, что этот вопрос интересовал и интересует только русских. Я, конечно, националистка, но не до такой степени, чтобы отказывать в умственных способностях представителям других национальностей да и мой читательский и жизненный опыт чертовски невелик. Но в таком контексте и с таким надрывом проблема душевных терзаний нигде, кроме русской литературы мне не встречалась.

Американская литература и массовая культура забивают душевные терзания наиболее топорным способом. Рано или поздно герой не выдерживает и подзаправившись двадцатидолларовым Джеком, берёт в руки бензопилу или дробовик и идёт крошить всех в капусту, оставив пулю для себя, конечно. Ну или добрые родственники привязывают Вас к кровати и вызывают экзорциста. Европа же забивает стоны души под рёбрами кексами с гашишем, абсентом и утончённым развратом У русского человека, конечно, тоже есть водка, но она агрессии обычно не вызывает и ничего не забивает, а наоборот, развивает и склоняет ещё к большим философствованиям, поискам и терзаниям.

Вот и страдает наш несчастный N (им может оказаться любой из нас), ища способы изгнать беса вытравить из себя душу. Пробует разные способы, хотя Я сразу подумала (проклятая американская массовая культура тому виной!!!), что пуля бы решила все проблемы страдальца ещё на пятой странице и книга бы сразу закончилась. Но русский человек скорее побеседует с представителем флоры (как князь Болконский), чем совершит грех самоубийства. И знаете кстати, ведь способ в итоге находится! Пустота. Вакуум. Что может быть лучше?!

...я знаю теперь самую главную тайну - счастье есть пустота внутри, полная, всепроникающая, безоговорочная пустота...

Весьма полезное чтиво, оказывает воздействие примерно как обучение плаванию путём вышвыривания из лодки посреди озера. Мозг не совсем взорван, но мне понравилось.