Книга: Лед Бомбея - Лесли Форбс

Я как-то умудряюсь в нескольких книгах позиционирующихся как детективы разочароваться. Что очень удивительно для меня, потому что я люблю этот жанр в литературе, да в принципе и в кино тоже. Но мне то вместо детектива мелодраму подсунут, то таких героев напихают, что их убить хочется, то вот пожалуйста, напишут такую книгу, что начинаешь думать, а вот когда уже весь этот кордебалет закончится? Там не детектив, а какая-то пародия на все. На индийское кино, на мелодрамы, на драмы, на детектив и все это как-то бесконечно долго. Два дня потратила на эту тягомотину.

Не, книжка как - посмотрите на Бомбей, неплохая, честно, там много интересного, только всего этого много, порой с переизбытком много. Там порой столько лишних подробностей, что ты к концу сцены забываешь вообще зачем они были нужны и с чего все началось. А сцены секса какие-то странные, вы уж если решились их написать, что мол это был жесткий секс, так и пишите, чего там было-то, а не лебеди приплыли, картинку закрыли. А то что это такое, я оголю ягодицы, но не покажу вам члена. Глупость какая-то. То есть описывать трупы, жестокие убийства - это мы можем, а жесткий секс, только намекнем, чтобы вы сами придумали чего там было, да я бы и придумала, но мне надо что-то больше голых ягодиц, я по ним меру жесткости определить не могу. Но это понятно вообще моя боль в книгах, люди как-то не умеют нормально написать секс, чтобы было не противно и не видно как им стеснительно.

Если говорит о самом детективе, то да, он там был. Только там все так навертели накрутили, что я бы их всех просто засадила бы скопом, хуже никому бы не стало. Потому что разбираться в том кто и зачем почти невозможно. Но просто действительно все виноваты. Просто каждый в своем.

Читать ли? Ну, можно в принципе и прочитать, только вот я предупредила сразу, в голове у вас прошагает все население Индии.

Эта книга такая солянка, что мозг закручивается бантиком... тут есть и журналисты, контрабандисты, режиссеры и евнухи...

Повествование монотонное, сюжет рваный, зато колоритно описаны реалии самой Индии, их традиции, культуру и обычаи. Постоянные ссылки на исследования мореплавателей, конечно же упоминается великий индийский кинематографа, контрабанда индийских реликвий, короче говоря такой лабиринт, что временами теряешь надежду выбраться из него...

Итог: Черт нужно было бросить чтение еще на первых страницах, но нет я решила добить до конца.... зачем???

Искренне, К

…внутри роман, словно изморозью, покрыт сотнями колючих, непривычных, экстравагантных и неудобных одновременно сравнений и аллегорий. Уместных, примерно так же, как одетый наизнанку, задом наперед шерстяной джемпер на голом теле. Но до удивительного метких, практичных и понятных. И, из-за этого, довольно быстро усваивающихся и освежающе действующих. Причём тут же, будто в качестве контрмер, описания и диалоги оказываются затянуты чуть больше, чем это необходимо. Кроме того, почти всё время Форбс едва ли не вручную переставляет героине — провинциально неуклюжей ирландке индийского происхождения — ноги. А в перерывах — водит за руку от одной занимательной и неординарной, вплоть до лёгкой гипертрофированности, личности к другой. Каждого из обладателей этих личин авторское вертиго пробуждает к жизни только лишь для того, чтобы с менторскими интонациями, и как бы невзначай, поведать очередную порцию здешней нарочито запутанной истории. При наличии должной меры усидчивости «Лёд…» становится образцовым романом тайн. Здесь все, и это не преувеличение, совсем не являются теми, за кого себя на первых порах выдают. В университетском профессоре безо всякого предупреждения может вдруг обнаружиться агент бюро нацбезопастности. В таксисте — поэт, в прозекторе — декоратор. Аматорствующий кондитер на самом деле предстает философом. Известный актёр — хвастливым чревоугодником. А нищенствующий евнух-трансвестит оказывается весьма талантливым уличным художником. Там же, где второстепенных персонажей приставить неоткуда, приходится в спешном порядке делать самой протагонистке многокубиковые инъекции концентрированной эрудиции. Однако, при всём том, что герои здесь не более чем подделки — подделки эти весьма искусно позолочены. А в тот самый момент, когда начинает казаться, что роман намертво скован арктической мощи морозом, мисс Форбс с плотоядной улыбкой набирает в шприц с малиновой маркировкой «Лёд Бомбея» внушительное количество миллилитров разогретых до нужной температуры энциклопедических сведений, и, игриво постукивая по влажному наконечнику иглы, мягко и решительно приближается к читателю с невысказанным утверждением во взоре: дескать, сейчас мы вам вколем витаминов и сразу станет гораздо лучше. Случись читателю совсем уж откровенно заскучать, как тут же автором будет буквально из ничего соткана морозно бодрящая сцена живодёрских пыток, сексуального насилия или массового членовредительства…

…как ни удивительно, но эта искусственная, шитая белой, и за малым разве только не фосфоресцирующей в темноте нитью, напускная жанровая конвергенция работает. Да так, что с её помощью «Льду…» можно простить не только заунывную киноманию, многочисленные провисания, неуклюжие приступы словесного фехтования и неоправданные стоп-сцены, а и возвысить роман едва ли не до уровня лучших представителей направления. Поставить практически в один ряд с Брауном, Харрисом и Пирсом…

Чего тут только нет: замешаны контрабандисты, евнухи-хиджры, режиссеры, патологоанатомы, журналисты и даже таксисты. Невероятный винегрет, в котором путаешься кто кому кем приходится, чем занимается и что делает. Путаешься в поступках главной героини. Зачем она совершает эти все глупые поступки? Ради справедливости? Ради интереса? Ради чего или кого?

Никому не посоветую читать ЭТО, и не верьте аннотациям.