Я гнал себя, пришпоривал, как мог,
Издать чтоб первый сборник к юбилею[1],
Устал тогда, не уложился в срок,
Но всё ж издал и вовсе не жалею!
Себе и всем наглядно показал:
Писать стихи – совсем не так-то просто.
И если я поэтом всё же стал,
То это плод огромного упорства.
В том – первом – сбои были: ерунда!
Я мысли, дух свой выбросить стремился,
Отбросил страх чьего-то там суда
И этой цели, в принципе, добился.
Утёрши пот, неточности убрав,
Уверенно себя в бой снова кинул,
И зубы сжав, и силы все собрав,
Поднял стихи на новые вершины.
И вот я вновь, читатель, пред тобой,
Исправленный, окрепший, усложнённый,
Помысли вместе, рядышком со мной:
Надеюсь, будешь больше просветлённым.
О, Музы, молю вас, настройте мне душу
На длинную песню о жизни певца,
Взволнуйте её, я немножечко трушу,
Началу внимая, не видя конца.
Я много за жизнь испытал вдохновений,
Немало наук обострённо впитал,
И можно ль позволить, чтоб дух дерзновенный
С останками тела в земле пребывал?
Отрину его, лишь бы силы хватило,
Спою, что отверг или принял умом,
И клясть меня будут, и тратить чернила,
Но я улыбнусь лишь на этот содом.
Как будто бы нечего больше страшиться —
Россия свободу свою обрела!
Но с яростью вновь я обязан трудиться,
Пока она в рабство к попам не ушла.
На них она, слабая, в муках взирает,
Религией хочет духовность поднять,
При этом и Ленина культ сохраняет,
И ниц пред попами готова упасть…
Безумье, безумье над нами витает,
Свободы не вижу, о ней вновь кричу,
В плену у иллюзий народ пребывает,
А я его мыслью наполнить хочу…
Я многим за долгую жизнь увлекался,
По свету мотался – один, без ветрил,
Сжав зубы до боли, с волнами сражался,
Топили меня – я выныривал, плыл.
И, берег увидев, душой укреплялся,
Стенал я и плакал, но слабым не слыл.
На берег же выйдя, вновь в бой устремлялся,
От трудностей дух мой сильнее лишь был.
Кем только я не был, за что не хватался,
Но счастье прошло от меня стороной,
Себя не раскрывши, стихами занялся —
Они – мой последний, отчаянный бой.
В борьбе и исканьях был жизненный путь,
В борьбе сам с собою его завершаю,
Не знаю, осталось мне сколько тянуть,
Но дух свой готовым к борьбе сохраняю.
Его вознесу я в прощальных стихах,
Ни в бога, ни в чёрта, в науку лишь веря,
Останусь вот в этих усталых строках,
И пусть меня судит бездумное время.
Сколько тайны в ночи лунной,
Как торжествен неба свет,
Я сижу у речки чудной —
Слушаю рассвет.
Вот зарница полыхнула
В небе у реки,
Тенью что-то промелькнуло,
Словно лешаки.
Наконец, чуть просветлело,
Отступила тьма.
Небо нежно заалело,
Жуть ночи прошла.
Лёгкой рябью в речку тихо
Ветер чуть дохнул,
Сил набрал, промчался лихо,
Волнами плеснул.
Холод вдруг коснулся тела —
Зябко у реки.
Рыба резво вверх взлетела —
Плюхнулась в круги.
Я сижу и наслаждаюсь
Утра красотой,
Перед ней всегда теряюсь,
Будто сам не свой.
Слышу я земли рыданье,
Всех усопших плач.
Кто им вынес наказанье,
Кто у них палач?
Бог ли в смерти всех виновен,
Или мир идей,
Кто убийца, кто крамолен,
Кто здесь фарисей?
Рай обещан был на небе,
Царство на земле,
Только где же эта – Геба[2],
Если мёртвы все?
Где же равенство и братство,
Счастье на земле,
Где всеобщее богатство,
Если нищи все?
Разве мукой дух пытавший
Всё утратил жизни счастье?
Разве счастья миг познавший
Снял превратностей ненастье?
Нет, не надо убиваться
И терзать себя ночами,
Надо мудро улыбаться —
Пыхнет солнышко лучами.
Моему другу, начальнику охраны Пензенского комбината хлебопродуктов
И.С. Францеву
Твой путь не сыпан лепестками розы,
Кололи часто острые шипы,
Впивалась в душу острою занозой
Неблагодарность чёрная толпы.
Народ наш долго за идеи бился,
Не став притом возвышенней, добрей,
И совестью (увы!) не засветился,
Коль собственность является ничьей.
А ты, как страж, гляди на всё спокойно:
Ловил воров – и впредь их всех лови!
Для тех, кто не желает жить достойно,
Иного средства, видно, не найти.
Не можем мы от схваток уклоняться
И быть рабами всяческих идей,
Самим собою надо оставаться:
Для личности что может быть важней!
Стихом тебя с рожденьем поздравляю,
Желаю дух таким же впредь нести,
Здоровья, силы, мужества желаю
И не сгибаться на своём пути!
Стихов я, в общем, мало написал,
В мечтах витая более об этом,
Хотя Шекспира, Пушкина познал,
Дивясь неповторимым их куплетам.
Вот так в пустых мечтаньях и живу,
А на пороге старость подступает.
И я как будто в омуте плыву,
А выплыть – силы воли не хватает…