Текст книги "Академия поэзии. Альманах №2 2020 г."

 
В окнах Переделкино нынче нет писателей,
В окнах Переделкино изысканный комфорт,
Всё вокруг прилизано и очень привлекательно,
Только вот Поэзия здесь больше не живёт…
 
 
Верю, что по крошечке
Оживут окошечки,
С белою метелицей
Что-то переменится…
 

10 декабря 2020 г.

Игорь Гавриленко

Окончил Московский институт стали и сплавов и аспирантуру при МВТУ им. Н. Э. Баумана. Работал научным сотрудником и преподавал в МГТУ им. Н. Э. Баумана на кафедре теплофизики. Автор многочисленных научных публикаций. Стихи публикует в различных периодических изданиях и альманахах: «Академия поэзии», «Муза», «Полдень», «Кедринцы» и др. Член литературного объединения им. Д. Б. Кедрина (г. Мытищи). Автор книг стихов: «Разноцвет», «Тихо лодка плывёт», «Рисунок по памяти». Дипломант областного литературного конкурса им. Р. И. Рождественского за 2017 г. Лауреат премии им. Ю. П. Кузнецова.

 
Один вопрос сверлит меня, тревожа:
«А кто есмь я?» – и, мысли теребя,
Я созерцаю мир и, жизнь итожа,
Стал Сфинксом, углубившимся в себя.
 
 
В себе копаюсь, мучаюсь… В смятенье
Ищу ответ на каверзный вопрос.
Тревожный сон мой полон был видений,
Но ясности нисколько не принёс.
 
 
Сознание в пучину думы ввергли,
Распался мозг на тысячи частей:
На сгустки волн, пронзительных энергий,
Зерцала мира низменных страстей.
 
 
Что мир вокруг? Тончайший искуситель,
Обман, соблазн, расцвеченный витраж.
На сём пиру неприглашённый зритель,
Ищу я смысла призрачный мираж.
 
 
Мне голос был, и вот что я услышал:
«Есть фляга, корка хлеба да сума –
Простая жизнь, дарованная свыше…»
Всё остальное – домыслы ума.
 

11 июня 2014 г.

 
Средь чёрных скал безжизненных Ирана,
Где трудно отыскать клочок земли,
На длинных стеблях красные тюльпаны
В горах каким-то чудом расцвели.
 
 
Какая красота – алеют склоны
Угрюмых скал, печальных и пустых!
Гуляет ветер меж листов зелёных,
Метёт в ложбинах снежные пласты.
 
 
Тюльпаны лепестки сомкнули плотно,
Пытаясь в снежной буре устоять,
И хочется красу цветов холодных
Своим дыханьем в стужу согревать.
 
 
Когда же солнце в небе засияет,
Тюльпан лучи поймает в свой бокал,
И снова, восхищая, запылают
Живые островки у древних скал.
 
 
От ветра колыхаясь, словно море,
Тончайший испуская аромат,
Пленяют совершенством дикой флоры,
Устроив лепестковый звездопад.
 
 
Вы символ на гербе страны Востока,
Растёте, где лилась героев кровь.
Орлан, парящий в небе одиноко,
Свои круги над вами чертит вновь.
 
 
Где облака, как белые тюрбаны,
Плывут неспешно в небе голубом,
Весну встречая, празднуют тюльпаны,
Даря любовь и счастье ярким днём.
 

14 мая 2020 г.

 
В «Кингз чепел»[1]1
  «Кингз чепел» – капелла в Кембридже, Великобритания.


[Закрыть] музыка звучала,
Она стихала и взлетала
Под своды стрельчатого зала,
И лишь одна была права!
 
 
Играл орган, и пели трубы,
А голос звонкий и негрубый
Наполнил купол эхом… Губы
Шептали вечные слова.
 
 
Вставали мощные аккорды,
Как будто кто открыл реторты,
И звуков стройные когорты
В хорал сливались торжества.
 
 
И уходили прочь сомненья
Без суеты, без сожаленья.
Даруя яркие мгновенья,
Над миром музыка плыла…
 

27 сентября 2015 г.

 
Сотни лет то предание бродит:
Где снег ярко блестит на вершине,
Отражаясь в нём, солнце приходит
В старый дом, что открыт и поныне.
В нём давно уж обшарпаны стены
И нет стёкол в проёме оконца,
Ветер гулко играет Шопена
В доме том – восходящего солнца.
Никому не попасть сюда дважды,
Тот, кто с верой пришёл, – остаётся,
Для того, чтоб увидеть однажды
Над Землёй восходящее солнце.
В царстве ночи теряется время,
И устали глаза в ожиданьи:
Ждём рассвета мы вместе со всеми
И сгораем под солнца лучами.
Если всем суждена неизбежность,
В мирозданье открыты колодца,
То откуда в нас эта потребность –
Гимны петь восходящему солнцу?
 

4 июля 2020 г.

 
Во сне твой силуэт туманен,
Но верю – сон мой вещим станет.
И ты объявишься нежданно
Моей богинею желанной.
Летишь, земли едва касаясь,
И гнутся травы, расступаясь,
Улыбкой солнечной согрета,
Ты вся из воздуха и света.
Коснёшься сердца нежным взглядом
Под трели птиц, звенящих рядом,
И, белым ослепив нарядом,
Взорвётся мир цветущим садом.
 

7 марта 2020 г.

 
Когда ко мне придут друзья,
Пред ними душу распахну.
Мы будем вместе, как семья,
И вспомним юности весну.
Давно нам дружбы зов знаком –
Сердечный праздничный настрой,
Когда разделим за столом
Всю радость встречи меж собой.
Друзей при встрече обниму:
Вы для меня дороже всех.
За здравие тост подниму,
Потом за дружбу, за успех.
Уверен твёрдо: в час лихой,
Когда в мой дом придёт беда,
Друзья, вы встанете стеной –
Меня прикроете всегда.
Судьба не мёд, не серебро,
Но на неё роптать нельзя.
Спасибо ей за всё добро,
Что рядом вы, мои друзья.
 

23 июня 2020 г.

 
Задёрнут шторой внешний мир,
И нам теперь он не перечит.
Для нас один ориентир –
Бегут мгновенья нашей встречи.
Уют особый за столом,
Свет лампы приглушённо-млечный,
Мне так понятен и знаком
Ответ во взгляде твоём встречном.
Как две реки, стремятся течь
Две наши жизни в близких руслах,
Сердца стараются сберечь,
Тепло надежды в светлых чувствах.
Всегда со мной. Едва проснусь –
Переполняет душу нежность.
Гоню сомнения и грусть:
Единство судеб – неизбежность!
И в час, когда совсем темно,
Открою штору в поздний вечер.
Засветит звёздочка в окно,
И я пойму, что путь наш вечен.
 

31 октября 2020 г.

 
Вновь весна прилетела, затренькав синицей,
И сосульки слезами стучат, как горох.
Молодая девчонка в казачьей станице
На вечёрку примчалась в условленный срок.
 
 
Каблучками с набойкой дробит молодайка,
Щёчки маковым цветом, в узорах платок.
Гармонисту кричит: «Эй! Заснул, что ль, поддай-ка!»
Соки спелые бродят – ударь сапожок.
 
 
Поведёт чёрной бровью – душа будто тает,
Прядь волос чуть заметным движеньем смахнёт.
Руки гибкие крыльями птицы взлетают,
Подмигнёт ненароком – и сердце замрёт.
 
 
Словно в солнечном свете веснянка купалась,
Залихватская удаль, как россыпь огней.
Глаз лукавых сиянье. Навеки осталась
Безудержная радость весенних тех дней.
 

4 октября 2020 г.

Андрей Голов

Голов Андрей Михайлович (1954–2008) – поэт, переводчик (Радована Караджича, Джорджо Сладое, Брана Црнчевича, Рильке, Эзры Паунда, Льюиса Кэрролла и др.). Родился в Москве в семье служащих. С 1975 г., окончив курсы иностранных языков при Институте им. М. Тореза, более 20 лет работал переводчиком научно-технической литературы на оборонном заводе. С девятнадцати лет стал инвалидом, передвигался в инвалидной коляске. Как поэт печатался с 1972 г. в альманахе «Поэзия», в журналах: «Знамя», «Дружба народов», «Огонёк», «Юность», «Стрелец», «Арион». Автор нескольких поэтических сборников.

 
Скоро бархатно-чёрные поля
Тронет озими вышивка косая,
Под басовой обузою шмеля
Чуть качается
Носик иван-чая.
 
 
Скоро стайка скворцов покажет хвост
И подсолнух тяжёлой кепкой свесится –
Ведь давно уже жнёт колосья звёзд
Узкий серпик
Стареющего месяца.
 
 
А пока полыханьем хризантем
Бабье лето застенчиво прощается,
Сладко – верить, что юность – не ко всем,
Но бывает порою –
Возвращается,
 
 
Помогает, как в старой ворожбе,
Путь забывшему, песню не допевшему,
И быть может, заглянет и к тебе –
Её вовремя встретить
Не сумевшему…
 

 
Август посветлел от росы и груздей,
Брызнула рябины кровинка живая…
Прямо по канве
Серебристых дождей
Молния свой вечный узор вышивает.
 
 
И, пока извивы её промелькнут,
Снова на льняном лоскуточке судьбины
Ловкая игла мимолетных минут
Вышьет зев змеиный
И взмах голубиный.
 
 
К горлу подступает удушливый ком,
Ландыши надежды звенят безмятежно,
А игла порхает –
Стежок за стежком,
Наспех – и прилежно, небрежно – нежно.
 
 
И не прочитаешь её письмена
(Тихая душа, понапрасну не сетуй…).
Только б не рвалась
И не тлела она –
Путаная ниточка вышивки этой.
 
 
А и оборвётся – над сонным ручьём
Молнии зигзаг побелеет до боли.
Да богаче станет
Одним бугорком
Вышитая скатерть российского поля…
 

 
Какое дело этим старым клёнам,
Всё повидавшим на своём веку,
До наших душ,
Бессонно и влюблённо
Надеждою сменяющих тоску?
В глуши еловой прячется тропинка,
Синеют льны – и безразлично им,
За что так очарованно и пылко
Мы их благословляем
И корим.
На эту даль и ветлы у обрыва,
На рой стрекоз и тающий сугроб
Из века в век мы смотрим неотрывно
Сквозь наших дум и дней калейдоскоп.
Душа светла –
И мир лучист и ясен.
Печаль пришла –
И дали тронул мрак:
При чём же здесь невозмутимый ясень
И в печку опрокинутый ивняк?
Сдувает ветер иней с вишен мая,
И дали неоглядны и чисты –
А мы живём, в них странно узнавая
Души своей нетленные черты,
Как будто ждём, что вспыхнет свет
мгновенный,
Плеснёт волна,
Раздастся тишина –
И – рухнет между сердцем и Вселенной
Несокрушимо-хрупкая стена…
 

 
Хмурый ельник ссутулился в тумане,
И закат сквозь разлапистость ветвей
Разливает, как чай,
Своё мерцанье
По фарфоровым блюдечкам груздей.
 
 
И бельчат непоседливая стая
Шелестит по вершинам голубым,
Комариные тучи
Разгоняя
Длиннохвостым мельканием своим.
 
 
И рябинка, всплакнувшая о лете
Под ветлой, облетающей опять,
Так поймёт твою душу,
Как лишь дети
Да деревья
Умеют понимать.
 

 
Вглядываясь пристальней в окна палат,
солнце заходящее светит неярко,
и о чём-то добром и светлом шумят
пасмурные липы
больничного парка.
 
 
И такой спокойный и ласковый свет
льётся сквозь их ветви,
всё грустное пряча,
словно за стеной не бывало и нет
ни надежды тщетной,
ни вдовьего плача,
 
 
словно этот белый стерильный уют,
этот протокольный уколов порядок
самую суровую хворь отведут
от седин почтенных
и девичьих прядок.
 
 
…Вечер догорел. И в столовой опять
долго будет ждать остывающий ужин
тех, кому теперь уж,
по правде сказать,
больше ни режим и ни скальпель не нужен…
 
 
Ну, а тем, кого миновала беда,
кто опять от жизни дождался подарка,
пожелайте вновь
не вернуться сюда,
пасмурные липы больничного парка…
 

 
Листание конспектов,
Да булка с молоком,
Да до утра не смятые подушки
Да полторы слезинки
Над маминым письмом
Из тихой зауральской деревушки.
 
 
Да в памяти занозой –
Цыганкин краткий суд:
– Не думай о бубновом интересе!.. –
А девочки упрямо
Всё принца ждут и ждут,
Но принц, увы, приходит лишь к принцессе.
 
 
А в ворохе знакомых
Не то что в короля –
Никто и в адъютанты не годится,
И капают мгновенья,
И снятся журавли,
А гнёзда вьют лишь глупые синицы…
 

 
Свои частые пунктиры бросая
И по окнам,
И в подстывшую грязь,
Снегопада гравировка косая
Вдоль по сумеркам прилежно прошлась.
 
 
С каждым мигом всё сильней и плотнее
Хлещет ливень белых жалящих ос –
И его остановить не сумеют
Умоляющие жесты берёз.
 
 
Шаль позёмки провела своим краем –
И не стало ни тропы,
Ни куста.
Завтра утром мы почти не узнаем
Намозолившие взор наш места.
 
 
А пока весь блеск снежинок не слипся
В ослепительную маску зимы,
Лес стоит,
Как арматура для гипса,
И расшатанно чернеет из тьмы…
 

Маргарита Демьяненко

19 лет, учится в Новосибирском Государственном педагогическом университете на втором курсе. С 16 лет учится в профессионально-поэтической студии «Ветка сирени» и публикуется на страницах «Сверстника» г. Бийска. Автор сборников «Возьми мою ладонь» и «Делённое на два». Публиковалась на страницах альманаха «Академия поэзии» в 2019 г.

 
Я сегодня
К тебе пришла
Под окна. И птиц считаю.
Моргание лампочки.
Хлопки закрывающихся окон.
Это кажется всё неправильным,
От безысходности
По телу
Разряд током.
Здесь твои шаги слышатся,
Как бетонные плиты, упавшие с крана.
И душа моя, керосином любви облитая,
Не видит страданиям края.
 

 
Этот город насквозь пропах тобой:
Мосты и улицы, закоулки и переходы.
Меня снова уносит в него толпой,
Кричу:
«Я хочу свободы!..»
Этот город запутался и пропал,
Или я в нём, что ещё хуже.
Присядь.
Расскажи мне, как ты устал,
И как надоели зимние лужи.
У города сонного твои глаза,
И они провожают меня до вокзала.
За мной плетутся дождь, молния и гроза
(Затем, чтобы я по тебе не скучала).
Ты в этом городе так близко и так далеко,
И я повторяю себе:
«Не спеши».
В нём не останется ровно ни-че-го,
Кроме отпечатков
Твоей
Души.
Этот город,
Настолько чужой и мерзкий,
И духи твои в нём не пахнут совсем.
Твоя улица больше
Не внушает надежды.
Твои глаза
Недостойны
Моих
Поэм.
 

 
Влюбиться в тебя до беспамятства
И погибнуть.
Укрываясь безразличием, как одеялом.
Вечно рот закрывая – охрипнуть,
Обозначить финал – началом.
Добежать до твоей пустоты
Хрипучей.
Провалиться сквозь землю, как время.
Не услышать
Любимых
Созвучий
И остаться
В памяти
Схемой.
 

 
Страницы поэм пустые,
Словно страницы календаря.
Вырви лето, наперекор стихии,
Где-то до пятого
Октября.
 

 
Пальцами режешь волосы,
Выжигая: «Прости» – на виске.
Я кричу.
Но кричу
Вполголоса,
Я осталась в последнем щелчке.
Я осталась последней строчкой,
Никогда не знавшей тебя.
Я кричу.
Я хочу сделать точку.
Я хочу уйти – «Не смотря…».
 

 
Обхватывает руками,
Как последний день лета,
Который медленно и плавно
Ускользает от нас.
– Я купил на завтра
Не в кино билеты,
А путёвку в жизнь –
Чтоб огонь не погас.
 

Ирина Денисова

Поэт, публицист, просветитель. Автор сборников «PROфиль жизни», «Жизнь EN FACE» (издательство «У Никитских ворот», 2017, 2019 гг.), поэтических публикаций в российских и международных альманахах и 150 статей по деловой и общей культуре.

Член Союза журналистов Москвы, Клуба мастеров современной прозы «Литера-К», культурный обозреватель литературно-публицистического журнала «Клаузура». Ведущая музыкально-поэтического салона «Velum».

 
В День Первозванного Андрея выпал снег.
И стало сразу радостно и бело.
И вновь поймёт простую правду человек,
Что всё-таки душа важней – не тело.
 
 
В момент предчувствия благих простых наград,
Даров, что не лежат на тверди целой.
Неосязаемо всё то, чему ты рад,
Но духом постижимо – нет предела.
 
 
И в этот миг, когда душа твоя поёт,
В момент, лучом пронзённый осознанья,
Архангелы летят – прекрасен светлый взвод! –
Ты забываешь жизни испытанья.
 

13 декабря 2020 г.

День Андрея Первозванного

 
Меня целует белый снег
В глаза и щёки, и в уста.
И замедляет время бег,
И проживу я лет до ста.
Паренья звук – простой мотив,
Который пел из века в век.
Судьбы неспешной нарратив
Предсказывает имярек.
И синеглазый херувим
Опять из облаков слетел,
Сел на фонарь, что недвижим.
Сосульки хрупкие, как мел.
Ах, как пленяет тишина,
Что в этот час Господь послал!..
Зима в мгновенье влюблена.
А город скрылся и – пропал!..
 

13 декабря 2020 г.

 
Только руку протянуть до монитора,
Только клавишу истёртую нажать.
И продлить о жизни разговоры,
И заставить пальцы не дрожать.
 
 
Неестественны трава с листвой зелёной,
Хоть и кажется, что веет аромат…
В виртуал жестоко погружённый,
Друг онлайн тебе и сват, и брат.
 
 
Не хватает запотевшей «мышке» маха,
Чтобы прогнать коронавирус со двора.
Пить пора валокордин от страха,
Так прессует хроник череда.
 
 
Добежать двором до магазина тайно,
Мрачное платком запеленав лицо,
За грехи расплата не случайна,
Что взяла народ в полукольцо.
 
 
В мегаполисе не слышатся сигналы
Джипов, «мерседесов», «вольво» и «рено».
Человечеству так надо мало:
Просто быть всем вместе, заодно.
 

15 апреля 2020 г.

 
Пускай корона упадёт с никчёмной головы,
Что человечество несёт давно, веками,
Не глядя на маршрут, не слушая молвы,
Наполнив мир пустопорожними словами.
 
 
И пусть за плуга рукоять возьмётся хлебороб,
Художник, стиснув кисть, на холст плеснёт цветами.
Пусть перестанет бить людей лихой озноб,
Крадущийся, как тать, покорными дворами.
 
 
Минорных песнопений средь, страданий и утрат
Пусть засияет свет и близится надежда.
Пускай дитя гулит, обнимет брата брат,
И воспарят влюблённые, взмахнув одеждой.
 
 
О, Боже, пусть всё будет так, как было всё вчера.
Цветы пусть будут свежи, а травы – зелены.
На улицах, смеясь, играет детвора.
Не надо коронавирусной – любой – войны.
 

5–6 апреля 2020 г.

 
Ты знаешь, мне надо кого-то любить.
До одури сладкой, до хруста в костях.
Да так, чтоб в объятиях руки отбить.
Да так, чтоб светиться, как звёзды впотьмах.
 
 
Я буду, ты знаешь, готовить борщи,
И стану ласкать и словом, и делом.
Забыв о печатях скорбей и морщин,
Не помня о том, что так наболело.
 
 
И нежить взахлёб, во всю страсть целовать.
Открыть нараспашку суровую душу.
Я зренье настрою, чтоб снова узнать:
Простая радость мне слёзы осушит!
 
 
Не веришь? Зачем же? Всё правда, что я
В который уж раз опять намечтала…
Красива и призрачна счастья ладья,
Где грезить и ждать, начав всё сначала!..
 

 
Солнце вновь расправило лучи,
В небо голубое жёлто глядя.
А в аллеях парковых молчит
Одуванчик, расправляя пряди.
И весна исторгнет аромат
Огурцов и шашлыков на даче,
Где деревья сутки невпопад
Машут снова лету на удачу.
Километр с излишком отмахав,
(Сладки поцелуи в тёмной чаще!..)
Ощутить пчелы летящей взмах,
Что усядется на стол и кашу.
…Смотрит лебедь в озеро, застыв,
В черноте зеркальной отражаясь,
И поёт любовь простой мотив,
Что-то главное о вечном зная…
 

30 мая 2020 г.

 
Пронзали ласточки небесный свод,
Как будто клювами сшивали тучи.
Дубов могучих выстроился взвод.
В ветвях скрывался непокорный лучник.
 
 
И крикнул тот, что где-то наверху,
Характер затаил перед грозою.
Так рад художник новому штриху,
Когда поймёт, что он чего-то стоит.
 
 
И изменился сизый окоём.
Стеной скатился ливень. Синей тканью
Он стёр тоску, душевный смыл надлом.
Вновь пригласив на тайное свиданье.
 
 
Отказывался разум понимать,
Что беды есть, тревоги и разлуки.
Маршрут продолжить. Незачем стоять.
Идти вперёд! Под капель перестуки.
 

18 июня 2020 г.

Ольга Дьякова

Родилась в Москве, член Союза писателей России. Окончила Тимирязевскую академию и Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А. М. Горького. Автор двенадцати книг. Лауреат премий журналов «Москва» и «Литературная учёба», альманаха «Московский Парнас», премии Козьмы Пруткова в жанре сатиры. Дипломант Горьковской литературной премии, лауреат Всероссийских литературных премий им. Н. М. Рубцова и им. А. П. Чехова. Лауреат литературно-общественной премии им. Владимира Маяковского. Награждена Чеховской и Лермонтовской медалями, дипломом 1-й степени «Золотое перо Московии» и орденом «В. В. Маяковский». Награждена медалью Министерства обороны Российской Федерации «За укрепление боевого содружества», медалью «Патриот России» Росвоенцентра при Правительстве РФ.

 
Бронзу листвы
Ветер нёс над порогом.
Гибель любви –
Как разорванность с Богом.
 
 
Ты ни при чём,
Что схлестнулись ненастья.
Дом ходуном
Ходит в поисках счастья.
 
 
Ты ни при чём,
Что, сужаясь до мига,
Призрачным сном
Пролетела квадрига.
 
 
Город – подтекст,
Не среда обитанья.
Скорость – протест
Самого мирозданья.
 
 
В городе N
Ты мне пел нежным альтом.
В городе М
Летом пахло асфальтом…
 

2015 г.

 
Выйдя из собора,
Мы искали тень.
Спас испанский дворик,
Источавший лень.
 
 
Первая беседа
Длилась полчаса –
О красе Толедо
И Веласкеса.
 
 
Для второй беседы
Выпал целый день –
О стране соседней,
Жизни набекрень.
А для третьей встречи
Выдался простор,
Поцелуя вечер
И объятий спор.
 

2016 г.

 
Я поэт двадцать первого века,
У двадцатого взявший заём.
Время знает предел человека,
Но в пространстве – пребуду во всём.
 
 
Пролечу вечевою Россией,
Задержав изумления вздох,
Поднимусь по ступеням Софии,
Что истёрты движеньем эпох.
 
 
Эти лестницы волнообразны,
Сферы зданья – свеченье Плеяд.
Если время – утерянный праздник,
То в пространстве возможен возврат.
 
 
Солнце вечером бросило якорь.
Мир на медленном таял огне.
Если время – прямая атака,
То пространство – подарено мне.
 

2011 г.

 
Пески летучие,
Ножи горячие.
Глаза рыскучие
Пред неудачею.
 
 
И бровь преступная
Углом изломана.
Заката мутного
Прошла агония.
 
 
Луна бескровная,
Почти без высвета.
Чьи очи-молнии?
Чьи скулы-выступы?
 
 
А пряжка пояса
В бедро врезается.
Песнь на два голоса
В простор вливается.
 
 
Лукавость подступа
И грусть блаженная.
Где жизнь без оступа,
Обыкновенная?..
 

2017 г.

 
Половина жизни
На моих часах.
То, что не сложилось,
Проживу в стихах.
 
 
Затенённость комнат,
Во весь рост портрет.
На руке застёгнут
Яшмовый браслет.
 
 
Тот, кто предназначен,
Всё равно придёт.
Звёздами оплачен
Наш любовный счёт.
 
 
Чьих-то душ пустыни
Выпьют мой покой.
Древних Абиссиний
Представляю зной.
 
 
Ветер полон жизни,
Как твоё лицо.
Листопад мне вирши
Бросил на крыльцо.
 
 
Мимо жизнь со смертью
Под руку прошли,
Обнулив столетье
Праведной земли.
 

2001 г.

 
Мир дробится, огромный,
К воплощеньям готов:
Это каменоломня
По добыче стихов.
 
 
Заступаю на вахту
С первым отсветом дня.
Но не вычерпать шахту
Стихотворцу до дна.
 
 
Мысль летит не мирская
По дорогам основ.
Голова – мастерская
По изделью стихов.
 
 
Что же двигает мифы
По орбитам планет?
Это правильность рифмы –
Дорогой инструмент.
 
 
Не для славы-забавы
Перейду через край.
Строк не выгорят травы,
Хоть в жару поджигай.
 

2017 г.