Текст книги "Чеченский угол"

Глава 5

Средства массовой информации как с цепи сорвались. Военными предпринимались попытки перекрыть доступ к информации телевизионщикам, но разве можно сдержать эту стаю воронья? Налетели, закружились над щербатой дагестанской больницей, над похоронными процессиями, не оправившимися от шока очевидцами. Правозащитники – тоже те еще стервятники, тут как тут со своими комментариями: «Действия силовых структур не профессиональны, заложников убивали не бандиты-террористы, а монстры из спецподразделений, которые, между прочим, содержатся на деньги налогоплательщиков, но не могут обеспечить безопасности граждан, зато регулярно нарушают права человека и бла-бла-бла…»

Заместитель руководителя Местного оперативного штаба генерал Федор Алексеевич Иванов не без удовольствия щелкнул пультом. Черный экран телевизора послушно слизнул упитанную физиономию очередного борца за права и свободы граждан. И как таких людей подпускают к правозащитной деятельности, да еще и предоставляют им эфир? Судя по манере держаться и разговаривать, мужику перво-наперво требуется психиатр…

В газетах творилась аналогичная вакханалия. Может, печатное слово ранило даже больнее, потому что если телевизионщики хоть как-то ограничены временными рамками новостных сюжетов, то у газетчиков возможностей для пасквильного творчества побольше. Размахнись рука, раззудись плечо…

Федор Алексеевич пододвинул поближе листы подготовленного пресс-службой дайджеста. Он уже один раз прочел сводку последних публикаций, посвященных недавним событиям, и что-то в них его насторожило. А своей интуиции генерал доверял безоговорочно, так как прошел все ступеньки карьерной лестницы МВД, работал опером, участковым, руководил отделом по борьбе с организованной преступностью. Была возможность выработать рефлекс различать нестыковки в обилии информации.

Итак. Творчество Аллы Перовской без комментариев. Странно, что дамочка не обнаружила вблизи больницы ямы, где гнусные федералы гноят несчастных мирных жителей. С ее-то пылом – могла бы, могла.

Перевод из английской газеты, печатающей статьи американского журналиста. Старые песни о главном. Пара строк про смерть руководителя МОШ Александра Волкова и захват заложников в Дагестане вкупе с регулярно вываливаемыми тоннами грязи.

«Российская армия и внутренние войска часто проводят так называемые “зачистки”. Официальная их формулировка – операции по обнаружению и уничтожению боевиков, а на практике – еще одна сторона кремлевской тактики выжженной земли. Одно из сел, где я скрывался в безопасном месте, было “зачищено” летом прошлого года. Прибыла российская колонна, и солдаты сразу же начали расстреливать крепких мужчин прямо на глазах у их семей, убивали даже семилетних мальчиков, а десятки других мужчин согнали в близлежащий лес, из них никто не вернулся. На расстоянии были слышны лишь автоматные очереди».

Вроде бы пора привыкнуть к таким проплаченным публикациям. Но Федор Иванов почувствовал: в груди закипает ярость. Какие солдаты, какие расстрелы! Любой мало-мальски владеющий обстановкой в Чечне человек поймет: написанное – блеф и неправда. Зачистки проводят профессионалы – спецназ, ОМОН, СОБР. При необходимости привлекаются специалисты более высокого класса – «Альфа», «Вымпел». Подозрительные личности направляются для выяснения обстоятельств в следственный изолятор в Чернокозово. Да, есть сводные специальные группы (ССГ), спецназ ГРУ – они наносят точечные удары, устраняя тех, у кого руки по локоть в крови. Но вот наблюдать за этим из «безопасного места» – увольте… Выпив теплой солоноватой минералки, Федор Алексеевич походил по кабинету, подмигнул висящему на стене портрету президента и вновь принялся за чтение пасквиля американского журналиста. Врага надо знать в лицо.

«Многие носят на голове зеленые повязки, как знак священных исламских бойцов, но никакого идеологического или духовного сходства со средневековым примитивизмом талибов или убийц “Аль-Каиды” здесь и в помине нет …»

Эти строки вызвали громогласные раскаты хохота. Да конечно, милые мужики – эти чеченские бандиты. Высоко духовные и нравственные!

Вспомнив недавно произошедший с солдатом-«контрактником» случай, генерал скорбно замолчал. Воины Аллаха резали парня по мелким, мельчайшим кусочкам…

Следующий лист – ксерокопия статьи «Идет война» из еженедельника «Ведомости». В целом довольно нейтральная, можно даже охарактеризовать ее как объективную. Под статьей – серые, невыразительные глаза Иванова скользнули вниз – подпись: Влада Косичкина.

– Хм… имя незнакомое, впрочем, «Ведомости» вообще не из числа тех изданий, которые активно пишут о Чечне, – пробормотал генерал. – Но автор – определенно женщина, слишком много эмоций, а еще более чем достаточно неточностей в формулировках, для барышень что армия, что спецподразделения – все едино…

Он вновь перечитал небольшой текст.

У дамочки явно имелись источники и среди тех, кто шел на штурм, и среди людей, занимавшихся расследованием. Она их не указывала, более того, старалась не конкретизировать детали, разбавляя фактуру большим количеством собственных поверхностных размышлений, – но вот все же приводятся и факты раскоординированности действий во время штурма, да и отсутствие подозреваемых в убийствах Волкова и Соловьева тоже публично не афишировалось…

Карандаш в руках генерала подчеркивает одну фразу. Рядом появляются три восклицательных знака.

«В тот самый момент, когда умирал говоривший о мире на чеченской земле генерал, вооруженная банда боевиков захватила больницу на территории Дагестана».

Все понятно. Старого мента на мякине не проведешь. Автор статьи была в Грозном. Именно так. Содержание выступления Волкова нигде не обнародовалось. Руководитель МОШ вообще никогда не говорил по бумажке, так что утечка по каналам пресс-службы исключена. Конечно, теоретически про речь генерала журналистке мог бы поведать кто-нибудь из присутствовавших на митинге, но давайте будем реалистами. Разве стал бы журналист интересоваться такими подробностями? Вряд ли, задавались бы совсем другие вопросы: почему не сработала охрана, кто произвел роковой выстрел, есть ли задержанные и подозреваемые. В 99 процентах случаев такая фраза появляется в статье лишь в том случае, если автор был очевидцем.

Однако в списках аккредитованных при МОШ журналистов корреспондент еженедельника «Ведомости» отсутствует…

– Связаться с «Ведомостями», – распорядился Федор Алексеевич, нажав кнопку селектора. – Выяснить, кто является автором статьи «Идет война» и где в настоящий момент находится журналист…

Когда в кабинете появился намеревающийся доложить об исполнении поручения Павел Воропаев, генерал невольно подумал:

«Как же удачно подобрали кандидатуру на должность руководителя пресс-службы МОШ».

Ровесник Федора Иванова – немногим за пятьдесят – он внешне являл собой полную противоположность генералу. Никаких неприметных черт лица и невысокой щуплой фигуры. Васильковые глаза, обрамленные длинными ресницами, смотрят трогательно и доверчиво. Четко очерченные красивые губы, обаятельнейшая улыбка и, конечно же, массивный торс с угадываемыми даже под рубашкой гроздьями мускулов. Таким мужикам нет нужды прилагать малейшие усилия для того, чтобы затащить милашку в койку. Женщины выстраиваются в очередь, лишь бы там оказаться.

Привлекательная внешность – козырь видный, но не главный. Те журналисты, которые вдруг сомневались в том, что васильковые глаза не могут лгать, таяли от отношения Воропаева к своим обязанностям. Он четко знал, что требуется тому или иному телеканалу и изданию, и выдавал требуемое в лучшем виде. Эксклюзив руководства, съемки в отдаленных селах, репортажи из режимных объектов – пожалуйста, любой каприз. При этом руководитель пресс-службы умудрялся не только защищать честь мундира, но и поднимать армейское знамя на подобающую высоту. Хитрый жук. Блестящий аналитик. Профессионал.

Однако теперь вид руководителя пресс-службы обычным оптимизмом не отличался.

Павел Воропаев открыл записную книжку с неразборчивыми галочками и крючочками пометок и глубоко вздохнул:

– Ситуация в целом безрадостная. Вы были правы, Федор Алексеевич – журналист «Ведомостей» действительно теперь в Чечне. Под псевдонимом опубликована статья заместителя главного редактора издания Лики Вронской.

– Псевдоним сразу раскрыли? – перебил генерал.

На красивом лице мелькнула заговорщицкая усмешка.

– Конечно. Только до начала разговора с руководством газеты коллеги из центра информации и общественных связей ФСБ прислали в «Ведомости» официальный запрос. К моменту моего телефонного звонка редактор уже впечатлился серьезностью уровня. Впрочем, особо подробного разговора с неким Андреем Ивановичем Красноперовым не получилось. Он уверяет, что поездка журналистки – ее личная инициатива, а не служебная командировка. Редактор находится в полном неведении относительно места пребывания Вронской.

– Черт знает, что творится, – заместитель руководителя МОШ поднялся со стула и нервно заходил по кабинету. – Просто не мятежная республика, а курорт какой-то. Кто хочет, тот и приезжает.

– Редактор дал номер мобильного телефона журналистки. Сотовый отключен. На автоответчике очень жизнеутверждающая запись: «Здравствуйте, люди, жизнь прекрасна, а то сообщение, которое вы мне оставите, надеюсь, будет еще лучше…» Я уж не знаю, что и подумать. Не по каналам ли боевиков девчонка пробралась в Чечню? Некоторые акценты в ее статье не в нашу пользу.

– Павел, это просто следствие того, что она с тобой не встречалась.

Воропаев смиренно склонил черноволосую голову. Дескать, и рад бы обаять строптивую акулу пера, но телепатическими способностями не обладаю, нужен прямой контакт с объектом.

Иванов тем временем отдал указание проверить журналы регистрации на блокпостах.

Через полчаса выполнявший поручение офицер четко доложил: обладательница паспорта, выданного на имя Анжелики Вронской, совсем недавно проходила контроль на блокпосту. Ее сопровождал боец СОБРа Владимир Головачев, парочка передвигалась на автомобиле марки «Жигули» с номерами местного УВД.

– Попалась, голубушка, – довольно отметил генерал и повернулся к Павлу. – Съезди в СОБР, потолкуй с командиром.

– А что с девчонкой?

– Познакомься для начала. Никаких мер пока не принимай.

Руководитель пресс-службы кивнул и быстро вышел в приемную.

У оставшегося в одиночестве заместителя руководителя МОШ вскоре появились кое-какие соображения. Он еще раз придвинул к себе текст статьи Лики Вронской. Да, пожалуй, Воропаев прав: некоторые нотки сочувствия к местному населению проскальзывают. И это можно использовать.

* * *

Вот если бы было хоть немного румян. И губной помады. И еще хочется надеть светлое легкое платье, воздушное, невесомое, обтекающее фигуру соблазнительной дымкой. Но такие платья остались в прошлой, довоенной жизни. А теперь – Айза вглядывается в осколок зеркала – есть только бледное лицо с паутиной ранних морщинок.

Морщинки огорчают. Любимому мужчине стремишься отдать все самое лучшее. Хочется зажечь своей красотой в его сердце пожар любви. Даже когда понимаешь – невозможно.

«Жигули» ползут медленно-премедленно. Этот участок дороги, узенький, отвоеванный у гор, оскалившийся глубокой пропастью ущелья – самый опасный. Асланбек едет осторожно, и Айза сдерживается, чтобы не закричать во все горло: «Быстрее же!» Быстрее – ведь Асланбек, оставив ее в доме Мадины, собирается отъехать за продуктами в соседнее село. Быстрее, быстрее – потому что случится чудо. Быстрее – быстрее – быстрее – вдруг в небольшой, просто обставленной комнате уже ждет Бислан…

…Любовь к нему вспыхнула внезапно. Вопреки здравому смыслу. Ничего особенного не было в его лице с орлиным профилем и карими глазами, горящими под густыми, сросшимися на переносице угольками бровей.

При встрече с матерью Бислана добропорядочные чеченки норовили поскорее пройти мимо, с преувеличенным вниманием рассматривали товары на прилавках небольшого рынка. О чем с ней можно говорить? Нагуляла живот неизвестно от кого, живет, проклятая родным отцом, со своим байстрюком в небольшом покосившемся домишке.

А только для Айзы, приехавшей погостить к родственникам, все началось и закончилось, едва она искупалась в ласковом теплом взгляде Бислана. Началось – потому что впервые стало понятно, какое это до дрожи в руках глубокое счастье – найти парня, рядом с которым нет ни зноя, ни холода. Лишь в сердце распускаются цветы, свежие, с блестящими на лепестках слезами росы. А закончилось… Жизнь без него – темная сырая комната. И это навсегда, потому что ни отец, ни брат никогда не согласятся выдать за Бислана.

Она об этом даже не заикалась, берегла, хранила, держала в себе чистую светлую радость.

И приняла, испила до дна чашу смертельного приговора.

Голос отца звенит от волнения:

– Юсуп Дадаев будет тебе хорошим мужем…

Папа всегда хотел как лучше.

Юсуп – красивый, работящий, заботливый.

Все девушки в селенье завидовали Айзе. Завидовали, не зная: жизнь может становиться непрерывным сном.

Бислан склоняется над тарелкой с супом, хвалит лепешки. И закрывает ее рот поцелуем, медленно лаская тело. Про суп и лепешки мечтать легко. Его губы и руки – сладкая непознанная тайна. Но, как зеленеющий за окном сад, очевидно: губы – вкусные, руки – нежные. И тело изнывает, наполненное предвкушением…

Только об одном думала Айза: как бы не выпустить из снов любимое имя.

Талия все хранила девичью стройность. В чреве, как в иссохшейся от зноя пустыне, не зарождалось детей. Юсуп печалился, мечтал о сыновьях. Но если жизнь – сон, то новая жизнь тоже спит.

Муж умер, как жил – тихо, беззвучно, спокойно. Он спал, выкроив пару часов, вернувшись домой со священной бескомпромиссной войны.

Айза не видела, как в дом неслышно вошли люди в черных масках. Была на рынке, покупала для Юсупа, не торгуясь, свежее мясо, консервы и все радовалась: хоть пару дней исхудавший в горах муж хорошо покушает.

Тяжелый пакет выскользнул из рук еще на пороге. Ветер скрипел полураспахнутой дверью.

– Юсуп!!!

Впервые он, такой сильный, такой внимательный, ей не ответил.

С соседями, выдавшими мужа шурави, Айза посчиталась сама. Своими собственными руками. Хасан, жалкий слизняк, он всегда мечтал о власти и трусил, как поджавшая хвост собака. А тут, поди ж ты, захотел выслужиться перед русскими, выдал Юсупа, рассчитав: родственников-мужчин у Айзы не осталось, всех сожрала война, отомстить некому. Старостой хотел заделаться, проклятый шайтан!

Хасан умирал долго. Выследить его, собиравшего кизяк на пастбище, оказалось несложно. Пистолет Юсупа, извлеченный из замаскированного отверстия в стене сарая, бил точно в цель.

Пули жалили предателя. Кровавое пятно в паху, пробитые колени, отстреленные пальцы. Он молил об одном: сделать, наконец, последний выстрел. Но этой радости Айза ему не доставила. Ей нужно было еще посчитаться с отцом Хасана, который мог остановить сына, но не пожелал этого сделать.

Вспоминая потом эти события, Айза часто думала: слишком много совпадений, так не бывает. Воля Всевышнего, знающего о предстоящих испытаниях, вела прямо к возмездию.

Как она смеялась, когда Юсуп, в свое первое же возвращение из отряда домой, увел ее в горы, вложил в ладони длинный прохладный пистолет.

Красивое лицо очень серьезно:

– Стреляй, любимая.

В Айзе пенится изумление. Зачем все это? Война скоро закончится, русских уже разбили в Грозном, но даже когда они штурмом взяли столицу, нет им покоя на чеченской земле, в каждом городе и ауле их встречает смерть, и скоро они дрогнут, необученные мальчики и их тупые генералы.

Хорошая жена – послушная жена. Айза, хорошая, послушная, давила на спусковой крючок, и тело вздрагивало после выстрелов.

Вот оно как все вышло. Воистину – милостлив Аллах и всемогущ, готовя к предстоящим испытаниям…

Нарочно не придумаешь.

Еще истекал кровью на пастбище Хасан, еще совсем непонятно, как и где выследить его отца, старика Махарбека. В селенье оставаться опасно. Ватные ноги ступают по горной тропинке. Айза понимает: ступают. Только нет привычной твердости дороги, не чувствуется подъема. В голове почти звенящая пустота. Вся Айза – уверенность. Надо найти Махарбека. Найти и убить.

Старик возникает в отдалении, темно-серый камень прорисовывает все, до мельчайших подробностей. Худое тело, облепленное белой рубашкой, опирается на светлую палку, широкий козырек кепки делит морщинистое лицо на неравные части: маленькую черную полоску и большой белый квадрат.

Айза успевает заметить: страх замораживает движения, резиновая маска ужаса опускается на лицо.

Махарбек пытается бежать. Навстречу стальному глазу дрожащего в руках пистолета. И спотыкается, падает лицом на землю, закрывая ползущее по рубашке красное пятно.

Тишина.

Старик молчит, ни единого движения в худом теле.

Дотронуться до него? Он действительно умер?

Но Айза не успевает выполнить задуманное. Горький поток выливается изо рта. Потом еще долго все сжимается внутри, не позволяя ни вдохнуть, ни выдохнуть.

Она прицелилась в голову Махарбека, стараясь унять дрожь в руках, закрыла глаза и нажала на курок.

Быстрее и подальше. Подальше и быстрее…

Звенят в ветвях беззаботные птицы. Прямо у уха, исследуя невысокую прохладную травяную поросль, гудит – Айза скосила глаза в сторону, откуда доносится жужжание – черный жук с гладкой черной спинкой. Различимые сквозь крону клочки голубого неба успокаивают раненое сердце. Ненадолго. Пульсирующая боль метает кинжалы.

Айза пытается думать. Отчего же стало так невыносимо больно? Вспышка ярости превратила ее в орудие, смертельное, молниеносное. Жестокое. Беспощадное.

Ничего-то у Юсупа не было – ни взаимной любви, ни сыновей. Только много работы. Как же он старался построить свой дом, торговал фруктами, выращивал баранов, хватался за любое дело, не жалея себя, откладывал каждую копеечку. Чтобы потом, в построенном с таким трудом доме, получить пулю в затылок. Не пошел бы в горы – не получил? А как не пойти? Как не защитить дом, свое селенье, любимую женщину?..

Отец не воевал – здоровье не позволяло. Брат ушел в горы, стал воином Аллаха. Их увели вместе. Папу с седой бородкой, слабого, почти ослепшего. И брата с сизыми бритыми щеками, вернувшегося под родной кров, чтобы залечить раненую руку, фиолетово-багровую, сочащуюся гноем.

Сердце Айзы зашлось от боли: их больше нет. Она цыкнула глупому сердцу: не смей, борись, ищи. Может, они в следственном изоляторе и их можно вытащить оттуда. Может, за них попросят выкуп. Может, обменяют на пленных русских солдат. Соломинка для утопающего. Нет тел – могут быть живы. Надо верить. И молиться.

За Юсупа молиться поздно.

Поднявшись на ноги, Айза побрела дальше в горы. Где-то в их глубине скрывается отряд Салмана Ильясова. Точное место неизвестно. Но в том, что его удастся найти, сомнений нет. Юсуп должен быть отомщен. Больше нет тех предателей, которые выдали его федералам. Но убийцы ушли безнаказанными. Пусть же их жены узнают, каково это: знать, что у мужа затылок запекся темной кровью.

Проведенные в горах дни Айза не считала. Понимала, что уже долго ищет лагерь Салмана. Сил оставалось все меньше, она уже чаще лежала, чем шла, проваливалась в тяжелое забытье, изматывающее, не дававшее усталому телу отдыха. И все равно двигалась вперед. Это Аллах испытывает, закаляет на пути отмщения. На все его воля, иншаллах…

Из похожего на смерть сна, мучительного, болезненного, Айзу выдернули приглушенные голоса.

– Она жива?

– Вроде да. Дышит.

Лязг передергиваемого затвора. Двое бородатых мужчин отходят на пару шагов.

Из помертвелых губ выскальзывает едва слышное:

– Родненькие, не стреляйте. Я – Айза Дадаева. Юсупа убили!

Моджахеды не верят, переговариваются:

– Да я гулял на их свадьбе! Что я, Айзу не узнаю. Такую красавицу…

– Что, совсем не похожа?

– Да ничего общего. Эта – старуха ведь.

То, что называют старухой – не обидно.

Лицо моджахеда кажется незнакомым. Свадьба была шумная, пышная, всех гостей не упомнить.

Собравшись с силами, Айза прохрипела:

– Там… карточка…

Один из мужчин опускается на колени, но смуглые руки не торопятся снимать цепочку, открывать висящий на ней медальон. Он ощупывает одежду, натыкается на прикрытый складками истрепанного платья пистолет, отшвыривает его в сторону.

Щелкает маленькая крышечка.

– Да, это Юсуп. Как же тебе досталось, милая…

Опираясь на руку моджахеда, Айза медленно поднялась на ноги. Покой и счастье заполнили сердце. Она выбралась из горного ада, впереди ждет лагерь, а там – свои. Помогут. Научат. Юсуп будет отомщен.

Голова кружится, черные стволы деревьев двигаются кругом зикра, глубокая ватная ночь застилает глаза…

Сверху – белая запотевшая пленка. Сбоку – бородатое лицо Салмана.

Командир радостно улыбнулся:

– С возращением в жизнь, мужественная нохчи!

– С возвращением?

– Ты ничего не помнишь?

Айза задумалась. Нет, почти ничего. Разве только прохладную воду. Из тумана протягивается кружка, вода стекает по подбородку, а хочется не упустить ни капли. Очень жарко.

– Ты болела. Долго. Два месяца. Ребята по очереди дежурили у твоей постели.

Салман опустил ладонь на лоб Айзы и снова улыбнулся:

– Жара нет. Сейчас тебе принесут покушать.

Есть не хочется совершенно. Айза давится черствой лепешкой, но съедает все до последней крошки. Скорее встать на ноги. Скорее отомстить.

Однако Салман считал по-другому.

– Ты – слабая женщина, Айза. Твое место – у нашего очага, а не в бою. Заботиться о наших воинах. Готовить еду. Стирать одежду – вот твое дело, – говорил он в ответ на многочисленные просьбы дать оружие.

Айза спорила. Разве не написано в Коране: «Тех, которые не веруют в знамения Аллаха и избивают пророков без права, и избивают тех из людей, которые приказывают справедливость, обрадуй мучительным наказанием!» Юсуп хотел справедливости. Мучительное наказание его убийц – священный долг.

У Салмана была своя логика:

– Мы выполним этот долг, Айза. Мы – мужчины и воины. В аду томится множество женщин, попавших туда за то, что не ценили сделанное их мужьями. Не повторяй их ошибок, Айза!

Она почти смирилась. Почти – потому что даже когда руки чистили чудом принесенную в лагерь тыкву, или разделывали баранину, или штопали истертую, пропаленную боями одежду, даже после стирки хранящую едкий запах пота, мысли все равно летели к одному. Пробитый затылок шурави. Такой же, как у Юсупа.

Перепуганного пленного русского привели в лагерь ближе к вечеру. На костре уже булькало ведро с водой. Кипятка хватало и на чай, и на мытье посуды.

Скользнув взглядом по лицу русского, круглому, с вытаращенными голубыми глазами, Айза поднялась, чтобы уйти. Подальше от этих светлых коротко стриженных волос, от синих рядов ребер, виднеющихся через разорванную тельняшку. Еще немного – и она не выдержит, вцепиться в испуганного мальчика, разрывая на клочки вместе с ним все то зло, которое, как паразиты, облепило крошечную Ичкерию.

– Подожди, – остановил ее Салман. – Смотри. Ты же этого хотела.

Пленник забормотал в направленную на него камеру:

– Я п-прошу п-резидента и м-министра обороны прекратить боевые действия.

– А умирать ты хочешь? Говори, шурави, умирать хочешь?!

– Нет! Нет! Пожалуйста, н-не надо…

К русскому приблизился Салман. Извлек из висящего на поясе чехла острый нож, прижал его к шее, пуская тонкую струйку крови.

– Готов ли ты взять в руки оружие? Хочешь стать на путь священного джихада? Будешь сражаться с оккупантами?

Колени парня подогнулись.

Айза упивалась его страхом, бьющим тело нервной дрожью, залившим лицо крупными каплями пота.

– Я… нет… уж лучше смерть…

Связанного, мальчика долго избивали. Уже казалось, жизнь покинула худое изможденное тело. Но нечеловеческий крик завибрировал в горах, когда острый нож Салмана чиркнул в паху…

Айза улыбалась, вслушиваясь в эхо боли. Юсуп на небесах может быть доволен…

В лагере появилась запись последнего пути Хавы Бараевой. Айза смотрела на маленький квадрат экрана видеокамеры и сердце билось часто-часто.

Женщина в длинных одеждах, с закрывающим волосы хеджабом, говорит: «Это счастье – умереть за Аллаха». Темные глаза лучатся решимостью. И вот она уже едет в груженном взрывчаткой КамАЗе, звучит хриплый голос певца Тимура Муцураева, и все тонет в оглушительном ярком свете.

Тот взрыв унес жизни более 70 шурави.

Стать такой же, как Хава. Убить своей смертью. Освободиться и спастись – только об этом молила Айза Салмана Ильясова.

Но командир распорядился иначе. Через месяц у Айзы уже был паспорт на имя другой женщины. Молоденький моджахед Асланбек рвался в бой, но ему пришлось сопровождать Айзу в частых поездках к Мадине. Потерявшая мужа чеченка с радостью согласилась предоставить свой кров для содержания невест Аллаха.

Некоторых девушек Айза находила сама. Долго ездила по селеньям, выясняла, чьи родители готовы отдать дочерей – за деньги ли, по идейным соображениям или вследствие не сложившихся личных взаимоотношений. Некоторых шахидок приводили сами моджахеды. Влюбленные девочки с радостью шли на смерть. Были и те, кто не понимал, какой чести удостаивается – тогда с ними приходилось долго разговаривать, объясняя, какое это счастье – умирать за свою веру, за свою страну и свой страдающий народ.

У Айзы страха перед смертью не возникало. Она четко знала: на смену ей придут десятки других чеченок. Пока в селах и городах останется хоть один живой человек – земля будет гореть у русских под ногами.

И когда во время проверки документов на блокпосту у милиционера, чеченца, предателя, возникли подозрения, Айза с досадой думала лишь об одном: как же не прав Салман, запретив ей брать с собой оружие. Какой фейерверк мог бы сейчас здесь вспыхнуть!

Асланбек остался в машине, равнодушно поглядывая на дула направленных на него автоматов. Айзу один из коллаборационистов повел в небольшую, обложенную мешками с песком будочку.

И свет померк в глазах. Память нежно хранила лицо сидящего за столом человека. Как сложно сдерживать себя. Душа рвется к нему, любимому, единственному. Упасть к его ногам. Только там ее место.

– Я помню тебя под другим именем, – сказал Бислан, изучив ее паспорт. – Как ты это объяснишь?

Какие объяснения, разве это важно сейчас? Он – помнит! Родной, самый лучший, и ведь ничуть не изменился, тот же орлиный профиль, карие глаза, брови-угольки. Только лоб расчертили морщины.

– Пусть мужчина уедет, – распорядился Бислан. – Эх, Айза, Айза… Неспроста у тебя документы не в порядке. Неправильно ты поступаешь.

Они проговорили до ночи.

Бислан рассказал, что совсем недолго пробыл в лагере сторонников президента Ичкерии Джохара Дудаева. Ушел, когда понял: не той дорогой ведет страну генерал. Не биться надо с Россией, а сотрудничать, как бы противно ни было. Иначе – разрушенные дома, тысячи загубленных жизней, выжженная земля. Военная мощь русских рано или поздно растопчет страну, и легче от этого никому не будет. А строить всегда тяжелее, чем ломать.

Айзу разрывали сомнения. Бислан говорит так уверенно, так складно. Но как же Юсуп? Как же брат и отец? Ведь и Коран, и чеченский адат говорят: неверным и обидчикам надо мстить.

– Настоящие неверные далеко, Айза.

– Далеко?

– Они в Москве и Грозном. Всегда существовала тесная связь между нашим и русским начальством. Ты, может, не знаешь, как садились в Грозном самолеты с оружием? Оно уходило в Абхазию, часть оставалась в Чечне. А нефть? Стерли с лица земли дома и школы, только нефтеперерабатывающие заводы работали даже под бомбежками. Неужели ты думаешь, это просто так? Случайные совпадения? Нет, Айза, это сговор. Москва выделяла нам миллиарды на восстановление разрушений. Где эти миллиарды, а, Айза? Где поднявшиеся из руин города?

Она молчала. То, о чем говорил Бислан – пугающе незнакомо.

Любимый закурил сигарету, выпустил облачко сизого дыма.

– Ты не тем объявила джихад, Айза.

– А… что же делать?

Он не сомневался: необходимо возвращать в Чечню мирную жизнь. Следует сложить оружие и начать сотрудничать с федералами. Они никогда не откажутся от этого клочка земли. Поэтому надо сделать все для того, чтобы они как можно скорее получили желаемое. Война и так унесла слишком много жизней нохчи. А плохой мир лучше хорошей войны.

– Хочешь посмотреть, как я живу?

Стыд и радость обожгли щеки.

– А жена не заревнует?

– Я не женат, Айза. Моя мать пропала. Я не могу рисковать, не хочу заводить семью. Во всяком случае, пока.

Она еле дождалась, когда Бислан доедет до небольшого дома на окраине города. Ключ дрожал в его руках, не попадал в замочную скважину.

Губы – вкусные. Руки – нежные.

Айза всегда это знала. Только счастье встречи с ним, с собой, с ним в себе и собой в нем – вот оно оказалось таким ярким и светлым, и все, что было раньше, сделалось маленьким, незначительным, пустым…

Рай. Но на одну.

Едва отдышавшись от любовной схватки, Бислан спрашивает:

– Так кто тебе сделал паспорт?

Вихрь воспоминаний терзает душу. Салман склоняется над ее постелью, моджахеды приносят откуда-то кофточку, почти новую, и честь, какая честь ей оказана – готовить невест Аллаха к святому пути.

– Сама… Настоящий сгорел, нельзя же без документов.

Она спрятала глаза, в которых сверкала любовь. Натянула одежду, прикоснулась прощальным поцелуем к любимым губам и тихо вышла в светлеющую ночь. Бислан не удерживал ее, лишь улыбнулся:

– Дверь захлопни!

Айза захлопнула. Захлопнула и осталась – в неуютном доме и милых глазах.

Все было, как прежде. Лагерь, стирка, готовка, поиск девушек.

Все не могло стать, как прежде.

Ускользнув от Асланбека, Айза, проклиная себя за предательство, помчалась к Бислану…

Любящую женщину невозможно обмануть. С той самой первой ночи с Бисланом Айза отдавала себе отчет: любимый, родной, самый лучший – и не любит, его сердце спит, лишь горячее тело требует своего.

Понимала – и предавала.

Лишь бы еще раз убедиться: губы – вкусные, руки – нежные.

Мадина доверяла Айзе целиком и полностью. Потому и поверила: иногда приходящий в дом мужчина приносит информацию о новых девушках. Про него надо помалкивать…

– Я боюсь, милый, – прошептала Айза, с трудом оторвавшись от губ Бислана. – Салман что-то подозревает. Погиб ни в чем не виновный моджахед. Я даже бежать хотела, но лагерь в плотном кольце охраны.

– Бежать не надо. Лучше расскажи, что нового в отряде? Салман планирует новые диверсии?

Увлеченные разговором люди не заметили прикрепленного к стене микрофона. Он был совсем крошечным – не больше чем булавочная головка.

* * *

– Рассказывай, что выяснил, – устало попросил Федор Иванов и промокнул вспотевший лоб. Не устанешь тут, как же. После того, что довелось выслушать от московского руководства по поводу действий МОШ, можно… Можно… Так и не подобрав нужного слова, характеризующего свое нынешнее взвинченное состояние, генерал махнул рукой и продолжил: – Давай, Воропаев, не томи!