Текст книги "Мастер тату"

Часть третья

Глава 1

Они появились перед рассветом – Львов уже порядком замерз и утомил глаза, то и дело прикладываясь к прибору ночного видения, когда из темноты медленно и неотвратимо выехал джип. Львов вздохнул – этих идиотов только могила исправит. Отправляются на противозаконное дело практически в центре города, но думают не том, как бы все провернуть понезаметнее, а о том, как бы выглядеть покруче. Хотя, если предварительно потолковать с патрулями и попросить их держаться подальше, можно хоть на танке подъехать...

Львов старался не думать, правильно или неправильно он делает, что сидит в этой своей гребаной засаде уже третью ночь, отмораживая зад и все что можно отморозить. Ничего более приличного для засады, чем территория стройки какого-то административного здания, Львов не нашел и потому ютился на битых кирпичах, разглядывая свой винный магазин через щель в заборе. По-хорошему нужно было написать план проведения операции, принести его Бородину, чтобы подполковник его одобрил или не одобрил. Тогда на кирпичах сидел бы кто-то другой, а Львов восседал бы в "уазике" метрах в трехстах отсюда, с рацией в руке, готовый рявкнуть в любой момент: "Начали!" И по этому "Начали!" человек десять вылетели бы из укрытия, и приехавшим на джипе мало бы не показалось. Это если по-хорошему... А на самом деле после истории с "Алмазом" подполковник Бородин предпочитал никаких таких грандиозных операций с засадами не проводить, пока еще не кончили валиться на его голову шишки с прошлой операции. Да и уж если бы взялись за что-то, то уж явно не за несчастный винный магазин, закрепленный за Львовым. Поэтому приходилось играть в героя-одиночку. Это имело свои прелести – Львов ни перед кем не отчитывался, ни от кого не зависел, а все необходимые бумаги собирался заполнить уже после завершения работы по магазину... Ну а в случае провала он никого бы не подставил. Кроме самого себя. Ну это Львов мог пережить.

Одиночка-то одиночка, но мобильный телефон с собой он все же захватил – одолжил все у того же несчастного предпринимателя Васи. Это на случай, если события возле винного магазина приобретут совсем уж неуправляемый характер. Еще у Львова был с собой прибор ночного видения (по-дружески одолжил сосед по дому, майор-десантник), ну и "Макаров", с помощью которого Львов и собирался управлять ситуацией.

За несколько минут до появления джипа внезапно наступила нереальная тишина, и Львов даже поскрипел зубами, чтобы убедиться, что он не оглох. А потом из темноты выкатился джип и остановился как раз напротив дверей винного магазина. На двери висел листок картона, где Львов три дня назад лично написал маркером: "Идет ремонт! Откроемся 1 августа!"

В ближнем свете фар надпись была хорошо видна, и Львов так же хорошо увидел, как чья-то рука резко вырвала листок и бросила его наземь. "Кажется, это действовало им на нервы", – подумал Львов и довольно улыбнулся. Иногда он любил действовать людям на нервы. Плохим людям.

Фары погасили, и Львов снова взялся за свой прибор. Из машины вышли трое. Потом открылась задняя дверца, и трое стали вытаскивать какие-то предметы. Львову показалось, что это канистры. "Ничего нового, – подумал он. – Канистры с бензином, как и в прошлый раз. А если бы там сидел сторож, они снова треснули бы его по башке и бросили на полу. И он сгорел бы заживо, а на суде это могло сойти даже не за преднамеренное убийство, а за убийство по неосторожности. Они же не хотели, не правда ли? Просто так получилось..."

Две канистры стояли на крыльце, а третья у джипа, когда Львов задумался: а дойдет ли дело до суда, если он сейчас звякнет по мобильному и минут через пять сюда примчится группа захвата? Ну, пахнет от ребят бензином, а неподалеку полыхает магазин, которому не дали догореть пару недель назад... Это еще доказать надо, что между двумя явлениями есть какая-то связь. И опять эта головная боль свалится на Львова... "Хватит с меня", – подумал Львов и выстрелил в ближайшую канистру с бензином. Сначала он это сделал, а потом удивился – неужели это и вправду все это гремит, грохочет и пылает из-за того, что он сделал маленькое движение указательным пальцем правой руки?

На миг стало светло как днем, джип даже слегка приподнялся, прежде чем снова встать на все четыре колеса и превратиться в дымящийся факел... Огонь перекинулся и в винный магазин. Хотя особенно гореть там было и нечему, но Львов все же вызвал пожарных, а потом вылез из своего укрытия и медленно зашагал в сторону горящего джипа. По дороге он успел обдумать, что будет позже писать и говорить: неосторожное обращение с огнем привело к взрыву джипа и гибели троих... То есть двоих. Третий каким-то чудом все еще был жив, он бешеной пиявкой извивался на асфальте, сбивая с себя пламя. Львов снял с себя ватник и набросил его на горящего человека. Тот, пахнущий дымом и бензином, а больше всего своим собственным страхом, прошептал дрожащим голосом:

– Спа...си...бо...

– Рано радуешься, – сказал Львов, пинком сбросил ватник с человека и ткнул ему под подбородок ствол "макарова". – Ты еще не спасся.

– А? – Человек снова забился в судорогах. – Что?! Мне же больно!

– Больно – понятие растяжимое, – заметил Львов, хотя не был уверен, что пострадавший понимает его слова. – Чтобы тебе не было бесконечно больно, порадуй меня.

– А?!

– Кто вас сюда послал? – почти ласковым голосом спросил Львов, вжимая "ствол" в шею лежащего на земле человека.

– Г-глобус, – еле выговорил тот. – Это он...

– А две недели назад? Тоже он?

– Д-да... – сказал человек. – Только не надо стрелять...

– Я не буду стрелять, – сказал Львов. – Мы же еще не оформили твои показания. На всякий случай запомни, что здесь, – Львов похлопал себя по пустому карману, – у меня диктофон. И все твои слова уже записаны. Назад ты уже не попрешь, товарищ. Только вперед.

Когда приехали сначала пожарники, а потом и "Скорая помощь", пострадавшего уложили на носилки и спешно затолкали в машину.

– Меня подождите, – сказал Львов. – Я с ним поеду...

– Близкий родственник? – спросила медсестра.

– Что-то в этом духе, – согласился Львов. – Во всяком случае, мне нужно оформить кое-какие бумаги. По дороге как раз управимся.

– Что вы такое говорите? – возмутилась медсестра, буравя Львова сердитым взглядом. – Он же в тяжелом состоянии! Какие могут быть бумаги?!

– У него будет еще более тяжелое состояние, если мы эти бумаги не оформим, – возразил Львов. Куда больше, чем слова медсестры, ему врезались в память стекла ее очков – в них отражались последние всплески пламени. – Честное слово, – добавил Львов и забрался в машину "Скорой помощи", где его приятно поразило, что пахнет тут лекарствами, а не бензином, дымом и паленой резиной.

Машина тронулась, и Львов подумал, что быть героем-одиночкой не так уж и плохо. Во всяком случае, в списке дел, подлежащих скорейшему раскрытию, против цифры "один" можно было смело ставить галочку.

И переходить к цифре "два".

Глава 2

Улов был с виду невелик, однако важно было не количество, а качество. Точнее – внутреннее содержание. Молчун отложил в сторону роман в мягкой обложке и журнал «Вог», с этим все было понятно, ничего толкового там быть не могло. Остались небольшой фотоальбом, несколько листков бумаги с малопонятными пометками, записная книжка и общая тетрадь. Снимок обнаженной Милы, вернее снимок татуировки на теле Милы, Молчун держал отдельно, стараясь не смотреть на него – слишком уж притягивала внимание эта фотография, слишком тяжело было оторвать от нее глаза...

Глотнув пива, Молчун приступил к разбору всех этих бумажек. Сначала в сторону полетели те самые листки бумаги – там Мила записывала свои расходы, наверное, пыталась экономить. Затем наступил черед записной книжки. Молчун тщательно просмотрел первые несколько страниц, потом нахмурился, закрыл книжку и треснул ею себя по колену. Мила, наверное, вела эту книжку еще со школьных лет, записывая аккуратными круглыми буковками "Марина П." или "Юля Ш". Телефоны все были шестизначными, то есть не московскими, но что еще больше не понравилось Молчуну – так это что их было очень много. Возьмись он обзванивать всех этих Мишиных подруг, закончил бы аккурат к Новому году. Если и вправду Милу Михальскую нагнал в Москве на Ленинском проспекте какой-то кошмар, корни которого были в ее родном городе, в Белогорске, то какой из этих телефонов станет верной ниточкой? Кто из этих Марин, Юль, Наташ и Лен сможет растолковать Молчуну, чего боялась Мила? И боялась ли? Молчун вспомнил это холодное высокомерное лицо и подумал, что страха на нем не было. Не была Мила затравленной, издергавшейся истеричкой, которая пугалась собственной тени. Значит, страха не чувствовала, не ощущала надвигающегося ужаса... Молчун пролистал остаток страниц – там имена школьных подруг были разбавлены телефонами московских модельных агентств или специфическими записями типа: "Дамир, фото для резюме". Под конец все шло уже не по алфавиту, а так, вперемешку, поперек страницы торопливыми большими буквами, будто Мила отчаянно спешила обзвонить как можно больше агентств... А на самой последней странице был записан телефон, который Молчун знал. Этот номер Мила дважды подчеркнула и приписала сбоку: "Дорого, солидно". Это был Гошин номер телефона – и последняя страница в Милиной записной книжке по злой иронии судьбы оказалась и последней страницей в Милиной судьбе. После Гошиной конторы (дорого, солидно) больше в ней уже ничего не было.

Молчун бросил записную книжку в сторону. Его подмывало привстать и снова взглянуть на снимок, где обнаженная Мила чуть смущенно прикрывает ладонью межножье. И трудно было сказать, что притягивало Молчуна больше – то ли эта ладонь, скрывавшая сокровенную тайну, то ли эти фигуры на Милиных бедрах, обращенные головами все к той же сокровенной тайне.

Чтобы отвлечься, Молчун снова глотнул пива. Теперь очередь дошла до общей тетради – девяносто шесть страниц в клетку и та же американская морда на обложке, что и у Мышки на стене между шкафами. Молчун раскрыл тетрадь и выругался – на первой странице аккуратным Милиным почерком были расписаны какие-то глупые кулинарные рецепты. Ну не дура ли? Ее собираются убить, ее ищут по Москве, а она, вместо того чтобы записать имя возможного убийцы, разводит тут кулинарию беспросветную?! Дурацкая жизнь – оставить после себя кучу бумажек, в которых нет ровным счетом ничего примечательного, нет никаких указаний на причину смерти... Будто бы этой причины и не было.

Молчун перевернул страницу. Тут были какие-то женские головки, изображенные шариковой ручкой, и четверостишие. Молчун прочитал его, и оно показалось ему знакомым. Поднапрягши память, Молчун вспомнил, что это не Пушкин, как ему поначалу показалось, а какая-то из песен Тани Булановой. В начале года ее часто гоняли по радиостанциям. Что-то там про одиночество и печаль. И что никто не оценит меня, такую классную... Милу такие штуки, видимо, брали за живое.

Молчун перевернул страницу. Вверху большими печатными буквами было написано: "Союз противоположностей, любовь, союз, сотрудничество – это все я, Мила Михальская". Молчун не совсем понял эту фразу, и его взгляд скользнул дальше.

Дальше было написано: "15 января. Сегодня прочитала в газете, что ТТ умер. Он покончил с собой. Я почему-то не удивилась. Хотела поплакать, но не стала. Я даже обрадовалась – может, теперь его проклятие перестанет действовать? Я уверена, что это было именно проклятие или что-то в этом духе. Он же не просто не дал мне рекомендаций, хотя мог сделать это очень просто, и я сейчас не сидела бы по уши в долгах. Он же еще и сказал: "Ничего у тебя не получится, Мила. Ты сама увидишь". Он сказал это с дикой самоуверенностью. Вот это меня всегда бесило – его самоуверенность! Теперь-то со своей самоуверенностью он на том свете. А я все еще здесь. Я здесь, и я жду звонков. А мне никто не звонит. Сволочи, сволочи, сволочи..."

У Молчуна возникла в голове не совсем добрая, но, по сути, верная мысль – теперь-то Мила встретилась с этим ТТ, оба на том свете. А другая мысль была по делу – что же за хрен этот ТТ, если о его смерти писали 15 января в газетах?

Глава 3

– Ты, кажется, куда-то собрался? – спросила Лика. На этот раз она не бросалась на колени, не цеплялась за одежду Кирилла, не плакала и не причитала. Кирилл подумал, что все в порядке и девушка образумилась. Он ошибся.

– Домой, – сказал Кирилл, надевая помятый и порванный плащ. – И еще мне нужно на работу...

– На работе ты расскажешь своим, что случилось этой ночью?

– Нет, не расскажу.

– Но ты расскажешь про свою версию насчет убийства Алены? И той женщины в лифте?

– Нет, про это я тоже рассказывать не буду, – сказал Кирилл, пробираясь поближе к дверям.

– Почему?

– На меня смотрели как на идиота, когда я просто заикнулся, что в городе действует серийный убийца. А если я добавлю, что убийцу интересуют татуировки с тел жертв, что он их коллекционирует, вставляет в рамки и вешает на стены... Меня упекут в сумасшедший дом!

– Если ты ничего не скажешь, то убийцу не будут искать. И тогда он снова убьет. И может быть, он убьет меня, потому что меня тоже угораздило заиметь на теле татуировку, сделанную Тиграном Тевосяном. Тебе нет до этого дела, ведь правда?

Кирилл остановился у двери. Некоторое время он раздумывал – не над сущностью ответа, а над его формой. Как бы сказать это в наиболее безобидной форме. Чтобы без последствий...

– Неправда, – сказал Кирилл. – Мне есть до этого дело. Мне вообще... Ну, ты мне нравишься как девушка.

– Ну надо же, – скептически отозвалась Лика. – Кто бы мог подумать... Вообще-то, когда девушка нравится, ведут себя немного иначе. Хотя бы не допускают, чтобы девушку убили и содрали с нее кожу.

– Я не собираюсь этого допускать...

– Но ты уходишь. Ты уходишь и тем самым создаешь возможность нападения. Никто меня не защитит.

– Во-первых, не прибедняйся, – сказал Кирилл. – У меня все бока до сих пор болят от твоей самообороны. Ты же инструктор по физкультуре, а не кисейная барышня. Во-вторых, я недавно общался со специалистом по маньякам, и он мне прояснил, что они действуют не по нашей схеме – восьмичасовой рабочий день, пятидневка, а но собственной. После очередного убийства они как бы впадают в спячку, так что пару дней ты можешь быть совершенно спокойна за свою безопасность... – Он высказал это и взялся за дверную ручку, когда услышал:

– Это просто отговорки.

– Лика... – сказал Кирилл, начиная терять терпение.

– Я принимаю эти отговорки. Принимаю их к сведению. Но только и ты прими к сведению кое-что. У меня убили лучшую подругу, а теперь, похоже, могут убить и меня. Я не могу рассчитывать на ментов. Не могу рассчитывать на тебя, Кирилл. Я понимаю – у тебя много дел... А у меня одно дело – мое собственное. И я займусь им по полной программе. Так что если я вычислю убийцу раньше тебя – не удивляйся. Если ты будешь и дальше заниматься этим делом, то, куда бы ты ни пошел, я буду там раньше тебя. Мой интерес – кровный, а твой...

– Мой интерес такой же, что и твой, – влез наконец Кирилл. – Но ни ты в одиночку, ни я в одиночку, ни даже мы вместе – мы ничего не сделаем против такого убийцы или сделаем слишком поздно. Нужно привлечь других людей, нужно привлечь всех наших...

– И когда ты им объяснишь, для чего их нужно привлечь, – они отправят тебя в дурдом, – торжественно объявила Лика. – Ты сам об этом сказал. До вашей конторы все доходит как до жирафа. А у меня времени нет... К тому же то, что ты сказал про "спячку маньяка"... Это если он псих. А если убийца совершенно нормальный человек, который аккуратно, по плану, ежедневно вырезает всех, кто ему нужен? Без перерывов и выходных...

– Нормальный... – повторил Кирилл. Он все еще цеплялся за дверную ручку, но не мог открыть замок, не мог толкнуть дверь, не мог выйти, не мог оставить Лику одну. У него и вправду был здесь интерес – он не врал. – Нормальный... – Голова с утра соображала со скрипом, но все же мысли в конце концов выстроились в нужной последовательности. И Кирилл понял, что главное тут не слово "нормальный". Главное слово – "план".

– По какому еще плану? – спросил Кирилл. – Какой еще может быть план? Откуда кто-то может знать, что у тебя на попе татуировка работы Тевосяна? Ты же не давала об этом объявления в газетах? Ты не позировала для "Плейбоя"? Откуда тогда? Этот убийца, он что, видит сквозь одежду? Он узнал про Алену, про Молочкова, про ту женщину – откуда?!

– Откуда? – эхом повторила Лика. Ее распахнутые вопрошающие глаза, полные испуга и веры в Кирилла одновременно, – они врезались в его память. Он мог в этот момент ввернуть что-нибудь ехидное насчет Ликиных умственных способностей и насчет ее обещания во всем опережать Кирилла... Он мог, но ради этих чистых глаз он не стал этого делать. Он выпустил наружу вертевшийся на языке ответ.

– Это Тевосян, – сказал Кирилл. – Это только он знал всех людей, кого он осчастливил татуировками.

– Он мертв, – напомнила Лика. – Он мертв еще с зимы. То ли с января, то ли с февраля...

– Значит, – рассудил Кирилл, – это кто-то из близких к нему людей. Тот, кому Тевосян мог все рассказать. Или тот, кто присутствовал при нанесении татуировок. Например – жена, любовница, ученик... Вот здесь и нужно искать.

– Молочков считал себя другом Тевосяна, – сказала Лика. – Но Молочкова больше нет. Не уверена, что у Тиграна была жена... А любовниц у него было слишком много.

Она сказала только это: "любовниц у него было слишком много", ничего не добавила, не покраснела, не вздохнула многозначительно... Это было бы лишним. Кирилл и без того понял, что одной из любовниц Тиграна была Лика.

Странное ощущение – ненавидеть покойника. Кирилл его испытал.

Глава 4

До дома Кирилл в этот день так и не добрался – милый разговор по душам с Ликой настолько выбил его из колеи, что, выбравшись наконец из ее квартиры, он направился не к себе, а на работу. Ничем, кроме как кратковременным помешательством, это назвать было нельзя. Кирилл на деревянных ногах вышел из подъезда, увидел на бордюре перед домом все того же мрачного бомжа, деловито рывшегося в своих огромных полиэтиленовых пакетах, сплюнул и потащился на расправу к Бородину.

Кирилл знал, что выглядит не слишком хорошо. Но Бородин почему-то выглядел еще хуже – в первую очередь из-за темных мешков под глазами и цвета самих глаз. Цвет был красный, будто подполковник по странному капризу вставил себе контактные линзы.

– Ты что, офонарел? – поприветствовал Бородин Кирилла, но не зло, а скорее равнодушно-обреченно. – Тебя в прокуратуре с утра ждали, а ты их продинамил. Не надо их лишний раз злить, они и так злые...

– Леонид Сергеевич, – Кирилл попытался посмотреть подполковнику в глаза, но не сумел – Бородин упорно уходил в сторону. – Вы меня сейчас выслушаете?

– По поводу?

– По поводу убийства в Пушкинском сквере.

– Ты опять скажешь, что это маньяк-убийца, – без энтузиазма произнес Бородин. – Я не хочу про это слушать. К тому же ты отстранен от этого дела. И от всех других тоже. Чего тебе неймется? Гулял бы с девчонками да на рыбалку ездил, пока время свободное есть...

– Рановато для рыбалки, разве нет? – для поддержания разговора сказал Кирилл.

– Для рыбалки никогда не рано, – нравоучительно сказал Бородин, тряся указательным пальцем. – Главное – взять все необходимое. Ящик. А лучше – два.

Кирилл понял, что подполковник слегка принял на грудь. Ключи в дверце сейфа подтвердили эту догадку.

– Я хочу кое-что сказать. – Кирилл не был уверен в том, что это надо делать, но раз уж зашел...

– А я не хочу тебя слушать, – ответил Бородин и покосился в сторону сейфа.

– Диана Шверник, журналистка, писавшая о литературе и искусстве в несколько городских газет, была убита в кабине лифта. Не в своем доме. Ее туда, очевидно, заманили. Ей отсекли руку и добили выстрелом в голову.

– Я бы сначала выстрелил в голову, – буркнул Бородин. – Чтобы не орала.

– Точно, – кивнул Кирилл. – Башка с утра не варит.

– А у меня, думаешь, варит? – пожаловался Бородин и снова посмотрел на сейф. – Ну и что там с этой Дианой?

– Убийство схоже с убийством Елены Ждановой в Пушкинском сквере. Шверник убили на территории тринадцатого отделения...

– Ну и что? У них есть какие-то наработки? Мы можем сложить свои данные с ихними?

– Практически... – Кирилл задумался. – Практически у них нет наработок.

– То есть складывать нечего, – подытожил Бородин. – Это ты мне хотел сказать?

Только сейчас до Кирилла дошло, что к двум убийствам он не может добавить третье – возможно, Молочкова до сих пор не обнаружили, и уж наверняка информация о его убийстве еще не попала в ориентировки. Кирилл не мог поставить в своем рассказе в своей версии третью опору, а с двумя она неизбежно рассыпалась на куски.

– Павел Сергеевич, просто послушайте меня. Я ничего от вас не требую...

– Еще бы! – не сдержался Бородин.

– Эти убийства схожи еще кое в чем. У Дианы Шверник и у Елены Ждановой на теле были татуировки, выполненные художником Тиграном Тевосяном. После убийств были отсечены именно те части тел, где располагались татуировки. Тевосян – известный художник... И не исключено, что целью убийств было завладеть...

– Кусками кожи с наколками? – Бородин как-то странно посмотрел на Кирилла. – Ты что, после "Алмаза" не слезаешь с порошка?

– Я вообще не упо...

– Ты хотел высказаться? Ты высказался. Я тебя послушал. А потом я забыл все, что ты мне сказал. Потому что я пьян. И потому что все это бредятина. Я и слыхом не слыхивал про такого художника – Тевосяна! А ты говоришь – из-за него людей режут! Бред, бред и еще раз бред. Съездил бы ты лучше на рыбалку, Кирилл, развеялся...

– Я сказал вам то, что хотел сказать. – Кирилл поднялся со стула. – Я ничего от вас не требую, никаких действий... Просто запомните, может, пригодится. И еще – раз я отстранен от всех дел, то вы не несете ответственности за все, что я буду делать в свободное время.

– Что это ты еще будешь делать? – насторожился Бородин.

– Чем меньше вы будете знать, тем меньше с вас можно спросить, – сказал Кирилл, уже стоя в дверях. – А лучше и вправду забыть все, что я наговорил про татуировки.

Кирилл вышел из кабинета. Бородин облегченно вздохнул и потянулся к сейфу...

Около семи вечера Бородин засобирался домой, но перед этим обошел отделение хозяйской, хоть и не очень твердой, походкой. У пульта дежурного он задержался, чтобы громко и требовательно спросить:

– Ну как в городе? Все под контролем?

– На нашей территории тихо, – сказал дежурный. – Так, пьяная поножовщина, наркоман вены перерезал...

– Себе или еще кому?

– Себе. Четыре кражи, две раскрыты по горячим следам... А соседям не повезло – директора ювелирного магазина зарезали.

– Да что ты говоришь... – равнодушно проговорил Бородин, медленно отчаливая от дежурки к своему кабинету.

– Собаку его сторожевую застрелили, а самого не просто зарезали, а еще и кусок кожи содрали... – дежурный автоматически вещал это, держа перед руками распечатку, а потом добавил уже от себя: – Кажется, у нас недавно что-то похожее было...

Бородин уже никуда не двигался. Он застыл на месте и оглядывался по сторонам.

– Кирилл? – неуверенно позвал он. – Кирилл?

Иванова не было в здании ОВД уже несколько часов. Бородин огорченно развел руками и пошел к себе, но по пути наткнулся на неожиданное препятствие в лице невысокого человека в ватнике, пахнущем бензином.

– Это что? – удивился Бородин.

– Это я, – сказал Львов, недавно поставивший галочку напротив цифры "один" в своем списке первоочередных дел. – Я только что подбил бабки по поджогу винного магазина. Подозреваемый в больнице, чистосердечное признание у меня в столе, – про два трупа Львов благоразумно упоминать не стал, чтобы не волновать подполковника.

– И что ты сейчас делаешь? – спросил Бородин, нюхая бензиново-дымовой коктейль, распространявшийся Львовым.

– Ничего, – сказал Львов, тем самым нарушив одну из главных заповедей в кодексе выживания подчиненного: "Никогда не говори "ничего" в ответ на вопрос начальника "Что ты сейчас делаешь?". Это чревато тем, что в следующую секунду у тебя появится много-много ненужных тебе дел".

– Ничего? – повторил Бородин. – Что ж... Это хорошо. Это... Зайдем ко мне.