© Римид Нигачрок, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Как домой мне, мама, хочется,
Вас к груди своей прижать,
И увидеть нашу рощицу,
Быть свободным мне опять.
Я б друзей собрал на вечер
Выпить водки иль вина,
И отпраздновал бы встречу
В разговорах дотемна.
По твоим борщам я, мама,
Так соскучился, представь!
Ждите скоро телеграмму,
Дом мне грезится, как явь.
Чемодан стоит в каптерке,
В нем альбом и сухпаёк,
И парадка там за шторкой,
Заготовил всё я впрок.
Жду приказ официальный,
Не команды «Всем отбой!»,
В путь отправиться мне дальний,
Чтобы встретиться с тобой.
Расколото полотно…, и части
Дуновеньем порхают небрежно;
Так посуда из рук – на счастье,
Или в стену комочком снежным.
Обессмертить мгновенье словом,
Собирая брызги цветные детства,
Тем придать им, порядок новый,
Душе-страннице приодеться…
Вот увидел себя мальчишкой,
От мороза румяные щечки.
Шапка, шарфик, на вате пальтишко.
Я – охотник, солдат и летчик!..
Ногу выше, тяните носочки!
Раз-два, раз-два, левой, раз!
Я шагаю по лужам и кочкам.
Я курсант, и дом мой – плац.
Ромб в петлице, костюм с лавсаном.
И прощальный студенческий бал.
Выпускник. Инженер…. Как странно!
Новизны впечатлений шквал…
Ряд станков. И начальство. И планы.
Суета! И нервозность: давай!..
Мне опять удивительно странно,
Роль чужую как будто играй.
И расколота вся картины…
Брызнет память струёй огня.
Нет для грусти моей причины,
Отпустила бы память меня!..
Играли в домике
Из веток на поляне.
Она – жена,
Девчонка восемь лет,
А я ей муж – пацан.
«Домой явился пьяный,
Опять нажрался, гад! —
Кричит жена, – чуть свет.
Мой руки, покормлю» —
Ворчит и накрывает стол.
Так взрослым подражая,
Готовится игрой своей
Исполнить «женский» долг.
За пьянку пожурит,
А вечером прощает.
Вот мама куклу дочку,
Завернув в пелёнку,
Баюкает малышку
И песенку поёт
Всё нежным голоском,
И ласковым и тонким.
Она в своей игре
Воистину живет.
Зовет ложиться спать
На мягкую постель,
Целует в щечку,
Гладит по головке.
В игру так искренне
Вплетает
Картины быта канитель,
Ведь девочке жене
Нужна сноровка.
И мы, обнявшись,
Муж с женой,
Нам хорошо,
Приятно и тепло.
И нет стыда еще,
Что значит быть нагой,
Что значит в жизни
Настоящей зло.
Я прошу тебя, если ты сразу
Скажешь тут: Я люблю, дорогая!
Мне признание такое важно,
Буду знать, на уме не другая.
Только я. Не молчи, я обижусь.
Три словечка всего-то, о боже!
Не могу принужденно выжать,
В горле ком и колючий как ежик.
Не сумел, чепуху предлагая,
Мол, жена, провожу до постели,
Ты пьяна чересчур, дорогая,
Мой язык несуразное мелет.
Ночь запомнилась, эти кошмары
Будут сниться укором немым,
Кто не ведал ревнивую ярость,
Ни на миг не поверил бы им!..
Так любить могут женщины!..
Так любить и мужчины могли.
Ночь из прошлого – наша трещина,
Боже правый, любви помоги!..
Не ворчите, мои дорогие,
Что я ночи пишу напролет.
Я и нынче отдамся стихии,
И не думаю, кто-то прочтет.
Не поэт же, но кто его знает,
Самородок души извлеку,
И на поприще этом стяжая,
Сам себя от беды сберегу.
Слово к слову потянутся нити,
Пусть пока извлекается фальшь.
Вы еще хоть чуть-чуть потерпите,
Не читайте занудно мораль.
Долго шел я, все муки изведав,
Издырявился весь в решето…
Будет праздник, а может победа,
Иль гримасы да цирк шапито.
Всё равно! Я склоняю колени,
Умоляю, поверьте хоть раз,
Что в душе нарождается гений,
Ну не гений… пока что сейчас.
Быт и бытие; описывать скучно.
Откровенность – занятие скверное.
Поэту – лирика. Уму – научное.
В воображенье то и другое верно.
Мужчина, женщина – самец и самка.
Фу, как пошло!.. душе – противно.
Любовь и страсти. Комедия, драма.
Поцелуи. Букеты. Вечер интимный.
Вот это лирика, тайно, божественно!
А в лоб: Предлагаю жениться. Дурак!
Ему – смелость. Ей – женственность…
Стихи о любви ведь, а что-то не так.
Разнотравье. Прохлада тенистого сада.
На скамейке влюблённые. Красота!..
Лепет вздорный. Признаний тирада.
К сердцам влюбленных открыты врата.
Встречи тайные. Расставания долгие.
Слёзы – в подушку. Кошмарные сны.
Ворчат неустанно родители строгие.
Но нет же в любви ни греха, ни вины!..
По копеечке – сорок восемь,
Как раз на банку сгущенки.
Мы с братом в ту самую осень
Пили молоко струйкой тонкой.
По троечку, по десятику у мамы тырил,
Да пустые бутылки, копеек по восемь,
В «стеклотару» сдал штуки четыре,
Всё подсчитал – ровно сорок восемь!
Пьем, блаженствуем, праздник что надо!
И к чему бы это, а ссора случилась:
Ты пьешь дольше!.. Нет – ты!.. И радость
Как вода молоком замутилась…
Вечером мама с работы приходит,
Я во двор, как нашкодивший кот…
Не ругаясь, сказала: Не надо, Володя,
Брать без спроса, не кради наперед…