Первый в космос полёт – тот сигнальный полёт!
Разрывая пространство воздушное неба,
Пульсом сердца ведя исторический счёт,
Он взлетел! До него там никто ещё не был.
И взорвался весь мир от нежданных вестей,
Во Вселенной оставил Гагарин свой почерк!
И весна набрала мощь больших скоростей.
И листва пробивалась из вспученных почек…
Ликовала страна, удивлялся весь мир!
Даже звёзды навстречу ему улыбались!
А он небо и Родину чтил и любил.
И ему небеса в свой черёд покорялись.
Улыбался Гагарин расцвету весны,
Над Землёй пролетая свои километры.
И светилась заря на востоке страны!
И шумели берёзы, акации, кедры!..
Те сто восемь минут рвали нервы людей!
Лился сок из берёз, реки гулко шумели…
И качали мамаши кричащих детей,
И луч солнца лежал в золотой колыбели!
Сущий маятник дорожный,
Независимый талант…
Путь избрал он непреложный,
Позабытый диамант[36].
До самозабвенья книжный.
В строфы замкнутые взяв
Ритм сложенья, он лиризмом
Души чуткие пленял.
Обручённый, обречённый,
Вёл с собой он разговор.
В каждом образе точёном
Сердце бьётся до сих пор.
Миг блаженства, тайны, пытки…
Величавый мысли строй…
Он свои оставил слитки
На дороге столбовой.
Мне представилась картина,
И заметны в ней штрихи:
Вечерами у камина
Гумилёв читал стихи.
В длинных пальцах, в кисти узкой
Томик он стихов держал.
И из уст его французский
Романтически звучал.
Мужественный его профиль
Благородство отражал.
Ел на ужин он картофель
И несбыточно мечтал:
Времена придут иные,
Купит он аэроплан…
Но за окнами другие
Наступали времена.
Войдёт в наш голограммный мир как данность,
Сухой щепой воспламеняясь, жизнь
И растворится в правде и во лжи.
Сгорит во времени и гений, и бездарность.
И только дым струится и струится,
Покуда имя в памяти живёт.
Но с дарованьем это не случится,
Его творенье с телом не умрёт.
Тому пример – феноменальный Моцарт,
Чей совершенен истинный талант.
Не меркнет красота, а остаётся,
Которой одарён был музыкант.
Мечтаний и скитаний, и страданий…
Изведал всё он, предпочтя гореть.
О! сколько дал ему Бог испытаний!
Но не убила труд бесценный смерть.
Пристанища последнего не сыщешь,
Где поклониться праху б довелось.
Но бьёт и бьёт во временное днище
Мелодий моцартовских звуко-ось.
Что наша жизнь? Порыв нежданный?
Случайный плод её творца?
Из стихотворения «Жизнь» А. Блока
К возвышенному ощущенью жизни
Имея тягу, мог он выражать
Прекрасным слогом чувственные мысли.
Что говорить! Его бы взять-читать!
Так окунись же, друг мой, с наслажденьем
В тончайший горний блоковский лиризм!
В своих стихах он с редкостным уменьем
Вёл размышленье «Что такое жизнь».
И, проявляя мысль свою, с любовью
Стихами говорил о том с листа.
Всё, что ценил и что унёс с собою,
Другим поэтам ляжет на уста.
Об А. И. Левитове
А жизнь его не баловала вовсе,
Даря ему огромнейший талант.
Что у судьбы порой мы чаще просим,
И есть всей жизни истинный гарант.
А он желал учиться и учиться,
Чтоб «кровь отдать и высушить свой мозг…»
Тем мог бы он России пригодиться.
И пригодиться, несомненно, смог.
Он нам раскрыл страдальческую душу,
Всю потаённость чувственных глубин,
Горячность сердца и рассудка стужу…
Нужды причину из первопричин.
Сам испытав бесхлебье и бесправье,
Он показал бесславный быт низов.
Назвать его писателем мы вправе,
Искусным мастером, отдавшим кровь.
Я правды красоту даю стихам моим.
Е. А. Баратынский
Поэт Евгений Баратынский
Оставил незабвенный след
Своим твореньем исполинским
И этим славен много лет.
Аналитическим мышленьем
Он отличался от других.
Бесспорной горькой правды гений
Являл нам неподкупный стих.
Нет, он не метил в прославленье.
Его стихи не для толпы.
Обетованного виденья
Он слышал тайный глас судьбы.
И, как искатель верной мысли
На все явленья, стать он смог
Певцом реальной правды жизни.
Его великолепен слог.
Он был поэтом дум глубоких
И честной мысли был певец.
Изведанные жизнью строки
Нашли признание сердец.
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь…
Б. Л. Пастернак
Судьба сама пути нам выбирает.
Казалось бы, уж всё предрешено,
И вдруг она порталы открывает,
И быть тебе поэтом суждено.
И всё, что сохранится на бумаге,
Останется и будет дальше жить.
Всё это говорю о Пастернаке.
О нём так много можно говорить!
Хоть не были легки его дороги,
Но состоялся в жизни он вполне.
Страдая сам, поддерживал он многих
И жил не ради славы на Земле.
Его стремленья к жизни, без которых
Не смог бы он оставить яркий след,
Прошли сквозь время разных лет тяжёлых,
Больную славу творческих побед.
Всё это он пронёс через творенья,
Создав великолепнейший шедевр.
Но травля и нелепые гоненья
Опустошили жизненный резерв.
Но живы мысли, собранные в строки.
В них красота его большой души.
И слог его, изящный и высокий,
Достоин удивительных вершин.