Текст книги "Война. Как, люди, это страшно"

Война
Как, люди, это страшно
Адилия Моккули

© Адилия Моккули, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

 
Биография
 

Лидия Алексеевна Мокрушина-Кулигина родилась 9 января 1956 года в г. Кумертау, Башкортостан. Работает инж. конструктором, в данный момент проживает в г. Гай Оренбургской обл.

Член Международного Союза творческих сил «Озарение».

Печатается под псевдонимом – Адилия Моккули.

Её стихи и проза опубликованы в сборниках издательства «Союза Писателей» и в сборниках издательского дома «Серебро слов».

Авторские сборники:

«Сказочная карусель» – издательство «Союз писателей», Новокузнецк, 2012г

«Альянс двух А» – издательство «Союз писателей», Новокузнецк, 2014г

Остался за старшего
(По рассказу Елены Пономаренко)

 
В тот день светило ярко солнце.
Отец наш собирался на войну.
Залито лучиком оконце,
а мы глотали с братьями слезу.
Сквозь тюль смотрели удивлённо,
как папа маму целовал.
Она же причитала громко,
повиснув на его плечах.
Её тихонько отодвинув:
– «Василь?!» – ко мне шагнул отец.
Я голову назад чуть запрокинул
– «Ты здесь за старшего малец!
Когда вернусь, чтоб живы были.
Сестёр и братьев береги!
И мать свою, чтобы любили.
Ей будет трудно – помоги!»
«Годочков бы ему поболе,
а то всего-то – шестой год» —
запричитала мама поневоле,
не представляя, что нас ждёт.
«Ну будет, будет тебе Люба!
Детишек – слышишь?! Береги!»
И проводив на фронт отца у клуба,
во след шептали сохрани!
 
 
Собрали дома чемоданы,
и мать присев, шептала мне:
– «Сыночек мой, ты богоданный,
как жить в чужой-то стороне?!»
– «Не плач, мы все сейчас такие.
У Сёмки – батя на войне.
Эх, жаль, что братья не большие,
но я их старше и сильней.»
А дальше нас везли в машине.
Была бомбёжка на шоссе…
И я схатив малых с корзины,
скорее к лесо-по-лосе.
А бомбы падали свистели,
и грохот был такой вокруг!
Братишки чудом уцелели.
И маму я увидел вдруг.
Она бежала с чемоданом,
но тут накрыл нас снова свист.
Воронка, мама в позе странной,
и я кричу – «Ты гад, фашист!»
Горит машина на дороге, водитель
Коля, наш – убит.
И теть Марина вся в тревоге,
ко мне с братишками бежит.
 
 
Потом военная машина,
нас подобрала всех живых.
В воронке, где росла малина.
Солдаты маму и других —
Тихонько всех похоронили,
а нас на станции – в детдом.
Мы всю войну в том доме жили,
пока не встретились с отцом.
Я знаю мой рассказ тяжёлый,
но тяжелей всего война!
Хлебнули много, много горя.
Да будет проклята она!
 

Старуха и война
(По рассказу Марии Борской
«Старуха и война»)

 
Война тащилась по дороге —
одевшись в твидовый пиджак,
Мальца, босые мёрзли ноги,
урчал желудок натощак.
 
 
Платок сползал на грязный лобик,
девчушке этак лет семи.
Старуха рядом, в кофте вроде.
С платком крест-накрест на груди.
 
 
Застыли разом пред часовней.
Осенний воздух, выдох, хрип.
А Он с дверей замок сыновний. —
«Сбивает… Ирод!» – слышен всхлип.
 
 
Клюкой старуха бьёт наотмашь —
солдата, штатского и в крик:
 
 
– Не дам последнее зерно!
Оставь для внуков, фронтовик!
Кричал на всю деревню штатский:
– «Ополоумела?! Война!
 
 
Для фронта, твой паёк бедняцкий…
Победе жизнь подчинена!»
Старуха плакала, стенала —
о сыновьях, что полегли.
 
 
И к Богу руки простирала,
а слёзы щёки, так и жгли.
 
 
Война тащилась по дороге —
взвалив на деток адский груз.
В грязи босые мёрзли ноги,
но сдвинут на уши картуз.
 
 
Мальчишка, девочка, старуха —
шли обессилив по грязи.
Все понимали – есть разруха,
и хлеба больше не проси!
 

Мне было шесть…
(по рассказу очевидцев)

 
Мне было шесть, когда с сестрёнкой
Остались мы в войну вдвоём.
На фронте папа, брат Егорка,
А мамы нет, но мы живём.
Зимой, в не топленной квартире
Нам говорила тихо мать: —
«Одни, останетесь отныне,
Пора пришла мне умирать.
Весна придёт, на щах с крапивой,
Вы проживёте до зимы,
А там даст Бог…» С улыбкой милой,
Ушла, туда, где вечны сны.
А мы с сестрой в полях колхозных,
Картошку рыли кочергой.
Найдя её в земле замёрзшей,
Делили ровно меж собой.
Весною, летом жить-то можно.
Лепёшки ели с лебедой,
Грибы и ягоду морошку,
И запивали всё водой.
С сестрой моею жили дружно,
И ждали всё конца войны.
Да, было очень, очень трудно,
Но мы дождались той весны.
Когда отец пришёл с Победой,
И брат Егор – герой войны!
И вдосталь радости отведав,
Страну подняли из руин.
 

Я помню всё из той весны
(По рассказу очевидцев)

 
Я помню день, когда отец —
с войны пришёл на костылях.
Мой брат, тогда ещё малец,
сидел у тёти на руках.
Я мигом бросилась к отцу,
а он обняв меня всё плакал.
И помню на щеках слезу,
она блестела, как оракул.
И шёпот: – «Кончилась война!
Какая радость, дом, семья.
Германцу вдарили сполна!
Я выжил, выйдя из огня.»
А взглядом он искал жену,
и дочку младшую свою.
Ну, как сказать о них ему,
что те давно уже в Раю.
Но крепок был солдат войны.
Вот вам и радость, и беда.
Я помню всё из той весны!
Отца, улыбки, ордена.
Детей малых нас целый взвод.
Кормилец с нами, будем жить,
и кушать вкусный бутерброд,
Но дней военных не забыть.
Мы помним маму и сестру,
И эту страшную войну!
 

Письмо в сорок пятый…
(Посвящается моему папе
Кулигину Алексею)

 
Туда – на фронт, в далёкий сорок пятый.
Я папе в прошлое пишу письмо.
Встают с земли – погибшие солдаты,
Передо мной в замедленном кино.
 
 
Ах, папа, папа, как ты там воюешь?
Летая в небе вешнем, голубом?!
Я знаю, что ты нас – родимый любишь,
Но далёко от фронта отчий дом.
 
 
Я снова вижу – в небе кружит немец.
Взлетает эскадрилия отца.
Держись паршивый, гадкий иноземец,
Сейчас получишь нашего свинца!
 
 
Ура! Второй сегодня немец сбит —
Весть с самолёта, радостно летит.
Его сбивает мой отец – стрелок-радист,
Упал на землю вражий мессершмитт.
 
 
С две тысячи пятнадцатого года —
В сорок пятый – пишу я письмецо.
Из лет военных, страшных – эпизоды,
Я знаю лишь с рассказов храбрецов.
 
 
Мой папа, милый папа – горжусь тобой!
В далёком сорок пятом, ты был герой!
 

На тебя похожа, папа
(Посвящается моему папе
Кулигину Алексею)

 
Я тебя не помню – папа,
но хотелось каждый раз.
Ты, чтоб был со мною рядом,
когда слёзы льют из глаз.
Жаль – ушёл так рано в дали,
не проста твоя судьба.
На груди твоей медали,
есть на фото у меня.
На тебя похожа – папа,
у меня твои глаза.
Руки сильные когда-то,
всё кидали – в небеса.
Я тебя почти не помню,
но хотелось каждый раз,
чтоб за ручку в День Победы
шли с тобой, но день погас.
Ты ушёл так рано в дали,
не проста твоя судьба.
Я во сне, а не в реале
всё беседую любя.
Там… я маленький ребёнок,
а ты молод. Мы близки.
И бывает, что спросонок —
сяду, плачу от тоски.
 

У печурки

 
Сижу и греюсь у печурки
и вспоминаю дом родной,
со мною рядом нет дочурки,
глаза подёрнулись слезой…
 
 
Пишу письмо я вам родные,
в палатке спят мои друзья,
они такие молодые,
и мне без них – никак нельзя.
 
 
Ребята здесь совсем седые,
их косит каждый день война!
Бои без правил – затяжные,
в них нет ни жалости, стыда!
 
 
Эх, мне бы в дом родной вернуться,
свои начистив ордена!
Хочу от счастья захлебнуться…
когда же кончится война?!
 

Письмо от папы

 
Пришло письмо нам в дом от папы.
Он далеко – там – на войне…
и мы ему безмерно рады,
он жив – от этого вдвойне!
 
 
Сестрёнки младшие спеша,
уселись к маме на колени,
в письмо глядят едва дыша,
давно его прочесть хотели,
 
 
но сделать этого не смели,
всё маму ждали у окна,
и на тропиночку смотрели,
когда появится она…
 
 
Читает мама возле лампы,
а я стою чуть в стороне,
и слышу тех орудий залпы,
как будто сам я на войне…
 

О Войне

 
Страна ещё тогда спала —
когда ворвалась к нам война!
Напали немцы на страну…
Все оказались мы в аду!
И было страшно нам тогда,
горели сёла, города,
и гибли люди в той войне…
Враг шёл по выжженной земле!
Нас брали в плен и жгли в печах,
мы шли на дот – забыв про страх!
Солдаты падали, вставали,
и шли мы в бой – не за медали!
Там за спиной у нас страна,
то наша Родина была —
для сердца милая земля,
где были жёны и семья…
Да, было трудно в той войне!
Кто не сгорел тогда в огне,
героем, вышли из войны,
но до конца не все дошли…
А после мы плечом к плечу,
когда окончили войну,
страну подняли из руин
и подвиг был на всех один!
Теперь мы чтим с тобой те дни,
и тех героев, что легли,
в боях за нас и за ребят,
чтоб был на площади парад!
 

Кто дал над нами суд вершить?!

 
Летят, летят опять снаряды —
в людей – зачем? Я не пойму?!
Из сорок пятого солдаты —
вы снова с нами, здесь – в строю.
 
 
Горит земля и сестры, братья —
пытаясь грудью защитить,
все гибнут, слышатся проклятья —
ВОЙНЕ, а так хотелось ЖИТЬ!
 
 
Кричит девчушка: – «Больно – Мама!»
А та не в силах ей помочь.
Когда рожала, разве знала,
что будет вот такая ночь!
 
 
Мы не хотим войны проклятой,
кто остановит смрад чумы?
Чужими бесами заклятой.
Идущей прям от сатаны!
 
 
Летят, летят опять снаряды,
а нам хотелось бы пожить!
Да будьте вороны прокляты!
Кто дал над нами суд вершить?!
 

Плачут дети на планете

 
Плачут дети на планете
от смертельных мин, гранат.
Страх присутствует в сюжете,
землю лижет едкий смрад.
 
 
Город наш когда бомбили —
мы лежали на земле.
Папа, Вадик с тётей Зилей,
словно йоги на стекле.
 
 
В зале живы на портрете —
мама, папа и мой брат.
Я один теперь на свете,
в них попал дурной снаряд.
 
 
Люди, вспомните о детях!
В чём скажите их вина?!
Почему в кровавых сетях —
души маются сполна?!
 
 
Президенты – МИР народам!
Перестаньте воевать!
Вы подобны антиподам!
Вас пора взашей прогнать!
 

Вы простите меня

 
Я не была никогда на войне,
не горела в огне, не тонула в воде,
не была я в плену,
не стояла в жару на плацу.
 
 
Вы, простите меня —
дорогие сыны и мужья!
Если в чём-то была не права.
Я, как женщина вас пожалею,
 
 
И, как мать – накормлю, обогрею.
Ночью спать уложу,
а утром, в поход разбужу,
на прощанье рукой помашу,
и вслед вам молитву прочту…
 

Эстафета внукам

 
Передаю вам внуки – память-эстафету,
о наших дедах той войны.
Когда фашизм шёл по планете
и гибли люди без вины.
 
 
Давайте вспомним внуки деда Павла.
Пришёл героем он с войны!
Не всё на фронте было гладко —
фашиста били, как могли.
 
 
Дед накрывал их фланги артобстрелом.
«Катюш» боялись фрицы. И…
окопы бросив, драли. Вслед гремело —
так вашу этак, раз, ити…
 
 
Ещё один был дед у вас ребята.
Мой свёкор Дей, родной ваш дед.
Героем был войны! Вот так внучата.
Весь фронт прошёл – остался цел.
 
 
Хлебнул в войну он горюшка не мало,
в боях терял своих друзей.
Во сне кричал – война не отпускала,
бой продолжался в мирный день.
 
 
А с ними, в небе лётчик-истребитель —
сбивал немецкий мессершмитт.
«Не лезьте к нам, найдёте здесь погибель!»
– сквозь годы слышу, как кричит,
 
 
мой папа Лёша – лётчик-истребитель,
а вам он дед – Герой войны!
Пришёл весной наш воин-победитель,
а раны под одеждой не видны.
 
 
Передаю вам внуки – память-эстафету,
о наших дедах той войны.
Не забывайте, помните об этом
и вспоминайте их среди весны!