Текст книги "Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Иллюзориум»"

Любовь

 
Люблю тебя как свежий ветер,
Тебя люблю как русскую березу,
Ту, что весной роняет сока слезы.
Ты, как березонька, стройна
И так же, как она, красива!
Ты для меня весна,
Твой облик милый!
Люблю тебя как мать Россию!
Ты для меня и родина, и жизнь,
Ты для меня весна
И летний лучик света,
Ты путеводная звезда
Для одинокого поэта!
 

Герой

 
Я сжат, как пружина!
Как загнанный зверь,
Готовлюсь к прыжку.
Моя песня уж спета.
И чую беду, я знаю,
Не дожить до рассвета.
Кругом стреляют,
Орудия бьют,
Нет, это не победный салют —
Пришла к нам беда,
Откуда не ждали!
Матери в слезах
И жены в печали:
Уходят мужья, сыновья на войну
Убивать, умирать за землю свою.
Лежу я в окопе, я остался один!
И смертью своей
Маме прибавлю седин.
Умру как герой.
Нет! Не сдамся я в плен!
Душа навеки,
А телом я тлен.
Вот яркая вспышка рядом
Со мной. Прощай, дорогая!
Я погиб как герой!
 

Мать сыра земля

 
И грянул гром, и небо молния пронзила!
Перун был страшно разъярен!
Мать-землю дождем он омывает.
Устал смотреть, как сестра его страдает.
Измучил землюшку народ,
Ее саму уничтожая.
Перун дождем слезы льет
И в небе молнии метает.
 

«Нас вечно мучает любовь…»

 
Нас вечно мучает любовь.
То вознесет, то оземь бросит!
То крылья даст, то отберет!
Войдет без стука и не спросит,
Возьмет и сердце разобьет.
Смеясь, осколки разбросает!
А сердце от того страдает,
От боли, бедное, кричит!
Да только его никто не слышит —
Все верят в чудную любовь
И полной грудью ею дышат!
 

«Пламя в сердце и в глазах огонь!..»

 
Пламя в сердце и в глазах огонь!
Только, я прошу, не потуши!
Вместо твоих сотни «нет»
Ты сто первый «да» скажи.
И горит, горит огонь,
Пламя все никак не угасает!
Любя тебя, оно сгорает.
Даря тепло, мне душу согревает.
 

«Домик у речушки, крашеный забор…»

 
Домик у речушки, крашеный забор.
Старость в одиночку, словно приговор:
Дети к ней не едут,
Внуков не везут.
Некому старушке пирогов напечь!
Не топилась давненько
У старушки дровяная печь.
Никому старушка не нужна.
Милая старушка все одна, одна.
 

Не моя

 
Закрыл я сердце на замок:
Любви моей уж вышел срок.
Я перестал тебя любить
И так хочу тебя забыть.
С тобою вместе нам не быть,
Но, память свою теребя,
Я не могу забыть тебя.
Не удается забыть мне боль!
И не моя ты королева,
А я не твой король.
 

«Увядает куст сирени…»

 
Увядает куст сирени.
Увядаю с ним и я.
Скоро, скоро опустеют и поля,
Станут желтыми листочки,
Пожелтеет и трава.
Станет лес пустым, угрюмым.
Тучи хмурые придут,
Чтоб найти себе приют.
 

«Отдать швартовы!..»

 
«Отдать швартовы!» —
Отдан нам приказ.
И мы подняли якорь.
Когда прощались мы с тобой,
Тебя просил не плакать!
Мы уходили бить врага,
И чайки нам «Прощай!» кричали.
Ушли мы за горизонт,
На пирсе стояла ты в печали.
 

Нищий

 
Сидел старик возле ворот,
А мимо ходил народ.
Просил он хлеба крошку.
Просил не для себя —
Чтоб накормить
Маленькую кошку.
Но все спешили,
Никто не замечал чужой беды.
Котенок, царапаясь, на руках мяукал.
Старик успокаивал его,
Как будто бы баюкал.
«Ведь я не нужен, как и ты.
Не видел давненько внуков.
Меня выбросили, как и тебя.
Жизнь – жестокая штука.
О люди, где же ваша человечность?
И неужели ее больше нет?» —
В глазах был у старика немой вопрос.
Но не услышал он ответ.
 

Потомкам

 
О русич, очнись!
Ты сын великого народа!
Пора мать сыру землю
От ворога спасать,
Который в дом зашел без спросу,
А не стоит подле порога.
Пришел с крестом и Библией в руках.
Твои он капища разрушил,
И земли он себе забрал.
Испортил, испоганил душу,
Грехом тебя он напугал,
Геенной огненной пугая,
Что за грехи в ад ты попадешь
И не увидишь рая!
Забыл ты пращуров своих,
И боги тож давно забыты.
Традиции мраком уж покрыты!
 

Татьяна Вереск

Писатель, поэт, интроверт. Человек, которому легче написать повесть, чем свою биографию.

«Знаешь, что самое главное? Не спешить…»

 
Знаешь, что самое главное? Не спешить.
Выдохни. Успокой себя. Выпей чаю.
Если захочешь, я растворю печали.
Сердце мое – цвета лесной глуши.
 
 
Ты посмотри на мир под другим углом.
Каждый твой жест радугой остается.
Здесь счастлив тот, кто прошлому не сдается.
Здесь сильный тот, кто пробует на излом.
 
 
Каждому – сотни путей, дорог миллион.
Хочешь, буду твой сон охранять в ночи?
Вспомни меня. Одного истока ручьи.
Вспомни меня. Вспомни каждое из имен.
 

«Рассекая руками твердь…»

 
Рассекая руками твердь.
Проникая душою в мрак.
Всюду сердцем ищу Твой знак.
Чтобы было за что гореть.
 
 
Чтобы было за что любить.
Обходя в переулках смерть.
Снова Здесь. Здесь и буду впредь.
Пока Ты приказал мне жить.
 
 
Пока Ты не позвал Домой.
Нежно душу мою погладь.
Мой покой не отдать, не взять.
Лишь в молитве коснусь рукой.
 

«Спой мне свою колыбельную, спой…»

 
Спой мне свою колыбельную, спой.
Пусть голос твой меня в сон унесет.
Пусть все дурное во сне том – пройдет.
Спой мне, душа моя, спой.
 
 
Спой мне про лес и про дуб вековой.
Спой про те травы, что пахнут, как мед.
Пусть там, где больно, во сне – заживет.
Раны закрой мне рукой.
 
 
Спой мне про море и шумный прибой.
Пусть то, что плачет во мне, – улыбнется.
Пусть зло людское нас не коснется.
Спой мне, душа моя, спой.
 

«Кто ты? Тот, что рисует узоры над головой…»

 
Кто ты? Тот, что рисует узоры над головой.
Мне бы увидеть тебя, но только остаться живой.
Мне бы услышать, в глаза посмотреть.
Скажи… Условия прежние? Смерть?
 
 
Кто ты? Тот, что море раскрасил в тридцать три тона.
Тот, кто играет вспышками молний и грома.
Тот, кто ночами хранит мой покой.
Мне бы увидеть тебя и остаться живой.
Мне бы только остаться живой…
 

* * *

Оно раздирает меня изнутри и тихо хрипит: «Говори, говори…» – сжимает в кулак, да под дых бьет ножи, и шепчет змеей: «Пиши же, пиши…» А где мне, скажи, взять такие слова? Смотри, там, по центру, зияет дыра. Как мне в пустоте той найти то, что просишь? «Ты в ней целый мир с собой носишь…»

………

А оно все ворочается и кряхтит, будто свадьба змеиная там, в груди. И не в силах унять или вырвать вон, умывайся слезами, да есть закон. Если раз шагнула за грань миров, позабудь навеки ты отчий кров. Твой покой и счастье твое в пути, так что собирайся и уходи.

«Не тебе, дивчина, лить слезы в зорьку…»

 
Не тебе, дивчина, лить слезы в зорьку,
Хоть шипели змеи – не будет толку.
Закрывала сердце огнем, печатью,
Зашивала раны крестом да гладью.
 
 
Отродясь в дороге да нос по ветру,
Если песня есть, то еще не спета.
Форма станет сутью, еще немного,
Если путник есть, будет и дорога.
 
 
Хоть трава изрезала ноги кровью,
Разве сможешь больше не бегать в поле.
Ой, не в силах девонька не скитаться,
С лютым черным вороном целоваться.
 
 
Путь извилист, труден, но выбран духом,
Береги клубок, что дала старуха.
Привяжи за ребра да к сердцу нитью,
Он пропитан жизнью твоей и прытью.
 
 
И покуда дышится да неймется,
По тропе терновой клубочек вьется.
А тебе ль в изгои себя клеймить?
Ты не в силах путь свой остановить.
 

«Говорила мне мать – будет день и год…»

 
Говорила мне мать – будет день и год.
Ты почувствуешь все. Солнца оборот.
Говорила, пророчила – день и час.
Не сверни с тропы. Заучи наказ —
Он появится вовремя. В тот момент,
когда сил, покажется, больше нет.
Говорила мне мать – будет жизнь и смерть.
Он появится, снова начнешь гореть.
 

«Боже…»

 
Боже,
да тут в любви у всякого:
«Куплю – продам».
Бесчестно,
по привычке
мы здесь бьем под дых.
Только змеи лезут греться
в сердцах пустых.
И в наш ашрам мы плетемся
по головам.
 

«А если уж падать ниц, в бездну и еще дальше…»

 
А если уж падать ниц, в бездну и еще дальше,
Проворачивая интриги, игнор и ножи в спине,
Я расскажу о нас коту и маме, ты расскажешь жене.
Про соединение нитей, судеб… пахнет фальшью.
 
 
И если захочется выть. Так, знаешь, неистово,
Обещаю тебе (хотя я еще тот неврастеник),
Я буду улыбаться, как пятилетка в сочельник,
Скриншоты твоих смс перелистывая…
 

Светлана Виноградова

Родилась в Кировской области в семье военного. В двенадцать лет в связи с переводом отца оказалась на Крайнем Севере, где и провела значительную часть своей жизни. Выпускница математико-механического факультета Ленинградского государственного университета им. Жданова, по окончании которого вернулась в Мурманскую область и связала свою жизнь с наукой. Двадцать восемь лет проработала в крупнейшем региональном научном центре – Кольском научном центре РАН. Занималась изучением местных сообществ Арктики, кандидат экономических наук, автор около ста научных публикаций.

В настоящее время живет в Санкт-Петербурге. Стихи пишет с 2017 г.

«Осторожно на пуантах…»

 
Осторожно на пуантах
Я пройду по этой жизни.
По ноге атласным бантом
Не слова – всего лишь мысли.
 
 
Без поддержки Мельпомены
Промелькну, как сон, как призрак,
Театральной пачкой белой
Удивляя тех, кто близок.
 
 
Пусть насмешкой Терпсихора
Танец мой оценит строго,
Не вольется голос в хоры
И Эрато бросит скоро.
 
 
Я исчезну тихо, мягко
На последней ноте коды,
Хэппи-эндовой развязкой
Завершая свои годы.
 

март 2018

«Мне кажется, я тебе снилась…»

 
Мне кажется, я тебе снилась…
Не нынешней ночью, не прошлой —
В какой-то другой жизни,
Где все оказалось возможным.
 
 
Ты был там усталый странник.
Я – горной прохладной речкой,
Тенью от старой чинары
И жарким костром под вечер.
 
 
Нас южные ветры касались,
Звук древней зурны доносился.
Мучительно вспомнить пытаюсь —
А ты мне когда-нибудь снился?
 

май 2018

«Я научу тебя нежности…»

 
Я научу тебя нежности,
Ты меня – верить силе.
Где-то в кругах бесконечности
Падают звезды… Красиво!
 
 
Невским атлантам от вечности —
Небо лишь серого спектра.
Ты подставляешь плечи мне,
Чтоб я коснулась ветра.
 
 
Истине чужды метания,
Правду искать – только мучиться.
В ночь звездопада желания
Всем загадать не получится.
 
 
Ночи над городом белые
В призрачной дымке раскаянья.
Я подойду к тебе первая,
Чтобы сказать: «До свидания!»
 

июнь 2018

Кузрека

 
Она легка, свежа, игрива,
А он усталый и седой…
Но побежала торопливо —
Никто не нужен был другой.
 
 
С момента своего рожденья
Стремилась только к одному —
В порыве искреннем, с волненьем,
Все до конца отдать ему.
 
 
Он промолчал и лишь, вздыхая,
Навстречу руки протянул.
Она такая вся живая —
Не устоял, обнял, прильнул…
 
 
Любовь? Судьба? Пороки страсти?
Их приютили берега,
Где, обретя покой и счастье,
Впадает в море Кузрека.
 
 
В отлив она бежит быстрее,
Как будто может опоздать.
Вода становится теплее —
Он снова здесь, он с ней опять…
 

июль 2018

«Прости, я не скоро вернусь…»

 
– Прости, я не скоро вернусь…
На мокрый вокзальный перрон
Спустилась прощальная грусть —
Ну вот мой плацкартный вагон.
 
 
Заполнен, ну просто беда,
Нет места поставить багаж.
Куда же вы все, господа?
Уж ехали б в Крым – он же наш.
 
 
Зачем вам балтийский туман
И эта промозглая стынь?
Духовность? Обычный обман:
У вас здесь «унынье» – там «сплин».
 
 
И лица без солнца бледней,
А принято думать, что «стиль».
Бегите отсюда быстрей,
Пока на душе еще штиль.
 
 
Пока не попали в капкан
Чугунных оград и мостов,
Не выпили полный стакан
Несбыточных питерских снов.
 
 
А мне уже поздно – больна!
И каждый приезд рецидив,
Бреду по Английской одна —
Как все же ты хмур и красив…
 

октябрь 2018

«Какая разная бывает тишина…»

 
Какая разная бывает тишина…
Пустая, с сигаретой у окна;
Тревожная – перед атакой для бойца;
Щемящая – во взгляде у отца.
Стыдливая, как девочка-инфант;
Надменная, как горделивый франт;
Зовущая – в тумане над рекой,
И с удочкой дарящая покой.
Задумчивая, если вспомнил стих;
И покаянная пред ликами святых.
Но равнодушная в молчании толпы,
Тут не помогут ни стенанья, ни мольбы —
Глухая, как стена, как монолит;
И безнадежная в тени могильных плит.
Бывает робкая – не знаешь, что сказать,
И очень горькая, как стонущая мать
Над чадом не родившимся своим…
Ты не молчи – давай поговорим.
 

декабрь 2018

«О грустный Клоун, брошенный небрежно…»

 
О грустный Клоун, брошенный небрежно
В промокший снег, туда, где всякий хлам,
Заклеен неумело и поспешно,
В атласном платье, порванном по швам.
 
 
Откуда ты? Растрепан и испачкан,
Гримаса боли на истерзанных губах…
Ты, видимо, себе совсем иначе
Жизнь представлял, витая в облаках.
 
 
Ты ждал любви, людского восхищенья
Фарфоровым лицом и белизной,
А дети в первый день без позволенья
Устроили стрельбу и шумный бой.
 
 
Ты был плохой солдат – ведь мягкотелый,
И сшит вручную – штучный экземпляр.
Но им то все равно – снаряды, стрелы…
Для них забава, для тебя, увы, кошмар.
 
 
И вот наскучил – выброшен, отвержен.
Зачем купили? Просто баловство.
Ты им совсем не нужен – слишком нежен.
Пойдем со мной, сегодня Рождество!
 

декабрь 2018

«А между тем почти что лето…»

 
А между тем почти что лето:
Земля умыта, обогрета,
Лист развернулся не таясь,
После зимы убрали грязь.
По парам птицы и зверушки,
Меха и шубы на просушке.
Все впереди – теплынь, жара…
Миг предвкушения: пора
Уже подставить солнцу кожу.
Вот улыбается прохожий —
Он тоже ждет, еще чуть-чуть,
И сбудется, и в добрый путь,
И всколыхнется ниоткуда
Тепло и ощущенье чуда.
Ах, Лето! Пенье соловья…
Готовы? Ждете? Жду и я…
 

апрель 2019

«Давай прощаться. Может, слов не нужно?..»

 
Давай прощаться. Может, слов не нужно?
Их, как обычно, ветер унесет
И разбросает листьями по лужам,
Волной балтийской бросит на песок.
И криком одинокой белой чайки
Закончится ноябрь… Не провожай!
Неразведенными до времени мостами
Храни себя, а обо мне – мечтай…
Так, иногда, по вечерам или под утро,
А впрочем, лучше выспись, не грусти.
Я знаю, тебе тоже будет трудно
Ждать января с его гирляндами – прости…
Прости, что, одиночество нарушив,
Разрушить не решилась, не смогла.
Но знай, что эта осень стала лучшей.
Одной из лучших… Обними меня! Пора.
 

ноябрь 2018

Аэлита Воробьёва

Немного о мире и людях, немного об искусстве и любви… Эта юная поэтесса из Москвы затрагивает в своем творчестве темы, которые так или иначе встречаются в жизни каждого.

С начала 2020 года девушка приняла участие в поэтическом перфомансе «ЭТО», двух литературных вечерах «Вселенское немолчание» и напечаталась на страницах нескольких сборников современной поэзии.

Аэлита всегда рада новым знакомствам, сотрудничеству и объективной критике.

«Быть инкубатором счастья сложно…»

 
Быть инкубатором счастья сложно.
Эта ответственность каждый день
Делает жизнь бесподобной…
Все же отметкой на нежной коже
Пылкой любви остается след.
 
 
Быть безучастной к родному сердцу —
Больно. И где бы набраться сил?
Горечь разлуки бесплодна.
Месяц, который мешает согреться,
Март, поначалу приветлив, мил,
 
 
Нынче ввергает все глубже в кому.
В пыли туманной весь город сник.
Холодно. Каждый простужен.
Снова всем легче, когда весомый
Повод быть вместе зовет любить.
 
 
Игры голодных до счастья всюду,
Правил наставили небоскреб.
Быть хоть кому-нибудь нужным,
Руки любить, эти плечи, губы —
Это сто раз оправдает все.
 

«Как хочется проснуться, не сгорая…»

 
Как хочется проснуться, не сгорая
И в пепел не ссыпаясь, словно прах…
Открыть глаза в день солнечного мая,
Сиренью насладиться на губах.
 
 
Не хочется растрачиваться всюду
В агонии предвешней суеты.
Пройдет мороз, старания забудут, —
Останется лишь ждать другой зимы.
 
 
Так хочется напомнить: освещая
Пути чужие, можно стать золой.
Ведь люди в жизни разные бывают —
Не каждый благодарен за огонь.
 
 
Тут, в мире, где горят мосты и свалки,
Любой из книжных Данко обречен.
А может, не любой, решают ранги
И то, что не идет под общий счет.
 
 
В преддверии весны надежд все больше.
Вся зимняя усталость топит снег.
А солнца жажда стала жаждой общей,
Которую питает человек.
 
 
Нет смысла у горения без цели —
На древе надпись выжжена живьем.
А кем бы были, если б не горели?
…Безжизненным отмокнувшим углем.
 
 
При пламени все люди всемогущи.
Пусть фениксом не может стать никто,
Затушенный огонь, нам всем присущий,
С апрельским вздохом выйдет в оборот.
 
 
Так хочется проснуться, не сгорая,
В рутине свой огонь не потеряв.
Так хочется светить, как солнце в мае,
И в пепле зимнем вновь найти себя.
 
 
В прожженном месте не бывает пусто,
Бывают зимы, свалки из идей.
А жизнь таит великое искусство:
Гореть с умом для правильных людей.
 

«Измотан жестокостью, снова взволнован…»

 
Измотан жестокостью, снова взволнован,
Боец прирожденный, и мужество в венах,
Он холоден, груб, но собою доволен,
Он столько увидел, пусть так еще зелен.
 
 
Изгнанник у страха, любимчик у ринга.
Как будто в вольере с животными вскормлен,
Сейчас у него каждый импульс в шеренге;
Пока неизвестен, готов, но не сломлен.
 
 
Среди живодеров запрятался Стержень:
Она где-то рядом, боится и верит,
Готова любить: в ней и сила, и нежность.
Она – его муза, опора и трепет.
 
 
Удар, предвещающий бой, отдалился;
Взревела толпа: жаждет зрелищ и крови.
Он вскользь замечает, как просто забыться,
Как взгляды его пожирают, хоронят.
 
 
Вскрываются карты, взметаются кости;
Проделаны все предпоследние вздохи,
И крепостью камня, защиты и злости
За ним расправляются крылья свободы.
 

«Вечерний туман восхитителен…»

 
Вечерний туман восхитителен.
Витрины закат отражают,
И девочка в солнечном свитере
Невзгоды зимы провожает.
 
 
Она, как обычно, растеряна.
Повеяло сдобой и медом,
Далеким советом потерянным,
Отчаянных мечт позолотой.
 
 
Гирляндой из всех одуванчиков
Увенчаны светлые кудри,
Лисенок свернулся калачиком,
Запрятавшись в теплые руки.
 
 
Беспечная, яркая, легкая,
Румянец из нежного мая,
Открытая всем, ясноокая
И в хлопковом лишь сарафане.
 
 
Людьми обесценена искренность!
Все ищет, подобная Принцу,
Любовь, бескорыстье, единственность —
Средь самых забытых провинций.
 
 
Погода и девочка – летние.
Держась за подножку трамвая,
За эту весну уж последнего,
Девчушка в депо уезжает.
 
 
Ее я увидел, прекрасную,
Лет в двадцать, на грани июня,
Для грубых и злых беспристрастную,
Счастливую, скорую Юность.
 

«Бесспорно, велик. Благороден. Прекрасен…»

 
Бесспорно, велик. Благороден. Прекрасен.
Влюбленный в огонь, он приветлив и мил.
Безмерно богат и до слухов ужасен,
Он гордым величьем весь мир возлюбил.
 
 
Имеет отмычки к сложнейшим натурам,
Войну перенес вместе с юностью. Смел,
Бесстрашен в пути к испытаньям, оковам,
Ему неизвестны преграды, предел.
 
 
Но есть та любовь, что пророчит лишь горе,
Его – вожделенна, как раз из таких.
Ужасна. Из самых великих историй,
В таких лишь трагедию можно найти.
 
 
Ведь девушки властны вычеркивать жизни!
Зеленый фонарик в мгновенье померк…
Велик, но до горечи жалок наш Гэтсби:
Под грузом мечтаний настигнута смерть.
 

«Возгорись предрассветным пожаром…»

 
«Возгорись предрассветным пожаром.
Заверни в отголоски света,
Забери и домчись до неба,
И лови, чтобы я не упала, —
Мне чего-то всегда не хватало…»
 
 
Ты мой милый, мой добрый Ангел!
У тебя есть, по сути, все,
И никто это не возьмет.
Пусть позарятся, ты – другая.
Все, чего тебе не хватает,
Ожидает тебя сегодня
Или в будущий выходной
На безлюдной совсем Тверской,
Замороженным ранним утром
В теплом свете, в горячем кофе.
Остается лишь сесть в автобус,
Протянуть ко всему ладонь.
Тут бездумный твой марафон
Превратится в сожженный опус
И подарит тебе возможность.
 
 
Под жужжащую дрожь проспекта
Пролетают мгновенья вдаль.
И тебе не должно быть жаль
О не сделанном прошлым летом,
О прозябших во мгле рассветах.
Нам слова не забрать обратно —
О несказанном не жалей.
В этом месяце хмурых дней
Все восполнится многократно,
Теплый свет разукрасит пятна.
А все боли пройдут с весною —
Там начнется такой пожар,
Что пылает под звон гитар,
Прожигает сердца в основе
И людей пробуждает новых.
 
 
Ты ведь вспомнишь меня однажды.
Пусть пройдет очень много лет:
Я тебе отошлю привет,
Эфемерный, как день вчерашний.
И тебе он не будет важен,
Но поздней, без сомнений, станет
В череде из усталых дней.
Милый Ангел, ты будь смелей:
Не беги от людей, обманов
И люби бесконечно жадно.
Ты достойна быть ярким светом,
И с улыбкой достойна быть,
И писать, позабыв лимит,
Наслаждаясь весенним ветром,
И безудержно быть любимой.
 
 
Впредь, мой милый, мой добрый Ангел,
Ежедневно влюбляйся в жизнь.
Не скупись на мгновенья, риск
И не бойся открыть изнанку.
 
 
Впредь будь счастлива без оглядки.
 

Ирина Гиляревская

Начинающая поэтесса из Сибири, Томская область. Счастливая жена, мама, бабушка.

По профессии – педагог, работала учителем начальных классов, затем учителем русского языка и литературы в школе. В последние годы трудится в социальной сфере.

Первое открытие себя как поэта произошло совершенно неожиданно в 2017 г. и ознаменовало начало творческого пути Ирины.

Ее стихи – это результат размышлений о смысле жизни, о предназначении человека, о божественном источнике всего в этом мире. В них открывается жизнь автора от первого лица, в которой не нужны маски и притворные слова.

«Перрон, стою в ожидании…»

 
Перрон, стою в ожидании.
Мой поезд сигналит прибытие.
А я, не боясь опоздания,
На рельсов смотрю перевитие.
 
 
Волнуюсь, цепляюсь за прошлое,
Знакомое, мягко-удобное.
Там столько… Плохое, хорошее…
Там боль моя внутриутробная.
 
 
Вдохну, запечатаю в памяти.
Пусть в сердце замочек с секретиком.
А в выдохе лишь благодарности.
И в путь со счастливым билетиком!
 
 
Мой поезд несется стремительно,
Врезается в синь горизонта.
В мир новый, цветной, удивительный,
Мир искренних душ, не бомонда.
 

22.12.2020

Путь к себе настоящей

 
Клочья утреннего тумана
Раздвигаю рукою дрожащей.
Сквозь неверие и обманы
Продвигаюсь к себе, настоящей.
 
 
Спотыкаюсь и падаю в ямы,
В кровь колени и локти изодраны.
Поднимаюсь и снова упрямо
Путь на ощупь ищу непроторенный.
 
 
Злые слезы сменяются радостью
От победы над страхом и трепетом.
И уже не пугают опасности
Своим жалким бессвязным лепетом.
 
 
Уже вижу – рассвет забрезжил,
Разгоняя завесы тумана.
И, как феникс, из пепла воскресший,
Расцветаю красой первозданной.
 

16.10.2020