Текст книги "Неоновый дневник. Основано на реальных событиях"

#4. #М

Мы трахаемся на диване в подсобке клуба, постоянно, при любой возможности. Нам сносит крышу друг от друга. Его тело – гибкое, стройное, мокрое от пота – прижимается ко мне, и я вдыхаю запах его волос, его кожи, ВСЕГО ЕГО. Я ждала этого почти год.

***

Нас знакомит моя подруга. Я знаю, она влюблена в него, как и половина девчонок на ее курсе. Он высокий, стройный, как герой манги, со светлыми прямыми волосами до плеч и карими глазами. Беспредельщик и ди-джей. Наташка говорит, что он употребляет все, что может достать, а в тусовке нет девушки, которую он бы не трахнул. Мы едем на опенэйр в одном автобусе, он с другом стоит на остановке, мы – там же, но на безопасном расстоянии. Находясь рядом с ним, Наташка бледнеет и теряет дар речи, поэтому сейчас она тыкает пальцем в компанию парней и обозначает:

– Этот.

– Который?

– Вон, в полосатом свитере.

Лениво рассматриваю его. Высокий. Интересно, блондин или это покрашенные пряди? Похож на одного из ведущих МТВ. Модный, короче. По-любому, мудак.

– Давай подойдем, и я познакомлюсь с его другом.

– Нет, ты что, не надо, нет!

Едем вместе в автобусе. Мы – на задних, они в передней части. Его приятель – его копия, почти как брат, разве что пониже ростом и волосы не такие длинные. И, кажется, постарше.

– А это кто?

– Его лучший друг, они всегда вместе тусят, тоже ди-джей.

Да что же это. Одни ди-джеи, скоро людей лечить будет некому. Через сорок минут вываливаемся из автобуса, проходим фейс-контроль, идем к бару. Стараюсь не потерять парней из виду. Снова и снова возвращаюсь взглядом к #М. Что-то в нем есть. Высокий. Худой. Пряди светлых волос касаются ворота свитера. Я напиваюсь в хлам. Мы с Наташкой курим и она рассказывает мне про него. Он торчит. Не появляется в институте, зато почти каждую ночь проводит в клубе. Девушки нет – разве что одноразовый секс. Бинго. Это же я, только парень.

***

Утро застает нас на берегу. Обрывки музыки все еще доносятся со стороны базы отдыха. В кустах около воды копошится какая-то пара. Я слышу шуршание веток и приглушенные стоны. Наташка морщится:

– Гадость. Бухие, на земле, в каких-то кустах…

– Че ты хочешь, это же опенэйр. Ты еще на Таватуе не была.

В шесть утра приходит первый автобус. Уже светло, как днем. Спать совсем не хочется. Снова садимся на задние сиденья, и я получаю чувствительный тычок под ребро. Вопросительно смотрю на Наташку, потом перевожу взгляд на передние двери. Они. У #М даже прическа не помялась. Мы, напротив, сидим растрепанные, под глазами – крошки осыпавшейся туши. Облизываю пересохшие губы – сейчас или никогда. Как будто почувствовав мой настрой, Наташка предупреждающе дергает меня за руку. Еще не успев толком встать, плюхаюсь обратно.

До конца маршрута, где автобус выгружает всех тусовщиков, остается всего ничего. Подруга моя на минуту вырубается, и я решаю воспользоваться моментом. Встаю, подхожу к парням.

– Привет, как вам вечеринка?

Поворачивается ко мне. Изучающий взгляд. Он немного выше чем я, но у меня появляется ощущение, что я резко уменьшилась в размерах. Несмотря на это, продолжаю нести чушь:

– Вы играли сегодня? На каком танцполе? Моя подруга учится с тобой вместе, знаешь ее?

Машу рукой в направлении задней площадки. Наташка уже очнулась, сползла под кресло и делает вид, что вообще оказалась тут случайно. #М с жалостью смотрит на меня. Видимо, для него я – одна из тех девчонок, что хотят с ним переспать.

– Слушай, иди отсюда. Если бы ты мне понравилась – я бы сам к тебе подошел, понятно?

– Да меня вообще не интересуют такие, как ты! Ты не в моем вкусе!

– Да? А кто в твоем вкусе?

– А вот это тебя не касается!

Поворачивается к своему приятелю:

– Смотри, совсем ебанутая, да.

– На себя посмотри! Строишь из себя хер знает кого!

Пинаю его кейс с пластинками, стоящий на полу.