Текст книги "Insomnia, или Поиски Механической Вороны"

Глава VIII: Охота за Голосом, ненависть к людям и появление Авторитета

В жизни каждого человека наступает момент, когда он начинает катастрофически нуждаться в Голосах. И выходит так, что мир переворачивается с ног на голову: не Голоса приходят к страждущим, а страждущие отлавливают Голоса и заключают их в темницу своего разума. Пойманные Голоса, отчаянно пытаясь выбраться, несут какую-то белиберду, но прочные стенки черепа надежно держат их взаперти. Так сказать, взаимное саморазрушение. Человек имеет замечательнейшую возможность оказаться в дурдоме с альтернативой получить горящую путевку на тот свет, а Голос тускнеет, голодает и в конце концов, наверное, умирает под гнетом человеческих эмоций. Хотя, если Голос способен умереть в человеческом разуме, то и душа наверняка может найти свой конец в погибшем теле. Забавно, если под каждым крестом на кладбище лежит целое трио – тело, душа и Голос.

Но все можно представить и по-другому. Только сначала нужно определиться, являются ли Голоса паразитами или же нет. Когда пойманный Голос мечется в черепной коробке, поглощает ли он разум? Если да, то, как это ни странно, мир не так уж и плох. Исчезнет разум – уснет и Голос. Но если нет – то там, под крестами, до сих пор мечутся Голоса, каждый на свой лад молящие о спасении. Череп по прошествии определенного времени выпускает их, но теперь возникают новые преграды: гроб и земля. Вечное заключение наедине с останками тела и, возможно, останками души. Кто знает, может, после разорения могил появляются и не души вовсе, которые называют призраками, а Голоса? Обретают свободу, в растерянности мечутся, не зная, что делать после стольких лет заключения. Прямо как тот мальчик в клетке. Долго жаждал свободы, но получил ее слишком поздно и уже ничего не мог поделать.

Поэтому нет ничего удивительного в том, что, когда тревожат место вечного (как предполагается) упокоения какой-нибудь женщины, вокруг разрытой могилы бродит нечто совсем на нее не похожее. Это ее Голос, обретший свободу. Он кормился ее мыслями, эмоциями и желаниями, потом годы, века или даже тысячелетия голодал, мечась по гробу и вылизывая остатки ее сознания. Затем, приученный к режиму, лишившийся его и оказавшийся в ставшей чуждой среде, стал бродить, издавая нечленораздельные звуки, может, даже выть, без слов задавая небу вопрос, что он теперь. Лишенный тирана Голос, не умеющий обзавестись собеседником.

Но так происходит только если люди и впрямь отлавливают Голоса. Прислушиваются, где звучит интереснее и лучше для них, подкрадываются, и раз! Пойман. Пока слабо слышное эхо раздается в сознании, потом, по мере того, как пленник начинает метаться из стороны в сторону и натыкаться на стенки черепа, человек слышит будто бы разноголосый гул, иногда сопровождаемый, что вполне понятно, головной болью. Ну и, наконец, смирившись с новой для него обстановкой, Голос становится ровным и умеренно громким, иногда тихим и забитым, иногда срывающимся на крик. Зависит от характера Голоса.

Такое сосуществование, кстати говоря, могло бы приносить пользу, только вот не все люди умеют выбирать жертву. Не все люди обладают сильной волей. Не все Голоса безобидные. А самое сложное состоит в том, что ни Голос, ни человек не отдают себе четкого отчета в своих действиях. Сознает ли Голос, что он по отношению к человеку просто Голос? Сознает ли человек, что пытается поймать и удержать Голос, а то и несколько Голосов? Я мало знаю об этом, зато могу утверждать, что люди в большинстве случаев не понимают, что делают. Они просто чувствуют острую нужду и удовлетворяют ее, как правило, неосознанно: кто-то обращается к Богу, кто-то – к порождениям собственного разума (роли которых играют все те же Голоса). Но забавнее всего действуют скептики. Они свято уверены, что обращаются к самим себе. Ведут глубокомысленные диалоги, делают на их основе выводы, прислушиваясь к «внутреннему я», которое на деле является Голосом, носящим в их среде наименование психического расстройства. Стоит такому человеку сказать, что ты слышишь Голос, и он посоветует тебе обратиться к врачу. А сам регулярно считается со своим обитателем скромной черепной коробки и чтит себя абсолютно нормальным человеком, причем весьма умным.

Итак, у всех когда-нибудь возникает острая потребность обзавестись Голосом. Просто потому, что не знаешь, что делать, и нуждаешься в проводнике, в наставнике, на худой конец, в примере для подражания. Возникла таковая нужда и у меня. Но даже свободно мысля обо всем этом, я не представляла, где взять Голос. Отголоски Вопля заглушали любую возможность найти и тем более поймать желаемое. Да и как его поймаешь? Не сачком ведь, в самом деле. Был, конечно, и запасной вариант – запастись терпением и попытаться заменить настоящий Голос чем-то на него похожим, хотя бы голосом другого человека. Это, кстати, есть еще одна разновидность взаимодействия.

К примеру, так: жил-был мальчик. Рядом с мальчиком всегда находился учитель. Они были очень привязаны друг к другу. Учитель был мудр, мальчик тянулся к его речам и учился у него. Спрашивал совета во всем. Но потом учитель куда-то ушел, и мальчик остался один. Однако когда у него возникал вопрос, или когда он вставал перед выбором, в голове неизменно звучал голос учителя, помогая найти ответы на вопросы и выбрать правильный путь.

Вот так вот. Здесь мы видим, говорю я про себя самодовольным и нравоучительным тоном Мефистофеля, как мальчишка поймал Голос, схожий по характеру с его учителем. И надо же! Приструнил! Говорит, и не просто, а советует, хотя сначала наверняка жутко бунтовал. По этой же причине люди часто слышат в голове упреки от ушедших и умерших близких. Но нет, это не они! Они там, внизу, прикованы к телу, или вверху, блаженствуют в волшебной стране. А голоса в голове – обычные Голоса, пойманные нуждающимися.

Но искать такую связь для меня крайне сложно. Я больше не верю людям настолько, чтобы позволить им, так сказать, обратиться в Голоса, нашептывающие мне инструкции к правильному, по их мнению, пути. Даже Мефистофель при всей своей потусторонности в роли Голоса не годился совершенно – Негодяй и Эгоист, его мнения и советы можно предсказать наперед. За наши встречи я успела хорошо его изучить, и хотя он по-прежнему увлекал меня, рассказывая необычные истории и показывая мир изнутри, это было не то, что мне нужно. Я Проволока и могу попасть под первый тип, но кто сказал, что я этого хочу?

Я не знаю, чего хочу. («Вот именно поэтому ты и Проволока», – сказал бы Мефистофель.) И все-таки, очень хотелось бы обрести желаемое, да только где, особенно если понятия не имеешь, какой именно Голос тебе нужен? Грудные дети спокойно плавают в воде, однако лет в двадцать все уже не так просто. Я хочу сказать, что легко найти и поймать Голос, если все происходит неосознанно, однако попробуйте заняться этим, разрабатывая детальный план и прикидывая его на Систему. Ну вот, пожалуйста. Все проблемы от мыслей, как и говорил Мефистофель.

В поисках Голоса я, как это ни забавно, вышла на улицу, подошла к троллейбусной остановке и села в первый же троллейбус. Глупее не придумаешь, но бездействие вдруг стало меня угнетать. Если сидеть на одном месте и ждать, пока все устроится само собой, то сомнительно, что что-нибудь вообще произойдет. Кроме того, Мефистофель настаивал на том, что мне нужно сесть на поезд. Но на это я еще не решилась, а прокатиться на, так сказать, пародии на поезд тоже не вредно.

Так я полагала и, как выяснилось, ошиблась.

Выходить я толком нигде не собиралась – думала, доеду до конечной, пройдусь для порядка по кварталу и пущусь в обратный путь. Поэтому я удобно устроилась на сидении, надела наушники и включила музыку в плеере на минимальную громкость. Рассеянно слушая группу «Seventh Avenue», воспевающую что-то религиозное, я исподволь поглядывала на людей, но народу в этот час в транспорте было совсем немного, и те, что имелись, особой симпатии не вызывали.

Подростки, которые просто не умеют говорить тихо. Мужчины, игнорирующие закон о том, что распивать алкоголь в транспорте запрещено. Старушки, положившие остаток жизни на то, чтобы вытребовать себе место у кого угодно, но только не у того, кто действительно вконец обнаглел, рассевшись так, что каждый норовит об него споткнуться. И, наконец, умники, считающие, что орать о своих делах в мобильник на весь троллейбус – это нормально. Когда какая-то женщина завершила свой разговор, мне очень захотелось подойти к ней и сказать – мол, теперь мне известно, что вы человек состоятельный (по телефону она говорила о предстоящем походе в банк), поэтому я обязательно за вами прослежу, что будет нетрудно, потому что вы упомянули свою улицу, ну а в случае неудачи возьму как залог вашу дочурку, ибо вы любезно сообщили, в какой детский сад она ходит. Нет, если серьезно, есть случаи, когда действительно необходимо переговорить. Но из ста разговоров важны лишь десять-пятнадцать, а то и меньше.

Мне вспомнилась убитая Ариана. Ее погубил никчемный обрывок бумаги, случайно оставленный на полу. Каких же бед может натворить разговор, который слышат сразу человек двадцать? Люди такие легкомысленные.

Последней каплей в этой недолгой поездке для меня стала женщина с ребенком лет пяти. Молодой парень, сидящий напротив меня, уступил им место, но женщина садиться не стала и велела сесть ребенку. Мальчик сел, приник было к окошку, однако почти тут же отвернулся от него и стал неотрывно смотреть на меня. Глаза его были какими-то пустыми. Видимо, хоть он и направил взгляд на меня, в данный момент ровным счетом ничего не видел.

Голоса людей, просачивающиеся сквозь музыку, вдруг стали для меня слишком громкими. Они набивали мозг и буквально разрывали его. Раздражение и злость поднимались во мне горячей волной. Неотрывный взгляд ребенка тоже выводил из себя. Мысленно выругавшись, я решила выйти из этого дурдома на следующей же остановке, а пока включила музыку на полную громкость и отвернулась к окну.

Троллейбус как раз встал на светофоре. По пешеходной зебре никто не прошел, но на другой стороне улицы виднелся одиноко стоящий силуэт…

Музыка внезапно заглушилась Воплем. Мои руки сами собой рванулись к голове, которая взорвалась слепящей болью. Я зажмурилась – отчасти ради того, чтобы перетерпеть боль, отчасти затем, чтобы не видеть стоящего на другой стороне улицы. Муфлон!

Троллейбус тронулся. Вопль, музыка, голоса людей – все плавно, как-то незаметно померкло. Я смутно осознала, что проваливаюсь в сон…

…и оказываюсь в Пустоши. Как и всегда, сюда долетало только эхо Вопля. Я присела на большой камень. Можно было вздохнуть посвободнее.

В голове все смешалось. Текст песни, играющей в плеере в тот момент, когда я увидела Муфлона, реплики людей, странный ребенок, незнамо с чего уставившийся на меня, ругательные слова, в которые выплескивалось мое раздражение на пассажиров злосчастного троллейбуса и мысли о Голосе. Все это сливалось в мерный гул, заволакивающий сознание. Такого со мной еще не бывало, во всяком случае, здесь, в Пустоши.

– Кажется, ты запуталась.

От неожиданности я чуть не подпрыгнула и так резко обернулась, что свалилась с камня и плюхнулась на песок. Вскочить на ноги мне и в голову не пришло, так сильны были изумление и страх. В горле мгновенно пересохло, сердце бешено забилось.

Передо мной стоял человек в белых одеждах.

Впрочем, теперь его можно описать поподробнее. Длинные волосы, спадающие до самого пояса, оказывается, не черного, а темно-синего цвета. В карих глазах читалась насмешка, но не ехидная, как у Мефистофеля. Скорее, снисходительная. Свободное белое одеяние было таким длинным, что опускалось на землю, длинные же рукава полностью скрывали кисти рук. Возраст его не поддавался определению, захочешь – можно дать пятнадцать, захочешь – все тридцать. В целом облик его был необычным и возвышенным; особенно лицо, на котором оставило свой след ощущение власти – чувствовалось, что этот человек привык, чтобы ему подчинялись.

Сказать, что мне стало не по себе – значит, не сказать ничего. Даже теперь, когда он находился почти вплотную, этот человек (человек ли?) внушал суеверный ужас. Его непередаваемо возвышенный вид поневоле заставлял сравнивать его с каким-нибудь божеством или ангелом, хотя вообще-то я не имею привычки думать о подобном.

– Кто ты? – сделав над собой усилие, спросила я. Надо ведь узнать для начала, кто передо мной.

– Тот, кому лучше не задавать подобных вопросов. Для тебя я – Авторитет.

Тип второй, Таинственный Благодетель, свято чтущий законы своей обители. Все бы ничего, только вот благо – понятие, как известно, растяжимое.

– Понятно, – на всякий случай кивнула я, не без труда поднялась на ноги и, с некоторой опаской обойдя новоявленного Авторитета, снова села на камень.

Он не сводил с меня своего взгляда – чуть насмешливого, но при этом ласкового и одновременно вызывающего не самые лучшие эмоции, вплоть до страха. Нет, я совсем не боялась, что он вдруг может наброситься на меня и свернуть мне шею, глупо было даже думать об этом. В нем таилась сила куда большая, чтобы направлять ее против одного-единственного человека. Пожалуй, это было главное его отличие от Мефистофеля, который, как достойный представитель рода Негодяев и Эгоистов, не лишен мелочности.

– Итак, ты запуталась, – мягко проговорил Авторитет.

– Да, – я предпочла за лучшее снова ответить односложно.

– И в чем же проблема?

Спросил он это с таким видом и таким голосом, что в конец его фразы прямо-таки напрашивалось обращение «дочь моя».

– Я подумала о том, что хорошо бы найти Голос, но понятия не имею, где его искать, – ответила я, стараясь смотреть куда-нибудь мимо него.

– Зачем тебе Голос, если у тебя есть Мефистофель? – в голосе Авторитета неожиданно прозвучал все уничтожающий сарказм.

Я неожиданно даже для себя съежилась: черт возьми, мне стало стыдно.

– Да-да, – продолжал Авторитет, явно видя меня насквозь. – Оказавшись на распутье, ты замерла на одном месте, в котором ничего нет, – он сделал широкий жест, указывая на Пустошь. – Конечно, как бы ты ни пыталась себя убедить, что все идет, как должно идти, ты все равно прислушиваешься к тому, что говорит тебе Мефистофель. У проволоки – а ты, вне всякого сомнения, не что иное, как Проволока, – не может быть тех чувств, которые ты сейчас испытываешь. И уж тем более в Проволоке не может быть бесполезной злобы.

– То есть, я уже не Проволока?

– Почему же? Проволока. На всех порах стремящаяся к тому, чтобы стать таким же негодяем и эгоистом, как Мефистофель.

– Неправда.

– Правда. То, что ты этого не хочешь, совсем не значит, что ты к этому не приближаешься.

Тут он был прав. Похоже, этот мерзавец Мефистофель все-таки умудрился на меня повлиять. Но как мне было не согласиться с ним в некоторых моментах? Пусть он негодяй и эгоист, но ведь негодяи и эгоисты далеко не всегда заблуждаются.

До меня вновь донесся Вопль. Еле слышный, но я все равно вздрогнула.

– Вот и он, – Авторитет оглянулся через плечо и одарил пустынную даль полуулыбкой.

Я встала с камня и в упор посмотрела на него, отказываясь верить своим глазам. Мефистофель побаивался Муфлона, это было заметно. Он нервничал и беспокоился, чувствуя его присутствие, и, как сам говорил когда-то, предпочел бы не попадаться у него на пути. Но этот Авторитет… Господи, он был абсолютно спокоен. Хотя Муфлон, как ни крути, сейчас был далековато от него, мне показалось, что это отнюдь не спектакль, и, столкнись они лицом к лицу, Авторитет встретил бы его так же. Впору вцепиться в его длинные белые одежды и не отходить от него ни на шаг, объявить его своим ангелом-хранителем, только вот я не без оснований полагала, что защищать меня он не станет. Как я уже упоминала, до конкретного человека ему дела быть не может. Но тогда зачем он здесь…

– Зачем ты здесь? – спросила я.

– Зачем ты здесь? – спокойно послал встречный вопрос Авторитет.

Что я делаю в Пустоши? Хотела бы я сама знать. Сижу и иногда кидаюсь камнями в Мефистофеля, когда мерзавец позволяет себе лишнее. Ну вот, я опять злюсь…

– Не злись. Мефистофель не стоит твоего внимания.

– Ты читаешь мои мысли? – поинтересовалась я.

– Да, – усмехнулся Авторитет. – Иначе не получается – они написаны на твоем лице.

Надо сказать, что мои волосы, уже сто лет как не стриженные, заслоняли добрую половину лица – когда я подходила к зеркалу, не могла даже глаза рассмотреть без того, чтобы убрать вьющиеся пряди. Так что если по всему остальному можно читать мои мысли, то дело и впрямь серьезное.

– А что, в таком случае, стоит моего внимания?

Мне казалось, что он непременно ответит «разумеется, я», но я ошиблась. Его ответ был другим и вогнал меня в ступор.

– Нечто более высокое. Выше его. Выше тебя. Выше всего. Ты понимаешь, о чем я говорю?

– М-м, – невразумительно промычала я после некоторых раздумий. – Система?

Авторитет снова усмехнулся и покачал головой.

– Система – это просто паутина, механизм, составляющий основу мироздания. Нет смысла думать о ней. У тебя нет и не может быть места в Системе – во всяком случае, в ее каркасе. Там нет места людям. Так что ты можешь просто наблюдать за ее работой. Хотя делать этого не следует. Но, раз уж Мефистофель начал… – он едва заметно поморщился, и мне подумалось, что по каким-то причинам после того, как «Мефистофель начал», правила, если они вообще существовали (надо думать, что существовали, раз я столько раз слышала слово «нельзя»), несколько изменились.

– Ну, тогда… – несколько растерялась я. – Тогда что ты имеешь в виду?

– Разумеется… – «себя» – подумалось мне, но я снова ошиблась, – … Создателя Системы.

Час от часу не легче. Обычно в Пустоши я практически ничего не чувствую, а тут вся взмокла. Про себя я помолилась, чтобы Создателем Системы не оказался сам Авторитет – тогда уж от его наставлений точно не отвертеться. Не то чтобы они мне совсем не нравились, но…

– Ты говоришь о себе? – робко спросила я.

Авторитет ничуть не удивился вопросу и снисходительно улыбнулся:

– Нет. Ты придала мне слишком большое значение.

А как не придать, подумала я, если сначала я вижу чуть ли не ангельский силуэт, словно преследующий меня и даже издали внушающий страх, а потом он является мне во всей своей красе и наставляет на путь истинный подобно тому же ангелу.

– Но ты не боишься Муфлона, – сказала я, и, услышав свой голос со стороны, поняла, как жалко звучит этот аргумент.

– С какой стати мне его бояться? – одна бровь Авторитета выразительно приподнялась.

– Но… Мефистофель…

Авторитет презрительно фыркнул. Мне следовало догадаться раньше, что Мефистофеля он не слишком жалует, а, впрочем, оно и неудивительно. Едва ли два представителя противоборствующих типов человечества способны уважать друг друга.

– Ладно, – одернула я сама себя. – Кто же Создатель?

– Что значит «кто»? – довольно-таки мягко уточнил Авторитет.

Да уж, я выдаю один глупый вопрос за другим. Если подумать, я – проволока, и Мефистофель называет меня именно так. Авторитет, надо думать, носит такое имя просто потому, что он авторитет. Муфлон – Муфлон и есть. Создатель он и есть Создатель… Зато с Мефистофелем дело куда сложнее, но он ведь негодяй и эгоист, а негодяям и эгоистам как раз пристало путать всем карты своей личной волей.

– Ты говоришь о Боге, наверное, – сказала я вслух. – Кажется, я в него не верю.

– Едва ли это кого-нибудь беспокоит. Но о вере я расскажу тебе в другой раз.

Я проснулась. Опустевший троллейбус подходил к конечной остановке, а «Seventh Avenue» в наушниках непрестанно поминали в своих песнях Создателя.