Текст книги "Игры со временем. Стихи и песни"

Игры со временем
Стихи и песни
Марк Аксенов

© Марк Аксенов, 2017

ISBN 978-5-4490-1476-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поиграем?

Как-то, уже довольно давно, я написал небольшое стихотворение, напечатанное затем в моем сборнике «Шесть соток неба».

Сто тысяч лет в степном просторе

Река великая течет,

И каждый миг, впадая в море,

Собою быть перестает.

Так и душа моя, быть может,

Течет взволнованной рекой.

Когда же век мой будет прожит,

С душой сольется мировой.

Конечно идея о мировой душе, о мировом разуме стара, как мир. У философов-древних греков – это душа или разум космоса. У теологов – это Бог. У тех и у других мировой разум существовал еще до сотворения мира. Он-то его и сотворил. Я же написал о некой мировой душе, пополняемой душами ушедших в мир иной, так же, как море пополняется водами рек. И, конечно, совершенно естественно было бы в этом случае существование «круговорота душ», подобного круговороту воды в природе. То есть, частицы мировой души, мирового разума, подобно морской воде, испаряясь в облака, могут снова попасть в реки и ручейки живых душ человеческих.

Ну, написал и написал. Чего не выдумаешь для красоты образа! И вдруг, в самом начале 2017 года по одной из программ центрального телевидения показывают интервью с ведущим российским нейрохирургом, в ходе которого он вспоминает такой случай. Однажды, при трепанации черепа он НЕ обнаружил у покойника мозга. То есть, оболочка есть, а внутри нее – того самого «серого вещества» нет. Вместо него, как выразился сам хирург, просто «какая-то водянка». Но самым удивительным было то, что покойник был при жизни самым обычным человеком, окончившим школу и, кажется, даже институт. Кто же тогда за него мыслил, решал математические и жизненные задачи? Ученый невольно пришел к выводу о существовании мирового разума, управляющего нашей умственной деятельностью. И только ли умственной? Все мы понимаем, что «человек без души» – это лишь фигура речи. В жизни такого не бывает. А за эту сферу, как мы теперь знаем, отвечает правое полушарие того, чего у данного покойника не было. Стало быть, им руководила ещё какая-то внешняя сила. Мировая душа?

Надо ли говорить, что мне, как поэту, потребовалось гораздо меньше, чем нейрохирургу, времени и усилий, чтобы прийти к выводу о её существовании? Пишу это не для хвастовства, а в качестве добытого лично мной доказательства еще одной расхожей истины, о том, что искусство, помимо всего прочего, это ещё и инструмент познания мира, наряду с наукой и техникой. Как и в науке, одним из методов познания является создание собственных моделей мира, или своих неповторимых миров. Без этого нет ни науки, ни поэзии.

Интересно, однако, что когда речь идет о науке, это всем понятно. Один и тот же физический объект в разные времена и разными учеными описывается по-разному. Например, атом, согласно У. Томсону, похож на кекс, начиненный, как изюминками, электронами, а у Э. Резерфорда и Н. Бора атом имеет планетарную структуру с ядром посередине.

Но стоит заговорить об искусстве, поэзии, литературе, как «широкие народные массы», – а это подавляющее большинство, зрителей и читателей, – начинают требовать от художника и поэта, чтобы всё было, «как в жизни». Художник должен, подобно фотоаппарату точно, до мельчайших листиков скопировать природу. Поэт должен сделать то же самое понятными приятными словами. Это происходит от непонимания, что такое творчество. Творить – это значит создавать что-то новое, своё, может быть, и похожее на мир сотворенный Богом, но своё. Этой темы я касаюсь в главе «Время творить». Копировщик и творец – абсолютно разные специальности.

Главной темой предлагаемой вам книжки стихов и предметом моего творческого исследования, как следует из названия, является время. В самых разных его значениях и ипостасях. Нет, человека, который хотя бы раз в жизни не задумался о времени. «Да когда же это кончится?!» или «Почему всё хорошее так быстро проходит?». Наше время, в отличие от объективного, меряется не минутами и часами, а нашими чувствами – болью, радостью, ожиданиями, надеждами.

У нас с вами есть прекрасные инструменты для исследования времени и тесно связанного с ним пространства – это наша память и наше воображение. С помощью памяти и воображения любой из нас может играть со временем, пускать его вспять, просматривать отдельные моменты и целые эпохи не в хронологическом порядке, а как угодно. За несколько лет у меня накопилось несколько стихотворений, так или иначе связанных с этими играми памяти, воображения и интуиции. Приглашаю и вас присоединиться к этой игре!

В реальном мире четыре времени года, в этой моей книге – пять: Время играть, Время творить, Время шутить, Время странствовать и Время жить в России. Правила игры? Никаких!

Надоело творчество – переходите к шуткам. Надоело сидеть на месте – в путь! А потом… возвращайтесь в Россию.

Ваш Марк Аксенов.

________ВРЕМЯ ИГРАТЬ________

«Увековечить взор лучистый…»

 
Увековечить взор лучистый,
Остановить мгновений бег-
Не все, доступное артисту,
Постиг ученый человек.
Не потому ли Леонардо
Велик, что подуставший Бог,
Безбожно перепутав карты,
Создать немыслимое смог,
Соединив в душе единой
Талант ученого-творца
С великим и непостижимым
Дерзаньем кисти и резца.
 

У вечности напрокат

 
Мне это время дано напрокат
Вечностью строгой.
Сроки подходят, и на закат
Вьется дорога.
 
 
Мне это время на что-то дано?
Или без цели
в мир отворилось когда-то окно,
И полетели
Годы работы, счастья часы,
Радость свершений?
Есть ли на свете – меры, весы
Смыслов, значений?
 
 
Кто-то себя хозяином мнит
разных секретов.
Только без спросу пуля летит —
Песенка спета.
Кто-то напротив и рад бы свой путь
кончить до срока —
Пулям и бурям открытая грудь
Мерзнет без прока.
Кто-то уйдет, потому что сказал
всё, что обязан!
Кто-то за то, что пути не знал,
Будет наказан.
 
 
Не хорони себя и не храни —
Выбрана дата.
И до секунды просчитаны дни
в пункте проката
 

Довоенная фотооткрытка

 
Ах, если бы фотограф
На кнопку не нажал,
Об этом человечке
Я б ничего не знал.
 
 
Не знал бы, как по площади
С портфельчиком в руке
Идет он в черной шляпе
И в сером пиджачке.
 
 
А, может быть, по площади
Он вовсе не идет,
А только ногу поднял,
Чтоб сделать шаг вперед.
 
 
А после передумал
куда-нибудь шагать
И посмотрел на небо —
Какая благодать!
 
 
И солнышко смеётся,
И липки зелены,
И миру остается
Три года до войны…
 

Главный секрет

«Того не приобресть,

Что сердцем не дано.»

Евгений Баратынский

 
Богатство, долголетие, успех —
Всё это недостаточно для счастья!
Ему необходимо соучастье
Души, способной на слезу и смех.
 
 
«Он счастлив!» – хоть на небе напиши.
Сторонний взгляд значенья не имеет.
Ведь счастье – это таинство души,
Открытое тому, кто ей владеет
 

«Над представленьем о вечности…»

 
Над представленьем о вечности
Мучается человек.
Нет ничего человечнее,
Чем просто прожить свой век.
Вечное, нескончаемое, бессменное,
Вот тебе моя месть —
Я превращаю тебя в мгновенное
Коротким признаньем – Ты есть!
 

Я буду там…

 
Нет, не в ухоженной могиле
Между рябиной и резедой,
Я буду там, где меня любили,
Там, где слушали голос мой.
 
 
Там, где долгими вечерами
Над столом не гасили свет,
Где за хлопотами и делами
Твердо знали, что я поэт.
 
 
Я буду там, где меня ругали,
Но в молитвах нечастых своих
Про грехи мои забывали.
Я буду там, где звучит мой стих.
 

Alio patriam*

 
Двор, как двор,
образованный пятиэтажками.
Тополя, как везде, обезглавлены
ранней весной.
А над ними – такое же
синее небо с барашками
облаков.
Только что происходит
Со мной?
 
 
Я родился не здесь
И не здесь моя повесть
Закончится.
Лишь давно, может быть,
Проходил мимо этих домов.
Но окликнула память
Кого-то по имени отчеству.
И мелькает знакомый мотив
из далеких снов.
 
 
* Вторая Родина (лат.)
 

«Не возвращается «на круги…»

 
Не возвращается «на круги
своя» ничто и никогда.
Стареют юные подруги,
Меняют облик города
 
 
Лишь память манит, зазывает
Туда, где прежде был любим.
Безбожно врёт (и не моргает)
О том, что мир не стал другим,
 
 
Что всё осталось неизменным —
Квартал и дом, в котором жил, —
Друзья, с которыми дружил,
И мяч гонял на переменах.
 
 
Но не пройти к дверям знакомым —
Подъезд под кнопками замка.
Старик на лавке возле дома
Попросит жестом огонька,
 
 
Закурит, развернёт газету —
Почетный гражданин двора!
Постой, постой, а может, это…
Нет, показалось… Что ж, пора!
 
 
Посмотрят вслед почти забытые,
Чужими ставшие давно,
Парадное, всегда закрытое,
И слева пятое окно
 

Осенняя прогулка

Памяти И. М. и

А. В. Хорохориных

 
Снова осень прощается с летом.
Я всё здесь, ну а вы уже где-то…
Не в холодной земле, а за той,
Осязаемой только поэтом,
Недоступной для взора чертой.
 
 
Только в памяти сердца хранится,
Воплощённый в предметах и лицах,
Ваших комнат волшебный уют.
В них парят деревянные птицы,
И лошадки куда-то бредут.
 
 
О как пахнут они свежей краской.
Или лаком. А, может быть, лаской
Ваших рук, ваших добрых глаз.
Здесь, куда ни взгляни, всюду сказка.
Я читал эти сказки не раз.
 
 
Ах, откуда она? Ах откуда
С перезвоном хрустальным посуда?!
Даже пробочка из ГДР!
Там старик с о старушкой (о, чудо!)
Подают всем влюблённым пример,
 
 
Как положено им целоваться,
Если будет графин открываться,
И домашний вишневый ликёр
Будет в малый хрусталь разливаться,
Чтобы шёл веселей разговор.
 
 
Дети тесных полуподвалов.
Вашу юность война поломала.
Из-за парты – на фронт под ружьё.
В детстве сказок вам так не хватало —
Так под старость возьмите своё!
 
 
Крутит память свою киноплёнку —
Помню с фруктами скатерть-клеёнку
И диван, где однажды я спал.
На рассвете за окнами звонко,
Как посуда, трамвай дребезжал.
 
 
Называйте меня мещанином,
Слишком добрым и слишком ранимым.
Но и детям, и внукам своим
Я оставить хочу невредимым
Мир, который так мною любим.
 
 
Вы давно уже там, но порою
Вы, как будто бы, рядом со мною.
А иначе, ну как объяснить,
То, что сердце так сладостно ноет,
Заставляя о прошлом грустить?
 

Смысл жизни

 
Зачем ты на земле?
В чём истина твоя?
И почему судьба
не раз тебя спасала?
Нет смысла размышлять
О смысле бытия
Тому, кто держит путь
От замысла к финалу!
 
 
Неясен жизни смысл
лишь тем, кто получил
Богатство и почёт
в миг своего рожденья.
И тем, кто заплутал,
в безвыходной ночи,
не в силах отгадать
свое предназначенье.
 
 
И тем, кто, разгадав,
не захотел принять
Той роли, что ему
назначена судьбою.
И обречён всю жизнь
не жить, а воевать
С врагами и друзьями,
и с самим собою.
 
 
Бросает вкривь и вкось
Чужая колея.
Авось, куда-нибудь
да выведет кривая!
И там, в конце пути
о смысле бытия
Он станет рассуждать,
всех разом проклиная….
 

«Если женщину я полюбил…»

 
Если женщину я полюбил,
Я люблю её всю целиком —
От пяток и до макушки,
От детства до наших дней.
Будто бы, Я ей куклы дарил,
Вешал на ёлку игрушки,
И, притворившись
пушистым щенком,
На коврике спал у дверей.
 

«Словно ветром разметало крошево …»

 
Словно ветром разметало крошево —
Близкие, знакомые, друзья.
Собираю по осколкам прошлое,
Только ничего собрать нельзя.
 

«К финалу жизни стать мудрей…»

 
К финалу жизни стать мудрей
Немудрено.
Не жду особых новостей
Уже давно.
Живу минутой, часом днем,
Глотком одним.
А что потом – на то потом
И поглядим…
 

«Пусть это откровение старо…»

«Время – есть форма

существования

материи.

Доброта – есть форма

существования

Бога на земле.»

Неизвестный автор.

 
Пусть это откровение старо,
Но как отрадно убедиться вновь —
Бог существует в мире, как Добро,
А также, как Надежда и Любовь.
 

Параллельный мир

 
Чем старее душа, тем
теснее квартира
Этой жизни привычной,
и кажется мне,
Я брожу вдоль границ
параллельного мира
И ловлю его лик
через щели в стене.
 
 
А, точнее сказать,
это он меня ловит.
Словно сон, налетит
и бесследно пройдёт
То на улице людной
меня остановит,
То в пустом переулке
неясно мелькнёт.
 
 
В этом мире другом
будто жил я когда-то,
Словно, кто-то мне пишет
из моих детских лет.
Но ни адреса нет
на конвертах, ни даты.
И имён отправителей
тоже нет.
 

Чужое счастье
Памяти В. Демидовой

 
Мне достались обрывки
Чужого счастья —
Фотографии, слайды —
Всё, что нашлось,
А ещё диаскопы
Различной масти,
Чтоб рассматривать
Это счастье насквозь.
 
 
Чтоб неяркое солнце
Осенней России,
Проникая сквозь прошлого
Силуэт,
Уносило меня в города иные
В незнакомые судьбы
Далёких лет.
 
 
Мне советуют
Выбросить это скорее.
Только чувствую я,
Фотоснимки храня,
Это счастье чужое,
Далёкое греет
И таинственным образом
Манит меня.
 
 
Я не знал тех людей
И уже не узнаю
Никогда, к сожаленью.
Но мнится порой,
Будто я вместе с ними
Тот миг проживаю,
И они свою жизнь
Продлевают со мной.
 

«То, что порой возникает…»

 
То, что порой возникает
легким соцветием яви и сна,
будто бы напоминает —
жизнь у тебя не одна.
Будто бы, есть другая,
та, где холодный рассудок спит.
Как о покинутом рае,
Сердце о ней грустит.
 

«Слишком поздно говорить «рано…»

 
Слишком поздно говорить «рано»,
Слишком рано говорить «поздно».
Будет время залечить раны
И отправиться ловить звезды.
 
 
На последних облаках лета
Осень пишет золотой вязью.
Золотой меридиан, где ты,
Между мудростью и боязнью?
 
 
Между полной и пустой чашей,
Меж чужою и своей   ношей.
Где становится «моё» «нашим»?
Как грядущее живёт в прошлом?
 
 
Пусть нависли облака грозно,
И ведет себя судьба странно.
Слишком рано говорить «поздно»,
Слишком поздно говорить «рано».
 

Читайте, господа!

Памяти Александра Блока

 
Россию можно исключать,
С Россией можно не считаться.
Но катастрофы избежать
Вам без России не удастся.
Читайте «Скифов», господа,
Читайте Александра Блока!
Там наш совет навеки дан
Тем, кто пытается с наскока
Россию одолеть мечом,
Залезть к ней в душу с сапогами.
И вспоминайте, что потом
Случалось с нашими врагами.
Читайте! Много умных книг
Оставили нам наши деды —
И про Верден, и про блитцкриг,
И чем оплачены победы,
Откуда Бонапарт бежал,
Где Гитлер потерпел фиаско…
Читайте! Завтра их провал
Покажется вам детской сказкой!
Суров истории букварь,
Придет конец победным гимнам.
И вновь заплачете, как встарь —
Россия, где ты? Помоги нам!
 

Из окружения

Нашим олимпийцам, лишенным

права выступать под российским

флагом на зимней олимпиаде 2018

в Южной Корее.

 
Может, хватит про унижение?
Вспомни, брат мой, ведь было же так —
Наши предки из окружения
На себе выносили флаг.
 
 
Кто как мог: знаменосцы – на теле,
Остальные – в сердце своём.
Не стенали и гимнов не пели,
Но сражались с проклятым врагом.
 
 
Мы сейчас в окружении, братцы.
Разве это так трудно понять?
Так давайте, не плакать, а драться!
Ну а знамя успеем поднять,
 
 
Как подняли его наши деды
Над Берлином, повергнутым в прах.
Так и нынче за наши победы
Нужно биться, с Россией в сердцах!
 

Наше вам!

 
В 2016 году Международный
Параолимпийский комитет лишил ВСЕХ
наших параолимпийцев права участвовать
в летней Олимпиаде 2016.
 
 
Поздравим англосаксов и арийцев
И всех, кто продал душу сатане!
Пускай отныне пара-олимпийцев
Побольше станет в каждой их стране!
 

Игры, которые играют нами

 
Из девчушки, играющей
                в «дочки-матери»,
Когда-нибудь вырастет
                       добрая мать.
А та, что играет
                        в «мафию»,
Кем собирается стать?
 
 
В войнушку играющие
                            мальчики,
может быть, выберут
                         ратный труд.
А те, что играют
                          в «мафию»,
Куда после школы пойдут?
 
 
К черту историю
                       и географию!
Зачем нам читать?
    Э  то ж вредно для глаз!
Все дети России
                играют в «мафию».
Что это —глупость или заказ?
 
 
Мы безрассудством
             своим бравируем,
Мы не вникаем
                   в смысл затей.
И, не желая того,
              программируем
Слова и поступки
                       своих детей.
 

«Покуда не стал привычным…»

 
Покуда не стал привычным
Мне нашего детства двор,
Покуда не примелькался
Мне майского неба цвет,
Мне кажется, что не напрасно
Я странствую до сих пор
Во времени и пространстве
Веков, городов, планет.
 

__ВРЕМЯ ЖИТЬ В РОССИИ__

«В тверском уездном городишке…»

 
В тверском уездном городишке
И не зима и не весна.
Девчушка в стареньком пальтишке
Стоит на улице одна.
Дрожит от холода. Не просит,
А просто смотрит – Помоги!
Колючим снегом путь заносит,
И во дворах уже ни зги.
Мы дали ей совсем немного.
Улыбкой нас благодаря,
Перекрестилась «Слава Богу!
Хоть нынче мерзла я не зря».
А рядом храм пустой и сирый,
Как будто продан с молотка.
Лишь из угла Святой Василий
Печально смотрит свысока.
 

Россия

 
Каюсь, редко я посещаю,
Даже самый ближайший храм.
Потому и молитве внимаю,
Как когда-то внимал Битлам —
Неспособный понять содержания,
Наслаждаюсь обрывками фраз.
Но…
Немыслимым полон сиянием
Золоченый иконостас.
 
 
Золоченое, да не земное,
Сопричастное небесам —
Что-то есть на Руси такое,
Чем не ведомо словесам.
 
 
Даже, если слова понятны,
Это вовсе не «Кент бай ми лав». *
По-старинному витиеватый
Слог загадочен и величав.
 
 
В смыслы тайные не вникая,
Я всё чаще думаю – Что ж,
Прав был Тютчев – Россия такая,
Что умом её не поймёшь.
 
 
Как понять, если в мае – морозы,
А в конце октября – гололёд?
Что важнее – слова или слезы, —
Только русский Господь разберет.
 
 
Чем измерить разумное, милое,
Честь, надежду и славу Страны,
И чиновное, жаднорылое,
Облаченное в бронештаны?
 
 
Но и в бури, и в годы лихие,
И в погожую благодать
Ты для нас потому и Россия,
Что словами тебя не сказать.
 
 
* «Любовь нельзя купить» (англ.)
– Один из хитов «Битлз»
 

Крест в Горицах

 
Грудь открыв семи ветрам,
На холме крутом
Колокольня без шатра,
Но с крестом.
 
 
И еще могильный крест
Тут же рядом с ней —
Скорбь и совесть этих мест
С давних дней.
 
 
Ладно! Храм не нужен тем,
Кто пришел свергать.
Ну а кладбище зачем
Разорять?
 
 
Разорили, и на всём
Крест поставлен был.
Что нам делать с тем крестом
без могил?
 
 
Знать, и наш когда-то прах
Могут разбросать.
Колокольне на ветрах
Век стоять…
 

Петербургу

В результате теракта

в питерском метро 03.04.2017

погибли 12 человек.

 
Петербург, Петроград, Ленинград
Как тебя не назвать, ты – герой!
Ты по крови наш кореш и брат,
И Россия гордится тобой.
 
 
Наше горе ещё так остро!
Тем сильней к тебе наша любовь.
Кровь погибших сегодня в метро —
Не напрасно пролитая кровь!
 
 
Все мы – дети одной страны
Что в столице, что в дальнем селе.
Все мы воины той войны,
Что от века идет на земле.
 
 
03.04.2017 Москва
 

Кострома

 
Тут, за вполне московским поворотом
Ты можешь вдруг внезапно увидать
Не дом, а, словно ждущую кого-то,
Лазурную, почти морскую гладь
Большой реки, которой по колено
Иное море. И томит мечта
Сердца мальчишек, но рука моста
Перечеркнет иллюзию мгновенно,
Порывы загоняя в берега.
И город над широкою рекою,
Что издавна зовется Костромою,
Увы, мой друг, совсем не Зурбаган.*
 
 
В соседнем Плёсе мало сходства с Лиссом.*
Но ведь и Вятка тоже не Гель-Гью.*
А муза нарядилась, как актриса,
И шепчет по-английски «I love You»**
Мальчишке, что мечтает лишь о море.
Зачем ему какая-то любовь?
Он слушает Карузо вновь и вновь,
Поющего чего-то там «о море».
«Amore mio»***, если быть точней.
Но мысль уже фантазии рождает.
 
 
А мир живёт себе и знать не знает,
Что Фрэзи Грант, и капитан Гарвэй****
Торгуют льном на костромском причале
Под глупую попсу и звон монет.
Мы сами их едва-едва узнали.
Они нам по секрету рассказали
О том, что Зурбагана больше нет…
 

 
* Города, придуманные русским писателем
Александром Грином, детство которого
прошло в г. Вятка.
**Я люблю тебя (англ.)
***Любовь моя (итал.)
***Герои романа А. Грина «Бегущая по волнам».
 

Элита дураков

 
Если есть элиты офицеров
Физиков шахтеров моряков,
Скрипачей, юристов, инженеров,
Значит есть элита дураков.
 
 
Дураки похвастаться не могут
Ни умом, ни тонкостью души.
Дурни выезжают на дорогу
За баранкой папиных машин.
 
 
Им плевать на знаки и разметки —
У элитных дураков страны
Интеллект не выше табуретки,
Но амбиций полные штаны.
 
 
Любит дурень мощные машины.
А мораль той басни такова —
Мало толку в силах лошадиных,
Если слабо варит голова.
 

Утро

 
Солнце тронуло рукой
Золотистые обои
И картину, на которой —
Вечно свежая сирень.
 
 
Я проснулся. Предо мной —
Четырехугольник неба,
Противоположной крышей
Ограниченный в окне.
 
 
Синий четырехугольник,
Полный утреннего света,
В нижней части окаймленный
Легкой пеной облаков…
 
 
Разве может что-нибудь
Быть прекраснее, чем это
Небо, полное рассвета,
В беззаботной голове?
 

Прививка от фашизма

 
Расскажите, пожалуйста,
лично мне,
Почему после стольких бед
Нет вакцин от чумы коричневой?
Раньше были, сегодня нет.
 
 
«Ах зачем, ради Бога,
скажите ка,
нашим деткам историю знать?
А тем паче, зачем им политика?
Меньше знаешь – спокойнее спать!
Лучше физику, математику
Да английский учи, сынок!»
И сыночек рисует свастику
На заборе. Главный урок
Ни родные, ни преподаватели
Не сумели ему преподать.
И растут из детей обыватели,
Физику знающие на пять,
 
 
Но не знающие ни истории,
Ни традиций своей страны,
Ни того, сколько страшного горя ей
Причинил этот знак сатаны.
Узколобые специалисты,
Клерки, менеджеры, торгаши.
Их мозги – лист бумаги чистый.
Что захочешь в нем, то и пиши.
 
 
Им напишут – нацизм это круто!
Им прикажут громить убивать —
И, не думая ни минуты,
Тут же ринутся исполнять.
Вместо спорта у них флешмобы
В сеть попали, там и сидят.
Разве кто-то представить мог бы
Это несколько лет назад?!