Текст книги "Скинхед"

Понятно, всякие там министры и депутаты думают, что политику в стране вершат они! Стыров ухмыльнулся. Пусть думают! На самом деле главные политики – это такие, как он, полковники. Не генералы, заметьте, а именно полковники! А в каком кресле они сидят – в президентском или, как он, вот в этом черном кожаном, с вмонтированным индивидуальным массажером, – не так уж и важно.

Стырову нравилось ощущать себя политиком. Нравилось придумывать комбинации, а потом наблюдать, какой резонанс они вызывали. Конечно, десять лет назад, когда его, перспективного и борзого капитана, озадачили совершенно новым назначением и дали в помощь всего-то трех таких же борзых лейтенантов, он поначалу занервничал. Мечталось о другом. Но – «партия сказала "надо!", комсомол ответил "есть!"». Хорошая была песня, правильная. А сейчас эти, его подопечные, как там они поют?

 
– Широка страна моя родная,
Много в ней лесов, полей и рек.
Поднимайся на борьбу с жидами.
Наш свободный русский человек!
 

– промурлыкал Стыров.

Тогда – жиды, сейчас – кавказцы. Кстати, здорово его парни придумали: взять подборку карикатур старых, семидесятых, годов и вместо еврейских морд забабахать чеченские носяры. Сериалы про «хороших» русских ребят и зверей-кавказцев уже потом пошли, тоже, кстати, по аналитической записке его подразделения, а в деле визуальной пропаганды, как ни крути, его орлы были первыми.

Так, что он на сегодня еще наметил? Где тут новая аналитика по связям скинов с криминалом? В Москве просили особо обратить на это внимание. Похоже, кое-где ситуация начала выходить из-под контроля. Ростов, считай, уже проморгали. А ведь перспективная организация была «Blood&Honour», развивающаяся. Но не убрали вовремя местного фюрерка, Вайса, теперь расхлебывают. Денег пожалели, что ли? Жадные они, эти южане. Вот Вайс и двинул свои «войска» под нацистскими знаменами прямо в объятия местных авторитетов. Те, молодцы, сразу просчитали, что на скинов можно свалить все, от убийств до грабежей. И тогда это уже не криминальные разборки, а политическая борьба угнетенного русского народа против поработителей-иноверцев.

А вот теперь к Ростову, похоже, примкнули еще два региона – Киров и Пермь. Только там все наоборот, не скины к уголовникам пришли, а местная шпана стала рядиться под скинхедов и подражать им. То есть обоюдное движение навстречу, к полному слиянию.

Нельзя, нельзя этого допускать! Если уж скинам и положено выполнять чьи-то заказы, то никак не уголовников! Слияние скинхедов с криминальным миром – это такая гремучая смесь… Что получим на выходе? Выражаясь научным языком, новую молодежную субкультуру. Иначе говоря, хорошо организованные банды, одержимые, помимо прочих криминальных устремлений, еще и расизмом. При нынешней тотальной криминализации России – это катастрофа. Не зря, не зря шеф просил обратить на это особое внимание. Значит, тенденция. Значит, и тут, в Питере попытаются на этом сыграть. Зря. Такой номер здесь не пройдет. Каким бы наглецом Трефилов не был, а дело свое знает и команду содержит отменную! Но все равно надо быть начеку. Сегодня – тихо, а завтра… Береженого, как говорится…

– Можно? – На пороге возникла секретарь с дымящимся стаканом чая на подносе.

– Неужели уже три часа прошло? – удивился Стыров. – Вроде только что в кабинет вошел… – Однако даже на хронометр смотреть не стал. Чай ему подавался строго через равные промежутки, вне зависимости от того, чем он был занят.

– Там вас Бекетов ждет, говорит, срочно.

– Зови.

Антон Бекетов контролировал связи питерских скинов с западными «учителями», время его доклада – среда. Сегодня – вторник. Раз недотерпел, значит, что-то важное.

– Завтра вечером ждем гостей, товарищ полковник.

Стыров молча ждал продолжения. «Гости» на языке Бекетова означали западных эмиссаров, по большей части неонацистов. Сколько их перебывало в Питере за последние годы – не счесть! В основном из Германии. И Немецкий народный союз, и Национальный народный фронт, и Союз правых…

Опыт, которым они щедро делились с русскими братьями по разуму, отделу Стырова выходил боком. Правда, вот уже год, как они и этот участок жестко накрыли: Бекетов постарался. Поэтому поводов для особого беспокойства вроде не наблюдалось. Тогда к чему эта срочность?

– Кто? – наконец недовольно бросил Стыров.

– «Молодежь викингов» и «Стальной шлем», с тургруппой из Таллина.

– Твою мать! – выругался полковник. Названные Бекетовым организации принадлежали к числу ультрарадикальных, то есть откровенно фашистских, и их деятельность в Германии была законодательно запрещена. Коньком «викингов» и «шлемоносцев» были антиправительственные и антипрезидентские акции. То есть сторона, прямо противоположная той, куда направляли местное скин-сообщество люди Стырова.

– К кому пожаловали?

– К «Русским братьям».

– Не понял. Добрыню разве уже выпустили?

– Нет, в «Крестах» загорает. Вот я и хотел получить добро на «Одноклассников».

«Одноклассники» были гордостью отдела. Ноу-хау. Впервые эту разработку, придуманную, кстати, тоже группой Трефилова, опробовали на эмиссарше из ку-клукс-клана, розовощекой бабульке, прибывшей из-за океана насладиться сокровищами Русского музея. В загашнике у бабульки присутствовало несколько адресов постоянных сборищ скинов. По ним она и полетела, взяв у «Европейской» такси. За рулем, понятно, сидел человек Трефилова. Он и доставил неугомонную защитницу белых меньшинств в указанный ею спортклуб. А там, молотя резиновые груши, отрабатывала навыки уличных боев одна из скин-группировок, числом в одиннадцать бойцов, во главе с зататуированным по самые глаза лидером – Путятей.

Бабулька распиналась часа два, пускала слезу и раздувалась от праведного гнева. Путятя вдохновенно переводил. Бритоголовые молодцы вежливо слушали, а потом даже задали несколько вопросов.

Закончилась международная встреча раздачей слонов: бабулька выписала чек на двадцать тысяч долларов, а русские патриоты подарили ей репродукцию картины «Три богатыря».

Сам же Путятя так понравился бабульке, что она попросила быть ее личным переводчиком и познакомить с другими коллегами по скиновскому цеху. Именно этим Путятя и занимался все три дня пребывания эмиссарши в Питере. Надо сказать, что на двух встречах из семи, им организованных, присутствовали-таки настоящие скинхеды, которые знали Путятю не первый день и считали одним из верных борцов за русскую идею. Американка вещала, Путятя переводил. Всем было хорошо. После этого визита Путятя – капитан Трефилов – вошел у скинов в непререкаемый авторитет, а «сформированная» лично им группировка, благодаря умелой и точной работе с прессой, стала по части жестокости и политизированности едва ли не примером для всех остальных разрозненных бритоголовых банд. В этом и состоял смысл «Одноклассников» – дорогие гости с Запада обязательно оказывались в спортклубе у Путяти…

Однако «викинги» и «шлемоносцы» были организациями особыми, тертыми, опытными, и, как точно знал Стыров, имели в своем составе представителей спецслужб. Недаром они навострились именно к «Русским братьям», одной из самых неуправляемых команд, в которую Трефилову никак не удавалось внедрить своих людей, потому что местный лидер – Добрыня – был маниакально подозрителен и помешан на конспиративности. «Русские братья» действовали скрытно и редко. Но чрезвычайно метко. За последние полгода, в отделе это знали, именно делом их рук (вернее, ног) были убийство армянского паренька-антифашиста на Лиговке, жестокое избиение двух таджиков у метро «Пионерская», поджог православного храма за то, что в нем собирали гуманитарную помощь для детей Кавказа.

То есть Стыров знал, что все это – акции «Русских братьев», но доказательств ни у него, ни у милиции не было. Сейчас Добрыня снова «отдыхал» в Крестах – его взяли неделю назад после нападения на морского пехотинца из охраны американского консульства. Пехотинца, уделанного в мясо, отправили самолетом на родину, штатовский МИД плюнул прямо в лицо российской демократии грозной нотой протеста, и Добрыню, снова не имея никаких доказательств причастности, кроме невнятных устных показаний очевидцев, пришлось ненадолго задержать. Милиция, конечно, надеялась в камере Добрыню расколоть или, что еще лучше, завербовать, но, похоже, план коллег из МВД по всем статьям рухнул, то есть самое время подключаться ребятам Стырова. Помимо прочего, Добрыню следовало задержать в Крестах еще на недельку, пока не отбудет обратно в прекрасный Таллин туристический автобус с «викингами» в «стальных шлемах».

Ну а самих эмиссаров – не обижать же гостей, что, зря из самой Германии перлись? – необходимо встретить по высшему разряду. Нужны вам питерские скинхеды – пожалуйста! Хотите им денег дать – кто же против? Желаете семинар провести – учиться мы всегда рады! У нас и спецпрограмма для таких встреч разработана с красивым теплым названием – «Одноклассники».

– Действуйте, – кивнул Стыров. – Законы гостеприимства, куда денешься?

* * *

– Ванечка, сына, ты сам дойти-то сможешь? – Голос матери очень мешает. Он не дает заснуть. И от этого все тело снова принимается болеть и стрелять. Особенно глаза и голова. – Из милиции приходили… Студенческий твой показывали. Говорят, на месте преступления нашли. Там, где девочку эту убили. Ой, ты же не знаешь ничего! У нас тут в Тишанском переулке бандиты до смерти отца с дочкой забили. Какие-то скинхеды. Я говорю, что ты студенческий обронил, наверное, что ты никаких скинхедов не знаешь. Надо сходить к ним, Ванюш, все объяснить! Я говорю, ты ни при чем, а они говорят: что же он тогда прячется? Они же не знают, что ты просто заболел! Вон, температура какая!

– Мам, иди домой, я потом… – Ване трудно говорить, очень трудно. Язык непослушен и тяжел и скребет нёбо и десны, будто ржавый рашпиль.

– Как же я тебя оставлю, сыночка, тебе лечиться надо! – Мать снова хлюпает носом. – Больного-то тебя кто арестует? А поправишься – сходишь в милицию, все разъяснишь. Ты ж не знаешь ничего! Звери какието, скинхеды эти, напали на людей за то, что нерусские. Девочку-то похоронили уже, а отец ее в реанимации. Не знают, выживет или нет.

– Он жив? – От огорчения у Вани снова темнеет в глазах, даже боль в руке проходит. – Жалко…

– Сынок, что ты такое говоришь? – Мать взмахивает руками, словно отгоняя от себя только что услышанную фразу. – Люди же!

– Нелюди! – злобно выдавливает Ваня. – Я его все равно убью!

– Сынок.. – Мать растерянно замолкает. – Сынок, как ты… – И вдруг тонко и громко всхлипывает, почти взвывает: – Ваня! – Вскрик тут же падает до шепота, словно матери на рот накинули толстую пыльную тряпку. – Так ты там был? Милиция не врет? Сыночка…

– Их всех уничтожить надо! – Ваня закрывает глаза. – Всех! А этого черножопого – первым!

Как же этот чурка мог выжить? Как? Ведь Ваня сам видел, когда тот кинулся на него с ножом, Костыль сзади ударил его трубой прямо по лысому черепу! Череп еще так странно блеснул, когда носатый заваливался на спину. Медленно, цепляясь руками за воздух. Как показывают в кино. Когда они убегали, Ваня обернулся: лысый лежал неподвижно. Но даже мертвый выглядел здоровенным и страшным. А они его завалили! Девчонка валялась чуть дальше, в стороне. Маленькая такая. Как манекен из витрины «Детского мира».

Вдруг девчонка шевельнула ногой… Или рукой.

И оказалось, что это – никакая не девчонка, а Бимка. Лапы у него дергались уже от конвульсии. Так сказала ветеринарша, к которой они его принесли. Вместо правого глаза на щенячьей мордочке чернела страшная дыра, в которой что-то пульсировало и булькало, а маленькое тельце было совсем неживым.

– Усыплять будете или пусть сам помирает? – спрашивает ветеринарша.

– Тетенька, вылечите его, пожалуйста, – жалобно просит зареванная Катька. – Он хороший, он никого не кусает, он добрый.

– Да как тут вылечишь? Череп раскроен… Что ж не уберегли-то? Под машину попал, что ли?

– Нет, это его дядька злой об стенку стукнул… – Сестренка снова рыдает, а Ваня ни слова сказать не может. Все пытается промокнуть Катькиным шарфом кровь, струйкой стекающую из щенячьего уха.

– Господи, – ветеринарша оседает на кушетку, – так это его специально? Звери, ей-богу, звери… Ну, давайте уж бесплатно укол вколю, чтоб не мучился. Похороните в скверике, на могилку ходить станете…

– Не надо! – протестующе кричит Катюшка. – Мы уже к папе на могилку ходим!

– Так у вас отец умер? – жалеюще морщит лоб ветеринарша. – Сиротки, значит?

– Я его вылечу! – Ваня снова берет Бимку на руки. – Вылечу! Только скажите – что надо делать? Какие лекарства?

– Да какие уж тут лекарства… – Ветеринарша подолом халата вытирает сестренкин нос. – Клади сюда. Посмотрим, если мозг не задет…

– Катюнь, не плачь! – Ваня прижимает к себе девочку. – Мы вылечим Бимку, обязательно! А этого лысого я сам убью! Встречу и убью!

Он прикрывает глаза и воочию видит, как хватает носатого за мощную шею и со всей силы бьет лысой башкой об тот же самый угол дома. И сопливые мозги из раскроенного черепа разлетаются по стенам, как мелкие серые воробьи с проводов!

– И Амину! – доверчиво прижимается к брату Катька. – Это она виновата! Это из-за нее Бимку! Ты ее тоже убьешь, Вань?

– Убью! – соглашается брат. И сам свято верит, что так и будет.

– Ванечка, да тебе совсем плохо! Ванечка, потерпи немножко! Я сейчас людей позову, «скорую» вызову!

Снова мать. Откуда она все время появляется? Сама же говорила, отпуска не будет, поэтому он в Карежме все лето проведет один. А голосит, как на похоронах, когда отчима закапывали. Но отчим в Карежме и не был никогда. Значит, кого-то другого хоронят?

– Сыночка, ты меня слышишь? Ванюша… Потерпи, родной, я сейчас…

Ушла. Наконец-то.

– Ваня, здравствуй, а вот и я.

Никакого покоя. Не подвал, а проходной двор.

Ваня вглядывается в сизую темень и видит, что на месте матери стоит девочка. Незнакомая. В белом платье, пышной фате. Невеста. Чья? Откуда?

– Я твоя невеста, Ваня! Не узнаешь?

– Узнаю…

Конечно, как же он может ее не узнать? Это же она, та самая девочка! Амина. Только взрослая, как будто прошло лет десять. И очень красивая. Черные кудри, черные глаза, тонкие, будто нарисованные на белом лбу брови.

– Вставай, – девочка протягивает к нему руки, – вставай! У нас сегодня свадьба! Все собрались, и дедушка твой, и отчим, и мои родные.

Как это – дедушка и отчим? Они же померли?

Ваня поднимается, подходит к невесте, осторожно отбрасывает с ее лица легкую пену фаты: он ведь должен ее поцеловать! На свадьбе так положено. Фата облачком улетает в сторону. Ваня прижимает к себе голову невесты и ощущает под пальцами что-то горячее и липкое. Удивленно отдергивает руку, смотрит на ладонь. Она в чем-то темном и тягучем. Шоколад? Девчонка еле шоколадку и перепачкалась? А, так это – Алка! Снова ее игры. Как тогда, в ванной. Нарочно вся вывозилась в шоколаде и заставляла Ваню слизывать его со лба, щек, шеи. Потом, когда он уже дрожал от нетерпения, окунула шоколадку в горячую воду и обмусолила ею соски. Соски из нежно-розовых, как яблоневые бутоны по весне, превратились в густо коричневые, как у негритянки из порнушки, что они смотрели вместе у Рима.

– Вкусно? – спрашивает хитрая Алка. – А вот тут? – И проводит толстую шоколадную черту от пупка вниз, к бритому круглому лобку. – Ну?

– Очень… – рычит Ваня, находящийся уже в миллиметре от неземного наслаждения.

– Стой, – приказывает Алка, – я тоже хочу попробовать! – Подтапливает в ладони очередной кусок шоколада и жадно хватает липкой рукой вздыбившийся Ванин член. Елозит по нему сильно и нежно, упаковывая бурую, со вздувшимися венами плоть в мгновенно застывающий коричневый панцирь.

– Смотри, у тебя член, как у негра! Я с негром еще не трахалась, надо попробовать! Говорят, они – полный улет!

Ваня стонет и порыкивает. А Алка вдруг наклоняется и одним движением втягивает горячими сильными губами твердый, подрагивающий от нетерпения шоколадный батончик. Сквозь праздничный шум в ушах Ваня слышит, как Алка чмокает и пристанывает, сквозь сладкий туман в глазах видит ее блуждающие зрачки и перепачканное шоколадом лицо…

– Иди ко мне, – улыбается Ваня. – Я тебя оближу!

– Меня нельзя облизывать, – строго говорит Алка, поднимает лицо, и оно оказывается вовсе не ее, а наоборот, лицом той самой девочки, которая в наряде невесты пришла и теперь стоит тут, рядом с Ваниным диваном. – Нельзя, – повторяет девочка. – Я умерла, а это – кровь. Ты должен пойти со мной, ведь я – твоя невеста.

– Уходи! – просит Ваня. – Я устал. – И разворачивает девочку спиной, подталкивая ее к выходу.

– Зачем ты меня гонишь? – оборачивается удивленная Катька, и белая фата светло колышется над ее белыми кудряшками. – Я так по тебе соскучилась.

– Катька?! – Ваня страшно пугается. – Немедленно иди домой!

– Не могу, – улыбается сестренка и размазывает по щеке что-то темное и страшное, сочащееся из-под белокурых кудряшек. – Ты разве не знаешь, меня убили!

– Кто? – холодеет Ваня. – За что?

– Как за что? – простодушно удивляется малышка. – Я же нерусская!

– Ну и что? – Ваня сходит с ума. – Кто про это знает? Ты же беленькая, голубоглазая! Ты – моя сестра!

– А папа-то у меня – татарин! – Катька дразняще высовывает язык. – Значит, меня тоже надо убить!

– Ка-атька! – голосом, громче самого громкого грома кричит Ваня. – Уходи! Дура! – И изо всех сил толкает хрупкую фигурку в белом подвенечном наряде. Вперед. К выходу. Туда, где за едва различимым проемом двери, он знает, безопасность и свет.

Слабая, легкая Катька взлетает прямо в облаке пышной белой юбки и стремительно летит к свету, сама становясь этим светом. Сияние, в которое превращается ее след, крепнет, набирает силу, заполняя собой все пространство подвала, вырывается наружу, придавливая солнечной тяжелой массой дом, улицу, город…

От этого слепящего света невозможно спрятаться. Он плющит затылок и плавит глаза. Он раздирает легкие и обжигает рот. И никак не понять, то ли это еще жизнь, то ли уже нечто совсем другое…

ГЛАВА ВТОРАЯ

Полковник Стыров внимательно слушал майора Банщикова, разглядывая фотографию Кирилла Слепакова – того самого Добрыни, лидера «Русских братьев».

Или он совсем ничего не понимает, или… Ну как с таким лицом – будто крысиная мордочка, и усики соответствующие – можно быть лидером кого бы то ни было? Добрыня… В насмешку, что ли, это погоняло себе взял? Плечики, как у девчонки-семиклассницы, татуированные руки без всяких признаков мышц. Сутулый, хлипкий.

– Это точно Добрыня?

– Кто ж еще? Хорош, да? Сморчок! Но Трефилов говорит, что он очень здорово заводит пацанов, харизма у него.

– А по поводу Баязитова твой Трефилов ничего не говорит? Обещал сегодня его нам доставить, помнишь? Ладно, что там у нас по Слепакову? Какой план?

– Завтра в городе появятся листовки в его поддержку от имени скин-команд.

– Разные?

– Конечно. И по текстам, и по исполнению. Нашим журналистам эта тема неинтересна, уже решили, что шум раздувать не станем, западных пока сдерживаем. Да и, кроме самого Слепакова, интервью брать не у кого, Добрыня категорически запретил своим бойцам общаться с прессой, так что «таймсы» и «монды» ждут освобождения националиста.

– Что в листовках?

– Разное. Главный упор на то, что этот негр распространял американскую заразу – наркотики, направо и налево совращал наших мальчишек, предлагая переспать за доллары.

– Хорошо. То есть Слепаков – борец против наркотиков и педофилии?

– Ну да. Парочку митингов у здания американского консульства проведем типа «Янки, гоу хоум». «Россия – для русских, Америка – для белых, негров – в джунгли!» В Москве у посольства покричим.

– И все же… Как такого Слепакова мы обществу предъявим? Какой, на хрен, он борец? Стрючок усыхающий. Сколько ему?

– Двадцать семь.

– Возьмете в разработку, хоть подкачайте немного. Стероидов каких-нибудь поколите, чтоб на бойца стал похож. Позорище же…

– Да мы уже придумали, как его «интеллигентность» обыграть.

– Интересно.

– Трефилов решил сделать его… поэтом!

– Кем? – оторопел Стыров.

– Вот именно! А поэты – они все такие, не от мира сего, субтильные мечтательные.

– Что, правда, стихи пишет?

– Не писал – так будет. А к литературе он самое прямое отношение имеет – сидит на вахте в издательстве, пропуска проверяет. Так что будем защищать от преследования русского поэта-патриота Слепакова, чья душа плачет кровью, видя надругательство над родной землей…

– Так.. А чего он на американца полез?

– Так тот же к девушке его приставал! Цинично и нагло.

– Стоп. Негр же только что был педофилом…

– Эти негры, – скорбно покачал головой Банщиков, – им все равно кого. Потому и СПИД бушует по планете.

– Кто первым выступит в защиту?

– Как кто? Либералы, конечно. Уже все сверстано. Я думаю, они на выборах его в свой избирательный список включат. Идейку подкинем.

– Хулиганы, – довольно хмыкнул Стыров. Эта операция ему положительно нравилась. – Идеологии бы еще чуток плеснуть, чтоб покруче.

– Уже. Слепакова перевели в камеру к «политическим», там сейчас наш «народник» Граевский мается.

– Это тот, который – «россизм»?

– Он самый.

«Россизм» – абсолютную белиберду из праворадикальных неонацистских взглядов и идей русского православия – изобрел полоумный лидер одной из партий-однодневок. На эту чушь и внимания-то никто не обратил, а скины вдруг подхватили! Видно, по принципу «рыбак рыбака»… Сам Стыров, сколько ни тужился, не смог найти логики в россизме: вроде, с одной стороны, «Христос – наш бог», а с другой – «Раса выше веры», «Кровь объединяет, религии разъединяют», то есть доктрины арийского язычества. Соответственно, и кумиров у россистов двое – Николай Второй и Адольф Гитлер. Причем, по Граевскому, русского царя жиды и большевики принесли в ритуальную жертву, за что Гитлер им беззаветно мстил… Свастика же, которую фюрер героически нес в порабощенную Россию, не что иное, как православный крест, скрючившийся от боли за русский народ. Во как.

– То есть знакомство в тюрьме двух мучеников за идею… Неплохо. Что Трефилов говорит?

– Трефилов на проводе, – раздался в динамике голос секретаря.

– Тащ полковник, – растекся по кабинету вальяжный нагловатый голос, – как обещал, Баязитов у нас. Вернее, не у нас, в реанимацию отправили. Он без сознания, что-то серьезное с рукой.

– Главное, голову его сохрани, – довольно засмеялся Стыров, – чтобы было, что отрубать!

Вроде все выходит, как надо, тьфу-тьфу! Скинхед Баязитов обречен на показательный процесс, а он, Стыров, на очередную награду.

– Да нет, – оборвал полковник сам себя, – не за награду радею, за Россию. Хотя награда тоже не помешает.

Выпроводив подчиненного, он подошел к шкафу, занимающему глубокую и широкую нишу в стене, открыл. Любовно погладил пальцами парадный мундир со сверкающей колодкой орденов и медалей. Жалко, надевать такую красоту редко приходится… Про последний орден, только что, месяц назад, полученный, даже мало кто и знает. А уж тем более единицам, только самому высшему руководству, ведомо – за что. Скажи какому-нибудь гнилому правозащитнику или дерьмократу, что награжден за «празднование» дня рождения Гитлера…

Стыров довольно осклабился. Что орала «свободная пресса»? В России Пушкина празднуют день рождения Гитлера? Ублюдки. Конечно, празднуют, и дальше будут, потому что как там говорил классик? Если не можешь предотвратить, надо возглавить.

Стране просто позарез требовался новый закон, а Госдума, как всегда, жевала сопли. Дожевалась.

Как поперли, начиная с февраля, массовые скиновские акции, как заколбасило честных граждан от ужаса и отвращения! Конечно, основной удар, как и планировалось, пришелся на Москву, чтоб депутаты, отправляясь за парным мяском на рынок или отпуская своих деток на прогулку, тряслись от страха: как бы чего не вышло! Не все ведь уродились с истинно арийскими рожами!

Девятого февраля – два нападения, на иранца и китайца. Одиннадцатого – еще два, на турка и конголезца. Шестнадцатого, когда в Москве массово мочили азербайджанцев, в Питере вообще произошел настоящий погром. Проспект Просвещения после этого выглядел, будто Мамай прошелся: разбитые витрины, перевернутые автомобили, разрушенные киоски, рекламные щиты со свернутыми шеями. Они тогда чуть-чуть не рассчитали: планировалось вывести на улицы человек сто, а вышло – вот он, стадный инстинкт! – почти двести.

Стыров, наблюдая за погромщиками из окон служебной квартиры, честно говоря, даже немного сдрейфил: уж больно силен оказался размах. Пришлось привлечь милицию и самому для себя сделать вывод: в таком сложном вопросе, как национальный, мелочей не бывает. Запланировали сто погромщиков, значит, остальных следовало отсечь на дальних подступах. Тогда бы, полковник усмехнулся, обошлось без материального ущерба отделу. Их рабочую скромную «девятку», припаркованную на углу Просвещения и Энгельса тоже поставили на голову, окна выбили, да еще попрыгали на ней так, что стойки повело…

Питер в акциях больше не задействовали. Не планировалось. Около тридцати погромщиков вкусили прелести милицейского изолятора, а потом разошлись по своим бандам, рассказывать о пережитом в ментовке кошмаре. Зато Москва содрогалась от ужаса чуть ли не ежедневно.

Пятого, шестого, седьмого, девятого марта мочили сенегальцев, азербайджанцев, индусов, корейцев.

Депутаты наконец возбудились и потребовали от милиции пресечь беспредел. И целых десять дней было тихо. Менты рапортовали об успехах, народные избранники надували щеки, но закон даже в повестку дня не включили! И с девятнадцатого марта все началось сначала. А что делать?

Красивой акцией был «митинг» скинов на крышах. Бритоголовые появились сразу на восьми домах у «Сокола», с развернутыми паучьими флагам и мегафонами. Что они кричали, бог мой! Видно, сами боялись. Все-таки крыши пятиэтажек – не земля, в подворотню не юркнешь. Закончилось «представление» крушением телевизионных антенн, чтоб не повадно было смотреть по ящику на негритянские и иные неарийские рожи.

Депутаты устроили обсуждение во фракциях. Вместо того чтобы…

Видит Бог, они не хотели подключать регионы, но ведь пришлось же!

Москва – Ростов-на-Дону, Москва – Самара, Москва – Нижний Новгород, – Москва – Краснодар, Москва – Екатеринбург, Кострома, Воронеж, Мурманск, Архангельск, Киров, Пермь, Ставрополь…

Акции стали парными и оттого еще более устрашающими. Скины подходили к дню рождения фюрера с набором несомненных побед! Список избиений и погромов дополнили несколько убийств.

За неделю до «праздника» на праведный бой с расизмом и фашизмом одномоментно выступила дотоле стыдливо молчащая пресса. То, что происходило в газетах, на радио и телевидении можно было определить коротко: массовая истерия, в результате которой день рождения бесноватого Адольфа был отпразднован с неимоверной пышностью: на улицы столицы вывели двадцать тысяч вооруженных милиционеров!

Депутаты наконец-то проснулись и приняли необходимый закон в первом чтении.

А полковник Стыров получил вот этот заслуженный орден.

И что?

Да ничего. Теперь закон дорабатывали. Переиначивали, дополняли, устроили чуть ли не всенародное обсуждение…

Потому и требовалось продолжение. Потому и придумывались новые, еще более изощренные акции.

Демократия, твою мать! Какая, к черту, демократия в России? Железный кулак и общее «смирно!», только так и можно вести дела в этой стране…

* * *

Ваня пытается заслонить рукой глаза, отгородиться от этого светового потока, который уже почти подхватил его тело, вовлекая в душную слепящую воронку, и сейчас, наверное, унесет неизвестно куда, в жуть неизвестности, из этого привычного подвала, от плачущего голоса матери, мокрого ласкового носа Бимки.

Руки не слушаются. Вернее, одна, левая, еще как-то шевелится, натыкаясь вялыми пальцами на какой-то холодный металл округлой формы, но не может двинуться с места, будто привязанная, а вторая, правая, не подчиняется вовсе. Словно не ей дает Ваня команду прикрыть страдающие от солнца глаза. Свет же становится совершенно нестерпимым, и Ваня решает просто повернуться набок. Тогда голова уткнется в засаленный диванный валик и хотя бы один глаз будет спрятан от этого непонятного смертоносного света.

Неловкая попытка, еще одна, и Ваня с ужасом обнаруживает, что его грудь кто-то или что-то удерживает, не давая сделать ни единого движения.

Надо открыть глаза… Надо… Надо…

– Мама, – шепчет Ваня, – ты здесь?

Никто не отвечает. Конечно, он же сам ее выгнал. К Катюшке. Только что. Значит, он снова один.

Ресницы словно бы кто-то смазал клеем. Да так густо! И еще этот дикий, нестерпимый свет! Так хочется открыть глаза! Ваня старается, морща лицо и стискивая зубы, по вискам горячо и щекотно льется пот. Или слезы? Слезы… Они подтапливают клей на ресницах, позволяя глазам приоткрыться на крошечную толику. Еще чуть-чуть. Еще…

Что это? Над головой – огромный слепящий шар, это от него исходит странный опасный свет. Откуда этот шар в подвале?

Немного привыкнув к свету, Ваня делает вторую попытку. Солнца и вспышки, поплясав, устаканиваются, превращаясь в белый потолок, в центре которого на никелированных кронштейнах висит огромный круглый светильник. Сколько в нем лампочек? Миллион? И все горят… По сторонам – белые, облитые кафелем стены. Слева торчит какой-то металлический журавль с двумя пластиковыми пакетами в круглых пазах. В одной емкости что-то красное, в другой – желтое. Длинная шея журавля тянется прямехонько к Ване, его острый клюв уткнулся конкретно в руку, сама же рука пристегнута каким-то ремнем к металлической трубе.

Что это? Где он? Как он тут оказался? Он же только что был в подвале с матерью и Бимкой…

Ваня зажмуривает глаза в надежде отогнать нечаянный кошмар. Открывает. Светильник, кафель, капельница. Точно! Этот журавль называется капельница! Значит, он в больнице?

Пробует приподняться и обнаруживает, что поперек груди, прямо поверх тонкой простыни, надежно прижав тело к жесткой кровати, тянется прочная широкая перепонка. То ли резиновая, то ли брезентовая. Таким же ремнем прижата левая рука.

Его привязали? Зачем? За что?

Он скашивает глаза вправо, пытаясь разглядеть путы на правой руке. Однако там брезентовое кольцо мирно болтается на штанге, ничего не удерживая. То есть правая рука свободна? Она просто болит, ведь черный саданул ее ножом. Потому и не хочет слушаться! Сейчас он заставит ее действовать, чтобы хотя бы вытереть жутко саднящие от света и слез глаза.

Странно, ни пальцы, ни кисть не чувствуются вовсе. И локоть. Левый – вот он, костяшка упирается во влажный металл. А правый?

Ваня медленно ползет глазами по линии плеча, автоматически отмечая его странную пухлость. Там где должен быть локоть, взгляд обрывается, потому что заканчивается выпуклость. А дальше – ровная гладкая пустота. Простыня есть, а под простыней – ничего.