Текст книги "Несколько рифм. Сборник стихотворений"
Автор книги: Ринат Хайруллин
Жанр: Поэзия, Поэзия и Драматургия
Возрастные ограничения: +12
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Ода единственной
О любви я мечтал когда-то
В восторженных ранних годах,
И надеялся встретить взаимность
В далёких чужих городах.
Наивен я был, глуп и молод.
Беззаконничал, пил, и гулял.
Лез в чужое, сходился, женился.
Изменяли, и я изменял.
И однажды, отравленный знаньем,
По-прошествии многих лет,
Я сделал безрадостный вывод:
Взаимной любви просто нет.
Не бывает такой в природе
Равноценной, где ты и тебя.
Невозможно быть страстно любимым,
Столь же страстно в ответ любя.
Кто-то больше всегда, кто-то меньше.
Кто-то любит, но не любим.
А кто-то любить позволяет
Себя, утешаясь иным.
И поверив в отсутствие счастья,
Перестал я искать идеал.
Но внезапно, стремительно, страстно,
Идеал мой меня отыскал.
Та, что грезилась мне ночами,
И которую не заслужил,
Обернулась, пожала плечами,
Улыбнулась, спросила:"Как жил?"
А я и не жил, родная!
Я в потёмках блуждал, крепко спал.
Приспосабливался, суетился,
Злобен был, звёздной славы искал.
В каждом дне находил свои смыслы,
Впрочем зная уже – смысла нет,
Ни в пустой холостяцкой жизни,
Ни в славе, ни в звоне монет.
А вот надо же – ты появилась,
И всё изменилось враз,
Когда утонул я впервые
В бездне твоих чёрных глаз.
Теплотой и любовью лучатся
Два портала в иные миры.
Чистой радостью томно искрятся,
Бесконечно родны и добры.
Мне приятно читать твои мысли,
Зная, спросишь о чём наперёд.
Я в восторге, что рядом с тобою,
Наш завтрашний день грядёт.
День, где нет места печали,
Ровным счётом где всё на двоих.
Где любят не за медали,
И места где нет для чужих.
Не пишу…
Не пишу. Не писал, но потребность… Час.
Чувства, эмоции в рифму – класс.
Память – отрада. Отрава. Соль.
ПрожИто. Разбито. Забыто… – боль.
Нужность, любовь и признание – честь.
Прозябанье, забвенье, задворки – жесть.
Тело – тюрьма. Заточенье. Острог.
Одиночество – пытка. Расплата. Итог.
Надежды – обман, а сердце – глупышь.
Счастье – летучая черная мышь.
Опыт – союзник, советчик и друг.
Родился, развился, скончался – круг.
Воспоминание
Осень морозною свежестью дышит.
Красок палитра радует глаз.
Ветер лениво ветви колышет,
Воет печальную песню о нас.
Ты далеко. В засыпающем городе
Кто-то, наверное, рядом с тобой,
Дерзкий и смелый в безудержном голоде.
Ты с ним нежна, и довольна собой.
А помнишь ли ты ту весну и то солнце,
То, что светило в тот день и тот час?
Тот перекрёсток, что так случайно,
И так красиво свёл вместе нас?
Нет, ты не помнишь …
Да и лишнее это.
Ведь жизнь так прекрасна, и осень нежна …
Будут другие вёсны и лета,
И наша весна никому не нужна.
Всё это мысли о жизни той прошлой,
Осень сейчас, и тех дней не вернуть.
Просто взгрустнулось сегодня немножко.
В стихах захотелось душой отдохнуть.
Выбор
Попробуйте воспрянуть духом,
Когда ВСЁ плохо вон из рук,
Когда во рту от злости сухо,
На слабость, взявшуюся вдруг.
Работы нет, и денег нету,
С жильём напряг, и нет подруг.
И ненавидишь белый свет ты,
За тщетность творческих потуг.
Себя считаешь ты талантом,
Но говорят, что ты лишь ноль.
Сомнения, тупым педантом
Привитые, всё чинят боль.
Тоска, хандра и безысходность -
Вот следствие чужих идей.
Найти не можешь превосходность
Себя, над толпами людей.
Ищешь забвения в бутылке,
Но от себя не убежать.
Да, ты надломлен. Да, ты на развилке,
И выбор есть – сломаться, или ждать.
Не факт – дождёшься ль, но «сломаться»
Не принимаешь, не привык.
Так в чём же выбор? – Разбираться
В себе самом. И в землю штык.
Неизбежность
Ах, юности годы – мятежный порыв.
И дни скороходы, счастливый мотив.
Живём, и не видим всей прелести дней,
Лишь только мечтаем о море огней.
Играем, гуляем, танцуем, поём…
А дни безвозвратно бегут.
В лихом безрассудстве не думаем мы,
Что юности годы пройдут.
И лишь на исходе, вдруг вспомнив тогда,
Оглянемся мы, и всплакнём.
Поймём, осознаем – какая беда,
Что годы сгорели огнём.
Жестокий ринг
Четыре каната,
Брезент под ногами,
Противник в нейтральном углу.
Тебя «положили», и свет пред глазами
ЗамЕнен на темную мглу.
Ты силишься встать,
Но руки чугУнны,
И ноги, как вата мягкИ.
И кажется нету на свете той силы,
Способной поднять кулаки.
Но сердце отважно,
И воля к победе возносит тебя над собой.
И ты поднимаешься – разум затменен,
Но все же ты вновь продолжаешь свой бой.
Какое же сладкое слово «ПОБЕДА»!
От счастья в груди замирает, и жмет.
Кто не был ни разу избит, и повержен,
Тот сладости этой совсем не поймет.
Татьяне Г.
Вот тебе и «стукнуло» 18 лет.
Это в жизнь огромную пропускной билет.
Всё, что было прежде – помни, не забудь.
Запасись надеждой, долог будет путь.
Путь к мечте заветной (ЕСЛИ ОНА ЕСТЬ),
Сколько будет трудностей, преград – не перечесть.
Не страшись ты этих будущих преград,
Будешь их бояться – не достичь наград.
Ты теперь уж взрослая, и тебе решать,
Будешь ты проигрывать, или побеждать.
И вопросом вечным «быть, или не быть»
Не томись заранее – нужно просто жить…
На вопрос ты этот не ищи ответ,
Ведь тебе всего лишь 18 лет
Правообладателям!
Это произведение, предположительно, находится в статусе 'public domain'. Если это не так и размещение материала нарушает чьи-либо права, то сообщите нам об этом.
