Текст книги "Не жалей. Баку, встречай меня. Я тоже рад встрече…"

Не жалей
Старый город, встречай меня. Я тоже рад встрече.
Руслан Бакинберг

© Руслан Бакинберг, 2016

Фотографи Сабир Маммадов

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть I

Уходят лица, дотла сгорает как свеча ещё одна твоя страница.

Фотографии и память, всё что осталось, Это история писалась Богом, но не читалась

Книга скорби, написанная кровью смертных…

Самир А.

Москва – наши дни

На улице уже слегка похолодало, а на душе все ещё кружатся летние дни. – Куда меня снова занесло? – Выдуманный герой прошлого времени все ещё кружит в моей голове. Я здесь не для того, чтобы спорить или играть против своего эго. В одной руке обычная шариковая ручка, а в другой ключи от автомобиля. Рядом со мной помелькает детский смех. Чумазый малыш, улыбаясь, бежит по улице, видимо он так радуется поздней зиме. А ведь только неделю назад сидя с кружечкой чая у окна я встречал новый год. Видимо мой мир не хочет осознавать, что зима есть и ей ещё править три-четыре месяца. Разглядываю стоящий перед собой пятиэтажный дом, на мой взгляд, расположение дома оставляет желать лучшего. – Где же тут играют дети? – Весь двор состоит из автомобилей и больших мусорных контейнеров. Без фанатизма к новостройкам, верю, что через пару лет, руки добрых рабочих людей дойдут до этого двора и построят хорошие детские площадки, но к тому времени кружащийся малыш вокруг меня, будет учиться в школе, и бог знает, как сложиться его жизнь. Может после школы он взлетит по карьерной лестнице высоко и упадет или не взлетит вовсе. Может, откроет студию звукозаписи, прославится и покончит жизнь самоубийством? Точно так же как тип, к которому я приехал со своими вопросами. А может он спился и умер и о нем все забыли. Сидя в интернете на форуме hip-hop.ru, заметил, что прошелся слух, что его нет в живых, решил убедиться в этом лично. На самом деде его учесть или его жизнь меня особо не интересовала, к ушедшему у меня были свои вопросы личного характера, я искал своего человечка, человека, который круто изменил мою жизнь. Человека моего времени, моего мира. Но увы искать через того, кого нет в нашем мире, мне не по силам. У меня часто бывает такое чувство, будто скучно, нарушая свою тишину, ищу то, чего мне нужно, а как нахожу, делаю себя счастливым.

Жизнь должна быть интересней, как песни, загруженные вперемешку в плеере автомобиля. Вот и я здесь, гонюсь за интересом. Ещё несколько минут назад, я был на втором этаже, не думая позвонил в звонок, мне открыли. Лучше бы этого не делал, буду пару недель винить себя за это, ведь я напомнил матери о кончине её сына, Мать это святое, а любовь матери к своему сыну – это больше чем построить дом, открыть фирму или выиграть олимпийскую медаль. Это почти 9 месяцев зарождения жизни внутри женщины, в утробе. А тут нарисовался я со своими дурацкими вопросами о человеке, которого я даже вживую-то не видел. Извинившись, раз десять, поблагодарил мать, потерявшую сына и удалился. И вот я здесь, около своей машины, смотрю на ребенка, который радуется просто тому, что бегает. Побежать бы и мне с ним, но не могу, я не тот, совсем другой.

Блокнот так и остался в кармане, доставать его не пришлось. Хотел записать ответы на вопросы, которые мне бы помогли в моих дальнейших поисках. У блокнота, нет никакой таинственной истории, его подарил мне один Бакинец, который учится со мной в университете. За 5 лет обучения, так и не смог понять, что же это за нация такая, «Бакинская». Могу на пальцах посчитать своих знакомых из Баку, все они бегут по своей жизни, будто оголенному электрическому проводу. Всегда осторожны и мнительны ко всему, что их окружает. Из года в год, мой Бакинский одногруппник пытается вспомнить кто он, откуда и что заставило его уехать из своего города. В чужой стране, будто в чужом доме, можно забыть кто ты, и что ты делал ещё вчера. Сегодня он ничего не помнит и просто смотрит вдаль. Никто не знает кто он и откуда, может завтра его и вспомнят, но не сегодня. Но уверен, что он, как и каждый из коренных жителей «Старого города» хотел бы проснуться с видом за окном на берег Каспийского моря, и мыслями соединиться с городом между годами, проведенными в Москве.

Сел в машину, завел двигатель, в плеере новый альбом «Птахи», играет один из моих любимых треков – Рубины. Недавно был на автограф-сессии, на ней же прошла презентация нового альбома. Обычно приходится, слушать что попало, но альбом ждал давно, до выхода считал дни. Сделав немного по громче музыку, решил развернуть машину и выехать из двора, но услышал стук сзади. В боковом зеркале увидел ту самую мать, которую сегодня я побеспокоил, выключив музыку, я вышел из машины

— Что случилось мать? – обратился к женщине

– Постой, постой, я кое-что нашла – держа в руках толстую тетрадку отвечает она.

— Что это?

– Это вроде дневник того человека, которого ты искал, я его нашла у сына на студии, когда забирала его вещи из студии. Она мне ни к чему, думаю тебе пригодиться. – протягивает мне тетрадку. Я был удивлен до чертиков. – Спасибо больше, думаю и в правду мне это пригодиться – Ничего не ответив, женщина в быстром темпе направилась к своему подъезду. Снова сажусь в машину, и с интересом открываю первую страничку. с обратной стороны потертой обложки, вычитываю – Это история писалась Богом, но не читалась. Я узнаю эту строку… никогда не любил быть хозяином чужой судьбы, вычитывая чужие дневники, но не сейчас. Мою загруженность сбил телефонный звонок. Звонил Артур, близкий друг, без которого последние два года хоть как-то смогли стать интересными в моей жизни.

– Алло.

– Рус, здарово, ты где?

– Я тут недалеко от Войковской, а что случилось?

– Может вечером, свидимся где-нибудь на Арбате?

– Без проблем, во сколько ты освободишься?

– Я освобожусь через четыре часа. Позвоню, как выйду с работы.

– Договорились, я все равно свободен, выеду прямо сейчас, встретимся как обычно в «DD».

– Окей, ну все давай.

Вот так, все довольно просто, развернулся и выехал из двора. К счастью без лишних пробок, доехал почти за час до Арбата, обычно на Дмитровском шоссе можно наткнуться на жуткие заторы на дороге, это связано с постройкой новых метро, бывало, приходилось сидеть от часа до двух в этой пробке от кинотеатра «Ереван» до Савеловского метро. Взяв собой тетрадку, оставил машину напротив нашей любимой кофейни – «DD». К моему удивлению, мест для парковки было достаточно. Днем, в кофейне почти никого не бывает. Попросил у девушки за кассой пару пончиков, чай и уселся в первом зале, в углу. До встречи с Арчи, оставалось ещё три часа.

Наконец-таки создал для себя уютную обстановку, и вот настал тот самый подходящий момент, когда я могу начать читать дневник. Вид у «зеркала души» слегка потрепанный и следы пыли на обложке до сих пор дают о себе знать. Видимо долгое время пролежал где-нибудь вдали от людских рук. Снова раскрыл тетрадку и решил всю её пролистать, некоторые странички были сильно пожелтевшими, попадались запачканные листы, видимо что-то проливали на дневник, и причем неоднократно. Средь убитых страниц, я нашел фотографию, сделанную на «Polaroid». Фотография сохранилась лучше, чем дневник, на ней были изображены трое ребят на фоне какой-то крепости, причем один из них сильно напоминал мне того, кого я ищу, ведь дневник принадлежит ему, значит и на фотографии видимо он. Несмотря на то, что фотография сделана давно, я смог узнать автора дневника. На обратной стороне фотографии был указан только год – 1998. Девяносто восьмой, а ведь тогда мне было всего восемь лет. Обычный восьмилетний ребенок с беспечными мыслями посещал школу с портфелем на спине. После школы, как и обычные школьники, приходил домой, обедал, пытался сделать быстро уроки и бежал на улицу, мне не важно было, что вешают по радио или по телевизору. У меня тогда не было ни компьютера не интернета, все, что нужно было мне это провести вечер с улыбкой на лице, резвясь на улице, бегая с одной стороны улицы на другую, гоняя футбольный мяч за домом. Это сейчас все по-другому, в моем мире нет футбольного мяча, той улицы, тех ребят. Да и забыл, когда в последний раз звонил своим приятелям из моего детства. Раньше было все просто, достаточно было подняться и постучать в дверь друга и просто спросить – А Алеша дома? Людей, которые могут по-простому зайти к тебе домой, чьи телефоны и адреса до сих пор в памяти до гроба, их от силы несколько человек.

За стеклом чуть подальше от кофейни мелькают люди, автомобили высокого класса жмутся в пробке. Черт возьми! Над городскими крышами Москвы все-таки 21 век. В этом городе время никогда не останавливается, если остановишься, оно прижмет тебя к стене и проглотит целиком. Люди постоянно о чем-то говорят, бегут и спешат. Кто-то сбит или отдыхает. Каждый ищет свой способ выживания в этом городском миру. Каждый раз говорю себе – «Парень все в этом мире сбудется» – главное не терять равновесие и идти по своему пути, не сходя с него. Если город стар, то взгляд его на мир точно молод. Шанс всегда есть, главное не затеряться в толпе. Уловил московский темп, это значит, что нашел средство выживания. Не представляю свою жизнь без этого города, родиться здесь, прожить и умереть счастливым человеком это все что мне нужно. Получить статус москвича, не так уж и трудно. Достаточно, купить или снять квартиру, поступить в университете или в колледж, переехать в общежитие, получить прописку, этого достаточно. Но родиться «москвичем» это другое. Знать местоположения и называния десяток районов, но любить какой-то из них один. Это обожать шум мегаполиса, и не замечать его за окном. Это уехать за тысячу километров далеко и понять, что ты скучаешь по дому, по его улицам, по ночному Арбату.

С автором рукописи, которая сейчас в моих руках, я уже давно ищу встречи. Неоднократно спрашивал себя – Что я ему скажу? Здравствуй? Благодарю тебя за твои тексты – Однако сейчас, есть малый шанс узнать его немного и быть может получиться ответить на некоторые вопросы, которые крутятся в моей голове?

1

Девочка не плачь, вытри слёзы,

Ведь это лишь 5 месяцев страсти,

5 месяцев любви

Что разрываем на части все фотографии

Все подарки теперь лишь память

О тех моментах, когда мы с тобою в любовь играли,

Но что случилось, и кто виноват,

О том, что просто в один миг

Оборвался канат нашей истории, нашей игры

Нашей с тобой битвы за право друг на друга

Где ревность была нашим лучшим другом, Но вспомни другие времена, Ночные звонки что продолжались до утра, Шампанское и свечи – Первый наш рассвет, Первый поцелуй – Когда сказала ты мне «Нет»

Я всё помню

И мне становится немного грустно

И на душе как на войне теперь темно и пусто, разбиты чувства

Я разлетаюсь на куски от печальных глаз и от тоски.

Самир А.

08:00 по Бакинскому.

Каждый раз обещаю себе, что буду пить столько, чтоб помнить событии предыдущего дня, но, увы, в этом случае я слово не сдержал. Бедная моя голова, она убита мыслями о сегодняшнем дне, но физически я осознаю, что остаток алкоголя в моей крови не даёт мне полного контроля над моим телом. Уверен, что ночь удалась не хуже, чем предыдущие, так как аромат габбаны, который исходил от постели, предавал мне уверенность, что хозяйка от которой исходила благовоние, не дурна собой. По крайне мере этот запах влёк меня к продолжению просмотра сновидений. Люди часто видят сны, я их уже не вижу в течении года, вся моя жизнь – это сплошной сон, который, когда ни будь, закончится, и я быть может, проснусь. Но если бы, эта головная боль, заставляет меня думать иначе.

Кто-то копошится в коридоре и делает это, причем громко, что это стало меня жутко раздражать и голова начала еще больше трещать. Эта «кто-то» заходит ко мне в комнату, а я все еще притворившись спящим, слушал, что она бормотала себе под нос. – Где эта чёртова помада?! Ты её не видел? – громко донеслось из коридора. Какая к чёрту помада, чтоб ты провалилась под землю, меня достал твой голос, забирай свои вещи и вали скорее из моей квартиры, это было единственное, что приходило в мою голову. После всей суеты, доносящейся из коридора, я услышал щелчок двери, всё было как в тумане, некая дама ходила вокруг меня и всё время бормотала, что ей попадёт от отца, меня это начинало напрягать, но на гнев не хватало сил, всё было как во сне.

– Милый, я побежала, вечером знаешь, где меня найти… пока.

Расслышал я кое-как. – Да, да, хорошо… – Ответил я, – как всегда на том же месте.

10: 00 по Бакинскому.

Телефонный звонок, это было единственное, что меня тревожило, на данный момент, он трезвонил уже довольно долго. Личность, звонящая на мой номер, видимо была весьма назойлива. Я лениво потянулся к трубке, она находилось справа от моей кровати на комоде. Не успев преподнести к уху трубку, как услышал знакомый голос девушки.

– Аллооооо. Я знаю, что ты дома. Ответь мне.

– Да, я слушаю.

– Что значит, ты слушаешь?! Ты где был?! Я тысячу раз звонила вчера. Где ты был всю ночь?

– Кто это?!

– Как это кто?! – после этого вопроса, я лишь слышал протяжные гудки.

Спустя несколько секунд, телефон зазвонил снова, подняв трубку, я понял, что ничего хорошего в свой адрес не услышу, минуты пять в трубку кто-то кричал и кряхтел, выражаясь неприличными словами, после чего я преподнёс трубку ко рту.

– Снова ты… Послушай, мне всё равно, что ты думаешь, я провёл время не плохо, и мне было хорошо и без тебя, можешь положить трубку и идти на все четыре стороны. Удачи.

Жизнь научила меня, быть умнее, я не шёл на нудные перемирия с девушками, если что-то не устраивало меня, я отходил или заставлял насильно отходить от меня. Мои мысли, погрязли в раздумьях о легкодоступных дамах. Чем больше я посвящаю свои мысли им, тем больше я погружаю себя в эту трясину. Раньше, я был совсем другим, мыслил совершено иначе, сегодня же, мне наплевать, что творится в душе у каждой, и наплевать на пустые чувства, слова и обещания. Я не любил, никогда. Дамы разных наций, повадок и действий, их было много, настолько много, что моих мыслей было недостаточно для выбора той единственной, а сегодня одно забвение и надежда на будущее…

Вечерами я играл в любовь, в любовь на выживание, моя страсть к дамам, была словно динамит, от переизбытка огня мой мозг сходил с ума от запахов дорогих духов, пышных волос, стройных ног, я получал экстаз от одного их вида, цеплял их роковым взглядом, я закидывал на них сети любви, играя с ними в нежности, оказывался с ними в постели один на один, только вдвоём, всю ночь любовь пылала свободно в комнатах и так от утра до утра. Не было ни каких глупых ссор после очередного секса, ни имён, ни номеров, девушка на ночь, не единственная, а одна из тысячи ночей. Я проводил время с ними и только.

Голова всё ещё продолжала гудеть. Это боль была просто невыносима, я резко привстал и выбежал из комнаты, направился на кухню. Поиски таблеток, ни к чему не привели. Зато нашлась бутылка Шотландского скотча. Немедленно открыл эту волшебную бутылку «Ригала» и сделал несколько бушующих глотков. После чего, ощутил, как вся сущность из бутылки передалось в меня, тепло сразу же нагрянуло до самых пяток. «Каааааайф»: Этот аромат позднего лета и мёда, просто унёс меня с ног, а сам вкус напоминал свежие яблоки с оттенком мёда. Алкоголь, моя слабость, только с ней, я могу быть более разборчивым.

Недавно открыл в себе талант, когда отрываюсь от дел, за хорошим стаканчиком выпивки, мне не плохо, получается «класть строки на бумагу». Пишу стихи, о жизни, о близких мне людей. А вот о любви ещё не доводилось, некому посвящать строки о любви. Всё что нужно было мне сейчас, так это немного поспать, я вернулся обратно в комнату, но уже не один, со мной была моя верная подруга, золотистая бутылка виски. Я с лёгкостью упал на кровать, которая пропахла вчерашними буйными фантазиями и любовными интригами.

– О, мой бог. Как же я устал. – Сказал вслух и немедленно уснул.

2

Вот уже полгода тебя нет, и будто свет погас в нашем окне.

Ты был в нём – лучик света во тьме,

Проблем и вечных нервотрёпок

Но так сложилось судьба – не избежал стальных решёток…

Твоя дочурка не забывает тебя там, Всё постоянно узнаёт, когда вернётся папа к нам. Растёт не по дням, а по часам, малыш

Уже умеет читать вслух сама все свои книжки. Твоя мама пролила тонну горьких слёз. Никак не может поверить и не находит мир всерьёз

Ничто не может успокоить: ни аспирин, ни валидол.

Никто не в силах понять, ведь очень скоро Рождество.

Зажгутся тысячи огней

И звёзд, и если ты ещё не выйдешь, одна из них будет твоей…

Держись, парень, будь веселей, Если только бог даст, будет много светлых дней. Только верь, будем рядом. Изменят свой цвет небеса, И вернутся тогда наши былые времена

Навсегда, как и раньше.

Самир А.

09:00 по Бакинскому

Дописав последние две строчки, я аккуратно вложил письмо в конверт. Писать, что-либо другое сейчас просто опасно, в стране проходят репрессии, в любое время могут зайти, и докопаться до любой строчки в письме. Пока оно дойдёт до заключённого, успеет быть перечитанным сотни – тысяч раз, через многие руки пройдет послание и быть может, даже и не достучится отправителю. Я верю в лучшее, надеюсь, что моё письмо донесётся до уст товарища, которому сейчас нелегко.

Руслан Ошеров был Бакинским евреем, его отец Юсуф Ошеров, начинал с мелкой лавки книг, что приносило ему хороший доход, позволив, после чего устроиться, работать в книгоиздательстве. Многоуважаемые люди, знали отца Руслана, как очень хорошего и доброжелательного человека, к семье Ошеровых в Баку относились весьма уважительно.

Затем Юсуф открыл свою типографию. Ещё мальчиком, Руслан работал у своего отца, именовался печатником. Ровно два года назад, Руслан женился на своей одногруппнице – Лейле. Тогда он учился на третьем курсе филологического факультета в институте им. Ахундова. В скором времени у них родилась дочурка, назвали её Тамарой, всё вроде бы шло неплохо, пока государство не вторглось во владения Ошеровых, всё то, чем дорожил отец Руслана, у него отняли. И из типографии сделали обычный обувной магазин. Сердце Юсуфа, не выдержало, сердечный приступ забрал отца. Руслан сильно изменился, нужно было кормить семью, ушёл на улицы, где распространяли «белый». За распространение и получил свой срок. На улицах кому-то везёт, кому-то нет. После всего этого, о фамилии Ошеров, все быстро забыли, его матушка до сих пор живёт на успокоительных. Срок это лучшее для друга, бывает из улиц и не возвращаются, идёт борьба между группами распространителей или же полиция безжалостно отстреливает барыг11
  Человек занимающийся куплей – продажей. Что-то покупает по одной цене, а продает с астрономическими накрутками. Наживаются на ажиотаже к тому, что продают.


[Закрыть]. Руслана взяли во время передачи товара, кто-то на него настучал. Кто выдал друга полиции, выяснить это так и не удалось. Скорее всего – это были конкуренты, у Руслана был талант, находить новых покупателей, он целыми днями проводил время на улицах, всё старался для семьи, но никто кроме его близких друзей об этом не знал. Мать Руслана, Офелия Ошерова, продала все свои ценности и украшения, на вырученные деньги не удалось избавить сына от срока, ну укоротить всё же получилось. Вместо 7 лет обещанных, Руслан получил 4 года.

После того, как посадили друга, я сам перестал заниматься подобными делами. Продажа наркотических веществ, приносила большую прибыль денег, но сквозь временные промежутки, уносила молодых ребят на тот свет. Нас могло ждать что угодно, все мы смотрели в никуда, но видели свет в своих делах, голова была забита лишь работой и только. Возвращаясь, домой, я наливал себе стопку водки, утолял свою жажду и сквозь мысли возвращался в свой мир, где есть только плохие ребята. Жутко вспоминать то, что было тогда. Год за годом мы становимся старше, мысли в голове не обходят меня и сейчас, но понимаю, что старые дни позади и есть к чему стремиться на сегодняшний день.

3

09:15 по Бакинскому

Стук в дверь. – Кого, теперь занесло ко мне? – брякнул я.

– Любовь всей твоей жизни ждет, пока ты откроешь дверь – с наигранной интонацией раздался знакомый голос, и он заставил меня улыбнуться. Открыв дверь, я увидел, статного парня. Зовут его Фарид, в переводе с арабского – редкостный, редкий. Он был высокий….

Мы с ним очень сильно различались, что внешне, что внутренне. Один взгляд Фарида чего стоил, если я брал девушек, своей жесткостью и прямотой, то Фарид же, наоборот. Добрый парень, всегда подержит, во всем можно на него положиться. Дружим мы с ним с маленького возраста, вместе в школу ходили, вместе поступили в университет. Самый близкий и единственный на воле друг. С самого детства росли во дворе вместе. Вместе поступили в университет на один и тот же факультет, но это скорее была моя инициатива при выборе специализации. Фарид всегда поддерживал меня в любых ситуациях и даже в тех, где я мог бы выйти не правым. Он единственный человек к кому у меня есть доверие в этом зло-несущем мире.

– Здравствуй брательник – хлопнув меня по спине, Фарид умчался в комнату и с лёгкостью разлёгся на кресле.

– Культурно ты приветствуешь друга, ничего не скажешь Фара.

– «Культурный», ты в курсе, какой сегодня день? – наморщил лоб Фарид – Сегодня пятнадцатое сентября, учёба уже началась, а сколько девочек новеньких, ты знаешь?!

– Хех, какие девочки Фара?! Я второй день никак не могу просохнуть, вот Руслану начиркал письмо – взял письмо со стола и передал другу.

Фарид достал письмо и тщательно начал перечитывать его. – Ты прямо Достоевский, в придачу ещё бы зарисовки сделал.

Ты это можешь, – ухмыльнулся друг, прочитав письмо, адресованное нашему общему другу. – Мне его не хватает… помнишь, как я встречался с замужней женщиной и даже не знал о существовании ее мужа?

– Как же про это можно забыть? Мы же с Русланом пошли на разговор с ее мужем… как ее там звали?

Сейчас вспомню… – начал судорожно перебирать имена женщин… Задача была сложной, так как в голове было десятки имен и лиц…

– Ну, что вспомнил? – с умным видом спросил, Фарид.

– Это я должен вспоминать или ты? Она же грузинка была? Тамара, нет?

Образ стройной девушки начал вырисовываться у меня в голове. Длинные темно-русые волосы, зеленые глаза, узкий таз и пышная грудь.

Тамара – была воплощением настоящей грузинской женщины, хваткой, мужественной, в какой степени гордая девушка, но иногда незаметно флиртовала с мужчинами, одним только взглядом или жестом. Мама умерла, когда Томе было 7 лет, от пневмонии, а отец взял себе вторую жену и отправил дочь на воспитание к своей свекрови, а сам продолжал жить уже с новой молодой женой, забыв о существовании дочери. Бабушка Тамары, Нино Гамидовна, была дочкой азербайджанца, который влюбился в грузинку и построил с ней семью. После смерти отца, Нино Гамидовне, матери и брату пришлось переехать в Грузию, так они и остались жить в маленьком городке под Тбилиси и в этот маленький городок, как раз-таки переехала и сама Тома, где и встретила Шоту.

Её муж, Шота Адамия, происходил из богатой и влиятельной семьи, но, когда он сообщил своим родителям о своем выборе, они поставили ему ультиматум, либо семья и деньги, либо девушка и нет денег. Он, конечно, подумал, что это старый метод шантажа, чтоб сын отошел от временной эйфории, а он пошел вперекор своим родителям и украл Тому, которая даже и не думала о данном человеке, а уж тем более о замужестве за него.

Выбор юноши, был всего лишь азарт и временная влюбленность в красивую недоступную девушку. Когда он увидел, что его знакомый, по совместительству партнер по бизнесу бегает в женский техникум, то решил проследить за ним и увидел, как ворковали двое влюбленных. Соперничество к Давиду у него еще с детских лет возникло. Все, что хотел Давид, но не мог приобрести, на следующий же день появлялась у Шоты, так и с девушками. Вот и Тамара, стала объектом желания и по большой степени, он ее украл назло Давиду. Но, как и следовало ожидать, чувство быстро остыли к девушке, то, что из-за нее его лишили всех привилегий, начала, расти злоба. Шота спился, заработал цирроз печени, попал в больницу и тогда родители дали о себе знать и пришли на помощь к своему сыну, все вернулось на круги своя, но отношение его к Томе стало еще хуже. Он стал бить ее за то, что девушка не могла, выносить ребенка, и происходили выкидыши. Все это происходило из-за несоответствия группы крови. Из того, что у нее отрицательный резус крови, а у него положительный то плод просто не приживался. И тогда-то и она решилась на побег.

Она сбежала от своего мужа и спряталась в соседнем государстве.

Ни я, ни Фарид, а уж тем более ни Руслан, не догадывались о том, что у нее мог быть муж. Маленькая и хрупкая девушка, на деле оказалась сильной и волевой натурой. Свой побег она планировала полгода, подрабатывала шитьем втайне от мужа. Выкрав свой паспорт, и не упустив хороший момент, она и исчезла из страны, сев на автобус маршрутом, Тбилиси – Баку. Она и не догадывалась о том, что он будет ее искать и в скором времени найдет.