Текст книги "Философия души"

«Как улицы с утра пусты…»

 
Как улицы с утра пусты
В них отражения серы
Люди не носят хвосты
Накручивают нервы
 
 
Грязного асфальта
Размытые дороги
Вот бы не замечать
Какая ночь долгая
 
 
Не возвращаться вновь
Не звать былой разлуки
Что нам подарит ночь
Все перемены не от скуки
 
 
Смотреть теперь по-новому
Или остаться прежним
Как будто льдом мы скованы
А под цветной одеждой
 
 
Обычные самые люди
Лишь смена даты
Подразумевая подспудно
Другое будет завтра
 
 
А улицы кристально пусты
Безудержно серые
По квартирам весь стыд
Целы торты и консервы
 
 
Расставить бы значения
Чтобы был выверен эталон
Всё выглядит плачевно
Но это апатия, а не зло
 

13:09 01.01.2023

«Время капает быстро…»

 
Время капает быстро
Солнце светит ярко
Как незаметно выросли
И уже дарим подарки
 
 
Вроде бы заметен
Чтобы тень не отбрасывать
Гонит меня ветер
А я не люблю когда ясно
 
 
Судьба не записана вперёд
Лишь в окончании мемуары
Корабль разбивается о лёд
Не возвращаясь к причалу
 
 
Время неумолимо бежит
Отбивает чечётку
Какой широты твоя жизнь
Не рви ты глотку
 
 
Солнце сейчас проявилось
Став более заметным
Чтобы между всеми людьми..
Искоркой были согреты
 
 
Что нам ещё не хватает
Чтобы всё обрисовать
Истина самая простая
Сама подбирает слова
 
 
Как время не остановить
А солнце слишком яркое
Возможно мы и не могли
Себя нести и не отталкивать….
 

14:14 02.01.2023

Яна Варшавская

Поэтесса, писатель и художник. Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения. В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге. Член Российского и Интернационального союзов писателей. Член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Лауреат Международного поэтического конкурса «Золотая строфа». Лауреат II национальной литературной премии «Писатель года» (2013). Является автором восьми книг и соавтором в более чем семи десятках авторских сборников. Лауреат Московской, Лондонской премий, также имеет титул «Дама фантастики и детской литературы» за 2020 год по результатам конференции «РосКон». Награждена медалями и дипломами.

Почувствуй край…

 
Почувствуй край – его дыхание…
Душа оборвалась внутри?!
Так и твоё в любви признание —
Пожалуйста, не говори…
Почувствуй край – его скольжение…
Ты слышишь, сердце замерло?!
Вот так бывает с отражением:
Сначала ты, потом стекло…
Почувствуй край – его движение…
Ты спасся? Но едва-едва;
Так ранит первое сближение,
Так манят нежные слова…
Почувствуй край – необратимость,
Его невидимый баланс…
Всё это так и не случилось —
Ты выдумал: любовь и нас…
 

Не казни меня неизвестностью

 
Не казни меня неизвестностью,
Ожиданием не казни,
Осудив на докучливо-пресные,
Суррогатно-серые дни…
Дни, в которых один лишь вакуум
И раздавлена тишина,
Вместо слов я пишу каракули,
Во Вселенной совсем одна…
Не казни неопределённостью,
Равнодушием не казни,
На любовь осудив влюблённостью,
Сердце раненое возьми…
Я отдам его без колебания,
Без намёка на то, что ты
Должен мне за скитания
Бедной моей души…
Не казни меня неизвестностью,
Ожиданием не казни,
Осудив на такие пресные,
Бесконечно-тусклые дни…
 

Мне не хватает общих снов…

 
Мне не хватает твоих глаз
И взгляда лёгкого касания
Вчера, сегодня и сейчас…
Душа замёрзла в ожидании.
Мне не хватает твоих рук,
И губ, и тихого дыхания…
Чтоб невезенья круг замкнув,
Из круга вырваться отчаянья…
Мне не хватает нежных слов
С твоими дерзкими намёками,
Мне не хватает общих снов,
В которых мы не одинокие.
Мне неуютно без тебя:
Без времени и без названия
Вращаясь, падает Земля,
Сорвавшись после расставания…
 

Нам достались такие роли…

 
Золотые страницы листьев
медным почерком исписав,
не смолкает дождь. Будет литься,
но не смоет печаль с лица…
Дождь подарит осенние главы
в незаконченный наш роман,
занавеска на окнах станет
как кулиса в театре драм…
И скамейка в промокшем парке,
дожидаясь прихода пар,
словно кресло в дождей театре…
Как бы ни был театр стар!..
Нам достались такие роли:
их играть ещё и играть…
Дождь, не плачь! Аплодируй стоя!
Рано, слышишь, нам умирать!
 

Денис Васильев

Денис Васильев родился в 1976 году во Владивостоке. Вырос в древлеправославной семье поморского согласия, но, будучи уже взрослым человеком, принял крещение в нынешней православной церкви. В свободное время занимается любимым творчеством – рисованием и письмом. В детстве автора отталкивала беллетристика: он не мог понять, почему люди мыслят так плоско. Обожал сказки Андерсена, братьев Гримм, Гофмана, сказы Бажова. В отрочестве прочел уйму классических произведений, а также Алоиса Йирасека. В 12 лет стал писать фантастические рассказы под впечатлением «Звездных дневников Йона Тихого» Станислава Лема. Позже стал параллельно сочинять мистические сказки и юмористические рассказы, а также юмористические стихи. В 16 лет у него начался переломный период – стал писать духовные строфы. Автор пишет стихи лишь в моменты вдохновения, иногда они приходят по ночам, что заставляет прокручивать строки у себя в голове, дабы не забыть. Ранее читал различную философию, включая Ницше, а ныне лишь каноническую православную литературу.

Участник литературных проектов «Наполненные смыслом», «География современной литературы», «Слово» издательства «Четыре».

«Глаза чудес, дарящих безвозмездно…»

 
Глаза чудес, дарящих безвозмездно
Тепло зеркал, – в них смотрится душа.
Зеркал небес, где видно неизбежным
В зов вечности походы совершать.
Тваримо все и даже твои мысли,
Не утекут за рамки бытия,
Взрыв мира улетает коромыслом,
Замрите все, струится лития.
И Бог на суд взовет гнездо,
Что схомутало время,
Решило все,
Младенческое темя,
Не отменяет речи Вечно Сущий,
А исполняет в преданность сердец,
Вкушайте, дети, Хлеб Насущный,
Что даровал по облакам Идущий,
Чтобы невесту уберечь.
 

«Душа так ранима…»

 
Душа так ранима,
Как птица, легка
Без лжи и без грима,
И нить так тонка.
Высокой Любовью
Хранима она
И жизнью иною
Без сна сплетена.
Как лист в залпе ветра,
Себе не подвластна.
Прогулка без грешного тела
Опасна.
Камнем на шее
Грехи на душе.
Чем ближе, тем злее,
Тем гибель вернее.
Над пропастью тлеют
Хранимые узы,
И тяжкие грузы
Висят на душе.
 

«Зарей спустилась благодать…»

 
Зарей спустилась благодать,
Струной натянута связующая нить,
Душа не наша, длани Господа ее придать,
И лед сердец лучами солнца разрубить.
И сказка верх возьмет, поправ реаль,
И чудеса заговорят своими языками,
Ждет верных гор седых хрусталь,
Которые стоят над облаками.
Здесь песни неземные зазвучат,
Близко зерно победы Света,
Предвечным Духом Он зачат,
Пусть будет облако Ему угодно это.
 

«Завет Любви проявится в стихах…»

 
Завет Любви проявится в стихах,
На небосводе серебром он воссияет,
А те, кто думают, что сердце – прах,
Мертвы, как тыквы, что лежат в сарае.
 

«Шопенгауэр сказал…»

 
Шопенгауэр сказал:
Считая неокрепшие умы,
Чтоб мыслей ты своих не распугал,
Не изучай то, что познали мы.
А я же говорю: не впитывай, как губка,
А отдавай прочтенному отчет,
Не чтите знаний Вы, к спасенью не ведущих,
А открывайте лишь Заветный переплет.
 

«Там к подножьям текут верховодья…»

 
Там к подножьям текут верховодья,
То угодные Богу угодья,
Песнопенья звучат хоровода,
Там сиянием ткется свобода
И уже не слышны голоса,
Призывающие отступить,
Не нужны нам уже тормоза
На мирское стекляшки закрыть.
И лукавству живя супротив,
В дым сжигая чужие желанья,
Прояви на Свету негатив,
Вверив вечности – правды познанье.
 

«Здесь царство обратилось в королевство…»

 
Здесь царство обратилось в королевство,
А трон из человеческих костей,
Неужто никому не тесно,
Где занят воздаяньем яблок змей,
Душа моя хранима на привале,
И Светлый Ангел не дает уснуть,
И вижу я в своем лица овале,
Как дьявол хочет ртом моим зевнуть.
Отрывок, как послание сюжета,
Который изливался за края,
Враг скажет: моя песня спета,
Но душу согревает лития.
Король всем раздает кюары,
Но мы не служим чуждым господам,
Сопричастить хотят овец козлиной каре,
Но смерть закопана и не вольна годам.
И рвется занавесь, что заслонила небо,
На сотни бесполезных лоскутов,
Провал из происков нелепых…
Где мне намечено, я, стало быть, готов!
 

Ольга Вологодская

Родилась 13 августа 1970 года в Вологодской области. Выросла и закончила школу в Костромской области, с. Павино. С 1988 года живёт в Крыму. Окончила Симферопольский государственный университет по специальности «история».

Всегда много читала, не думала, что начнёт писать сама. Но однажды дала слово сыну, что издаст книгу детских сказок, тех самых, что сочиняла для него перед сном. Так началась история Ольги как писателя. В сорок пять лет.

С 2020 г. член Интернационального Союза писателей и член Союза писателей республики Крым. В 2021 г. закончила курсы им. Чехова при Интернациональном Союзе писателей, в сентябре 2021 г. прошла 2-недельный литературный курс по детской литературе у Анны Никольской. Считает важным для себя овладевать литературным мастерством и далее.

Печаталась в сборниках «Современник», «Российский колокол», «Ковчег-Крым», крымско-татарской газете «Къырым». Участвует в фестивалях и обучается на мастер-классах.

«Виват»

 
Ты поклоняешься неведомым богам
И, возводя небесные чертоги,
Несёшь на блюде жертву в древний храм
И ждёшь обильной жатвы у порога.
 
 
Решаешь судьбы росчерком пера,
Переставляя шахматы в игре,
Кричит «Виват» безумная толпа,
На узкой балансируя доске.
 
 
Ты подчиняешь жизнь велению руки,
Творишь и издаёшь свои законы
И удивляешься, когда приходят дни —
Где ты один, своим забытый богом.
 

О странном

 
Кружимся мы в потоках измерений,
Что нас пронзают странною судьбой,
И умирает неизвестный гений,
Что убоялся встретиться с собой.
 
 
Надвинется из мрака сновиденье,
Прижмёт к подушке душащей рукой,
Я прохриплю в ответ стихотворенье,
Перекрестившись мысленно душой.
 

Земфира

 
Мне век железных кораблей
Размоет жизни очертанья,
И ветер, собранный с полей,
Повеет юностью сознанья.
 
 
Вновь растворится благодать
В ладонях девственного мира,
Застынет тихая печать
На лоне сладостного пира.
 
 
Узнают все, что было то,
О чём потомки сожалеют,
И закачаются во сне
Побеги радостного хмеля.
 
 
Не признавай ж забытых дней
У тени зыбкого эфира,
На край лазоревых лучей
Взгляни по-новому, Земфира!
 

Путь

 
Под блаженным крылом твоим, Господи,
Совершаем свой путь земной,
Исправляя ошибки прошлого,
Что не вырубишь топором.
 
 
Пусть любовию чистой овеяны,
Преступаем законы твои,
Те грехи, что самими посеяны,
Собираем в последние дни.
 
 
В сотый раз сомневаемся в истине,
Ищем смысл, позабытый давно,
Тянем руки с надеждой неистовой,
Хоть не верим в твоё естество.
 

Весенняя сюита в декабре

Воздух без запаха и аромата тянулся подобно жевательной резинке «Орбит», которую слишком долго жуёшь. Она уже давно потеряла привлекательный вкус, но ты всё жуёшь и жуёшь, жалея о потерянном наслаждении, и словно надеешься, что вот-вот вернётся и аромат клубники с ментолом, и по-наивному детская радость. Но воздух тянулся и тянулся, обдавая меня холодящей влагой, подобно дымку из морозильной камеры, что вылетает тебе в лицо лёгким эфиром. Я шла слишком долго по городским улицам, где не пролегают транспортные маршруты, и оттого кончик моего носа и ноги выше колен слишком явно напоминали о замороженном курином филе. Я растирала тёплыми ладошками ноги сквозь прочную джинсовую ткань, но тепла хватало лишь на несколько секунд. Удивительно, что руки были горячи, несмотря на то, что прятались под тонкими растянутыми рукавами трикотажной кофточки в матросскую полоску. Отчего-то быстрый походный марш добавлял температуры телу избирательно, а не в соответствии с моими желаниями. Демократией и не пахло. Это походило на карикатуру с картинки старого журнала. Вот я подношу руки, сложенные домиком, к лицу, прикрываю нос, затем опускаю их и ладошками тру джинсы вверх-вниз, отчего мне приходится слегка нагибаться вперёд. Со стороны это выглядит так – дёрганая женщина, у которой то ли нервный тик, то ли она разучивает танец к новогоднему корпоративу. Но мне сейчас абсолютно нет дела до чужого мнения – я лишь пытаюсь согреть ледяные поверхности тела. Оттого быстро шлёпаю по грязи, перекинутым временным мостикам через глубокие ямы, мимо высоких кранов-жирафов, жёлтых экскаваторов и рабочих из бывших советских республик. Рабочие в ярких спецовках вот уже несколько месяцев роют, копают и матерят нашу улицу и друг друга, а в перерывах дружно курят и пьют кофе из одноразовых стаканчиков, за которым бегают в маленький магазинчик с громкой вывеской «Олимп».

К шуму стройки добавляется громкое карканье – это с поднебесья вороны приветствуют окончание слишком затянувшегося декабрьского дождя. Крымский дождь в декабре. Кто его не знает – не поймет. Зима, и хочется снега, но вместо этого холодный моросящий дождь, что не знает усталости и теплоты, не знает, что такое радость, и не подозревает о существовании солнца. Я задираю голову вверх – стая кружит над яркой девятиэтажкой, прозванной «Домом художника». Интересно, проживает ли в ней хоть один художник? Даже если и так, то навряд ли это он заинтересовал ворон своими картинами. Что их привлекло в нарядном доме – аромат жаркóго или кот на крыше? Да. Но откуда коту там взяться? А может, вороний переполох вызван хлопком петарды, что взрываются всегда неожиданно под хохот убегающих мальчишек? Вороны кружат и кружат свой хоровод строго в соответствии с птичьими законами, положенным «кар-кар-р-р» и понятным только им биологическим ритмом. А навстречу мне спешит их предводитель – тонкие ноги, обтянутые потёртыми брюками, светлые изжёванные ботинки в крапинку – крапинки из засохшей и свежей грязи. Руки в карманах тёмно-фиолетовой квадратной куртки, из которой торчит голова в обрамлении общипанного мехового воротника. Непроницаемые чёрные очки круглы, как положено глазам ворона, и самое главное – нос! Нос, чей кончик устремился вперёд, а всё остальное – руки, ноги, грязные ботинки – всё это мчится вдогонку.

– Кар-р. Кар-р! – предводитель стаи пролетает мимо, обдавая меня лёгким облачком спиртного.

Ему же должно быть тепло, куда он так спешит?

О, эта мысль о тепле. Мой дом уже близок – и в нём тепло. Я согрею и кончик носа, и замёрзшие ноги. Закутаюсь в ворсистый халат цвета сирени после горячего душа, вскипячу чайник, заварю облепиховый чай и позабуду о полуторачасовой пробежке по продрогшим декабрьским улицам. Взгляд мой взметнулся на очередное «кар-р-р» и затем заскользил по верхушкам акаций, чьи стволы в трещинах, загогулинах и бесконечных восьмёрках выстроились по обеим сторонам улицы рядом с нагло припаркованными автомобилями. На искорёженных стволах буйные кроны, усыпанные семенами. Всё это, одинакового тёмно-коричневого цвета на фоне серого неба, застыло, словно умерло навсегда, и нет жизни в этом мрачном перелеске. Мёртвые деревья. Их осталось лишь спилить на дрова. Разве можно поверить, что пройдёт зима и на этих чудовищах, что взяли в плен городские улицы, появится сочная зелень из нежной изумрудной листвы, а вместо сухих стручков – гирлянды белоснежных цветов заманят в свои ароматные сети пчёл и нас – людей. Я буду идти по отремонтированной улице в мягких белых кроссовках или в лёгких красных туфельках на тоненькой шпильке, не боясь испачкаться, и буду вдыхать приторный аромат, слушать пение птиц и смотреть, как гнездятся вороньи семейки в густых ветвях. Это будет, непременно будет. Иначе откуда взялась она – эта тонкая ветвь, усыпанная зелёными листочками? Одна-единственная зелёная ветвь на мёртвой акации в декабре. Мимо пролетают мальчишки, они на ходу распаковывают маленькие упаковки с жевательными резинками, и я улавливаю лёгкий аромат клубники, которым наполняется пустой воздух, в сером небе мелькают голубые полоски, рабочие провожают молодых девчонок комплиментами, помогая им перебираться через узкие мостики, отчего вместо «кар-р» мне слышится «дар-р». Мой походный марш сменяет легкий вальс, и я забываю о ворсистом халате цвета сирени и горячем облепиховом чае – я слушаю весеннюю сюиту в декабре.

Юрий Выборнов

Юрий Владимирович Выборнов – поэт, автор и исполнитель песен, номинант национальных литературных премий имени Сергея Есенина «Русь моя», «Поэт года», «Наследие», «Георгиевская лента», А. Грина в рамках конференции «РосКон-2020», премии имени Сергея Довлатова, премий «Большая книга» и «Национальный бестселлер». Участник литературного конкурса «Классики и современники», Международного поэтического фестиваля «Дорога к Храму», Национальной литературной премии «Золотое перо Руси», Международной литературной премии имени Святых Петра и Февронии Муромских, член Общероссийской общественной организации «Российский союз писателей», член межрегиональных общественных организаций «Интернациональный Союз писателей» и «Интернациональное Сообщество писателей, драматургов и журналистов».

Ничто не вечно под луной

 
Ничто не вечно под луной,
всё временно, друзья…
Эх, краток век наш – путь земной,
в котором вы и я…
 
 
Недавно видели рассвет,
а ныне уж закат,
который стал во цвете лет
власами седоват…
 
 
Но ничего, на том стоим,
свой проживаем век,
куём историю, храним,
чтоб помнил Человек…
 
 
Ничто не вечно под луной,
всё временно, друзья…
Эх, краток век наш – путь земной,
в котором вы и я…
 

24 ноября 2022 г.

Природа не дала нам шанс

 
Природа не дала нам шанс,
змее подобно, сотню раз
расстаться с кожею своей,
чтоб быть моложе и живей.
 
 
Чтоб сухость старости не знать
и прошлых травм не вспоминать,
а также глаз не закрывать
на все недуги и молчать.
 
 
Но что жалеть и горевать
о том, чему и не бывать,
о том, чего нам не дано
и отродясь не суждено.
 
 
Гораздо лучше всё ж воспеть,
не потерять себя, успеть,
остаться с чистою душой
и быть всегда самим собой.
 
 
Природа не дала нам шанс,
змее подобно, сотню раз
расстаться с кожею своей,
чтоб быть моложе и живей.
 

25 ноября 2022 г.

Во ржи без лжи гуляет в поле

 
Во ржи без лжи гуляет в поле,
резвится ветер на просторе,
несётся, рвётся он на воле
и воспевается в фольклоре.
 
 
Порой в карман он залетает,
но долго там не обитает,
взглянёт, всплакнёт и дальше в путь,
чтоб петь, плясать, а не тонуть.
 
 
Ещё заскочит на немножко
он, как в открытое окошко,
в головушку, где спят мозги,
с собой неся лишь сквозняки.
 
 
Во ржи без лжи гуляет в поле,
резвится ветер на просторе,
несётся, рвётся он на воле
и воспевается в фольклоре.
 

26 ноября 2022 г.

Море крови да и пота

 
Море крови да и пота
Земля-матушка взяла,
но с любовью, хлебородно
урожай она дала.
 
 
Не скупилась, не считала,
что, кому да и почём,
колосилась, поднималась
к небу ближе стебельком.
 
 
С благодарностью, добротно
одарила она нас,
чтобы сытно, беззаботно
нам жилось бы в зимний час.
 
 
Море крови да и пота
Земля-матушка взяла,
но с любовью, хлебородно
урожай она дала.
 

27 ноября 2022 г.

Вам желаю седину

 
Вам желаю седину
с семью пядями во лбу
встретить в здравии большом
благородно с огоньком.
 
 
С крепким духом и умом
за торжественным столом
в окружении семьи
без печали и тоски.
 
 
С чувством радости, любви
и надеждою в груди
на закат и на рассвет
ещё очень много лет.
 
 
Вам желаю седину
с семью пядями во лбу
встретить в здравии большом
благородно с огоньком.
 

27 ноября 2022 г.

Рекою бурной жизнь течёт

 
Рекою бурной жизнь течёт,
с собою путников несёт,
кого-то балуя, любя,
кого-то силою кнута.
 
 
Куда стремится так она,
нам не дано знать никогда,
а также видеть берега,
омыла что её волна.
 
 
Бессильны мы замедлить ход,
честь не даёт самоотвод,
её нам не остановить,
не выпить всю, не осушить.
 
 
Рекою бурной жизнь течёт,
с собою путников несёт,
кого-то балуя, любя,
кого-то силою кнута.
 

28 ноября 2022 г.

Зовёт дорога

 
Зовёт дорога в путь меня,
но только всё-таки душа
влечёт и рвётся лишь туда,
там где родная сторона.
 
 
Там где семья и дом стоит,
тепло, уютно, стол накрыт
да шкодит вечно ребятня,
с улыбкой радостно шутя.
 
 
Где рано солнышко встаёт
и никогда не устаёт,
с любовью лучиком скользит,
с заботой бережно хранит.
 
 
Зовёт дорога в путь меня,
но только всё-таки душа
влечёт и рвётся лишь туда,
там где родная сторона.
 

29 ноября 2022 г.

Любви в угоду без сомненья

 
Любви в угоду без сомненья,
добру без толики стесненья,
оставив в стороне волненье,
стихи нашепчет вдохновенье.
 
 
Нашепчет днём, а может, ночью,
но только всё-таки воочью
не смеет взору лик явить,
возможно, дабы не смутить.
 
 
Возможно, дабы не мешать,
мечты полёт не прерывать,
витать средь звёзд, не увядать,
не чахнуть и с судьбой играть.
 
 
Любви в угоду без сомненья,
добру без толики стесненья,
оставив в стороне волненье,
стихи нашепчет вдохновенье.
 

29 ноября 2022 г.

В вечность канули кумиры

 
В вечность канули кумиры
– глашатаи звонкой лиры,
но оставили сапфиры
с элементами сатиры.
 
 
Нет… не камни-побрякушки
и другие безделушки,
а поэзию души,
что попробуй… напиши.
 
 
Что доступна и понятна,
так проста, легка и внятна,
так изысканна, крылата,
на эпитеты богата…
 
 
В вечность канули кумиры
– глашатаи звонкой лиры,
но оставили сапфиры
с элементами сатиры.
 

30 ноября 2022 г.