Текст книги "Когда сбываются мечты"

Когда сбываются мечты…

Посвящается 200-летнему юбилею со Дня рождения И.С.Тургенева. Сборник составлен по результатам литературного конкурса-фестиваля «Прочти!».

©Рью-мьюзик продакшн. 2019 (идея, макет, составление, редактура, оформление)

© Авторы. 2019

Вместо предисловия…
Алиса Жутаева
15 лет, п. Кромы, Орловская область
Мой Тургенев

 
Оторвитесь, наконец, от телефонов
И откройте же «Стихотворенья в прозе»,
Я уверена, вы навсегда запомните:
«Как хороши, как свежи были розы…»
                   Узнаете, как, не боясь ужасного конца,
                   Спас от собаки старый воробей птенца.
                   Когда прочтете – автору поверьте:
                   Любовь всегда сильнее страха смерти!
Читая «Памяти Вревской», я плачу.
Сестрой милосердия ушла из дома.
Она не могла поступить иначе.
Скончалась от тифа на грязной соломе.
                   Не захотела в обществе блистать,
                   Имея титул баронессы,
                   А предпочла солдат она спасать
                  И обрабатывать их раны под навесом…
 Стихотворение о русском языке,
Одно из самых маленьких – всего пять строчек,
Зато прозрачно, как водица в роднике,
Бездонно глубоко и не сказать короче.
                Вот нищая семья, где соли не на что купить,
                Берет сиротку, чтоб ее удочерить.
                Богатство их души вы оцените,
                С богатством Ротшильда сравните!
А вы, любители природной красоты,
Стряхните пыль с душевной лени —
Чтоб отдохнуть от жуткой суеты,
Займитесь чтением тургеневской «Деревни»…
        Двухсотый день рождения настал,
        Мы отмечаем памятную дату ныне,
        Того, кто умирая на чужбине,
        Стихотворенья в прозе написал.
 

Алиса Жутаева
15 лет, п. Кромы, Орловская область
Земляки

 
Моя Орловщина – моя Отчизна,
Услада глаз, мой воздух, моя жизнь…
От самого рождения до тризны
Навек хочу с тобою рядом быть!
 
 
Наш «край великих вдохновений»
Великих, творческих идей:
Фет, Пришвин, Блынский, Бунин и Тургенев…
Не счесть талантливых людей!
 
 
Дышали, жили и любили,
И я дышу, живу, люблю…
Талантами богата изобильно
Орловщина моя, подобно волшебству.
 
 
Их книги светлые читаю…
Кто я, скажите? Кто они!
Одно я точно понимаю,
Что значит слово «земляки»!
 

Любовь Успенская

Волшебник

 
Да… у шоу нынче, как видно, размах не
средненький,
Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.
Пару подбирали… и не кому-то —
волшебнику!
И не шарлатану, а воину и творцу.
 
 
Он вошёл… Обычный такой, в пиджаке
потрепанном,
Волосы вихрятся серые, а в глазах
Жизнь пернатой стаи
                                   с бесконечными взлётами,
Трепета которой хватит на целый зал…
 
 
А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,
Кто же на тебя позарился по TV.
Все блестят улыбками, будто герои – латами,
Ну конечно, знают:
                                   невесты сегодня знатные!
И спросили мага:
                                   «Ну что же, какую надобно?»
– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб не
мертвел
 
 
Воздух вокруг,
                        когда она входит в комнату,
Чтоб не становился он так стерильно-чист,
И чтобы —
                        звёзды!
А не огни…
                        болотные…
И чтоб не касался её ни один стилист.
 
 
…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,
Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…
И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,
Кто – медовой патокой лживых словесных сот…
 
 
Каждая входила – и горным речным потоком
Взгляд его холодный каждую…
                                                           в сердце…
                                                                                   сквозь…
Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,
И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…
 
 
Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…
Впрочем, есть ли в мире женщины – для _таких_?
… Только где-то там, далеко, закипает варево,
И на дне котла зарождаются пузырьки,
 
 
Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,
Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…
Но не знает наш волшебник о той волшебнице,
И не знает он, что – выбрал.
Её одну.
 

Письмо

 
Я считаю фразы – наверное, слишком мало их, наши
письма – сухие листья, песок и гнусь. Все слова —
как будто пустые дома ветшалые, и они никогда не
расскажут, как я…боюсь.
Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме
– совсем другая, чем тет-а-тет…
…А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потому
что ветер сам кучеряв и сед…
 
 
Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться в
них, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит.
И слова мои разлетелись лесными птицами, как
водой на морозе разум душой облит…
…А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, и
курганы мешают с ветром труху и пыль. А от них
желтеют лица, желтеют волосы…
 
 
Я считаю фразы, правлю, по мере сил…
Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них,
подгоняюсь под оцифрованный злой формат…
 
 
…В темноте лесов недовольные совы ухают…
 
 
Я считаю фразы, правлю под новый лад…
Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из них
состою… я, в общем, они и есть…
…Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…
Я считаю фразы…
Я отправляю текст…
 

Вечернее

 
…Ударит небо в душу остро…
Не небо, а морская гладь!
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!
 
 
Смотреть глазами светофоров,
И красным солнце отражать;
Смотреть из всех оконных створок
В морскую гладь! В морскую гладь!
 
 
И остро! Остро, до мурашек,
Без всяких домыслов и доз
Взлететь сквозь пыль многоэтажек
До звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!
 
 
И падать!.. А потом так странно
Вдруг очутиться в духоте,
У непогасшего экрана
Писать слова… не те… не те…
 
 
Не те! А так, казалось, просто,
Так просто: вскинуться и встать,
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать…
 

Человек с мирами в голове

 
Человек с мирами в голове
Шёл по улице дождям навстречу.
Он дождями был увековечен,
Человек с мирами в голове.
 
 
А дожди плясали гопака,
Сталкиваясь лбами меж собою.
Думал человек: вот поле боя.
А дожди плясали гопака.
 
 
Молнии летели в небеса.
Не с небес. Обычно так, однако
В том году дурном случалось всяко,
Молнии летели в небеса от рук его, из глаз его,
Миры трещали – ласково,
По швам, по ровным линиям, по рвам и городам.
И были ливни пресными, и были звёзды ясными,
А человек шёл, пасмурный, по собственным следам.
 
 
Он шёл в дожде и времени как собственная премия,
Упрямый и уверенный, и глубоко в себе.
А в нём сверкали молнии, он был электризованный
Весь, и глаза, и волосы, и пальцы, и хребет.
 
 
Он был – несущий истину, горячий и неистовый,
Как дуб широколиственный, что прячет молний свет.
В нём было – небо чистое, смотри как можно
пристальней!
Он был бродячим мистиком с мирами в голове…
 
 
Человек с мирами в голове
Просто шёл вперёд, расправив плечи.
И сейчас идёт, упрямо-вечный,
Человек с мирами в голове…
 

За шагом шаг

 
Ты слышишь вздохи блаженных трасс?
Ты слышишь стоны тропинки горной?
Дорожки алой на трон и с трона
Молитвы тихие нам за нас?
 
 
В переплетении всех путей,
В переплетении чьих-то судеб,
В дверях и лестницах школ и студий
И в беззаботных глазах детей
 
 
За шагом шаг мы встречаем вечность —
В одном стремленье, в одном порыве…
За каплей капля – и вот он, ливень,
За каплей капля – и тают свечи.
 
 
За шагом шаг… По слепой дороге,
И каждый должен судьбе по вире.
Плащ за спиною шуршит – не мир ли?
А может, жизнь что-то пишет в блоге?