Текст книги "Мы склоняем рифмы к совершенству. Поэтическая мастерская"

Мы склоняем рифмы к совершенству
Поэтическая мастерская
Сергей Анатольевич Поваляев

© Сергей Анатольевич Поваляев, 2017

ISBN 978-5-4490-0119-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мы склоняем рифмы к совершенству

Мы склоняем рифмы к совершенству

И порою это не понять,

Что стихи не музыки блаженство,

А что к Богу тянется опять…

Только Бог напомнит нам однажды,

Нашим рифмам подарив приют,

Что и музыки блаженство важно

И стихи без песен не поют…

Симфония наших молитв

Наших душ партитура лежит,

Чтобы сердце её открывала

И симфонию наших молитв

Антологией нот прочитала

Антологией вечной любви

Где и радости наши и боли.

Пусть симфония жизни звучит,

А для слуха не надобно более.

Я начинаю говорить

Я начиню говорить —

Идёт рожденье слова.

Верней, того, с чего мне быть

Дано первоосновой.

Я созерцаю этот мир

И щупаю глазами.

На языке картавый пир

Прекрасными словами.

Ещё так много шелухи

И многое невнятно.

Но гениальность чепухи

Так слушать всем приятно…

Со мной растут мои слова,

Запас велик и прочен.

Уже со всеми я сполна

К общенью полномочен.

Уже и к росписи рука

К листу идёт привычно.

И все пишу слова пока

На чистовик обычно.

Но вот приходит жизни миг —

Вдруг пауза на строчке.

На том, что мыслим, говорим.

И ставим многоточие…

Табун

Табун обустроен

Своею судьбой.

И ходят в нём кони

Теснейшей гурьбой,

Верней, табуном,

Но чтоб этим им стать —

Ещё научиться

Соседа лягать,

Вперёд предлагая

Свою наготу.

Кобыле рябой,

Что невмоготу

Родить в том раздолье,

Средь белых берёз,

Того жеребёнка,

Что в сердце пронёс

Средь белого лета,

На шёрстке налив,

Звон первого света

И запах рябин.

И в яблоках краска

На нежной груди —

И ты, мой прекрасный,

По лету лети…

Я прислонюсь к тебе росинкой

Я прислонюсь к тебе росинкой

По новой утренней заре.

Да только след твой, как песчинка

Давно растаял в сентябре.

Осенний этот первый месяц,

Не близок сердцу моему.

То весь в печали, а то весел

Средь танца листьев на ветру.

Но всё равно на той заветной,

На той единственной тропе,

Дал Бог росинкой безответной

На миг приблизиться к тебе…

Гейзеры

Гейзеры – вода насмарку.

Но красиво и очень жарко.

И если захочешь

Можно даже

Фонариком охотничьим

Сыграть адажио

На парильне

Высокой самой.

Сопки Курильские,

Чем не сопрано?

Ну, что опять сидишь ты грустный?

Ну, что опять сидишь ты грустный?

Какая новая напасть,

(Чтоб было всем напастям пусто!)

Смогла так в грусть тебя вогнать?

Твоя любимая пропала,

И где теперь её искать…

И не ищи, ведь всё сказалось —

И разотри, и наплевать…

Считай, что повезло немерено —

В потерях тоже суть удач.

И пусть твою святую веру

Сменяли на чужой калач…

Калач когда-то зачерствеет

И зуб сломают об него.

А твоя вера забуреет,

Всем тем предательствам назло.

Ну что опять сидишь ты грустный?

Звонит мобильник – сладу нет!.

Зовут друзья на дальний остров

Уплыть от чепуховых бед.

А там, по – щучьему велению,

Где в речке тает звёзд полёт,

К тебе, без всякого сомнения,

Твоя русалка подплывёт…

Душевные мозоли

У душевных мозолей

Счёт особенный есть.

Говорят про пуд соли,

Что положено съесть.

Но без этих мозолей

Бесполезен наш труд —

Не намыть этой соли

На положенный пуд…

Старый дом идёт на снос

Старый дом идёт на снос.

Дом, с которым перенёс

Жизнь от самого рождения

До седых своих волос.

Исчезает адрес старый

На Вишнёвой номер семь.

Да и. улица, пожалуй,

Исчезает насовсем.

Новый ждёт микрорайон.

Весь в высотках нынче он.

От людей закрыты двери,

На которых домофон.

Да и адрес новый наш,

Словно высший пилотаж,

Поднимает нашу память

На семнадцатый этаж…

Романс «Пробуждение»

Расстегнёт утро блузку тумана,

И над гладью прозрачной реки,

Я увижу венок первозданный

И прекрасные руки твои.

С добрым утром, моя незнакомка.

Ты скажи, как тебя называть?

Тишина разливается звонко

И ничто не мешает мечтать…

Вот шелка разольются заката

И пурпур ниспадает их ниц.

И во сне, так по – детски, так сладко,

Дрогнет бархат прекрасных ресниц.

Упадёт полог твой покрывала

Раздвоив обнажённую грудь.

А мне рядышком спать не пристало —

Мне беречь сновидения путь…

Расстегнёт утро блузку тумана,

И над гладью прозрачной реки,

Я увижу венок первозданный

И прекрасные руки твои…

Моя душа переселилась

Моя душа переселилась

В плоть бестии рычащей зло.

Охотник, голодом гонимый

Рвёт ледяное полотно,

Когтями, тундровой пустыни

На белизну бросая тень,

И моей жертвою отныне —

В пути споткнувшийся олень.

И пасть клыков пронзила жертву

И потекла парная кровь.

И жизнь моя пред чей-то смертью

В меня вселяет силы вновь…

Моя душа переселилась.

Но отхожу я ото сна.

Кто скажет мне, что это было?

Такие сны смотреть нельзя!

И скажет кто, что нужно делать,

Чтоб эти не являлись сны?

Пусть лучше яблоней я белой

Во сне явлюсь среди весны.

Иль, на худой конец, несмелой

Ромашкой будут пусть цветы.

А лучше – ничего не надо,

И никаких снов не хочу.

Душе переселяться рано,

И позже тоже не хочу!

Запах антоновки

Сад мой осенний листвою отринутый,

Туманом прикрыта твоя нагота.

Даже на Юге сошли мандарины

А запах антоновки будет всегда.

Сад мой осенний, плоды все в подарок

В корзинки плетёные ты разложил.

А яблони дарят и дарят всё старые

Запах антоновки нам для души…

Пауза

Что слово – блеф!

Давно всё сказано.

Вершит свой век

Одна лишь пауза.

Суть не в молчании —

Не это главное.

А как взглянуть

При том на паузе

На твоего,

На собеседника.

Пусть у него

Язык последний

Будет в конец

В ответ проглочен.

Ты – молодец,

До многоточия

Взглядом вершишь

Одним всё сразу.

Пусть мыслей – шиш,

Зато на паузе…

Когда сомнения уже

Когда сомнения уже,

Мы прикасаемся к душе

Своей и осторожно

Просим её о невозможном —

Сомнения развеять все.

На что душа всегда одно

На просьбу эту отвечает, —

Уймите все свои печали,

Всё разрешится всё равно

И все тревожные сомнения,

Развеются и в никуда

Уйдут, как талая вода

Весенним новым пробуждением.

Но спросим, – а зачем душа,

Что нам ничем помочь не может?

Ответит, – холить мне негоже,

Коль просто ерунда пришла,

И так я стала как подушка,

В которую слезами душитесь.

Быть надоело безответной —

Самой бы кто-то дал совета,

Пришёл и приласкал ко времени

Сам разрешив свои сомнения…

Психология любви

Моя любовь на третьем курсе,

Как солнце рыжее вдали.

Читает нам профессор грустно

О психологии любви.

Читает нам профессор грустно,

А ты всё пишешь свой конспект.

Чтоб было всем предметам пусто,

Где есть всегда на всё ответ.

Моя любовь на третьем курсе…

Аудитория давно

Сбежала от такого чувства

В кафе, а может быть, в кино.

Моя любовь на третьем курсе

Душой открыться норовит.

Да только засыпаю грустно

От психологии любви…

Спасибо

Спасибо за чудо, чудо любви.

Чему иль кому – это сам ты пойми.

Быть может однажды продрогшим часам,

Что гнали и гнали тебя на вокзал.

А может случайно пришедшей весне,

Что первым теплом одарила в окне,

Быть может аллее в осеннем саду,

Которой я шёл и сейчас я иду,

Возможно, всему, что так быстро прошло,

А мне до сих пор на душе хорошо…

А, впрочем, всё это всем ясно и так.

Секунда мгновенье и даже пустяк —

Всё это те знаки особой судьбы,

Что всех нас приводят однажды к любви.

Но прыгает зайчик по парте опять.

Косички девчонке хочу заплетать.

Держу её бант, только руки дрожат,

Не скрою, обидны насмешки ребят.

Мы с этой девчонкой ходили в кино

И вместе лизали одно эскимо.

И вместе с ней рядом по жизни прошли

И внуки давно наши все подросли.

Идут наши годы и где – то вдали

Рассветом рождается чудо любви.

Рождается чудо, чтобы опять

Ему кто-то смог бы спасибо сказать!

Завтра прошедшего времени

Как трудно порою нам в это поверить —

Не исправить уже, что сделано зря.

И у завтра бывает прошедшее время,

Когда знаешь, что точно тебя не простят…

Ешё двери открыты все пред тобою

И к тебе, как к арбитру, мириться спешат…

А уже меч дамоклов завис над душою —

Иметь встречи с тобой завтра не захотят…

С Ним

Колокольная песня разносится звоном далёко

И душа с этой песней все выше и выше летит.

Купола, купола – золотые тюльпаны для Бога

Лепестки распускают в дыхании вечных молитв…

А я – путник, я – странник, иду по пустынным дорогам,

Дует ветер в лицо с придыханием дальней грозы.

Сколько вёрст мне пройти и скитаться по миру сколь долго,

Чтобы помыслы чистые душою своей обрести?!

Я молитв не учил, не стоял на коленях от веку

И Его ни о чём, даж

...

конец ознакомительного фрагмента