Текст книги "Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга первая"

Грипп

 
Год обезьяны подложил свинью,
А вроде начинался так прилично…
Ругается народ: ну, мать твою!
Толпясь с утра в метро своём столичном.
 
 
Опять повсюду вводят карантин
Такая невесёлая картина!
Год високосный! Что же мы хотим —
Судачат старики у магазина…
 
 
Зима. И грипп пришёл очередной.
Вот невидаль, да каждый год такое,
Когда зимой, бывало и весной,
Такое время подлое, сырое…
 
 
Все разговоры только лишь о нём —
О гриппе свинском. Надоело даже.
Мы с Фомичём напьёмся белым днём
И той свинье себя ещё покажем.
 
 
И всем докажем: истина в вине!
Но почему  спешат все к фармацевту,
Как этот гражданин: настойки мне!
– А алкашам сегодня по рецепту!
 
 
Такие вот унылые дела:
Все лечатся от гриппа, как умеют…
Всё потому, скажу вам не со зла —
Врачи для нас давно не Панацея…
 

Брат

 
Где теперь ты братик, брат?
Почему всё так случилось?
И кто в этом виноват
Был, когда мы были живы?
 
 
Нет, конечно, я живой!
Как живу? Так, понемногу…
Ну, а ты, надеюсь, свой
Путь нашёл, конечно, к Богу…
 
 
Много выпито вина
Было вместе за те годы
Пока правил сатана
В душах наших. Но невзгоды
 
 
Кто-то смог преодолеть —
Что вполне было разумно…
Кто-то смог лишь умереть
От своей тоски безумной…
 
 
Бог решил, что я вторым
Буду в том семейном списке…
Поздним вечером сырым
Первым ты в свой путь неблизкий
 
 
От меня навек ушёл.
Даже и не попрощался…
А вопрос наш не решён:
Первым кто и где сломался?
 

Праздник без тебя

Я тебя приглашаю сегодня мой друг на мои именины,

Посидим, погрустим, посмеёмся, поплачем чуть-чуть

И вина по чуть-чуть, а потом будем чай пить с малиной,

Много думать о том, что прошло и что надо вернуть…

Просидим до утра у камина, как было когда-то,

И мечтать про себя будем как нам всё снова начать,

И смотреть друг на друга, улыбаясь чуть-чуть виновато,

И молчать очень долго и душою неслышно кричать…

А потом ты уйдёшь, и закончится праздник так быстро,

А потом я тебя провожать, как тогда, не пойду…

И погаснут в камине надежды последние искры

И тебе на прощание с неба не сорву я звезду…

Я тебя приглашаю сегодня мой друг на мои именины,

Хоть и знаю, что ты никогда больше в дом мой,

Увы, не войдёшь

И не будешь, как было когда-то,

Вино пить со мной из малины,

Но другого такого ты себе, как я был, не найдёшь…

Влюблённый Рафаэль

Закатилось вновь солнышко наше за далёкие сосны.

День, уставший за день, снова тихо отходит ко сну,

Оставляя на завтра нерешённые мною вопросы,

Оставляя мне на ночь в утешение эту весну…

Молодую, красивую, тёплую, как была ты когда-то,

Только мне утешения с ней не найти, не найти.

И в весну ту свою и к тебе я хочу вновь обратно,

Ну, а мне предлагают с этой новой куда-то пойти…

Но в любовницы мне или в судьи весны той не надо.

Пусть ласкает она тёплым ветром других в эту ночь,

Тех, кто будут весне этой,

Словно девушке первой, так рады,

Что, познав поцелуй, за него умереть уж не прочь…

Ну, а я, как-нибудь, дотерплю до утра, до рассвета

И один без тебя провожу ночь и встречу зарю,

И начну новый день, как и кончил, с твоёго портрета,

И прелестный твой лик наконец-то я боготворю…

Судьба

Я в конюшню Судьбы посмотреть, где стоят мои кони —

Где стоят мои годы и дни, вдруг случайно зашёл,

Но привратник седой мне сказал, что я здесь посторонний.

От Судьбы я обиженный тут же на долгие годы ушёл…

Но известно нам всем, от Судьбы не уйдешь никогда ты

Когда надо она тебя сразу и быстро найдёт…

Через годы предстал перед ней я. Но в чём виноватый?

Почему мне такой вдруг достался и рок и почёт?

Но знакомый превратник почему-то меня не встречает

И конюшня пуста и не слышно в ней ржанья коней

А Судьба моя мне слишком ласково вдруг отвечает:

Милый друг, у тебя не осталось на жизнь больше дней…

Ты их все промотал по дорогам, пытаясь укрыться

От меня и себя, и оставил себе лишь мечты

И остался ни с чем и теперь тебе жизнь твоя снится,

А привратник седой, не узнал? Так ведь это же ты…

И теперь твои дни в райских кущах у Бога пасутся

И душа твоя там. И теперь мы с тобой как семья

Знаю, можно с судьбой иногда на чуть-чуть разминуться

Но с собой никогда. Не всесильная даже и я…

Высоцкий

Я гитару настрою и спою про Высоцкого песню,

Не про то как он жил, как он пел, как он пил, кем он был,

Может быть, вам узнать и об этом теперь интересно,

Но я песню спою лишь о том, как он жизнь любил…

Он давно в небесах. Может с Богом давно подружился.

Но про нас не забыл. И он в нас, как и прежде, живёт

На порочной земле от безмерной любви чуть не спился…

Всё проходит – и жизнь и любовь. А Высоцкий – поёт!

Баритон его хриплый день и ночь в нашем бренном эфире,

На могиле цветы и поклонниц великая тьма…

Он бессмертье обрёл самым первым в физическом мире —

Чином этим его удостоила Вечность сама…

Надо так жизнь любить, чтоб до смерти ей всей отдаваться

И спектакль не играть, не играться, а жизнь свою жить,

Так, чтоб в душах чужих навсегда своим парнем остаться,

Не бояться уйти, не бояться со смертью дружить…

Много песен уже про него я за годы те слушал,

Пока мы без него. Нет, не правда, он с нами, он здесь!

Он свою и мою выворачивал песнями душу,

Потому что он в них весь Высоцкий. Как был и как есть…

Окуджава

 
Голос тёплый его согревал мою душу,
Когда было мне плохо, когда был одинок.
Его голос с пластинки я неделями слушал…
Было больше бы времени —
Вечность слушать бы мог.
 
 
Про бумажных солдат и про розу в стакане,
Про Судьбу и Надежду и про шар голубой…
Я не думал о том, вдруг однажды не станет
В этом мире его. Унесёт ли с собой
 
 
Свои добрые песни или здесь их оставит
Он ведь им – не певец, он от Бога поэт.
Или может кого-то за себя петь заставит,
Может, просто пластинки, но его то ведь нет!
 
 
Нет его – нет Арбата. Всё давно изменилось.
И Москва его песни здесь давно не поёт…
Ну, а мне Окуджава ночью снова приснился,
Как с гитарой своей по Арбату бредёт…
 

У каждого свой путь

 
По жизни я иду как по канату —
На первый раз я может и дойду,
Но если захочу пойти обратно,
То непременно в пропасть упаду…
 
 
Идти вперёд – закон канатоходца —
Всегда вперёд и только лишь вперёд!
Но если вдруг в лучах чужого солнца
Остановлюсь. Лишь слава не умрёт…
 
 
Но не моя. Того – кто был здесь первым
И первым тот канат преодолел…
Всю жизнь мы ходим по канатам-нервам,
Но где-то должен быть тому предел!
 
 
…Канат – всего лишь крепкая верёвка,
А я хожу по лезвию ножа…
Причём туда-сюда без остановки,
Хоть иногда под пятками душа.
 
 
У каждого свой путь и правосудие:
Кого  верёвка ждёт и нож кого…
Не нам решать, кем в будущем мы будем,
А  может быть не будет ничего…
 

История любви

 
Историю любви своей пишу,
Но только что-то нужных слов не нахожу,
Тех прошлых слов лишь про любовь,
Про то, как я к тебе, любимая спешу…
 
 
А вместо слов одни метели за окном
И мысли в голове лишь об одном,
О том, что ты там где-то ждёшь
И обо мне грустишь опять, моя любовь…
 
 
Историю любви своей пишу,
И от восторга я почти, что не дышу,
И кровь кипит, перо скрипит,
Но нужных слов лишь про любовь не нахожу…
 
 
А вместо них один на небе лунный лик
И я склонившийся над прозою старик…
А ты всё ждёшь, моя любовь,
Когда скажу тебе я это всё…  без слов.
 

Скрипка Паганини

 
В красавице Одессе, что у моря,
Играла скрипка. И шумел Привоз…
Скрипач – одесский Паганини – дядя Моня
В последний раз сюда её принёс.
 
 
Чтобы отдать её после концерта
Какому-то барыге за долги…
Ведь  говорят, что музыка бессмертна,
Но и у музыки, выходит, есть враги.
 
 
А скрипка та не пела, а рыдала,
Как – будто понимала, что к чему,
И не по-человечески страдала
По скрипачу, по Моне своему…
 
 
Божественная музыка, ей-богу,
Предназначалась Богу в этот раз,
Чтоб он услышал и помог немного
Лишь одному из миллионов нас.
 
 
Возможно, Бог и слышал всё и видел,
Но Моне Бог сегодня не помог.
Быть может, Моня, чем его обидел,
Но музыкой обидеть он не мог…
 
 
Играла скрипка, души разрывая,
И слёзы вырывая с наших глаз,
И музыка её была живая —
Про Моню и про каждого из нас…
 
 
Играла скрипка на Привозе шумном,
А по Привозу шёл двадцатый год…
И кто-то из ЧК нашёлся умный —
Того барыгу взяли в оборот.
 
 
Вновь музыка играла, но не долго,
Пока и Моню с ней не увели…
Хоть человек, конечно, не иголка,
Но Моню больше так и не нашли.
 
 
И скрипка вдруг куда-то с ним пропала…
Никто не знает и до наших дней.
Ну, а она на небесах давала
Тот прерванный концерт. И Моня с ней…
 

Шерше ля фам

 
Не зря французы говорят:
Ищите женщину. Ищите!
А как найдёте, не спешите…
(Язык французский изучите)
Шерше ля фам. Шерше ля фам!
 
 
Жаль, не сильны вы во французском,
И чужд вам, в общем-то, Париж,
Но в захолустье нашем русском
Париж увидишь, когда спишь…
 
 
Бульвар вам снится Сен-Жермен
И вы на нём – красавец русский —
Вполне приличный  джентльмен,
Не говорящий по-французски…
Шерше ля фам, шерше ля фам —
А без неё хана здесь вам!
 
 
…Зачем вам, мальчики, французский,
Чтоб охладить любовный пыл?,
Особенно всем тем, кто русский
В родной России подзабыл…
Там вас не ждут, да и красавицы —
Все из Торжка да из Твери…
И мужики лишь те им нравятся,
Кто по-английски говорит!
 
 
…Не лучше ль, чем «шерше ля фамить»,
В деревню съездить в гости к маме?
 

Издержки революции

 
– Гражданочки, у нас теперь свобода!
Кричал с трибуны явный ловелас.
Но в октябре семнадцатого года
Другой ему пришёл на смену класс.
 
 
– Товарищи, долой буржуев свору!
Теперь вы все для каждого из нас…
История попёрла сразу в гору,
Когда легло полкласса на матрас.
 
 
Теперь же говорим мы про издержки
И не ищите в правде вы изъян.
Ведь было: комисарши и консъержки
Вставали в очередь с утра к чужим мужьям…
 
 
Ведь революции нужны и командиры,
И те нужны, которых бы вели…
И вот по разнарядке шли в квартиры
Чужие жёны, но не за рубли.
 
 
Не говорите: это же позорно!
Ну, перегнули кое-что в ЦК,
Ведь есть у них отдел по беспризорным
И всё, как видите, у партии в руках!
 
 
…Простите, ради бога, за издёвку,
Всё было – всё прошло. Что говорить,
Но только мне за партию неловко,
Глядишь, могли б Европу покорить…
 

Коля Нема

 
Мне сразу скажут: для стихов не тема
Писать про всяких разных дурачков,
Про тихвинского, скажем, Колю Нему…
На них не заработаешь очков,
Не заработаешь ни славы и ни премий,
Возможно Сталинских и Ленинских, даст бог…
О партии напишешь – будешь в теме!
О дурачках – не пустят за порог
Высоких, столь желанных кабинетов…
О том, что издадут – навек забудь!
Издательства – для правильных поэтов,
Но вовсе не для тех – каких-нибудь…
 
 
…А я из тех каких-нибудь, а значит,
Пора про Колю Нему написать
И выполнить поэта долг. Иначе
Никто о нём не сможет рассказать…
 
 
…Кто он, откуда, я, увы, не знаю
Как и не знал, наверное, никто.
Давно его земля от нас скрывает…
И кто он был – больной или святой?
Вопросом этим вряд ли задаются
Живущие сейчас. Для них бы он
Сегодня был лишь тем, над кем смеются…
….А он для нас был – мастер похорон —
Смерть без него, похоже, не ходила
И даже просто не входила в дом.
Он незнакомцу выроет могилу
И помянёт, конечно же, потом…
Да и на свадьбы Колю приглашали
Для жениха с невестой – это честь…
И никогда нигде не обижали —
Не в каждом городе такой блаженный есть!
 
 
Но те дела, нас, тихвинских мальчишек,
Не трогали совсем – у нас свой мир…
Мы многое о нём от взрослых слышали
А посмотреть ходили лишь в трактир,
Где он бывал – с рожденья молчаливый,
Совсем не старый и не молодой
И не несчастный. Может быть, счастливый
С улыбкой детской, скрытой бородой…
Завидев нас, он часто суетливо,
Приют трактирный тут же покидал
Был взгляд его такой наполнен силой,
Хотя в душе он, видимо, страдал.
А мы за ним с дразнилкой: Коля Нема!
А иногда и камнем по спине…
Ну а потом за это непременно
Устраивала бабка порку мне…
 
 
И много я в своём углу тех басен
Наслушался от бабки про него.
Я с бабушкой теперь во всём согласен,
Да, поступали мы не хорошо…
Но тайна Колина для нас осталась тайной.
Блажен, кто верит, что он был святой,
Забредший в мир наш, может быть, случайно…
А если он лишь человек простой?
Не уж то б в нас сочувствие исчезло
И состраданье заменило зло?
Не знаю я! Скажу об этом честно.
Быть может, Коле просто повезло
И с нашим городом и с нашею эпохой —
Родиться и прожить, как Бог велел…
 
 
…А в век наш нынешний – дебильный и жестокий
Я Колей Немой быть бы не хотел!
 

Конец января

 
У января, ну, надо же случиться,
Ринит и с крыш обильно потекло…
Ему бы отдохнуть и подлечиться,
А он размазал дождик на стекло…
 
 
И поднялась его температура —
В термометре зашкалило за ноль…
Но не поможет январю микстура,
Хотя на вид он – видно всем – больной!
 
 
А нам как быть? И вместо шапок – маски
И вместо валенок – калоши надевать?
– Товарищи! Гуляйте без опаски —
Ринит – не грипп. Не надо забывать!
 
 
Спасибо друг, а мы и, впрямь, забыли
Что в понедельник выздоровеет он…
И как? А так! Ну, нам же объяснили:
Его морозный кончится сезон!
 

Фантазии

 
Фантазии – почти уход из жизни,
Почти самоубийство для души…
Скажу по-современному: я в лизинг
Взял бы одну за русские гроши.
 
 
И выкупил её бы раньше срока
И на свободу сразу б отпустил,
Ведь от неё мне никакого прока…
За прошлые фантазии простил
 
 
Себя давным-давно. Если серьёзно —
Мечты – одно. С мечтами хоть летай!
Фантазии же – это просто грёзы,
Ну, а за ними чьей-то крыши край…
 
 
Они нам не дают ни в Бога веры,
Не позволяют верить и в себя.
Они – лишь страхи наши и химеры
И сатане какая-то родня…
 
 
Все фантазёры – дети! И заложники,
И вечные рабы чужих утех…
И лишь мечтатели сумеют невозможное:
С мечтой своей прожить счастливый век…
 

Волчий аппетит

 
Приехал Волк в Лесную Думу…
Все шепчутся: что он задумал?
Другие прямо: будет толк,
Если приехал в Думу Волк…
А кто он Волк на самом деле?
Гадали звери и галдели,
А вышел вот такой финал:
Был Волк тот —
Серый кардинал…
А кто в политике не сведущ
То поясняю сразу вам:
В лесном отделе был заведующим
По всем финансовым делам…
 
 
На самом деле был лоббистам-
Тем самым, думским – финансистом…
Решал вопросы быстро, прямо:
Давал на лапу. Но и сам он
Себе на лапу взять не прочь:
Ведь выучить бы надо дочь…
И престарелую волчицу
Отправить в Ниццу подлечиться…
А остального – всем им хватит
А если, что себе доплатят
Из своих заячьих зарплат…
 
 
И хоть не всякий Волку рад,
Но что кричите – не кричите
Здесь всё вполне демократично
В карман дают – дела идут…
А будет плохо – продадут
Чего-нибудь. Ну, скажем – лес
И сберегут свой интерес…
У нас  ещё полно лесов —
А в думе хватит голосов…
…Мораль сей басни без намёков
Без поучений. Но жестока:
Умерьте волчий аппетит!
…Но кушать, кто же запретит?
 

29 февраля

 
Сказал мне друг: день нынче не из лучших!
Ну, а по мне – обычное число…
Сегодня вновь не выдал шеф получки,
Да и дороги снегом занесло…
 
 
Всё как всегда. И что в нём не обычно?
Подумаешь, число в календаре!
Есть много лишнего и в жизни нам привычной
И в марте будущем и в прошлом январе…
 
 
Зато для демографии подспорье
И для страны рабочих столько рук!
Так что, мой друг, давай не будем спорить,
А то, не дай нам бог, отменят вдруг…
 
 
У нас ведь депутаты всё умеют:
Часы переводить – вперёд – назад…
Что ты сказал? И тронуть не посмеют?
А я то, думал, ты совсем не рад…
 

Блажен, кто верует

 
Блажен, кто верует и верой той живёт,
Кто Храм душе своей давно построил…
А вот когда меня Бог призовёт,
Что мне он скажет? И куда пристроит?
 
 
Уж точно не садовником в свой сад —
Там грешного меня святым не надо.
А ведь Христос и грешникам был рад
И поднимал с земли всех тех, кто падал…
 
 
Но что-то не стыкуется во мне.
Я жить иначе просто не умею.
Так, значит, мне всегда быть в вечной тьме?
Я – человек! Но права не имею
 
 
Быть там, где все – в бессмертии своём?
Ведь сам Христос на крест взошёл за это…
Тогда пойду к Христу и с ним вдвоём
Мы разберёмся с Богом этим летом.
 
 
Но ночью ангел прилетел. Сказал: не надо
Спешить к Христу. Такой ты не один.
Дождись свой день. Тебе все будут рады,
Особенно наш Бог – мой господин…
 
 
…Видать, святоши надоели Богу,
Видать, он по поэтам заскучал…
Ну, что ж, спасибо. Поживу немного.
Тем более, я Музу повстречал…
 

Любви метаморфозы

 
Душе моей не спится по ночам,
Летает где-то, выбравшись из тела.
Вернись, душа! Я ей всю ночь кричал
Она же меня слышать не хотела…
 
 
Есть у неё, видать, важней дела,
А от меня она за день устала
И поболтать на час-другой ушла
К твоей душе. И навсегда пропала…
 
 
Сошлись в ночи две родственных души —
Моя, твоя… Среди полночной тьмы
Про нас забыв, им некуда спешить —
Они же не стареют так, как мы…
 
 
Мы в молодости нашей также точно
С тобой не расставались до утра —
Хотелось нам любви – любви бессрочной…
А мы кричим душе: домой пора!
 
 
…Ночь за окном. И отдыхает тело
От бренных дел и мимолётных грёз,
И от души, которая летела
С твоей душой там где-то среди звёзд…
 
 
Но может, и не души там летают?
Но может это мы? Как и вчера…
А души наши тоже так считают
И крепко спят в обнимку до утра…
 

Возвращение

Я в вокзальные двери прорываюсь как будто на волю

После долгой разлуки я в свой город обратно спешу,

Но не верят глаза, и тоска отзывается в памяти болью

От того, что я город – свой город здесь не нахожу…

Может, я перепутал и сошёл не на том полустанке,

Может мимо проехал иль мой поезд с названием «Жизнь»

Завернул не туда и не к той, как бывало порой, спозаранку

И теперь я стою и не там и негде и ору: «Зашибись»!

И никто меня здесь и не ждёт больше и не встречает,

И очнувшись от стресса, я ловлю в неизвестность такси,

Но таксист молодой город мой, к сожаленью, не знает,

А ты сердце своё – мне душа прошептала – спроси…

Может сердце тебе путь в далёкое детство подскажет,

Да и память заставь вспомнить всё и себя напряги,

Будь как в детстве своём —

Любопытным и столь же отважным,

Сбрось годов своих груз и обратно в свой город беги…

Я послушал совет и помчался в забытое детство

Вспоминать имена моих улиц исчезнувших вдруг,

Даже лица мальчишек, тех, что жили со мной по соседству,

И в чужую холодную ночь ощутил тепло маминых рук.

Этот город чужой мне моим был, конечно, когда-то,

Я его ощущаю всеми фибрами детской души….

И мой город, которого нет, разве он виноватый

В том, что я возвращаться

В своё детство совсем не спешил…

Кукушка

 
Я прошу тебя, кукушка, расскажи хотя бы мне,
Серокрылая подружка, сколько лет
Той быть войне,
На которую отправлюсь завтра я, уже с утра.
Мне годков лишь восемнадцать
Только стукнуло вчера…
 
 
Я ж за девками побегать вдоволь так и не успел,
Не успел нацеловаться, так как просто не умел…
…Но кукушка всё молчала. Что-то, видимо, не так.
Потому, что этот мальчик
Сгинет в первой из атак…
 
 
А молчать нельзя кукушке. И пора вести отсчёт
Дней кому-то, лет кому-то. Ведь надеется и ждёт
Каждый с той войны вернуться обязательно живой
С орденами, и с чинами, и с седой, но с головой…
 
 
Это ведь её работа – разгонять печаль – тоску…
И с утра до самой ночи люди слушают: ку-ку!
И всегда с надеждой верят дни и годы и века
И не только в Бога. Но и – в суеверия пока…
 

Любовница

 
Я ведь всё же мужик с нерастраченной страстью
И силой…
И любовницу я до сих пор заиметь бы не прочь,
Чтобы каждую ночь она тихо ко мне приходила,
А уж чем нам заняться
Мы нашли бы на длинную ночь…
 
 
Мы бы чаю попили, а потом бы стихи с ней писали
Ну, а может, болтали просто так ни о чём до утра…
А потом уходила она в свои светлые дали,
А потом снова ждал я её точно так же,
Как ждал и вчера.
 
 
Только жаль, что мы с ней
Слишком поздно смогли познакомиться,
Хотя, впрочем, об этом
Вряд ли сильно жалеет жена…
И она не ревнует, ведь подруга  моя
Лишь бессонница —
Я в объятьях её нахожу всё, что надо, сполна…
 
 
И усталый, к утру с ног валюсь,
И просплю до обеда.
Но однажды, прощаясь, мне сказала она: не зови…
Я сама по себе. Захочу и приду.
Может ночью на среду…
Ну, а я в эту ночь в первый раз крепко спал.
Без любви…
 

В горах

 
Шаг за шагом. Метр за метром. Вверх.
Далеко внизу под нами кружит стерх —
Он как будто белый ангел. Ну а мы
Шаг за шагом вверх шагаем в царство тьмы…
 
 
Далеко внизу алеет край земли,
А над нами уже звёзды свет зажгли,
Осветили хоть немного нам наш путь.
Мы пройдём свою дорогу как-нибудь…
 
 
И пока Господь к себе нас не призвал —
Мы устроим нашим  душам здесь привал.
Отдохнём и снова с ними вверх  пойдём…
И когда-нибудь к вершине той  дойдём.
 
 
И хоть знаем мы давно – там Бога нет,
Но всегда он где-то рядом – смотрит в след
И пройти нам наш маршрут помогает,
И поверить в то, что здесь – жизнь другая…
 
 
Здесь ты чувствуешь себя – полубогом…
Но обратно нам пора в путь-дорогу.
Шаг за шагом. Метр за метром. Вниз.
Там внизу, пока что наша, ждёт нас  жизнь…
 

Тмутаракань

 
Мы вдоль моря идём, а вдали чуть в тумане
Древний город Тамань. Мы с тобой на Тамани.
Мы с тобой на Тамани. Мы с тобою дошли
Аж до Тмутаракани – края русской земли…
 
 
Здесь история наша – о походах бесстрашных
О победах великих и обычных делах
И о предках здесь живших и о воинах павших
О Руси православной, о Земле в куполах…
 
 
И всем нам без укора: наши предки с Боспора!
Государство Российское к нам отсюда пришло.
Можно в это не верить. Говорю не для спора,
Если что-то и было – вместе с ними ушло…
 
 
Но я знаю прекрасно – здесь была Гермонасса
И друзья мои греки до сих пор здесь живут.
И с тобой мы сегодня на земле их прекрасной.
Почему не приехать, если в гости зовут!
 
 
Мы вдоль моря идём. И Азов чуть в тумане
Тихо плещет волной под ногами у нас.
Мы с тобой на Тамани в нашей Тмутаракани.
Приезжайте и вы на Тамань, хоть сейчас…