Текст книги "Развратница"

  Новелла

                 Развратница

      «Опять тучи над городом. Мокрый асфальт грозит мне кулаком в окно. И что ему надо?» – я завернулась в плед и отвернулась к стене. На душе скребли кошки, – «Вчера… Вчера?! А что было вчера? Боже! Он же звонил мне?! Где, его… где же его телефон?» – огромный поток мыслей пронёсся в моей голове и вдруг…

     А что вдруг? Я подскочила над диваном, подбежала к окну и долго смотрела на мокрый асфальт, который покрывался потоком дождя, давно шедшего над городом и поэтому, все щели в земле были залиты его серой смесью.

     «Вот сейчас, только сейчас я достану телефон и наберу его номер». Но рука скользнула по подоконнику и я сорвалась… сорвалась в рёв. Я ревела, как маленький ребёнок, у которого отобрали игрушку и долго, долго не давали её ему. Слёзы покатились по щекам, крупными градинами, вначале по одной щеке, потом по второй, попеременки и скатились на губы… губы? Которые он целовал мне, жадно впиваясь в них.

     Но это было давно, ещё там, где я была счастлива. Светило огромное солнце, закрывающее полгорода. Листья на деревьях шелестели под ветром и пение птиц звучало тоже как-то по-особенному, легко и красиво, как в их первый день.

– Ты опять прошла по той тропинке? Ты, наверное, заблудилась? – шутил он и улыбался, поглядывая на деревья и тропинку в парке, по которой они шли, чтобы добраться до дома, её дома, где она жила уже много, почти семнадцать лет.

– А что? Нельзя что ли? Ты же идёшь по своей тропе и прекрасно знаешь, что будет дальше? А я хочу выбрать свою тропу.

– А какую ты выберешь тропу? – уже одновременно улыбаясь и удивлённо, поглядывая на неё, смотрел он, ожидая ответа.

– Но ты же ещё молодая? В жизни тебе придётся пережить много всяких дорог.

– Да? И ты знаешь, какие? А ты всё пересчитал на все случаи жизни все тропы? Ты теперь умудрённый жизнью старый дед и прекрасно знаешь, как всё происходит?

– Но не старый дед, конечно, но я всё-таки мужчина? Мне на моих плечах надо будет вынести все невзгоды нашей жизни.

– Нашей? А почему нашей? – она обернулась, ища его взгляд, который немного скрывали листья деревьев. Солнечные лучи сверкали под голубым небом.

– А чьей? Мы с тобою уже так давно дружим… Постой… Ты подумала, что я… Нет… Я совсем не хотел пока говорить о свадьбе… Но мы с тобою… Боже?!

– Ну, ну договаривай, что же ты о свадьбе… начал говорить и… – она остановилась, взяла веточку берёзы и потянула её к себе. Она, молодая и упругая, хлестнула её по волосам и лицу и, покачиваясь, вернулась на своё место.

– Но, прости меня, я хотел сказать, что мы может быть, ещё будем с тобою всю нашу жизнь – вместе?… – он нерешительно поглядывал на неё сквозь листья дерева и ждал…

   Он ждал. Он ждал много лет, наверное, почти тысячу лет, когда она опять пройдёт по этой тропе и повернётся к нему, чтобы спросить его о чём-то.

    Дождь лил как из ведра. Асфальт весь покрылся пузырями и блестел под серыми тучами. А она… она опять вернулась на диван и закуталась в плед.

    Как это всё было давно. Ещё вчера она шла с ним, восемнадцатилетним мальчишкой и смеялась его мыслям о жизни, о которой он совсем не знал, а теперь смотрела в окно глазами повзрослевшей женщины. Женщины, которая отвечала почти всем своим «мальчишкам жизни» и веселилась с ними в ресторанах.

– Развратница! – крикнул кто-то в ночи, однажды, когда она возвращалась поздно вечером, почти ночью домой, выпившая, весёлая.

    Она вздрогнула, съёжилась, подобрала под себя ноги и прошла, тихонько оглянувшись назад. Никого. А кто мог так крикнуть?

    Силуэт одинокого путника мелькнул за поворотом и скрылся.

    «Развратница» – крутилось у неё в голове ещё несколько дней. Она сидела на работе и молчала. В офисе никто не догадывался о её ночной жизни. И кому она была нужна в этом большом городе? Только самой себе. Немного успокоившись, она засунула руку в карман пиджака и нащупала бумажку. Как она могла забыть, это же он написал ей ещё в прошлый раз, что будет ждать… когда же он будет ждать её? Совсем закрутилась, ведь завтра она должна будет приехать к нему в парк и встретиться с ним. Он уже давно писал ей и спрашивал о встрече. А она, словно взбешённая чем-то старая львица, смеялась над ним и бросала ответы, так, невзначай. А он ждал, её очередной поклонник.

    Сколько их прошло через её жизнь? Она уже потеряла счёт времени. Ночь, день, утро или вечер. Коньяк или виски, всегда в постели с каким-то мужчиной, которого почти никогда не знала и всегда новым.

    «Развратница, – снова подумала она, – А что они знают о моей судьбе? Сами только и знают, как наливать в бокал и лезти со своими слюнявыми мордами к тебе, задирая юбку, а о жизни совсем и не спрашивая, о её жизни. Что бы она хотела именно этим днём, а может быть вечером? Простым вечеро

...

конец ознакомительного фрагмента