Текст книги "Альманах «Российский колокол» №4 2019"

 
Мимо проходили дамы и вельможи,
Тихо рассуждая, что всего дороже,
Старые портьеры слушали беседу,
Молча улыбались, подмигнув соседу…
Строгий канделябрик отстучал морзянкой,
Что ему милее с свечкой-иностранкой —
Лишь она поплачет над его печалью
И укроет тёплой восковою шалью,
Слушали с улыбкой веера и маски,
Охраняя строго тайны от огласки,
Только камердинер в праздничной ливрее
Никого не слушал – он СЛУЖИЛ в музее.
 

Алексей Хазанский

Родился в 1962 году. В первый класс пошёл в городе Хабаровске, студенческие годы провёл в Самаре. Окончил Куйбышевский авиационный институт (ныне Самарский аэрокосмический университет) по специальности «Радиотехника» в 1985 году. По распределению приехал в Тулу, где и проживает в настоящее время. Начинал трудовую деятельность в отраслевом НИИ, а ныне, вот уже 25 лет, работает в коммерческой компании, занимающейся разработкой и внедрением электронных систем безопасности.

Стихи пишет со школьных времён.

Первые публикации – в тульском самиздатовском журнале «Изюм» в 2003–2005 годах. В эти же годы (2003–2006) произведения автора были напечатаны на страницах журнала «Юность». С 2009 года публикует свои работы на российских литературных интернет-порталах «Стихи. ру» и «Проза. ру», а также в печатных изданиях Российского союза писателей. С 2018 года – в печатных изданиях Интернационального Союза писателей, Московской городской организации Союза писателей России – альманахах «Российский колокол».

Финалист национальных литературных премий «Поэт года – 2015», «Наследие – 2019», организованных Российским союзом писателей, лауреат Первого международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина, посвящённого 220-летию поэта (2019).

С 2014 года – член Российского союза писателей, с 2019 года – кандидат в члены Интернационального Союза писателей.

 
Забот нахлынула волна
И чувств разбила плен тревожный.
Сомнений тень неосторожно
В душе оставила она.
 
 
Отныне бременем звонки
И звуки редких эсэмэсок.
Лишь дел обыденных завеса
Спасает сердце от тоски.
 
 
Проходят дни в борьбе с собой,
В них места нет для новой встречи.
Попытки от надежд отречься
Даруют призрачный покой.
 
 
Жгут в памяти осколки слов,
Взорвавших чувства откровеньем.
Остывшие, в тени сомнений,
Они лишь мучают любовь.
 

 
От праздников к будням, от солнца к ненастью
Колеблется маятник чьей-то Судьбы.
Душа то смеётся под натиском страсти,
То плачет ночами от этой борьбы.
 
 
Безумия дни, отрезвления годы,
Отмеренный путь – бесконечность дорог.
Попытки угнаться за тенью свободы,
И грузом на сердце – ошибок ожог.
 
 
Тревожные сны о несбыточной встрече,
Всегда одинокость средь шумной толпы.
В вопросах – мечты и надежды на вечер,
И грусть сожаленья – в ответах скупых.
 
 
То холод, то жар, то рыданья строкою —
В них грустная повесть о муках любви.
Он болен, однажды сражённый тобою…
Колеблется маятник чьей-то Судьбы…
 

 
Пуглива ты, как лань лесная,
И чувств стесняешься порою.
То страсть ко мне тебя терзает,
То молча борешься с собою.
 
 
Душа – клубок противоречий.
С тобой всегда и всюду сложно.
Ты, словно ветер – только встречный,
Тиха в покое и тревожна.
 
 
Но я, безумный, знаю точно:
Ты – Мир, Вселенная без края!
Люблю тебя, родная, очень!
И счастлив тем, что ты такая!
 

 
Сердце бунтует громко
И перебой с дыханьем —
Тяжко ходить по кромке
В путах непониманий.
 
 
Стало уже привычкой
Чувствовать обречённость.
Ныне мечты – вторичны,
Главное – их никчёмность.
 
 
Сбиты в пути прицелы,
Радость победы – в прошлом.
Тянется чёрно-бело
Время – печальной прозой.
 
 
Только слепая вера:
Смуте в душе – лекарством,
Дням неудачи – мера,
Силой – терпеть мытарства.
 
 
Сердце бунтует громко —
Может быть, миг до взрыва…
Тяжко ходить по кромке,
Если пути фальшивы…
 

 
Короткой вспышкой – разрыв мгновений,
Когда два сердца слились в одно,
Отбросив путы былых сомнений,
Друг другу стали счастливым сном…
 
 
…Короткой вспышкой промчались годы
Среди рутины забот земных.
Однажды прожитый миг свободы
Был мерой счастья для тех двоих.
 

 
Мечтаю, безнадёге вопреки,
О встрече, что мне грезилась когда-то,
Ни здесь, ни там – бродягою крылатым
Пишу безумной жизни дневники.
 
 
Найти пытаюсь свой заветный Дом,
На гребне чувств, в тисках противоречий
Ищу твой взгляд – спасенье в каждой встречной,
Но… вижу холод лиц чужих кругом.
 
 
Смотрю я на полночный небосвод
И жду тебя – моей звезды свеченье.
Что жизнь до встречи нашей? Лишь мгновенье,
Пустых страстей мирских водоворот.
 
 
Прости меня за годы не с тобой
И дай мне шанс твоё узнать сиянье —
Наперекор законам мирозданья
Исправить путь, начертанный судьбой.
 

 
Когда тебя со мною нет,
Ищу во снах своих спасенье
И огорчаюсь пробужденью,
Не видя глаз любимых свет.
 
 
Когда тебя со мною нет,
Всё то, что прежде было важным,
Взлетает голубем бумажным,
Не оставляя в сердце след.
 
 
Когда тебя со мною нет,
Мой день – проблема на проблеме,
А главный враг на свете – Время,
В котором миг как сотня лет.
 
 
Когда тебя со мною нет,
Живу надеждой и мечтами,
Стихами плачу вечерами —
Пишу о Будущем сюжет.
 

 
Две крайности в мгновениях моих:
Любовь пою, до ран терзая душу,
Но иногда кричит тревогой стих,
Пытаясь будней вязкий плен разрушить.
 
 
Когда стою на чёрной полосе,
Пишу мечтами холст мгновений грустных
И часто отдаляюсь ото всех,
Чтоб не задеть невольно чьи-то чувства.
 
 
В глазах – разлуки сумрачная тень,
Несчастный вид, пугающий прохожих.
На очень чёрный бесконечный день
Все дни мои становятся похожи.
 
 
А в белые, наветам вопреки,
Взахлёб дышу надеждами на Встречу,
Слагаю о любви к Тебе стихи.
В них в каждой строчке тень противоречий.
 
 
Две крайности в мгновениях моих.
А между ними – места нет покою:
То грежу о присутствиях Твоих,
То снова в споре с жизнью и собою…
 

Строки написаны по следам

одного из литературных мероприятий

 
Самозабвенно Он читал стихи
И был на грани смуты и безумства.
В строках смешались Прошлого грехи
И боль ожогов с ветром вольнодумства.
 
 
Но был не понят пламенный порыв —
Ответил зал молчанием усталым.
Когда Он уходил, раздался взрыв:
«Всё чувственно, но образности мало…
 
 
Вы лишь представьте Плитку на стене,
Портрет её белеющей натуры.
На табуретке, словно на коне,
Пусть скачет Некто с пышной шевелюрой…»
 
 
…Да, да, на кухне, где-нибудь впотьмах,
Висит Она в ряду других на стенке,
А Он пред нею не сошёл с ума
И очень колоритен в этой сценке.
 
 
Зажёг для романтичности свечу,
Нашел в столе едва живой фломастер.
Сердечко, вечный символ взрыва чувств,
На плитке вывел и добавил: «Счастье…»
 
 
Раскачивая с жаром табурет,
Он весь в огне, с улыбкою фатальной,
В руках дуршлаг – ведь в кухне шпаги нет,
А есть желание любви реальной.
 
 
…Так продолжалось добрых полчаса.
Но вдруг раздался стук по батарее.
Соседка снизу, добрая душа,
Решила прекратить спектакль скорее.
 
 
Потом, порисовавшись в зеркалах,
Собралась в бой – за тихий нудный вечер.
Неважно, что она себе лгала —
Мгновенья были созданы для Встречи.
 
 
Взяв для защиты только алость губ,
Пришла к соседу фурией печальной.
Он ей открыл – был искренен и груб —
Про образность ведь повесть изначально?!
 
 
Перед порогом, как в плохом кино,
Они вдруг растерялись от желанья:
– Зайдёте? Я о вас мечтал давно.
– Зайду взглянуть на повод для свиданья.
 
 
А что же Плитка? Горечи полна —
Её судьба – печальная страница.
С сердечком, два промасленных пятна —
Ей не хватило тряпки и водицы.
 
 
Молчит, но слышит чётко в тишине,
Как двое предались любви случайной…
…Про Образность сказать хотелось мне,
А я опять о Чувственности тайной.
 

 
Праздник – словно не был,
Растворившись в буднях.
Радость встретить мне бы
Средь мгновений людных.
 
 
Чтоб опять, порывом,
Загадать желанье,
Снова стать счастливым
В этом ожиданье.
 
 
Вновь узнать удачу
Там, где лишь потери.
Мне нельзя иначе
Жить, себе не веря…
 

 
Что вдохновение? Оно как жизнь:
То в небеса зовёт, то грустью плачет,
Вплетает в строки сны и миражи,
Слагая миф о призрачной удаче.
 
 
Слепая вдохновения пора
Бросает душу в омут заблуждений.
С самим собой опасная игра
На острие безумных откровений.
 
 
Мгновенья взлётов, ставшие строкой,
Как бронза на старинных постаментах —
Покрыты благородной зеленцой
Былой любви забытые моменты…
 

 
Как мало смысла в хаосе вокруг.
Повсюду лицемерия фальшивость.
Опять в бою предал вчерашний друг,
Оставив только мусор слов красивых.
 
 
Безумство как защита от людей —
Во тьме душа среди бесчинства света…
В строках пытаюсь скрыться от теней,
Но между строк саднят мечты поэта.
 
 
Бессмысленно надеяться на тех,
Кто словно флюгер держит нос по ветру.
Как больно ранит их убогий смех,
Кроша последние осколки веры.
 
 
Здесь от «судей» нет спасу никому,
А лицемер – на гребне и в почёте…
Мне суждено всегда быть одному
И часто получать под дых на взлёте.
 
 
Терпеньем вымощу я путь к Тебе,
Ты – мой заслон от сумасшедших буден,
Из хаоса в гармонию побег,
Последний шанс опять поверить людям.
 

 
Ты приходи, мы выпьем тёплый чай,
А после ждёт тебя десерт горячий.
Я расскажу, как без тебя скучал
И что люблю – я не могу иначе!
 
 
Ты вся в делах, заботы и семья,
Лишь иногда от памяти приветы,
Что где-то без тебя несчастный я
Жду встречи, забывая про запреты.
 
 
Я каждый день дежурю пред окном,
Пронзаю взглядом пустоту дороги.
А после заливаю грусть вином —
Лекарством от печали и тревоги.
 
 
Давно уже как люди не живу,
До редких встреч мгновения считаю.
И мысленно тебя к себе зову:
Ты приходи ко мне на чашку чая.
 

 
Не исполняй мечту наполовину —
Пусть лучше уж останется мечтой.
Не делай из Любви своей повинность
И способ любования собой.
 
 
Дари себя другому без остатка,
Не превращай в обузу этот дар.
Не разжигай в другой душе украдкой
Сомнения нечаянный пожар.
 
 
Не исполняй мечту наполовину,
Не оставляй у близкого ожог.
Иллюзии в душе всегда невинны,
Пока ты ложь не впустишь на порог…
 

1.

 
Неотвратимой снежною лавиной,
Холодным ливнем, что застал врасплох,
И хаосом разрушенной плотины
Смятение на сердце проросло.
 
 
…Как много мельниц взято было с боем.
В душе побед прошедших миражи.
И гложет мысль, что был в пути Изгоем
Лишь потому, что без оглядки жил…
 

2.

 
…Пиши Историю – дневник максималиста:
Подай себя, свой статус, свой товар.
Будь каждый миг немножечко артистом
И развивай общенья Божий дар.
 
 
Стараясь ухватить за хвост удачу,
Не поступай как скучный ретроград.
Раскрась поярче цели и задачи,
Чтоб захватила всех твоя игра.
 
 
Оттачивай как шпагу ясность речи.
Любой вопрос – ответ давай «на раз».
Смелее в бой – в огне противоречий
Твори победу здесь лишь и сейчас.
 
 
И каждый миг держи свой нос по ветру.
Стесненья нет, коль важен результат.
Друзей не слушай «заячьи» советы —
Они – залог движения назад…
 

3.

 
…А если сдался – грянет катастрофа,
О ней – вначале строк печальных хор.
Тебя не ждёт ни слава, ни Голгофа —
Лишь перспектив утраченных укор…
 

 
Тревогой обернулся ход минут,
Когда Ты мне сказала: «Добрый вечер».
Привык уже: меня нигде не ждут,
Мой путь лишь одиночеством отмечен.
 
 
И я не жду, а ты не снишься мне —
Давно мечтам не место в ритме буден.
В безумной гонке бесконечных дней
Забыты перекрёстки наших судеб.
 
 
Но я уже ловлю твой робкий взгляд,
Борясь устало с сердцем непослушным.
А разум строит стены баррикад,
Чтоб выглядеть героем равнодушным.
 
 
Пусть эта встреча – наш случайный дар.
Мы вместе кружим в танце, как в нирване.
Прикосновений сказочных угар
Без лишних слов и суетных признаний…
 
 
…Лишь пять минут безумного тепла.
В душе ожог потери безнадёжной,
И тяжким грузом сникли два крыла,
Чтоб стать отныне памятью тревожной…
 

 
«Виновен» – словно выстрел, приговор,
Мгновенье – ощутить свою никчёмность.
В твоих глазах отчаянья укор,
Потери неизбежной обречённость.
 
 
В ответ – защиты сбивчивая речь
С надеждой робкой и мольбой прощенья.
Попытка прежних дней тепло сберечь
И страх перед возможным отреченьем.
 
 
Итогом – пустота и тишина.
Потоки слов иссякли от бессилья.
В душе пожар – с самим собой война,
И кровь стекает с бесполезных крыльев…
 

Авиценна

Авиценна (Оскар Ходжаев) родился в Туркменистане. С 1970 года живёт в России. По образованию – инженер-энергетик, по сути – потомственный целитель-травник (фитотерапевт) и стихоплёт.

 
В мире суетном, беспокойном
Человек довольным не бывает.
Перед властью кланяясь безвольно,
О счастье простом он забывает.
 

 
Пасётся стадо мирно, люцерну ест,
Из ручья лакая воду вдоволь.
Молчит, когда пастух кого-то съест,
Ведь остальных час ещё не пробил…
 

 
Есть в тихом августе мечтательном
и кротком
Tакая мягкая певучая печаль,
Когда, неслышно по росе шагая робко,
На лес, поля набрасывает вуаль…
 

 
У Вселенной свои Законы,
Мы лишь пылинки на её пути.
Ржём и скачем, словно кони,
Но путы желаний не дают идти.
Дни и ночи чередой мелькают,
Словно из окошка скорого вагона,
Лето всё быстрее снова тает
В ожидании бурной ночи новогодней.
Земля кружится медленно, спокойно,
Солнце издали красотой дразня.
Лишь только люди мельтешат порою,
Забыв, что с Природой спорить нельзя.
 

 
Нам путь не указывает Судьба,
И направленье выбираем сами.
Порой, на будущее наплевав,
Довольствуемся плесени кусками.
 

 
Росой омытые бутоны роз
Словно девичьи глаза сияют,
В них любовь и счастья слёзы
Алмазов россыпью блистают…
 

 
Муха кружилась над коровьей лепёшкой,
Наслаждаясь запахом свежей еды,
И насмехалась над пчёлами немножко:
«Как же бессмысленны ваши труды…
Всё, что у цветов вы отберёте, потея,
Заберёт из улья потом человек,
Не лучше ли, свободу и жизнь лелея,
Питаясь дерьмом прожить свой век?»
 

 
Сегодня не за Сталина я воюю,
А за Деда, за Историю Страны!
За тех, кто в годину ту, лихую,
В последний бой в штыковую шли…
За Родину, за Сталина, Свободу,
Хрипя рычали пересохшим ртом,
Чтобы под фашиста не легли народы
И чтобы мы их помнили потом…
 

 
В глади вод ночных отражение звёзд
И Луны печальный лик холодный,
В сердце из слов забит ржавый гвоздь
Намертво, на многие, видно, годы…
Мне трудно коснуться рукой до тебя,
Давно живёшь в другом ты измерении.
А я кометой мчусь, сгорая и любя,
Грустя в пути в безумстве и сомнениях.
 

 
Спешил Кузнец подковать Коня,
Чтобы в дальние края скакать,
Минуты скоротечные в спешке не виня,
Время под копытами скоротать.
Ухмыльнулось Время прыти Кузнеца,
Указав на кусок угля, пылающий в горне:
«Ты предка своего черты, видно, не узнал,
А ведь тебя гораздо был он проворней…»
 

 
Когда кувшин вином наполнен,
О лозе виноградной никто не вспомнит.
Себя чувствуя птицей вольной,
В вожделенных объятьях любимой тонет…
Лишь виночерпий знает цену
Бодрящим каплям пьянящего вина,
Что лелеял грозди без лени,
Чтобы затем ногами без сожаления мять.
 

 
Немало бед выпало на долю,
С врагами насмерть билась ты не раз,
На себе пахала чисто поле
В лаптях, стыдливо не поднимая глаз,
Со спины сыновей не раз крестила,
Благословляя на смертный, жестокий бой
Тех, что с улыбкой нежною растила,
От горестей укрывая много раз собой…
Ты верила, что счастье однажды будет,
Воспрянет вновь, поднимется Страна,
Дети, твоею вскормленные грудью,
Возмужают, испив горести до дна…
Пусть злословят изверги надменно,
Им России душу не дано понять,
В час назначенный поднимется мгновенно
России верная сынов великих рать…
Тогда враги и недруги, что рядом,
Её грызущие подло изнутри,
Полягут вместе, как исчадье ада,
На восходе новом утренней Зари…
И воссияет вновь моя Россия,
Зацветут, ликуя, поля, луга, сады,
Великой станет Русь и красивой,
Былых времён память возродив…
 

 
Путь завершив свой, стоя у самого края,
Спросил у Бога: «Скажи, дружище, где же Рай?»
И ответил он с грустью, словно страдая:
«Поверь, где Ад и где Рай, и сам не знаю я!»
 

 
Осень золотом покрыла
Берёзок листья и ракит,
Тополь голый грустит уныло,
Роса на ветвях блестит…
Ласточки, сбившись в стаю,
О чём-то щебечут на проводах,
В небе гуси шумно пролетают,
Резвятся воробьи в кустах…
Вот и тучи с ветром набежали,
Слезами землю окропив,
Рябь по лужам побежала,
Под пнём торчит червивый гриб.
К этой Осени картинке грустной
Не привыкнуть мне никак,
На Душе прохладно, пусто,
К Зиме сделан последний шаг…
 

 
Осень. Глядя в гладь вод холодных,
Грустит желтеющая листва,
Тучи хмурые на небосводе,
Поникла мокрая трава…
Но для печали всё же нет причин,
Разгонит ветер вскоре тучи,
Лучи-клинки вновь наточив,
Мрак осени Солнце проучит.
Алмазом сверкнёт в листве роса,
Встрепенутся ветви напоследок.
Вокруг увядающая Земли краса
Напомнит радостную улыбку Лета!
Но щемящая грусть в груди
Напомнит временность явлений,
Зима уже готова – на пути,
Клюкой постучится вскоре в сени…
 

 
Мы женщин любим вовсе не за то,
Что они нас любят нежно, горячо…
У входа подаём мы им пальто
И подставляем крепкое своё плечо
 
 
За то, что умеют нас понять, простить,
Не за силу, богатства, а просто любить,
Когда в тревоге мы – успокоить нежно,
Нас принимать такими как неизбежность.
 
 
В любимых наших Матери душа,
Отвергнуть нас за грехи они не спешат,
Не черствеет Сердце от прегрешений,
От необдуманных, глупых наших решений.
 
 
Лишь женщина может, слёзы утерев,
К груди своей прижать, успокоить нежно
И, душу беспокойную мужскую согрев,
Понять, простить и любить как неизбежность!
 

 
Словно в банке пауки собрались,
Суетятся люди, друг друга пожирая,
В богатстве, любви они ищут счастье,
Погибая, вновь зачем-то размножаясь.
Разделившись по вере, интересам,
Губя вокруг то, что самим им не создать!
Природы неразумные дети-повесы,
Способные лишь рушить, пожирать…
Разделившись на кланы и народы,
Выделиться пытаясь и праздно жить,
Себя Разумными считающие гордо,
Шутки ради готовые других убить.
Все ваши «цели» и стремления благие —
Всего лишь паучья в банке суета!
Час настанет, и смирные, тихие, нагие —
В земле сырой все будете лежать!
Так к чему все ваши войны и разруха —
Чтобы несколько лет в сытости прожить?!
И слабые, и те, что будто сильны духом,
В итоге червям пищей назначены служить!
 

Не запрещайте Историю свою,

Но и дифирамбов слащавых не пойте!

Пусть прошлое остаётся в строю,

Равняясь на него, Будущее стройте!

Олег Штельман

Протоиерей Олег Штельман родился в 1970 году в Белоруссии в г. Вилейка Минской области. В 1988–1990 гг. служил в рядах Советской армии на космодроме Байконур.

В 1991 г. переехал жить в Литву. С 1992 г. стал священнослужителем в сане диакона. С 2000 г. стал священником.

В настоящее время проживает в Литве, г. Шяуляй.

Печатается в различных альманахах РСП. Дипломант премии «Наследие-2016» (стихи). Финалист премии «Наследие-2017» (стихи), финалист премии «Наследие – 2017» (проза). Участник «Антологии российской поэзии и прозы» (2018, 2019).

Награждён медалью «Владимир Маяковский. 125 лет», медалью «Александр Пушкин. 220 лет», звездой Наследия II степени.

Член Интернационального Союза писателей. Лауреат Российской литературной премии журнала «Российский колокол» 2017 г. Гран-при в номинации «Детская литература» – Фестиваль А. С. Пушкина (Крым, 2019). Обладатель медали Российской литературной премии (2017, 2018), медали погибшего на фронте поэта Бориса Богаткова.

 
Матерь Божия, Мария,
Помолись о нашем мире!
Он забыл завет любви,
Породнился с сыном тьмы.
 
 
Ненавидит и клевещет,
Убивает иль калечит,
Сын поднялся на отца,
Льёт из золота тельца.
 
 
Нет ни Родины, ни храма,
Наплодились дети Хама.
В слове желчь и пустота,
Ложью поятся сердца.
 
 
Матерь Божия, Мария,
Помолись о нашем мире,
Умоли Святого Сына —
И пошлёт для мира – мира!
 

 
В напастях, бедах и скорбях
К живому Богу обратимся.
Молитвы вознесём в церквях
И воле Божьей покоримся.
 
 
Святое войско в небесах
Молитвой грянет у престола.
Ведь все святые там за нас
Владыку молят снова, снова.
 
 
Пускай стращает силой зло,
Дурманит душу ядом ветхим.
Погибнет вскоре всё равно —
Не устоит пред Богом Крепким.
 

 
Сидит священник заключённый,
В стенах телесных заточённый,
Закрыта клеть для прочих лиц,
Поёт лишь Богу тот артист.
 
 
Владыка мира, мой Творец,
Поёт тебе твой Богочтец,
Живой водою напои
И двери сердца отвори.
 
 
И сердце-гусли открывая,
И струны-чувства задевая,
Он Божьей памятью горит,
Молитвой чистой ум пленит.
 
 
Живёт певец не в мире сем,
Хотя порою виден всем,
Он Мира-царства гражданин
И над собою господин.
 

 
Много лет я скитался во тьме,
И летал только во сне,
И не раз я видал смерти взгляд,
Смыслу жизни не рад.
 
 
И, наверно, пропал бы, друзья,
В том таилась погибель моя,
Но Небесный Божественный свет
Поманил и открыл мне секрет.
 
 
Книга Книг мне Правду дала —
Изменилась жизнь моя:
Я летал не во сне – наяву,
И тогда полюбил жизнь свою.
 
 
Но правда – не мёд,
Не сладость даёт,
Не покой, тишину,
А зовёт на войну.
 
 
С большей злобой восстал,
С миром, плотью дьявол сам,
Но Христос, победив смерть и тьму,
Нам дарует свободу свою.
 
 
Книга Книг мне Правду дала —
Изменилась жизнь моя:
Я летал не во сне – наяву,
И тогда полюбил жизнь свою.