Текст книги "Подношение Гале"

Анатолий Найман
Подношение Гале

© А. Найман, 2015

© Художественное оформление. Трофимов Б., 2015

© Издание. ООО Группа Компаний «РИПОЛ классик», 2015

сент. 2012 – фев. 2015

Прошлого бы!..

 
Прошлого бы! Не младенчества в креслице, в кружеве,
а недалекого. Только прошло уж и прошлое,
кружев певца расстреляли, могилку порушили,
друга его горемыку исшаркали в крошево.
 
 
А и незлого, запечного, нежного, легкого
тоже как не было. Равно и впрямь чего не было -
бреда и грез – ни на что мимоходом угрохало
тиканье звезд. И ничтожнейшего. И нелепого.
 
 
Не соглашаться смешно. Ну и что. Посмеемтеся
обществом всем надо мной. Я фанат несогласия
В небе, особенно ночью, складские есть емкости,
прошлого док, протеже моего, моей пассии.
 
 
Черепа скрепы расходятся, косточка тощая.
Ночью как майское древо небесное черево,
мать и возлюбленная, наше прошлое общее.
В стяжках созвездий – могучего внутренность черепа.
 

сент. 2012

Выходцев из Свердловска, из Ново-Уэльска…

 
Выходцев из Свердловска, из Ново-Уэльска,
Гданьска разводят зимы – не спошлить бы: по моргам —
нет, по барачным становищам в виде привеска
к шару земному: по кельям, по душным каморкам,
 
 
хоть и чертогам, хоть все-таки и арсеналам
венецианским, гулким казармам преторий,
по кинозалам и, наконец, по анналам
тесных изданий подарочных, темных историй.
 
 
Что вы хотите – таборы цивилизаций
где-то должны приткнуться, как мыши, души,
чаши – к буфетам, соборам, маршрутам, пьяццей
к морю ведущим, чтоб плыть до соседней суши.
 
 
Лучшего нет, и лишь память, что лучшее было,
райской соломой смягчает каликам камни,
и кое-как, но держится градус пива
нового. Свечка шатает мрак шестопсалмья.
 
 
Всё в лишаях, бородавках, язва на язве,
в ливень гниет, в зиму мертвеет злую,
тело земли, вытоптанное – разве
я его, столько лет верное, не поцелую?
 
 
Небо – живым да не здешним. А здешним —
это. Откуда и взявшееся как не с неба.
Не отрекусь от грехопаденья поспешным
чувством. От винных подонков. Черствости хлеба.
 

нояб. 2012

По Ярославской железной дороге…

С. К.

 
По Ярославской железной дороге, с платформы
43-й кэмэ, на юг, в столицу,
в многоэтажный дом-каталог, где орды
по паспортам осели как частные лица,
 
 
еду, с собой захватив мглу и бедность,
царю-небесный, колыбельный дух постной пищи,
вер и надежд беззаветность и несусветность,
«Прощанье славянки», листьев травы козий выщип —
 
 
ворох старья. Всё влезло в одну кошелку,
всё – экспонаты музея пособий учебных.
Тот, кого я навещал, их скопил по долгу
служб, одной и другой: он поэт и священник.
 
 
В окнах справа по ходу желть и кумач заката,
вклеен аэроплан в него – рог самурая в низкой
маске. По радио просят группу захвата
пройти в хвостовой вагон. Остановка в Тайнинской.
 
 
Ангел смерти уходит вперед. В Шереметьево,
Внуково, Домодедово – нет для усталых
путников разницы. Не опознал бы, встреть его
я минут через десять на Трех Вокзалах.
 
 
Что за сезон, что за страна, что за былое,
не говорю про будущее, у света
видимого? Он прореха в культурном слое —
ни у священника нет архива, ни у поэта.
 
 
От самолета до пешего хода – каскады
смыслов, воздушных ям, ценностей, рытвин.
Наша задача стон отличить от рулады:
что – изящной словесности, что – молитвам.
 
 
Или довериться тиканью крови? Птичке
свищущей даром? Мелу, грифелю – стертым
с досок, бумаг? Прокарболенной электричке.
Миропорядку. Паспортизации. Ордам.
 

1 дек. 2012

Роману на 75-летие

 
И звали тогда не так, как сейчас, этот город,
и то, как звали, не имя было, а псевдоним,
и не давали собрать его юношам кворум,
и весь он притворство. Кроме реки. И бог с ним.
Блокада и Ладога – сцилла его и харибда,
в нем то артобстрел, то ледоход, и понты, понты.
Кроме реки. Левиафанихи гнева и ритма.
А мы ее свита и корм. Кто мы? Ну я. Ну ты.
 
 
Кто ты? Встать к парапету, смоля самокрутку,
гуляка, компанию бросивший ромалэ,
ты к нам заглянул на минутку как будто в шутку,
со скрипкой в ключичной ямке, плюнув на реноме,
как раз под советскую власть, старушечий капор
пустого неба надвинувшую на всё,
что видела. А в твоих глазах – табор, табор
цветной, поющий, пляшущий, гнущий свое.
 
 
Всего – три четверти, из них и со мной полвека
прошло, как последней романтики паладин
меж дон Хуаном, фон Моором и Алеко
ты ищешь себя, оказываясь всегда один.
Что сумраком, теснотой и духом казармы
припахивает, ты улавливал, бальный зал.
Не тем мы живы, что хороши, а что кустарны.
Ты ли мне это, я ли тебе сказал?
 

нояб. 2012

Слово

 
Хотелось-то бы сказать: как солнце! Но нет, как луна —
оно. С азимутом склоненья небесного меж
полуднем и кругом светила. Петля табуна
из прародительного в послепредложный падеж.
 
 
По делу-то, множественное единство числа
грибов и грибницы набило бы им глаз и рот,
не говоря уж телесность состав его разнесла
на мужеский, женственный и промежуточный род.
 
 
А так, и голос и пропись внушают, что ин
всего лишь глагол, и просто наречие ов,
а звезды, и мгла ущелий, и нега долин —
суть лексикон. Выдох слова. Одно из слов.
 
 
Сиротское. Твердящее через пень-колоду азы
отчаяний и иллюзий. Заумное. Пресс-релиз
бессилья. Прикладывающее к борозде слезы
печать поцелуя. Единственное мое из.
 

9 янв. 2013

Чуть что – зима. И снова холод…

 
Чуть что – зима. И снова холод, и
опять темно, и непонятно где
идешь, живешь. И что? Живи, иди,
не коченеть же в пыточной бадье.
 
 
Из колыбели путь один – в гнездо
стай прошлогодних. Зимний воздух лют,
он стужи нож, он черен, тверд. Зато
уж если где уют – в зиме уют.
 
 
Не в летней неге и не в болтовне
спектральных рощ и сбросе тайн в ручьи,
а в духоте, в силках перин, в огне
чекушек и пылающей печи.
 
 
Прими на грудь. Сунь в топку кочергу.
Пофилософствуй. Выгляни за дверь.
Всё так же ль там? Не врут ли, что в снегу
всё зло? Сам думай, на слово не верь.
 
 
Уткнись губами в шарф, уткнись в любовь
и стружку с фетром мерзлой склей слюной.
Февраль-дворнягу назови вервольф,
чья конура – скворечник ледяной.
 
 
Сложи строфу. Строфа – сугроб. Сугроб —
скульптура срока, взятого взаймы.
Кулек цитат. Курган альбомных строк
зиме.
   Концу.
      Зимой – концу зимы.
 

25 янв. 2013

Заклинание

I

 
ты же не дашь боли-во-благо
если конечно такая есть
а не клокочет в ней бездна и месть
сделаться болью-во-зло
 
 
изб перестроенных в виллы и бунгало
вместе с теми что брошены
больше теперь число
чем спаленных Хирошимы
а ведь в избе как в реторте
древний был заперт код
кто от кого родится
кто перед кем умрет
 
 
не пошатни же не порти
роту комодных слоников
тульской артели Индия
выстроенных по росту
ты же не станешь меняться
горем с ближайшим из сродников
 

II

 
ищущий истину в выжимках из себя
к ляду льни забинтуйся в рогожку тяни к себе
то что в апреле кончается зародясь в сентябре
охтя ноя дико явно свербя мертвя
порядок тот что блюли закладки в календаре
лист какой весь исписанный а какой и пустой
не отменен и на форзаце потомки тире
высмолено младший старшего не оставь сиротой
 

III

 
если есть рцы должна и одна быть рца
если я что-то значу кроме как трачу
на рысь кислород и на кремний пазнокти
ты протащи меня рыцарша Речь под уздцы
брегом реликтовой непролазности
ты прореки мне река прорцы
неиссякаемая прореви р. Жизнь
перед впадением в о. Неизвестно-Что
ты прожурчи р раз по р сто раз по сто
заповедь и задачу
 
 
не-умереть-прежде-отца!
 
 
мой утешь эгоизм
 

5–8 фев. 2013

Око слепого – мрамор и мрак…

…leurs  lobes ténébreux…

Baudelaire[1]1
  …их сумрачные шары… (Бодлер)


[Закрыть]

 
Око слепого – мрамор и мрак
мрак пустоты и мрамор
боли вспыхивающих ночью драк
в жмурках тюремных камер.
 
 
Мякоть пространства, времени брешь
Космос, а стены и двери
темную делают дню – невеж
учит триумф материй.
Норма, очко. На незрячий глаз
бога. Под пальцами Фидия.
Бога, которого лик анфас
смотрит себя не видя.
Застит собой, как чернила, в расщеп
перьев сочась. Не чувствуй
букв, сам себе поводырь. На хлеб
в голос проси. Сопутствуй
кашлю, бордюрам, решеткам, тычку.
Призракам в карцере суток.
Норме. На первой же сдаче очку.
Тьме, изваявшей рассудок.
 
 
Так-то. Стучи по асфальту, трость.
Тело, не верь в прозренье.
Мышечный спазм, ломкая кость,
арифметически средне
между догадкой и мертвым лучом,
на стрекозью фацетку
падающим – низачем, ни о чем, —
 
 
бросьте слепцу монетку.
 

11 фев. 2013

Тонущие в океане, даже дамы…

 
Тонущие в океане, даже дамы
с Титаника, сплошь герои вроде Электры,
а джентльмены – Тантала, хотя чемоданы
набиты у них мишурой и все они клерки.
Мы же, в пруду поперхнувшись, чернь, населенье,
в удушье захлеба, тараща глаза как блюдца,
ждем инстинктивно коснуться ступнями сени
смертной, самого дна – чтоб оттолкнуться
 
 
и всплыть, хватануть еще воздуха. Так что, отче,
вам как духом приподнятому, но к букве
прикованному придется потискаться в толще
крестного хода с иродовой хоругвью,
к литере патриотизма полусоветской-
полумасонской желающих быть в фаворе.
 
 
Вам приписанному как ветерану секций
тех кого пламя не жжет, по колено море,
придется махать генералиссимусом усатым
как опахалом над ребрами вашего деда.
 
 
Чтобы даст бог через силу, уластив фатум,
двинуть обратно, ветра глотнуть и света.
 

16 фев. 2013

Это трогательная история…

 
Это трогательная история,
в ней как щит путевой – кенотаф,
для загробных эпистол Гонория-
папы ящик почтовый. Шкаф
со скелетом. Из гипса. А если
был бы мраморный, – может, Рим
и не вспомнил, что Сант-Алесси —
тот под лестницей пилигрим.
 
 
Пусть седьмая вода, но чудо
на одном из холмов семи,
что отец не бродяге блюдо —
сыну слал со стола семьи.
Сорок лет как пропал, все порваны
с прошлым связи – теперь принудь
в Тибре рыб на вторые похороны
для поминок блесну глотнуть.
 
 
Да привадь потом челядь к лекциям
и рассказывай, как не схож
с Человеком Божьим Алексием
был тот юноша, Леша, Леш,
как гоняемый ветром и ветра
против, в пекло, в потоп, зимой
путь искал он через Сан-Пьетро,
через цирк Нерона. Домой.
 

3 окт. 2013

Витебская ж/д, 25-й км…

 
Витебская ж/д, 25-й км
Девятнадцатого октября
в недоношенный день Лицея
видел я как на луг царя
поросят выгоняла Цирцея
 
 
Так и сам я здесь в оны дни
в пионерскую втиснулся молодь
и трусил и визжал как они
и как пулю вылущивал желудь
Почему я не умер тогда
если бомбой убило деревья?
Может мертвой быть даже вода
липнуть могут пейзажи как репьи.
Сгинуть некуда. Выжить слабо.
С красотой навсегда распрощалось
в душегубке обмякнув жабо
кучевое. Трава отмолчалась.
 
 
Откричали ура молодцы-
гренадеры с пьянцой царскосельской
и осели дворцы и морцы
штукатуркой и гнилью расейской
ртуть на луг нефть сползла на моря
пахнет газом термометр сломался.
Мысль про надцатое октября
тлеет только под осыпью Марса.
 
 
(Ну, и Баболовское бабло —
зелень касс, будуарная тина —
торжествует! Хоть выжить слабо,
сгинуть некуда, но руина
нерушима, поскольку – прах.
Что разбито – не бьется. Осколки,
как на здешних, звенят на пирах
в залетейском лицейском поселке.)
 

16 окт. 2013

Нигде

Вся еще комната, лампы, все еще вещи…

 
Вся еще комната, лампы, все еще вещи,
полки, все еще книги, кассеты, дверь
вся еще на балкон, на толпу деревьев
перед гоночной все еще дрожью проспекта,
все еще свет и углы темноты и пропорции их —
те же, все еще то же, тот же и та же.
Только дыханья, только тепла от тела,
глаз, ну и голоса, и очертаний движенья
или покоя и сна – (произнести ли?) – нет больше.
Слов? Обойдемся без них. А вот голоса, взмаха руки,
просто щелчка зажигалки – больше нет. Нет нигде.
И теплой волны от тела.
 
 
Мать и отец – одно. Мы – одно. Но и мать —
одно. Как одно и я. О, ничего не случилось
неожиданного. Ни для кого.
Ни для звезд и ночей, ни для завязи дня
нового и увяданья. Ни для гармонии общей
и общего хаоса. И вот уж точно,
что не для Бога. А для одной только матери. И меня.
Одного.
 
 
Не отвлекайте нас, тараторя
о силе духа, не ставьте вопрос
о выдержке, не лишайте горя,
не отнимайте слез.
 
 
Что мы с ней одно – это не то, это отдельно.
Капельница дозу яда цедит прицельно,
но не в яблочко. Яблочко – я и она. Вещество
боли пронизывает ее. Одну.
И меня. Одного.
 
 
Ну.
А ты?
Первых двадцать твоих, а моих – срединных,
лет, и последних десять твоих и моих,
как на связанных плотиках, как на льдинах
смерзшихся, как в окопчике на двоих,
прожиты вместе нами.
   Ну и что, что к маме
лез ты охотней, льнул нежней, наклонялся свободней,
в сто раз, в тысячу больше любил? И ко мне,
в сто раз в тысячу реже, слабей, неохотней,
но наклонялся ведь, льнул, тянулся.
А? Любил и меня ведь!
И, оставляя, ведь не хотел оставить!
А?
 
 
Помнишь пожар ночью в деревне?
Беготню с крыльца до колодца, от колодца к крыльцу?
Впервые, быть может, ставшие ро вней
кто отец сыну не знали мы – кто сын отцу.
Вот что мне снится. Не когда сплю – зато наяву часто:
дым как разбойный табор теней и колошенье трав
гигантских. Пламени лепестки. Пенопласта
чернь тлеющего. Наш с тобой темп, механизм, сплав.
Твой и мой голоса рвали друг дружку, перебивали.
Глаза встречались. Смешивались дыханья.
И набегание крови подкожной на клапан сердца
из твоей комнатушки долей градуса теплового
переплывало в мою.
 
 
Где он, этот пожар, сейчас? Был ли он?
Некому подтвердить, ключевой свидетель
убран. Был, но вроде троянских битв? Петель
призрачных бега Гектора и Ахилла? Вроде тлена из ям
археологов, мерзких вуайеристов? А и сам Илион
был ли? Был ли Гектор, по которому выл Приам.
 
 
Ничего неожиданного. Просто чтобы
так не болело, надо не так сближаться,
надо быть холодней, трезвей, держаться
на расстоянье большем, не то протаранишь, пройдешь
насквозь, угробишь любовью, потом терзайся,
плачь, накладывай на себя руки. Тем более, что пусты
отныне они. Груз пустоты
их обрывает. Как легок был ты,
недельный в корзинке, в коляске трехмесячный,
четырехлетний
в лесу на тропинке! Легок, как птенчик в гнезде.
Мгла, мгла, мгла, и в ней лишь затем просветы,
чтобы уверить, что нет тебя, неизвестно где
ты,
и как будильник с кукушкой всхлипывать ниг-де! ниг-де!
 
 
Это не смерть. Смерть – это терять контроль,
это терять сознанье, лицо и имя.
А наблюдать ее – это терпимо.
Наблюдать ее – только боль.
 
 
Мгла, в ней как ракеты – букеты.
Так наконец,
в конце-то концов,
в конце-то концов
где ты?
 

окт. 2013

Где музыка? В гнезде…

 
Где музыка? В гнезде,
упавшем с голой ветки.
В миганье звезд. В гарде
ферзю на скользкой клетке.
Кто говорит – в вине,
кто – что в борьбе и буре.
В морских коньках извне
прибитых к партитуре,
где лебедь, щука, рак
на кухне в коммуналке,
и холодно и мрак
над жерлом зажигалки.
Где «Свете тихий» глас,
что в детстве пел попович
и от удушья спас
случайный Шостакович.
В двух датах на плите.
В ни да ни нет. В по-бычьи
ревущем безъязычье.
В священной немоте.
 

17 окт. 2013

Что-то случилось. А может приснилось…

 
Что-то случилось. А может приснилось.
Что-то ночное. Свет был зажжен
но как бы выжгло из лампочки милость.
Что-то про время. Про кабель времен.
 
 
Двадцать седьмое, двадцать восьмое,
вот сентября, вот уже октября.
Без циферблата, слепое. Немое.
Без суеты. Без всего. Без себя.
 
 
Дело в материи. По – собирает —
грошику всхлипу фотону она
дух. По тик-так. А потом умирает.
Случай из жизни. Топливо сна.
 

28 окт. 2013

Фетиш мой – расписанный цветами…

 
Фетиш мой – расписанный цветами
шкаф! Как ни сияй в оконной раме
майский сад – его роскошней шкаф
в клеймах маков и виньетках трав.
Мгла в углах и рюмки. Сахар в банках.
Кряж скатерок. Дед Мороз на санках.
Свечи в слитке. Трещина. Дупло.
То, что впрок хранилось и ушло.
 
 
Я не знаю, что когда откуда.
Крынка – украшенье ли, посуда?
Изваянье или мебель шкаф,
гематома роз, засос купав?
Те, кто вышел, те, кто вот-вот выйдет
из избы и из игры, не видят
где мы. Мы, кто здесь. Средь пустоты —
ящик, и на нем горят цветы.
 
 
Небо – кабинет за ширмой Феба.
Сквозь нее и нас не видно с неба —
вот и пой за чей-то упокой
как слепец стуча в асфальт клюкой.
Может, писк твой ангелы и слышат.
Может, ангел – сполох. Может, дышат
души. Может едут на фу-фу
в бесконечность. В расписном шкафу.
 

30 окт. 2013

Социо-био

 
Происходит война. И кончается. Мир
наступает. Но, боже, насколько он хуже
довоенного. Сколько в нем жира и дыр,
каждый раз все уродливее оружье,
вместо луков секиры, фугасы на смену секир.
 
 
Боль осела, но ярость всплывает со дна,
злоба день ото дня нестерпимее, жгучей,
жажда случая, чаша с краями полна,
не колеблясь убил бы, представься мне случай.
Жизнью звать – то что только что было война.
 
 
Тут рождаешься – ты. Мир на новенького. Синева.
Сдута пыль с духовых, снята стружка со струнных.
Легких зернь и плоенье, муштра на плацу на раз-два.
Зелень. Золото. Снег. О, органика юных!
В вышних мир – ритм без слов, в нижних – пончо без шва.
 
 
В общем, жив. И что жив, ты привык. Но весенний призыв,
год рождения твой. Ты в бега. Избегаешь
минных ям, партизанских засад. И от смерша в отрыв
вроде как и ушел. Но подстрелен. Но жив
все еще. Но ангина, но тиф.
Это жизнь, а у жизни не выиграть. Ты погибаешь.
 

4 нояб. 2013

Фернандо

 
Кто Фернандо? Я хочу рассказать о Фернандо,
только кто он? Я проснулся от голоса ночью,
с удареньем представился он: Фернандо
(я, как помню, ответил: да бросьте, да ладно!)
и пустой протянул мне рукав.
Или это сказал он кого-то позвав?
И бегучий буквенный змей Таймс-сквера,
где ночная рулетка огня ослепительней дня,
всосал в себя собственный хвост-многоточье
вслед за именем, всем известным – кроме меня:
я же зритель, не герой сновиденья-премьеры.
 
 
Никто не внушай мне, что это сигнал оттуда,
что сон – ожог сладострастья, предвестник блуда,
что мелкий Фернандо бес и полет шмеля,
и это мне черная метка: ты голь, земля
и в землю отыдешь. Не надо, что я невротик,
меня убеждать. Совсем не оттуда – напротив,
тут акт о капитуляции. Моей. Дескать, да,
сдаюсь, все готово. Здесь. Я готов. Туда.
 
 
Рык фыркающий, бой барабана грубый.
Лик карнавальный – безносый, безглазый, безгубый.
Имя фрегата Великой Армады. Десант
безостановочной непобедимой толпы фернанд.
 
 
А все-так жаль, а все-таки жаль, что сдача.
Меня. И всех – но как меня одного.
Меня одного. Не нас, не толпу. Мы – кляча:
по выбитой стесанной до ничего полосе
отсюда, где каждые тик и так – торжество,
где было все, что мне дорого, были все,
плестись в такую дыру и даль,
рассеиваясь, уже ничего не знача, —
жаль.
 
 
Так, Фернандо, и передай там: жаль.
 

10 нояб. 2013

От конфеты валялась обертка и в фантик…

 
От конфеты валялась обертка и в фантик
напросилась сложиться. И в ямину шлюз
опустил я вручную, настырный романтик,
отшибая и детство, и приторный вкус.
Как на съемках. Совпало все тютелька в тютельку.
Механический голос: «Закройте окно, —
произнес, – занавеску не трогать». И тут только
я опомнился, как это было давно.
 

13 нояб. 2013

Иларион

 
Огородили решеткой метров квадратных сто
вытянутых в длину
по сторонам от рельсов.
Что если я – тянет тревожно – нырну
внутрь коридора под расписание рейсов
массой телесно инертной?
Что
если я выдавлен электричкой в страну
окажусь сени смертной?
 
 
Было такое, бывало, случалось.
Иларион не помышлявший себя убивать
мирно стоял ждал чтобы мимо промчалась
груда грохочущая. А через день – отпевать
вышло. Его, окошко, московский с вороной дворик.
Вязки домашней свитер, отложной воротник.
То, не знает чего, хоть факты и знает, историк,
мытарства рода, могилы рода, и как лорнировал
прадед будущее, и как декламировал
правнук баритонально «к устам приник».
А на помин, на закуску вопли генсека,
в собственной коже барахтаясь, он призывал:
вы там, в очках! ухнем! а ну-ка! да все-ка!
а что нука-всека, зал ухватить прозевал.
 
 
   Риска и страха сварка-пробел,
   страстью растравленный горбясь скорбел.
 
 
Что тут к чему, дай разобраться, летопись.
Где между Раем и Русью граница прошла?
Грустно. Торф бы хоть тлел, коптилка хоть теплилась,
звякал царь-колокол, дружба визжала пила.
По трудодням, по железной дороге, по тундре
гиблый рудничный гремит безоглядный шансон.
Ловят тех, кто лиловей, мрут – кто изумрудней.
Ты мне с чего на память приходишь, Иларион?
 

14 нояб. 2013

Родина как пространство сносилась, истлела…

 
Родина как пространство сносилась, истлела.
Но в планете как родине та же играет кровь,
за горизонтом особенно, там она юное тело,
груди – снежный рельеф, лоно – дали, облачко —
бровь.
Это непобедимо, вроде в сердце укола.
Вожделеньем к монгольской бесконечной езде
женщин верхом был ужален венет Марко Поло,
как потом Казанова. Это всегда везде.
 
 
Пахнет казашка замшей, материком, суховеем,
мужем, ее на службу подвёзшим, когда на нем
одеколон уже высох, пульпой бумажной, клеем
годового отчета и, конечно, конем.
Но для казашки пахнет, будь хоть джейранолика
она как царица Томирис и платиновой зашорь
маской глаза, не арык сам, а журчанье арыка
и кислородной подушки в антициклонах зорь.
 
 
Так я, по крайней мере, вижу ее и помню,
чужеземка, кентаврша, в свет выбившееся жлобье,
чья-то прихоть, всадившая в прихотливца обойму.
Хлам моя европейскость, жезл дикарство ее.
Ибо надоедает. Свое. Ну жив слишком долго.
А усильем любить – как удить: наживка снялась.
Жизнь заграниц – экзотическая наколка,
руки-ноги на месте, но непонятна связь.
 
 
Да и не ждет никто никого. То ли устали
ждать, постарели, и рады бы, просто нет сил:
прибыл, встречал, проездом, спешу – как на вокзале.
То ли и я с виду сам новосел, сам старожил.
Родина – к завучу вызов родичей, в строку лыко,
если она не солнца спутник, не шар земной.
Греет патриотизм – хоть имя и вправду дико —
сводкой погоды с широт, где жарко зимой.
 

16 нояб. 2013