Текст книги "Подкова. Cтихотворения"

«Пусть дом мой беден, ужин скуден…»

 
Пусть дом мой беден, ужин скуден,
Судьба, как спутанная нить,
Я в мир пришёл, чтоб верить людям
И жизнь горячую любить.
А потому благожеланно
Прощаю им на склоне лет
Меня настигшие обманы
И холод мне суждённых бед.
 
 
Лишь об одном, хибарный житель,
Прошу я их при свете дня:
– И, вы, за зло моё простите
Несовершенного меня,
Хоть потому, что был в обиде
Я лёгок – злость стирал, как мел,
Что никого не ненавидел
И ненавидеть не умел.
 

26 – 27.12.2019

НАД ВОЛГОЙ

 
Ещё не ночь, уже не вечер.
В реке зари лимонный блеск,
а берегов крутые плечи
окутал сумрак. Водный плеск
в надволжский парк летит и в шёпот
листвы вливает томный стон.
За парком слышен фабрик рокот
да улиц ропоты и звон.
 
 
Над левым берегом, над рощей,
восходит красная луна,
и свет её с зарёй полощет,
мешает тёмная волна.
Уставший мир привстать стремится,
но сна не может превозмочь.
На деревах примолкли птицы.
Вот-вот нас всех накроет ночь.
 

12 – 14.02.2020

РЕКА

 
То небо синее, то тучи,
То солнца диск, то диск луны
И звёзды мелочью сыпучей
В стекле реки отражены,
Когда по прихоти погоды
Не крутят ветры волн кольцо
И можешь ты, склонившись к водам,
Увидеть в них своё лицо.
 
 
Увидеть шрам на гребне носа,
Виски в печальной седине…
Но что таят речные плёсы
В своей текучей глубине?
Кто там плывёт во мгле подводной?
Сомы меж стеблями травы?
Или утопленник безродный,
Лишённый татем головы?..
 
 
Что там скрывают, как засады,
Ходы песчаных катакомб?
Войны прогнившие снаряды?
Сырой тротил авиабомб?
Или поблёскивают под течью
Неспешных вод и длинных лет
Там с пальцев спавшие колечки
И клады древние монет?..
 
 
Жизнь, как река, необычайна
Мне не обличием своим,
А тем, что истина и тайна
Судеб скрываются под ним,
Что чьей-то волей наши души
В незримом плавятся огне…
Мы видим все, что есть снаружи.
Блажен, кто видит в глубине!
 

28.09.2021

1. ИЗ ПРОРОКА ИСАЙИ

 
Одолела нас властная скверна
То кнутом, то цветным калачом.
Где Юдифь, что главу Олоферна
Отсечёт в два удара мечом?
 
 
Мужи стали трусливы по-бабьи,
Юны глупы, как стадо ягнят.
Плески рыбьи да сопельки рабьи
Вязью улиц летят и висят.
 
 
Как достоинства славят пороки
Трубадуры всех новых господ.
Где горящие верой пророки,
Что за правду поднимут народ?!
 

13.02.2020

«Облачной почвы грядки…»

 
Облачной почвы грядки
Ветер рыхлит, как глину.
Солнце играет в прятки
С древней речной долиной —
То подмигнёт ромашкам,
То ускользнёт за облак
Так, что темно букашкам
Между травинок волглых.
Солнца букашки просят,
Луч – путеводной нитью:
Много уж лет не косят
Эти луга над Ситью;
Спутались дико травы,
Трудно сквозь них пробраться;
Грустно букашкам, право.
Грустно и мне здесь, братцы:
Не промычат коровы,
Не прогорланят певни;
Спят на холмах сурово
Брошенные деревни, —
В чёрном бурьяне грядки,
Пруд заплывает тиной…
Люди играют в прятки
С древней речной долиной.
 

14.02.2020

НА ЛУГУ

 
От вечных слов, от слов высоких,
Что дали Гегель и Платон,
Меня уводит пыль дороги
Под в взбитых сливках небосклон.
 
 
Средь колокольчиков и кашки,
Среди ромашек и гвоздик
Куда загадочней жизнь наша,
Чем среди толстых умных книг.
 
 
Ярилы лик горит опалом,
Шмели летят подобьем пуль,
И тайну древнего Купалы
Раскроет вечером июль.
 
 
Душа полна речным простором,
Светла, как воды, голова,
И, может быть, сойдут к нам скоро
Иные вечные слова.
 

15.02.2020

У РЕКИ

 
На берегу реки у дум в плену
Сидел полдня на камне-оковалке.
Сидел, молчал, глядел на быстрину
Да на стрекоз, игравших в догонялки.
 
 
Сверканье струй и музыка воды
В душе рождали странные потоки,
Как будто нет ни смерти, ни беды
И вечен запах почвы и осоки,
 
 
И никогда на эти берега
Пластом не лягут снежные морозы…
Текла река, склонялась к ней куга,
Глаза на них таращили стрекозы.
 
 
Река текла, качались камыши
У быстрины лениво и беспечно…
А может быть, то, что внутри души
Порой течёт, на самом деле вечно?
 

18.02.2020

СТРЕКОЗА

 
Стрекотунья-хохотунья,
голубая стрекоза,
у тебя полны июня
телескопные глаза.
 
 
Видишь справа, видишь слева
в сетке радужной миры,
трав надводных королева,
бичеватель мошкары.
 
 
Ты мне села на колено,
изогнула гибкий стан,
и стекает смеха пена
по хищнеющим устам.
 
 
Лучше б мне с тобой носиться
над прохладами реки,
чем над буквами томиться
в знойном мареве тоски.
 
 
Как бы мне с тобой метаться,
совершенный вертолёт,
и для отдыха спускаться
на кувшинок белый лёд!
 
 
Только ты четырёхкрыла,
шесть имеешь цепких лап;
у меня же – руки-вилы
да ступни для страха жаб.
 
 
В этих членах мало толку:
хоть и ум в глазах горит,
для тебя я с виду только
неподъёмный инвалид.
 
 
Пусть умильно корчу рожу
и плету из букв цветы,
я лишь тёмное подножье
для летучей красоты!
 

24.02.2003

ГРОЗА

 
Гроза обложила деревню
В небесной близи и дали.
Под громом трясутся деревья
Над дрожью травы и земли.
И молний чешуйные взмахи
Хвостятся в небесных ручьях,
Рождая и искры и страхи
В твоих затенённых очах.
Вот щука грозовая вволю
Прошила хлябь неба до дна
И факелом вспыхнула в поле
Соседского сена копна.
 
 
Любимая, страхов так много
Живёт на Руси испокон!..
Давай же помолимся Богу
На тёмные лики икон
За русское право и лево,
За хлеб и сохранность жилья,
За то, чтоб не вспыхнул к нам гневом
Громовый возница Илья,
За то, чтобы к божьей лазури,
Души напрягая весло,
Прошли мы сквозь грозные бури,
Проплыли сквозь адское зло!
 

16.05.2016

ЛЕШАЧИЙ ХОЛМАН

 
Я забрёл на Лешачий холман
в зацветающем солнцем лесу.
По логам волокнился туман,
поднимая на воздух росу.
На холмане под блеском берёз
в ней сверкали черничник и мох;
солнца луч, словно цапельный нос,
пил её под чуть слышимый вздох…
Я два раза спускался в ложок,
чтобы дальше пройти сквозь туман,
но кустарник толкал меня в бок
и опять выгонял на холман.
Я на солнце пытался идти,
но оно, пролетая мячом
в мелкий ельник, что встал на пути,
возвращалось за левым плечом.
А в просвете кустов вдалеке
на секунду-другую возник
что-то нёсший в заплечном мешке
с посошком бородатый старик.
 
 
Ах, Лешачий холман, ты – беда,
ещё дед говорил мне, хуля:
«Кто зайдёт на него, тот всегда
не по разу даёт кругаля.
Видно, кем-то начертан здесь круг
непонятных энергий и сил.
Я и сам в своём детстве не вдруг
здесь с холмана с отцом выходил,
а отец знал до кочки весь лес,
помнил каждую тропку в кустах…»
 
 
И вот в душу влезает, как бес,
первобытный щекочущий страх.
Осеняю трёхперстным крестом
свою грудь, свои плечи и лик
и гляжу – под засохшим листом
усмехается мне боровик,
а чуть дальше – ещё три рядком;
страх забыв, вынимаю свой нож…
Через час с полным я кузовком,
весь промокший, на беса похож.
Из логов источился туман;
вся роса забралась под лопух.
Наугад я иду сквозь холман
и как раз выхожу на тропу…
Вот и ельника чёрного край…
Вот и к полю бегущий родник…
Жаль, что мне не поведал всех тайн
обсмеявший меня боровик.
 

24.03.2010

«Слова меняют смысл…»

 
Слова меняют смысл,
                                      как человек желанья
С теченьем дней и лет, с ветшанием телес.
Для деда моего, что в поле вышел ранью,
Иным был свет зари, иным был свод небес.
 
 
Живой была земля,
                          живым был каждый стебель
И ржи, и ячменя, мерцающий в росе,
И божий лик всегда он въяве видел в небе,
И божий мир
                    всегда пред ним вставал в красе.
 
 
И четырёх сынов да трёх упрямых дочек
Он, пахарь,
             в жизнь поднял и Богу преподнёс.
А в смерть ушёл легко,
                           как в сон спокойной ночи,
Пред смертью объявив,
                                 что звал к себе Христос.
 
 
И смерть его тоской
                             на ближних не повисла, —
Остался мудрый лик, остался мудрый свет…
Слова меняют смысл,
                                но возвращеньем смысла,
Что дал словам Господь и занят здесь поэт.
 

17.12.2016

ВЕРА

 
В пространствах города, лугов, полей и леса
Средь кирпича, ромашек, клевера, берёз,
Зимой одетых в жёсткий хруст
                                                     снегов белесых,
Сквозь годы веру светлым факелом я нёс.
 
 
Во что я верил,
                              я и сам объять не в силах:
В улыбку мамы, в руки прочные отца;
В свет звёзд и солнца;
                          в поцелуи женщин милых;
В теченье Волги; в дикий запах чабреца;
 
 
В друзей,
         с кем пиво пил и горбился в работах;
В гуденье пчёл, в крик журавлей,
                                             в ржаную даль, —
В напор всей жизни,
                                 что в желаньях и заботах
Несёт рожденье, смерть, веселье и печаль.
 
 
И, замирая
                 в скорбный час на горькой тризне
Иль глядя в бездну, где созвездья и Луна,
Ещё я верил в то, что спрятано под жизнью,
Что не имеет ни скончания, ни дна,
 
 
Что беспредельно и в широтах и в высотах,
Что наполняет светом смысла бытиё…
Я жил и чувствовал всегда, что это что-то
И есть живое измерение моё.
 

16.02.2020

О ТОЛПЕ

 
Я не люблю толпу, хоть не боюсь толпы
Ни в полдень на Тверской,
                                    ни в тесноте вокзальной.
Случалось мне бывать в волне её опальной,
Когда ОМОН
                   вбивал дубинкой кротость в лбы.
 
 
Я не люблю толпу, – в ней разум не живёт,
На лицах всех видна
                                 печать единой страсти, —
Беспечность, ярость, страх,
                           приниженность, – и властью
Своей она толпу иль гонит, иль ведёт.
 
 
Недвижный лик толпы – хвосты очередей.
Я в жизни
               никогда в них не вставал, поверьте,
Шёл мимо и жалел стоящих в них людей, —
Дан всем очередям смысл очереди к смерти.
 

17.02.2020

ИЮНЬСКАЯ НОЧЬ НА 58-ОЙ ШИРОТЕ

«Одна заря сменить другую

Спешит, дав ночи полчаса.»

А. Пушкин

 
Как листья жёлтые по осени,
Как в русской печке калачи,
На облаках средь тёмной просини
Горят закатные лучи.
 
 
Ночь по земле идёт тяжёлая,
Макая в синьку всё подряд,
Но облака волнисто-жёлтые
В зените так же всё горят.
 
 
Восток небес светлеет пятнами;
Проснувшись, каркают грачи;
Вверху в рассветные закатные
Преображаются лучи.
 
 
В ничтожестве ли, в звёздном ранге ли
Живёшь, до солнца спать не в мочь, —
Как жизнь твоя, под сенью ангелов
Июньская проходит ночь.
 

19 – 20.02.2020

СЕТЕВЫЕ СТРАСТИ

 
Отступает от жизни наука
В глубину непонятных затей.
На ползучей странице «фэйсбука»*
Лента светлых и тёмных страстей.
 
 
Что там кости, лото или карты,
За которыми предок был пьян,
Не компашки теперь – миллиарды
Для общения сводит экран.
 
 
Выставляют фигуры, портреты,
Радость, ярость, волнение, боль
Сплошь художники все и поэты,
Запостившие время собой.
 
 
И в грядущем расскажут легенды,
Как к свободе сплотившие страсть
По квартирам сидящие френды
Потрясали основы и власть.
 
 
Велика сила веры и слова
И похоже на правду вполне:
Коль «фэйсбук» был у Льва бы Толстого,
Стал и Ленин не нужен стране.
 
 
Бьёт по улицам хлёсткая вьюга,
Птичьим гриппом напуган народ,
Но достойный фэйсбучник подругу
И в земле антиподов найдёт.
 
 
Нет преграды на кругленьком свете
Для любых благородных страстей.
Нам осталось одно – чрез соцсети
Заводить научиться детей
 
 
И тогда никакая уж скука
Не возьмёт нас, компьютерный друг.
Но мы верим, что скоро наука
Нам и этим наполнит «фэйсбук»!
                                       21 – 22.02.2020
 

* «Meta Platforms Inc.» – американская транснациональная холдинговая компания, владеющая Facebook, Instagram, WhatsApp и Oculus признана решением суда экстремистской организацией, её деятельность в России запрещена. Соцсети Facebook и Instagram заблокированы Роскомнадзором.

«Где-нибудь на острове Маврикий…»

 
Где-нибудь на острове Маврикий
Ты глядишь в ночные небеса,
А из джунглей долетают крики
Обезьян, кошачьи голоса.
 
 
Звёзды, что глаза пантер средь чащи,
Светятся в дремучей вышине.
Ты вполне довольна настоящим,
Чёрная, как уголь при луне.
 
 
Воздух пахнет манго и сандалом.
В хижине сопят отец и мать.
Ты им не перечишь даже в малом
И позволишь мужа выбирать,
 
 
Юношу с осанкой гордой Рамы,
И на свадьбе будут до утра
Грохотать могучие там-тамы,
Завивая пляски вкруг костра.
 
 
Почему же, всё-таки, не спится
И в груди, что знойно-высока,
Клювиком, как крохотная птица,
Колет сердце странная тоска?
 
 
И понять не в силах ты, конечно, —
Это оттого, что средь равнин
Под снегами вьюги безутешной
О тебе тоскует славянин.
 
 
На горячем острове Маврикий
До утра глядишь ты в небеса,
А мне снятся обезьяньи крики
И пантер влюблённых голоса.
 

22.02.2020

«Рёв моторов и поле рябое…»

 
Рёв моторов и поле рябое
всё быстрей убегает к хвосту.
От земли отрывается «боинг»
и полого идёт в высоту.
 
 
А внизу подтверждением взлёта
между рощ и просторов травы
проплывают квартальные соты
предзакатных окраин Москвы.
 
 
Забираясь всё выше и выше,
мелодичней поёт самолёт,
а в салоне уж в гаджеты пишет
попривыкший к полётам народ.
 
 
О грядущем земном беспокоясь,
он не мыслит, решая дела,
что нас в воздухе держит лишь скорость
да подъёмная сила крыла.
 
 
Ну а я наблюдаю в оконце,
от земных отрешившись оков,
как сияет спокойное солнце
над холмистым плато облаков.
 
 
Зрю и думаю, вспомнив про поезд,
в ночь гремящий в стальной маете,
что и в жизни нас держит лишь скорость
да стремленье к святой высоте.
 

23.02.2020

КРЮЧНИК

«Выдь на Волгу: чей стон раздаётся…»

Н. Некрасов

 
Приснилось мне, что я давным-давно,
Когда бурлацкий стон будил просторы,
Таскал мешки на баржи, пил вино
С июня по октябрь и зимогором
В подвалах крылся с ноября по май,
В неделю жил, бывало, на полтину
И в голодухе раз отправил в рай
Безменной гирькой пьяного купчину.
А может в ад его душа пошла,
Но тело я спустил на Волге в майну…
Да, грешен я, грешны мои дела,
Но жизнь и вся грешна необычайно.
Один дружок решился по уму
Покаяться про этакую гирьку
И обернулась исповедь ему
Клеймённым лбом, кнутами и Сибирью.
Черны душой, как рясами, попы,
Благообразны только их личины.
И кровопийцы меньшие клопы,
Чем здешние брадатые купчины.
Но знаю я: сомкнутся годы в круг
И мы, рабы, по зову вольной нови,
Как и случалось, вздёрнем их на крюк,
Реку расцветим краской алчной крови, —
Не царь и рубль, а Бог волит судьбу,
Христова правда к людям возвратится
И ты узришь купцов-скупцов в гробу,
Угрюмая бурлацкая столица!
 

25 – 26.02.2020

БОГ И ДАЛИ

 
Бог ловил, как сома на мели,
за усы живописца Дали
и, пока растекались часы,
Сальвадора держал за усы.
 
 
Тот же, пуча глаза, как паук,
всё пытался отбиться от рук.
И тогда окунал его Он
в холодящую лужу времён.
 
 
И летел над простором земли
рыбий визг Сальвадора Дали,
и ответствовал мудрый простор:
«В Сальвадор уплывай, Сальвадор!»
 
 
И, как Бог выпускал из руки,
Сальвадор добегал до реки,
только там его с сетью ждала
роковая рыбачка Гала.
 

01 – 04.03.2020

КОЛОКОЛА

 
Динь-ли, динь-ли, динь-дили-до-он!
Над церквами перезвон.
 
 
О-на, о-ва, о-ва-ла-а!
Голосят колокола.
 
 
Да-ба, да-ба, бад-бад-ба-ад!
Приударили в набат.
 
 
О-зи, о-зи, зи-зи-зга-а!
Разлилася мелюзга.
 
 
О-вли, о-бли, о-вли-он!
Разошёлся средний тон.
 
 
Б-о-о-ом, д-о-о-он, г-о-о-он!
 
 
Солнце красным яйцом
Катится с пригорка.
В кухню с радостным лицом
Забежал Егорка:
– Мама, отчего в воздухе такая тряска?!
– Милый, это Пасха!
 

07.08.2001

«Куст белых роз, гуденье пчёл…»

 
Куст белых роз, гуденье пчёл,
в медовом солнце палисадник,
и аромат как яркий задник
сей сцены длящегося дня.
На фоне запахов прошёл
весь мир, касавшийся меня.
 
 
Теперь мой ум томит вопрос:
мне в крайний миг у смерти в лапах
Бог даст ли неба купорос,
гуденье пчёл, куст белых роз
и их щемяще-нежный запах?
 

01.03.2020

3

«В нашем мире, искривлённом…»

 
В нашем мире, искривлённом
                         ложью, злобой, слепотой,
Надо быть к ним закалённым,
                         если хочешь с прямотой,
С головой спокойно-ясной
                         в даль идти в мечте упрям
Мимо лести и соблазнов
                         средь силков и ловчих ям,
Чтоб, презрев капканы века,
                         продолжать тропу отцов,
Чтобы встретить Человека
                         среди сотен подлецов.
 

05.03.2020

РАБСТВО ХХI ВЕКА

 
Тысячерукий монстр, завод,
стучит, гремит в раскаты
и день за днём, за годом год
штампует микроплаты.
Всегда он бодр, всегда здоров,
всегда он «Сони» нужен,
и тридцать умненьких рабов
ему покорно служат.
Кейсу – наладчик-инженер
в чистейшей сорочке,
он пашет здесь другим в пример
уж двадцать пять годочков.
Седы от лет его власы,
но мысль гибка, как хобот;
он пунктуален, как часы,
и точен, словно робот.
Он обеспечен и женат,
к жене любовью дышит…
– «Как дети?»
– «Времени нет, брат,
чтоб завести детишек».
Вся вязь его дневных забот
в работе до заката.
Вся жизнь его – чтоб жил завод
и множил микроплаты.
Недельный отпуск – отдохнуть,
скакнув на дальний остров,
и снова в труд, и снова в путь
прислуживания монстру…
Лишь по ночам, который год
приходит сон о воле, —
что утром путь не на завод,
а в рисовое поле.
 

05.03.2020

КИБОРГ

 
Небо ночи угрюмо и звёздно,
надкусила лимон свой луна;
снова мне в это мглистое поздно
одиночество мыкать без сна.
Смерть ломала судьбы моей жерди
и тогда запросила семья,
чтобы стал не гнилушками смерти,
а титановым киборгом я.
Пострашась их спечалить несчастьем
и в желаньи шагнуть за предел,
я бредовое выдал согласье
на телесной судьбы передел.
Не представил умишком облезлым,
сколько муки ему предстоит,
когда тело заменят протезом,
а сознанье вкуют в алгоритм.
Это страшно, что чуждою волей
плоть, которая стала тобой,
от любой застрахована боли,
от усталости тоже любой.
Это жутко, что мозг со стараньем
всё просчитывает, – дали и близь,
но не дарит ему подсознанье
лишь в грядущем понятную мысль.
Так бывает в преддверии плахи,
когда хочет казнимый кричать,
но не в силах свинцовые страхи
из души онемелой поднять…
Пусть минувшие беды итожу,
но мои не мигают глаза
и на щёк безчувствительной коже
не проводит дорожки слеза.
Мои дети с супругой по праву,
видя эту телесную сушь,
почитают меня как забаву
для подобья катарсиса душ.
Не могу перепрыгнуть межи я
между цифрой ума и душой:
мне они в своих чувствах чужие,
ну а я им в расчетах чужой,
очень умный в делах и витийстве,
но от бездн алгоритмом закрыт,
не способный на правду убийства
и не вольный свершить суицид…
Спят они в небе снов небывалых
и сопят, ну а я очень тих
в расчисленьи безудержно малых,
в исчисленьи бескрайне больших.
На востоке рассветные пятна
цедит в звёзды подлунная тьма…
И живущим с душой непонятны
пифагоровы муки ума.
 

08.05.2011

МИР БУДУЩЕГО

 
Я в жуткий мир забрёл в полночной мгле:
власть мертвецов вцарилась на Земле, —
не опочивших в шуме трав и лоз,
но вцифровавших в чипы смертный мозг.
Царят они бесполою волной,
различья нет меж мужем и женой, —
конвейером рачительный завод
по плану нужных тварей выдаёт.
Мы, люди, что душевностью сильны,
их силой в заповедник сведены,
где киборгов синклит, в познаньи рьян,
нас изучает, словно обезьян…
На высший суд вердикт несёт он свой:
«Нет в людях перспективы никакой:
в них гнев с любовью в схватке навсегда;
бесформенны их мысли, как вода,
где щель найдут – туда и потекут;
смысл душ не твёрд до гробовых минут,
зато людских страстей несносна твердь —
за самку, за самца идут на смерть…
Поэтому сообщество людей
давно пора, как хищников-зверей,
прореживать, лишь в способе вопрос…
А кто из них умней сцифрует мозг,
отбросит тела жаркого мешок,
чтоб вечно быть, как завещал им Бог…»
Иду на смерть – мне ненавистно быть
вне тела, в смерть способного любить!
Я нож занёс… И здесь проснулся вдруг, —
в лицо мерцал экраном ноутбук.
 

25 – 26.01.2012

ИЮНЬ 1983 ГОДА

 
Апельсиновый щенок с мокрым носом
лижет лапу и глядит на звезду.
Поднимает ночь туман по откосам,
опускает день дурман в лебеду.
 
 
Схоронить ли в пласт земли эту память?
Раскидать ли, как цветы на лугу?
Если роза колет сердце шипами,
то и розу я любить не могу.
 
 
Занырю-ка с бережка в тёмный омут,
изловлю там, как плотвицу, луну,
подарю её русалке знакомой,
позову русалку шляться по дну.
 
 
Буду сеять с ней горох там и просо,
но назло твоим шипам не умру;
апельсиновый щенок с мягким носом
мокро ткнётся в щёку мне поутру.
 

06.03.2020

ПРО ТРУСОСТЬ

 
Я вырос между каменных коробок
И мирно жил под лет речитатив,
Пред дамами стеснителен и робок,
Перед чинами внутренне труслив.
 
 
В быту, в труде всегда встревал я в споры,
Но умолкал и мялся у дверей,
Входя во всевозможные конторы
И труся восседавших там людей.
 
 
Случалось, в кабаках бросался в драку
И против лжи, и просто за кентов,
Но, словно хвост поджавшая собака,
За три квартала обегал ментов.
 
 
Должно быть
                         от кнутов князей и барства
Пророс в меня сквозь дёрн и тёрн веков
Перед правильной силой государства
Страх моих подлых предков-мужиков.
 
 
Но с возрастом во мне в борьбе со страхом
Росла к себе разбойная злоба
И не по капле вовсе, а с размахом
Я из себя выдавливал раба.
 
 
Устав в земных трудах, гульнув меж делом,
Хмелистой виноградной вняв лозе,
Не раз скитался я по райотделам
И обживал на сутки КПЗ.
 
 
Там много я узрел, услышал страсти,
Чтобы всегда везде считать на раз,
Что на земле не мы живём для власти,
Напротив жить должна она для нас.
 
 
Теперь хожу средь каменных коробок
Лишь прямиком,
                  хоть бунт вокруг, хоть тьма,
Вот только перед женщинами робок,
Как в юности, стеснителен весьма.
 

10 – 11. 02.2018

«Грустно мне… Не глотнуть ли виски?..»

 
Грустно мне… Не глотнуть ли виски?..
Пали в память за годом год,
Но её не запишешь на диски, —
Всё, что видел, с тобой умрёт.
 
 
Все кварталы, рассветы, тучи;
Все улыбки друзей, жены…
А семемы, как топь, зыбучи
И в них образы неточны.
 
 
Как в стихи не вбивай движение
Своей жизни, блюдя режим,
Но в чужом воображении
Всё в них станет тебе чужим.
 

06.03.2020