Текст книги "Подкова. Cтихотворения"

Подкова
Cтихотворения
Анатолий Смирнов

© Анатолий Смирнов, 2022

ISBN 978-5-0059-0074-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДТВОРЧЕСКОЕ

 
Жёлтый круг настольной лампы,
Стук часов и белый лист…
Так актёр над светом рампы
Смотрит в зал из-за кулис.
 
 
Гаснут люстры; в мглу, как в пену,
Тонет зал, устав шуметь.
Путь теперь один – на сцену
Выйти, вспыхнуть, умереть.
 
 
Дать, как муза наказала,
Жест, гримасу, шёпот, крик,
Чтобы сотни лиц из зала
Все слились в единый лик,
 
 
Чтоб, как в первый день творенья,
Сила слов качнула твердь,
Чтоб на дне стихотворенья
Обернулась жизнью смерть.
 

20.02.2020

1

ПРОСТОРЕН ДЕНЬ

 
Иду вдоль Волги, на лугу
желтеют лютики в цветеньи.
От мудромыслия бегу
в святую мудрость ощущенья.
 
 
Река касается души
струёй весёлой и хрустальной
и хочется до смерти жить
как в чистоте первоначальной.
 
 
Играет с ветром стрекоза,
под ветром к водам ива гнётся,
и в вольном небе бирюза
зовёт судьбу тянуться к солнцу.
 
 
Просторен день, просторен мир,
хоть весь он тайнами окован,
и смертной жизни краткий пир
нам в нём на тайное дарован.
 

09 – 10.04.2019

«Ведёт к буйству лета…»

 
Ведёт к буйству лета
Тебя колея;
Улыбка рассвета —
Улыбка твоя.
 
 
Мне нету возврата
В жару бытия;
Улыбка заката —
Улыбка моя.
 
 
Что ж вяжут откосы
Над майской водой
Смоляные косы
И волос седой?
 

02.12.2019

«Мой сосед, женолюб-греховодник…»

 
Мой сосед, женолюб-греховодник,
всю объездивший русскую ширь,
был негодник, стал божий угодник —
бросил мир и ушёл в монастырь.
 
 
Я б не смог так, – монашьи все лица
мне враждебны, как псы на посту.
Бросив мир, я б хотел затвориться
одиноко в таёжном скиту.
 
 
Чтоб не слышать молельного стона
в склепе ночи, в просторности дня,
чтобы только Спаситель с иконы
днём и ночью глядел на меня.
 

19 – 20.05.2019

«Капли ливня в окне рябят…»

 
Капли ливня в окне рябят,
крону липы мнёт майский ветер.
Я опять потерял себя,
а, быть может, ещё не встретил.
 
 
И покамест я только тень
от судьбы на кривой дорожке,
потому так бела сирень
рядом с липой в моём окошке.
 

23.05.2019

СТАРИК

 
Старик ругает всё в Отчизне,
а речь угрюма и хрома.
Остались в старике от жизни
лишь тела жизнь и жизнь ума.
 
 
Давно все чувства перезрели,
опали, сгнили в травах дней…
Весь день он думает о теле,
о смерти думает своей.
 
 
Один живёт среди трёх комнат,
с утра пробежкой в парк шурша…
Старик уже давно не помнит,
что у него была душа.
 

24.05.2019

«В коричневом стекле витрины…»

 
В коричневом стекле витрины
на дымной площади Труда
мелькают люди и машины,
блестят цветы и провода.
 
 
И в этот мир остекленелый,
в мир отражённый, в мир немой
я каждый день вплетаюсь телом,
спеша из офиса домой.
 
 
И в этом мире отражённом
подобьем тела наяву
парю в пространстве, дна лишённом,
минуту целую живу.
 
 
И, промелькнув стеклянной тенью
среди подобных мне людей,
топорный холод раздвоенья
под кожей чувствую своей.
 

04.06.2019

СМАРТФОН

 
Средь вещей, не скрываемых теменью,
Что всегда для истории – фон,
В днях грядущих из нашего времени
Просверкает особо смартфон.
 
 
В доме, в парке, в музее, на улице,
На перроне, в челне на реке
Обязательно кто-то сутулится
Над светящей дощечкой в руке.
 
 
Поверяет ей всё, что загадано,
Что бушует пожаром в груди;
Так когда-то молились на ладанки
Наши предки в избе и в пути.
 
 
В ресторанах, в автобусах, в маркетах,
В разных кассах всех стран и земель
Глаз зелёный смартфону подмаргивает
И тот сыплет деньгу, как кошель.
 
 
Даже цербер закона сверхцарственный,
Как взрычит подозреньем, и он,
Чтоб проверить твой знак государственный
Залезает ноздрёю в смартфон.
 
 
Ивановы, Петровы, Воронины
От дитя и до мамы, отца, —
Поимённо мы все отсмартфонены,
Пересчитаны все до конца.
 
 
Президенты, банкиры, уборщицы
На смартфонном сидят поводке.
И спецангелам, если вам взропщется,
Вмиг доложит иконка в руке.
 

12.02.2022

«Плащ зари разметался порфирой…»

 
Плащ зари разметался порфирой
над холмами речных берегов…
Как привязан я к вещному миру, —
к миру листьев, воды и песков;
к миру зданий, сверкающих стёкол,
суетливых машин и людей;
к миру жизни, где солнечный локон
по щеке трепыхает твоей;
к миру рук, отвердевших в работе;
к миру губ, к поцелую в ответ…
Нет вселенского духа без плоти,
а без света в Нём истины нет!
И когда, перейдя свои леты,
брошу тело простёртым в пыли,
то не мыслью, а толикой света
я умчусь сквозь зарю от земли.
 

28.06. – 10.08.2019

«Ощущаю, как взгляд мой заносят…»

 
Ощущаю, как взгляд мой заносят
в созерцанье людей их дела,
что мне будто бы всё сорок восемь,
как в тот год, когда ты умерла.
 
 
Тело стало мучительно старше,
глубже ноя и мельче дыша,
но, как в точке, застыла на марше
бытия в ощущеньях душа.
 
 
И порой подправлять её надо:
для меня в стариках нынче тот,
лет кому не седьмой уж десяток,
а восьмой да девятый идёт.
 
 
И блестят ясный лик твой и плечи
мне во снах, как в апреле вода, —
тридцать восемь дано им навечно,
старше им не бывать никогда.
 
 
Ну а я вплоть до смертного ложа,
в дали духа любовью влеком,
сам себя не почувствую тоже
в устремленьях души стариком.
 
 
И пусть время слоями наносит
мне на память года и дела,
я умру будто бы в сорок восемь,
будто в год, когда ты умерла.
 

01 – 18.09.2019

«Бездумного времени пленники…»

 
Бездумного времени пленники,
Рабы цифровой суеты,
Ущербны мы все, современники, —
Заносчивы, лживы, пусты.
 
 
Трепещем пожухлыми листьями
На древе земном бытия,
Живому дыханию истины
Догмат и закон предпочтя.
 

06 – 10.10.2019

«Был он молод и весел с лица…»

 
Был он молод и весел с лица,
а душой, словно солнце в июле.
Думал – жизни не будет конца
до нечаянно встреченной пули.
 
 
В роты строились ночи и дни,
разметались снега и капели…
Прогремели года, как бои;
пули мимо него пролетели.
 
 
И на с детства любимой земле
ничего для него не осталось,
кроме как уголёчком в золе
остывать в беспросветную старость,
 
 
угасать, вспоминая о том,
что душой был, как солнце в июле,
что в атаки ходил напролом,
но не встретил загаданной пули.
 

11.10.2019

«Мысли ищут опоры в чувствах…»

 
Мысли ищут опоры в чувствах.
Чувства ищут опоры в слове.
Слово ищет опоры в мире, —
В твёрдой плоти дерев и зданий,
в мягкой плоти людей и света,
в жаркой плоти огня и солнца,
в хладной плоти снегов и ночи.
 
 
Мир взыскует опоры в слове.
Слово жаждет опоры в чувствах.
Чувства ищут опоры в мыслях.
Мыслям хочется встать на время.
Время ищет опоры в мире.
 

17.11.2019

ИОСИФ БРОДСКИЙ

 
Графоман, подражатель Катулла
И английских надутых баллад.
В строках, полных зияльного гула,
Ритм и синтаксис всё невпопад.
 
 
Дикий гений, весь в пене, – не в неге,
Разгрызающий в хруст удила,
Чья отточенность «Римских элегий»,
Каждым звуком остра, как игла.
 
 
Где-то сбоку гэбистские сплетни,
Расставанье с вскормившей страной…
И поэзии двадцать столетий
За широкой сутулой спиной!
 

Май, 1999

«Уставшие ветры бури…»

 
Уставшие ветры бури
                                    во тьму опадали ватой;
вдыхая слоистый воздух,
                                   на привязях ржали кони.
Иешуа Га-Ноцри
                                в зале стоял пред Пилатом,
злодей трусоватый Воланд
                                   подслушивал на балконе.
 
 
Ещё не настало время
                                свидетельства и причастья,
и в храме ковчег завета
                                  не видел огня и грязи,
а Воланд уже наметил:
                                  родится безумный мастер,
поможет за правду выдать
                                  бумажную ложь фантазий.
 
 
О чём говорили двое,
                                   от уха людского двери
и стены навек сокрыли.
                                А что подтверждает Воланд,
мол, Мастер сказал, как было…
                                    Ну кто же дьяволу верит?
Ведь пламя не охлаждает, не согревает холод.
 
 
Останется тайна тайной,
                                         неслышима и незрима,
лишь сердце порой пронижет
                                      неясная зыбь и мука,
как будто вдыхаешь воздух
                                       слоистый Иерусалима
и в тень на балконе метишь
                                      калёной стрелой из лука.
 

18.11.2019

«Господи, всё возвращается…»

«И помнит Рогачевское шоссе

Разбойный посвист молодого Блока».

А. Ахматова

 
Господи, всё возвращается:
Листья свистят в полосе;
Тёмные тучи сгущаются
Над Рогачевским шоссе.
 
 
В далях, досель неизмеренных,
Гаснет взыскующий зов;
Муромой, чудью и мерей
Пахнут соцветия слов.
 
 
Господи, всё вспоминается
Над краснокровной землёй;
С дальних рябин разливается
Звончатый свет заревой…
 
 
Вымолю сердце до оклика
В хмурой осеннести дня;
Тайной любимого облика,
Век мой, взгляни на меня.
 
 
Родина, с полным подойником
Девочка в белом платке,
Выбели душу мне донником,
Смевшему жить налегке!
 
 
Но искупленье наказано
Кровью, запекшей уста, —
Русская доля завязана
Грубым узлом до Креста.
 

07.09.2001

БОГАТЫРЬ НА РАСПУТЬЕ

 
Прямо пойти – власть обрести.
Налево пойти – миллион найти.
Направо пойти – голову с плеч
Буйно сложить в сече за речь,
Русскому сущему
Правду несущую.
Пошёл направо…
 

18.12.2019

КЛАДБИЩЕНСКИЙ СВЕТ

 
Был ужасен тот год – вся страна на изломе,
Банды бесов седлали народа судьбу…
Две недели в глуши жил я, в дедовом доме,
Но кончавшийся отпуск
                                    заставил покинуть избу.
 
 
В ночь безлунную выйдя, —
                                           лишь звёзды на небе,
В синеватом тумане их блеск зависал, —
Пошагал я по тропке,
                                      что выдал мне жребий,
На далёкий от милой деревни вокзал.
 
 
Три версты отмахав,
                                        половину дороги,
Я вошёл в покрупнее знакомую весь.
Жуть клубилась в душе
                                  и вшептал я в тревоге:
«Дай мне, Господи, знак,
                            что Ты здесь, что Ты есть!»
 
 
За заброшенным храмом
                                     на кладбище предков
Шаг прервал у могил, в коих бабка и дед.
Мгла редеющей ночи цеплялась за ветки,
Но вдруг всхлынул от почвы
                                             таинственный свет.
 
 
Что светилось, – земля ли,
                                         скрывавшая кости,
Или нечто иное, – гадать я не смел,
Лишь стоял средь берёз и осин на погосте
Да молитву к Нему возносил, как умел.
 
 
И травищами августа густо покрытый
Предо мною светился весь старый погост,
Будто поле с колосьями спелого жита,
Будто всяк погребённый
                                     здесь светом пророс.
 
 
Помолившись Христу, я рванул до вокзала,
А когда восходил на крутой косогор,
Из-за дальних лесов солнце красное встало,
Жёлто-розовым светом забрызгав простор…
 
 
Был тот год покровителем злобы и блуда,
Насылал на страну за бедою беду…
Но в то утро я шёл с ощущением чуда,
Твёрдо зная – сквозь беды любые пройду.
 

22—24.11.2019

«Фонари. Сумрак ночи. Аптека…»

 
Фонари. Сумрак ночи. Аптека.
Ледяной в мелкой ряби канал.
Гастролёр двадцать первого века,
я всё это в двадцатом видал.
 
 
Но народ не усвоил урока,
чтоб возврата на круг превозмочь,
и трагическим голосом Блока
снова полнится русская ночь.
 

26 – 27.11.2019

«На асфальт в серебре фонарей…»

 
На асфальт в серебре фонарей
осыпается чёрная морось.
Схожи облики всех октябрей —
грусть, тревога да жёлтая хворость.
 
 
Ты проснёшься и кружишь в ночи
переулками тёмных бессонниц,
а в душе память жизни звучит
скорбной медью разрушенных звонниц.
 
 
Город дремлет в шуршании шин,
отрешившийся гудов и звонов,
только мгла исповедать спешит
полумёртвые травы газонов.
 

06.06.2019

В СТАРОМ ГОРОДЕ

 
В ночных осенних переулках,
что спят в морозной тишине,
стук каблуков о камни гулко
гуляет от стены к стене.
 
 
Кафе закрытое. Аптека.
Дома, прибежища старух.
И девятнадцатого века
расчётливый купецкий дух:
 
 
все стены сложены здесь токмо
в три с половиной кирпича;
в квартирах маленькие окна,
чтоб экономить на печах…
 
 
Купчины родовые гнёзда
свивали впредь на сотни лет,
но вымело их вихрем грозным,
а многим памяти уж нет.
 
 
И только я, устав от лени,
скрипя суставами колен,
былых хозяев вижу тени,
когда брожу меж этих стен.
 
 
Стук каблуков о камни гулко
гуляет от стены к стене,
как будто кто по переулку
идёт за мной, идёт ко мне.
 

05.06.2021

К НИЩЕТЕ

 
Я видел, Нищета, твои глаза
И руки зачарованные трогал
Не в старенькой киношке и не за
Стеной, а здесь на досточке порога.
Измятый плащ, всклокоченность волос,
Лицо изрыто оспенной шрапнелью…
Мне, помнится, однажды довелось
Прожить с тобой, и не одну неделю.
Мы ели суп на «кубиках» да хлеб,
Мы пили воду прямо из под крана.
Режим голодной жизни так нелеп:
Вставали поздно, спать ложились рано.
Я шёл за хлебом в ближний магазин,
Метель надев на плечи вместо шубы…
Тогда была труднейшая из зим,
И вот опять я слышу хрип твой грубый:
Ночами бродишь под моим окном,
Шурша листвы соломенной слоями…
О, Нищета, не заходи в мой дом,
Давай навек расстанемся друзьями!
 

07.08.2001

«Есть чувства от ума. Есть чувства от души…»

 
Есть чувства от ума. Есть чувства от души.
Есть чувства от небес.
                                      Есть чувства от земли…
А в улицах с утра ноябрьский дождь шуршит
и серый день стоит, как судно на мели.
 
 
Как судно на мели,
                                     стоит унылый день,
в нём цвета одного асфальт и ткань небес.
А я, простой матрос, слоняюсь, словно тень,
по палубам земли в предчувствии чудес.
 
 
Я жду, когда, взбурлив, покатит нас волна
на зыбкий горизонт, где ветер в паруса.
Отставит Капитан большой бокал вина
и, выверяя курс, измерит небеса.
 
 
Стоит промокший день, как судно на мели;
зыбь городской толпы лениво бьёт в борта.
Мне – чувства от небес,
                                   ей – чувства от земли;
мне – жизнь, где море чувств,
                                    ей – смерть, где пустота.
 

27.11. – 1.12.2019

«Ничего меня не тревожит…»

 
Ничего меня не тревожит,
Никого не хочу любить.
Сердце каменным быть не может,
Но бесчувственным может быть.
 
 
Без йогического искусства
Всё недвижно в нём – свет и тьма,
Как от сердца отрежешь чувства
Леденящим ножом ума.
 
 
И по голым дорогам мысли
Побежишь со святым лицом,
В мире каменно-вечных истин
Став прижизненным мертвецом,
 
 
Став святошей умильно-кротким
Иль философом на века…
Нет, пойду лучше выпью водки
И начну валять дурака!
 

01.12.2019

2

В РОЩЕ

 
День осенний, мечта пошехонца, —
Золочёных берёз лепота;
В небесах то ли бледное солнце,
То ли лик занебесный Христа.
 
 
В тишине, распустившей по-лисьи
Хвост молчанья к святой синеве,
С веток хрустко срываются листья
И шуршат, замирая в траве.
 
 
Над рябины большими кистями
Серебрятся, кружа, мотыльки.
Тонко пахнет землёй и груздями,
Влажной свежестью близкой реки.
 
 
Ощущенье былинной свободы
Проницает все ткани души,
Как и грусть, что не прожиты годы
В этой праведной русской глуши.
 

20.12.2019

«Стеклянные бока безумных облаков…»

 
Стеклянные бока безумных облаков.
Голодные глаза блуждающих комет.
Я в небо не хочу, где звёзды мрачных льдов
Глотают, как живцов, нерукотворный свет.
 
 
О, истина моя, о иссиня-черна,
Земля углей, золы и прочих злачных мест!
И даже пусть моя, а не твоя вина,
Что мир сошёл с Христа,
                                  чтобы взойти на Крест.
 
 
Где осень шебуршит багрянцами в листве
И ясень ветви гнёт под тяжестью семян,
Не мне ль искать глаза
                                    в простуженной траве
И не тебе ль мечтать про даль и океан?
 
 
О иссиня-черна, о исчерна-красна
И белая, как пыль взлетающих дорог,
Ты у меня одна! И пусть моя вина,
Что мир взошёл на Крест,
                            чтоб спасся вечный Бог.
 

21.09.2003

«Бесснежный декабрь…»

 
Бесснежный декабрь.
                           Дальний стук электрички.
Под окнами улицы плитка сырая.
О чём говорить, если всё столь привычно, —
От смерти до родов, от бездны до Рая?
 
 
Спуститься по лестнице, выйти на ветер
И молча бродить средь людей между зданий,
Чтоб сон нагулять, чтобы знать, что на свете
Всё те же и воздух, и грусть ожиданий.
 
 
На улицах лица без света, без воли,
Как стадо, гонимые посохом Бога…
А ночью приснится ячменное поле
И, пыльная, к отчему дому дорога,
 
 
И небо над полем насквозь голубое,
За полем у края деревни рябина
Да еле заметный дымок над избою,
Где будто бы ждут ещё блудного сына.
 

14 – 15.12.2019

«А ночью вызрел снег…»

 
А ночью вызрел снег
                              во мгле небесной сферы
И в белое одел весь город мрачно-серый, —
Газоны, крыши, тротуары, мостовую, —
Глазам явив зимы отраду световую.
Зимой всегда светло, покуда нет метели.
По лесу в ночь идёшь, вокруг чернеют ели,
За тучами луна и звёзды, но от снега
Всё истекает свет, им впитый в недрах неба.
Зимой всегда светло, покуда нету вьюги.
Снежинки – добрых звёзд сестринские
                                                                   подруги,
И глубина небес, вдыхая знобкий воздух,
Коль не рождает их, из мглы рождает звёзды.
Как ночь тогда дивна!
                           Она дивней, чем лебедь, —
Созвездия на земле, созвездия на небе,
Мерцает и горит всё зыбью жёлто-синей,
И бледная луна в выси плывёт богиней,
И звёзды вниз летят – одна, вторая, третья…
И кажется, стоят вокруг тысячелетья.
 

03 – 4.12.2019

СОРОКИ

 
Как только сдвинет небо облачные шторы
И пудрой снега забелит слегка просторы,
В людинец города сороки прилетают
И, как в зверинце мы, за нами наблюдают
С крыш, с веток, с проводов…
– Так дики эти люди:
И солнца ещё нет, а их уж что-то будит,
Выносит из домов и резвыми шагами
До полночи они топочут меж домами,
Тела свои суют в железные коробки
И из коробок тех устраивают пробки.
Да, все они спешат, глазищами сверкают,
А для чего живут совсем не понимают.
Как хорошо, что Бог послал такой гостинец:
Двуногих бегунков всех заключил
                                                               в людинец!
Вот потому в лесу, завидев человека,
Всегда мы так кричим, трубим тревогу века.
И прячется всяк зверь, внимая
                                                       нашим крикам,
Он знает – в лес пришли
                                         глупцы в азарте диком,
Собравшие в себе все злобы и пороки,
Чью суть прознали мы, философы-сороки.
 

18 – 19.04.2020

ПНЕВМОНИЯ, ЦЕНА КИСЛОРОДА

 
Бессонной ночи ознобная тьма.
В глазах нездешнего света круги.
Стучит, стучит в окошко зима
Кривыми руками ведьмы-пурги.
 
 
Стучат, стучат точно в такт ей часы,
Пружиной толкая судьбу вперёд.
И демон смерти сопит в усы,
Ворочаясь в чёрном углу, как кот.
 
 
В мозгу – свинец, не поднять головы.
И нет кислорода – вдыхаешь пар.
Включить бы свет, да не встать, увы, —
Хрипение в лёгких, ознобный жар…
 
 
Вот так бежишь по годам во всю мочь,
Богатства побольше стремясь собрать,
Как вдруг налетает с удавкой ночь
И всё ты готов за воздух отдать,
 
 
За то, чтобы в лёгких жил кислород.
И ужас ломает твой мозг и грудь, —
Ты знаешь, что будет, как миг придёт,
Когда ты не сможешь уже вдохнуть.
 

28.02.2020

«Из дома вышел – встретил себя на углу…»

 
Из дома вышел – встретил себя на углу,
Тащившегося сквозь февральскую мглу.
 
 
С собой разминулся, побрёл сквозь метель
Дорогой через март в вербноликий апрель.
 
 
Хотя фонари светили, но было темно.
А я-второй сидел дома, смотрел в окно.
 

12.02.2020

НА ПЕНСИИ

 
Начало марта. Снег растаял.
С утра на улице серо,
лишь капли на ветвях блистают,
как перламутр и серебро,
Да в ярких куртках по дорожкам
спешат к учёбе школяры.
А я сижу, гляжу в окошко,
дожив до старческой поры.
Теперь могу хоть до обеда,
покинув скучную кровать,
я в мягком кресле вялым дедом
полуглядеть, полудремать;
в дремоте слушать с чуткой ленью,
встопорщив уши и усы,
как сквозь меня текут мгновенья,
сливаясь вкруг меня в часы.
Могу я видеть третьим оком,
как омывая всё подряд,
они уносят нас потоком
в гремящий в бездну водопад,
над коим ангелы летают,
роняя в брызги вод перо…
Начало марта. Снег растаял.
Весь день в душе моей серо.
 

04.03.2020

ХУДОЖНИК

 
Всё пишу среди битвы и пира,
Среди грохота и тишины
Образ мiра и образы мира,
Образ мужа и образ жены.
 
 
Всё черчу среди бед и проклятий,
Облепивших судьбы берега,
Образ старца и образ дитяти,
Образ друга и образ врага.
 
 
Вверх взбираясь по жизни отлогой,
В свете солнца и в блеске луны
Всё рисую я образы Бога
Страстотерпца и пса Сатаны.
 
 
Словеса, что в быту зачерствели,
Размягчаю я ночью и днём
То растопленным снегом метели,
То горячим пьянящим дождём.
 
 
И монах, и солдат, и острожник
Влили в жилы мне ярую кровь,
Сила духа – мой верный треножник,
Мои кисти – мечта да любовь.
 

19.12.2019

В МУЗЕЕ ВОСКОВЫХ ФИГУР

 
Людских судеб земное колесо
закручено неведомою силой,
и лепленной историей Тюссо
дышать ещё печальней, чем могилой.
 
 
Аристократок горделивый лоск
и королей развёрнутые плечи
теперь лишь ткань да крытый лаком воск,
который можно переплавить в свечи.
 

2003 – 15—18.12.2019

ИСТОРИЯ

 
Преданья дней, писанья лет – гробы,
кресты, костры, бичи, стенанья, вздохи…
История вставала на дыбы
и сбрасывала со спины эпохи.
 
 
И много ли среди вождей племён
припомнишь тех, кто в буйной круговерти
смог усидеть в крутом седле времён
до старостью назначенной им смерти?
 
 
И много ли в великих городах,
запавших в летописцев ум и око,
припомнишь ты проживших на медах,
толпою не растерзанных пророков?
 
 
Мечом, огнём и ядом каждый век
шпынял всех тех, кто к истине стремился,
и лишь практичный мелкий человек
во всех щелях плодился и плодился.
 
 
Как муравьи, число его росло,
вспухало меж несчитанными днями
и вот теперь истории седло
заполнено одними муравьями.
 
 
Её поводья некому держать, —
в галоп несётся бешено и криво
и, видимо, уже недолго ждать,
когда гнедая сверзится с обрыва.
 

25.12.2019