Читать книгу "Выключи свет"

Выключи свет
Артур Ахметшин

Редактор Яна Козлова

© Артур Ахметшин, 2022

ISBN 978-5-0056-3709-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Здравствуй, читатель!

Давай поговорим? Об искусстве, детстве и воображении. И об этом сборнике, конечно. Я никогда не думал, что первой моей книгой (хоть и небольшой) будет именно сборник стихов. Вот честно! Я начал писать стихи ещё в школе и особо ими не гордился. Дарил их своей девушке, которая теперь уже стала моей женой, показывал родителям и друзьям. Ничего особенного.

Но среди обилия написанных мной стихов за последние неполных десять лет я обнаружил, что они странным и совершенно необъяснимым образом сочетаются друг с другом. Я отбросил эту мысль, но всё же начал работать над сборником. По наитию и во много благодаря жене. И вот я уже пишу предисловие к этой книге. Забавно.

Когда я дописывал последнее стихотворение, мне снова бросилась в глаза эта неочевидная связь между стихами. Она, как мне кажется, стала более явной, чем в начале работы над моей маленькой книжкой.

И это меня удивило.

Я вспомнил о времени, когда мне было шесть. Я тогда очень боялся темноты: мне казалось, что с наступлением ночи из мира мёртвых приходят призраки, которые мучают живых людей. Особенно детей, пытающихся уснуть в своих тёплых кроватях. Я ворочался в постели, объятый ночной зловещей тишиной, кутался в одеяло и с ужасом ждал появления почивших родственников. И знаете что? В темноте стулья, столы и всё, что на них лежало, вдруг превращалось в загадочные силуэты, на стенах возникали странные тени, на кухне что-то щёлкало и скрипело. Из-за угла выглядывали жуткие рожи, а про зеркало я вообще молчу – ночью лучше не смотреться в него, поверьте! Но когда свет включался, призраки исчезали, а вместо них появлялись банальные утюги, небрежно сложенные стопки книг, брошенные в беспорядке вещи… В конце концов я просто засыпал, забравшись с головой под одеяло (на всякий случай).

Видимо, образы в искусстве возникают так же, как призраки во тьме, – неожиданно и при определённых обстоятельствах. Достаточно выключить свет, чтобы привычные предметы превратились в фантастических созданий. Но если свет включить, вся магия испарится, и перед нами предстанут простые вещи во всей своей беспощадной обыденности или даже – жестокой обыкновенности.

Этот сборник начинается со своего неожиданного рождения во сне в пять утра и заканчивается пробуждением не только личности, но и всей природы – так же утром, только почти через десять лет.

Возможно, ты, как и я, сумеешь ощутить нечто общее, что позволяет объединить все эти стихи в один цикл. Или найдёшь в них что-то иное, своё. А может быть, ты и вовсе не заметишь никакой связи между стихотворениями, не обнаружишь ниточки, по которой они собираются в один большой клубок. Главное – не забудь выключить свет.

Да, возможно, я обманываю сам себя, когда смотрю на сборник и думаю о взаимосвязях. В этом, наверное, и кроется какая-то своя прелесть искусства и основное свойство нашей с вами жизни.

Порой обмануться бывает необычайно приятно.

Возвращаясь к стихам, напомню, что начинаются они со снов, а заканчиваются пробуждением. Но ведь сон – это тоже своего рода обман, верно? Но как сладостно мы все ему отдаёмся…

Артур Ахметшин

Утро

 
Время пять утра —
Тишина, покой.
Спать давно пора,
Я лежу с тобой.
 
 
В комнате светло
И прохладно чуть,
Но с тобой тепло.
Не могу уснуть.
 
 
Думаю о том,
Как прекрасно ведь
Ночью перед сном
На тебя смотреть.
 
 
Утро, подожди!
Не спеши, постой!
Наш момент продли —
Тишину, покой.
 
 
Июль, 2013
 

Мечты

 
Она замечталась.
И на ладонях у неё рассыпались звёзды,
В волосах засияла заря,
А в глазах загорелись грёзы
О бездонных синих морях.
 
 
Она замечталась
О свободе от пут городского тумана,
От скрежета грустных холодных машин.
Она замечталась, держит руки в карманах,
Проходит, не глядя, мимо витрин.
 
 
Она замечталась
О полёте над крышами серых домов.
Она пронеслась мимо заспанных лиц,
Мимо мраморных улиц, кирпичных садов,
Мимо мёртвого парка, где так мало птиц.
 

На прощание

 
Нашёптывают музыку свою
Берёзы,
Шелестя листами.
Говоришь ты мне «люблю»
Сквозь слёзы,
Шевеля губами.
 
 
Я хочу сказать тебе
Так много!
Не могу собраться.
Не могу найти себе
Предлога,
Чтобы попрощаться.
 
 
Уедешь ты сейчас
Надолго —
Провожу глазами.
Остались лишь от нас
Осколки —
Мы их видим сами.
 

Бремен

 
Тротуар, изъеденный временем,
Дождём рассеяна слякоть.
Сижу только я с бутылкой из Бремена,
Фонарь, как обычно, ярок.
 
 
Холод замёрзших мыслей
Пронзил мне сердце насквозь.
Одиночеством путь мой прописан.
Хочешь – монету подбрось.
 
 
Морось свет разрезает,
Лампа неистово бьёт,
Бутылку из Бремена я допиваю,
А дождь всё идёт и идёт.
 

Ночь

 
Ночь нежна,
Как дым пожара,
Расползаясь сизым спрутом
По мостовым и жилым домам.
Как княжна,
Выходя из своей кареты,
Обрушивает на людей
Свою красоту. Я бы всё отдал
(Не будь я пьян
И вызывающе одет)
За лучи счастья,
Которые ты испускаешь.
 
 
Ты, ночь,
Словно море,
Неизведанная глубина которого
Угнетающе давит на глаза
И тотчас
Проникает в голову.
Будто затекает в щели
Мысль: «Это не просто так.
Не просто так
Грациозно выползает луна,
Освещая серебряным блеском качели,
Фонари, машины, нас.
Не просто так».
 

Живой

 
Удар об пол.
На миллионы осколков
               рассыпался хрустальный сосуд.
Осталось лишь множество
               параллельных миров.
Красные капли падают
               с пальцев на стол,
создавая всё новые
               измеренья из снов.
 
 
Осталось лишь душу открыть,
чтоб увидеть,
         почувствовать,
                    услышать,
                           постичь
бесконечность вселенских чудес;
осколком
                форточку вырезать
                                 в клетке грудной
прокричать
           во весь голос:
                       «Вот – моё сердце!
 
 
Я такой же, как вы, —
 
 
Живой!»

...

конец ознакомительного фрагмента