Читать книгу "Дедово море. Стихи"

Дедово море
Стихи
Елена Пшегодская-Гетманова

Над ликом лет

строкой заглавной образ деда,

Героев павших и живых святая рать,

А враг мечтает эту святость растоптать.

Михаил Бегер

© Елена Пшегодская-Гетманова, 2023

ISBN 978-5-0062-0956-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Пшегодская (Гетманова) Елена Петровна, родилась и проживает в Карачаево-Черкесии, в г. Черкесске. Врач высшей категории. Стихи пишет со второго класса.

Отец привил ей любовь к поэзии, сам посвящал стихи матери, жене, детям, друзьям. Он посоветовал дочке включать собственные произведения в темы школьных сочинений, поэтому в пятом классе в местной газете «Ленинское знамя» впервые появились стихи Елены, которые завуч школы Л. А. Зубанюк втайне отнесла в редакцию.

Отец, читая газету, случайно увидел стихи дочери… Первое сочинение Елены, дополненное стихами, посвящалось Малой земле (по книге «Малая земля» Л. И. Брежнева).

В настоящее время Елена Петровна продолжает заниматься творчеством. Её стихи не раз печатались в различных газетах, журналах, поэтических сборниках.

Стихи Елены были опубликованы в сборнике «Metrum», посвящённому 100 -летию Карачаево-Черкесской Республики; книге фестиваля «Первый поэтический» (Издательство «Стихи», г. Москва); альманахе «Арт-Литера» (Болгария); сборниках: «Голоса цветов», «Отступать нам некуда, позади Россия», «Знание. «Авторы»; газетах: «Ленинское знамя», «День республики»; журнале «Студенческий меридиан» и др.

Елена – лауреат фестиваля им. Гайто Газданова, 10-го открытого фестиваля авторской песни «Живая душа», дипломант фестиваля «Четыре четверти пути», посвящённого дню рождения В. Высоцкого.

Финалист конкурса литературного клуба «Верба» (Дагестан, г. Махачкала).

Победитель всероссийского конкурса «Знание. Авторы» и других межрегиональных конкурсов.

Автор выражает благодарность Татьяне Братковой, Александру Карапац, Зухре Лайпановой, Александру Гетманову, Евгении Черняевой.

Дедово море

Письма деда хранятся в нашей семье 80 лет. Оригиналы. Последние письма от мужа бабушка получила в 1943г. Искала его всю жизнь, ждала до 94 лет. Может, кто-то читал ФИО на могиле солдата – сообщите, пожалуйста (Орлянский Фома Егорович, 1898 г. р., призывался из села Петровского Ставропольского края, ныне г. Светлоград)

 
Красное тюльпановое море
Разливалось на степном просторе.
Чем оно окрашено, чем свято?
Может, кровью русского солдата?
 
 
Ты скажи, пожалуйста, мне, море,
Как утешить бабушку мне в горе?
Где же разыскать родного деда,
Что ковал великую победу?
 
 
Дед – Фома Егорович Орлянский,
По законам жил он христианским…
С грустью письма я его читаю:
«Здравствуйте, дочурки Рая, Тая!»
 
 
Восемьдесят лет тем треуголкам
(В память мою врезались осколком),
Что прислал с переднего он края,
А на штампе – «почта полевая».
 
 
Ничего мне море не сказало,
На ветру тюльпаны закачало…
И, в глаза мне глядя виновато,
Выпрямились, как в строю солдаты,
 
 
Позабыв про ноющие раны,
Кровь полей, прекрасные тюльпаны, —
Символ невернувшихся героев,
Что остались там, на поле боя…
 

Берёза

Матери защитника

 
Ждали первенца. Ночью,
В установленный срок,
Там, в посёлке рабочем,
Закричал Игорёк.
 
 
Спорить с дедом не стали:
Имя он выбирал —
Ордена и медали
На груди не считал.
 
 
В переулке неброском,
У родного крыльца,
Посадили берёзку
В честь рожденья мальца.
 
 
С белоствольной сверяли
Каждый год его рост.
Срок пришёл, и упали
На погоны шесть звёзд.
 
 
Стал военным – весь в деда —
Игорька не узнать.
Отводило все беды
Деревцо, словно мать,
 
 
И бросало серёжки
С веток, как жемчуга,
На жену Игорёшки,
Лишь растают снега…
 
 
Вот и сам Игорёшка
Сына в школу ведёт,
Вслед кивает берёзка,
Им напутствие шлёт.
 
 
Но пришли огневые
Для страны времена,
Словно слёзы России,
Сок роняет она.
 
 
Сорок пять зим и вёсен,
Уходя за версту,
Тот мальчишка курносый
Целовал бересту.
 
 
Не успел попрощаться
В этот раз паренёк…
Сердце может взорваться —
Где любимый сынок?
 
 
Поседела до срока
Одинокая мать,
Белоствольная соки
Перестала давать.
 
 
Побледнела берёзка,
Облетела листва,
Словно в чёрных полосках —
Ни жива ни мертва.
 
 
Нет конца той печали,
Ей всегда сорок пять…
Хочет в светлые дали —
Игорёшку обнять…
 

Военные врачи

Из серии «Моим коллегам»

 
Бегут, бегут военные врачи,
И взрывы, и огонь – им не преграда.
Без сна, в кровавом зареве ночи,
Вытаскивают раненых из ада.
 
 
Стихии, катастрофы… Как всегда,
Они в строю едином, как солдаты.
И если надвигается беда,
Летит «спецназ» особенный, в халатах…
 
 
Превозмогая холод и жару,
В спасенье человека веря свято,
Выносят из развалин детвору,
Не думая о бешеных зарплатах…
 
 
Искусство врачевания дано,
Свой выбор смелый сделали однажды.
Богат ты или беден – всё равно,
И помощь будет первой, самой важной.
 
 
На минах подрываясь невзначай,
Врачи, как Феникс, воскресают снова…
Нет времени на кофе или чай…
Спешат они, чтоб были все здоровы.
 
 
 «Спасибо» никогда они не ждут,
Жизнь спасена – вот главная награда!
Бегут врачи военные, бегут,
Без отдыха, под ливнем или градом.
 
 
Они как лучик в вечной темноте,
Из сердца свет врачующий их льётся.
Прошу вас, возвращайтесь без потерь.
Вы – наша честь и совесть, наше Солнце!
 

«Стою на Третьем ратном поле …»

 
Стою на Третьем ратном поле —
Бегут «мурашки» по спине…
Какая тягостная доля
Девчат, мальчишек в той войне!
 
 
Патриотические гены
Наш героический народ
Перенимает неизменно
Из века в век, из года в год.
 
 
Отец возил меня впервые
Туда, историю учить…
Непокорённая Россия,
Наш генный код не изменить!
 
 
И через сорок лет, не боле,
Я снова здесь, но без отца…
На славном ратном Третьем поле.
Как сильно бьются здесь сердца…
 

Папина яблонька

 
Столько яблок нападало, пап…
Всё летят, как шальные, на травку,
Ударяясь боками об лавку.
Два десятка утиных лап
Прошагали за ними в канавку.
 
 
А на даче у нас благодать!
Ветки гнёт урожай изобильный…
Ароматных и молодильных —
Райских яблок полёт не унять!
И зачем ехать в город наш пыльный?
 
 
Скоро август начнём провожать,
Вспоминать твой земной
день рожденья…
Ах, как хочется мне переслать
С твоей яблоньки угощение…
Как же яблок тебе передать
В день святого Преображения?
 

P. S. Последнее яблочко на яблоне осталось (ранние, отошли уже). Наверное, для папы. Делаю фото – и луч солнца проходит через это яблоко… Это привет от папы, подумала я.

Полонез Огинского

Когда-то отец подарил мне фортепиано, и через много-много лет я подарила ему своё стихотворение.

Полонез Огинского – любимое его произведение.

 
Когда отец меня сыграть попросит
Огинского – любимый полонез,
Я растяну его минут на восемь,
Не пропустив нестойкий фа-диез.
 
 
А мой сосед по лестничной площадке
Признается мне через 20 лет,
Что замирал и слушал он украдкой,
Когда звучал мой дивный инструмент.
 
 
Щекой прижавшись к тонкой общей стенке,
Он вслушивался в каждый мой аккорд
И говорил, что без соседки Ленки
Не смог бы починить он свой «Рекорд»! —
 
 
Потом мне его мама рассказала,
Как Юрка на балконе том краснел,
Когда играть я только начинала,
Он убегал от всех домашних дел.
 
 
Соседи слали мне аплодисменты,
Переполняла радость их сердца,
И не было счастливее момента,
Когда благодарили все отца…
 
 
Соседей тех давно уже не стало,
Фортепиано там же всё стоит:
У той стены родительского зала,
И полонез мой вновь для них звучит!
 

Радоница

Папе

 
Я закончу скоро
Выпекать пирог
И пойду за город,
Где чертополох…
 
 
Радоница близко,
Радуйся, отец,
Поклонюсь я низко —
Встреча двух сердец
 
 
Так пройдёт впервые…
– Вкусный ли пирог?
 И слова родные
 Лёгкий ветерок
 
 
Принесёт мгновенно:
– Доча, молодец,
 Молодечик, Лена!
– Радуйся, отец.
 

P. S. Папа всегда хвалил: «Доча, молодец!»

Тюльпаны

Моим родителям к 58-лети

...

конец ознакомительного фрагмента