Текст книги "Парадиз"

Евгения Бильченко
Парадиз

В оформлении обложки использована фоторобота Сергея Адамского

@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ

© Е.В. Бильченко, 2023

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2023

Чай с малиной

 
Таджичка стоит на Фонтанке и нервно курит:
её накрыло.
Постмодернист выставляет фаллос в «Свиное рыло».
Туристы пытаются всё запомнить, шалея от круговерти
Ампира, готики, классицизма…
Павел – жив, но боится смерти.
 
 
«Прадеду правнук» ставит, как водку, злато.
Над светской чернью
Либерализма по универам насмехается ополченец.
Между Пестеля и Некрасова – оконца багровый
ломтик:
Хочется верить, что там живёт волшебник,
а не кислотник.
 
 
Горло болит, заложенный нос, хроническая простуда…
Завари мне окно малиновым чаем, в сердца налей
посуду.
Я буду пить его, не остужая, с ветром балтийским,
сизым:
Это окно – хипана? Шамана? Идиота? Эмомарксиста?
 
 
Когда же меня накроет всерьёз сплином,
как ту таджичку,
Появится мисс с черепами в ушах – эдаким русским
живчиком, —
Волоча за собой тома Елизарова, Прилепина
и Лимонова,
Улыбаясь во весь свой сибирский рот,
а не сдержанно – так, как Мона.
 
 
И космос, вселенскою добротою принятия
ёкнув-охнув,
Примется пить негасимый свет мировых
петербургских окон.
И где-то там, за тысячи километров,
на улице Красноармейской,
воё зажжётся в ответ…
 
 
Не боись, Павел, нет никакой смерти
 

7 ноября 2021 г.

Вакцина

 
Когда твоя комната – чуть больше шкафа,
чуть меньше Монако,
Когда твой коммунизм воскрес христианскою
коммуналкой,
Когда все, что ты можешь, – валяться простудно и сиро
В кровати, которую сам у себя же и аннексировал,
 
 
Становятся странными и чудными мечты поэтов
О тиражах и славе, об Инстаграме и «обо всём вот
этом».
Твои же мечты ограничены: плечом, нимесилом,
чем-то,
Сбивающим жар и ломоту, спиртом от ополченца
 
 
И чаем с малиной от сестры твоей, блокадницы
Татианы:
Русская медсестра важнее любых ti amo.
Русское поле экспериментов важнее, чем вакцинация.
А ты упал.
Ты лежишь в раю.
Ад устал за тобою гнаться.
 

7 ноября 2021 г.

Расстрельная стена поэтов

 
В этом мире, где хамом на хаме
Размножается тля из трухи,
Я живу у стены со стихами,
И меня ненавидят стихи.
 
 
Будто лепет младенца учуяв,
Вырвусь в полночь к стене той одна
Нараспашку в пальтишке и в чунях,
И меня расстреляет стена.
 
 
Позабыв весь свой рэп, все былины,
Балалаечный дикий азарт,
Стану нежной, ахматовской, длинной,
Обучусь, как в семнадцать, азам
 
 
Безупречно точёного метра:
Мысль, ясней, чем платоновский «Пир»,
Поскользнётся на шкурке из ветра
И ударится лбом об ампир.
 
 
И опять Маяковского всмятку
Будет жадно ерошить душа,
Наступая хорею на пятки,
Амфибрахию в темя дыша.
 
 
И взорвётся стена недовольством:
Что за шкет к ней пришёл от сохи —
Беспорядочный, высоковольтный,
Убивающий током стихи?!
 
 
И я ей отвечу: «Анна Андревна, в мире, где хам на хаме
Размножается тлёю, способной вертеть
                                                трушными нестихами,
Как девицами на тую, где брат убивает кровного
Брата на самой дурной войне, я не умею – ровно.
 
 
Вот такая теперь русская, мать её, литература:
Из таджикской шавермы, из французского рататуя,
Из книг запрещённых про ополчение, из икающего
                                                                          Икара,
Из Рыжего и Лимонова, из припадочного Захара.
 
 
Из нас из всех, «сильных, злых и весёлых»,
Как говорил Николай Гумилёв, спасибо ему за всё.
Блаженны те, кто правильны и тихи, кто
                                                   неправильны и лихи…
 
 
Я живу у стены со стихами, и меня ненавидят стихи.
 

8 ноября 2021 г.

«Дарю лишь жизнь»

 
Свято-Преображенский, где вокруг на велосипеде
Ездил Бродский, интересует сегодня не
                                                 Александровичем,
А своей соборной оградой, знаменующей о победе:
Кольца трофейных орудий, чьи имена я сам доучу.
 
 
Из цепей с моей рокерской шеи (потому что рок умер)
Свиты изящные, несмотря на свою громоздкость,
Шнуровки чугунные. В их сетях пушки стоят, как кулеры
В платных клиниках: дулом вниз… А были такие
                                                                  монстры!
 
 
Одна называлась: «Дарю лишь смерть», – и где она
смерть та, где она?
Врыта по самое некуда, дабы более не стреляла,
В болотную магму земли русской, угомонившей
                                                                     демонов:
Всяка лярва, сверни ей кранник, становится просто
                                                                             ляля.
 
 
При правильном обращении пушка – деталь ограды:
Так, дедушка плёл из траурных лент, после бабушки
                                                                     похорон,
Бантики для коробочек. И всё повторял: «Не надо!
Не смейте Неличкино лицо ховать в этот чёрный
                                                                     схрон!»
 
 
Вот такие уроки, непацифистские и полковничьи,
Дарят военные храмы, дарят военные наши деды.
Чё ж это, зря пропадать добру? Пусть послужат, пока
                                                                    покойнички.
А в день Воскресения Бродский всем даст по велосипеду.
 

13 ноября 2021 г.

Пушкин

 
Любовь и космос: день ноябрьский
Пронзён четырехстопным ямбом
Того имперца, маргинала,
Что жил на Мойке, дом двенадцать,
И, говорят, дружил с царём и
При этом шлялся к декабристам.
 
 
Но царь его прощал, поскольку
Его доклады были кратки,
Как в Таврии, где саранчою,
Что прилетела, села, съела
Весь урожай и улетела,
Был ниспровергнут губернатор.
 
 
Хотя возможно эту байку
Придумал Хармс в угаре бунта.
Единомышленники ж взяли
И превратили в чёртов дискурс,
Чтоб сделать Сашу либералом
Рукопожатной их тусовки.
 
 
А космос – тот же: он – ноябрьский.
И вновь четырехстопным ямбом
С цесурою в конце четвертой
Строфы он поражен навеки,
Как я, когда не траванулась
Яичком с красною икрою
 
 
За сто рублей в кафе «Маяк», где
На двести можно обожраться,
Как те бояре на тойотах
У старика Гребенщикова,
Когда он был ещё вменяем
И гениальный делал космос,
 
 
А Пушкин в меру пушкиньянца
Ему завидовал и злился,
Поскольку ямб лепить не трудно.
Труднее петь, как Елизаров.
Ещё ж труднее: на рассвете
Назначить секс своей же смерти…
 
 
Как много девушек хороших.
 

14 ноября 2021 г.

Свет в окне

 
Интеллектуальная гуманитарная молодежь из СПбГУ,
Чьи предки слушают Розенбаума («Ара-губа» и «Ау»),
Называет подобные вещи словами: «хтонь»,
«хэлловин», «инферно», —
В концептуальных клише лексики постмодерна.
 
 
Молодежь в куцых штанах в ноябре с оголенными
икрами
Бывает на удивление злой, на удивление искренной.
И мне они даже нравятся, если день с утра задаётся.
Жаль, что, чем дальше в ночь,
тем меньше во мне толерантненького нью-йоркца.
 
 
Несмотря на то, что меня в шизо убедить им
едва ль удастся,
На какую-то долю депрессняка, я делёзю их декадансы.
Но, если в свинцовом полночном небе светит одно окно,
Значит, Невою – любви, болезни, смерти – горит оно.
 
 
А если в этом окне собор иконою отражён,
Это значит, что хомячок в шмотках брендовых им
спасён.
От света в воРонке двора-колодца инфернальная
блекнет тень…
Мармеладова Сонечка зачинает новую диалектику.
 

18 ноября 2021 г.

Вода

 
Я была у тебя всегда, и ты был у меня всегда:
Просто пришлось проехать нам сто дорог,
Чтобы понять, что мы с тобой – не разлей вода:
Один кран и один сортир, один сток и один Бог.
 
 
Одна Фонтанка, одна Смоленка, одна Мойка,
Одна Лебяжья канавка, одна Нева.
Это – мой прадед вернулся с работы мокрый:
Моего бесправия заячьего, чаячьего права.
 
 
С добрым утром, любимый город, как говорят
Все хипстерские соцсети твоих туристов.
Как же меня смешит их цветной парад,
Мчащий с Европ локальных к царю на пристань.
 
 
Но всё это пустяки: постмодерн нам – не апогей.
С добрым утром, Анна, Иосиф и Николай.
С добрым утром, Владимир, здоров, Сергей,
В ваших дворах – колодцы и ни кола,
 
 
Только колокола… Я была у вас всех всегда,
Мой дорогой муж, мой дорогой брат.
Один писатель сказал мне, что, таки, да:
Некоторые не попадут (вода их очистит) в ад.
 

20 ноября 2021 г.

Миссия

 
Настроение у ремонтника у таджика,
Взгромоздившегося на жесть, – никакое.
Накануне снега воздух пахнет аджикой.
Зима – лезвие: полосни недрогнувшею рукою.
 
 
Таджик лезет на крышу и думает: «Нафига?»
«Нафига» – это слоган русской, мля, экзистенции.
У таджика опухла вена. И очень болит нога.
У мороси перед первым снегом опухли терции.
 
 
Депрессию лечат водкой с доксициклином.
По новолевым клубам бесится стародёжь,
Именуя себя «молодёжью». На мост Калинов
Выходит Добрыня: правда одолевает ложь.
 
 
Снег выбелит красные мои гланды, мои шатуны,
И я превращусь из ленинца в булкохруста.
Мальчики из квартир, не слезая с ВК-стены,
Скажут что-то против системы, ну и про Пруста.
 
 
Рокеры, несмотря на мем, что #рокумер,
Зазвездятся своим неистовым пацифизмом.
Прадедом Мишей этот снег нареку, мам:
Слава Богу, что я – не хипстер, а метафизик.
 
 
А у ремонтника у таджика – одна задача:
Сделать так, дабы был свет в коммуналке пять.
Иисус живёт в старом жилфонде, – значит,
Ни левые и ни правые Его не смогли распять.
 
 
И Христос говорит таджику, что Он – Аллах,
Ибо каждому истину на его несут языке.
Начинается снег. Город спускает флаг.
Библия, как драккар, плывёт по Неве-реке.
 

21 декабря 2021 г.

Лезвие

 
За стройной, как дура «Барби», чернокожей его спиною
Расплескался багрянец цвета «Киндзмараули».
Дядя Саша, а, дядя Саша, поговори со мною!
Я оборзею и всем живым влеплю в амфибрахий дулю.
 
 
Дядя Саша, а, дядя Саша, позволь мне быть
фамильярной.
Я жизнь за тебя отдала, теперь – стоит ли мелочиться?
Мертвецы обучают ямам. Глупцы обучают ямбам.
И только ты своим пятистопным светишь,
как дух пречистый.
 
 
Возьми меня, дядя Саша, вместо своей Наташи:
Не буду тебе женою, а буду Дельвигом тебе Кюхлей.
Будем бегать с тобой над небом – винным, расейским,
нашим —
И долго-Волго на скорбном мате лясы точить на кухне.
 
 
И останется пляшка на полбеды, и дикие многоточия.
Я люблю тебя очень, Саша: сильней, чем ты – ту и ту.
Ты – на дороге моей шизо обочина, червоточина
На руке моего столетия – божественное тату.
 
 
Дядя Саша, а, дядя Саша, выдраться с тобой в лес бы мне,
А то современники светской чернью роятся вокруг,
как слепни.
Я ношу сердолик в серебре на пальце,
на шее ношу я лезвие:
Полосну по глазам стимпанком метафизики да ослепну.
 
 
Дядя Саша, а, дядя Саша, зачем нам графья, бароны,
Хипстеры, либералы, пацифистические убийцы?
Мне подарила лезвие мадам из Минобороны,
Постмодерная Анна Керн: ты бы в неё влюбился.
Но ты стоишь – неприступный, ах, – салонной блажь
поэтессы.
 
 
А я тебя слышу, как пацана, что мотает в Ясиноватую.
Дядя Саша, а, дядя Саша, я спасу тебя от Дантеса.
Видишь артерию? – Это я закат для тебя разматываю.
 

23 ноября 2021 г.

Колыбельная Петербургу

 
Спокойной ночи, родное сюровое шизо!
Если бы знал Делёз, ведал бы Деррида,
Как здесь течёт вода – космическою слезой, —
Они б не придумали философии никогда.
 
 
Не придумали бы и ладно: как было б хорошо!
Половина бы универов лишилась культурологии,
И наконец-то бы разумом и душой
Наполнились академические пороги.
 
 
Не культурологи мне милы, а пацан с Донбасса:
Мы сидим на кортах, мы же – на Достоевском.
Какая богема? Здесь час пилять до «Парнаса»,
Античность, Ленин, Сталин и песня «Yesterday»
 
 
Сосуществуют: культурного винегрета
Порция для туристов – в бюро «Пегасик».
Но Казанская Богоматерь – источник света.
 
 
И никто её не погасит.
Никто её не погасит.
 

25 ноября 2021 г.

Любовник

 
Призрак штабс-капитана следует по Фурштатской
В штатском к своей белокурой бестии Лизавете,
Звезде Парадиза, Лили Марлен Северной сей Пальмиры.
 
 
Это потом – черносотенцы и эсеры, чекисты, штатские.
Это потом – блокада, девяностые, онеждети.
Это всё – потом… А покуда – дождь: сотворенье мира.
 
 
Лизавета – певичка в доходном доме. При слове
                                                                   «шлюха»
Штабс-капитан сатанеет и разбивает кулак
О ближайшего немца из лютеран.
 
 
В штабс-капитане бес с богоносным духом
Уживается кое-как
И болит на дождь, как одна из ран.
 
 
Вслед за штабс-капитаном, которого нет красивее,
Следуют кошки в модных беретах, его облизывая
И требуя.
 
 
Следует вся Россия.
Следует дура Лиза.
И вся эта тысяча продолжается аж с семисот третьего.
 

26 ноября 2021 г.

Первый снег в Питере

 
В моём городе нет ничего такого, что показывают
                                                               в Фейсбуке
На туристических фото про «первый снег».
Сулейман из кафе напротив кормит шурпой
                                                    лауреата Буккера.
Сквозь позёмку шагает в худи худенький человек.
 
 
Когда-то я тоже была падкой на красивости
                                                            и пейзанство:
Недостижимого симулякра – прелесть и милота.
Но снег идёт по
qr-кодникам,
антиваксерам,
по обилеченным
и по зайцам.
Его лечат курением, свесившимся с моста.
 
 
В моём городе нет ничего империалистического,
Потому что Империя – призрак, и хочется, как ребенка,
Ее погладить по шее хаски и обезличиться.
Первый снег есть последний ты. Ксюша на шее тонкой,
 
 
Высунувшейся из под семи немодных и серых
Дедушкиных жилеток, кофт, маечек, свитеров,
Разговаривает, как снег, – первой последней верой
В антибиотик, в зернистый творог, в семь сквозняков
дворов,
 
 
Где ты прячешься, вмявшись в арку,
с лайтером, дохнущим на ветру,
И пытаешься прикурить от космического Ничто.
А Ксения-матушка говорит: «Прекращай игру
В матрешку из летних курток… Люби. Надевай пальто».
 

29 ноября 2021 г.

Кариатида

 
Когда начинается снег, хорошо лежать,
                                                         стонать и болеть.
Вставать в четыре часа дня, не шастать вечером
                                                           в клуб «Борей».
Оставаться в своей коммуналке, похожей на тёплую
                                                                           клеть,
И ждать, когда сантехник Тахир залечит вторую
                                                                  из батарей.
 
 
Когда начинается снег, за вечер завершаются три статьи.
И очень болит горло: болит твой внутренний Блок.
Болят твои мёртвые корни, твои неродившиеся ручьи,
И больше всего болит, сразу за всех них, Бог.
 
 
А потом приходит Тахир, говорит, батареи так и должны
Работать, не нагреваясь, ни разу, блин, до конца.
Зато у тебя в парадной – ночной дожор у весны:
Жарит в полную силу котельной, ай, молодца!
 
 
Значит, проблема во мне, в тех, кто меня не любит,
И это надо, как-то лечить, но не знаю я, как и надо ли.
И, вообще, мне все говорят, что каждому – своя ниша.
 
 
Когда начинается снег, заканчиваются люди.
Под утро снег проломил позвоночник крышам:
Я их держала, они не падали.
 

30 ноября 2021 г.

Вид сверху

 
С витой капители пилястры
Свисая, душа видит ад:
Людское занудное лядство,
Где ты идентичен как ляд
 
 
Всему, что внизу копошится,
О ступни атлантов башкой
Бодаясь, как лох и лошица,
Попавшие в царский покой.
 
 
Нам Бог подарил мирозданье —
Акме своих дивных скульптур,
А мы его сделали sральней
И спальней для дурней и дур.
 
 
Нигде не найти коммунизма.
А liberty – вовсе отстой.
Но небо сегодня – так низко,
Что всяк метр и в кепке – святой.
 
 
Из злата и сребра традиций
Устроен этнический фарс.
И даже хорошее диско
Бледнеет под натиском фар
 
 
Поддатого лазера техно.
Что ж, дух твой сердитый окреп:
Готовь для невест тили-тесто,
Начитывай Тиллиху рэп.
 
 
Слагай из своих азиатчин,
Где рядом, тихи и лихи,
Святые стоят и команчи,
Философы и пастухи.
 
 
Покуда твой недруг красивый
Красе твоей кажет кулак,
Люби, если можешь, Россию:
Не «в пику». Не «за».
Просто так.
 

30 ноября 2021 г.

Ода Ленинграду

 
В этом городе можно болеть,
Выедать пацанам мозг.
Дружить с бабулей библиотечной,
Дружить с лимоновцем.
Иметь вид гурии в камуфле,
В цветном свитерочке – птенчика.
Пить чай, переругиваясь сквозь пышки,
С анархистами и системщиками.
 
 
В этом городе можно с утра
Начинать ненавидеть погоду,
Больное горло,
Гулкой парадной сырые своды.
Сантехника пьяного, что из ЖЕКа,
Поломку назвавшего дребеденью.
Сантехника трезвого, Интернет, СПб,
За большие деньги.
 
 
В этом городе можно совсем
Не иметь ничего своего,
Кроме души: вот – его козырь!
Вот – его главное торжество.
Вот то, чем берёт он мир,
Особо не напрягаясь.
Вот почему – Ломоносов
И Россия его – нагая,
Нежная, уязвимая, —
Из безгласного бытия
Целомудренных изб,
Из тайны саврасовского ручья,
Поднимается в полный рост здесь,
Изгибается черной кошкой.
 
 
И есть в ней – демон.
И ангел – есть.
И я уже есть – немножко.
 

29 декабря 2021 г.

Лунатики

 
Вечер морозный стоял, лихой. Крещенские времена.
Над Преображенским таврийской дыней зрела
                                                              северная луна.
Не доходя до турецких пушек, я втаптывала бычок
Во глубокий, почти первобытный, снег, прижимаясь
                                                               к тебе плечом.
 
 
Зная, что мужу глава – Христос, жене – муж,
                                                             а Христу – Бог,
Я вбирала в себя, как губка, твой первородный слог.
Ты говорил мне, что надо любить всех, непременно всех!
Цветаевской «льдинкой на языке» блоковский
                                                                  звякал смех.
 
 
Бубенцами отсвечивала Соборность – та, что внутри
                                                                           несём.
Ребром Евы о гололёд я разбивала всё.
Кто поймет тебя лучше? Я вдоль-поперёк Руси
Распласталась всея кабаком и храмом, накося выкуси,
                                                                        гой еси.
 
 
И лишь Луна, обратная сторона, в день тот была полна.
И она нашептывала на ухо страшные имена:
Миру – мир, а войне – война, там – чужие, а здесь —
                                                                     свои…
Чудодейственный Спасе, дыхни огнем
                                         в обмороженные ручьи!
 

15—16 января 2022 г.

Огромный

 
… и с каждым шагом:
злее,
злее,
злее,
становятся некрупные следы…
 

Сергей Адамский.

 
Город – огромный: ларец, шкатулка, каменное поместье.
Я – крохотный, впавший в детство, искус одолевший
                                                                      мести.
 
 
Смотрю на город распахнутыми, смирившимися
                                                                   глазами:
Передо мною – ни мир, ни меч: поэты сдают экзамен.
 
 
Я не участвую в общей гонке за блеском славы.
Я утратил все, кроме бытия. Последнее мое право:
 
 
Быть в этом городе всем (никем), класть ноги
                                               на скользкий кафель:
Вне конкурсов. Вне премий. Вне лекций и вне кафедр.
 
 
Я отказался от всех ожиданий, от всех сообществ.
Сначала я злился, что жил, как царь, а умру, как овощ.
 
 
В город я шёл за отцовской лаской,
                                     сбежав из вражеского огня,
Но никто, кто знал, не узнал меня.
 
 
А потом я понял, что здесь не спешат говорить:
                                                                «Здорово».
И край здесь суровый, но делится всякий кровом,
 
 
Если ты умеешь любить, со злом и добром, неровно,
И не оставлять следов вообще (один оставлять:
                                                                      огромный).
 

17 января 2022 г.

Тротуар

 
Пределом красоты здесь храмы знамениты:
Ещё таких чудес не строили нигде.
И я иду пешком по жидкому граниту,
По чаячьим бычкам, по мраморной воде.
 
 
Котёнком под мостом хочу, свернувшись в ком, лечь,
И спать, и спать, и спать, и быть, и быть, и есть.
В бессмертие взлетел голодный Шостакович
И с неба крошит хлеб, пробив сосулькой жесть.
 
 
Девятый вал на круг дожди сопливо нижут,
И бусины летят, блестящие, во мрак.
А я шагаю в смерть: неистово, бесстыже,
И не дойду никак, и не дойду никак.
 
 
Как страстно ждут враги, когда всю кровь я вылью,
Когда дожгу огонь руды моей свечи.
 
 
И я иду, и вдруг становится Волынью
Вот этот вот гранит,
и больно, хоть кричи.
 

10 февраля 2022 г.

Питерский блюз

 
Накануне смерти, в преддверии нищеты
Я стою и смотрю, как разводят мосты.
Баночное шампанское
 
 
за сто пятьдесят рублей.
 
 
Нету меня смелей.
 
 
Вся борьба прошла. Опасаюсь: зря.
Меня оторвали, как листик календаря.
В паузах от анализов до больниц
Хватаюсь за сцену, как за карниз.
 
 
Для прыжка я живу на достаточном этаже.
Машины и люди внизу, похожие на драже,
 
 
Снуют в колеях своего ада.
 
 
Мне никуда не надо.
 
 
Я подношу спичку к единственному мосту.
Баночное шампанское гусарски шалит во рту.
Война прошла, как дурная блажь, —
Отбрасывай камуфляж.
 
 
Пузырьки плывут по воде. Трогается Нева.
У гололёда кружится голова.
Весна отдает полцарства
 
 
за клодтовского коня.
 
 
Будьте счастливы без меня.
 

15 февраля 2022 г.

Ленинградский вальс

 
В Питере – Сретение. Весна. Лимоновая Луна —
Спутник Души – качается над Михайловским.
Da Sein. Да, смерть. Да, жизнь. Хорошо, война,
Ты никогда не начнешься: много у тебя хахалей.
 
 
Много у тебя хейтеров. И увидел Бог:
Хорошо – умирать в постелях и не лялякать.
Мы бредём вдоль каналов, вдыхаем смог.
Слова скрипят под ногами слякотью.
 
 
Каналы бредут вдоль нас, обжигая ветром
Вечно мокрые боты, вечно сухие глаза мои.
Любовь – это то, что верит, и то, что верно:
На верность вере сдаю экзамены.
 
 
В Питере – Сретение. Зима – на себя пародия.
Рядом со мною ты – наивный и обожаемый,
Как тинейджер. Плывёт по Канавке Родина:
Такая Лебяжья,
что я тяну
шею, изображая её.
 

16 февраля 2022 г.