Текст книги "Мой дедушка"

Мой дедушка
Федор Иванов

© Федор Иванов, 2017

ISBN 978-5-4485-6224-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мы приехали к бабушке

Я приехал с родителями к бабушке.

Бабушка живет на поселке Володарского. Это довольно далеко от Москвы: целый день надо ехать на машине и только к вечеру приехать.

Вот мы как раз к вечеру и приехали. Бабушка нам всегда очень рада. Мы это знаем, хотя все чувства у нее на замке, словно лежат в старинной шкатулке вместе с самыми дорогими ей письмами. Бабушка у нас строгая и справедливая.

Я знаю точно, что бабушка любит меня и что ей со мной интересно: чтобы знать про любовь совершенно не обязательно все время обниматься, и целоваться, и брать на руки. Дело ведь не в этом!

Я выхожу в вечерний сад погулять.

Сад посадил мой дедушка. Он любил землю и все, что живет и растет на земле. Он любил копать, сажать и сеять. Уже несколько лет дедушки нет в саду, и в доме тоже нет, и нет на улице, поэтому сад кажется запущенным, неухоженным. Но все равно осенью в нем много яблок, а летом полно малины, смородины и крыжовника.

Я захожу в кусты малины. Малина прячет меня. Меня словно бы нет, как дедушки, а на самом деле я есть!

Может быть, и дедушка стоит где-нибудь в саду, невидимый под покровом густых ветвей посаженных им деревьев и кустов?

Я стою среди зарослей малины: справа от меня красные, а слева белые ягоды. С листьев падают, звеня, капли, оставшиеся на них после недавно закончившегося дождя Мне кажется, что капли звенят, как колокольчики, и вспоминают о дедушке.

Я срываю ягоду за ягодой и кладу их в рот. Какой необыкновенный вкус! У каждой малининки он свой, отдельный.

Меня зовут домой. Я выбегаю из малиновых зарослей. Я еще не знаю, что всю жизнь буду помнить об этих ягодах, благодарить за них дедушку.

Мы ужинаем и идем на улицу: гулять по поселку.

Там тоже интересно. Вдоль дороги растут дубы, посаженные моим дедушкой. Есть колонка, куда жители поселка приходят за водой. Колонку они уважительно называют «фонтаном».

Поселок пахнет свежей стружкой, дождем и цветами.

Цепной пес

Мы, родители и я, проходим мимо двора соседей за высоким забором, с воротами и калиткой.

За калиткой лает до хрипоты и носится вдоль забора и ворот большая черная цепная собака. Черный пес все время пытается пролезть в щель под воротами и разорвать нас на куски, но железная цепь не дает ему этого сделать.

Я вижу через щель, как цепь натягивается, дергает за ошейник и отбрасывает злую собаку назад.

Черный пес скулит от боли, но снова и снова кидается к воротам. Он ненавидит нас, потому что мы проходим мимо, потому что мы не на цепи, потому что… Он сам не знает почему: ведь чтобы хоть что-то понять, нужно вначале перестать бесноваться, лаять и выть. Потом лучше всего лечь на землю, положить мохнатую голову на сильные лапы и сказать себе:

«А вот теперь мне нужно хорошенько обо всем подумать! Честное собачье: ни разу больше не гавкну, пока не придумаю, зачем, и о чем, и на каком основании!..»

Мы отходим от ворот, Но черный пес не желает успокаиваться. Своим лаем и визгом он взбудоражил всех собак поселка независимо от их возраста и общественного положения. Почти с каждого двора раздается лай ни за что не желающих отставать от соседа мохнатых хозяев пахнущих малиной и смородиновыми листьями дворов.

Мы возвращаемся домой. Я рассматриваю чайный гриб, который живет на столе в банке под марлей. Им лечится бабушка.

Затем меня укладывают на железную кровать. Громко и мерно стучат часы.

Я думаю о цепном псе, о его отчаянной ярости, казалось бы, такой беспричинной, не вызванной никакими внешними событиями…

И ночная сказка, похожая на сон, рождается во м

...

конец ознакомительного фрагмента