Текст книги "Золотарь, или Просите, и дано будет…"
![](/books_files/covers/thumbs_150/zolotar-ili-prosite-i-dano-budet-72505.jpg)
Автор книги: Генри Олди
Жанр: Социальная фантастика, Фантастика
Возрастные ограничения: +12
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 5 (всего у книги 18 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]
Из земли торчат темные пальцы. Тянутся к небу, раскрываются ажурной финифтью. Ломкая чернота ветвей. Тонкая белая кайма. Мириады блесток слепят глаза. Щурюсь, улыбаясь.
Красиво.
Это наверху. А под ногами хлюпает овсяная каша. Обычная история: глянешь в небо – дух захватывает. Опустишь взгляд на грешную землю – плюнуть хочется. Может, стоит чаще смотреть в небо? Галок ловить?
Чтобы меньше плеваться ядом.
Приду домой, позвоню в больницу. Как там Антошка? Если к нему пускают – ноги в руки, и вперед! Мандаринов куплю. Сын их любит, может килограммами лопать…
На скамейке у подъезда кукует мужичок. Поднял воротник, зябко кутается в рябенькое кашне. Короткие, нервные затяжки. Сигарета отчаянно дымит… Ба! Да это же капитан Заусенец!
Замерз, хорек? А надо вовремя на звонки отвечать!
– Добрый день.
Когда капитан встает со скамейки, мне чудится тихий хруст. Словно Заусенец успел примерзнуть и теперь с усилием отдирает себя от стылых досок. Надо же – руку протягивает. В первый раз побрезговал…
Очень хотелось сделать вид, что не заметил протянутой ладони. Но проклятая интеллигентность – говорят, это она развалила СССР – победила.
– Здравствуйте. Меня ждете?
– Вас. Нам нужно поговорить.
– Что ж вы трубку-то не берете? Я вам – и на служебный, и на мобильный…
– Виноват, Александр Игоревич.
И так покаянно разводит руками, что мне сразу делается неловко.
– В кабинете меня редко застать можно. Волка ноги кормят. А мобилу я разбил.
– Каким это образом?
"Да не образом, а подсвечником!" – всплывает в голове фраза из старого анекдота. Ну что тебе за дело, Золотарь, как капитан телефон разбил? Бандитская пуля сразила мобилу! Сейчас он тебя пошлет, и будет прав.
– Дурацкая история… – Заусенец роется в карманах, достает мятую пачку "Бонда". Протягивает мне, но я отрицательно мотаю головой. – Повадился к нам один деятель на соседку жаловаться. Каждый день ходит. Причем всякий раз ухитряется меня на месте застать. Достал, зараза!.. Я в него первым, что под руку попалось, запустил. Оказалось – мобила. Жалко, не попал. Телефон вдребезги, а этот орет: я на вас жаловаться буду! И бегом на выход… Одна радость: больше не заявится.
Он покачался с пятки на носок, глядя в сторону.
– Но я хотел поговорить с вами совсем о другом.
– Догадываюсь.
– Зайдем в кафе? Холодно тут… Я вас второй час жду. Можно в "Рио" – цены божеские, и кухня хорошая.
– Не возражаю.
По дороге мы хранили молчание. Чувствовалось: Заусенец не знает, с чего начать. А я не собирался ему помогать. Бронзовый Остап Бендер, сидя у входа в кафе, смотрел на меня с одобрением.
– Вы кофе будете? Два кофе. Коньяк?
– Спасибо, я – пас. Вчера с приятелем-адвокатом натрескались…
– Адвокаты могут, – со знанием дела кивает Заусенец. – Звери. Ну а я, с вашего позволения… Пятьдесят "Каховки".
Я вспоминаю, что не обедал.
– Соляночку, пожалуйста. И стакан воды. С газом.
Молоденький официант испаряется, оставив на столе чистую пепельницу.
– Мне ваша бывшая супруга звонила, – Заусенец вертит в руках пачку сигарет, но закуривать не спешит. – Вы извините, конечно… У нее с нервами все в порядке? Я понимаю: сын в больнице, мать переживает…
Он мялся, подыскивая слова, которых нет в милицейском лексиконе. Сжалившись, я подсказал:
– Истерила?
– Еще как! То божьей карой грозила, то прокуратурой…
– А вы действительно закрываете дело?
Он отложил пачку в сторону. Выдохнул, как перед стопкой водки.
– Закрываю.
– На каком основании?
– Ввиду отсутствия состава преступления.
– Отсутствия?! Моего сына чуть не убили… – я вовремя поймал себя на том, что повышаю голос, и перешел на злой шепот: – …а вы не желаете искать виновных?! Может, он сам себе голову об стену разбил?!
Чертов бомж! Почудилось, что он сидит за соседним столиком. Бормочет:
"Мужик… эй, мужик!.. не надо, а?"
Медля с ответом, Заусенец наконец закурил. Словно хотел отгородиться от меня завесой табачного дыма. Черт, да он ведь нервничает не меньше моего! Капитан, "следак", прожженный мент! Что происходит?
– Я понимаю, звучит, как бред. Но дело обстоит именно так. Ваш сын сам нанес себе все травмы. Есть свидетель.
– Какой, на хрен, свидетель?!
Орать на капитана, сидя за столом, неудобно. Я вскакиваю, едва не опрокинув стул. Из-за стойки на нас пялится изумленный бармен. Капитан машет ему рукой: все, мол, в порядке.
– Какой свидетель? Бомж-алканавт из подворотни?! Ему стакан налей – он что угодно расскажет! Что на Антона напали пришельцы из тарелки! Мутанты из канализации! Тоже мне, свидетель…
– Ну почему же бомж? Вполне заслуживающий доверия свидетель. Частный предприниматель. Непьющий. Он за рулем был.
– Предприниматель? Специалист по мусорным бакам?!
– Насчет баков ничего не знаю. Фамилию назвать тоже не имею права. Но официальные показания налицо. Плюс снимки с мобильного. Он машину в гараж ставил, вышел двери открыть… Вот, смотрите. Разрешение не ахти, но, в принципе, все видно. Экспертизу мы уже провели. Это не подделка.
На стол ложатся два листа черно-белой распечатки. Знакомая подворотня. При печати кто-то перестарался с увеличением. "Зерно" лезет наружу мозаикой пикселей. Антошку я узнаю сразу. Стоит у стены, неловко скособочась. Одна рука висит плетью. Вторая смазана на взмахе. Через миг будет удар, хруст костей…
Одним глотком осушаю принесенный стакан воды. Заставляю себя дышать.
– Вам плохо?
– Все нормально.
Второй снимок. Антон падает, заваливаясь на спину. Видно его лицо в профиль. Висок и щека в крови, глаза закрыты, губы плотно сжаты. Парень закончил трудную, но необходимую работу. Самое время прилечь, отдохнуть… В правом углу снимка виден край сумки в клеточку и одна нога.
"Эй, мужик… Точно курево возьмешь?"
Обманул я тебя, бомж.
– Почему вы сразу мне не сказали? Свидетель, мать его! Он что, стоял и смотрел? Фотографировал? И ничего не сделал?!
– Он испугался. Вы бы тоже испугались. Кстати, "скорую" он все-таки вызвал. Анонимно. А вчера к нам пришел. Слухи по району поползли – про банду отморозков. Но он-то видел: не было никакой банды. Собрался с духом и пришел.
К призраку бомжа за соседний столик подсаживается призрак Чистильщикова. "Виртуальный возбудитель, – тихо говорит он. – Установлен охотником Золотарем…"
– Мутное это дело, Александр Игоревич, – хмурится капитан. – Нехорошее. Вот не поверите: я таких дел боюсь. Двенадцать лет в органах, всякого насмотрелся. Драки, поножовщина, убийства, разбой… Но там хотя бы все ясно. Есть потерпевший, есть состав преступления, есть мотив. А тут… Скажите, ваш сын употреблял наркотики?
– Нет.
– Спиртное?
– Бутылку пива в компании.
– Как я понимаю, он живет у матери. Вы могли не знать…
– Мы часто видимся. Бывает, он у меня ночует. Ни пьяным, ни "под кайфом" я его не видел.
– Да я так, на всякий случай, – Заусенец кривится, как от оскомины. – В больнице при поступлении все анализы сделали. Ни алкоголя, ни наркотиков. Может, личные проблемы? Девушка бросила? Стресс, состояние аффекта…
Официант приносит ему коньяк.
– Девушки у Антошки, насколько я знаю, нет. Ни с матерью, ни со мной он не ссорился. С учебой тоже все в порядке…
– Суицидальные наклонности? Психические отклонения?
– На учете у психиатра не состоял. Попыток суицида не зафиксировано. Что еще?
– Извините, Александр Игоревич. Но я обязан спросить. У вас или у вашей бывшей супруги. А после телефонного разговора решил: уж лучше у вас.
– Правильно решили.
Я представил, что довелось выслушать Заусенцу от бывшей, и невольно ему посочувствовал. И впрямь – показания, фотографии… Дело по всем статьям положено закрыть. А капитан шуршит, нервничает, нюхом чует – нечисто тут. Сидел, ждал у подъезда… А мог прислать бумажку по почте: "…ввиду отсутствия состава преступления". Число. Печать. Подпись. И пишите жалобы на деревню дедушке.
Зря я тебя "хорьком" обзывал, капитан.
– У меня к вам последний вопрос, Александр Игоревич. Ваш сын не состоит в какой-либо тоталитарной секте?
5«…Багровое закатное солнце позолотило зубчатые пики Лурейских гор драгоценным пурпуром. Надвигалась последняя ночь Месяца Предзнаменований, ночь Выбора. Эльдар и Берендил достигли до самой высокой точки перевала Мутаррах и остановились. С утра начнется Месяц Прозрения. Впереди, поглощаемая на глазах быстро удлинняющимися тенями горных пиков, лежала сумрачная долина. Друзья-соперники стояли, замерев на перевале медля спускаться вниз. Впереди их ждала Неизвестность.»
Последний абзац "первого тома первой части эпопеи в семи книгах", как поспешил обрадовать издателей юный гений. К счастью, остальные шесть частей пока существовали только "в проекте". Автор писучий, наваяет! Но, даст бог, все это попадет уже к другому редактору.
Золотарь заранее сочувствовал собрату по несчастью.
По-хорошему, следовало бы пройтись по тексту еще раз. Для очистки совести. Ничего, наша совесть выдержит и так. "Блох" корректор подберет. Они все, как на подбор, с высшим филологическим. Вот и порываются вместо исправления опечаток учинить "глубинную корректуру".
Оставим коллеге поле для деятельности.
Письмо в издательство он уже отправил. Сын в больнице, беру отпуск. Минимум, на месяц. Отредактированную "Эпоху Мечей" пришлю сегодня. Перевод Энтони переслал Вяземскому, он обещал сделать в срок.
В углу монитора всплыл конвертик. Ответ из издательства?
Добрый день, Александр Игоревич!
Искренне сочувствуем Вам по поводу Вашего сына, и желаем ему скорейшего выздоровления! Разумеется, берите отпуск на любой нужный Вам срок. Будем ждать от Вас вестей и надеемся на продолжение нашего плодотворного сотрудничества.
Редактуру «Эпохи Мечей» ждем, в качестве не сомневаемся. Гонорар будет Вам перечислен в конце марта.
С уважением, зав. редакцией фантастики
Шибалов М. С.
Быстро отозвались. Ладно, сейчас разделаемся с последним абзацем.
И все.
"…Закатное солнце окрасило зубчатые пики Лурейских гор драгоценным пурпуром. Надвигалась последняя ночь Месяца Предзнаменований – ночь Выбора. Завтра начнется Месяц Прозрения.
Эльдар и Берендил достигли высшей точки перевала Мутаррах. Внизу в вечернем сумраке теней тонула долина. Друзья-соперники стояли, медля спускаться.
Впереди их ждала неизвестность."
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
ЛОВЛЯ ВЕТРА
…Видел я все дела, что делаются под солнцем,
И вот – все это тщета и ловля ветра:
Кривое нельзя расправить, и чего нет,
нельзя исчислить!
…Поглядел я на весь труд, – а весь успех работы –
Зависть человека к другому человеку;
Это – тоже тщета и ловля ветра…
Экклезиаст
ДЕНЬ ПЕРВЫЙ
АВГИЕВЫ КОНЮШНИ
1– Вонища! – с чувством сообщил Карлсон. – Довлеет, етить-колотить!
Толстый, румяный, он ткнул большим пальцем себе в живот. В пуговицу джинсового комбинезона – кнопку из рифленой меди. И заурчал, как прогревающийся мотор. Сейчас пропеллер – аппликация на спине – дрогнет, превратится в стрекозиный круг…
К этой хохме я привык. И не удивлялся, почему лицо шутника багровеет, а глаза – злые-презлые, как у мультяшного гада. Чему тут удивляться, когда лапища Карлсона уже ухватила "вантуз". Здесь у каждого на столе обретался набор метательных ножей – словно стаканчик с карандашами.
Бздын-н-н!
У Карлсона нож втыкался в мишень всегда с одним и тем же звуком. Его клинок страдал хроническим метеоризмом. У Шизы, блеклой девицы в очках, нож покряхтывал. Умат – Шиза звала его "жвачным юнцом" – метал "вантузы" с неприятным взвизгом в финале. Я старался, как мог, не желая отстать от молодежи. Я даже почти не промахивался. Но обязательно вставал, боясь швырять "вантуз" с места. Выходил на "огневой рубеж" в четырех шагах от цели, аккуратно замахивался…
Встречаясь с мишенью, мой нож извинялся. Так стучат в дверь собеса.
Ножи для персонала внедрил Чистильщик. Мне объяснили, что сперва он предполагал обойтись комплектом игры в "Darts". Закупил электронные мишени и безопасные дротики с пластиковыми иглами. Не помогло. На смену пришли мишени "Classic" и дротики с иглами из стали. Сейчас это добро пылилось в чулане, уступив место ножам китайского производства, с рукоятями, обмотанными темным шнуром.
Вот такая, етить-колотить, безопасность производства.
– Что там у тебя?
Обойдя стол, Карлсон встал у меня за спиной. Как эта туша помещалась между стеной и спинкой кресла, не знаю. Должно быть, растекалась. Сопя, как бизон, он стал изучать форумную страницу, выведенную на монитор.
Shura123: «Я ведь думал раньше, что я им нужен. Я верил, что кто-то становится лучше и честнее от моих книг. Чище, добрее… Никому я не нужен. У меня один особняк за душой. С баней. Я сдохну, а через два дня меня забудут и станут жрать кого-нибудь другого. Я хотел переделать их по своему образу и подобию. А они переделали меня по своему. Я пытался подготовить их, но они не желают готовиться, им все равно, они только жрут…»
Depress: Вы цитируете гнид и мразей, запретивших свободную электронную публикацию всех своих произведений.
Fimapsihopat: Гады! Ненавижу!
Charlie: Ладно, убивать не будем. Пожелаем инсультика, и харе.
Depress: При этом немалая часть быдла этих, с позволения сказать, литераторов в той или иной мере читала. Влияния – ноль целых хуй десятых.
– Тухлячок, – вынес Карлсон вердикт. – Дерьмецо. И чуть-чуть мертвечинки, для понту. У меня несёт шибче.
– Хренушки, – не согласился я. – У тебя Шанель номер 5.
– Бери Шанель, – спела Шиза из угла, – пошли домой…
И томно добавила:
– Мальчики, нагрейте даме борщу.
Борщ нам готовила баба Неля, добрый ангел на полставки. Она прибирала наш гадючник и стряпала. Мы только кофе варили сами – каждый в своей личной джезве. Холодник ломился от яств. Я поправился на два кило и всерьез задумывался о диете.
– Сама грей, – Карлсон не отрывал взгляда от монитора. Ноздри его носа, могучего, как у актера Мкртчяна, трепетали. – Жрешь, как не в себя… Не видишь, мы с Золотарем трудимся.
– До свидания, мальчики, – спела Шиза, помешанная на Окуджаве. – Ма-а-альчики-и…
И ушла обедать.
– Процентов двадцать, Золотарь. Не больше.
– Двадцать пять. А было сорок.
– Ты сбил?
– Ага. Ненадолго. Опять идет на повышение.
– Фигня. Обычный кописрач. Такого добра – полные закрома.
– Сам же сказал: мертвечинка.
– Для понту.
– Бабки – ничто, понты – все. Ты дыши, дыши. Чуешь?
– Чую, не дави. Хлоркой пробовал?
– Вот, смотри.
Какого черта он тащился сюда, впихивался в узкую щель и сопел над ухом, я не знал. Мой нужник Карлсон легко мог бы изучить со своего рабочего места. Три клика мыши, и нюхай на здоровье. Нет, прется, толкается, носищем шмыгает…
Сирано де Бержерак, который живет на крыше.
Мы знали друг друга по кличкам. Один раз я спросил у Чистильщика, как зовут Карлсона по-настоящему. Зачем мне это понадобилось, не пойму, хоть убей. "Самвел, – не чинясь, ответил Чистильщик. – Самвел Ованесович."
"Арутюнян?" – уже зная ответ, выдохнул я.
Чистильщик кивнул.
С тех пор я потерял интерес к паспортным данным охотников. А Самвела Арутюняна, младшего брата пострадавшего Эдуарда Арутюняна, звал не иначе, как Карлсоном. "Эффект ближнего" не имел разумных объяснений. Но все мы вышли из одной песочницы.
Кроме, пожалуй, шефа.
Charlie: Пусть спасибо скажут, что их бесплатно выложили и читают. Время изменилось, и никого теперь спрашивать мы не будем, читать его или нет. Пора понять простую истину – мы, читатели, нужны авторам куда больше, чем они нам. Это мы платим автору свои деньги, нажитые непосильным трудом ;), а они нам зачем? Да все, что они написали, у нас и так уже есть, на 5 лет вперед! И пусть благодарят, если мы соизволим какую-то книгу купить на бумаге, и тем автора поддержать. Время вежливых разговоров прошло. Пеняйте на себя!
Depress: Ну что Вы, копирайт – это святое. С него внуки и правнуки кормиться могут, поэтому – любой ценой.
Fimapsihopat: Копирасты съели мозги наших сограждан!!!
Manss: Настали тёмные времена. Ибучаи капиталисты и их жополизы, чтобы вас чума и разруха настигла, чтобы ваши семьи страдали и погибали, и не было бы вам в этой жизни счастья и процветания!
Pomojnick: Мой траффик на бухте около террабайта. Я сильно правонарушил?
Fimapsihopat: Если терабайт, ты хуже Чикатилы в стопицот тыщ мильёнов раз! Это тебе любой копираст подтвердит.
Manss: Чтобы вы все покрылись страшными болячками, чтобы вас хворило и рвало. Да чтоб вы все сдохли ублюдки!!!!
– Это ты молодец, – кивнул Карлсон. – Оригинальное решение.
– Это я молодец, – согласился я.
2Разрешение гасить Заразу, если уровень вони зашкаливает, Золотарь получил от Чистильщика 1-го апреля, в день Дурака. До этого – только поиск, фиксация, резюме и передача собранного материала в стат-архив. По мере накопления архив отсылался дальше – должно быть, к умным людям. Обрабатывался, сортировался, подвергался анализу. Делались выводы, строились планы, возникали гипотезы. До низового звена доходило лишь слабое эхо. Нюхачам в грязных спецовках ни к чему знать о планах глобальной канализации общества.
Биотуалеты изобретут другие.
Золотарь был шестеркой. Как Карлсон, Шиза, Умат. Легавой собакой, чей нюх – дитя породы и случая. Сборщиком дерьма для анализов. А что? Тоже работа. И платят – коллеги-редакторы слюной бы изошли. Как-то он спросил Чистильщика, нельзя ли автоматизировать процесс. Пусть программа ищет, меряет и выдает результат. Нет такой программы, ответил Чистильщик. Никто не знает, почему из тысячи эпицентров срача Зараза выбирает именно девятьсот шестьдесят пятый – и исполнитель идет искать жертву.
Никто, кроме нас, сказал Чистильщик. Задыхаясь и чихая, мы хотя бы отберем из тысячи сотню наиболее вероятных. Уже легче. Нюхайте, братья. Гребите лопатой.
Без нас никуда.
Поначалу Золотарь гасил вонь, встревая в спор. Убеждал, приводил аргументы. Взывал к логике. К состраданию. К вежливости, наконец. Что забавно, прямой зачинщик нередко шел на попятный. Внимал, сбавлял тон, снижал градус. Запах на время расточался – если притерпеться, можно дышать без противогаза.
И надеяться, что Зараза, стервятник эдакий, не соблазнится падалью.
Увы, все портили зрители. Они набегали, как тараканы. Комментировали, подначивали. Оттягивались по-полной. Стравливали, давали ценные советы. От их гама зачинщик зверел. Попытки объясниться, резоны и аналогии тонули в мутных волнах субстанции. Обещания всыпать, натянуть, начистить и оторвать сыпались градом. Скромные литераторы превращались в д'Артаньянов. Фотолюбители – в мистеров Хайдов. Первородящие мамочки – в фурий.
Тогда Золотарь сменил политику. Зарегистрировавшись под ником типа Pomojnick – роль обязывает! – он становился на сторону зачинщика. Хохмил невпопад, задавал дурацкие вопросы. Встревал в самые узкие места. Ему хохмили в ответ, завязывался обмен плоскими остротами. И, как ни странно, тухловатое амбре шло на убыль.
С такой поддержкой врага не надо.
Ему казалось, что он мешает рассказывать анекдот. Уточняет, переспрашивает, просит повторить. Что? где? когда?! В итоге, даже если рассказчик добирался до ключевой фразы, вместо смеха толпа слушателей испытывала облегчение. Вот и сейчас – стоило Pomojnick-у вписаться в кописрач со своим правонарушенным террабайтом, как финальная реплика Manss-а "ушла в молоко".
"Да чтоб вы все сдохли ублюдки!!!!" – мимо.
И восклицательные знаки не помогли.
– Сам догадался? – хохотнул Карлсон.
– Ага.
– Ну ты Кулибин… В отчете записал?
– Да.
– И что Чистильщик?
– Велел пробовать. И фиксировать каждую подвижку.
– Мою кучу видел? Или нет, ты сюда глянь. Новенькая, етить-колотить…
Карлсон отобрал у Золотаря мышь.
Pusik: кстати я когда нибудь пристрелю мою маму. и это не шутка. я тоже не железная. и нервы сдают бывает :-(
– Ни черта себе!
Обещаниями такого рода полнилась сеть. Реплика Pusik-а не отличалась от товарок. И даже пахла не очень. Но крылась в общем букете какая-то нотка… Слабая, едва уловимая, раздражающая до зубовного скрежета. Так пахнет в приемной стоматолога, и пациент заранее чувствует себя Жанной д'Арк за шаг до костра.
– А комменты дурища отключила, – Карлсон вздохнул. – Я думал влезть, сбить… Только как? Что скажешь?
– Ничего.
– Сдать отчет? Пусть наблюдают?
– Уровень?
– Слабый. И все равно… Вот еще.
Pusik: Мама на меня обиделась…зашла в комнату и начала со мной говорить…ну разве она не могла поговорить со мной в другое время??? она всегда говорит со мной, когда я сериал смотрю или в нете сижу…..как назло… А че с мамой делать?? Она ваще мне сказала что я ей не дочь……. ваще.
ЖОПА
Это конечно грешно так говорить, думать и писать – но когда же дествительно наконец она СДОХНЕТ!?!
– Ты акцент поймал?
– Ага.
– Аж ноздри дерет. С наждачком девка.
– Откуда она?
– Наша, блин. Землячка.
Лапа Карлсона схватила очередной нож – и вогнала его в мишень, висевшую над стойкой с дисками. Бздын-н! Золотарь спиной чувствовал, как напряжение отпускает толстяка. Чуть-чуть, так, чтобы не хлынуть через край.
"Мы тут все психи. Я никуда отсюда не уйду…"
Вернулась Шиза, благоухая чесноком. У обоих мужчин заурчало в животах. Если Шиза и производила впечатление на сильный пол, то большей частью гастрономическое. И то – стараниями бабы Нели.
– Эй, Золотарь, – бросила она. – Тебя Чистильщик зовет.
– Откуда дровишки?
– Он мне на мобилу набрал. Говорит, ты трубку не берешь.
Золотарь вытащил мобильник из кармана. Так и есть, "все сигналы отключены". Вчера в кино выставил – и забыл…
Внимание! Это не конец книги.
Если начало книги вам понравилось, то полную версию можно приобрести у нашего партнёра - распространителя легального контента. Поддержите автора!Правообладателям!
Данное произведение размещено по согласованию с ООО "ЛитРес" (20% исходного текста). Если размещение книги нарушает чьи-либо права, то сообщите об этом.Читателям!
Оплатили, но не знаете что делать дальше?