Текст книги "Пока растет терновник"

Глава 5

В «Зойкину квартиру» я попала в субботу (раз тетку звали Зоя, то почему бы так не называть квартирку), на другой день после съемок Лерки.

«Мы вчера такую крутую фотосессию запилили)»

Ага! Лерка от моей квартиры в восторге, если не сказать, в экстазе, – говорит, таких «заброшек» еще не видела. Завидуешь, подруга?

Строители, наверняка, в шоке от Лерки, такую помесь винтажа с хиппи они вряд ли когда-нибудь видели в своем Таджикистане.

Теперь к миссии выбора комнаты добавилось спецзадание – забрать у строителей квитанции по закупкам стройматериалов. На хрена они нужны отцу – этого я не понимаю.

Закинула ногу на ванну, начала краситься. Я всегда так крашусь, но тут мама набросилась на меня с криками, что я что-то делаю не так. Еле отбилась, когда собралась, – мать возмутил уже мой наряд, короткое платье с воланами.

На призыв натянуть джинсы я ответила решительным отказом. И чего она взбесилась, я так и не поняла. Последний ее аргумент, что к строителям в таком виде неприлично, не сработал. Плевать я хотела на строителей, одеваюсь так, как мне нравится. Маме выдала фразу Донн Карен из прочитанной книжки: «Life as You Wear It». И пошла, как дура.

На улице вдруг хлестанул дождик, – родители в таких случаях более предусмотрительны, но что вызвало нервозность матери, было непонятно.

…Второе вхождение в квартиру: запах подземелья не исчез, наоборот – усилился. Ощущение, что там что-то произошло не рассеялось. Но я шла – сжала кулачки, и как учили, пальцами изображала дулю.

Старые санки без спинки, одинокий детский велосипед с тонкой-претонкой рамой, подшивка журналов «Юность» и «Новый мир», мельхиоровая шкатулка, приспособленная строителями под пепельницу, табуретка с подпиленными ножками, видимо для того мальчика, которого тетка потеряла…

Помните, у Чехова в "Душечке": "Отец давно уже умер, и кресло его валялось на чердаке, запыленное, без одной ножки».

У тетки, наверное, не валялось… при том, что она нещадно избавлялась от лишних вещей, все детское сохранила.

Само собой, там есть особая атмосфера от прошлых событий и историй. Она может вызывать чувство ностальгии по старым временам. Я не исключала и так называемый «привет от тетки». Вдруг она оставила какой-нибудь знак, записку или что-то в этом роде?

Войдя в коридор, я сразу припомнила свой недавний сон, где я видела эту квартиру.

Она мне приснилась с этим же длинным темным коридором, обшарпанными стенами, на которые можно вешать траурные ленты и обитателями дома, вылезающими из щелей, проемов и нор, и никогда не выходящими за порог своего убежища. Как такое может быть? Странно.

Пристроила мокрый зонт на вешалке с рогами, как для средневековых пыток, хотя ее придумали советские инженеры. Видимо, тетка была от вешалки в восторге.

Я, если честно, замерзла, хотела согреться и прошлась по пустым комнатам, – уже был застелен ламинат, уже были сняты старые двери, уже белели свежей краской стены, но все равно из каждой комнаты веяло холодом, – я остановилась прислушаться к голосам прошлого. Тетка как бы говорила с того света: «Вы у меня еще попляшете».

Заходить в дальнюю комнату снова не решилась. Еще не отошла от прошлых видений черной мебели, выглядывающих призраков, шорохов и того существа, что подошел ко мне и уколол меня в спину. Допускаю, что там был пожар или во всяком случае, задымление, поэтому такие миражи.

Прохожу мимо батареи банок из-под пива, узнаю знакомую марку, – Леркина бригада поработала.

– А что эту кучу вы не собираетесь выносить? – этот вопрос я адресовала трем строителям прямо из кладовки, где наткнулась на гору мусора.

Они заулыбались восточными улыбками, мол, хозяйка, какие проблемы.

Видели бы мои фотки в этой квартире, улыбки бы быстро закончились. А пока они уставились на меня, как баран на новые ворота. Девушка с красными волосами для них – инопланетное существо.

Еще раз поднимаю глаза на эту свалку ненужных вещей. Тряпье, чашки, тарелки, бумаги, обломки мебели, фарфоровые статуэтки с отбитыми ушами зайцев и рогами коровушек, старое радио, выломанные замки, связки ключей, через все тянутся разноцветные нити. Тетка их разматывала, будто искала выход из только ей ведомого лабиринта.

Странно тут как-то. Передо мной холмик земли высотой до колена. Это в кладовке. «Зашквар» какой-то. Сам по себе вырос в кладовке, чего уж там. Пытаюсь сориентироваться.

Поднимаю скомканный тетрадный листок.

Корявым женским почерком надпись:

«Кладу врага спать,

Не на пухову кровать, а соборовать.

Ты, враг (имя), не вреди,

А, как червь, в земле сиди.

Пока печать моя цела,

Не будет у меня врага.

Ключ, замок, язык. Аминь».

Текст переписан с какого-то источника.

Бросилось в глаза, как сильно она нажимала на карандаш во время написания слов, буквы выдавлены почти до дыр. Тетка, похоже, зря времени не теряла. Колдовала малость. Делаю шаг в сторону, запинаюсь, теряю равновесие, падаю, сижу, расставив руки и ноги по сторонам, и вижу на ноге порез.

Кричу: «Б…ть! Б…ть! Б…ть! Да что же мне так не везет. Да еще ж…ой на эту кучу земли».

Выбираюсь, хромая, как солдат с поля боя, осматриваюсь, нет ли где врагов, – врагов нет, сама себе враг, с раны – кровь. Вот дура, платье испачкала, надо было надеть джинсы.

«Теткину Горку» повредила. Передо мной появились мелкие косточки, засушенные палочки и все такое, – короче, набор ведьминых приворотов, наговоров, заклинаний. Стоп! Поймала себя на мысли, будто на меня снова смотрят чьи-то глаза. Б-р-р-р. Все повторяется, как в прошлый приход.

Но раздались приглушенные голоса строителей, и полегчало.

Три строителя сращу отвесили подбородки и уставились на мою ногу. Струйка крови их явно смутила. Самого шустрого отправили в аптеку с моей банковской карточкой, ногу бережно обработали, смотрели с вожделением, но и почтением, типа дочь хозяина, надо уважать.

– Ну как тут стены? Дом не рухнет? – обратилась я с вопросом.

Они отнеслись со всей серьезностью, а потому отвечать не стали. Решили, что я не в себе. Отпоили чаем и выпроводили. Хорошие ребята, за ремонт «хромая лошадь», то бишь я, Настя, спокойна.

С перебинтованной ногой покинула жилплощадь. На улице вспомнила, что до дальней комнаты вновь не добралась, оно может и к лучшему.

Дома теперь я зависаю не в соцсетях, а на сайтах магов и колдунов. Загуглила тот текст из тетрадки, и на тебе – слова на бумажке означают наговор против врагов. К нему прилагается четкая инструкция: «Берут червя с ножки гриба, капают на него воском от свечи, купленной в пятницу, и, так «запечатав» червя, кладут его в вырытую ямку, а сверху насыпают холмик, как на могилке».

То есть, типа упала на могилку, весело, ничего не скажешь.

Тетка была не совсем целомудренна, зато изобретательна, причем действовала по инструкции, которая была теперь у меня. Вот так новость. Видно, у тетки были те еще таланты. Могла б на «Битву экстрасенсов».

Это ж в лес пойти – да гриб найти сперва, а там уже беднягу-червя для пытки.

Так вот зачем холмик в кладовке. Прямо лайфхак. Кое-что прояснилось. Холмик-то возник не просто так, а в результате наговора и ритуала против врагов. Нас это не касается, мы-то с ней не враги, раз завещала жилплощадь, – смекнула я.

Глава 6

Ночью долго не могла заснуть – впечатлила теткина горка. Долго ворочалась, но когда провалилась в сон, почувствовала, как кто-то стягивает с меня одеяло, тянет так, как овчарка одной моей подруги, когда мы ее выгуливаем.

Держу одеяло, а оно натягивается, – его тянут оттуда, из-под кровати. Кровать в спальне состыкована со шкафом (издержки малометражек). Шкаф на всю стену, до потолка. Оглядываюсь – дверца шкафа приоткрыта. Меня обдает холодным потом, ощущение схожее с тем, как в бане тебя накрывают ледяной водой с ковша. Заглянуть в шкаф или под кровать я не решаюсь. Мой разум вращается юлой, на ходу пытаясь компоновать картину происходящего, но самое неприятное, что помимо страха, есть потерянное ощущение реальности. Неизвестное существо упорно и с чертовым зловещим стоном тянет это несчастное одеяло. Я вцепилась в него, и вытаращив глаза держу оборону. Будто одеяло меня может как-то защитить.

Включился свет, передо мной стоит мама.

– С тобой все в порядке? – мама невозмутима в любое время дня и ночи.

Она еще спрашивает?

– Да, – говорю я с хрипом в голосе.

– Раздался шум, я подумала ты не одна. К тебе кто-то пришел?

– Мама!

– Ты должна быть честной со мной.

– Мама! Ну что за бред? Я под кроватью прячу мужика?

– Я слышала голоса из твоей комнаты.

– Загляни под кровать и познакомься, – при включенном свете я заметно осмелела, и лежала в полной уверенности, что под кроватью уже никого нет.

Мама решительно отдернула шторы. Прямо сцена из Шекспира. Второй акт пьесы. В третьем акте мы найдем иголку в стоге сена.

– В чем ты меня подозреваешь?

– Ни в чем, просто пришла на шум. А чего шкаф не закрыла?

– Закрой.

– За-кры-ла.

– Мама, ты всерьез думаешь, что я привела сюда мужика? Ты совсем «ту-ту»?

– Ты как с матерью разговариваешь? Вон поправь одеяло, оно у тебя наполовину на полу.

– А как я должна разговаривать, когда мне не доверяют.

– Как твоя нога? – мама легко сменила пластинку.

Вот с этого бы и начинала.

– Как тебя угораздило лазить там по куче мусора? Да еще в платье? Может завтра врачу показаться?

– Я не знала, что там будет мусор, тем более, что я запнусь и упаду. Такой ответ устроит?

– Как ты в испачканном платье домой доехала?

– Без платья надо было?

– Не дерзи матери! Когда в последний раз на учебе была, за что деньги платим?

– Мама, ну это уже невозможно, вот понимаешь, ты меня активно «байтишь» на скандал.

А потом произошло то, что произошло. Передо мной все поплыло. Голос мамы был настолько далеко, что я его перестала слышать.

Жуткое ощущение, когда сознание работает, как в реальной жизни, а все происходящее, как в бессмысленном сне. Я уже не помню, как мой мозг отключился, и я снова забылась во сне. Слава Богу, после мамы существо оставило свои попытки дергать меня за одеяло.

Ни в какой универ я не поехала – кардинальная перестановка в комнате и бедный шкаф заперт, аки царский амбар.

Следующую ночь я встречу светом софитов, запертым шкафом, таблеткой снотворного, набором расставленных икон, углами, обрызганными святой водой, и готовностью № 1 в любой момент выскочить из комнаты.

Сон с ночным пришельцем, стаскивающим с меня одеяло, я была уверена, еще вернется. Ну и сны, – да, Кингу такое не снилось.

Катерина берется меня спасти и зовет на выставку современного искусства.

Проходим один зал – другой. Пространство просторных анфилад отдано под современное искусство, которое зритель рассматривает вскользь, но с пониманием, – ага, художник ищет, а стало быть, его искания, зачастую небрежные и мимолетно сделанные чего-то стоят. Хотя все видится искусственно – мертвым и ничего с этим не поделаешь, пока не войдешь в зал, где пол освобожден от скульптур и на полу лежит человек в костюме, неподвижен, с распростертыми в стороны руками. Вот оно! Перед нами инсталляция! Ну, давай, мозг, работай. Что задумал автор, создавая лежачего манекена. Ближе, ближе, – не страшно, не жутко, да и не смешно. Пожилой человек с авоськой (откуда он взялся!) быстрым шагом приблизился к объекту искусства, заглянул в его глаза, и заскулил:

– Да это же человек, человеку плохо. Вы что, не видите?! Не видите!!! Да вызывайте «скорую»! Вы слышите – это человек лежит.

Посетители в недоумении, кто-то перешел в другой зал.

Какой же противный голос у этого активиста, но вот она «мерзотная» наша сущность – остаешься, чтобы узнать, что будет дальше.

Смотрительница стучит каблуками по соседнему залу, звон каблуков растет. Смотрительница ответственно приближается. Одна осталась на все залы современного искусства, чего ж вы хотите. И в какой-то момент кажется, манекен сейчас вскочит на ноги и убежит.

– Отойдите от него! – смотрительница издалека подала голос.

– Да мы и не подходим.

– Ну, а чего стоите?

– Так говорят, человек упал…

– Вы что манекенов никогда не видели? Человека нашли.

Дальше смотрительница атаковала возмутителя спокойствия, тот выбросил белый флаг, но не сразу, еще немного роптал. Эпизод затянулся, утонул в тишине солнечного луча, упавшего на пол. Но мы уже в другом зале, куда не приползет манекен, где не будет орать активист, а значит, не прибежит, стуча каблуками, смотрительница.

Во Франции был король Карл VII. Он боялся мостов. Этот гражданин боится манекенов, у меня существо под кроватью – каждый находит себе объект страха.

Когда я вернулась домой, и взялась за уборку, под кроватью обнаружила клок седых длинных волос.

Глава 7

Лерка посоветовала отвлечься и вытащила меня из этой клоаки ссор в кино.

Если ЛП зовет – лучше сходить, иначе обид будет воз и маленькая тележка. Но настоящая проблема в другом, – я опять опаздываю в кино (хотя не хромаю), как раньше, когда мы еще учились в школе. Да, снова… Я торопилась, честно, от метро до кино оставалось 10 минут, но эти 10 минут обогнали меня. Входная дверь была снизу. На экране герой и героиня уже встретились (так быстро?) и занялись своими неотложными делами. А я все еще поднимаюсь по боковому проходу, иду – считаю ряды, хотя они светятся. Вот и девятый, сидят люди, уперлись коленями в передние спинки. Пробираюсь, подняв человек 7–8 и тут же получаю 7–8 выстрелов из праведных глаз этих людей. Выбралась и радостно плюхнулась рядом с подругой.

Фильм был потрясный, мы и смеялись, и плакали, и радовались за персонажей, и злились на антагониста. Эмоций набралась, напилась, наелась.

Когда я спускалась, увидела билет, лежащий на полу. Прощупав карман джинсов, я поняла, – «мой!». Так и есть, я стала рассеянной, ай-я-яй! Я чуть не потеряла это «воспоминание».

За чашкой кофе я была ознакомлена с фоторепортажем из моей квартиры. Лерка поработала ударно. Везде выложила фотки, где она в качестве модели представляет пару «луков» с гордым надменным лицом на фоне убитых стен. Правда кое-где безупречность стиля хромает из-за большого родимого пятна у Лерки на бедре. Рилсы тоже ничего, и везде она выскакивает из дальней комнаты, дверь открывается сама и оттуда наверняка выходит привидение, но мы его не видим, или делаем вид, что не видим.

В написании текста к фоткам Лерке помог ее новый друг «Эй-Ай», как он себя обозначает в Телеграме ChatGPT 4.0.

На ее запрос друг ответил:

«Конечно, я могу помочь с описанием квартиры в стиле Говарда Лавкрафта. Впереди меня простирается пространство, испещренное тенями прошлого. Мой дом – это анахронизм, затерянный во времени и пространстве. Высокие потолки усыпаны паутиной веков, а стены украшены туманными отпечатками древних символов. Мрачный свет проникает сквозь тяжелые шторы, окутывая мебель из массива, словно принадлежащую самим теням. Каждый шорох или вздох в этом месте кажется эхом прошлого, бесшумно наполняющего воздух. Это место, где реальность сливается с тьмой и мистикой».

– …А что за женщина там с вами?

– Где?

– Ну на фотке стоит позади тебя.

– Может она там была, а мы не заметили?

Лерка старательно листает в телефоне свой фотоальбом.

– Слушай, со мной были Влад и Сергей. Какая женщина? Где ты ее увидела?

Я берусь ей помочь, мы полчаса «тачскриним» ее гаджет, пока не находим ту фотку с Леркой, – никакой женщины. Она будто испарилась.

– Слушай, ты меня напугала. Зачем ты это делаешь?

Глава 8

Придя домой, я открыла свою металлическую «коробочку воспоминаний» с выдавленными листами чая, да, еще отключила телефон, чтобы никто меня не беспокоил, и только после этого вложила туда очередной билет. Однозначно, это можно назвать моим ритуалом. Каждый раз я это делаю, – смотрю на билеты, и вновь переживаю все чувства и эмоции. Выходит, вместе с тем билетом я чуть не потеряла важную частицу себя…

Я становлюсь рассеянной, мне мерещатся на фотографиях какие-то люди. Я назвала это «эффектом Петерсона». Был такой художник, Чарльз Петерсон. Изображая разные места своего городка, он рисовал призраков ушедших людей, которые там когда-то жили или проходили, или проезжали. Серию картин назвал “Воспоминания”. В начале видите дом, комнату, улицу, потом взгляд фиксирует и полутона того, что было раньше, может десять лет или полвека назад, а теперь не существует.

Это чувство бывает, когда оказываешься в тех местах, где не был много лет и где обязательно наличие дерева, скамейки, стола и тому подобного, и разум запускает лавинообразную цепь воспоминаний, высушенное древо обрастает цветами, на столе появляются предметы, на скамейках сидят люди, которые ушли из жизни, а у тебя за образами проявляются слова, за словами запахи и звуки и в какой-то момент ловишь себя на мысли может это они реальны, а невидима ты, этакий призрак из будущего. Похожий сюжет был в рассказе Рея Брэдбери “Запах сарсапарели”, только там выходом в мир воспоминаний был старый чердак.

После просмотра чувствуешь теплую энергетику картин. Творчество художника играет с твоей памятью, как дождик и засуха в природе. Вот прошел дождик, все мокрое, и свежо и сверкают капли, а потом все разом высохло, но остались призраки дождя.

Как же ему было грустно, он вспоминал и вспоминал разных людей и встречался с их призраками. Столько нарисовать за свою жизнь, а художник прожил долгую жизнь.

И я нисколько не сомневаюсь в том, что он точно видел призраки. Я тоже один раз в походе, еще в школе, видела одного на фоне берез, но линии были не четкими, как густой туман. Шел в пальто, размахивая руками. Когда он вышел на дорогу, стал невидим. Духи везде, мы просто их не видим. Загадка для живых.

С этими мыслями я достаю старые семейные альбомы, собранные до появления Интернета, и нахожу тот силуэт женщины, что мне показался на фотографии Леры. Это тетка.

Как же надо любить свой дом, чтобы даже после смерти не оставлять его, а посещать, да ненавязчиво…

Глава 9

Дом – хранилище памяти, бережет всякую всячину.

"У домов, как у людей, есть своя душа и свое лицо, на котором отражается их внутренняя сущность" – размышлял Александр Дюма. Я, пожалуй, с ним соглашусь.

А что видят фотографы, которые идут в «заброшки» и берутся за воссоздание таинственной атмосферы, присущей подобным местам.

Я решила написать об этом эссе в рамках задания от преподавателя по копирайтингу. Я посмотрела все фотографии, что выложены в открытом доступе у таких фотографов как Юнг, Тьерри, Робрек, Сансиверо и Говиа. Каждый из них по-своему показывает, как прошлое живет в настоящем.

У Саймона Юнга – торжество увядания. Саймон Юнг находит заброшенные места и раскрывает прошлое во всей его полноте. Он снимает заброшенную Готическую церковь и Зал электростанции; загородные дома, кладбища и рельсы, вместе с травой уходящие в тоннель.

Его концепцию фотографий можно назвать "Время не щадит, но сохраняет достоинство". Поэтому масштаб. Поэтому все так стройно и грациозно, что получается торжественно. Перед нами и вот тем молодым человеком, что стоит перед тоннелем как перед бездной – торжество увядания.

Роман Тьерри показывает, как живет какой-либо атрибут прошлой жизни сегодня. Тьерри находит какой-нибудь брошенный музыкальный инструмент, скажем, рояль… И инструмент вдруг восстает из праха, он у Тьерри начинает играть, в заброшенных комнатах заброшенных домов. Как он отыскивает их, как добрался да замка 18 века Château de Le Quesnel, как узнал, что есть рояли в домах Чернобыльской зоны отчуждения?

«Это то малое, что я могу и хочу сделать, чтобы воспоминания об этих забытых пианино обрели жизнь, прежде чем время заставит их полностью исчезнуть». (Р. Тьерри)

Роман Робрек заглядывает за кулисы помещений, скрытых от чужих глаз.

«Так навеки и осталась церковь с завязнувшими в дверях и окнах чудовищами, обросла лесом, корнями, бурьяном, диким терновником; и никто не найдет теперь к ней дороги», – помните Гоголь писал в повести "Вий"?

Не прав был классик, есть фотограф Роман Робрек, он, как шпион, пробирается через все мыслимые и немыслимые преграды в заброшенные, но заколоченные замки, поместья, особняки, часовни, церкви и синагоги.

Он фотограф-игрок, но играет каждый раз по новым правилам. Так в замках он исследует спальни, где хозяева будто исчезли из дома совсем недавно. В церквях – он изучает, что творится «за» алтарем перед которым молятся "призраки".

Твой шаг, Роман, поднимает ввысь клубы пыли, но твой взгляд как рентгеновский луч, проникает в заброшенный и людьми и Богом уголок.

Когда видишь портьеры домов, кровати под покрывалами, а в костелах – предметы культа – думаешь, что владельцы собирались вернуться, но не сделали этого по какой-то причине. Перед зрителем разворачивается беззвучная драма чьей-то семьи, на несколько минут покинувшей свои обители забвения и вернувшейся в чертоги земной жизни.

Брайан Сансиверо входит в дома, где хозяева не успели забрать свои туфельки, платья и шляпки… Именно такую картину я увидела в первое посещение квартиры у тетки.

Американский фотограф Сансиверо не отстает от своего голландского коллеги Робрека. Но Брайан еще больше утрирует атмосферность. Если у Робрека хозяева уехали как будто на прошлой неделе, то у Сансиверо после них еще не остыли постели.

Даже ружье не успели поставить в ружейную комнату или хотя бы в чехол…

Теперь заметим, Сансиверо и другие фотографы указывают места съемок, а вот Говиа мастерски это скрывает. На съемках заброшенных домов он применяет принцип Сенеки "Пусть вошедший в наш дом дивится нам, а не нашей посуде". Фотограф Андрэ Говиа будто ищет малейшие признаки наличия в доме хозяев, ловит их дух, подслушивает их разговоры, раскрывает трагизм их существования, – и общается с призраками.

На его фотографиях настораживающие сцены в давно покинутых особняках, больницах, приютах, заводах, гостиницах, тюрьмах, санаториях, отелях, парках, усадьбах, часовнях и прочих старых зданиях Европы. Причем всегда подмечен нюанс, который будет играть первую скрипку в оркестре.