Книга: Лесовик - Кингсли Эмис

Эмис не прогадал, решив начинать с совершенно классической завязки истории подобного жанра - гостиница где-то в Англии, немного в стороне от главного шоссе. Очень непростая гостиница " Лесовик" , обладающая старинной историей о зловещем чернокнижнике докторе Андлерхилле и чудовище, которое создано им. В подобных гостиницах всегда можно услышать интересный , давно уже обкатанный на многочисленных страждущих экзотики посетителях, рассказ о привидениях, вальяжно спускающихся по лестнице или выглядывающих в окно второго этажа, о загадочном хрусте непонятной этимологии, который многие слышат, но никто не желает проверить лично. Все составляющие жанра соблюдены - хозяин гостиницы и его семейство пока находятся в радужном неведении, заняты посетителями , счетами, телевизором, ежедневной газетой, бутылкой виски...все предаещает мрачную и жестокую историю о проклятых домах и проклятых семействах.

Морис Олдингтон и его алкоголизм, его болезненные видения, его тахикардия, его сексуальные влечения и фантазии, его самолюбование... Морис и его постоянный анализ произнесённые фраз, выражения глаз, движения рук. Оценка своих и чужих действий, подстраивание под выстроенную модель общения...и вечный стаканчик виски, иногда шотландский светлый, чтобы подлить как можно меньше содовой.

Если из романа втихоря изъять лесное чудовище, которое с легкостью было побеждено Морисом ( ну вот чисто супер-герой) куклу, с помощью которой оно было вызвано доктором Андерхиллом, то ничего практически не изменится все та же гостиница, все тот же озабоченный выпивкой и женщинами хозяин. Где страх и ужас? Где воедино связанные линии сюжета, с постепенным повышением градуса ожидания трагедии?

Не получилось! При хорошей завязке , многообещающем начале развития...совершенно вялая, потерявшая энергию на взлете середина и какой-то "детский" конец - у меня возникла мысль, что автор не доиграл в игру, его что-то отвлекло и на скорую руку он сгреб расставленные игрушки, торопясь перейти к более интересному занятию.

Фабула очень проста. Есть отель в зеленой английской глубинке, в котором, как положено, есть комната с привидением. Хозяин отеля - мужчина "старшего зрелого" возраста, живущий со второй женой, дочерью и престарелым отцом и управляющийся по хозяйству. И есть некие мистические вещи вроде видений, которые ему начинают являться или звуков, которые начинают слышаться. Из этих добротных ингредиентов можно было бы состряпать славный пирог. И пусть бы даже он в конце оказался чуть подгоревшим, все можно было бы стерпеть, ради захватывающего процесса чтения.

Но Эмис плевать хотел на магию. Я бы сказала, что это книга об абстинентном синдроме и неудовлетворенных сексуальных желаниях. Потому что всю дорогу - ну вот ей-богу, ВСЮ - главный герой (а повествование ведется от его, первого лица) по-хорошему уделяет время только трем вещам. А именно питью виски в несовместимых, на мой взгляд, с жизнью количествах, фиксации своих сердцебиений и приливов пота, а также мыслям о том, как быть трахнуть сначала подружку жены, а потом жену вместе с подружкой. И рассказ этот такой долгий и нудный, перемежается таким количеством псевдо философских размышлений, что волей неволей начинаешь желать, чтоб хватил любезного Мориса апоплексический удар после бутылки виски прямо на какой-нибудь бабе. И это был бы уже хотя бы какой-то экшен и смысл.

Хотя, возможно, я просто не совсем поняла главную идею - а заключалась она в том, чтобы создать героя гораздо более реального и омерзительного, чем таинственный неупокоенный дух доктора Андерхилла и его отвратительное лесное чудище. Воистину, Морис уделывает их всех. Но, увы и ах. Никакой подобной идеи здесь нет. Есть только скучное и затянутое повествование и довольно примитивный язык автора, которым он пытается (безуспешно) описать сложные вещи. Так что если для чего и хороша эта книга, то разве что потренировать на ней силу воли - дочитаете или нет. Лучше - нет.

Я встал в ванне, расплескивая воду, и пригляделся повнимательнее. Да, это птичка; я видел, как лоснится ее оперение, и, напрягая зрение, разглядел отдельные ноготки у нее на лапках и уловил едва слышное трепетание ее крылышек. Я потянулся, чтобы схватить ее, но она исчезла на секунду из виду, затем снова появилась, вылетев из-за тыльной стороны моей сжатой руки. Я схватил полотенце, скомкал его и, зажмурившись, минуты две вопил, уткнувшись в него лицом. Когда я снова открыл глаза, птицы не было. Я стонал и всхлипывал в скомканное полотенце еще две-три минуты, затем вытерся им со всей возможной поспешностью, отсчитывая медленно секунды, и побежал в спальню.

По поводу издания ("Азбука", 2003 г.) тоже хотелось бы написать пару слов. Количество опечаток и ошибок просто поражает воображение, а орфография вообще похоронена - и этой книгой забивали гвозди в ее гроб.

Итог: 1,5/5, а иначе - эта книга полнейший шлак, и не тратьте на нее свое время.