Книга: Любимая игра - Леонард Коэн

Это полубиографичное произведение напоминает лоскутное одеяло, сотканное из различных образов, мыслей, воспоминаний. В нем нет точности, вместо неё намеки, недосказанность или выдумка. Это путает, но и сильнейшим образом притягивает, волнует, насыщает.

Перед нами предстает жизнь еврея Бривмана или, точнее, его поиск себя. Поиск себя в себе, в городах, и особенно в женщинах. Он ищет, примеряя на себя различные образы: еврея, любовника, поэта. В этих поисках он, кажется, теряет реальность и возможность обрести счастье. Они для него важнее всего.

Многие сцены при последующем обдумывании были мне неприятными, а мысли героя показались инфантильными, ребяческими и истеричными. Но здесь главное не сюжет или герои, а красивая подача мыслей автора. Было множество очень понравившихся мне цитат:

Я понял, красота твоих глаз и тела – лишь одежда души по будням. Душа обратилась в музыку, когда я спросил, что носит она по субботам.

Говорят, что Монреаль никто не покидает, потому что город этот, как и сама Канада, создан для хранения прошлого – прошлого, что случилось не здесь.

Они ходили в школу одной дорогой, но он не замечал ее никогда. Вожделение учило его глаза отсеивать все, что нельзя целовать.

Я была в восторге от этой книги, мне очень понравилось. Но все же для меня в книге самое важное – это сюжет, а здесь его не хватило.

Написал бы ещё, да кончились чернила в ноутбуке, пойду на заправку.

*спасибо мне, что я забыла о том, что он ещё и автор одной из лишних книг "блеск. прекрасные неудачники", благодаря этому факту я дала ему шанс и прочитала эту книгу.

Леонард Коэн беспрецедентно честен в этой книге, в этой автобиографичной книге. в ней он пользуется удивительным живым языком, не терпящим штампов, изгоняющим штампы из каждого предложения. читая книгу, испытываешь и счастье - как в детстве во время познания мира, и боль - как когда умирает человек, которого ты с самого начала считал отличным от всех других, сумасшедшим гением.

Любимая игра - раскручивать людей по кругу и отпускать руки в последний момент, чтобы они разлетались и падали с размаху в снег, образуя отпечатками своих тел узоры из клякс и цветов. Разве не это жизнь: бросать и наслаждаться красотой? Улетать из чьих-то рук и отпечатываться цветами? Разве жизнь - это не счастье и боль?

Замечательная книга.

Поиски своего "Я" влекут Бривмана прочь от общепринятого, заставляют его совершать необъяснимые поступки. Он относится ко всему как ребёнок, разбирающий игрушки, чтобы посмотреть, что у них внутри. Он безуспешно пытается искать себя в других, в женщинах, в которых он влюблён или которые влюблены в него. Но в "комнатах" всегда просто двое любовников, и ни один не может помочь Бривману в его поисках. Не находит он ответа и внутри себя, на какие бы ухищрения он не шёл.

Бривман так поглощён этими поисками, что у него нет времени ни на что другое: на любовь, на дружбу, на то, чтобы изменить себя, повзрослеть. Время идёт вперёд слишком широкими шагами, и он за ним не поспевает, да и не пытается. Он не просто живёт воспоминаниями, они для него реальнее будущего, важнее настоящего. Но всё вокруг изменяется: люди, города, музыка. Неизменными остаются только ворчание его выжившей из ума мамаши, и сам Бривман со своим ворохом выцветших фотографий, продолжающий самозабвенно играть в свою любимую игру, любуясь причудливыми силуэтами, оставленными им в чужих судьбах.