Текст книги "Молодость и зрелость"

Душа

В деревне зарыты все корни моей души.

Но будто бы к коже прикид городской пришит.

У каждой души есть невидимый прочный щит,

И через него не слыхать, как она пищит.

От громкого звука колес городских машин,

От воздуха: хочешь жить хоть таким дыши,

Тоски, на которую все мы порой грешны,

Когда нашу жизнь автобус сквозь дни спешит.

И так иногда хорошо пропадать в глуши,

И в тесном кругу родных хоть всю жизнь прожить.

Копать огород, и на зиму грибы сушить.

И слушать как птицы поют в унисон пению души.

Глупая девочка

Глупая девочка

Глупый мальчик

Замок песочный

Хрупкими пальцами

На пляже у моря

Сравняли с землей

Волны шептали

И ветер дул

Холодно сыро

И пусто

Кто будет плакать

По старому замку

Есть здесь такие

Кто верит в вечность

Может быть те

Кто строят жилище

Из легких песочных конструкций

Те, кто живут в них

До первого снега

И пережидают зиму

Вам не знакомо

Дурацкое чувство

Страха будить лихо

Может быть знаете вы

Как жить дальше

Когда обвалилась крыша

Сколько скитаться

Под северным небом

Как долго искать приюта

Те, кто решаются

Так же как мы

Все создавать из воздуха

Может быть вы

Расскажете мне

Как можно оставить

того, кого любишь

Утро

Пальцы прыгают по струнам.

Голубо светает, утро.

Кто-то дергает пружину

Моего тугого сна.

Пальцы бьют клавиатуру.

И с экрана светит белым.

Раздается в перепонках

Дробь рождения стиха.

Нервно хлопают ресницы.

А под ними свет зеленый.

Проросли мои старания

Словно по весне трава

Гаснет пламя старой свечки,

Синим языком мерцая.

Жалкий танец человечка

В ожидании конца.

Первые строчки…

Первые почки,

Начало строчки,

Детский лепет,

Весенний трепет,

Под зябким солнцем

И светом свечки

Рождаются в мир

Из не растопленной печки.

Являют миру

Закрытые очи.

Беспомощно ждут

Наступления ночи.

И ночь для них первое

Новое знание,

Плетущее кружево

Мироздания.

Как первый другой

Для беспечного рая,

В котором минуту назад пребывали.

Пришедшие в мир

Из сплошного тепла,

Встречаются с плотью

Поделенной на два.

И зябнут от первого

Снега весной,

Впервые мечтая

О дороге домой.

К утробному жару,

И к кончикам пальцев,

К глубокому сну

Деревянных страдальцев.

Портрет

Я рисую твой портрет,

Я художник-символист

Или абстракционист.

Только красок жалко нет.

Тени и полутона,

Черный на палитре цвет.

Белый как твой облик – свет,

И душа твоя видна.

Это просто чертежи.

Без линейки, транспортира,

Циркуля. Но пальцев сила

Так ведет, что не дрожит.

Я художник без кистей,

Без планшета и без красок.

Но зато не будет масок,

Только тело из костей.

Да, я выросла с тех пор,

Научилась рисовать.

Чтоб как книгу прочитать,

Всех, кто врет в глаза, в упор.

Китайский язык

Я смотрю на свой собственный хвост,

Или лучше сказать – шлейф

Из черных и белых полос,

Заросших и голых полей.

Так к прошлому стоя лицом,

Не зная, что в будущем ждет,

Любуюсь своим «хвостом»,

Иду задним ходом вперед.

И нет колеи, нет дороги,

Лишь та, что уже прошел.

Нет даже обочин строгих,

Лишь собственных шор частокол.

И там позади ровным счетом -

Ничто. На заросших полях.

Зато есть слова и расчеты.

И … Господи, как хорошо!

Творец!

Бабочки на мокрых страницах блокнота,

Летите! Вас не приклеили, а просто нарисовали.

Есть у творцов простая работа -

Творить. А с будущим какие-то очень большие пробелы – провалы.

-Что ты принес с собой, вдохновенный творец?

-Идеи. Ни обеднел, ни скопил, рассылая по миру копии.

Не коронуют тебя, в ожидании завянет венец.

Свергли автора и сами придут к долгожданной утопии.

Сами с усами. Сами Конфуции, Ницше, Марксы.

Что нас роднит в этом хаосе самоценности?

Разве культура? Разве безвкусные символы-баксы?

Может быть кровь? Или общий для всех возраст зрелости?

Может история? Предков заслуги, которыми можно хвастаться, своих не имея.

А самый-то главный шаг сделал нашш предок Sapiens,

Из поклона глубокого сам разогнуться посмея.

Кто ты, творец? Для кого ты творишь? Для чего?

Чаешь смерть победить, как любой, кто мыслит иначе?

Для кого ты сгораешь, последние силы губя?

Для того, кто на резвом коне с твоей дочерью хрупкой ускачет.

Понедельник

Сделаю негатив с этой серости:

Все будет ярко белым, ни одной черной тучки.

Мне не хватает смелости

Утонуть в белизне вселенной и пока не представился случай.

Глушат удары сердца биты танцпола,

Свет с экранов слепит больные глаза.

Чувство ритма никому не нужно сегодня.

Всем нужен смысл жизни, приятный голос чтеца.

Быть молодым – лечить свои нервы в больнице,

Или в буддисты уйти с самого первого шага.

Хочешь карету, сначала побудь возницей,

Тогда и поймешь, что тебе это все не надо.

Время придет, возьмешься за ручку, друзьям нарисуешь ценник,

Новый, не тот, что, бездумно ставя нули, рисовал раньше.

Ну а потом, что с нами будет дальше?

Дальше, надеюсь, все тот же, очередной понедельник.

сентябрь

Последняя. Догорает.

Выдыхаю оставшийся дым.

Автобус медленно подъезжает

Пустой к остановкам пустым.

Пешеход идет по дороге:

Его ноги – прочные шины,

Он представил себя машиной,

Он порядок не нарушает.

«Все в порядке» печатают пальцы.

Все расставлено четко по полкам.

Пусть ответственный шаг не удался,

Пусть меня это сбило с толку.

Может быть я пустой автобус,

Приезжаю к пустым остановкам.

Может я нарушаю движение,

Создаю злополучные пробки.

И сбивают меня не ошибки,

А большие такие машины.

И на лицах прохожих улыбки,

А в ответном письме – скобки.

Мост

Над бездонной пустотой

Был построен хрупкий мост.

А другой здесь и не нужен:

Нет здесь ветра, чтоб унес,

Не бывает половодий,

От смерчей избавил Бог.

Он висел на тонких нитках.

Русский ищет здесь подвох.

В каждый вечный механизм

Был положен динамит.

Здесь нас праведных цинизм

От расстройства сохранит.

«Ничто не вечно под луною»

Нам со сцены прозвучит.

Мы покорно сложим руки,

Не успев их засучить.

Хрупкий мост никто не тронет,

И никто не сохранит.

Потому что: «Все проходит», -

Пел могильный хор из плит.

И когда сгниют ступеньки,

И придут в негодность стропы,

Все сорвется прямо в пропасть,

То есть в бездну, в никуда.

Пустоту ничем не склеишь,

Да и хламом не заполнишь,

Чтобы вновь построить мостик -

Хрупкий мостик на века.

В этой странной оде-притче,

Когда мостик рухнул в бездну,

Ты стоял по середине,

Ты и сам был этот мост,

Ты и сам был этой бездной,

Притягательной трясиной.

Сам в себя упал. Индусы

Не видали таких поз.

Я умею писать о хорошем

Дойти в безумстве до конца:

Есть ты и снег, и твои ноги,

И очертания лица

В конце коротенькой дороги.

Так, оттолкнувшись от земли,

Без перемычек, голой плотью,

Ты без приборов воспарил,

И смог подняться над болотом.

Короткий путь длинною в руку

Преодолел, и как силен

Ты стал в отчаянной разлуке.

Туман развеян – страшный сон.

Твоя стопа на самом деле

Была согрета сотней рук.

И ты бежал, в себя проверив,

Под теплых слов приятный звук.

Смерть

Эти голые леса

напоминают мне заброшенные районы и нежилые дома

Меня тащит сквозь них

Странный поезд

Из ниоткуда в никуда

Теперь я знаю,

Что такое смерть

Это когда кто-то вышел

А ты остаешься здесь

Это когда ты не хочешь видеть

Но вынужден молча смотреть

Это когда ты делил пополам

А теперь доедаешь весь

Ты всегда был один

А теперь тебя стало двое:

Тот, кто не может принять,

И тот, кто судьбе покорен.

Снег на могилке растаял.

Она поросла осокой.

Память моя потеряется

В сорной траве высокой

Первый придет и расчистит тебе сознание

Снова вернешься к светлым воспоминаниям.

Ну а второй заберет у него все тяпки

Будет играть с ним в старые добрые прятки

Маленький камень разбил меня четко надвое

Только одно не пойму, соединяться надо ли?

Друзья

Лягу по центру

На холодном полу

И рядом с собой положу друзей

Гитару, бумагу, фотоаппарат.

И буду петь

Просто напевать мелодию.

Бумага поймет меня лучше

Чем кто бы то ни был

Гитара споет со мной глубже

Чем кто бы то ни был

А фото скажет о красоте

Как я ее вижу

И только тогда я покину

Дом, который люди зовут одиночеством

Я выйду из этой эпохи, что называется также

Я уйду от самого себя, чтобы прийти к себе другим человеком и составить компанию на этом пути.

И сделаю это столько раз

Сколько будет нужно

Чтобы собрать наконец большую тусовку

О которой всегда мечтала.

Я знаю теперь

Что такое искусство

Это единственная дверь,

Которая открылась мне

Во время ливня на ветренной улице.

Вдохновение

Тоже хочу писать,

Только кажется не о чем.

Ночью ложусь в кровать,

Утром горячий чай

Или что-то  покрепче

Чая.

Нет в моей работе

И доли романтики.

Каждый раз новый дом,

Новый хозяин в нем,

Старый здесь только я

И проспекты квадратики.

Новое мяу и гав,

Новый автобус и станция.

Под ногами Москва,

Вены ее рукава,

В каждой текла и моя

Кровь без операции.

Бег

Я кажется сделал что-то не так

Когда бежал марофон

Я видел полоски разного цвета

Вокруг. Ветер дул в лицо

Сковало в груди мой трепещущий дух

Он стал таким маленьким вдруг

Мне кажется, чтобы стать большим

Не нужно идти на круг

Не прыгать вверх, штурмовать турник..

Как глупо, не в росте суть.

Но кажется, что чем меньше ты

Тем воздух цепляет меньше

Тем больше ты своих собственных рук

Творец. Краснодеревщик.

А я всегда хотел быть большим

А может мама хотела

Но к черту, ведь нет никому дела

Какое у меня тело

Но если

...

конец ознакомительного фрагмента