Текст книги "Вторая кожа. Стихи, 2023"

Вторая кожа
Стихи, 2023
Маша Халикова

© Маша Халикова, 2024

ISBN 978-5-0062-5386-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«А мы уже где-то встречались, не так ли…»

 
А мы уже где-то встречались, не так ли?
И всё это было в каком-то спектакле.
Знакомость случайно распознанных черт.
А я и писатель, да вот интроверт.
 
 
При этом почти ничего не писала,
По углям горящим давно не плясала.
Слова – иногда упоительный яд.
Началом всего ощущается взгляд.
 
 
И вновь поднимаются скрытые боли,
И люди играют удобные роли.
Бежать бы туда, где светлей и свежей.
Да поздно, ведь сердце в ловушке уже.
 
 
Стихи облегчают, но не исцеляют.
И угли, увы, безнадежно пылают.
И стопы горят, и томится душа.
А внешняя маска не столь хороша.
 
 
И только три дня, а не выйдет обратно.
И даже на солнце встречаются пятна.
И глупо всё это опять ощущать,
И жадно дышать, и желанья вмещать.
 
 
До завтра… В 7:30 выходишь из дома.
И всё, что вокруг, вдруг иначе знакомо.
И серый сентябрь, и крупицы дождя —
Фрагменты тебя. Но молчать, приходя.
 
 
И радует эта заноза, поскольку
Живой помогает себя эта боль (как
Игра) ощутить – раз хоть в несколько лет.
Никто не согрет, но влечёт этот свет —
 
 
Пусть слабый, дрожащий, отсюда далёкий.
И строки, и словно бы не одиноки.
Стеснительность, страсть – всё выходит из недр.
И радость струится на мир полумер.
 
 
И всё это, может, обманно и зыбко.
Ошибка? Но странная полуулыбка,
Задумчивость, чуткость, букет на трюмо…
Всё это опять написалось само.
 

(5.09.2023, 1950, г. Волгоград)

«Я в мыслях о тебе четыре дня…»

 
Я в мыслях о тебе четыре дня.
Начало так волнительно, и осень
Приятна. Что-то тронуло меня,
И в сером небе промелькнула просинь.
 
 
Гуляю в парке ранним утром. Там
Аллеи, листья, бронзовые львы и
Скамьи. Пустынно. Капли по кустам.
Я вижу это будто бы впервые,
 
 
Хотя живу вблизи почти семь лет.
А ты недавно здесь, ты не отсюда.
В Сети нашёлся старый твой портрет.
И я почти готова верить чуду.
 
 
Ведь мы его порой так долго ждём.
Порой не ждём уже – вокруг рутина.
И я бреду по скверу под дождём
И улыбаюсь странно, беспричинно.
 
 
В твоих глазах я вижу интерес.
Твоя усмешка. Скрытность или смелость.
Стихов цитаты добавляют вес,
Хотя зависеть мне бы не хотелось.
 
 
Но всё случилось. Свежесть, новизна.
Весна внутри – цветеньем абрикоса.
Снаружи – осень, серость. Трудно знать,
Занятно стать подобием вопроса:
 
 
Зачем сцепились скрепки? Тёмный шёлк.
Горячий яркий взгляд и искра в сердце.
А дождь прошёл, но всё же хорошо.
И никуда, к тому ж, уже не деться…
 

(8.09.2023, 22:37, г. Волгоград)

«Всё это не настолько глубоко…»

 
Всё это не настолько глубоко —
Не проросло и не укоренилось:
Цветок в графине. Балуюсь строкой,
Подобной чашке кофе утром в стылость.
 
 
И для поэта сладость – вновь творить.
Быть стильной, дерзкой и красноречивой.
Пусть даже вслух другое говорить.
Приличий рамки. В синей вазе сливы.
 
 
В твоей цитате мрачно. Длится нить,
Колеблется, но всё-таки не рвётся.
И я хочу тебя разубедить.
Ты носишь крест. На небе тлеет солнце.
 
 
И для чего-то всё дается. Суть
Пронзает глубь, уже пустила корни —
Пока не слишком мощно. Но забудь
О том, что ум пытался быть упорней.
 
 
Пока ещё зависимость легка,
И кажется, что даже обратима.
Но помнит странный знак моя рука.
И всякий раз стараемся прийти мы
 
 
Чуть раньше, чтоб подольше на ветру.
Тревожит свежесть новизны, нередко
Слова в строке удачно подберу,
И за окном качнётся в каплях ветка.
 
 
Тетрадок стопки. Хрупкость шелухи.
Ярки глаза. Произносимы речи.
Приносят удовольствие стихи
Да ожиданье новой беглой встречи…
 

(9.09.2023, 9:59, г. Волгоград)

«Всё это так, и смысла спорить нет…»

 
Всё это так, и смысла спорить нет.
Я иногда смотрю на твой портрет.
Пытаюсь стать немного совершенней.
Смущаюсь жутко, но преодолеть
Ограничений и сомнений клеть
Пытаюсь. Часто не до откровений.
 
 
Но выделяю в день хоть полчаса
На тексты. Там слова и голоса,
Пристрастность редких кратких ярких взглядов.
Поскольку души знают, кто мы есть,
А мы забыли – стоит их учесть.
А опасаться, кажется, не надо.
 
 
Как быстро это всё произошло.
Сбылось, случилось, в сердце проросло.
Мне страшно выдать долю интереса.
Диковинкой казаться. В полосе
Стоящих выделяться. Мы не все.
И эта пропасть здесь уже отверста.
 
 
К тому ж, твой выбор авторов и книг
Мне нравится. Кто сущее постиг —
Тот будет отличаться в серой массе.
И ты ещё не знаешь (жуткий шум),
Что я сама и о тебе пишу,
И о моменте вспыхиванья страсти.
 
 
Там дальше – о смирении души.
Не знаю, чем всё это завершить,
Где нынче многоточие поставить.
До вторника так долго. А пока —
Суббота. Сложно знать наверняка,
Но папоротник тихо зацветает.
 
 
Цветка пока средь листьев не найти.
В ту осень девять лет назад уйти —
И удивиться. И не ждали встреч, но
К тому вело всё. В парке тишина.
В аллеях стыть. Задачка решена.
Всё остальное – слишком быстротечно…
 

(9.09.2023, 16:02, г. Волгоград)

«Опять писать стихи в вечерний час…»

 
Опять писать стихи в вечерний час
И ждать то забытья, то руководства.
И ничего ещё не думать. В нас
Есть противоположности и сходства.
 
 
Здесь листьев ломкость, ветреность аллей
И сдержанность. То слякотно, то дымно.
А ты меня в себе преодолей.
Хотя… ты знаешь, это всё взаимно.
 
 
Там дачный домик, печь и гул в трубе.
Мы опытны, и сердцем не солжёшь, но…
А я могу и нравиться тебе,
И всё пока не выглядит так сложно.
 
 
Когда с утра я знаю, где и с кем,
Когда ресницы крашу полусонно,
Когда спонтанно ищем общих тем.
Глухие будни творческой персоны.
 
 
Да, мне приятно думать и бродить
Здесь, у истока, где «не разуверься».
И между нами тихо бьётся нить,
И почему-то вздрагивает сердце.
 
 
Носить в ложбинках тонкие духи,
Считать изгибы парковых скамеек.
Нет ни хороших больше, ни плохих.
И остальные образы тускнеют.
 
 
И всё вокруг не то и не о том.
Но вот судьба сменила гнев на милость.
Простым дождём (ведь я не под зонтом)
С моей души теперь обида смылась.
 
 
И ты спешишь добавить пять минут
К сумбурной встрече. Нелегко окликнуть,
Не зная даже, как меня зовут,
И одарить растерянной улыбкой.
 
 
Мне – вспоминать четыре выходных,
Желать, пугаться будущей недели.
Сентябрьский парк, где в мае птицы пели,
К семи утра дождлив, пустынен, тих…
 

(10.09.2023, 21:02, г. Волгоград)

«Опять открыт лирический дневник…»

Опять открыт лирический дневник,

Который долго был забыт и заперт.

Всё происходит за какой-то миг.

Ведут на завтрак, поправляют скатерть,

Льют чай в стаканы, ложки раздают,

Из общей горки хлеб берут несмело.

А мне осталось несколько минут,

Чтоб осознать, что, вроде, повзрослела

И что всё это нынче не со мной,

Но я застряла памятью в гештальте.

Снаружи сумрак – влажный, ледяной.

И не влечёт уже в дорогу даль та.

Под моросящим сумрачным дождём,

На стыке вех, меж разных полугодий

Мы ничего с тобой уже не ждём.

Но для чего-то что-то происходит.

Рябины яркой ягоды горьки.

Я не осмелюсь крикнуть: «Помоги мне!»

И удаются только две строки —

Они потом сплетаются с другими.

Я о тебе ещё не вижу снов,

Ещё могу отвлечься от фантазий.

Весь этот мир мне всё-таки не нов.

И хризантемы дрогнут в узкой вазе.

Всё это было. Жаль, но я пойму.

Всё повторится, вспомнится по-новой.

Стаканы с чаем, круг часов в столовой.

Отчаянна ненужность никому…

(10.09.2023, 21:17, г. Волгоград)

«Настанет день, в который не приду…»

 
Настанет день, в который не приду.
Мне будет остро больно от потери.
Не на неделе. В будущем году.
Я не хотела больше ждать и верить.
 
 
Как грубо трижды сделан этот шов.
А дух внутри уже горячий, пряный.
Не жутко рвать: внезапный лёгкий шок
От страсти – обезболивает раны.
 
 
Устать от уговоров и погонь.
Увидеть бриллиант не огранённым —
В самой себе и в ком-нибудь другом.
Но говорить пока неловко днём нам.
 
 
Хотя пытались, кажется вчера.
Ничуть не легче, впрочем, ранним утром.
Тебе на плечи (всё-таки ветра)
Так хочется порой набросить куртку.
 
 
Коснуться взглядом щёк, ресниц и губ.
Подметить робко мелкие детали.
Лежать теперь на тёплом берегу б.
В моих глазах – холодный отблеск стали.
 
 
В твоих – целебный вязкий мёд. Домой…
А ждёшь так долго – бродишь, ищешь, молишь.
Потом оно случается – само —
И накрывает. Сблизимся зимой лишь.
 
 
И осень та – давно, когда не ты, —
Забудется, а небо не заплачет.
И всё равно сбываются мечты,
Хотя порою выглядят иначе.
 
 
И я теперь желанием полна,
И в сердце бьётся новая волна.
Глубокий выдох. Выбор сердцем видеть.
И не прийти к тебе уже не выйдет…
 

(10.09.2023, 21:41, г. Волгоград)

«…И всё равно я рада, что ты есть…»

 
…И всё равно я рада, что ты есть,
Что где-нибудь под ветром бегло выйдешь.
А это, может, маленькая месть:
Не хочешь видеть – больше не увидишь.
 
 
И прикасаюсь к стёклам головой,
И не мелькнёт ни искры между нами.
И хочется забыть, и ничего
Мне о тебе здесь не напоминает.
 
 
А ты спешишь домой в вечерний час.
Проходит мимо полная маршрутка.
И сколько недолюбленности в нас:
Представить только – сразу станет жутко.
 
 
Тотально равнодушие. Дождит.
Но под зонтом – приятная прохлада.
Я постараюсь дальше делать вид
И избегать мучительного взгляда.
 
 
Душа кипит, но птице не парить —
Скорей, ползти близ пропасти отверстой.
Мне не с кем о тебе поговорить.
Зависимость уже имеет место.
 
 
Стыжусь своих читателей и ртом
Глотаю воздух. Россыпь перламутра —
На листьях капли. Может быть, потом
О том, что пропустила это утро,
 
 
Я пожалею и не избегу
Тоски. Смартфон, «рабочая лошадка».
Позволить больше я себе могу,
Но это равновесие так шатко.
 
 
И тянет петь, хотя понятна клеть.
И мелкий град рассыпался как соль, но
Крылатый плащ носить – и не взлететь.
А в мыслях обо мне – тебе не больно?
 
 
Не самые удачные стихи.
Однообразна ритмика, к тому же.
Но суть – ядро средь будней шелухи,
Когда повсюду осень, серость, лужи…
 

(14.09.2023, 19:23, г. Волгоград)

«Борись с собой, пока достанет сил…»

 
Борись с собой, пока достанет сил.
Не замечай меня, не отвечай мне.
Никто о встрече, вроде, не просил,
Но мы уже увиделись случайно.
 
 
Мы на земле – не в «апельсинном» спа.
Начнём с того, что все несовершенны.
Вот это – масса, серая толпа;
Мосты, столбы и давящие стены.
 
 
Невыносимы поиски себя.
Ещё влечёт порой куда-то даль, но
Рутина тянет, муча и губя.
Я не могу вести себя «нормально».
 
 
Нам не хватает ласки и тепла.
Через неделю – прежний год итожить.
А я себя уже давно нашла.
Да и тебя нашла, пожалуй, тоже.
 
 
Иным не льщу, а крылья полощу
По воздуху – в прохладе, полусонно.
Любви? Хочу… Но я в тебе ищу
Созвучия хотя б, не унисона.
 
 
И вновь глотаю воздух алым ртом.
Мелькнул в мечтах в таинственной связи лес,
И вдруг душа (неважно, что потом)
Необратимо здесь преобразилась.
 
 
И много строк уже в черновиках,
И я порой испытываю страх,
Подавленность, апатию, усталость.
Да только что ещё мне здесь осталось?
 
 
А у тебя – звонки наперебой,
И силуэты чудные из леса
Во снах, и вновь с утра борьба с собой —
И мнимая утрата интереса…
 

(22.09.2023, 20:10, г. Волгоград)

«Семь лет спустя опять пошёл виток…»

 
Семь лет спустя опять пошёл виток.
Скрипят чернила, и бумага мнётся.
Не выбивай мне почву из-под ног.
Старайся не показывать эмоций.
 
 
Я на тебя смотрю со стороны.
Не отразимся в сумрачном стекле мы.
Красивы грёзы, и приятны сны.
Но это тоже лишь мои проблемы.
 
 
Снаружи осень. Сильные ветра.
Дожди, зонта колеблемые кромки.
К тому же, знаешь, был ещё вчера
День разочарования и «ломки».
 
 
Ты не бросаешь взгляды невзначай,
Но я кажусь себе «крутой» и стильной,
А по ночам завариваю чай —
Для сна, чтобы с утра проснуться сильной.
 
 
Нет, не могу. И мучит крик вовне.
Он безответен – больше звать не буду.
Я залегла на тёмной глубине
И не хочу выныривать отсюда.
 
 
Когда пойдёшь – хотя б предупреди.
Поблекший шрам – не ноющая рана.
Но эта толща – камнем на груди,
И наслаждаться болью как-то странно.
 
 
По пятницам – апатия и грусть,
А по субботам тихо и спокойно.
Во вторник, может, я уже вернусь.
Меня тревожил город за рекой, но
 
 
И здесь не легче. Кроткий тёмный шёлк.
Я не могу с тобой встречаться взглядом.
Не надо рядом. Вскользь. Как дождь – прошёл,
Чтоб разразиться где-то колким градом…
 

(22.09.2023, 20:25, г. Волгоград)

«На завтрак здесь пахнет то свежим багетом…»

 
На завтрак здесь пахнет то свежим багетом,
То кофе, в который добавили мёд.
И всё, что казалось устойчивым летом,
Теперь пошатнулось и зыбко плывёт.
 
 
Опять, как всегда, изливаться строкой мне.
Твой облик, возможно, слегка грубоват.
Но сводит с ума твой усталый, спокойный,
Глубокий, порой слишком пристальный взгляд.
 
 
Я жду (говоря иногда: это блажь всё —
Пусть ветер рассеет её, унесёт),
Когда ты устанешь, не выдержишь, сдашься.
Но знаю о том, что ты выдержишь всё.
 
 
И мне остаётся лишь с этим смириться.
Есть кофе с ликёром, нервический смех.
Любимые книги, далёкие лица.
Боюсь, что я слишком роскошна для всех.
 
 
Вообще чужеродна для этого мира,
Не чувствую силы для сложных путей.
«Нормальные» люди – они не вампиры,
Они не пускают под сердце когтей.
 
 
Всё это как будто привычно, но странно.
Хранит черновик уже множество строк.
Наносим зачем-нибудь первые раны,
Исписанным делаем чистый листок.
 
 
Так горько порою, тоскливо и пусто.
Но деться – куда мне? Вся осень как весть,
Хоть эти внезапно-сумбурные чувства
Теперь уже не принимаешь «как есть».
 
 
Сплелись в полотно фрагментарные строки.
Как в зеркало, жутко глядеться в портрет.
И город, в котором мы все одиноки,
Никто и никем никогда не согрет…
 

(22.09.2023, 20:48, г. Волгоград)

«Я помню всё, не помня ничего…»

 
Я помню всё, не помня ничего.
И это тоже, видно, фактор роста,
Хоть сеть дождя висит над головой.
Но думаю, тебе вдвойне непросто.
 
 
Жаль, эту боль не выскажешь строкой.
Глядишь в толпу и думается: кто вы?
В субботу так приятно и легко.
Но завтра всё, увы, начнётся снова.
 
 
Недостижимый сумрачный прибой.
Пристрастность; может быть, немного зависть.
И грустно усмехнёшься над собой:
Скользнули мимо, не пересекаясь.
 
 
Страницы книг не залиты вином.
Когда-то, может, я была такой, но —
Осенний день, и хмуро за окном.
И всё равно сегодня мне спокойно.
 
 
И гулкий стон, и интересный тон,
И эти встречи – справа у колонны —
Я вспоминаю как кошмарный сон,
Как осень нежеланья быть влюблённой.
 
 
Но густ туман. И дождь частит, дробя.
И никогда не выскажешь в стихах всё.
Приходит пара строчек от тебя —
Я тут же начинаю задыхаться.
 
 
За боль внутри ответственность не брать.
Порой играть. Обидой сердце полнить.
И очищать весь век, «стирать, стирать»
И всё равно – зачем-то помнить, помнить…
 

(22.09.2023, 21:05, г. Волгоград)

«И если так, то лучше сразу…»

 
И если так, то лучше сразу.
А впрочем, поздно: груз в арбе.
Опять цветы – их ставишь в вазу.
Зачем мне думать о тебе?
 
 
Всё так стремительно, и плотно
В привычный ритм вложился пазл.
Картину (грезился полёт – но…)
Страстей и мук образовал.
 
 
Теперь томят тоска и скука.
Объять всего не хватит рук.
И даже опыт не наука,
И как-то жутко замкнут круг.
 
 
И взгляд тебя повсюду ищет
Невольно. Нынче выходной.
Но «будет день – и будет пища».
Пусть осень, листья, дождь стеной.
 
 
Спросить тебя при всех неловко,
Наедине – ещё страшней.
Над дверью – звонкая подковка,
Счастливый символ щедрых дней.
 
 
Всё так запутанно и странно.
Булыжник, обруч золотой.
Найти тебя, бальзам на раны.
Не исчезай теперь, постой.
 
 
Сумбур и нежность между нами,
Но эти строчки встанут в ряд
И в череде неузнаваний
Я встречу твой горячий взгляд…
 

(23.09.2023, 19:49, г. Волгоград)

«Почти могу не думать о тебе…»

 
Почти могу не думать о тебе,
И отвлекаться будними делами,
И пить ликёр, когда ветра в трубе,
Пока в тетрадках – линии с полями.
 
 
Зависимости больше не хочу
И даже не ищу в тебе ответа.
Лишь тополь в парке тронет по плечу,
И я пойму, что так необогрета.
 
 
Опять бродить, молчать, смотреть в окно,
Где за домами – узкая дорога.
И оформляю нити в полотно,
Как натекает строк хотя б немного.
 
 
Я так давно не видела тебя,
Что, может быть, соскучиться успела.
Ты выставляешь блок. Асфальт дробя
Шагами, я войду легко и смело.
 
 
Совсем не повзрослела в тридцать семь.
Жизнь выдернула из анабиоза.
Повсюду осень, морось, листьев сень.
То смех, то слёзы. И стихи, и проза.
 
 
Хотя приятно думать и мечтать,
Я знаю всё, чем может быть чревата
Привязанность. – Но был ли выбор? В пять
Здесь сумеречно, туч клубится вата.
 
 
Через неделю день рожденья, но
Я не пойду на улицу из дома,
А буду понемногу пить вино.
Мы три недели, кажется, знакомы.
 
 
И тайна узнавания в толпе
Постигнута, и жутко от оскала.
Ведь было всё не то и все не те.
В тебе нашла я то, чего искала.
 
 
И страшно снова встретиться с тобой,
Но потерять тебя ещё страшнее.
То взгляд ищу, то подойти не смею.
Дымок горчащий вьётся над трубой…
 

(24.09.2023, 21:24, г. Волгоград)

«Сопротивляться этому? – Зачем?..»

Сопротивляться этому? – Зачем?

Теперь уже пусть будет всё, как будет.

Я не хочу с котомкой на плече

Твои черты искать в случайных людях.

Об этом знаем только ты и я.

Мы так ещё скромны и неумелы.

Но больше не пытаюсь жить, тая.

Призывность этих губ горячих, спелых.

Мне все тебя желали много лет.

Одеты иногда не по погоде.

Но эти смех и лёгкость, синь и свет.

Вот так примерно всё и происходит.

Я больше не желаю делать вид,

Вступая в игры. Мне простор и риск бы.

Внутри уже пылает и горит.

До этого лишь вспыхивали искры —

Теперь распространяется огонь.

И я ему, пожалуй, даже рада.

Нет жуткого и тайны – ничего?*

Мне почему-то кажется – неправда.

Там – под ногами вяжущая гать,

Но здесь – аллеи. Поступали так те.

Я поняла, что можно избегать,

А можно быть в решительном контакте.

Поскольку стоит только захотеть —

У нас на это поводов довольно.

Давай гореть. Мне слишком скучно тлеть.

Хотя на той неделе было больно.

Мне хорошо с тобой, и уходить

Не хочется, и взгляд уже не строгий.

Ты целый месяц в сердце. Длится нить.

На входе в парк сплетаются дороги…

(1.10.2023, 19:21, г. Волгоград)

* Перефразировка из З. Гиппиус.

«Давай поиграем в беседы по форме…»

Давай поиграем в беседы по форме,

Ведь это прекрасный удобный предлог.

Пожалуй, душа оказалась упорней,

Когда прорывалась меж сказанных строк.

Давай постепенно. Смущённо, с опаской.

Совсем понемногу, не сразу, подчас

И не торопясь доверять и сближаться,

И не поднимая мерцающих глаз.

Всё так интересно. Так странно и зыбко.

Как мир на двоих – даже ветер затих.

В награду достанутся эта улыбка

И прикосновение пальцев твоих.

В просторном дворе, у двери, у колонны.

Пусть мимо проходит толпа, как река.

Мы носим мотивы, браслеты, кулоны.

И всё повторяется наверняка.

Но мы день за днём привыкаем друг к другу.

С тобой так приятно стоять на углу,

Болтать обо всём, улыбаться. И вьюгу

Забыв, инстинктивно тянуться к теплу.

Черты переменно то мягче, то резче.

Но ближе к тебе с каждым новым витком.

Вот так раскрываешься ласке навстречу

Невольно и трепетно, нежным цветком.

Ценить эти чувства, которые редки.

Ловить впечатления-блики, и пусть

Летят в подсознанье, как в реку монетки,

И ревность и нежность, и счастье и грусть.

Мы разные, да. Но встречаются взгляды —

И пробуем стать совершенней (игра?).

И хочется шероховатости сгладить,

А губы накрасить поярче с утра.

И фото уже не смотреть, потому что

Твой образ внутри – как пленительный свет.

Рассеянно брызнуть духи на подушку,

Увидеть во сне ускользающий след.

Хоть скрытны, нам всё друг о друге известно.

Вишнёвые струйки и кипы бумаг.

Навстречу тебе, в темноте, по отвесной

Так хочется сделать решительный шаг…

(1.10.2023, 20:04, г. Волгоград)

«Стоять среди двора и улыбаться…»

 
Стоять среди двора и улыбаться
В беседе, никуда не торопясь.
Преобразив привычные пространства,
Возникла вдохновляющая связь.
 
 
Могла бы изъясняться откровенней,
Стремиться, поднимать почаще взгляд.
Ресурсы избегают истощений.
Всё хорошо вписалось в прежний ряд.
 
 
Я это не приравнивала б к фальши.
Мне нравится пылать, пленить, прельщать —
Ну надо же, а думала, что дальше
Уже и не смогу так ощущать.
 
 
Давно не набирались «эпопеи»,
Давно «без строчки не было ни дня».
Не только я ищу тебя в толпе – и
Ты, кажется, зависишь от меня.
 
 
Рассматриваю мелкие детали,
А вечер провожу среди бумаг.
Себе мы это как-то представляли,
А наша осень выглядит вот так.
 
 
Не стоит в этот раз рубить с плеча нам
И мучиться сомнениями зря.
Как быстро всё – течением песчаным
Прошла уже неделя октября.
 
 
Я помню, как накрыла эйфория,
Как увлекал пленительный прибой,
Как крылья раскрывала до зари я.
Потом неделю шла борьба с собой.
 
 
Здесь: нежность, свежесть – всё словами свяжешь.
Так долго ждёшь, но в странный миг поймёшь,
Что бриллиант – он вместе с тем и тяжесть.
Ответственность. И станет колкой брошь
 
 
На пиджаке. От холода металла
Поёжившись, отправиться вперёд.
И находиться в этом я устала,
И где-то вне меня никто не ждёт…
 

(7.10.2023, 20:48, г. Волгоград)

«Порой возникает неловкое чувство…»

 
Порой возникает неловкое чувство,
Когда тебя ищут в толпе во дворе.
И быстро уходишь, боясь обернуться,
И листья летят под дождём в октябре.
 
 
И ты иногда не приходишь ни утром,
Ни днём, опасаясь предписанных встреч.
Но свет разольётся внутри перламутром,
И счастье захочется больше беречь.
 
 
Мне нравится твой удивительный голос,
Совсем не похожий на чей-то другой.
Защита была изо льда – раскололась,
И глыбы бесстрастно лежат под ногой.
 
 
Теперь наслаждаться б, стремленье открыв, но
Не так-то всё просто, и делаем вид.
А думать об этом – уже непрерывно.
И тихая нежность, мерцая, томит.
 
 
Исходим из этих спонтанных деталей,
Распознанных черт и растерянных лент.
Когда ненароком друг друга узнали,
То всё изменилось в какой-то момент.
 
 
А близость тревожит глубинные струны.
Так гулко порой оборвётся в груди.
И я ощущаю, насколько не юны,
Но знаю, что что-то ещё впереди.
 
 
Так сразу не выйдет, и мы продолжаем
Смущаться друг друга, бояться себя.
И всё ж – привыкаем. Гуляем по ржавым
От листьев аллеям, спасаем губя.
 
 
Моя безупречность. Октябрьские рощи
Сквозные пусты, только хочется жить.
Не надо трагедий, всё может быть проще.
К тому же, мне есть что тебе предложить.
 
 
И знаешь, от этой взаимности, редко
Случавшейся, – страшно. Но так нам дано.
И капли дождя оседают на ветках,
И птица с рябиной стучится в окно…
 

(7.10.2023, 21:23, г. Волгоград)