Текст книги "Академический литературный альманах №9"

Академический литературный альманах №9

Главный редактор-составитель Н. Г. Копейкина

ISBN 978-5-0059-6744-2 (т. 9)

ISBN 978-5-0053-4932-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Уважаемые читатели, представляем вашему вниманию очередной номер литературно-художественного альманаха под названием «Академический литературный альманах», выпускаемый Интернациональной академией современной культуры, который знакомит читателей с литературными произведениями авторов России, ближнего и дальнего зарубежья – действительных членов и членов-корреспондентов ряда российских и зарубежных академий, а также авторов – приглашённых лиц.

Альманах имеет особый колорит: в него входят произведения всех родов и жанров литературы: проза, поэзия, эссе, драматургия, критика, публицистика и другие.

Подход к составлению альманаха нетрадиционен: публикации в нём бесплатны; учитывая то, что понятие таланта относительно, редакция альманаха не выступает в качестве оценщика произведений, отбирая талантливые с её точки зрения и отстраняя иные. Все произведения, не противоречащие действующему законодательству России и не имеющие большого количества орфографических и стилистических ошибок, принимаются к публикации. Такой подход позволяет читателям самим давать оценки прочитанным произведениям и самим делать выводы о мастерстве и таланте авторов.

В текстах сохраняются авторские редакция, орфография и пунктуация. Краткая информация об авторах также публикуется в виде, полученном от авторов.

Руководитель проекта,

Главный редактор-составитель —

Копейкина Н. Г.

Антипов Сергей Сергеевич

Родился в 1973 году в Москве. Окончил Московский Государственный инженерно-физический институт (МИФИ) и Высшие литературные курсы имени И. А. Бунина. Автор более двадцати книг. Председатель правления Московской областной организации Союза писателей России. Руководитель секции литературы и пропаганды знаний Российской академии естественных наук (РАЕН). Действительный член Академии Российской Словесности, Интернациональной академии современной культуры и Европейской Академии Естественных Наук, член Союза журналистов России. Президент Ассоциации мастеров поэтической миниатюры. Доктор философских наук.

Путь Феникса

 
Чтоб возродиться, нужно умереть
Для всех, с кем не расправишь больше крылья,
Однажды разорвав тугую сеть
Убогого всесильного бессилья.
Чтоб возродиться, нужно умереть,
Восстать из пепла Фениксом, а, впрочем,
Самим собой! Любить, творить и петь,
Петь о любви, молиться дни и ночи…
Летать, презрев враждебную картечь,
Найти свой Путь и высшую защиту,
Приняв, что мы теперь со смертью квиты,
Чтоб возродиться, нужно умереть!
 

Голое утро

 
Голое утро, чадят небеса —
Ночью опять выжигали прошлое,
Перегрузили в четыре часа:
Жаль, ничего хорошего…
Вышел проверить свои маячки:
Трудно теперь их в тумане угадывать,
В зенках домов замигали зрачки —
Кто-то родился заново…
Камень бордюрный, стою на краю,
Словно пред серой бездной грядущего,
Голые рифмы моих дежа вю —
Буквицы книги Сущего…
 

Другой Свет

 
Я стал бояться вещих снов,
Кричащих в утреннем тумане,
Я стал бояться терпких слов,
Что сердце жгут и душу ранят.
Слов, что нельзя в себе сдержать,
Летящих ввысь из ниоткуда,
Слов, что сбываются опять,
Меж строк обыденного чуда.
Я стал бояться видеть боль
Родной страны у края бездны,
Пятёрка, ноль, пятёрка, ноль,
Другие цифры неизвестны.
На минус – минус: вечный плюс,
Точнее крест – чего дивиться?
Светящий крест, вот-вот проснусь:
Другой здесь свет, другие лица…
 

Я привык

 
Я привык уже к этой земле,
Где закаты ныряют в рассветы,
Растворяя в небесной золе
Мирозданья ночные сюжеты.
Я привык возвращаться к утру
Из неслышных, нездешних скитаний,
Высыхая бельём на ветру,
И храня приоткрытые тайны.
Я привык к тем, кто рядом со мной:
Будет жаль мне тут многих оставить,
И, уйдя, наконец-то, домой,
Я для связи возьму позывной —
Нашу память…
 

Льву Котюкову

 
Ушёл Поэт, ушла эпоха,
До точки сжался календарь,
На сердце плохо, очень плохо,
Лишь за окном седая хмарь.
Ушёл Поэт, бунтарь и гений,
И осень всхлипнула дождём,
Прорвался свет, метнулись тени.
Уйдём. Мы все туда уйдём…
Ушёл Поэт, туда, где лучше,
Как лев, по-царски, напрямик.
И шлёт вослед молитвы лучик
Его скорбящий ученик.
 

Тень

 
Под ногами апрельский снег,
Такой мокрый, как настоящий.
Улыбаюсь: меня здесь нет,
Как давно? – да немало лет
Нет меня в этом мире спящем.
Моя тень посреди дорог
Лишь пугает гуляк и пьяниц:
Им не спится – подходит срок,
И пророком рычит порок
Из разверзшейся бездны пятниц.
Тает снег – злая боль весны:
На асфальте чернеют раны,
Словно солнечные часы
Моя тень разделяет сны
На фрагменты большой программы.
По пути вспоминаю день,
Когда умер я здесь однажды,
Оставляя, как память, тень,
Что не знает границ и стен,
И всего, что так было важно…
 

Наталья Бирюкова

Родилась в Хабаровске, детство и юность – в Подмосковье, вся остальная жизнь – в Москве. Образование – Московский энергетический институт (МЭИ), радиоинженер.

Автор сборников стихов «Обыкновенные слова», «Вкус радости», «Дребедень», «Четвёртая ось», «Межсезонье», «Вверх по реке». Публикации в альманахах и сборниках «Полевые цветы» (Международной ассоциации «Мастера поэтической миниатюры»), «Победителям» (2015 г., Издательство «Подмосковье») «Филёвский парк», «Каблуковская радуга», «Славянский родник», «Московские окна», «Облака вдохновения», «Часовые памяти» (2014, 2015) и др.

Лауреат ряда фестивалей и конкурсов, в т.ч. «Славянский родник», «Русский лад», «Хрустальный Дюк», международных литературных встреч «Каблуковская радуга», конкурса краткостиший «Полевые цветы» и пр.

А снаряды ложатся всё ближе, кучнее…

 
А снаряды ложатся всё ближе, кучнее.
Эти бреши латать – невозможнейший труд.
К сожаленью, не вечные мы, не кощеи, —
вот они-то, и надо бы, но не умрут.
 
 
Что поделаешь: сердце – оно из материй
соткано не из тех, что годятся для лат.
Всё в него – как в мишень: пуля, слово и время…
Всё в него: стрелы ссор и снаряды утрат…
 
 
Мы смыкаем ряды делом, искренним словом.
Но кому и когда – наверху решено.
Зёрна будущих всходов, а может, полова, —
чтó оставим, увы, нам узнать не дано.
 

Целые залежи старых бумаг…

 
Целые залежи старых бумаг.
Сжечь бы, и вся недолга́…
Сколько пыталась, но только никак
не поднималась рука.
 
 
Как это – выбросить?..
Каждый листок —
это ж кусочек судьбы!
Но впереди окончанье дорог,
прочерк взамен слова «был»…
 
 
Ну и кому это всё? И зачем?!
Внуки запалят костёр,
чтобы охапками муки ночей
кинуть – огню на разор…
 
 
Лучше самой растрясти этот хлам
и поднести фитилёк.
Чтоб не коснулись хвала и хула
недорифмованных строк.
 

Обветшает к концу ноября…

 
Обветшает к концу ноября
облачение сада и леса.
Станет блёклой и скучной заря
за отдёрнутою занавеской.
 
 
Даже дождь перестанет ворчать.
Замолчат пересмешницы-сойки.
И под вечер тусклее свеча
обозначится в окнах пристройки…
 
 
Стол да стул, печь-буржуйка, топчан, —
много ль надо, чтоб скрыться от мира,
чтобы досыта, всласть помолчать
вместе с напрочь расстроенной лирой…
 
 
Намолчаться до звонка в ушах,
до першения в горле, до зуда
в пальцах, жаждущих карандаша!..
чтобы выплеснуть, как из сосуда,
наконец на тетрадный листок
стихотворной строкой откровенье!..
 
 
И покажется ярче восток
и вкусней сквозняка дуновенье…
 

Неловкость первой неслучайной встречи…

 
Неловкость первой  неслучайной встречи…
«Мороженое? Кофе? Круассан?..» —
Сквозь стёкла солнце било по глазам.
В попытке что-то связное сказать
пока что паузы длинней, чем наши речи.
 
 
Мороженое таяло в креманках.
Вопрос – ответ… Вопрос – ответ… Вопрос…
Свиданье было вроде не всерьёз,
но сколько лет – то вместе, то поврозь —
нас мучает любовной лихоманкой…
 

Зяблик с карниза вспорхнул

 
Зяблик с карниза вспорхнул, перепуган.
Снегом подтаявшим пахнет сквозняк…
Встречи – мгновенья. И только разлука
тянется и не проходит никак.
 
 
Эти мгновения – колкой занозой:
если случайно заденешь, болит…
Голыми ветками машет берёза,
скорую встречу с весною сулит…
 
 
В серой холстине понурого неба
яркой заплатою синь-синева…
Если придёшь, удивлюсь:
                        «Долго нé был…»
И – ничего. Только эти слова.
 

Ален Грин
(Елена Александровна Зеленцова)

Родилась в 1982 году в Москве. В 2001 году закончила школу №2 и поступила в МПГУ (бывш. МГПИ им. Ленина) на дефектологический факультет (Институт детства). Получила специальность учитель-логопед, специальный психолог.

С 2004 по 2014 состояла в браке с В. Г. Образцовым. Есть дочь Ольга (2008).

Первой большой работой автора стал роман «Волшебная палочка» (издательство «Перо»), который был опубликован на платформе ЛитРес в феврале 2021 года.

Далее последовали произведения:

Наследие эллидора – героическое фэнтези. Дата выхода на ЛитРес: 20 августа 2021

Все цвета радуги – повесть для подростков. Дата выхода на ЛитРес: 25 августа 2021

Свет во мраке – серия рассказов. Дата выхода на ЛитРес: 25 ноября 2021

Ив Дэль Гар – мистика, фантастика. Дата выхода на ЛитРес: 14 апреля 2022

Точка зрения – повесть для подростков. Дата выхода на ЛитРес: 29 июля 2022.

Родник

В звонкой капле родника истина таится.

Прикоснись губами к ней, Мир преобразится…

День неторопливо угасал. Жаркое летнее солнце остывало и, стремясь к горизонту, золотило высохшую траву. Птицы неспешно переговаривались. Иногда нет-нет да вспорхнет с ветки воробей или промчится мимо ласточка. Вечерний стрекот кузнечиков убаюкивал не хуже колыбельной. Природа жила и дышала.

В небольшой ложбине звенел родник. Мощной струёй он вырывался из подземелья и, омывая валуны, бежал под каменный мост и дальше, дальше к пруду. Долгие годы он пополнял водоём. Деревья, впитав упоительную влагу, благодарно клонили ветки к зеркальной глади. Та отражала мир и несла людям радость.

С небольшого пригорка вниз к роднику мчались дети. Их было двое: девочка лет восьми и мальчик лет пяти. Девочка бежала намного быстрее брата. Её движений не сковывал ни джинсовый комбинезон, ни обтягивающая тело футболка поло. Коса, заплетенная с утра, почти расплелась, а весёлая чёлка под порывом ветра всё время улетала влево. Брат недовольно хмурился и кричал вдогонку: «Алина, постой! Подожди меня!» На бегу сестра отвечала: «Илья, не ной! Лучше поторопись». Мальчик резко остановился, провёл тыльной стороной ладони по лбу и вытер руку о полосатую жёлто-зелёную футболку. После продолжил спуск.

Достигнув пруда, дети некоторое время тихо переговаривались и посматривали по сторонам. На их счастье, поблизости никого не оказалось. Илья схватил камень, лежавший возле сандалии, и швырнул его в воду. «Плюх, бам!» – упал тот с характерным звуком. Лица детей озарили довольные улыбки. Проказа удалась и осталась незамеченной. Алина решила не отставать от брата. Она подняла толстую сучковатую ветку, упавшую во время недавнего урагана, и кинула её в ручей. «Плюм, ш-ш-ш-ш», – пожирая добычу, недовольно проворчала вода. Ребята переглянулись. Что за прелесть эти звуки! Но их мало! Еще! Надо еще! Вместе они подняли с земли тяжёлый камень и отправили его в воду. «Клац!» – ударился тот о валуны и провалился между ними. «Бултых, ш-ш-и-и-х,!» – весело летело в родник всё, что попадалось под руку. Вот так игра! Постепенно всплески стали тише и поток, резво бегущий в пруд, уменьшился.

Брат с сестрой так увлеклись, что не заметили, как в ложбинку спустились две женщины. Одна была высокой и худой, с наблюдательным усталым взглядом. Одежда на ней висела, а нос выделялся из-за небольшой кривизны. Седые волосы были собраны в хвост. Местная ребятня хорошо знала её и величала бабой Верой. Вторая была коренастой и невысокой. Выцветшие от времени коротко стриженные каштановые волосы открывали её добродушное лицо. Это была давняя, горячо любимая подруга Веры Николаевны – Людмила Семеновна.

– Что вы творите? – сокрушенно покачала головой баба Вера.

Дети, застигнутые врасплох, притихли и переглянулись.

– Мы играем, – ответила Алина.

– Да, – согласился Илья, – мы на воду смотрим. Она здорово брызжет. – Он изобразил руками всплеск.

– Вы не на воду смотрите, вы родник засоряете, – возразила Людмила Семёновна.

– Это всего лишь ветки и камни, – уверенно заявила девочка и указала под мост. – Вон их в ручье сколько.

– Ты бросишь камень, твой брат бросит, другие ребята прибегут, накидают. Что получится? Вода течь перестанет. Пруд обмельчает. Вы же сами в нём купаетесь. – Баба Вера постаралась усовестить ребятишек.

– Не-е-е-е, мы у себя на участке в бассейне купаемся, – радостно сообщил мальчишка. – Мама говорит, в пруду вода грязная.

– После подобных игр в этом сомневаться не приходится, – не удержалась от сарказма Людмила Семёновна. – Ох, как теперь вода плохо бежит…

– Как бежала, так и бежит, – недовольно возразила Алина. Нравоучения старых тёток ей не нравились.

– Мне кажется, палки из воды следует вытащить. – Баба Вера указала на мусор, который накидали брат с сестрой.

Илья посмотрел на пруд и виновато потупил взор. Алина поджала губы и нахмурилась. Возможно, в словах старух была доля правды. Брат с сестрой двинулись к ручью.

В это время Людмила Семёновна заметила, что в их сторону стремительно шагает мама ребятишек. Плотную женщину с чёрными волнистыми волосами можно было бы назвать красивой, если бы не злое выражение лица.

– Что происходит?! – возмущенно воззрилась она на бабу Веру и Людмилу Семёновну. – На каком основании вы делаете моим детям замечания?

Женщины переглянулись: от наглости и напористости обе растерялись.

– Ваши дети засоряют родник, – пояснила баба Вера.

– Вас это как касается? – уперев руки в боки, искренне удивилась мамочка.

– Напрямую касается, – парировала баба Вера. – Они природу губят!

– Пруд ваш? Или, может, родник ваш? – продолжала неистовствовать женщина. – Дети мир познают. Это ихнее развитие. Важный этап в жизни. Мало того, что вы вмешались в процесс, так ещё поучаете! Моим детям замечания могу делать только я!

– Так сделайте им замечание! Скажите, что к природе нужно относиться с почтением! – чтобы перекричать напористую мамочку, Вера Николаевна повысила голос.

– Не ори на меня! Ишь, деловая нашлась! На людей кидается! Ничего страшного в действиях детей я не вижу, – заявила мама ребятишек. – От пары камней воды не убавится!

После перепалки взрослых лица детей вновь преобразились: на них появился довольный оскал.

Мама поманила Алину и Илью и, гордо задрав голову, поднялась на пригорок. Там стояли две огромные фляги с родниковой водой. Погрузив детей и воду в машину, женщина нажала на газ и умчалась в неизвестном направлении.

Подруги изумленно переглянулись.

– Я наивно полагала, что она накажет озорников. – Людмила Семёновна спустилась к воде и убрала мусор, до которого смогла дотянуться. – Странно теперь дети мир познают.

Подруга в ответ тяжело вздохнула.

Спустя год вода ушла. Из земных недр уже не бьёт источник. Зеркальная гладь пруда изо дня в день всё мутнее…

Коноплянников Юрий Викторович

Прозаик, драматург, заслуженный работник культуры Российской Федерации, член МГО Союза писателей России, Союза журналистов России и Международной Федерации журналистов, член Союза кинематографистов России.

Председатель Международного союза общественных организаций «Международное сообщество писательских союзов», член президиума Общероссийской общественной организации писателей «Общероссийское Литературное сообщество», секретарь Союза писателей России, председатель правления Профсоюза писателей России, член президиума Общероссийской общественной организации писателей «Литературное сообщество писателей России».

Кавалер ордена «Служение искусству», ордена культуры, науки и искусства «Высокая степень Творца» Государства Палестина; Указом Президента Российской Федерации от 13 февраля 2006 года награждён медалью ордена «За заслуги перед Отечеством» II степени; медалью Содружества литературных сообществ «Ф. М. Достоевский. За красоту, гуманизм, справедливость», а также многими другими ведомственными и общественными медалями, дипломами и грамотами. Лауреат литературной премии МГК ВЛКСМ, МО СП РСФСР, журнала «Москва» и издательства «Московский рабочий», Всероссийской литературной премии имени Гавриила Романовича Державина, лауреат литературной премии имени Владимира Даля Межрегионального Союза писателей (Донбасс), премий «Золотое перо Московии» 2-й и 1-й степени, премий имени К. С. Станиславского и имени А. П. Чехова, лауреат Национальной литературной премии Золотое Перо Руси.

Работает в жанре прозы, драматургии. Пишет рассказы, миниатюры, легенды, весёлые истории комического и трагикомического содержания. Он автор книг «Закладный камень», «Вопрос», «От чистого сердца», «Возвращайтесь живыми», «Всё это жизнь», «Непридуманная проза», «Литературный дом», «Было – не было», «Быль и небыль», «Возвращайтесь живыми. Повесть и рассказы» – «TULGE TAGASI ELUSANA» (Перевод на эстонский язык Virkko Lepassalu). Tallin, Tarbeinfo OU, 2017, многих публикаций в периодике. Сейчас готовит к изданию книгу «Ты спас меня, брат».

Из книги «Ты спас меня, брат»

Звон

В двенадцать лет я был заядлый рыболов. И вот тогда на берегу Иртыша, когда, закинув удочку, следил за поплавком – мне проломили голову.

Удар был настолько сильным, что показалось, будто рухнула планета. А звон от него стоял в ушах такой, как будто вся земля (Вселенная!) – это колокол мира.

Булыжник прилетел со скалистого обрыва, утопавшего в зелени кустарника. Оттуда, куда, смотав удочки и направляясь домой, поднялись два олуха (один мой ровесник, другой постарше). Камень нанёс удар неожиданно – в самую макушку.

И вот вопрос:

За что? За удачный улов?

Видимо, да: у меня рыба клевала одна за другой, а у них нет.

Баня

Дома-то их, некоторых мужиков, уже никто не слушает. Никому они не интересны. Потому они и ходят в баню только затем, чтобы пооригинальничать – исключительность свою показать.

Примерно так выглядит это банное позёрство: в парилку вскакивает зачумлённый мужик.

– За прокладкой бегал? – подковыристым вопросом встречает его лежащий на полу кореш; подстилку для полков вдоль стены или для пола, чтоб зад не жгло, он переименовал в прокладку – умный такой.

– Угу! – отвечает мужик и возится с подстилкой, как с бабой – то прямо на неё ляжет (от пара-то ломает), то на пол, то на полок повыше её мастит.

– А она у тебя с крылышками? – язвит кореш.

С крылышками! – сопя и покряхтывая, соглашается мужик.

– А чё ж, б…, не летаешь?! – основательно припечатывает своего товарища банный кореш.

И парилка содрогается от хохота.

А на веранде, куда я вышел, ведущей на банный двор, в тот же самый момент другие уже мужики спор затеяли – клянут Америку и американцев. Но среди них сидит, конечно, тот, кто обязательно всем противоречит:

– В Афганистане, – говорит данный… явно позёр противоречий, – тринадцать тысяч наших погибло, но это надо умножать на десять.

Это он после того, как стало доподлинно известно, что за такой же период, каковой был у нас в Афганистане, а именно: десять лет боевых действий, американцы потеряли во Вьетнаме пятьдесят восемь тысяч убитыми, мы – тринадцать тысяч восемьсот тридцать пять. Войны же в Персидском заливе (Ирак и т.д.) обошлись американцам уже в семьдесят три тысячи восемьсот сорок пять погибших.

– А ты американец, что ли? – Резко наехал на балагура-арифметика: – Что ты всё на десять умножаешь?!. Сидишь в русской бане, в центре России – в Москве, и умножаешь?! Кто тебе дал право цифры завышать?

Я заткнул его. Хорошо заткнул! А сам не мог успокоиться: ну, откуда эти клоуны берутся? Всё они на десять умножают и всегда делают так, чтоб всё против нас было.

Огонь, пли

Мой директор общеобразовательной школы, где я учился в юные годы свои, воевал под водительством Рокоссовского, командовал ротой, в состав которой входили в основном бывшие зэки – заключённые советских тюрем и лагерей.

– Такие отчаянные ребята были! – С восторгом говорил о них мой директор-фронтовик, боевой офицер Красной армии. – Накануне накормили нас гороховым супом. Идёт артподготовка, пули свистят, снаряды рвутся. А тут двое бывших зэков (когда голову высунуть из траншеи нельзя) взлезли на бруствер. Один, встав задницей в сторону Варшавы (её-то и готовились брать как раз), спустил штаны, оголился. А другой со спичками, стоя во весь рост рядом, скомандовал: «По вражеским батареям – огонь, пли!» И чиркнул спичкой. А я ж не знал, что этот газ горит… Такое пламя выскочило оттуда, что я тебе дам!..

Читающий народ

В те добропорядочные советские времена, когда пуще всего берегли приличие – пьяным быть считалось очень некрасивым делом. Поэтому, войдя в вагон метро, человек, находившийся под мухой, присев на сиденье, тут же раскрыл журнал и сделал вид, что читает. А журнал, оказывается, который он держал в руках, был перевёрнут вверхтормашкой.

За мной – на Варшаву

Впервые после долгих лет забвения фронтовиков по-настоящему вспомнили при Брежневе – в 1965 году. Вся страна тогда праздновала XX-летие нашей славной Победы! Один герой того времени, реальный участник Великой Отечественной войны, явился домой после городского мероприятия в стельку готовенький и всю ночь Варшаву брал, кричал во сне: «За мной на Варшаву!». Потом, когда случалось ему приходить в подобном виде, жена неизменно спрашивала: «Ну, что? Сегодня опять Варшаву брать будем?!»