Текст книги "Прости, Пегас"

Под сводами разрушенного храма

Так храм, оставленный всё храм,

Кумир поверженный всё бог.

М. Ю. Лермонтов

 
Я в храм вошёл в волненьи непритворном,
Знаменье на себя не наложив…
Истоки здесь Руси, святые корни –
В остатке фресок древний мир ожил.
 
 
К истории я будто прикоснулся,
Когда-то жизнь бурлила здесь вокруг,
И в прошлое невольно окунулся –
Веками на меня дохнуло вдруг.
 
 
Теперь же редко здесь бывают люди –
Иконки, свечи, чую дух веков.
Всё возродить возможности не будет,
Стоит от них уж очень далеко.
 
 
Я будто слышал эхо песнопенья
И к таинствам был будто приобщён.
Не изменив при этом к вере мненья,
Хоть тоже был когда-то я крещён.
 
 
С благоговением смотрел на своды я.
Под ними Русь святая приютилась.
Под натиском гонений, бытия
Она ещё совсем не развалилась…
 
 
Бродил один я в полной тишине.
Вверху лишь голуби и ласточки гнездились.
Они лишь уцелели в той войне,
Они одни под сводами ютились.
 
 
Теперешние жители порхали,
Как ангелы под сводами, вверху.
И в выбитые окна вылетали,
От эха, потревожено вспорхнув.
 
 
Родная Русь, куда ты подевалась?
Стояла здесь ты много сотен лет.
Как этот храм погибла и распалась –
Нельзя купить в прошедшее билет…
 
 
Когда я снова вышел на свободу,
Чудесный вид открылся мне вокруг.
Но было грустно, не было народу –
Замкнулся бытия печальный круг.
 
 
А храм алел кустом рябиной красной,
Как раной незажившей богатырь,
Что силился подняться, но напрасно,
Придавленный кистями сочных гирь…
 
 
Ну что ж, гори, кудрявая рябина –
Ты стала украшеньем для него.
На Родине своей, как на чужбине,
Забытый не тревожит никого.
 
 
Внизу родник под храмом бил живой.
Он не иссяк, хотя был очень старый.
И многим душам дал он здесь покой,
И напоил святой водою даром.
 
 
Теперь вокруг безлюдные деревни,
Заросшие бурьяном сплошь поля.
Истоки здесь Руси когда-то древней –
Искони русская, родная мне земля…
 
 
Здесь где-то рядом поле Куликово.
Мамай не смог тут веру загубить,
Остатки здесь Отечества родного
Как надо эту землю не любить?!
 
 
Поклон тебе мой, поле Куликово!
Тут Русь в истоках Дона родилась!
Под знаменем Отечества святого
Она окрепла, снова поднялась.
 
 
Война за Землю, Веру и за Жизнь!
Когда-то пращуры здесь бились за Свободу.
И колокол набатный звал их ввысь,
Чтоб не было скончания их роду.
 
 
И жизни отдавая за неё,
За эту Землю, Веру и Свободу,
За всё что, людям мужество даёт –
Их души улетали к небосводу…
 
 
Простите, но не верую я в бога.
Но был крещён и русский человек.
Мне дорога история, в итоге –
Душой и телом сросся с ней навек.
 
 
Хоть храмы новые теперь повсюду строят,
Но их я никогда не полюблю.
В моих глазах они немного стоят.
На них совсем без трепета смотрю.
 
 
Пред старыми я лишь благоговею –
Святая Русь покоилась на них!
История живая в сводах веет,
Чего не скажешь нынче о других.
 
 
Родная Русь, тебя опять распяли –
Поля, деревни брошены стоят.
Рукою голою тебя сегодня взяли.
Нет, не к лицу земле такой «наряд».
 
 
Мне это разоренье видеть больно,
Я не могу на всё смотреть без слёз.
Но жив родник, питает всё же корни
Твоих истоков и родных берёз…
 

23 августа 2013 г. Написано ночью!

Пять минут в нашей жизни

 
Пять минут в нашей жизни –
       И мало, и много.
Вновь приходим, уходим
       от родного порога.
В этом радость и грусть
       для любящего сердца.
Открывать, закрывать
       дорогую нам дверцу.
Но с годами всё реже
       уходим, приходим.
И в итоге её
       никогда не находим.
И встречают в итоге
       другие нас двери,
Всё же чаще по жизни
       бывают потери…
И сюжет повторяется
       снова и снова,
Только вот для кого-то,
       увы, он другого…
 

Отава

Вновь поднявшиеся травы называются отавой

 
Мне нравится слово – отава.
В нём что-то печальное есть.
Не дали такого им права –
Цветам в полной мере расцвесть.
Они полегли под косою
Сенной, чтоб копить аромат,
Оплаканы слёзной росою,
В стогах, сеновалах, лежат.
И если хорошее лето,
Отава взрастёт в полный рост,
Накопит тепла вновь и света –
Возможен повторный покос.
Отава, отава, отава –
Косою подстриженный луг.
Зимою молочные травы –
Хмельной и сенной лета дух…
 

22 июня 2014 г.

Мамлюки

(«Маленькая трагедия»)

 
Мамлюки – воины, они
Не знали к людям состраданья.
Султаны в битвы их вели,
Чтоб обложить соседей данью.
 
 
Бывало, что забыв родных,
И свой исток – родную землю,
Мамлюки убивали их,
Но голос крови в них все ж дремлет.
 
 
Стирая всё с лица земли
Во славу чуждого султана,
Они порою не могли
Забыть былые сердца раны…
 

Ахмед

 
В горячке боя, средь толпы,
Он лика девы не отметил.
Не спас прекрасной головы
И родовых на ней отметин…
 
 
И брат насилует сестру!
Хоть сам он тоже с русской кровью.
 
 
И труп её найдут к утру
В канаве с родинкой над бровью.
 
 
Хасан вдруг скажет кунаку:
«Как на тебя она похожа!
Я много видел на веку,
Смотри, Ахмед, и в профиль тоже».
 
 
И, поглядев на хладный труп,
Ахмед рывком коня осадит.
Разгорячённый конский круп
Рукой дрожащею погладит.
 
 
И отражение своё
Он в лике девичьем увидит.
(Ведь с детства знал одно враньё)
И в миг себя возненавидит.
 
 
Вдруг вспомнит детские года,
Когда их вместе с жеребёнком,
Один араб продал туда
И разлучил с сестрой, девчонкой.
 
 
Картины ранних прошлых лет
Невольно в памяти теснятся.
И этот старый добрый след
В нём начинает просыпаться.
 
 
Усы колючие отца
Невольно вспомнит, мамы руки…
И как в воде на цвет лица
Всё не могли смотреть мамлюки…
 
 
Туманным взором он окрест
Обводит сосны и берёзы.
Ведь первый раз средь этих мест,
Но где-то видел эти грёзы…
 
 
И сердце гордого орла
Не знало стона, что там слёзы.
Но память в детство позвала:
Виною русские берёзы…
 
 
И, словно барс, слетев с коня,
Он к телу девушки прижался.
Тот образ в памяти храня,
Он с детством будто бы сближался.
 
 
И боль, и стон, и страшный крик,
(В груди его вулкан проснулся)
И искажённый, страшный лик
В страну чужую повернулся.
 
 
И другу верному сказал:
«Прости, Хасан, и вдруг запнулся.
(Блестит предательски слеза)
Я ведь на Родину вернулся».
 
 
Отныне мы с тобой враги!
Нам не встречаться лучше в поле!
Но, если хочешь, помоги
И раздели со мною горе.
 
 
С меня слетел дурмана хмель.
Я сердцем чувствую, что русский!
Мне мало лет, но всех потерь
Мне не снести с такой нагрузкой.
 
 
Теперь хочу я умереть!
Ведь убивал доселе братьев.
Кому молиться мне, ответь,
Я на себя навёл проклятье.
 
 
А, может быть, ты мой земляк?
Того же племени и роду!
Зажми сильней в руке темляк –
Погибнем вместе за свободу!
 
 
И в два кинжала у плетня
Они могилку откопали.
Сестру зарыв, к исходу дня
Намаз творить они упали…
 
 
И на коней своих вскочив,
(Ни казаки и ни мамлюки)
Пути к отходу обрубив,
В крови друзей омыли руки…
 
 
И их поверженных, в пыли,
(Давно уж стих гортанный говор)
Монахи русские нашли –
Глаза клевал им русский ворон…
 
 
Эпилог.
 
 
Распяли Русь, живой товар…
Приносит многим детям муки…
Но не беда – хорош навар,
Хоть подрастут из них мамлюки…
 
 
Ведь знаю: многим не понять,
Коль есть кусок и дым над крышей!
На Русь им просто наплевать
Ведь голос крови им не слышен…
 

9 октября 2005 г.

Птичка-синичка сидит на сучке…

 
Птичка-синичка сидит на сучке.
Сладко мечтает о том червячке,
Что ей из яблочка нос показал,
Как бы обед у неё он слизал…
Птичка грустит, но настанет пора:
Дом ей к зиме сотворит детвора.
Холодно будет, и сад будет гол –
«Шведский» накроют ребята ей стол.
 

21 октября 2005 г.

Лесная сказка

 
Апрель, прогретые стволы,
И сок струится по берёзам…
Воспоминанья те милы,
Как юных лет наплывших грёзы.
 
 
Как ты, припавшая к стволу,
Целуешь алыми губами
Берёзки нежную кору,
Обнявши белый ствол руками.
 
 
Виденью этому я рад.
Мне так сегодня одиноко.
Слизал бы, кажется, я яд
С тех губ, раскрытых лишь для сока…
 
 
Ни сон, ни явь и ни мечта –
В лесу весеннее виденье.
Нужна для сердца красота,
Что пробуждает вдохновенье.
 

Апрель 2004 г.

Ранний апрель

 
Ещё снег на полях
       меж борозд, словно строчки.
А ветла уж стоит
       вся в пушистых комочках!
И разжав кулачки,
       но ещё не листочки,
Появились на свет
       те комочки из почки.
Свою первую песнь
       с тополиной макушки
Распевает скворец,
       призывая подружку.
Мягкий, пасмурный день,
       а вчера было солнце,
И светило так щедро
       оно в наши оконца.
Их бы надо помыть:
       за весной будет лето,
Чтоб пустить в дом тепло,
       много солнца и света!
В первый раз этот стих
       покажу сразу дочке –
Пусть она улыбнётся,
       прочитав эти строчки!
 

3 апреля 1999 г.

Зарянка

 
За окном зарянка поселилась.
Радует меня который год.
И заря с зарёю будто слилась.
Мне восход без песен – не восход.
 
 
И окно, раскрывши нараспашку,
Очень я «концертам» этим рад.
Слушаю с забвением дурашку,
Мне закат без песен – не закат.
 

22 апреля 2004 г.

Капельки росы на стебельках

 
Капельки росы на стебельках,
Капельки в ладошках росяницы.
Разнотравье плещется в лугах –
Жажду утолят сегодня птицы…
Паутинки, словно кружева,
Пёстрой, разноцветной, чудной шали.
В ней цветы, бутоны и трава,
Что всю ночь лесные феи ткали…
 

Сумерки

 
Когда вдруг падает роса,
Туман ложится по низинам,
Ко сну готовятся леса,
И не дрожат листы осины.
Окрестность запахов полна.
И как невеста, ждёт ромашка –
Кому понравится она
В букете с клевером и кашкой…
Когда заката полоса
Ещё алеет, молкнут птахи.
И режет звонкая коса
Цветов головки, как на плахе.
И за околицей гармонь
Вновь загрустит о чьих-то косах.
И в избах все зажгут огонь:
Так жили предки наши – Россы.
И в этот сумеречный свет,
Природа полнится любовью.
И свежескошенный букет
Я милой брошу к изголовью…
 

7 августа 2004 г.

В окно берёзка постучала…

 
Она из «гадкого утёнка»,
Омывшись утренней росой,
Из неприметной, тонкой, звонкой,
Вдруг стала девицей-красой.
 
 
И стебелёк от самой ножки
Был тёмен, но за годом год
Светлел, и вот уже серёжки
Свой закружили хоровод.
 
 
И вот уж веточкой сторожко
Она на утренней заре
Стучит теперь в моё окошко
И в гости просится ко мне.
 
 
Берёзка милая, люблю я
Твой гибкий, тонкий, белый стан.
И ножку мысленно целуя,
Лечусь от всех душевных ран.
 
 
Природа русская, родная!
Не зря рыдают журавли,
Когда над нами пролетают
Куда-то вдаль, на край земли…
 
 
И каждый раз, их провожая,
Рыдать готов я с ними сам:
Милее нет родного края,
Клянусь земле и небесам!
 

Ноябрь 2006 г.

Песенка про ветер

 
Ласкает ветер грудь твою упругую,
Ласкает у прохожих на виду.
Хоть ты всегда была моей подругою,
Себе того позволить не могу.
 
 
А он нахал под юбку забирается
И нежно гладит крепкое бедро.
В твоей любви ничуть не сомневается,
И ты ему на всё даёшь добро…
 
 
А я иду с тобой как неприкаянный.
Ах, ветер, ветер, хоть бы ты затих!
Но вдруг волос коснулся я нечаянно –
То ветер растрепал порывом их.
 
 
Зарделась ты, сказала, что крепчает он
И что, мол, ветер в этом виноват.
 
 
А я ответил: «ветер неприкаянный»,
Ему б простил «проступок» бы сто крат…
 
 
Спасибо, ветер, другом оказался!
И все обиды разом я забыл.
А ведь дурак всё время сомневался,
А он нас вмиг порывом помирил…
 

5 Апреля 2005 г.

Мимолётность…

 
Явилось чудное виденье –
Проплыли вы передо мной.
Я любовался лишь мгновенье
Прекрасным растром и кормой…
 
 
Как будто призрак бригантины,
Вы лёгким бризом по волнам,
Проплыли стать кому-то призом,
Как мед, тёкущий по усам…
 

Аэлита

 
Аэлита – инопланетянка,
Никогда не встретимся с тобой!
Словно незатянутая ранка
Сердцу не даёт она покой.
 
 
И тебя порою вспоминая,
Всё грущу я один я тишине.
Очень близкая ты и земная
В неземном сердце жжёшь мне огне.
 
 
И в мечтах, бесконечной орбитой,
Улетаю, высокой не низкой.
Для меня ты стала Аэлитой –
Самою далёкою и близкой…
 

Девушка в русском платке

 
Этот яркий платок с бахромою,
Что на плечи набросила ты…
На мгновенье глаза я закрою,
Вижу будто родные черты.
 
 
Этот образ мне душу ласкает,
Унося в мир безоблачных грёз.
В нём и ветка, цветущая мая,
В нём и слёзы апрельских берёз…
 

Март 2005 г.

Берёзка на ветру

 
Холодный ветер? Северо-восточный?
Берёзу гнёт перед моим окном.
И шелестят зелёные листочки,
И песнь поют о чём-то о своём.
 
 
Плакучая берёза вся трепещет
И ветви, словно косы? Распустив,
Как девица красой своею блещет,
Мне навевая песенный мотив.
 
 
Так крона очертания меняет,
Как песнь свою выводит соловей.
То плещет, то вдруг снова замирает –
Я б без конца смотрел игру ветвей…
 
 
И вдруг на ум пришло одно сравненье,
Что, как огонь, как плещется волна,
Меняется мгновенье от мгновенья
И тем разнообразия полна.
И вольный ветер будто бы художник
Помог раскрыть ей всю свою красу –
 
 
Такое лишь в порыве сделать можно?
А я в стихах любовь свою несу.
 
 
Как девица меняешь ты причёску.
В любом ты одеянье хороша!
И блещешь красотой своей неброской,
И в русских песнях вся твоя душа…
 
 
Пока берёзы по ветру трепещут,
Пока я слышу песни их ветвей,
То в трудный час они мне душу лечат.
И я любуюсь Родиной своей…
 

22 июня 2013 г.

Мой крест

 
Зачем ты мучаешь меня?
Зачем ты так любвеобильна,
Всё в тенета любви маня –
Твоя мне ноша, непосильна!
 
 
За что мне этот тяжкий крест?
Его нести мне не под силу!
А без него – один, как перст,
Моя любовь, моя он лира…
 
 
Несу его который год,
Но он мне дорог, вот беда!
Среди волнений и невзгод
Со мною был всегда, всегда!
 
 
Им скован я сильней цепей!
Но сознаю при этом ясно –
Несу его в душе своей
Я не напрасно, не напрасно.
 
 
Меня терзает день и ночь
Твоя любовь, и я в сомненье.
 
 
Не знаю, как тебе помочь.
И весь в смятенье, весь в смятенье.
 
 
Зачем мне этот тяжкий крест?
Зачем несу его с собою?
До той поры, пока он есть,
Мне нет покоя, нет покоя…
 

Случайный звонок…

(романс)

 
Звоню я к Вам, конечно же, случайно,
Нисколько не надеясь на ответ.
Ведь для меня все чувства Ваши тайна,
И вряд ли я найду средь них просвет…
 
 
Но я один грущу в субботний вечер…
И жаль терять его на склоне лет.
И одиночество души уже не лечит,
И нужен только маленький привет.
 
 
Услышу я «прощай» иль «до свиданья»,
Ведь мне не мил сегодня белый свет.
И как телец, что отдан на закланье,
Из Ваших уст готов услышать – нет!
 
 
Как тяготят минуты ожиданья.
Услышу ли я голос Ваш в ответ?
Но мой звонок остался без вниманья –
Увял надежды вспыхнувший букет.
 
 
Но мой звонок остался без вниманья –
Увял надежды вспыхнувший букет.
 
 
Звонил я к Вам, конечно же, случайно…
Иллюзий и надежд, поверьте, нет.
Но так влечёт неведомая тайна
И слизанный волной прекрасный след…
 

Сирень бушует в палисаде

 
Сирень бушует в палисаде.
Она цветёт из года в год.
И в этом праздничном наряде
Всплеск чувствам вновь она даёт.
 
 
Я пьян сиреневым туманом.
Её цветенье – апогей,
Когда иду я утром ранним,
И трель выводит соловей.
 
 
И жизнь мне кажется прекрасной.
В душе блаженство и покой.
Так хорошо мне утром ясным,
Цветущей майскою порой.
 
 
И забываю про невзгоды
С природой русскою родной.
И вдаль ушли куда-то годы –
Я вновь мальчишка озорной.
 
 
Я так люблю её цветенье,
Сирень вдыхает жизнь в меня.
Я оживаю… на мгновенье –
С души слетает вся броня.
 

20 мая 2012 г.

Жаркое лето 99 года

 
Вновь запахом донника сочится лето,
Второй уже месяц земля перегрета!
Дождя нет и нет, не предвидится что-то,
Опять загорелись сухие болота!
 
 
Жара аж за тридцать, как адское пекло,
И небо от зноя давно уж поблекло!
Грибов не видать, но страшней ещё хлеба…
Посохли поля от прожжённого неба!
 
 
Морозы весной, теперь засуха в лето,
Тревожит так всё это сердце поэта!..
 

Июль 1999 г.

Играй, гармонь

 
Играй, гармонь – живая Русь!
Её последние осколки…
Душа поёт, а в сердце грусть,
Давно не слышал перепёлки…
 
 
Играй, гармонь – закат, восход,
И избы, хаты, перелески…
И, значит, жив простой народ –
Вновь слышу русских песен всплески…
 
 
Играй, гармонь – живая Русь,
Её загнали в захолустье…
Давно вопросом задаюсь:
Куда твоё впадает устье?
 
 
Играй, гармонь – живая Русь,
Родная, русская природа…
С гармошкой плачу и смеюсь,
Забыв про все твои невзгоды…
 

18 марта 2006 г.

В железном пролёте завода…

 
В железном пролёте завода
Осиной дохнул вдруг поддон.
Дрожащая вечно порода
Сработала, как почтальон.
 
 
Овеянный этим дыханьем,
Читаю из леса письмо:
Полно в нём и пролесков ранних,
В нём запахов, звуков полно.
 
 
Там иволги нежные трели,
И блеск росяницы в лугах.
Желанные рыжики в елях
И к лесу языческий страх…
 
 
И «шелест» той самой осины –
Пенёк, что остался во мхах.
И вкус первородной малины,
И след на пунцовых губах…
 

4 апреля 2006 г.

Заброшенное кладбище

 
Всё вымирает наша Русь,
Былой уклад, деревни, хаты…
И песен старых боль и грусть –
Всё по лицу земли распято.
 
 
Кто будет сеять хлеб и жать?
Боль за Россию сердце студит.
И колосков былая рать
Колоть уж колосом не будет.
 
 
Лишь деревянные кресты
Всё из сугробов тянут руки.
Но сожжены давно мосты,
Умчались в город дети, внуки…
 
 
И у околиц лишь посты
Хранят кладбища и погосты.
Напоминают всем кресты,
Что все мы в этом мире гости…
 

10.10.2002 г.

В составе, летящем на юг…

 
В составе, летящем на юг,
Случайно знакомого встретил.
Болтать было нам не досуг,
Он вышел ещё на рассвете.
 
 
Приятель простой мне вопрос
Задал, выходя, напоследок –
Щемящую фразу, до слёз,
Я молвил: «на Родину еду…»
 
 
И ком мигом в горле застрял…
Ведь знал, что меня там не встретят.
Но близким до боли мне стал
Кусочек земли той на свете…
 
 
Ни с чем несравнимый момент.
Но ради такого мгновенья
Готов ожидать много лет
Невольное это волненье…
 

Моя земля

 
Приветствую тебя, родной мой город!
Приехал, ни богат, ни знаменит.
И более того – уже немолод,
В итоге только пыль могильных плит.
 
 
Давно чужой я в близких мне пределах,
И только здесь дышу свободно я!
В квадрате два на два, поставленном для деда,
Теперь лежит здесь вся моя семья.
 
 
Я тихо пью и детство вспоминаю.
Вот скоро мать годами догоню…
Но нет мне места даже с краю,
И не подвину я свою родню!
 
 
Нет места здесь, да и там-дале,
Где этих постаментов пруд пруди.
Где есть у всех наградные медали –
Кресты и звёзды, но не на груди!..
 
 
Пусть «никогда я не был на Босфоре»…
Да и не буду там я никогда!
Но даже здесь, в родном широком поле
Не «светит» мне ни крест и ни звезда!
 
 
Когда теперь приеду я сюда?
И где споткнусь, я сам не знаю.
Со мной всегда лишь вы, мои года,
Да ты, земля моя родная!..
 

16 августа 1997 г.

В Тульской электричке

 
За окном сгущается туман.
Осень серая, промозглая погода.
Исцеляя душу мне от ран,
Лечит грустью русская природа.
 
 
А туман всё гуще и белей.
Стынут молча голые берёзы.
И дрожат на кончиках ветвей
Капельки тумана, словно слёзы.
 
 
На дорогах грязь кругом и слякоть,
Колея пробита до колен –
Кажется, я сам готов заплакать,
Видя всюду серый этот тлен…
 
 
Всё быстрей сгущаются потёмки,
И тускнеет зелень «зеленей».
Позабыв про всё, брожу с котомкой
В этой грусти стынущих полей…
 

Конец ноября 2003 г.

Липа цветёт

(Два месяца пера я не держал)

 
Нос тончайший узнал аромат –
Завтра грозы пророчат и ливень.
Вдоль дороги деревья стоят:
Месяц назван их именем – липень.
Вот и липы опять зацвели.
С запозданьем: холодное лето.
Я ж как прежде сижу на мели,
Потерял что ли дар я поэта?
Липа, липовый цвет, аромат –
Нет подобного дерева типа.
Почему же тогда говорят:
Раз подделка, то значит, мол, «липа».
И хоть лето пошло на закат,
Много солнца, тепла ещё, света.
Ведь не зря же ещё говорят,
Что макушка он всё-таки лета!
Липы мне вдохновенье сулят,
Порох есть в «закромах» у поэта.
И стихи ещё чище звенят,
И моя, значит, песня не спета!..
 

7 июля 2003 г.

Нетленная любовь

То берёзка, то рябина,

Куст ракиты над рекой…

А. Пришелец

 
Ласточки уселись на снегу –
Семена осыпала берёзка.
Шлейф от них на девственном лугу
 Выглядит естественно и просто.
 
 
Листья облетели все давно,
А теперь осыпались серёжки.
 
 
Но стоит красивой всё равно –
Девушка на стройной белой ножке.
 
 
Тихую на утренней заре
И в листве, омытую дождями,
В инее в морозном декабре,
Я люблю в различных одеяньях.
 
 
Милая берёзонька моя,
Я пленён красой твоею с детства.
И люблю родные мне края
И в признанье нет, поверь, кокетства!
 

16 ноября 2002 г.

Весна стояла на пороге…

 
Весна стояла на пороге.
Был чудный вечер, плыл закат.
И дня прошедшего итоги
Всё подводил, звеня набат.
И в рощу за город, гнездиться
Летели птицы чередой.
Людей уставших за день лица
Мелькали быстро предо мной.
И что-то светлое теснилось
В груди моей, к исходу дня,
А солнце медленно садилось,
Как жизнь прошедшая моя…
 

Слёзы красоты – они бесценны…

 
Слёзы красоты – они бесценны.
Слёзы красоты есть высший дар!
В этом я уверен – несомненно,
Только он не очень многим дан…
Если друг за друга умирает,
И пред страхом смерти не предаст,
То слезу невольно выбивает –
Чести никому он не отдаст!
Да, со мной случается такое –
В горле ком не в силах я зажать
И не в силах душу успокоить –
Слёзы красоты не удержать.
И бывает мне порою стыдно
Не за эти слёзы красоты,
Мне за окружающих обидно –
Не достичь им этой высоты…
 

25 сентября 2013 г.

У родного окна

 
Смотрю на близкие, уже чужие окна…
В них не мелькнёт знакомый силуэт.
Лишь под окном знакомый тополь мокнет.
Но растолстел, прошло так много лет.
 
 
Но эти тополя перед окном
Я помню с пальчик толщиною…
Как мне, мальчишке, перед сном,
Они листвой шептали молодою!
 
 
Как каждый праздник из окна
Оркестры слышал духовые.
Теперь иные времена…
Теперь и ценности иные!
 
 
И я, как тень былых времён,
Стою под окнами… украдкой.
И отголоски тех имён
Звучат мне музыкою сладкой.
 
 
Нет, ни войти в один поток…
Душою чувствую и телом,
Как я теперь здесь одинок,
Как всё во мне вдруг омертвело.
 
 
Как я пред всеми виноват!
Как трудно этот груз нести!
И не вернуть тех лет назад,
И некому сказать – «прости»!!!
 
 
Но если б я совсем безгрешен был,
Как не было б на солнце даже пятен…
Я б эти окна всё равно любил:
Мне «дым Отечества и сладок и приятен!»
 

Август 1997 г.