Читать книгу "Vinceri aut mori. Потерпеть поражение или умереть"

Vinceri aut mori
Потерпеть поражение или умереть
Полина Алипченко

© Полина Алипченко, 2024

ISBN 978-5-0062-9050-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Псевдоактёры, псевдолюди

 
«– Добро пожаловать! – Спасибо.
Куда пройти мне, чтобы сесть?
– Ох, ну конечно, ты прости, но
Не хочешь ли ты что-то съесть?»
 
 
Всё здесь отыграно, как в пьесе.
«Мерси боку, ту пуркуа?»
Быть может, дело в жизни весе,
А может радость далека.
 
 
Никто не рад гостям нежданным,
Нет той сопливости в словах.
Все лицемеры; и так славно —
Не сильны уже в правах.
 
 
Пусть мерзко нам, но всем мы рады.
Не ждём, не любим, не живём.
Одним же словом, все мы гады,
Мы чашу жизнь разобьём.
 
 
А если быть чутка добрее?
Что, если люди – просто так?
И жизнь пойдёт тогда быстрее,
И будет всё, как бы в просак.
 
 
И всё будет не как в пьесе;
Не будет здесь уж томных фраз.
Ведь дело всё лишь в жизни весе,
Что пострашней любых зараз.
 
 
Любите, ждите и цените
Всё, что имеете сейчас.
Любить не всех, но всех простите:
Вам то вернётся в верный час.
 
 
И в жизни всё бывает странно,
И страшно, больно. Сил простор.
И пусть я гость буду нежданный,
Чем пьесы жизни псевдактёр.
 

Суть ли?

 
В мире слов, где признанья горят,
Где рдеют не рифмы, а чувства,
Звезды вечны, и мне говорят:
«Не в твоей душе пусто».
 
 
Прости, что рифмы мои не прекрасны.
В темноте дня, но во свете ночи,
Все старанья мои так напрасны,
А горят уже вовсе не очи.
 
 
Мелькнула искра, слабый свет от природы,
Померкли мечты и желанья мои.
Все мы едины: поганой породы;
Хоть ты плачь, хоть кого ты зови.
 
 
Твои слова мне, как звезды, светят,
Искры в небе, что тухнут за миг.
Пусть порой они даже бредят,
Но не виден их светлый лик.
 
 
Не зовут меня; просто здесь я.
Бесконечный бег смерти за мой по пятам.
Весь пред ней, но в нею весь я;
Привыкаю в злодушным рядам.
 

Не трогай меня, пожалей мои раны

Не трогай меня, пожалей мои раны,

Пусть во мне упокоится тишь.

Уж не поздно, но вовсе не рано

Капают слёзы с ресниц, словно с крыш.

Лучше пройдись от меня где подале,

Я не злюсь… Мне так больно. Прости.

Где душа? Не её ль мы продали?

Негде больше любви зацвести…

В сердце темно, в глазах – лишь туман.

Только ты словно солнца лучик.

Мир вокруг – сладострастный обман,

Даже гниль, может быть, до кучи.

Кто ты?

 
И кто нарисовал тебя такую?
Губы цвета мак: красны,
Не представляю я тебя иную,
Чем на подобии весны.
 
 
Пальцы словно в канделябре свечи,
Ноги будто бы фарфор…
Жаль, что вовсе я не вечен,
Мой вид – подобие минор.
 

Я режу в кровь свою босую душу

 
Я режу в кровь свою босую душу,
Терзаю струны сердца и мечты.
Мечта на дне; но выбралась на сушу,
Ведь ей сопутсвовал… Кто? Ты.
 
 
Рискую я прослыть не добрым знаком.
И что с того мне? Честь при мне всегда.
Душа свободна, цвета маком,
Цветёт и пахнет чрез года.
 
 
И мне ли помнить свет и солнце?
И мне ли знать всех во глаза?
Хочу я быть всего-то незнакомцем,
С души которого не капает слеза.
 

В голубые глаза не смотрите

 
В голубые глаза не смотрите;
В бездну затянут на век.
«Голубые глаза не любите», —
Скажет вам молодой человек.
 
 
В них и страсти затяжный омут,
И нежности лента, как шёлк.
За собой завлекут, не смогут
Всё простить – обратится в долг.


...

конец ознакомительного фрагмента