Текст книги "Птицы на проводах"

Птицы на проводах
Саша Магидина
Полина Осовик

Дизайнер обложки Саша Магидина

Иллюстратор Полина Осовик

Корректор Саша Магидина

© Саша Магидина, 2017

© Полина Осовик, 2017

© Саша Магидина, дизайн обложки, 2017

© Полина Осовик, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4490-1333-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Саша Магидина

Киты

 
Вы видели хоть однажды,
Как умирают киты в океане?
Я видела уже дважды,
Но далеко и в тумане.
 
 
Они идут ко дну,
Как большая, подводная лодка.
Их смерть не развяжет войну,
Если это для вас находка.
 
 
Но они умирают бесследно,
Тонут тихо и не зовут на помощь,
Но вы можете, конечно, победно
Прокричать об это хоть в полночь.
 
 
А вы знаете, что киты в океане —
Это люди из нашей жизни?
Так что, нужно хранить молчанье
И обдумывать ваши мысли.
 

Зима 2015

Тишина в океане

 
Вы слышали, как тихо в океане?
Вы видели пустоту в рыбьих глазах?
Потому что в океане – молчанье.
Потому что в океане – страх.
 
 
Вы знали о том, что когда-нибудь сами,
Хотите вы или нет,
Узнаете о пустоте в океане,
Тогда и получите ясный ответ.
 
 
Ответ на вопросы и тайны глубин.
Ответ почему всем так страшно.
Пока что поверь, ты не один.
Не знаешь ответов – не страшно.
 

Зима 2015

Спасибо

 
Прости меня за расставания!
Прости, прости, прости!
Ошибка по незнанию —
Почти не ошибка. Почти…
 
 
Спасибо за невнимание
И за ночи мои бессонные.
Спасибо за непонимание,
За письма холодные электронные.
 
 
Спасибо за то, что когда-то звонил
И за то, что терпел спасибо.
Спасибо за то, что разлюбил.
Спасибо, спасибо, спасибо…
 

Весна 2015

Пустота

 
Меня пугает пустота
И то, что в ней таится.
Души моей пугает нагота,
А что же в ней творится?
 
 
Меня пугают мои мысли
И чувств забытых тихий бриз,
И тучи, те, что на небе повисли,
И мир, что тихо летит вниз…
 
 
И упаду я камнем ниц,
Во тьму и мрак, что предо мной.
Это не жизнь, это эскиз,
Начертанный рукою за спиной.
 

Апрель 2015

Пути Господне…

 
Пути Господне неисповедимы,
Вся жизнь приводится к руинам.
Как будто ею нелюбимы,
Мы всё бежим по чьим-то спинам.
 
 
Как будто кто-то гонит нас
Вперёд, всё дальше, выше…
Когда придёт тот самый час?
Когда мы всё услышим?
 
 
Где советь ваша, где покой?
Услышьте голос свыше!
И нет стыда тем, кто с семьёй,
Тем, кто им хотя бы пишет.
 

Болгария, 18 июля 2015

Зимнее утро

 
Солнце падало ярко,
Солнце видело сны.
О прошлом не жалко,
Я жду весны.
 
 
Благодарность судьбе —
Я иду под дождём.
Это стихи о себе,
Значит стихи ни о чём.
 

6 января 2016

Между двух городов

 
Мои стихи не все услышат,
Немногие поймут секрет.
Идём мы вновь с тобой по крышам,
Нога на край – а страха нет.
Мы пьём вино, горланим песни,
Теряя молодость вовсю.
Без беготни, без незакрытых сессий.
Мой Питер, я так тебя люблю.
 
 
Люблю Москву. Средь вышек зданий,
Гуляя по проулкам, заходя в тот двор,
Ты погрузишься в мир воспоминаний,
Ты помянешь последний разговор.
В тот день, когда длине твоих речей,
Завидовал, пожалуй, сам Норвежский фьорд,
А слезам – мартовский ручей.
То был любви потерянный аккорд.
 

4 февраля 2016

Чувство

 
Пленительности, молодости взгляд
Остановить попробует (возможно безрассудно),
В линейку выстроив мгновения подряд,
Глазами шлют проклятья обоюдно.
 
 
Кто ты? Смиренье иль любовь?
Теряю нить возможного мышленья.
В порыве страсти закипает кровь,
Нет времени для дум и для смятенья.
 
 
Потёртости одежды больше не важны,
Не важен миру твой отчаянный покой.
Все счастия и горести нам вовсе не нужны,
Когда мой мир соприкасается с твоей рукой.
 

26 апреля 2016

Про себя

 
Я сама поэтапно построю себя:
Из терний сомнений, безоблачных грёз.
Я строю свой замок, ночами скорбя,
Запомнив названия тысячи звёзд.
 
 
Скелеты в шкафу упрятаны в снег,
Где нарглы и фавны ступали давно,
В то время, как искренний радостный смех
Терялся в бокалах со старым вином.
 
 
Снежинки кометами падали вниз,
Никто не спросил: «Почему?».
Возможно, последний осенний каприз
Изведать природу в плену.
 
 
Возможно последняя тихая боль:
Смятенья, туманов и туч,
Сыграет довольно немалую роль
В печальности письменных куч.
 
 
Поэты не стоят отчаянных битв,
Потерянных смыслов дорог.
Не стоят и грамма церковных молитв,
Которым поверит лишь Бог.
 
 
Поэты поломаны болью обид,
Им сердце гораздо важнее.
У них постоянно что-то болит,
Так будьте же с ними нежнее.
 

28 марта 2016

 
Сколько раз я писала стихи о любви?
О семье, о разлуке, о ссоре.
Словно моль, я металась у края зари,
Не рвалась упорхнуть из неволи.
 
 
Но отныне, сейчас и во веки веков
Повторяться мной будут слова:
«Ни пространственный ветер, ни шум облаков
Не прикроют мои глаза».
 
 
Я как милый малыш, открывающий мир,
Топаю смело вперёд.
Не боясь ни врагов, ни шумных квартир,
Просто верю, что мне повезёт.
 

Март 2017

 
Я поэт только с маленькой буковки «П»,
Мне желанно лишь суть нести.
До богемного с большой «Б»
Мне ещё идти и идти.
 
 
Мне не хочется славы, концертов,
Признаний фанатов и всей прочей
Фигни, что известна про поп-поэтов
Вы спросите: «Хочешь народной любви?»
Я отвечу: «Очень, очень».
 
 
Мне бесценно каждое слово,
Каждый звук, что в ответ мне летит.
Уж поверьте, мне это ново,
И плохого, надеюсь, ничто не сулит.
 
 
Мне усталось писать в столешный карман.
Теперь хочется, видимо, большего.
Пусть забуду про рассказ, про роман,
Теперь боль – отголоски прошлого.
 
 
Теперь суть главнее и ритма, и краткости строф,
И законного места на «стихи.ру»,
И даже схожести стилем со столпами веков,
Теперь время лишь
теплу и добру.
 

12 августа 2017

 
Как можно смотреть фильм про Железную Леди
И варить при этом украинский борщ?
Разве можно об эмансипации женщин бредить,
Если слова Человека в телике – дождь?
Я не политик, не экономист и вряд-ли-поэт,
Мне ничто доподлинно неизвестно,
Но если мои же стихи для меня же – экзо скелет,
То моим чёртикам в нём
давно уже
тесно.
 

21 мая 2017

Прощание

 
Раскинув руки для объятий,
Настроив слух на сердца стук,
Ты оказалась вне кровати,
Не рядом оказалась вдруг.
 
 
Искал руками твои руки.
Искал. Нашёл лишь пустоту.
Не выдержав такой мучительной разлуки,
Который день я засыпаю лишь к утру.
 
 
Я вижу сны… Не вижу солнца.
И мысли прошлые всё не могу прогнать…
Я чувствую себя пустым и вовсе
Я больше не хочу тебя прощать.
 

Весна 2016

Ссора

 
Почему так кольнуло в сердце?
Почему так обидно стало?
Дружба мне показалась дверцей,
Но в щели́ ключной что-то сломалось.
 
 
Или, может, замок не тот?
Иль ищу я довольно плохо?
А прошёл уже целый год,
Тихих слов всё доносится грохот…
 
 
Говорила себе: «Всё пройдёт»,
Слёзы сами из глаз росой…
Больно только встречать восход
У двери́ ещё запертой.
 

Весна 2016

«Мы» и стены

 
Город прощался с небом закатом.
Солнце бежало за горизонт.
Ночью в доме пахло мускатом,
Мы отходили с тобой от забот.
 
 
Ночь была длинной – теплое время,
Летние ночи красивей всего.
Ночь была длинной – чудное время
Для одиночества моего.
 

3 мая 2016

Человек из прошлого

 
Где ты был, когда с щёк моих
Горьким эхом слезы лились?
Из двух строк написался стих.
Ты послушай меня, проснись.
 
 
Водопадами иль как ручей,
Слёзы словно река бурная…
Ну же, здравствуй, снова ничей?
Вновь депрессия литературная?
 
 
Погоди, не теряйся в себе,
И себя внутри не теряй.
Позабыт сон ещё в сентябре,
«Позабыт, позабыт», – повторяй.
 
 
Может просто исчезнуть, сбежать?
От проблем своих ежедневных.
Бурю тихо в лесу переждать,
Бурю сотен тысяч вселенных.
 
 
Не волнуйся, я подожду.
Солнце скоро проснется снова.
Звезды вновь наберут высоту,
Ты поймёшь меня с полуслова.
 

11 мая 2016

Бессонница

 
Острыми копьями, как ножом по стеклу,
Дождь пронзал серое небо.
Я сидел за столом и, казалось, вот-вот утону
Под полуночным жидким снегом.
Ночью чудится всё огромнее,
Ночью пишутся лучше стихи.
Вот оно, моё эго скромное,
Вот они, жалкие неба грехи.
 
 
Когда солнцу места хватает,
Звезды светят не менее ярко,
Им оно не особо мешает,
Только мы не видим, а жалко.
 
 
Вот, виновен кто в наших обидах,
Кто виновен во всех косяках.
Но обидно, не в наших силах…
Наказать его не у нас руках.
Кто ещё виноват? Может, ветер?
Море бурное, что волнами лилось?
Серый дым, что на рассвете
Стал причиною наших стихов?
 
 
Хватит! Всё, перестаньте!
Повините себя, не других.
Повинитесь, но не вздыхайте,
Дождь почти что совсем затих.
 

26 июня 2016

Мысли вслух

 
Под кладезью груза,
Под весом проблем,
Я словно обуза —
Забыта никем.
 
 
Мне тягостно видеть,
Как море людей,
Пытаясь обидеть,
Смешались меж дней.
 
 
Мне горестно слышать
От тысячи лиц,
Что люди по крышам,
Как косяки птиц.
 
 
И трудно мне думать,
Что кто-то ничей.
Мне хочется плакать,
Но я буду сильней.
 

17 августа 2016

Дума

 
В голове моей, словно в книжке
Мысли разные тухнут, кишат.
На обрыве, словно на вышке
Провода и антенны шумно жужжат.
 
 
На обрыве, где видно звезды,
Девушка в сером платье стоит.
На обрыве не видно слезы,
На обрыве стоит и молчит.
 
 
Ах, если бы только услышать
Мимолетное пение птиц.
Если бы только заплакать
Да слезу уронить с ресниц.
 
 
У меня больше нет сил бороться,
И руки в кулак не зажать.
Нет сил, но кажется, всё же придётся
Мне пол жизни ещё пробежать.
 

8 октября 2016

Юность

 
Луна, затишье, грозди винограда,
Печальная улыбка меж унылых уст.
Пусть от души останется прохладная услада,
А от любви накопится осадок чёрствых чувств.
 
 
Агония, адреналин, внезапные сближения.
Что может быть прекраснее сего?
Лишь чувство полного и сладкого забвения,
Когда ты с другом пьёшь грузинское вино.
 

10 января 2017

Чистый лист

 
Всего себя растратив на других,
Он брёл домой средь тёмных улиц.
Три дня назад весь мир был на двоих,
И вот, две встречные прямые разминулись.
 
 
Он брёл домой и думал о высоком,
Забыв о грязи, пыли и разврате,
Что здесь толпились бы под каждым боком
В немыслимом огромном биквадрате.
 
 
Потерянной улыбки больше не вернуть,
И грусть, как кровь артериальных вен
Течёт, влача свой длинный вязкий путь,
Наталкивая сотни перемен.
 
 
Однажды он проснётся новым,
Дожаривая завтрачный омлет,
Рассвет покажется ему багровым,
А книги – источающими свет.
 
 
Однажды он проснётся и осмыслит,
Что всё, что было – прожито не зря,
Что жизнь от правил вовсе не зависит,
Что мир подвластен дню календаря.
 

Февраль 2017

28 января 1996

 
Осколки шаров после Нового года
Лежали под корками мандарина,
За рамой виднелась плохая погода,
Краснела январская недорябина.
 
 
Чернели двенадцатыми некрологи,
Написанные в Times New Roman,
И каждый читатель в ком-то находит
Того, кто ещё не сломлен.
 
 
Через оборванные провода, сломанный зуммер
И много-много десятков лет, вы вспомните,
Что Бродский не умер,
Он просто сидит в комнате.
 

Февраль 2017

Ода любви и долголетию

 
Седина и морщинки лишь красят, поверь,
Для меня ты – мужчина в расцвете сил.
У меня есть и гибкость, и бицепс – проверь,
Ведь об этом ты в детстве меня просил.
 
 
Седина и морщинки лишь красят, поверь,
Для меня ты – богемная дама.
Я тружусь и учусь у тебя теперь,
И, похоже, как ты упряма.
 
 
Дай мне Бог полюбить так, как вы.
Направление задано, курс точен.
Идеалы порядка, эталон седины…
Я пыталась сказать покороче,
Но не в силах моих, говорить про вас
Пару слов и всего невзначай.
Но я знаю, для вас в этот час
В шалаше даже будет рай.
 

18 февраля 2017

Весна

 
Среди тысяч домов, сотен зданий,
Среди забытого дворика, внутри брошенных ламп,
Среди миллионов, миллиардов признаний
Стоит брошенным ненамоленый храм.
 
 
Внутри отпечатков могил, переплетений,
Внутри капелек после росы,
Внутри судеб и, возможно, мгновений,
Мерно тикают чьи-то часы.
 
 
Между прелыми улочками Арбата,
Между потерянными домами без номеров,
Между оттенками городского заката,
Триллиарды забытых звонков и гудков…
 
 
Междометиям впору придут запятые,
Вместо коры останется дерева ствол,
Вместо прямых дорог станут кривые,
А в легких цветы, взамен альвеол.
 

22 февраля 2017

Монолог мечтателя

 
Не все мне наскучили,
Но все мне противны.
И снег, как колючки, карябает спины.
Снег, как летом в кустах малина,
Как кора у дерева,
Как гребни расчески,
Как у девиц на пляже растрепавшиеся прически.
 
 
Мне кажется, кругом обман
Всё неистово, всё безмятежно.
 
 
Хочу жить по-другому,
Хочу не жалеть давать монетки псевдослепому,
Хочу путешествовать, не думая о деньгах,
Вспоминать о прошлом и не бояться повторов.
 
 
Стих все не то.
Не высоко, не низко,
Очерченное пространство кружит мое естество.
Однажды проснусь, умоюсь и снова поверю.
 
 
А пока приходи.
Согрею.
 

Апрель 2017

Три пути

 
В моей мгле, возможно, есть три пути:
Потерять последнюю веру,
Наблюдать за людьми, что впереди
И последовать их примеру.
 
 
Либо бросить всё к чёрту, в омут,
Побежать головой, напролом, вперёд.
Ну скажи мне, почему люди тонут,
Когда под ними 20ти сантиметровый лёд?
 
 
И последний пусть – самый лёгкий.
Не тревожа других и себя,
Уподобясь мышке-полёвке,
Грызть орех, противно пища.
 
 
С чувством, с толком, без расстановки
Бегать ночью по крышам и старым складам,
Тратить жизнь на пустые уловки,
Не читать стихов,
Даже по сло-гам.
 

Апрель 2017

Лжецу

 
«Я ловлю тебя» —
его сдавленный голос
сделает вид, что вам сейчас хорошо.
«Я love you тебя» —
сделай вдох и поверь.
Его голос, как мороз по коже прошёл.
Это не песня Сплинов
или как молодежь их нынче венчает.
Это лишь пару слов,
за которые я,
равно, как и за себя,
не ручаюсь.
Мои стихи —
это тяжело и нередко неясно.
Наверное, даже если я напишу о них
психологический роман,
всё будет так же напрасно.
Жаль одно,
жаль твоё брошенное
с иронией и некой брезгливостью «love you»,
Потому что я
попросту и взаправду,
отныне и больше,
всего-то навсего
тебя
не люблю.
 

23 июня 2017

Размышления прохожего на вегетарианском фестивале

 
Где трамваем пути неведаны,
Где объятьям не хватит простора,
Я иду, а вокруг…
Вокруг веганы.
От забора и до забора.
 
 
Я иду,
Иду с доброй улыбкою.
Потому что радостно видеть мне,
Как сидит, с рюкзачком и книгою,
За крайним столиком
Дама
с салатом
в правой руке.
 

24 июня 2017

Проща^ение графомана

 
Свои стихи выставляя за сонеты Шекспира – не меньше,
Ты как Иуда новых веяний избегаешь каждого
и клеветишь на друга.
Я тебе не бог чтобы судить, но от того, увы,
мне ни капли не легче.
И как мне кажется, твоя подруга
Была бы тоже рада посидеть в углу и сосчитать до ста.
Но отчаянно верить в тебя, как в родного сына,
Ей, думаю, не очень-то хочется. А суть проста.
 
 
Суть проста: вот кровать, под тобой перина,
Под тобой её слёз спрессованный символ и знак.
И не жалко? Не больно ночью лежать на диване,
считая тоже до ста?
У тебя на столе, в шкафу, в голове и в кармане бардак.
Разберёшься, может?
Достал.
 
 
Может… Может, пора уже выкинуть хлам и стихи,
недописанный очерк?
Ты всё равно не будешь лучше, чем стал,
Посмотри! У тебя на бумаге не роспись, а прочерк.
Эй, поэт, ты вспомни, когда в последний разок-то страдал?
 
 
Повторюсь, я не бог. Я в сотню раз хуже, занудней и проще,
Ты об этом мне сам твердил, восседая на стуле у кухни.
И если про Чехова, то ты вроде как толстый, а я еще тощий,
Но я очень надеюсь, что твоя идеология в скорости рухнет.
 
 
Ну, прощай, юный и до беса сварливый дурак.
Я, чертыхаясь, оставлю письмо и захлопну дверцу,
Так и не узнав, что все твои проблемы – пустяк,
Если ты перестанешь указывать сердцу.
 

14 августа 2017

В звездопад

 
Однажды. Я сидела тут, на ступенях,
Я мечтала тихонько вслух,
Чтобы помнили во всех-всех коленьях,
Что мой лучик пока не потух.
 
 
Ещё долго буду я мучить
Всех других присутствем своим.
Я надеюсь, что им не наскучит
Слушать тех, кто был честно любим.
 
 
Я надеюсь, что сама не забуду
Помнить тех, кто потом уйдёт.
Буду помнить доселе покуда
Сердца звон моего не пройдёт.
 
 
А сегодня, то есть, однажды,
Мы сидели на красных ступеньках,
Звезды падали – видели дважды,
Собирали росу на коленках.
 
 
Верили жизни и вопрошали,
Знать хотели многого больно.
Знать хотели, но ответа не ждали,
Нам было тихо и очень спокойно.
 
 
Мы говорили о старом, о прошлом,
О том, чего было и что не будет.
Он говорил, я лишь шепнула то, что,
Думаю, теперь от меня не убудет.
 
 
Мы разминулись в шагах и веках,
Было бы здорово только,
Чтоб на моих и его стопах
Было б шагов ровно столько ж.
 
 
Видимо, не судьба нам с тобой
Стать навеки друг другу, впору.
Разный путь у нас, непростой,
Полный точек, вопросов, споров…
 
 
Разный в ширине и пространстве,
И во времени, думаю, тоже.
Ладно. Трудности – путь к постоянству.
Жаль, ведь мы с тобой так похожи.
 
 
Но ты помнишь, как на ступеньках
Красных сидели с тобой вдвоём?
Собирали росу на коленках,
Ты сказал: «Ладно, пойдём».
 
 
Ты обнял меня, крепко, сильно
Как всегда обнимал, любя.
Я грустила потом обильно,
Потому что не будет когда-то тебя.
 
 
И не важно, меж нами десятки
Ранее прожитых тобою лет.
Я люблю любить, как делить – без остатка.
Навсегда ты мне дедушка,
                                   а не какой-то там «дед».
 

Талдом, август 2017

Лечу

 
Потолок разбивается —
Шепотом, грохотом.
Я бегу по асфальту
И тихонько шлепаю пятками.
 
 
Пусть в сегодняшнем календарном листке
Нету дат, недель и месяцев, кажется, тоже,
Я лечу, и в каждом моем прыжке
Отражается случайный прохожий.
 
 
Я лечу, расправляя крылья, подол,
Надо мною первый июльский дождь,
И он тоже летит частоколом.
Во мне боль и свобода, негласный юности вождь,
 
 
Отчаянного смятения и призрачных вздохов.
Я лечу над Москвой и рыдаю, смеюсь взахлёб.
Я лечу осторожно, босой, не видя подвохов,
Забираюсь на самый высокий здесь небоскрёб…
 
 
Сосновая шишка – мой утешительный приз,
Антенны молча аплодируют стоя.
 

2 октября 2017

Мы

 
Среди прохожих, среди станций
Я люблю петь, ты любишь драться.
Мы пьём вино, пред нами ужин,
И нам никто теперь не нужен.
 
 
Среди прохожих, среди станций,
На протяжении всех дистанций,
Мы будем вместе, будем рядом,
И никого теперь не надо.
 
 
Среди прохожих, среди станций,
И всяких там цивилизаций,
Пусть мы гуляем по Арбату
И растранжирим всю зарплату.
 
 
Пусть мы забудем про невзгоды,
И среди лютой непогоды
Мы потеряемся и встретим
И первый снег, и первый ветер.
 
 
И первый дождь, и всю весну.
Я на плече твоём засну
И прошепчу – ты не услышишь,
Ты ходишь, смотришь лишь на крыши.
 
 
Я прошепчу, а ты не вспомнишь,
Ты повторить меня попросишь.
Я улыбнусь, тебе отвечу:
«Как же я рада нашей встрече».
 
 
Среди прохожих, среди станций,
На протяжении всех дистанций,
Мы будем вместе, будем рядом,
Нам никого теперь не надо.
 

22 октября 2017

Давай!

 
Ты смотришь под ноги,
А стоит на небо.
Обрывисты слоги,
Печальное эго.
 
 
В душе недомолвок
Не счесть и не стоит,
И столько помолвок
Лишь бога расстроят.
 
 
Мне кажется осень
Обманута словом.
Давай мы попросим
Кого-то другого.
 
 
Давай мы узнаем,
Что стоят секреты
Быть может познаем
В чём наши ответы.
 
 
Давай мы подумаем
О том, что не скрыто.
Давай посидим
Где разбито корыто.
 
 
Давай мы забудем
Все наши невзгоды,
Давай мы побудем
Среди непогоды.
 
 
Давай не расстроим
Родители наших,
Давай мы наполним
Пустые все чаши.
 
 
Давай я закончу
На этом предлоге.
Наверно пророчу
Фальшивые слоги.
 
 
Давай мы посмотрим
На синее небо.
Давай не забудем
Все наши заветы.
 

23 октября 2017

Обращение к новоиспечённым реперам этого поколения

 
Знаете, проблема в том, что теперь поэты
ушли в реп-лирику.
Так что, ребята, встретить нормального писаку —
это просто какой-то miracle*.
Я не в укор и не ворчу,
Я сама писать хочу,
Но то, что творится в отчаянном мире
За столиком у Мойдодыра
Мне, честно, до лампочки.
Мне главное, чтоб эмигранты на улице
меня не назвали лапочкой.
 
 
Я обычно пишу на коленке, подбираю слова под стать,
Вам же, реперам, на это, кажется, категорически наплевать.
Зачастую несёте чушь вы, тарабаня зубрёные строки.
Не только душа, но и отечество быть может
в своём пророке.
 
 
Я чередую так и сяк, создавая оксюморон,
Подходя к нему с юмором,
И даже изредка посматривая версусы.
От количества евреев там у меня скоро будут
не пейсы, а пейсусы.
 
 
Мне абсолютно нет дела до культуры страны,
Я просто не хочу испытывать вины,
Воспитывая своих детей так, как родители на деле должны.
 
 
Я не хочу прятать чадо от веселья греха,
Я сама в этом честно замешана,
Но для тех, кто коверкает культуру стиха,
«Лёгкая жизнь» заве́ршена.
 
 
Так что, милый мой репер, малый дружок,
Прежде чем забираться повыше,
Почитай лучше Пушкина, вот тебе Блок,
Вот ещё стопка классических книжек.
 
 
Повторюсь, мне до лампочки, что в этом мире да как.
Я построю свой и коль захочу, приведу туда пони,
Смастерю новомодный кабак,
Посужусь с консулом Кони…
 
 
Я смогу потому, что с великою честью я читала чужие стихи,
А теперь ты, балбес, соизволь,
почитай и мои.
 

23 октября 2017

*Miracle (от англ.) – чудо

Памятник

 
Что за напасть – душа поэта?
Зачем писать, когда есть цех?
И чтоб без уличного света
Мне было б славно красить мех.
 
 
И зарабатывать копейки,
Нести их в дом, а там пропьют.
И на Арбате посчитать скамейки,
И оглянуться в Бутово, где парня бьют.
 
 
Мне суждено родиться было
В который раз, наверное,
Поэтом, чьё цены мерило —
Девицино лицо печальное.
 
 
Писакой уродиться точно мёртвым,
И точно мёртвому мне строчки подбирать,
Чтобы когда-нибудь надгробным камнем
Чьё то мне имя вышло украшать.
 

31 октября 2017

Несущественность

 
Пройду три шага – рассвет, закат
И слова, сказанные мною, видимо, невпопад
Доносятся до твоих ушей.
Я очень надеюсь, что моя болтовня не клише
И не бред, не арабская вязь, не иероглифы.
Чтобы запомнить все наши с тобой диалоги,
Наверное, понадобилась бы сотня хронографов.
Я не помню лица,
Но зато очень отчётливо чувствую запах.
Твой. Не чужой.
Немного древесный, но всё же простой.
Я потеряна в одиночестве диком и многолюдном,
И с отчаянным криком
Я прячусь в чужие рожи, скрывая своё лицо.
Как жаль, что всем остальным на это
Попросту
и категорически
всё равно.
 

2 ноября 2017