Книга: Коса - Рэй Брэдбери

Рассказ действительно «зацепил» и заставил задуматься. Для себя я нашла здесь новую интерпретацию образа Смерти, — той самой, с косой, которую мы так легко можем себе представить в виде старухи или скелета в чёрном балахоне. В этой истории жнец представлен несколько иначе, и лично мне от этого представления жутко, ведь здесь он не вездесущее божество, а всего лишь человек, и его рука может дрогнуть под тяжестью ответственности и личного горя...

«А лезвие продолжало взлетать, крушить, резать с бешенством человека, у которого отняли – и отняли столько, что ему уже нет дела до того, как он обходится с человечеством».

А то и Христоса!

«Накосил» (а то и накосячил!) бы «Сверхновый завет» в виде сборника душещипательных, а лучше – душераздирающих псевдопритч, да таких, чтобы чертям стало тошно – глядишь, не стеснялся бы, что «вместо университета окончил библиотеку», а гордился, что написал новую ... Библию!

Вон, совсем никудышный коллега, Р.Хаббард и тот удосужился своим графоманством зашибить нехилую деньгу не только для себя, но и для тех парней (см. Т.Круз, Д.Траволта, А.Яценюк и Ко.), которые вовремя проинтуичили, что «земля свободных и дом храбрых» (см. верящих в «креационизм» = «Иисус ездил на динозаврах»), для власти над «миром чистогана» (см. всеми «колосками» готовыми продать себя и свои «семена» за «деньги из воздуха»), нуждается не только в «хайвэях» Калифорнии, но и в «проселочных дорогах» Алабамы.

А то, откуда еще взяться жнецам с «киллер-инстинктом», как не из избалованных сектантско-мракобесным «материнским капиталом» трейлер-парков, воистину, с упорством, достойным лучшего применения динамиту для абортариев, в промышленных масштабах, производящих «проповедников с пулеметами».

Что?

С 1945 г. еще и с ОМП?

OMG!!!

Двоякие впечатления у меня от этого рассказа. С одной стороны, все очень атмосферно, даже жуть берет, с другой стороны, притчевость мне не всегда заходит, то дружу с ней, то нет. Вот и тут что-то не до конца срослось. Осталось очень много вопросов к сюжету. Понимаю, что они не играют роли для того, что, по-видимому, хотел сказать автор, но вот не могу удержаться и все тут!

Дальше...

Что станет с миром, если он никогда больше не выйдет в поле? Что станет с теми, кто уже созрел для смерти, кто ждет пришествия косы?

Слишком сложно понять в начале, слишком сложно принять и осознать в конце. Одни эмоции негодования. Есть вещи, которые мы должны делать. Ничто не может это изменить: ни внешние условия, ни наше внутреннее желание покончить с этим. Однажды осознав, что ты ДОЛЖЕН, ты уже никогда не остановишься. Я боюсь это говорить, но в этом и есть жизненный путь каждого человека. Отбросим фразы типа "Живи так, как хочешь ты" и "Жизнь зависит только от тебя". Этот рассказ сказал мне, что путь свой выбираем мы сами. Только вот свернуть с выбранного пути в дальнейшем будет невозможно, если даже мы сильно этого захотим, если даже от него будет зависеть жизнь дорогих нам людей. Невозможно. Должен, Дрю.

Могущество косы и пшеницы.

Дрю Эриксон все косит, и сон так ни разу и не смежил ему веки, и в глазах его пляшет белый огонь безумия, а он все косит и косит.

...иногда это феерия боли, отчаяния, безумия и безысходности. Это горящие дома, сыплющиеся с неба бомбы, умирающие люди. Это Третья мировая, тотальный армагеддон и конец всего, и стоящий перед лицом этого кошмара один единственный человек, который то ли ответственен за творящийся ужас, то ли единственная его жертва, медленно, но безвозвратно теряющая рассудок и последние капли человечности от потери того единственного бесконечно дорогого, что у него было. У этого человека в руках коса, а под ногами - скошенные и уже истоптанные колосья людских судеб и жизней, рухнувшие на землю мертвыми по приходи их палача. Вот только не мы ли сами этот человек? Не все ли человечество?

Вверх! Мой хозяин! Вниз! Хозяин мира!

Браво, Рэй.

Плывут по небу облака, меняется ветер, светит солнышко, бушуют грозы. Годы сменяются столетиями, меняются поколения... И только неутомимая коса продолжает своё дело. У неё предначертание, доля такая, хочет она того, или нет... 

И нет места чувствам, привязанностям, симпатиям. Перед ликом смерти все равны, даже младенцы. Жизнь, это жизнь. И Смерть тоже её часть. 

Пшеничное поле, колос созрел... Что ж ты, косарь, жизнь проглядел? Не обвиняй себя, в гнев не уйди,  Помни, косарь, всех не спасти.  То что ты смерть не прогнал,  Ведь не знал... Коса не орудие... Это алтарь.