Текст книги "Поэты об искусстве (сборник)"

Поэты об искусстве. Коллективный сборник стихов

Ирина Архипова

«Баяны, скоморохи, трубадуры…»

 
Баяны, скоморохи, трубадуры
В чести всегда бывали на Руси.
Они баяли правду жизни всем без дуры,
Внимали жадно им простые и цари.
 
 
А Русь летит из века в век, как тройка,
Лихая тройка лошадей.
Возничий направляет бойко,
Давя копытами, бывало, и людей.
 
 
А встречные лишь взор потупят,
Невыгодно им видеть это всё,
Они в душе своей огонь затушат:
Рубаха ближе к телу – то моё.
 
 
Поэт не тушит огонь во взоре.
Душа поэта непроста.
С душой поэт не может быть в раздоре
И правду-матку рубит он с плеча.
 
 
Но круто доставалось и поэту.
Он мог бы про весну петь и любовь,
Но любят бардов не за это.
За то, что обнажают кровь!
 

«Смысл всех картин, и музыки, и слова…»

 
Смысл всех картин, и музыки, и слова
Понятен всем, любому языку.
Несут они свет вечных истин снова
Через года и вопреки всему.
 
 
Мы люди все, и в этом мы просты:
Несём сквозь жизнь похожие кресты.
Нас мудрость гениев чарует, как всегда,
Внимают вечным истинам старик и детвора.
 
 
Они увидели средь серых будней
Луч света, истины, любви, добра.
И нам хотели передать все это,
Пронзив вселенную, пространства на века.
 

Кирилл Загорулько

Обнимая

 
Искусство – ценить людей, доброту!
Как часто нас зло окружает…
Земля просто так отдаёт красоту,
От нас же лишь боль взамен получает!
Искусство – учить, учиться, любить…
И многое в жизни теряя,
Мы всё же обязаны людям дарить
Добро и любовь, их обнимая!
За каждое рвение в высь,
Подвиг наш каждый
(большой или малый) —
Да разве важно?
Просто. Отважно. Преград не зная!
Любя и целуя. Любя, обнимая!
 

19.01.16

Андрей Затонских

Начало

 
Я нарисую Вам портрет:
Беру палитру и мольберт
И начинаю свой сюжет.
Начну я с неба – синий цвет,
Он бесконечен, спору нет,
И символ радостных побед.
Добавлю белых облаков —
Это фантазия Богов,
За ними – много добрых слов.
Рисую солнце – жёлтый свет,
Оно влечёт собою смех,
Нам дарит лучики тепла,
Как Мама своему дитя.
Рисую дальше горизонт,
Он отделяет небосвод,
В себе он истину несёт,
Своею тонкою чертой
Сливается в Любви с Землёй!
Идет химический процесс,
С веками синтез производит лес —
Начальный в библии процесс…
 

Виктор Коровкин

Поэт

 
Предназначение быть поэтом
Судьбой не каждому дано.
А Божьим озарён ты светом?
А луч проник к тебе в окно?
 
 
Скажи, кто как Высоцкий может?
Пропеть! Чтоб нервы на разрыв…
Ведь до сих пор нас всех тревожит
Судьба, похожая на взрыв!
 
 
Мы всей страной покорно ждали
Свободы робкие шажки.
Его же голос был из стали!
А он же – волком за флажки!
 
 
Он мог намёком, полусловом
Так прохрипеть…Что на века!
Как нужно, чтобы пел он снова —
России верный сын полка.
 
 
И знал он точно, где зараза.
Он словом мог её убить.
Его слова сильней спецназа…
Не надо – умер! Надо – быть!
 
 
Он жил, сражаясь, жил не ноя.
И фразой никогда не лгал.
Не мог он нежиться в покое,
Коль он свою аорту рвал!
 
 
Не потому ли наши души
Сейчас тревожит он с небес?
Володя! Как ты в жизни нужен!
С тобою легче. Хуже – без…
 

На уход Донатаса Баниониса

 
Мельчает нация,
Мельчают люди.
Боюсь подумать я,
Что с нами будет…
Когда-то жили мы
Одной семьёй!
Теперь живём мы все
Свинья-свиньёй.
Идём мы дальше,
Забыв потери.
Не на год думаем,
А на недели…
Подумать страшно:
Вы жизнь прожили
Совсем не «зряшно»!
А сможем мы ли?
Хочу я вспомнить
Вас всех по отчеству.
Но не получится…
А очень хочется!
 

Екатеринка Кролик
(Катя Бобрышева)

Пиит

 
Я не думал о том, что изменится мир,
Стеклянная призма его в свет превратит.
Среди бледных и серых страшных картин
Бродить где-то будет усталый пиит.
 
 
С блокнотом в руках и в безумстве излишнем
Он будет искать вдохновенье своё.
Сознанью кричать будет: «Что ты, потише!»,
Хотя будет знать: уже всё решено.
 
 
Решена его участь, решена понедельно,
Просто не нужно дальнейшего знать.
Он прячется от… страха, наверное,
Не хочет себя теперь он принимать.
 
 
Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,
В строчках прекрасных и дивных стихов.
Ими спасал он множество жизней,
А теперь сам попал в плен из странных оков.
 
 
Оков тех не видно, он сам их придумал,
Сам в них поверил, а теперь – виноват.
Он просто в себе жизни попутал,
Там где он есть преступник. Пути нет назад?
 
 
Не надо назад, это не лабиринты,
Очередной просто страх и боязнь высоты.
Его прошлое им давно уж забыто,
Пора убирать его страшные сны.
 
 
Пиит – он не болен, лишь немного заблудший
В мыслях, сознании. Придуманный бред?
Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,
Сумасшествие это, лидер из всех побед.
 
 
Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,
Он не мешает теперь никому.
Пусть управляет своими словами,
Это нужно теперь ему самому.
 

Костаника Лобода

Поэзия

 
Поэзия так многогранна.
Бывает, она лечит раны,
Бывает и наоборот —
Кому как в жизни повезёт.
Одно, друзья, я знаю точно,
Поэзия – помощник прочный.
 

02.03.2012

Я поэт

 
Душа поэта рвётся в бой!
Она не ищет путь простой
Среди бесчисленных потерь.
Ну что поделаешь теперь?
Люблю творить, писать стихи,
Им доверять свои грехи,
Ведь творческий я человек.
Мои стихи со мной навек!
 

11.11.2011

Елена Москаленко

«Весна, весна! Под твои звуки…»

 
Весна, весна! Под твои звуки
От сердца отлегают муки,
Отступают от души невзгоды,
Когда я наедине с природой.
 
 
В лесу под пение листвы,
Ночью под грохот тишины,
У речки в поле, где гуляет ветер,
Я забываю обо всём на свете.
Я отдаю свой дар природе.
И радуюсь любой погоде.
 
 
Коль дождь, пусть смоет он грехи,
А ветер беспощадно волос трепет.
И улетают мысли тяжкие мои,
Когда небесный апельсин мне очи слепит.
 
 
И не сыскать прекраснее судьбы,
Как родины, природы впитывать плоды
И без остатка отдавать свою любовь…
Вот в жилах закипает кровь,
Мелькают сотни мыслей враз!
Потом нельзя, только сейчас!
 
 
И вот он камень преткновений!
Стих рождён, и разум стих.
Нет больше колебаний и забвений,
Души в горячих строчках крик!
 
 
Весна, весна! Под твои звуки
От сердца отлегают муки.
Я забываю обо всём на свете,
И пусть гуляет дальше ветер…
 

Как рождаются стихи?

 
Как рождаются стихи?
Вы думаете, это просто —
На строки наносить штрихи?
Чтоб было складно, остро?
Легко чтобы читались,
И смысл был понятен.
Чтоб рифмы удавались,
Был стиль приятен, внятен.
Писатель каждый должен
Всё это учесть,
И попыток нужно
Порой не перечесть.
Всё, как подобает,
Но автор, по привычке,
В стих каждый вкладывает
Души своей частичку.
Он буквы жизнью наполняет,
Как чашу, до краёв!
В читателях страсть пробуждает,
Забрав их разум в свой альков!
Так как рождаются стихи?
Они куются силой слова,
Они не могут быть плохи,
Ведь каждый раз читая их,
С сердец спадают все оковы!
 

Герои недописанных историй

 
Герои недописанных историй,
Судьбы сплетений, брошенная нить,
Остатки фраз и аллегорий,
Рождённые, чтоб жизни не прожить.
Вы создавались трепетно и нежно
Ласковой писательской рукой,
Но канули в бытье небрежно,
Не обретя притом покой.
И вот теперь на свалке судеб
Лист пожелтевший черновой
Пылиться бесконечно будет…
В тюрьме из слов застрял герой.
Ему свершений много разных
Сулили книжные страницы.
Война, любовь и все соблазны
Остались только в памяти храниться.
Герои недописанных историй!
Конец их не всегда так безнадёжен.
И получая наконец свой мораторий,
Приобретают они статус «разморожен».
 

Александр Смирнов

Искусство пронзает собою эпохи…

 
Искусство пронзает собою эпохи,
Так мы узнаём, что в нас требует время.
Страдают творцы им в грехе и пороке
И, пряча строки, боятся гонения.
 
 
Творивший шедевры давно уж не с нами,
Но знал наши взгляды и чувствовал сердцем.
Когда он творил, проходя круги ада,
Он всем показал искупление инверца.
 
 
Потратил все силы, искав понимания,
Пусть никто не нашёл во творении всех истин,
Он время свое перегнал и сознание,
Его уносили фантазии так быстро.
 
 
И застывший в рисунке причудливый гений,
Засыпая и плача на эскиз на холсте,
Отдавая себя своим тайным видениям,
Будет счастье дарить на музейной стене.
 

09.04.2016

Анна Степанова

Парадокс превосходства

 
Пьяные дядьки, несчастные в жизни,
Пишут стихи о любви и Отчизне.
Пишут, задумчиво рифмы слагают,
Делают вид, будто всё они знают.
 
 
А у самих – депрессняк и озноб,
Мама – шалава, отец – тупой жлоб,
Жизнь не сахар, все жабы вокруг,
Страшный предатель, а раньше был друг.
 
 
Вот только ручонки царапают смело
На бледном листочке словечки умело:
Красиво с восторгом он осень опишет,
Природу раскрасит, всех пташек услышит.
 
 
Расскажет о женщине самой прекрасной,
О грешной любви и молитве напрасной,
О журчании рек и затишье полей,
О дружеской чести, про тех, кто мудрей….
 
 
В стакан подливая дешёвый коньяк,
Сидит весь в раздумьях угрюмый босяк.
Слагает стихи, поэмы и пьесы,
Пытаясь залить алкоголем все стрессы.
 
 
Обычный мужик, простой неудачник,
Решил загадать непростые задачи,
А люди решили, что он – просто гений!
Бывает, что все мы полны заблуждений…
 
 
Заучены фразы, абзацы, стихи,
Пусть даже нескладны, наивны, плохи.
Читаем их сами и учим детей —
Стих пьяного дядьки, что мухи слабей!
 

Поэт не рисует, не танцует, не поёт…

 
Поэт – он не рисует, не танцует, не поёт,
Он просто пишет что-то на листочках.
Он видит этот мир наоборот,
Он видит все в мельчайших точках!
 
 
В фантазиях своих бывает там,
Куда простому человеку не добраться.
Идёт по неисхоженным местам,
Пытаясь через силу улыбаться.
 
 
Поэт в России – больше чем поэт!
Уже сказал однажды Евтушенко.
В молитве полный дал ответ —
Вчитайтесь в строки хорошенько!
 
 
Всё сказано уже сто тысяч раз,
Я повторяться просто не умею.
Для каждого поэта есть свой час!
Я утверждать сегодня вам посмею!
 
 
Поэт безгрешная и грешная душа
С железным стержнем наизнанку.
Он пишет строки чуть дыша,
Приподнимая жизни планку….
 

Поэт в 21 веке…

 
Поэт в продвинутый, технологичный век
Всё так же, как и в прошлом веке, человек.
Всё те же руки, ноги, уши, голова,
Лишь появились новые, удобные слова.
 
 
А вместе с ними – гаджеты, ноутбуки,
Планшеты, чтоб писать без скуки…
Соцсети, чтобы каждый из нас мог
Создать свой авторский в них блог.
 
 
Поэту в двадцать первом веке
Всё так же хочется писать о человеке!
О чувствах, страсти, отношениях, любви,
Своих переживаниях в таинственной ночи.
 
 
Вести борьбу с властями смело,
Слагать и рифмовать слова умело…
Всю мощь и силу раздавать народу,
Отдав души своей свободу!
 
 
Могу сказать сегодня лишь одно:
Не изменилось кардинально ничего!
Поэт в наш быстротечный нановек —
Такой же просто одарённый человек!!!
 

Галина Столярова

Миф об исцелении

 
Нас катастрофы мира болью разрывают.
В чём цель, кто обречён – сомнений воля злая.
На службе дикторы и слов похожих стая.
Я переполнена, или слепа я? Каюсь:
 
 
Растеряна. Молюсь и замерла у края.
Правители веками и толпой играют.
Я тоже часть толпы. Моя игра – какая?
Век озлобления. Культура отступает.
 
 
Культура исцелит мой миф! Себе враги мы?
И в противостояньи станем ли другими?
Ребёнка или мать пора спасать при родах,
Отождествив, вобрать Искусство и Природу.
 

12.02.16—…апрель, 2016

Нити и стих

 
Вглядись всего в одну картину
И вслушайся в один мотив.
От быта разгибая спину,
Не будь излишне говорлив.
 
 
Цветок понюхай, не срывая,
Звонок родным – не поленись,
Прогулка после чашки чая,
Кому-нибудь да улыбнись.
 
 
В день – слово. Тяжело в ученьи?
Зовет словарь страны чужой.
Дар боли. Нити впечатлений.
Ночь. Мир и стих найдёшь душой.
 

…..2014—05.04.16

Настройка

 
Ни дня без строчки – основной закон:
Без строчки Сартра и Умберто Эко.
Глава, страница, строчка – камертон,
Настройка – стать бездонным человеком.
 
 
Но мы слабы. Ломают пустяки.
Не оттолкнуться лодке от причала.
Обиды! Ты раскисла, он раскис,
С конфетами – опять под сериалы.
 
 
Пустой смешок: – Зачем это снимать! —
В высокомерии себя не слыша.
Так суетность пытаемся замять,
Чтобы перед собой казаться выше.
 
 
Оставил вечер нынче без конфет,
Завис компьютер, телевизор сломан.
Париж и Рим не выдержит бюджет.
Сартр, Гёссе, Эко, Вечность, мы… знакомы?
 

22.03.16–25.03.16

–

Справка по цитате «Ни дня без строчки»:

Это старинное выражение по-латыни звучало [Нулладиэссинэлинеа]. Слова римского историка и писателя Плиния Старшего, который в своей «Естественной истории» сообщает, что у художника Апеллеса было правилом не пропускать ни одного дня, чтобы не сделать хотя бы один мазок или штрих на картине. Юрий Олеша сделал эти слова своим девизом и назвал так свою последнюю книгу.

К созвучию

Гленну Гульду, гению полифонии.

«Гольдберг вариации» Баха – музыкальное завещание Гульда,

ушедшего в Небо в 50 лет…

Г.С.

 
Странствия небесные Улис
Приостановил. А душе он – дома.
Он опять играет по-другому,
Хоть я ставлю тот же самый диск.
 
 
Обещает взять меня с собой,
Но пока я просто ученица,
И, похоже, мною он гордится:
Я – рояль сегодня неплохой.
 
 
Выше жизни, выше сердца сил
Заблужденье: стало мне казаться.
Я – в созвучьи «Гольдберг-вариаций»,
Как дитя единства зреет стих!
 
 
Странен миру душ земных пастух,
Знаю, я мала, но им ведома.
Он опять играет по-другому.
Диск один, а это я расту.
 
 
Триединство чувства, звуков, слов —
Тема, вариаций бесконечность,
Мы с любимыми познаем вечность,
Небо обещает свет и кров.
 

08.12.15–24.12.15

Нет… Да…

Гленну Гульду, гению полифонии

 
А с утра
Мне пора
Признаться:
Я сюда не хочу возвращаться,
Не хочу любимых искать,
Чтоб любовью надоедать.
 
 
Но приду
И ждут
Испытанья.
А из них так и прут знанья!
Всё придумано кем-то заранее,
Как всегда – ни за что наказания.
 
 
Те, кого я
Опять
Не устрою,
Станут снова с другими строить,
Лишь внутри я буду иною,
Вынося чужие помои.
 
 
Память детства
Поддержит
Изгоя:
Будут воспоминанья со мною,
Как, рифмуя глагол с глаголом,
Первый стих я несла из школы.
 
 
…….
ТЫ ПРИДЁШЬ?!
Можно я с Тобою?
Можно буду твоею сестрою?
…….
Я буду простодушною сестрою,
Наннерль ошибок я не повторю…
Смирю отчаянье, себя настрою,
Как твой рояль, и новый век стерплю.
 

28.11.15

–

Справка:

Наннерль – сестра Моцарта.

Люди из концертных залов
(Вступление и вариации)

Байрону Джанису, уникальному пианисту.

Ему исполнилось 88 лет

 
И некто Вольфганг, некто Фредерик
Нам Землю освятили. Бог помог.
Пред каждым и иной явился лик,
Продлив и миг, и всех имён поток.
…….
Друзья, враги… Их много или мало?
Родители, подруги, дети, внуки
И люди из концертных залов
Влюблённые, как мы, в их жизнь и звуки…
…….
…Мутнеет день. Душа из горла рвётся!
– Не отпущу! – сочатся слёзы с век.
Их больше нет. Грудь к сердцу жмётся.
От нас любимые уходят в Свет.
 
 
Теперь принадлежат они лишь Богу
И тем, кто, погрузив себя в их боль,
Пройдут свои исканья их дорогой.
Преувеличит кто-то свою роль.
…….
ОН – в нашем веке! Улыбаться будем.
Друзья – ему, а мы – себе и дням.
Повергнутых унынием осудим,
Простив лишь тех, кого простил он сам.
 
 
Вне суеты и выше угасанья
О нас он знает всё, мы – ничего,
Ловлю лица нездешнее сиянье.
Молитесь на него. И за него.
 
 
Благословляет в нашем Главном Мире
Он всех, с кем нас скрепила жизни нить.
Он сделал нас Большими. Это мы ли?
Чтоб Музыкой Века соединить.
 

24.06.11

Погружение

 
Воспоминаний больше, чем надежд,
Но крах пытается служить свершеньям.
И нам не обойтись без заблужденья:
Жива душа и ум, конечно, свеж.
 
 
А так ли это, музыка решит:
Она звучит лишь в тех, кто жизни нужен,
И стих родится прежнего не хуже,
Мелодией продляя путь души.
 
 
Обожествляют музыку слова
И отказаться от себя готовы.
Она всегда нова, они не новы,
Вне звука ум – засохшая трава.
 
 
Ум так ли свеж, как хочется считать?
Ленивых клеток сколько там процентов?
Не загордился ль он от комплиментов,
Ведь проще глубина, чем красота.
 
 
Предвосхищенья музыкой полны,
А строчки робко буквами бормочут,
И ум воспоминаньем обесточен.
Мы в вечный свет души погружены…
 

Ночь, 03.12.15

Рожь
(Вариации)

Маме

 
Ты ждёшь меня или не ждёшь,
Не знаю я и знаю…
Иду в твою картину «Рожь»,
Я с нею выживаю.
…….
В жестянке из-под консервов
мама
красила нитки,
Подбирала оттенки без нервов:
Художественная гладь упряма,
Не терпит ошибки…
…….
Я девчонка, увы, бестолкова,
Много дел интересных на свете.
Скоро в Питер уедем из Львова,
Где резвились тогда – просто дети…
…….
Ты обожала вышивать,
А я – не захотела.
На пианино и в слова
Играла неумело.
 
 
«Свой навык детям передам», —
Мечта. Завяла в суе.
Но перешёл к сестре твой дар —
Она душой рисует.
 
 
Воспоминаньем растревожь,
Семью оберегая.
Идём в твою картину «Рожь».
Уж время урожая.
 

14.10.15

–

Справка:

Тамара Львовна Столярова «Рожь».

Художественная гладь по мотивам одноимённой картины Шишкина.

Семейная реликвия.

Строка стиха на черепке

Л., племяннице

 
Я люблю в тебе свою судьбу,
Ту, которая не состоялась.
Даль – ума печаль, предвестье бурь,
Тех, что мне уже и не осталось.
 
 
Несвершение любви и край,
Где она – и дар, и затаилась,
Где она – мираж и правды рай,
Где случиться может Божья Милость.
 
 
Тётя это всё-таки не мать —
Черепок другого поколенья
С надписью. Строка стиха нема,
И язык иной. Горят поленья,
 
 
Всё ещё горят, но по чуть-чуть.
Значима строка или пустая?
Стих впустил сомнительную суть.
Только в немоте всегда чиста я.
 
 
Не читай ту надпись. Это страх,
Лени опасенья. Всё свершится,
Как задумала! Права сестра,
Не дающая слезам пролиться.
 

Ночь, 04.04.16

Ручеёк впечатлений

 
Усталость – покоя предтеча.
Все клеточки отключены
От источника жизни. Лечат
Полуобморок-полусны.
 
 
Усталость – подобие лени.
Похоже, сломили года,
Ручеёк былых впечатлений
Обещает: «Не навсегда»…
 
 
Не хватит для музыки силы
Души. В безразличии глаз —
Живописцев альбом. Да, мило…
Я листаю в который раз.
 
 
Малыш в голубом дивном платье,
До брюк он пока не дорос.
Кружева… Вдруг хочу узнать я,
Что наивней: ответ? Вопрос?
 
 
Совсем я себя засудила.
В чём смелость – признать, что слаба?
Почему принижает сила
И в картине – моя судьба?
 
 
Целую волос бесконечность
И чёлкой подчёркнутый лоб.
Лето, зелень, цветы, беспечность —
Никого не коснётся зло!
 
 
Ребёнка я, странно, моложе:
Унёс его век. Здесь – приют.
Ренуар осуждать не может,
И малыш опустил свой кнут.
 

13.09.14

–

Справка: Огюст Ренуар «Мальчик с кнутом» (Эрмитаж. Санкт-Петербург).

Этьен Гужон, изображённый на полотне, – воплощение «ренуаровского» типа ребёнка. Пятилетний мальчик одет в платьице, как принято было одевать детей в 80-е гг. ХIХ в.

Год – творчество и Моцарт

 
Нашептали ушедшие Души,
И утешил невыпавший снег.
Не узнаешь, что лучше, что хуже,
Но Творец
пересилит
век.
Должна я сосчитать все цифры года
Без единицы. Это стержень: ты,
И я, и он, и каждый. Смотрим гордо:
Восьмёрка! Исполнение мечты?
Проникнуть в тайны неба невозможно.
О чем же вечность подает нам знак?
Карьера и богатство? Вывод ложный.
Год – Творчество и Моцарт! Сделай шаг…
Двести шестьдесят лет со Дня Рождения,
И снова восемь – веку четкий знак.
Все силы напряги, верши творенья,
В тебе всё так, и даже, что не так!
В Год Моцарта – твой личный пик свершения,
Ты, как творец, достигнешь высоты,
Поймёшь, смирив гордыню и сомнения:
Создать твоё осилишь только ты.
…….
Нашептали ушедшие Души,
И утешил невыпавший снег.
Не узнаешь, что лучше, что хуже,
Но Творец
пересилит
век…
 

Ночь, 12.12.15…

Ночь, 15.12.15

Три реальности

«…Он свой автопортрет сравнил с аэропортом».

Ахмадулина о Вознесенском

 
А мой портрет – велосипед.
Стихи изобретаю.
Всё – путь. Тумана высота.
Моим надеждам сноса нет,
Экологически чиста,
Хоть мясо уплетаю.
 
 
Вращаются два колеса,
Земля догнать не может.
Когда-то надо порулить,
Когда-то – память полистать,
Мгновения остановить.
Притормози – несложно!
 
 
Для дочери – велосипед.
Сложились в день рождения.
Искали целый год, нашли,
Он в доме – как весне привет.
Но снег идёт, февраль шалит
И хочет продолжения.
 
 
С улыбкой тайны принимай,
Смирив свои сомнения.
Есть план – появится второй
Велосипед. Для зятя. Март
С движеньем в зелень, в непокой
Подарит в день рождения.
 
 
…В аллее я – велосипед,
Снежины и снежинки.
Они летят ко мне, со мной.
Любой приму от них совет.
Ржавеют спицы? Ах, пустяк,
Мы – со стихом в обнимку!
 

День, 27.02.16

Старый фильм

2016 – Год Кино

 
Под старый фильм уснула я
(Когда-то был любимым),
И уплыла моя ладья
Туда, где был единым.
 
 
Наш мир и тех, кого уж нет,
Кого мы удивляли…
От нас самих себе привет
В сегодняшние дали.
 
 
Заворожил меня сюжет,
Но мамой он разгадан…
Её давно на свете нет,
А вот – сидим мы рядом.
 
 
Прижались к маме я, сестра…
Разъедемся не скоро.
Покинуть дом придёт пора.
Фильм с временем поспорит.
 
 
Он мне сейчас глаза сомкнул
(Старею, не иначе),
Но нежность прошлого вернул.
Смотрю во тьму и плачу.
 

17.12.14

Хендрикье и Титус

Стефану Д.

 
Вчерашняя размолвка – мелкий дождь,
Поссорил день, а ночь была нежна.
Вот – пасынок над книгой. Добр, пригож,
А муж её рисует у окна.
 
 
Век Рембрандта привиделся во сне
Уже в который раз, и снова март:
Сын – боль отца по умершей жене,
И Хендрикье, смирившая кошмар.
 
 
Я никогда в том веке не жила,
Но друга из Фейсбука (почему?)
В предчувствии я Титусам звала.
Рассказы снов за истину приму.
 
 
Век девятнадцатый. Вновь Тутус. Срок —
Урок для нежной трепетной души.
Шопену мой единственный упрёк.
Сегодня имя новое скажи!
 
 
Опять не мать растит, но всё любовь.
Опять отец велик и миром чтим.
И рифма знает, мы родная кровь
И веком будем приняты иным.
 
 
Похожесть в непохожем. Свет и боль.
И снова Хендрикье пришла из сна.
Для нас – жена, для общества – изгой.
… День. Муж её рисует у окна.
 

20.03.16

День рождения Стефана

–

Справка из Википедии:

В 1647 году Хендрикье начала работать служанкой в доме у Рембрандта. Стала его близким другом. 25 июня 1654 года Рембрандт и беременная Хендрикье предстали перед Консисторией реформатской церкви по обвинению в блуде. Хендрикье призналась в связи с художником, и святой суд потребовал, чтобы она прервала отношения с ним, и отлучил её от святого причастия. Тем не менее Хендрикье осталась с Рембрандтом.

Рембрандт не женился на Хендрикье Стоффелс вероятнее всего потому, что по завещанию терял наследство Саскии «в случае заключения нового брака».

С сыном Рембрандта и Саскии Титусам Хендрикье и её дочь (и Рембрандта) Корнелию связывали тёплые чувства.

Корнелия в 1670 году вышла замуж, у неё было двое детей, которых она назвала Рембрандт и Хендрикье.

–

Титус Войцеховский – друг юности Шопена.