Текст книги "Человек слова. Выпуск 3"

 
Ничего! Ничего мне не надо —
Ни вина, ни изысканных яств,
Отыскал я своё Эльдорадо,
Вам признаюсь без всяких лукавств.
 
 
Не в пампасах большой Аргентины,
Нет, не в Чили, не в горном Перу…
В том краю, где трепещут осины,
Где шикарный рассвет поутру.
 
 
Здесь трава, колыхаясь волнами,
Что-то шепчет по воле ветров,
Неба синь так криклива стрижами,
Пряный запах от разных цветов.
 
 
Реки медленны и полноводны,
Так красивы у них берега:
То лесисты, а то плодородны,
То террасы, то поймы луга.
 
 
Только здесь я дышу так свободно,
Здесь по-своему светит луна.
За границей мне всё чужеродно,
Эльдорадо – родная страна!
 

 
Всё прекрасно на природе:
Воздух, Хотча – благодать.
Звёзды в тёмном небосводе,
По траве сырой ступать.
 
 
Холод мокро лижет ступни,
Пала ранняя роса,
За спиной остались будни,
За рекой стоят леса.
 
 
Сядем рядом на скамейке,
Хор лягушек над водой.
Как прекрасно в деревеньке
Обрести в душе покой.
 

 
Переписки в Ватсапе, в «Телеге»
Не заменят простой разговор.
Жизнь летит в марафонском забеге
И берёт бегунов на измор.
 
 
Позовите знакомых на встречу,
Посмотрите друг другу в глаза.
Разговор по душам боль излечит,
Может даже скатиться слеза.
 
 
За столом, не спеша, с кружкой чая,
Попивая «Молочный улун»,
Пообщайтесь, душой отдыхая,
Обсудите грядущий июнь.
 
 
Это важно для психики нашей —
На часок, но замедлить наш бег
И увидеть красоты пейзажей,
Насладиться прохладою рек.
 
 
Окружающий мир так прекрасен!
Под окном распушилась сирень,
И всё так же стоит старый ясень,
На заборе причудлива тень.
 
 
И замедлилось жизни теченье,
Теплотою наполнен ваш взор.
Так ценны дорогие мгновенья…
А виною – простой разговор.
 

 
Описать, как родные просторы?..
Мне не хватит эпитетов, слов.
И лежат предо мной косогоры
В обрамлении лысых кустов.
 
 
И салатовой дымкой подёрнут
Горизонт, как в тумане, дрожит.
Все тревоги и страхи умолкнут,
Дух весенний взбодрит и вскружит.
 
 
Словно плотник стесал с сердца стружку,
Оголён, безоружен стою.
Вдалеке я услышал кукушку
И пошёл потихоньку к ручью.
 
 
Он ласкал перекатами камни,
Я ладони подставил струе,
Были речи его музыкальны,
Он шептал о нелёгкой судьбе.
 
 
И легки его были аккорды,
Понимал шёпот волн я без нот.
Не нужны дорогие курорты,
Мне в России хватает красот.
 

 
Москва провожает уставшее солнце,
Хорош был на редкость весенний денёк.
Лучом подсветило последним оконце,
Мне видится в печке седой уголёк.
 
 
И сразу повеяло чем-то родимым,
Нутром ощущаю какой-то подъём.
Ведь в детстве я не был настолько ранимым,
Чтоб в солнце мерещился старенький дом.
 
 
Влетаю стрелой в полутёмные сени
И в горнице вижу вкуснейший обед,
От запахов гнутся на шаге колени,
Половником ловко орудует дед.
 
 
Отрезал краюху свежайшего хлеба,
Посыпал ломоть сверху крупной сольцой,
Пусть сделал он это довольно нелепо,
Но я поперхнулся густою слюной.
 
 
Лучок с огорода да щи с пылу с жару,
И дед, улыбаясь, цигарку смолит,
Приятнейший гул кипятка самовара,
Он в теле объёмном негромко бурлит.
 
 
Всего лишь картинку увидел я в Сити,
Но память вернула младые года.
Мою ностальгию вы мне извините,
Другую дорогу не знаю туда.
 

 
Вошла под вечер очень тихо,
Открыла дверь своим ключом,
И стихла города шумиха,
Пришла к любимому тайком.
 
 
Свет принесла к нему в берлогу,
В пороге робко замерла,
А сердце так стучит, ей-богу, —
Простого хочется тепла.
 
 
Увидел, бросился в объятья,
Жар поцелуев на щеках,
И тихое шуршанье платья,
И блеск любви в его глазах.
 
 
Важны для нас минуты счастья.
Даря себя для одного,
Становимся друг друга частью
Мы, отрешаясь от всего.
 

Надежда Калинина

Родилась в маленьком поселке Алексеевский Калужской области.

Училась в Москве, окончила МИПТ по специальности «технический редактор книг и журналов».

Долгое время занималась в драматических студиях Москвы. Живет в Санкт-Петербурге, состояла в группе русских литераторов.

С одиннадцати лет печаталась в районной газете «Искра». С 2022 года публикует стихи в сборниках издательства «Четыре». О себе говорит неохотно: все сказано в стихах. Любит поэзию Маяковского, Северянина, Лермонтова, а особенно – Марины Цветаевой.

Не пишет, когда может не писать. А сейчас, видно, пришло время поделиться жизненным опытом. Хочется надеяться, что в стихах автора читатели найдут что-то близкое своей душе, что заставит задуматься и помечтать.

 
Настенные часы смущали взор,
Усами стрелок чинно шевелили,
Как все законы знавший прокурор,
Они с рожденья нас приговорили.
И мы живем отпущенный нам срок,
Таблеткой облегчая пребыванье,
В судьбы застенках проходя урок,
Не всякий достигает пониманья,
Что в покаянье он найдет покой,
То, что любовь – извечная константа,
Он в суете проходит путь земной.
Да все мы априори дилетанты
В вопросах постиженья бытия,
Душой томясь от веры до неверья,
Вновь по граблям проходится земля,
И в шишках лоб любого поколенья.
 

 
Не спотыкаясь о понедельники,
Не расслабляясь в объятьях пятницы,
Дни мои – увяданья подельники —
В бездну катятся, быстро катятся.
И настало время песочное,
Сыплет, тает оно безудержно,
То явленье до боли точное:
В нем сама лишь себе я нужная.
Дело это как есть законное:
То, что начато – всяк закончится.
И все ближе бездна бездонная,
Но мне думать про то не хочется.
«Жизнь проходит в шелках иллюзий…»
 
 
Жизнь проходит в шелках иллюзий,
Я в бессонницу их латаю,
Красной нитью мелькает – лузер,
Я отчаянно засыпаю.
 
 
А на полках толпятся книжки,
В них как жить мне дают советы,
А их много и даже слишком,
Вот один: мол, не ешь конфеты.
 
 
Я не ела почти неделю,
Я к прилавкам не подходила,
Но нисколько не похудела,
А несладко мне очень было.
 
 
Говорят, что любить всё надо:
Мыть тарелки и гладить блузку,
И тогда меня ждет награда —
И морковка вдруг станет вкусной.
 
 
И стараюсь я улыбаться,
Осознать и принять советы,
И получится, может статься,
Но не в этой жизни, не в этой.
 

 
Предчувствуя нашествие стихии,
С привычных мест бежали в страхе звери,
Чтоб пережить деяния лихие,
Неслись туда, где не были доселе.
А людям некуда бежать,
Когда войны скрестились шпаги
И птицей в небо взмыли флаги,
Чтоб дух державный поддержать.
Опасная война идет,
Грядет переустройство мира.
А чья разящая рапира
Свой гимн победный заведет —
Того не ведает народ,
И до предела сжаты нервы,
Ведь всяк старается быть первым.
Но кто кого переживет,
Но кто сумеет победить,
Иль скоро вся в труху планета,
То есть наступит конец света,
Господь то знает, может быть.
 

 
Плакало сердце – истерзанное и измученное,
И нудный дождь моросил неустанно,
Дождинки, как комариная стая,
Звенели над подоконником.
И казалось, что так будет вечно:
Ни счастья, ни солнца —
Они неуместны,
Как люди под утро в вечерних нарядах,
Дышащие хмелем в трамваях набитых.
Всему свое время…
Мое, видно, вышло…
И плакало сердце о том и об этом,
В трамвае все проще – купите билеты,
Глаза опустите или огрызнитесь,
И дома под душем холодным проснитесь.
Но плакало сердце, уставши от бед, —
Не купишь для жизни обратный билет…
 

 
Она себе шептала: «Жизнь прекрасна!»
Пусть не всегда хватает на хлеб с маслом —
Зато легка, стройна, как кипарис,
А масло – ожидаемый сюрприз,
Вмиг «подрастешь» на десять килограмм,
Что так пугает и девиц и дам.
 
 
Она себе твердила: «Жизнь прекрасна!»
Но репетиторов брала напрасно —
Не поступила дочка в институт,
Но и без «вышки» многие живут!
 
 
Она себе внушала: «Жизнь прекрасна!»
Пусть муж ушел к подружке – даже классно —
Просторней стало без него в однушке,
А заскучает – выплачет подушке.
 
 
Она почти кричала: «Жизнь прекрасна!»
Не загорала я на море Красном,
Зато есть толк от дачи от родной —
Он в банках проявляется зимой.
 
 
Она грустила тихо: «Жизнь прекрасна…»
Но что-то постарела вдруг ужасно,
Тут маской одарил ее ковид
И скрыл от мира утомленный вид.
 
 
Она едва вздыхала: «Жизнь прекрасна,
Да все болит, хожу к врачу напрасно,
Но у кого в „полтинник“ не болит,
Тот уж давно на кладбище лежит».
 
 
А жизнь – она действительно прекрасна!
Своим зеленым, желтым, синим, красным,
И этой женщиной с улыбкой утомленной,
Но в эту жизнь так искренне влюбленной.
 

Памяти отца посвящается, 2022 год

 
У каждого начала есть конец,
Погашен свет и опустела зала,
Уж скоро год, как умер наш отец.
На тесном кладбище венец его начала,
А то, что сделал, поросло быльем,
Но внуки – продолженье его рода
И наша память светлая о нем.
Сезон дождей – печалится природа,
Хорошим человеком был отец,
Руками много дел перелопатил,
Он плохо спал, считал своих овец,
И денежки бездумно он не тратил.
Писал стихи про нас и про луга,
Где проложил заветную тропинку,
Там, где ромашки складывал в стога,
Жалел душой и маму, и Маринку.
Порой ворчал, желая воспитать
По образу достойному и виду,
Пытался жизнь прочувствовать, понять,
К несправедливости терпел обиду.
Прости, отец, коль были мы при чем,
Тебя нам очень сильно не хватает,
Гармошка, что дружна с твоим плечом,
Нет, не поет, лишь изредка вздыхает.
И мы придем на этот же погост,
Грядет конец и нашего начала,
Мир очень сложен, ну а в этом – прост,
Туда-сюда… и опустеет зала…
 

 
Мы так мало знаем о вселенной
И о планах Господа на нас,
Человек незрячий современный —
Дальше носа наш не видит глаз.
Мы, возможно, в том не виноваты,
Это всё Всевышнего дела,
Может быть, и происки рогатых,
Или все же Ева подвела.
Ну а может, дело в Скорпионе,
Или Раху тормозит прогресс,
Что-то не стыкуется в тригоне,
И людской страдает интерес.
Время беспокойное настало,
Время безусловных перемен.
Испытаний ждет землян немало,
Но позволят людям встать с колен.
Справедливость в свет войдет зеленый,
И любовь ко всем и навсегда,
И вериги сбросит угнетенный.
А пока в опасности звезда:
Жерла приоткрылися вулканов
И грозят и лавой и огнем,
Беспредельность ливней, ураганов
Возрастает в мире с каждым днем.
То потопы, то землетрясенья
Угрожают – рухнет скоро мир,
Но, надеюсь, ждет нас Возрожденье,
Процветанья долгожданный пир.
Пусть недолгий – впереди суд Божий,
Его милость, беспощадный гнев,
Что грехи все наши подытожит,
И воздастся по заслугам всем.
 

 
Сердце залатано
Прощений заплатами,
Что нежно и трепетно,
Так больно задето то,
Как в вазе, что склеена,
Завянет, что зелено,
Так в сердце измученном
Нет места для случая,
Для случая звонкого,
От нежности тонкого.
 
 
Чтó в сердце после этих всех прощений?
На этот счет немало разных мнений.
Мое – не падко счастье на заплатки,
Дежурная улыбка – все в порядке!
Я всех простила, отпустила боль,
А что осталось?.. Абсолютный ноль.
А от нуля не каждый оттолкнется.
Ну вот и мне никак не удается.
 

 
Разум мой проводит клининг,
Обо мне творя заботу,
Птиц давно он вымел синих —
Не способны на работу.
А теперь твой образ милый
Он упрямо размывает,
Мол, не трать на это силы,
Мол, такого не бывает.
Я, конечно, понимаю —
Сколько можно мне томиться?
Но стерильность убивает
Ощущением больницы.
Пыль в глаза себе пускаю,
Разум мой, оставь потуги,
Лет с десяток помечтаю —
И к Альцгеймеру в подруги.
 

 
Ты появилась из дождя,
Промокшая до нитки.
Выходит, что тебя ждал я,
Чтобы понять: ошибкой
Было стремление мое
К свободе и успеху,
Мое уютное жилье
Закрыто было смеху.
Закрыто смеху твоему,
Твоим забавным тапкам,
Я чувства подчинил уму.
И было мне так сладко
Кумиром быть, и я им стал,
Свое тщеславье грея,
Аэропорты и вокзал,
Дорога, и я с нею
Дружил всегда накоротке,
Я был желанным гостем,
С любимой скрипкою в руке,
Мне все казалось просто —
Таланту жизнь свою отдать,
Играть во славу Бога,
И этом деле лучшим стать,
Себя судил я строго.
Но ты явилась из дождя,
Вода текла с одежды,
Спросил: «Как называть тебя?»
Ответила: «Надеждой.
А впрочем, женщиной дождя,
А еще лучше – милой,
Я так устала ждать тебя,
Я Божью мать просила
Устроить встречу под дождем,
На этой остановке,
Все получилось, мы вдвоем,
Прости, мне так неловко!»
Струились по ее щекам
То ль слезы, то ль дождинки,
Наверно, плакал я и сам,
В душе замерзшей льдинки,
Растаяв от ее любви,
Мир сделали прекрасным.
Я прошептал: «Меня прости!
Знать, многогранно счастье…»
И мы стояли под дождем,
Промокшие до нитки,
А сердце полнилось огнем
И нежной песней скрипки.
 

 
Когда сошлись две стрелки на часах
И день сегодняшний остался в прошлом,
И надлежало думать о хорошем,
Чтоб почивать потом в блаженных снах —
Мне не спалось. Кричали за окном
По возрасту несносные мальчишки,
Не дотянуться было мне до книжки,
И неожиданно, взмахнув хвостом,
Котом тяжелым, замыкая круг,
Лукавый заметался по постели,
И из подушек перья полетели.
Меня безумный охватил испуг,
И я взмолилась: «Господи, спаси,
Убереги от этакой напасти!»
Мне обещал нечистый власть и счастье,
А я его просила: «Отпусти!»
Он мне шептал бесóвские слова
И кудри теребил тяжелой лапой,
«Отстань, нечистый, изыди, не лапай!» —
Но поплыла блаженно голова.
А Бог услышал страстную мольбу,
И бес исчез в незримом измеренье,
Вскочила я, подвержена сомненью,
То ль явь, то ль сон – не знаю, не пойму.
Но в беспорядке смятая постель,
И сердце бьется бешеным набатом,
Должно быть, я грешна, я виновата,
Раз бес устроил эту канитель.
И зазвонил тревожно телефон.
Похоже, о грядущем знал пришелец:
Беда ворвалась черная в мой дом,
Перемолоть ее не хватит мельниц.
И мýка не рассеется мукóй,
Ушел навеки праздник с пирогами,
Тяжелый рок, назначенный судьбой,
Смутил даже лукавого с рогами.
 

 
Износило лето сарафан
Из волнистых утренних туманов,
С набивным узором сочных трав
И цветочным принтом на карманах.
Туфельки на каблучках дождя
Потерялись в вальсе с ветром теплым,
И помады яркая заря
Поцелуем вечности уж стерта,
Из росы серебряной колье
Умыкнуло солнце взором жарким,
И готово лето уж вполне
Раздарить последние подарки:
Вздох прощальный летнего тепла —
Чтобы листья стали золотыми,
Золотом укрылися поля,
В вечности ведь ценности другие…
 

 
Я прошу тепла у стужи —
Знать, на голову больна,
Мне давно усвоить нужно,
Что и стужа не вольна.
У нее свои законы,
Суждено ей волком выть,
Номер у нее коронный —
Все тепло на нет сводить.
Зря я жду, когда повеет
Стужа лютая теплом,
Но она же не умеет,
У нее другой синдром.
Я возьму свои пожитки,
Я отправлюсь в край иной,
Я прощусь с тобой с улыбкой —
Нелегко тебе со мной.
 

 
Я б с тобой умерла от тоски —
Умираю от одиночества,
Так коварны его тиски,
Что, признаюсь, и жить не хочется.
 

Евгения Коньшина

Родилась в 1987 году в г. Раменское (Подмосковье). Окончив Московский энергетический институт, более десяти лет трудится дизайнером в типографии. Увлекается психологией, театром, любит ездить верхом и… писать.

Первые стихи и сказки начала сочинять еще в школе. Сегодня автор пишет прозу в жанре фэнтези и мистики, а также поэтические произведения на различные темы. Публиковалась в сборнике «Герои и мифы» издательства «Перископ», дважды участвовала в конкурсе «Электронная книга» от ЛитРес.

В творчестве Евгения Геннадьевна опирается на собственный опыт, предлагая читателю взглянуть на непростые жизненные темы сквозь безопасную «линзу» фантазии.

 
«Мечтатели, айда со мной —
Сто жизней проживем в одной!»
 

 
Я люблю свою лошадку:
Причешу ей шёрстку гладко —
Всю, от шеи до хвоста
Скребницею дочиста.
Щёткой жёсткой пыль смахну,
Полминутки отдохну,
Лоск суконкой наведу
И к бочонку подведу.
Напою её досы́та
И проверю ей копыта,
Чтоб держались все подковки.
Дам ей сладенькой морковки,
Хлопну ласково разок,
Посмотрю в её глазок,
Трензель дам, держа за храп,
Кину на спину вальтрап.
Под седло ей – меховушку…
Ишь, пряднýла лошадь ушком!
Знает, что сейчас подпругу
Затяну ей туго-туго!
Хитро удила грызёт,
Надувая свой живот…
Но в ладони рафинад
Для упрямицы зажат!
Лишь хозяйка угостит,
Быстро дуться прекратит!
Всё, вопросов больше нет —
Мы готовы выйти в свет!
Гребешком приглажу хвостик
И верхом поеду в гости!
 

 
Про простое яблоко
Расскажу вам сказку, детки!
За блестящие бока
Я оторвано от ветки!
 
 
Эх, родная яблоня,
Век бы мне печаль не ведать!
Но мальчишка, раз меня
Увидав, решил отведать.
 
 
Молодость зелёная
Пред глазами пролетела…
Жаль, приговорённое
Моё глянцевое тело!
 
 
Райской красотой манит
Вид мой спелый и отличный…
Но один секрет хранит:
Скрасит он конец трагичный!
 
 
Кислый сок свой в ход пустив,
Смерть встречаю с хрустом гордо:
Вкус мой жуткий ощутив,
Он плюет с кривою мордой!
 
 
Яблочной диверсии
В миф сей верьте иль не верьте;
Как спартанцы Персии,
Не сдалось я аж до смерти!
 

13 августа 2022 г.

 
Брожу по Пскову я. Начать
С мажорной ноты смысла нет:
Пора, пожалуй, отмечать
Наставший кризис средних лет…
 
 
Навстречу выплывает он —
Блистающий огнями ЦУМ!
Оплот цивильный, «Вавилон»,
Быть может, отвлечёт мой ум?..
 
 
Алеют буквы наверху,
Зазывно дверь отворена,
Всю проча модную труху,
Что на земле сотворена!..
 
 
У входа сразу – банкомат
Гвардейцем аглицким застыл,
Чтоб для капризов всех уплат
«Кэш» посетитель не забыл.
 
 
Пол в красный глянцевый узор,
Детишек догонялки тут;
В кафе стеклянном мамок взор…
Но шопы с брендами не ждут!
 
 
Но ювелиркой сетевой,
Сим завсегдатаем ТЦ,
Был завершен осмотр мой.
Сказ о московском простеце!..
 
 
Чуть поверну я в коридор,
С табличкой встретит там тупик.
Подняться выше – тоже вздор:
Канат музейный тут возник!
 
 
Вот, кроме мамок и детей,
Тут почему народу нет!
Не любит здешний ЦУМ гостей:
Закрыт единственный клозет!
 
 
Миную ювелир пустой,
И то кафе, и банкомат…
Не выйдут в гавани простой
Дела «Титаника» на лад!..
 

22–23 сентября 2023 г.

Елена Кузьмина

Родилась в 1969 году в Семипалатинской области (Казахстан).

Окончила Семипалатинское педагогическое училище им. М. Ауэзова (1988). В 1989-м приехала в с. Доброе Липецкой области РФ. Работает воспитателем в детском саду «Малышок». В 2007 году закончила ЕГУ им. И. Бунина.

Писать стихи начала в 14 лет. Печатается с 1999 года в районной газете «Знамя Октября». Является победителем многих муниципальных и региональных литературных конкурсов. В 2015 году награждена дипломом III степени Межрегионального конкурса, посвященного Дням cлавянской письменности и культуры. Вошла в шорт-лист международной литературной премии имени Александра Левитова (2023).

I. Начало. Дом над рекой

 
За окошками ветер носится,
Засыпая дорожки листвой,
А душа потихоньку просится
В домик старенький над рекой.
На крылечке родном так сладостно,
Чтобы с сердцем не сбиться в такт,
Узнавая шаги мои, радостно,
Как и в детстве, ступеньки скрипят.
Пирогами пахнет с калиною —
Неразгаданный мамин секрет.
Шумно, суетно, неповторимо
Над деревней встаёт рассвет.
Когда слышно коров мычание,
Крики сонного пастуха…
Как в парном молоке, в тумане
Сладко дремлет ещё река.
Чуть пригреет – и с визгом, с гомоном
Прилетят ребятишки гурьбой,
И засветится всеми окнами
Наш приветливый дом над рекой.
Как живёшь ты теперь, мой славный?
До сих пор ли, волнуясь, ждёшь?
А быть может, закрытые ставни
Мне навстречу не распахнёшь?
Я открою сама эти ставенки,
И утихнут на сердце дожди.
Деревенский мой домик старенький,
Я вернусь, только ты подожди…
 

II. Отец. Горсть зерна

 
В вечернем зареве, гружённые зерном,
Машины шли в одной большой колонне.
Присел у кромки поля агроном
И горстку зёрен сжал в своей ладони.
Какие нынче удались хлеба!
Но каждый раз, на эти зёрна глядя,
Он вспоминал другие времена,
И боль тогда читалась в этом взгляде.
Нет, этих дней он точно не забыл:
Пришла беда негаданно-нежданно.
Отец на фронт, прощаясь, уходил,
И многое тогда казалось странным.
День ото дня взрослел и понимал
Ту жизнь, что изменить он был не в силах.
Голодными ночами плохо спал,
А мама плакала и спать его просила…
Тогда решил, что будет хлеб растить,
Чтобы его всегда и всем хватало!
Хотел и на войне фашистов бить,
Но лет тогда уж было больно мало!
А битвы главные все были впереди,
Победы принося и пораженья,
За хлеб, за жизнь! Он не ушёл с пути,
Приняв однажды важное решенье!
Давным-давно сбылась его мечта,
И целина когда-то покорилась,
А он сидел, сжимая горсть зерна,
И по щеке слеза непрошено катилась!
 

III. Бабушка. Кружева

 
Тот светлый образ бабушки моей,
Что беспрестанно шила, вышивала,
Мне дорог. Среди всех затей
Она чудесно кружева вязала.
Скользили пальцы и мелькал крючок,
И сказка снова становилась былью —
То птица выпорхнет, то расцветёт цветок
Под мудрые рассказы: «Жили-были…»
Текли они, как чистый, сладкий мёд
Из ульев деда рядом с яблоневым садом.
Я удивлялась: дед мой – это тот
Казак, что воевал с Будённым рядом?
Да! Это был мой славный, добрый дед
С характером отважным и упрямым!
Немало на счету его побед,
Ведь через двадцать лет ушёл он в партизаны.
На плечи хрупкой женщины легли
Война и голод в ожиданье мужа.
По жизни с нею неотступно шли
Тяжёлый труд и лёгкость белых кружев.
Порой я глажу эти кружева,
В них каждый узелочек расправляю,
Я вспоминаю бабушки слова,
Листаю прошлое, о будущем мечтаю.
Переплелось всё в нежных кружевах…
Я в детстве это вряд ли понимала,
Что тонкой нитью на моих глазах
Нас воедино бабушка связала!