Текст книги "Стихи"

Сергей Сорока
Стихи

Сергей Сорока

Автор фото – Андрей Каспришин

Сергей Сорока (Кротов Сергей Сергеевич) родился 1 ноября 1940 года в Алтайском крае, Павловском районе, в деревне Боровиково.

В 1958 году закончил Сталинское педучилище, в 1959 – Барнаульский аэроклуб, в 1960 —

Бузулукский Центр лётчиков истребителей, в 1963 – Сасовское лётное училище ГВФ, в 1969 – Кировоградскую школу высшей лётной подготовки.

С 1963 по 1966 работал в 118 лётном отряде на должности 2-й пилот Ан-2. С 1967 года по 1969 год работал в Полярной авиации в должности – командир Ан-2, в 1969–1970 – командир Ли-2. Участник ВШЭ-70 (Высокоширотной экспедиции). С 1970 по 1975 – командир Як-40 в Барнаульском авиаотряде, с 1975 по 1980 – в Колпашевском ОАО (Объединённый авиаотряд) в должности пилот-инструктор Як-40. Общий налёт составил 11800 часов. С 1980 по 1993 работал в наземных службах Барнаульского авиапредприятия, прошёл путь от дежурного диспетчера по перрону до СЗНА (Сменного заместителя начальника аэропорта). С 1993 по 1999 работал на ТВ «Спектр» – в качестве журналиста, был автором и режиссёром программы «Пушкин и Поэт…».

Писать начал, когда ещё писать не умел, наговаривал. Бабушка Варвара Ивановна заметила и попросила ей прочитать. Я прочитал. Она сказала, чтобы не читал отцу. А я и ему прочитал, он мне влепил подзатыльник за матерное слово. С тех пор в стихах их стараюсь не употреблять. В деревне распевали мои частушки. Написал стихотворение в 12 лет и отправил в местную газету, пришёл ответ, что стихотворение понравилось, отдают в печать. А напечатали его через 42 года в «Вечернем Барнауле».

Нацеплю

 
Нацеплю я медаль ветерана
и пойду по столице гулять —
дифирамбы польются с экрана,
на него удивятся, поглядь,
из деревни, которой уж нету
с выпендрёжем отважный мужик,
что мотался по Белому Свету,
а теперь – под оградой лежит.
 
 
Загорает на солнце зимою,
он лопатит невыпавший снег
и беседует часто со мною
ординарный, но всё ж человек.
Он весёлый и трижды ударник
комтруда безответственно был.
И, наверное, Божий избранник,
что летает, хотя и бескрыл.
 

Мне б зажечь свечу

 
Настроенье нулевое,
словно видимость в туман.
Снова в роли я изгоя.
Бродит ночью караван
звёздный без Луны и Марса.
Я любуюсь и молчу,
и далёк давно от фарса.
Мне б зажечь в ночи свечу —
осветить пространство грусти…
…пусть мерцает огонёк.
Может быть, надежды в чувстве,
чтоб себя найти бы мог.
 

Поносили

 
Совершает бег Россия —
все четыре колеса,
и меня все поносили,
и чернела полоса
за спиной моих рассветов
перед вызовом эпох —
никаких в судьбе секретов.
(Сохнет, расширяясь, мох).
На весёлом солнцепёке
не кружится голова,
переплавлена опока,
затвердела синева.
И луна по ней под утро
развлекается в сини,
словно бы из перламутра
на столбах горят огни.
 

Недавно обнаружил

 
И дождь, и снег, и снова лужи
в природе, в душах – чернота,
недавно с грустью обнаружил,
что всюду стонет пустота:
то вдруг она пургой завоет,
не вдруг метелью запоёт,
да и сердце что-то ноет,
наверно, просится в полёт
по-над извивами тревоги
за состояние души,
советуют друзья, как боги:
«В зародыше её души
тоску по истине сермяжной».
Пусть сыплет дождь, хотя бы снег
пушистый или даже влажный —
им недоволен человек.
Из неизвестных состояний
стремится вырваться с утра,
с началом истинных исканий.
Так не мешайте, фрайера!
Во мне к вам нету неприязни —
я весело смеюсь в стихах,
как будто парень из Рязани,
его я потерявший страх.
 

Безметелье

 
На безрыбье рак за рыбу,
безусловно, не сойдёт.
Я, наверно, сдвинул глыбу —
недалёкий идиот —
оттого хожу как гоголь,
то есть гоголем хожу.
Осень лужи льдами холит
и выходит на межу,
за которой снег с морозом,
безметельная пурга,
что сидит в душе занозой,
непонятно – на фига
нам мороз с метелью вместе,
что за испытанья вновь
ожидаем с воем-песней
про дичайшую любовь
к одиночествам подлунным
на задворках злой молвы,
где полопались вновь струны
музыкальной синевы.
И горит восход закатом
солнце катится туда,
где печаль, с какой-то стати,
разлеглась вновь у пруда.
 

С чистого листа

 
– А мой имидж безупречен! —
я, не хвастаясь, скажу.
Да, конечно, я не вечен,
что понятно и ежу.
Унывать? – Не унываю,
всё пилю, пилю, пилю…
Провожаю взором стаю.
Осень, я тебя люблю.
Ты моё воображенье
обостряешь – рад тому.
Выдаю стихотворенье,
душу мучаю свою. —
Проявляет сверхтерпенье.
Никуда уж не спешу.
Льётся вновь стихотворенье…
…образ радости ищу.
Нахожу в укромном месте,
где? – подумать сам не мог.
Происходит всё по чести,
вот он Половинный лог.
Наши земли здесь когда-то
обрабатывал мой дед…
…отобрали, гады, падлы. —
Нанесли, понятно, вред
роду-племени мужскому,
раскрестьянили отца —
ни кола с двором, ни дома.
С чистого живём листа.
 

Рябины не рабыни

 
Не пойте, друзья, о рябине,
не бейте печалями в грудь.
Рябины, увы, не рабыни.
Поэт, о рябине забудь.
Она уж давно подле дуба
красиво устроилась здесь.
Сказал с вероятностью грубо,
забыл, вероятно, про честь.
По осени вспыхнет багрово,
однако ей стыдно до слёз,
кусает ей ветви корова
с букетом по холочке роз.
Не верит, наверное, песне,
что к дубу хотелось вдруг ей
с весны перебраться и вместе
по лету шагать веселей.
Он тенью одарит от солнца,
и примет все струи дождя.
Так весело в песне поётся
в закате осеннего дня.
 

Приняла земля

 
Поднимусь на заре, до рассвета
в луговую отправлюсь я цветь,
золотые сниму эполеты.
Соловьём на просторе запеть
мне так хочется с ясностью мыслей
о сибирской суровой судьбе.
Голубеют алтайские выси,
даже провод поёт на столбе.
Вечер плещет зарёю на травы.
Семиструнный играет закат,
где шагают небесные павы.
Луговой расстилается плат —
золотится закатною песней.
Зазвучала на небе звезда.
Но сегодня она интересней,
чем в военные в грусти года.
Вот и день закатился куда-то…
…И закончилась песня моя.
Не вернулись из боя солдаты…
…Приняла их со стоном Земля.
 

Чудность

 
Под моим окном рябина,
как весною, расцвела
белым цветом и с рубином
ягод – радует меня.
Словно бы весна и осень
встретились – и лето вспять
зашагало… в небе просинь
не устала нам сверкать.
Чудный август вдруг весною
заиграл на склоне дней.
Словно в радости со мною
делится мечтой своей —
возвратиться в детство, юность
снова весело прожить.
Лёгкая печаль и чудность
восстанавливает нить —
связь с прошедшими годами,
где цветущая вновь звень
запечатлена цветами
в этот августовский день.
 

Оставить чтоб

 
В пылу осенних многоточий
скользит задумчивость моя.
Короче стали с ходу ночи,
и пригорюнилась Земля.
Дожди с осенней ипостасью
пролили войлочный запас.
Похолодевшее ненастье
опять не радует уж нас.
Неярко светит в небе солнце.
Туманы стелются, река
под ним своё скрывает донце,
не отражает облака.
В огне осеннего разгула
иду забокой в дальний лес,
подальше чтоб от Барнаула
оставить невесёлый стресс.
 

Расправлю-ка

 
Расправлю-ка я позвоночник,
быть может, мыслишка придёт,
и вновь запишу Твой подстрочник
для ветхих безвестных господ.
Они не читают Поэтов,
не смыслят, понятно, в стихах.
Закончилось тёплое лето,
и сырость кипит в облаках.
 
 
Наверно, наступит прохлада.
Я буду смеяться опять
над тем, что упала ограда.
А где же штакетник-то взять?!
Однако, сегодня и завтра
всё будет так тихо в бору.
Мне выпала красная карта —
я верхнюю ноту беру.
 

Был в апломбе

 
Я живу в своём апломбе,
веселюсь, мне не понять,
что написано на ромбе,
то ли «а», а то ли… «Ять»
отменили коммунисты —
изуродован язык,
откликаюсь я на зык —
подпевают гармонистам,
а они свои меха,
как растянут на два метра —
пляска искренне лиха.
Звук уносит с грустью ветра
до печального стиха.
Написал вчера о счастье,
получилось, как труха
из невиданной напасти.
Публика ко мне глуха,
потому живу в апломбе.
Песни слышу петуха —
вот орёт, ну, просто гоблин.
Получилась чепуха,
я сломал с утра оглобли
о спиняку пастуха,
потому как был в апломбе.
 

И спорил

 
Вечернее небо прекрасно —
алеет гряда облаков.
И день пробежал не напрасно —
я с полной корзиной стихов
вернулся под вечер из леса —
уже заблестела луна.
Так много во мне интереса
опять возбудила она.
В заоблачной выси межзвёздной
туманится млечности Путь.
В обители сумрачно поздней
меня пополам не согнуть.
Стою опечаленный тенью —
стремится меня обогнать
в суровости стихотворенья,
когда утонувшую гать
я вновь навожу по болоту,
шагая по жиже времён,
к себе на деревню к заплоту
иду с непонятных сторон,
где я непонятно суровый
чудил в безвозвратной тоске
и спорил зачем-то с вороной,
сидевшей на сгнившем сучке.
 

Шуршит тоскуя

 
Бессмысленно мне колобродить
на листьях осенней тоски,
не зная в сермяжности брода,
ссыпать в беспокойство пески,
в осеннюю слякоть застоя
под бурями гнуться нельзя.
Пространство до жути пустое,
покрыта листвою земля —
 
 
Шуршит, неумолчно тоскуя
по прежнему статусу грёз.
Порою от счастья ликую
под истовой лейкою гроз,
несущих заряд очищенья
от скверности пыльных дорог.
И снова шумят превращенья
из счастья в застойность тревог.
 

Впервой

 
Печаль осеннего разлива
струится дождиком с небес.
Забока вновь «отговорила»,
снимая беспокойства стресс.
Стучит паром колёсной плицей —
с последней спорит он волной.
Спокойствие опять на лицах,
загар не луговой, степной.
С улыбками забытых песен
звучит серебряный рассвет,
а Мир насыщенностью тесен…
…другого, извините, нет.
Быть может, на другой Планете
он попросторнее, чем наш
в безумно частном Интернете,
где властвует над нами фальшь.
 
 
Мы восхищаемся собою
при тёплом слове в адрес свой
и виртуальною судьбою
довольны, счастливы впервой.
 

В сушине забот

 
Я усну на газоне сомнений,
уставлю свой взор на луну
и скажу: – Эй, мгновенье,
задержись на минутку одну. —
Пусть узнает Поэта пространство
невесёлых раздумий в огне
запылавшее снова убранство
в переливах бесчувствий во мне.
На бессмысленность горькой обиды
в сушине неизвестных забот
надо чувствовать жизни солидность.
Чушь степенства и гордость – за борт
выбрось, с ходу поймёшь осужденье
неприятности новых времён
и суровую грусть заблужденья
с вероятно безвестных сторон.
 

Не нарушить

 
Нас с внуком обидеть? Да, что вы!
Не сможет никто, никогда!
На подвиг житейский готовы,
нам светит роскошно звезда,
что лыбится, видишь, от счастья
при виде Поэтов мечты —
во всём без балды состояться —
наводим меж нами мосты,
а их все стремятся разрушить.
…Но это же полная чушь.
Да, нет, никому не нарушить
родство поэтических Душ.
 

Не беснуется

 
Осенняя нравится тяжба.
Суровый, но искренний взгляд
на месте в безвинности каждый,
листок не вернётся назад,
а будет лежать под ногами.
Шуршать при тяжёлой ходьбе
полями в стерне и лугами
с ночным переливом в судьбе.
 
 
Я помню безвыходность чувства,
в суровости странных забот
мои расплываются чувства,
и мне не хватает свобод,
закованных в латы безвестья
под синим безлунным шатром,
где льётся осенняя песня,
уже не беснуется гром.
 

Купается

 
Трагичность осеннего буйства
всё чаще ввергает всех в сон
печального с посвистом чувства
пред святостью древних икон.
 
 
Они нам прощают познанье
законов забытых времён.
Напрасны, как видим, исканья
неравновеликих имён.
 
 
На ветреном склоне участья
под пологом святости лет.
Купается исподволь в счастье
себя не познавший Поэт.
 

Не думая

 
Не привыкайте к дефициту
вы к чести, совести своей.
Траву, подобно антрациту,
не рассыпайте в поле дней.
Суровость схватится за бёдра,
не признавайся ей в любви,
которая не носит вёдра
не сзади и не впереди.
 
 
Иду спокойненько забытый —
она шумит, а мне смешно,
что было даже одиноко
смотреть в открытое окно
за синий лес в печали грустной,
не думая о пошлых днях,
которые умчались с хрустом,
как будто летом на санях!
 

Вторгшийся

 
Что неслыханно, то свято,
хоть понять и не дано,
что идём туда обратно —
гордые бежим в кино —
на стене осеннего рассвета
под нелепостью степной
ждём ошалелые ответа,
не зная, что там за стеной
чистого дождя из лета.
В осень вторгшийся с утра,
потому что есть примета —
будет точно на ура!
 

Мы тупели

 
Танцевали менуэты,
развлекались, как могли,
и встречали мы рассветы
нашей в юности любви.
Солнце светит, разгоняет
своенравности туман.
На меня собаки лают,
норовят залезть в карман.
Ничего нельзя поделать,
хоть старайся без конца.
Чёрное вдруг стало белым,
но с потерею лица.
Необласканные ветви
потеряли листья вмиг.
День прекрасный, в сути, светлый,
омрачает горький крик,
раздаётся что над полем
в беспокойстве за страну.
Неисполненные роли
превращаются в вину
перед будущим рассветом
неизвестности степной.
Преклоняюсь пред Поэтом,
кто беседует со мной
в недалёком беспокойстве
за бестактность миража,
проявляющий геройство
в безнадёге виража.
Танцевали менуэты
под весёлый ветра свист
знаменитые Поэты
и отплясывали твист,
зажигали рок-н-роллы,
зуб дробили на куски.
Мы тупели и уколы
от недрогнувшей руки
 
 
получали по заслугам
с вероятностью навзрыд,
не ходили кто за плугом
и теряли с ходу стыд.
 

Потускнел

 
Неудачные сравненья,
и эпитет никуда.
Ну, зачем вам извиненья,
что упали из дождя,
градины осенней стужи,
заморочили простор,
где себя я обнаружил —
потускнел свободы взор.
Зашумели невезенья,
славно листьями звеня,
разбросала туча тени
на закате грустном дня
всеобъемлющего счастья
на осеннем вираже.
И горят сезонной страстью
листья с блеском в витраже
накренившихся событий
под орущий в ночь народ.
Не осталось что ль наитий,
что, заилился вновь брод? —
Поворачивай оглобли,
расстоянья покоряй,
разыгравшееся лобби,
однозначность выбирай
в поимённости сознанья
помутившихся времён
ни к чему мои старанья
с пересчётами ворон,
что сидят на ветках грусти
в надвитражной пустоте,
где опять в печали льются
капли в яркой красоте.
 

Тёплый сумрак

 
Я воистину свободен
от печали и тоски.
И ещё на что-то годен. —
Унывать мне не с руки.
Улыбаются рассветы
и улыбчивы цветы,
хоть уже уходит лето,
пригорюнились кусты.
И роняют слёзы травы,
индевеет утром день.
Золотистые дубравы
потеряли лист и тень.
Солнце прячется за тучи.
Дождик моросит всю ночь
да и днём идёт по кручам
в золотом кафтане прочь.
Скупо солнце засияет,
повернёт лицо на юг,
тёплым сумраком затянет
оголевший лес и луг.
 

По осени считают

 
Вновь снег идёт и охлаждает воздух,
но тает тут же на земле сырой,
мой нарушает безобразно отдых,
лососевою падает икрой
крупа из капелек снежинок ярких
блестит, и слепит фарами глаза
машина мчащегося газа
из белизны, но бестолково марких.
Вот только чистотой своей сверкая,
становится вдруг серой массой вновь
с листвой опавшею вчера лесов.
Не видно этому конца и края,
повсюду комья грязи в нас летят —
по осени считают вновь солдат.
 

Под сверкание

 
Походил бы по Парижу,
и на кладбище б сходил,
может быть, кого увижу
без седла и без удил,
кто промчался по столетью
и нашёл себе покой.
Слово бьёт по душам плетью,
машет жёсткою строкой.
 
 
Я записываю стансы —
нечитабельный сонет.
Тают ветреные шансы…
…и опять спасенья нет
от изнанки недомолвок
в бестолковостях своих.
В жизни множество уловок —
и такой же этот стих.
 
 
В смысле всё произведенье,
если можно так назвать.
Я же праздную раздельно,
нечего давно сказать
в оправдание совета —
отойти на задний план
или встать в тени Поэта
там, где стелется туман.
 
 
Закрывая непонятность
в понятийности пустой,
где посеяна невнятность
засверкавшей чистотой
всей объёмности словесной
под сверкание луны,
голой, до безумья честной,
коль глядеть со стороны.
 
 
Не добрался до Парижа…
…дорог мне мой Барнаул.
Пополам сломалась лыжа,
северяк мне в морду дул.
И оставил я затею
в дебрях чести прозябать.
Над собой в ночи балдею,
что б ещё мне написать?..
 

Накануне

 
Накануне дня рожденья
надо стих бы записать. —
Где бы взять мне вдохновенье,
хоть словцо одно поймать
и в строку его поставить
да на место, чтоб впритык.
И себя разок прославить,
не заделывая стык
между смыслом в запоздалой
неуклюжести стиха,
и найти бы связи с залом,
где стена, как танк, глуха,
и никто не слышит слово, —
мною сказанное вслух,
повторить желанье снова
поднимает в небо дух.
Оттого сегодня весел —
наступил с утра канун.
Мир безумствующих тесен,
если ты пока не лгун,
то поймёт всё окруженье
всей ненужности стихов,
где «Полёт в самосожженье»
выше снежных облаков.
 

Овладел

 
А я был независимо смелым,
и таким остаюсь до сих пор.
Я владею с нескладностью телом
и держать научился топор,
овладел я рубанком с пилою,
долотом и зубилом, вот так.
Занимаюсь красивой игрою.
А рабочий мой стол – вон верстак.
Получаются странные вещи —
загибается в истину гвоздь.
Озверевшие в логике клещи
загибают в полынную гроздь —
гвоздодёром тащу на пределе
невозможных усилий… успех
отдаётся удачами в теле
и снимает с ненужности грех.
И становятся доски сухими,
ни сучка, ни задоринки в них.
А когда-то все были плохими —
некудышные, словно бы стих
заскучавший в проталине ветер
тот, что свесился с прясла в траву,
а он в лужу, наверное, метил,
чтоб попасть без зимы, да в весну.
 

Поубавилась смелость

 
Прошу, не браните любимых —
они ваша совесть и честь.
Идущие солнцем палимы…
…К чему безрассудная месть?
 
 
Пусть счастливы будут на Свете,
где много безнравственной лжи.
Мы с вами, Поэты, в ответе,
что так завернул виражи.
 
 
Сама беззаконная серость
сверкает во лжи серебром.
У нас поубавилась смелость
поставить вопросы ребром.
 
 
Назвать именами своими
безволие грустной толпы.
Поэты, мы с вами, не с ними,
кто так безрассудно глупы.
 
 
Прошу, не ругайте за счастье —
не видеть, не слышать всей лжи,
отсутствие в жизни участья,
когда столь круты виражи.
 

Мелькают

 
Зачем выпячиваться, люди,
когда осенняя пора,
понять бы кем вчера мы будем,
и протрезветь хотя б с утра
погода чистая не прелесть,
но жить-то надо как всегда,
в лесу болотная вдруг прелость,
гремят грознее поезда.
А в поле чистое раздолье —
езжай хоть вдоль, хоть поперёк —
и я своей доволен ролью,
меня обрадовал мой рок.
Хожу, не горбясь по дорожкам, —
до блеска чистые они.
Луны сверкающие рожки,
что ярче светят, чем огни
всей неизвестности стозвонной
из дней осенних перемен,
где нету чистоты резонной
безвольно толстых в сути стен.
Простор, манящий за деревню,
меня опять позвал туда,
уклад где жизни мой не древний,
хотя мелькают поезда.
 

Словно рефрен

 
Позабыть всё то, что было?!
Не под силу мне, друзья.
Выгляжу с утра уныло,
повторяет мне семья.
Веселиться нет причины,
и надежды никакой.
Миновал ли ту пучину,
где туман и непокой.
Тишина звенящей грустью
давит, сволочь, на хребет,
заглушает, падла, чувства,
подавая щи в обед.
Я оправдывать не стану
всю нелепость торжества,
кровоточащую рану
не прикроет и листва,
что кружится в «белом танце»
в золотой косынке дней,
уменьшая в жизни шансы
незначительных дождей,
выпадающих на почву
благодатных перемен,
дрянь приходит тёмной ночью,
словно дней пустых рефрен.
 

Ведом

 
Желаю поехать на Север,
вернуться в Сиянье небес,
где часто свирепствует ветер,
по тундре, где стелется лес.
Морская свобода с волною
приносит прибойный туман,
стоящий подолгу стеною,
свирепствует где океан,
покрытый суровыми льдами,
там мой самолёт по-над льдом
летит, загружённый стихами,
пилотом бесстрашным ведом.
 

Так! – Обезглавить

 
О, люди, меня извините,
что выстрадал грусть и печаль.
не стал что ни в чём знаменитым…
…вам тоже, наверное, жаль.
Ну, так получилось по жизни —
дорогой неторною шёл.
Служил беззаветно Отчизне,
не ползал, простите, ужом.
Не гнулся на ветреных зыбях,
меня обошли пустяки,
мечты где весёлые гибли,
смеялись вовсю остряки.
Я шёл по болоту сомнений,
в печали встречали всегда,
ушедшие в годы мгновенья —
по мне; в том беда не беда.
О, люди, меня извините
за чистую правду души.
Коль надо, то стоя казните,
и пусть прошумят камыши
заветные звуки столетий,
что минут и… вспомнят меня.
Не мог, не умел плесть я «сети»,
своею короной звеня.
Так! – надо – меня обезглавить
и вынести вон из трущоб,
что смог я эпоху прославить —
ошибок коварных и проб.
 

Навряд

 
Эпоха безумств изначально
смеётся в похабщине лет,
не зная, как это печально —
названья покудова нет.
Приходит однажды прозренье,
становится ясно, как днём.
Промчится и это мгновенье,
пройдёт слеповатым дождём.
Уляжется ветер на ветви,
качаясь в распятье своём.
И путь обозначится светлым,
пунктиром, уйдя в окоём
рассветной дорожкою алой —
упрётся в чужой горизонт.
Останется дело за малым —
взять приступом разум на понт,
поставить на место с зарёю
восход обездоленных в ряд
бесследно пропавших героев,
которых припомнят, навряд.
 

Расфуфыренная

 
Ни рецензий, ни призывов —
посетить московский марш.
Никаких в душе позывов.
Настроенье просто фарш.
Дождь идёт, не видно края —
моросит и моросит.
Расфуфыренная краля —
осень. В проводах свистит
 
 
ветер грусти и печали,
бьёт по крышам целый день.
Это только лишь начало,
кавардак в нём набекрень.
Мы с землёй не просыхаем
я – от водки, а она
хлюпает во мне стихами,
образов душа полна.
 
 
В Барнауле марша нету —
запретили – мир зачем?
Канет безвозвратно в Лету,
потому народ и нем,
но ругает он Обаму
и Европу заодно,
что не любят там обманы
ни по жизни, ни в кино.
 
 
Объективность в переменах
на приёмах не нужна.
Кровь застыла, видно, в венах,
жизнь уже не так важна.
Посмеяться вдоволь надо,
коли вылез на экран,
и гогочет, словно стадо,
угодив в пустой проран.
 

Было так вчера

 
«Сила есть, ума не надо!» —
говорят опять друзья.
Неотёсанность не рада,
потому что ей нельзя
улыбаться, втихомолку
водку жрать не по утрам,
что с того, скажите, толку,
коль опять разрушен Храм?
 
 
Неужели непонятно —
сила в истине святой.
Говорю, видать, невнятно
после грусти с запятой.
Пауза нужна, иначе
прозвучит сигнал зануд.
Оттого душа и плачет,
что идёт в трёх соснах блуд.
 
 
Заблудились мы с грибами,
возвратились на покос.
Были испокон рабами,
не боялись жёлтых ос.
Загребали все загнетки,
и хранился до утра
синенький огонь с монетки.
Было так ещё вчера.