Книга: Инка - Улья Нова

В 20 я бы скептически хмыкнула, но, наверное, все равно бы отметила для себя пару цитат. В 20 я была безнадежно влюблена, а это делало меня уязвимой для историй, написанных таким языком. Хорошо, что она не попалась мне в 20.

В 27 я в недоумении. Я отчетливо вижу пустоту, которую автор отчаянно пытается скрыть за нагромождением слов. Я вижу не просто сюжетную пустоту, я вижу Инкину пустоту. За всеми этими ее попытками выжить, походами по городу, наблюдениями за людьми... за всем этим ничего нет. Ровным счетом ноль. Она как... не слишком умный подросток, который считает, что его "отрицание" окружающего мира делает его необычным, творческим, индивидом и все в таком духе. Ну как можно яростно отрицать зависимость человека от места рождения, расы и национальности и тут же делить людей не какие-то дикие животные признаки? Разве она не понимает, что просто заменяет одно понятие другим? Одним словом, глупость. И все эти псевдо-интеллектуальные-мистические диалоги тоже глупость. Просто игра в слова ради красоты предложения.

Печально, что современная русская литература в очередной раз подтвердила мое мнение о ней.

"...И бежать, бежать, бежать без оглядки, слушая, как эхо отвечает на шажки лёгкими вздохами."

"Вечер украсил улицы ожерельями лампочек, в позолоте света иначе, броско, брачно выглядят набедренные повязки рекламных плакатов, тяжёлые мерцающие щиты-серьги, кольца и браслеты вывесок, массивные, яркие одеяния витрин, перья мишура, шкуры, когти, всё выставлено наружу, освещено и позолочено."

Инка нюхала день и всегда заранее знала, чем закончится очередная попытка. Однажды она почуяла, как тревожно на окраине, как много здесь угрожающих и непостижимых людей, чьи лица заношены, глаза - тусклы, а темные одежды - ветхи.

Улья Нова не принадлежит к писателям, у которых по сюжету всё ясно, понятно, логично, лаконично. В случае с ней, на мой взгляд, это правило не работает. И в "Инке" есть всё, начиная от социального протеста конкретной личности, выражающейся в собственном видении жизни, состоящей из бусиков, камешков и амулетов, пытающейся осознать, что происходит в Океане Людском и двигаться в нём, смутно и интуитивно догадываясь, кто все эти люди и кто она сама; заканчивая историей любви с Заклинателем Встреч, которая не банальна, как мы привыкли это видеть во многих фильмах и книгах, а которая почти космическая. И всё это отдельными элементами мозаики разбросано по всему повествованию, и как будто не вяжется между собой. Но чтение удивительно, приятно и необычно! Рекомендую!

В нём волшебство, в нём множество обрядов домашней милой магии людей.

И волшебство это усиливается, когда Инка встречается с Заклинателем Встреч, Уаскаро, который приобщает её к "прогулкам по "Океану Людскому", занимаясь практикой самообнаружения в нём. Под влиянием этого, окутанного мистикой, персонажа, Инка начинает меняться, обретает совсем иные качества души, которые помогают видеть мир с другой стороны, заводит друзей, находит работу по душе, и самое главное - своё счастье, которое так долго и мучительно искала.

Видеть волшебство в серых буднях, пытаться найти себя, не ломаться под грузом трудностей и идти к своей мечте - вот то, что поведает вам Инка.

Прелесть "Инки" в совершенно особенной атмосфере, она наполнена различными запахами, вкусами и красками, которые окутывают тебя и погружают в мир очень странной девушки по имени Инка. Она необычная, чурается людей и всего "мегаполисного", она живет в своем бедлам-вигваме, бродит по улочкам города в надежде потеряться и мастерит браслеты из всего, что есть под рукой. А потом из ниоткуда появляется Заклинатель Встреч и размеренная жизнь Инки летит к чертям. Она влюбляется, меняется, радуется и страдает, она начинает жить.

Витиеватое повествование, тягучий язык, метафоричность и образность создают очень яркую картинку, которая притягивает своей красотой и какой-то уютной магией.

По своей сути, это очень "девичья" книга, нежная и эмоциональная, этакая сказка для впечатлительных барышень, в хорошем смысле.

Размышления на заданную тему...

Или навеянное прочитанным... Я живу в мегаполисе большую часть своей жизни и скорее люблю этот ритм жизни. Вечный бег, из дома в метро, обязательно наушники и книга, дальше институт или работа, между этим чашка кофе с кем-то из друзей, а поздно вечером обратно домой, там тоже ждут дела. Я пишу свой проект, рецензии на книги и дневник. У меня много планов, я не боюсь людского потока, я совершенно не похожа на Инку. Вот только прочитав эту книгу мне захотелось потеряться где-нибудь среди улочек центра или на пару минут выйти из игры, но каждый раз я понимаю, что меня ждут, где и когда не важно, просто ждут.

...пропусти себя сонную, ленивую и разбитую вперед, посмотри вслед, а сама поворачивай куда-нибудь в дебри улочек и беги прочь, уноси ноги, спасайся, пока не поздно...

А ведь и правда потеряться так просто. Потеряться и найти совсем другую себя, но какую? Потеряться не сложно, но страшно, а вдруг я найду себя уставшую, испуганную и очень беззащитную - себя настоящую и что потом с собой такой делать? Уж лучше оставить все как есть.

Проще думать, что это сказка, что в нашем ритме города так быть не может никогда, а иначе становится слишком грустно. По крайней мере мне, очень впечатлительной барышне:)

Только я вот не верю, хоть и завораживают пиктограммы и вообще красиво выходит порой. Не верю, что чудеса случаются с теми, кто в мыслях разделил людей на десяток видов - на жадных, придирчивых, самоуверенных, на женщин-скунсов и мужчин-стервятников, или прочих, раздражающих её, Инку, разными своими повадками, - и ни для кого из этих людей не нашёл тёплого слова. Потому что чудеса совсем не обязательно приходят в обличье мужчины, красивого как безделушка, чаще ждут, пока заметишь, протянешь руку — а если не ждёшь ничего хорошего, разве протянешь? И кажется мне, чтобы быть особенной, не обязательно заселять окружающий мир чудовищами. Даже лучше не надо.