Текст книги "Дарю тебе прикосновенье слов… Сборник стихов"

Дарю тебе прикосновенье слов…
Сборник стихов
Валерий Елисеев

© Валерий Елисеев, 2024

ISBN 978-5-0062-1834-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Хочется праздника…

 
Хочется праздника. Вьюги не прошены
В город, где ночь несказанно красивая…
Падал бы снег, с неба ангелом брошенный,
На тишину за окошком пугливую…
Хочется праздника, стрелок соития,
Звона бокалов с шампанскими винами,
Самого светлого в мире события
С запахом ёлки и мандаринами…
Хочется видеть глазёнки искристые
Внуков моих, загадавших желания,
Праздничной ели канву серебристую,
Разные яства на скатерти маминой…
Будни уйдут, пошуршав занавескою,
Год закрывая с теплом и надеждою…
Хочется праздника светлого, детского,
В ночь долгожданную белую, снежную…
 

Спасибо, жизнь…

 
Спасибо, жизнь, за радость дня,
За нежность солнечных мгновений,
Что есть надежда у меня
И дни прощеных воскресений…
За веру в доблестных парней
В зелёных тёртых маскхалатах,
Где брат встаёт всегда за брата,
За всех обиженных людей…
Спасибо, жизнь, тебе за нить,
Которой штопаю прорехи,
За все паденья и успехи,
За радость жить, творить, любить…
Спасибо, жизнь, за божий дар,
За мир, расшитый чудесами,
За край родной под небесами,
За колдовство любовных чар…
За день и ночь, за первый снег,
За боль, паденья и ушибы,
За свой нательный оберег
Я говорю тебе спасибо!
 

Белый снег за моим окном…

 
Белый снег на руках ветвей…
Научи меня, белый снег,
Как скорее забыть о ней,
Как не видеть её во сне…
Белый снег, тишина, мороз,
Между нами – как будто нить…
Эта женщина —передоз,
Только мне без неё не жить…
Наваждение, морок, блажь,
Полный сбой основных систем,
Эта женщина – сон, мираж,
Самый сладкий на свете плен…
Когда смотрит она в глаза,
То я чувствую, как во сне,
Будто тысячу лет назад
Я уже повстречался с ней…
Также падал на город снег,
И навстречу мне шла она,
Был снежинок коротким бег
И любовью душа полна…
Белый снег за моим окном
На застывших руках ветвей…
Белый снег, расскажи о том,
Как же мне повстречаться с ней…
 

Уходит осень…

 
Уходит осень на покой,
Уходит тихо, по-английски…
Деревьев голых обелиски,
Души моей неупокой…
Слетел последний жёлтый лист,
Мелькнул ноябрь, какая жалость…
Не обуздав ребячью шалость,
Танцует в парке ветер твист…
Вот он, ноябрь, притворщик, шут,
Прослыв двум дамам ухажёром,
Он их каприз не мыслит вздором
И ждёт, когда же позовут,
Чтоб заливать дождями свет
Иль сыпать мелкой белой крошкой…
Ноябрь пришёл не понарошку —
Достану старый тёплый плед…
 

Ты и дождь

 
Я сегодня прольюсь дождём,
Чтоб в автобус ты сесть не смогла,
Чтобы вместе со мной вдвоём
Ты по городу тихо шла…
Буду трогать твоё лицо
На дождливом своём бегу
И признаюсь в конце концов,
Что я жить без тебя не могу…
Ты без зонтика. Капюшон
Вряд ли скроет волну волос…
Расскажу я с дождём в унисон,
Как же мне без тебя жилось…
Как ноябрьским холодным днём
Вдруг закончился листопад…
Ты и я, только мы вдвоём,
Да дождинок стук невпопад…
Будут капли стекать ручьём,
Только вряд ли ты что-то поймёшь…
Просто я, чтоб побыть вдвоём,
Превратился сегодня в дождь…
 

Ах, эта женщина…

 
Ах, эта женщина, она – бокал вина:
Чем больше пьёшь, тем больше опьяняет…
Вино искрится, бликами играет,
И я бокал свой осушу до дна…
Ах, эта женщина – неповторимый мир,
Загадочная, чудная планета…
В ночи безлунной луч шального света,
Магический любовный эликсир…
Ах, эта женщина, с ней так легко молчать,
Читать желанья в мимолётных взглядах,
Наивно верить: в этих листопадах
Сорвётся неприступная печать…
Мне с ней промозглость проливных дождей
В осенней мгле не кажется безликой,
Я, как Орфей, иду за Эвридикой
По нотным станам торопливых дней…
Удары сердца, как тугой набат
Под этим взглядом чувствую в запястье…
Моё в дождях потерянное счастье
Нашлось в шальной октябрьский листопад…
Ах, эта женщина, невидимая нить
Моё сердечко с ней соединила,
Она меня давно приворожила,
Но… как её за это не любить?
 

Спектакль

 
Однажды осень, сняв последний грим,
Пойдёт играть трагическую сцену
И удивлять старушку Мельпомену
Безумствами октябрьских пантомим.
Актёрам главным, ветру и дождю,
Дадут душещипательные роли,
И вот они, друг с другом громко споря,
Спектакль на бис играют октябрю…
И будет всё: безумный листопад,
Апофеоз костров багряных клёнов
Под ветра несмолкающие стоны
Вчера, сегодня, десять дней подряд…
Спектакль не сыгран, будет третий акт
Ещё трагичней и с исчезновеньем,
Пока же зритель смотрит с упоеньем
На акт второй – осенний маскарад…
Я знаю пьесу, я её читал,
Да и актёров мне известны лица,
Но чтобы в полной мере насладиться,
Я буду ждать трагический финал…
 

Аргентинское танго

 
Каждый вечер на кухне им играла пластинка
Только танец, наполненный огненной страстью…
Он влюблённый «испанец», она – «аргентинка»
У шикарного знойного танго во власти…
И плевать, что давно уж на пенсии оба,
И что горсткой лекарства у старой кровати…
Это танго искрило ритмом бешеным, чтобы
Было им хорошо в безрассудстве объятий…
А соседи за тонкою стенкой ворчали —
Мол, сегодня совсем старики обнаглели,
А они танцевали, позабыв про печали,
А они танцевать очень сильно хотели…
Он в пижаме, она в лёгком платьице старом,
И на талии руки, а в глазах – огонёчки,
И они танцевали под аккорды гитары,
А за окнами осень хороводила с ночкой…
А за окнами осень поселилась с грустинкой,
Чтоб лечить в листопадах все недуги, напасти…
Каждый вечер на кухне им играла пластинка
Позабытое танго, танец огненной страсти…
 

А я опять влюбился в эту осень…

 
А я опять влюбился в эту осень…
Ты не ревнуй, пожалуйста, не надо…
Она плутала меж берёз и сосен,
Но вот нашла меня на тропке сада.
Она красива, нет, скорей, прекрасна,
И мне письмо сегодня написала,
Но только листья-письма – всё напрасно:
Ей этих писем почему-то мало…
Мне листопады голову вскружили,
И я в цветной метели заблудился…
Дожди пожары клёнов не тушили,
Я загляделся, а потом влюбился…
А эти листья трогали мне губы,
Я их шуршанье слышу под ногами…
Гуляка —ветер, он совсем не грубый,
Он гонит вихри рыжими кругами…
А я опять влюбился в эту осень…
Она сегодня точно будет сниться,
И буду ждать, влюблённый, новых вёсен,
Чтобы опять без памяти влюбиться…
 

Привет, четвёртый месяц лета!

 
Привет, четвёртый месяц лета,
Одетый в кашемир и медь!
Лишь золотые эполеты
Способны на ветвях гореть…
Он ждал тебя, мой славный город,
Он от дождей давно продрог…
Так ждут того, кто очень дорог
И кто в разлуках занемог…
В шкатулках разноцветных парков,
В цветной неистовой пурге
Мой город млел в объятьях жарких
В прекрасном ярком сентябре.
Его теплом душа согрета,
В нём и блаженство, и покой…
Привет, четвёртый месяц лета,
Мой месяц лета запасной!
Мазками самой высшей пробы
Писались тонкие холсты…
Пришёл четвёртый месяц, чтобы
Весь мир застыл от красоты…
 

Началось…

 
Ещё в фаворе стай полёты
Через уснувший старый парк,
Ещё не шла по эшафоту
С горящим взором Жанна Д*Арк…
Ещё дождей тугие капли
Не промочили мир насквозь,
Но как вступление к спектаклю
Шептали люди: «Началось…»
И быть спектаклю бенефисом,
Да, видно, так уж повелось:
Игра божественна актрисы,
По залу шёпот: «Началось…»
Сварилось зелье колдовское
И в душах морем разлилось,
И плыло дерзкое, хмельное,
Рефреном гулким; «Началось…»
 

Я никому не расскажу…

 
Я никому не расскажу,
О том, как к нам приходит осень,
Как ветер золото разносит,
Срывая смело паранджу…
Как ослепительно остра
Печаль распахнутого неба,
Как разгорается нелепо
Пожар кленового костра…
Я никому не назову
Осенние святые коды…
Пусть осень прячет в непогоду
В метели жёлтые листву…
Пусть эта тайна дивных чар
Навек останется меж нами,
И это рыжее цунами
Я принимаю, словно дар…
Когда осенний дивный шёлк
Расстелется пред нашим домом,
Я не скажу своим знакомым,
Как мне с ней было хорошо…
Я никому не расскажу,
Как в дверь мою стучалась осень,
Петляя меж дубов и сосен,
Дарила краски миражу…
 

Ах, август…

Ах, август, в вернисажах дней

Мелькает осень в пёстром платье

И бродит в тишине аллей,

И ждёт тепла моих объятий…

Ещё в фаворе птичий свист

И культ оранжевого лета,

Но вот он, первый жёлтый лист,

Ветрами знойными согретый…

Ах, август, в мороке дождя

Звучит мотив вселенской грусти,

Но есть надежда у меня,

Что грусть недужная отпустит,

И станет зонтик для двоих

Одной, но самой лучшей крышей,

А шёпот капель тише, тише,

И ты – невеста, я – жених…

И в тонком шёлке паутин

Янтарь забьётся, отражаясь,

Ах, август, ты такой один,

Как жаль, что я с тобой прощаюсь…

Нет, вы не знаете…

Нет, вы не знаете, нет, вы не видели —

Шли облака по небесной обители,

Словно уставшие семеро слоников

Иль Белоснежкиных семеро гномиков…

Нет, вы не знаете, спали, наверное, —

Осень подкралась с приметами первыми,

Охру и медь рисовала взволнованно,

Листья кленовые ей расцелованы…

Нет, вы не знаете, нет, вы не слышали —

Солнечный лучик под спящими крышами

Вензель писал в завитушках и росчерках

Самым красивым стремительным почерком…

Нет, вы не видели, ночь была тёмная —

Осень шуршала листвой неуёмная…

Стаи крылатые гордые, смелые

Будут махать нам крыльями белыми…

Нет, вы не слышали, лето прощается,

Но обязательно к нам возвращается…

Шли облака по небесной обители,

Чтобы глаза их влюблённые видели…

Я в осень не пришедшую влюбился…

Тот жёлтый лист, наверно, заблудился

Среди зелёных вековых дубрав

И жёлтым парашютиком спустился,

Дресс-код от лета жаркого поправ…

Среди своих мохитовых собратьев

Он был по меньшей мере одинок,

И выделяясь ярко-жёлтым платьем,

Он осенью печальной занемог…

С ветрами обретя глоток свободы,

Он полетел на землю с высоты,

Чтоб осени слегка забытой коды

Мне передать средь праздной суеты…

Тот жёлтый лист, наверно, заблудился,

Но сделал мир немножечко добрей.

Я в осень не пришедшую влюбился

Средь летних жарких августовских дней.

Ей так хотелось…

Ей так хотелось многое успеть,

Бродить по жёлтым пляжам знойной Ниццы,

А Бог переворачивал страницы,

Мечту не приближая ни на треть…

Её манили яхты и моря

И белоснежный конус Фудзиямы,

А Бог переворачивал упрямо

Листы невзрачных дней календаря…

Но вот однажды в праздной суете

Он появился словно ниоткуда.

Мир убедился: маленькому чуду

Есть место даже в призрачной мечте.

И было лето. Сангрия со льдом

И жёлтый пляж, хоть и не Ниццы, Сочи.

Любовь спешила, торопилась очень

Зажечь сердца негаснущим огнём.

Мечта сбывалась, превращалась в жизнь,

Хоть не под синим небом знойной Ниццы,

Бог не спеша листал уже страницы,

Из ярких дней смакуя витражи…

Красота

Заря плыла, невестилась вуалью,

Весь белый свет по миру расплескав…

Река струилась серебристой далью,

Закинув вверх сапфировый рукав…

И разрешив молебен первой птице,

Рождалось утро глашатаем дня,

А солнце на небесной колеснице

Несло фотоны яркого огня…

И первый луч, совсем ещё не жгучий,

Скользил по крышам, расплескав рассвет,

Звезда шальная в муфте серой тучи

Уснуть решила, притушила свет…

А город мой, умывшись спозаранку

Жемчужной серебристою росой,

Спешил со мной на первую свиданку,

Спасая мир неброской красотой…

Какое чудо – просто жить…

Вдохновение: http://stihi.ru/2014/01/02/5158

 
Какое чудо – просто жить,
И затаившись ждать – что дальше,
И день начать как можно раньше,
Отмерив с лифтом этажи…
Сесть в самый старенький трамвай,
И слушать стыков кастаньеты,
Слагая о любви сонеты,
Уехать в самый дивный край,
Чтобы бродить, творить, любить,
И верить, что рождён для счастья,
И даже в бури и ненастья
С любовью в сердце просто жить…
Какое чудо —просто знать,
Что ты любим и обожаем
(Как часто мы порой не знаем,
Кому на плечи руки класть…)
Какое чудо – просто жить
И тихо радоваться жизни,
И от рожденья и до тризны
Прощать, надеяться, любить…
 

Вопросы и ответы

 
Дождь застучал. Задавались вопросы —
Что-то про радугу, лужи и ветер…
Туч растревоженных ветром торосы
Мчались в бескрайнюю даль на рассвете.
Дождь застучал… По оконным карнизам
Плыли упругие ноты стаккато,
И, потакая нелепым капризам,
Музыка странная мчалась куда-то…
Дождь застучал, сочиняя сонеты,
Путая рифмы, стыдясь и волнуясь,
Он с удовольствием сыпал ответы
В гулкие вёдра проснувшихся улиц…
Дождь застучал… Вдохновенно и бодро
Капли живые по окнам бежали.
Музык взволнованных бились аккорды
Об одинокие скалы печали…
 

Аве, любимая!

 
Аве, любимая, город полон волшебным светом,
В солнечном свете тонут сотни весёлых лиц…
Это сегодня в гости к нам попросилось лето,
Это сегодня солнце вырвалось из темниц.
Аве, любимая, лето льётся в аллеи парка,
В брызгах фонтана прячет радуги гибкий стан…
Знаю я точно – будет лето сегодня жарким,
Новых напишет строчек в нашей любви роман…
Аве, любимая, лето к нам ластится, словно кошка,
То вдруг в дождях остынет, чуточку загрустит,
То вдруг рассыплет в полдень в листьях златые крошки,
С тёплым дыханием ветра в окна твои влетит…
Аве, любимая, лето шлёт поцелуи утром,
Только мои нежнее, это же не секрет…
С лёгким волшебным светом, с радужным перламутром,
С птичьим весёлым гамом шлю тебе свой привет!
 

Лишь для того, кто нужен мне…

 
Лето зелёными нитями
Шьёт сарафаны городу,
В тёплой своей обители
Прячет лишь тех, кто дорог мне…
Вяжет из одуванчиков
Лёгкое белое кружево,
Шлёт эскимо на палочках
Лишь для того, кто нужен мне…
Платья почти забытые
Носятся синеокими:
Плечи совсем открытые
И декольте глубокие.
Ситцами наутюжено,
Небо сияет синее —
Лишь для того, кто нужен мне,
Лишь для тебя, красивая…
 

А счастье бродит там и тут…

 
А счастье бродит там и тут,
Идёт туда, сюда, обратно,
И вдруг врывается внезапно
В тот дом, где в общем-то не ждут…
А счастье вдруг пришлёт письмо,
В котором о любви три слова…
Оно бежать к тебе готово,
Когда в душе совсем темно…
Оно пугливо и живёт
Вдали от взглядов посторонних,
Оно лишь в ласковых ладонях
Своё пристанище найдёт…
Оно в объятьях матерей,
Что сыновей с войны дождались,
И в звуках музык, что ворвались
В мир очарованных людей…
Я счастье буду долго ждать —
Оно, наверно, заплутало…
Ему б, конечно, не мешало
Меня на свете отыскать…
А, может, и не стоит ждать?
Ведь счастье спрятано в мгновеньях,
В улыбках и стихотвореньях,
Что миру смог ты показать.
Ведь главное – дарить тепло
И верить, что оно вернётся,
И доброй сказкой обернётся
В мгновеньях счастья твоего.
 

Дождь посреди ошалелой весны…

 
Дождь посреди ошалелой весны,
Капли живые, дыханьем согреты…
Засухи снял незаконное вето
Дождик среди городской тишины…
Город застыл в эпицентре дождя,
Жадно пьют влагу немые атланты.
Капель текут по стеклу бриллианты,
В мир тонких струй, майских гроз уводя…
Город предстал предо мной неглиже —
Смыв покрывала из пуха и пыли,
Струи дождливые славно отмыли
То, что в помывке нуждалось уже…
Дождь посреди ошалелой весны,
Капли живые, дыханьем согреты,
Мне на стекле написали сонеты
Под робкий блюз городской тишины…
 

Все вёсны меж собою схожи…

 
Все вёсны меж собою схожи —
Тепло, небес голубизна…
Но мне всегда чуть-чуть дороже
Вновь приходящая весна…
Она закружит вальс по кругу
С душой, танцующей на бис,
Зажжёт лучами всю округу,
Исполнив солнечный каприз…
Она найдёт смурных и хмурых,
Чтоб их улыбкой наградить,
И будут юные амуры
На цели стрелы наводить…
Все вёсны схожие как будто,
Тепло душе даря сполна,
Но мне милее почему-то
Вновь приходящая весна…
 

Шла весна в сногсшибательном платье…

 
Одеваясь в цветочные платья,
По аллеям бродила весна,
Старый мир заключая в объятья
И лишая покоя и сна…
Одуванчиков жёлтые брошки
Надевала на свой вернисаж,
Потеряла в траве босоножки,
Но нашла в буйстве красок кураж.
Шла весна беззаботной девчонкой
Под сюиты щебечущих птиц.
Их аккорды ликующе-звонко
Разлетались не зная границ.
Шла весна в сногсшибательном платье,
В шляпке пёстрой из ярких цветов
И толкала любимых в объятья,
Чтоб царила на свете любовь…
 

Ностальгия

 
Зашумело на душе, заколобродило
Среди пальм, морей и пирамид…
Где ты, дальняя моя святая Родина?
Только сердце о тебе моё болит.
Здесь седые сфинксы молчаливые
Сторожат покой былых времён,
Женщины испуганно-стыдливые,
В саркофаге древний фараон.
Караваном путь пока не пройденный,
Средь пустынь шагает караван…
Где ты, дальняя моя святая Родина?
Я тебе любовь свою отдам.
Знаю, за горами и за далями
Ждёт меня родная сторона.
Здесь закаты отпылают заревом
И церквей зажгутся купола.
Будут мне шептать дожди весенние
О цветах в задумчивом саду.
Родина моя, моё спасение,
Я к тебе взволнованный иду.
 

Визави

 
Вот дивный мир, который ты искал.
Налей вина в изысканный бокал,
И с визави– художником-апрелем,
Хранителем картин и менестрелем
Ты осуши до капли кубок свой,
Почувствуй вкус, приправленный весной,
В котором трав безумное цветенье,
Лазурь небес, речушек наводненье
И жажда жизни в каждой почке…
Тогда ты сможешь в каждой строчке
Писать весною о любви,
Про шарм апреля– визави…
 

Луч

 
Сквозь мглу небес, затянутых в сургуч,
Сквозь проймы тучек, лёгких, невесомых
Пройдёт, как шпага, мне едва знакомый,
Танцующий на крышах робкий луч…
Он будет ждать нарядную тебя,
Найдёт глаза, чтоб их слегка зажмурить,
А солнце будет в небе балагурить,
Лучами мир огромный теребя…
И вот тогда напишутся стихи
Пусть на обоях, в книжке, на газете,
А луч уйдёт бродить в мечтах о лете,
Хранимый всемогуществом стихий…
 

Спасибо, март, за радость дня…

 
Спасибо, март, за радость дня,
За время чудных превращений,
Что есть надежда у меня
И дни прощеных воскресений…
За луж глазастых вернисаж,
В которых гжель небес играет,
За робкий мартовский пейзаж,
Который путник примечает…
За болтовню ночных дождей
И их неспешное стаккато,
За разговорчивый ручей
И солнца огненное злато,
За соло дикое кота,
Что серенаду пел подруге,
За мир, в котором красота
Весной царит по всей округе…
За радость быть, писать, творить
И наслаждаться чудесами
Спасибо, март, и может быть
Я расплачусь с тобой стихами…
 

И снова дождь начнёт писать письмо…

 
Ненастье занавесило окно,
И не слыхать весенних песнопений…
И снова дождь начнёт писать письмо
Как крик души, как выход, как спасенье…
И будет ветер в тарталетках луж
Устраивать гольфстримово теченье,
Избавившись от хлада зимних стуж
И веря в потепленье как в спасенье.
А в подворотнях снова правит март,
Капель играет робкое стаккато…
И запоёт опять кошачий бард,
Как рыцарь серенаду пел когда-то…
А значит в город мой пришла весна
И подняла флагштоки настроенья.
Душа моя очнулась ото сна,
Чтобы принять надежду как спасенье…
 

На сценах заспанных аллей…

 
На сценах заспанных аллей
Игрались первые спектакли…
Дождей взволнованные капли
Текли по нотным станам дней…
Душе так нравилось бродить,
Полузабытые мотивы
Её касались торопливо,
И захотелось всех любить,
Шептать взволнованную вязь
Влюблённым девушкам на ушки,
Дарить тепло седым старушкам
Ничуть при этом не стыдясь…
«Тепла так много у меня
И мне им хочется делиться,
Дарить улыбки хмурым лицам,
От холодов и бед храня…»
Хотелось побродить душе
По тихим улочкам самарским,
А к ней подарком дивным, царским
Весна спешила в кураже…
 

Последний снег

 
Тот снег кружился и не знал,
Что на него лимит исчерпан,
Что звон капельный предначертан
Как дней заснеженных финал.
Но видимо не знал наш Бог
Того, что солнце лижет льдины,
И постелить решил перины
На спины серые дорог…
Тот снег мне на ухо шептал
Чего-то там про день прощанья…
Не в силах обуздать желанья,
Он робко губы целовал…
Он был холодным, этот снег,
Но на душе вдруг потеплело.
Весна стеснительно, несмело
Уже просилась на ночлег…
Устами юной визави
Слова шептались как подарки.
В заснеженном и сонном парке
Писалась повесть о любви…
 

Музыка вновь слышна…

 
Давай наполним музыкой наш дом,
Уставший от вселенской непогоды…
Ей всё равно, какое время года
За нашим занавешенным окном.
У нас есть код от мира тишины,
И музыка ворвётся к нам внезапно,
И старое исчезнет безвозвратно…
Лишь в музыку мы будем влюблены.
Она придёт, чтоб души взять с собой
В ломбард сладкоголосого маэстро,
И будет вязь анданте, виво, престо
Окатывать святой водой живой…
И потечет к нам стереоволна,
И вдруг цунами сменится на квадро,
Чтоб наслаждаться нам любимым бардом
Есть музыка, она опять слышна…
Здесь каждый и обласкан, и спасён,
И этот мир мы навсегда запомним.
Давай же дом наш музыкой наполним
Одним весенним, но дождливым днём…
 

Есть город Поэзия…

 
Есть город Поэзия, тихий и странный…
Там манят созвездия вдаль неустанно,
Там падают звёзды в ладони поэтов,
Не жгутся, тепло отдавая при этом…
Доверчивы люди, просты их желанья,
Не строгие судьи, теплы ожиданья,
И вряд ли кто с адресом здесь ошибётся,
Ведь улица именем чьим-то зовётся…
Здесь улица Пушкина, улица Блока,
И мой закоулок далёко-далёко…
Я шёл к нему целых три дня и три ночи,
И рифмы плескались в сетях многоточий…
Есть город Поэзия, тихий и странный,
Там сердце поэтово жжёт неустанно,
И Данко-поэт освещает округу,
И вместе сердца согревают друг друга.
Скажите, Вы в городе этом бывали?
Сидели в кафе на цветочном бульваре?
Читали за чашечкой кофе газету?
Тогда я ваш гид в славном городе этом…
 

Музей фигур мадам Тюссо

 
Февраль начнётся вдруг внутри,
Огнём бенгальским заискрит,
Ладони зябкие согреет,
В расшитых инеем аллеях
Станцует танго под метель,
И с веток сонных канитель
Собьёт решительно в сугробы…
Февраль внутри начнётся, чтобы
Родиться маленькой мечте:
В февральской мёрзлой пустоте
Пусть гимн весне капель исполнит
И шумом радостным наполнит
Музей фигур мадам Тюссо…
И дней весёлых колесо
Весною-белкой вдруг качнётся,
И доброй сказкой обернётся…
Февраль начнётся вдруг внутри…