Книга: Эль Пунто - Виктор Колюжняк

Сама по себе история одного странного года из жизни нашей современницы, молодой девушки-фотографа по имени Кристина, неожиданно для себя самой согласившейся променять вольные хлеба на постоянную работу в офисе некой строительной фирмы и её трансформация из скромного (и, по сути, не слишком необходимого предприятию) рядового сотрудника в жёсткую бизнес-вумен показалась мне интересной. А вот странные и даже страшные сны о крошечном городишке с говорящим для тех, кто хоть немного знает испанский, названием Эль Пунто, ежемесячно посещающие девушку; сны, которые то ли она сама, то ли некто потусторонний подробно записывает; сны, приносящие героине только тревоги и сомнения, поначалу никак у меня с основным сюжетом не увязывались. Но чем дальше, тем яснее становилось их предназначение, а намеки на происходящее с девушкой в реальности всё очевиднее. Ситуация накалялась и накалялась, и, естественно, от финала ожидалось какого-то эффектного апофеоза, грандиозного заключительного аккорда, который сможет объяснить и примирить две ветви реальности, в которой поневоле оказалась Кристина. В итоге объяснение таки появится, но какое-то уж слишком простенькое и незамысловатое, и вместо бравурного мистического финала получился какой-то вяленький финиш. Ну, добилась героиня того, что её перестало растягивать между мирами, смогла вернуться в себя и обрести новые навыки, ну, перетащила в обычную реальность существ из собственных фантазий, и что? И всё. И непонятно, то ли стоит ждать продолжения, то ли так и было задумано автором – завлечь читателя, поманив сладким пряником со вкусом латиноамериканской экзотики, но в итоге оставить его в недоумении и замешательстве. Шутка такая, например.

Впрочем, я уже признала, что в магическом реализме я совсем не копенгаген, а потому запросто могла не проникнуться гениальным авторским замыслом исключительно в силу собственной непродвинутости и зашоренности. В целом же читался роман легко и с интересом, и даже мои наивные претензии к незамысловатости его финала общего впечатления от «Эль Пунто» не испортили. Так что знакомством с автором я вполне удовлетворена, однако рекомендовать книгу всем и каждому, пожалуй, поостерегусь.

Герои - все, как одна сплошная серая масса, за исключением Ивана Александровича с его «чуть» и «как бы», да и про него больше нечего сказать помимо его коронных слов паразитов. Возможно, кому-то, герои покажутся полноценными личностями с характером, но лично я в них этого не разглядела.

В конце книги, автор ссылается на своих «муз» в лице Борхеса, Фрая, Кинга и других, но, увы, в этот раз, ученик не превзошёл своих учителей.

Сюжет пустой, следовательно и развязку автор, увы, вытащить из него не смог. Совершенно непонятный конец, будто автор долго собирался чихнуть (на протяжении всей книги), но «чиха» так и не вышло.

Книга зацепила буквально с первых страниц. Возможно, это потому что я люблю тему снов, люблю спать и видеть сны :D и как Кристина записываю самые интересные))

Мне кажется, автору удалось передать атмосферу сна, то напряжение и ощущение неизбежности, предопределенности выбора, которое испытываешь в них. Но при этом и ощущение каких-то тайн и чудес, то, что хотелось бы встретить в жизни, но можно поймать только во сне.

Если бы я могла, то расцеловала бы весь мир просто за то, что он есть. Бездонный и необъятный, готовый открыть для тебя все тайны, если ты пообещаешь, что будешь внимательно смотреть и не задавать лишних вопросов, которые могут спугнуть волшебство.

5/5 звезд, даже не смотря на то, что финал немного разочаровал и некоторые вопросы остались без ответа.

Худо-бедно я дочитала эту претенциозную сновидческо-бытовую ерунду, так и не проникнувшись ее атмосферой, но впечатление осталось, как от фишки «пусто-пусто» в домино: ни уму, ни сердцу. Nihil. Nothing. Nada. Nichts. Картонные герои (причем из плохого картона), бесцветные экспозиции, лениво разворачивающиеся мизансцены, убогий язык, полное отсутствие хоть какой-то психологической глубины в тексте - глазу зацепиться было не за что. Ни одному эпизоду не удалось развеять скуку и тоску этого произведения (или надо говорить «продукта»?).

Из двух планов книги первый был бледным синтезом чего-то вроде Стругацких, Глуховского и Лукьяненко, а второй отчетливо отдавал Борхесом и Маркесом, чего автор, как кажется, намеренно не скрывал, упомянув эти имена в благодарностях, видимо, в надежде, что они выполнят функцию защитного механизма. Я, кажется, даже оттенок «Догвилля» поймала в одном из фрагментов. Первоисточники, безусловно, заслуживают уважения, но, похоже, в заимствованную форму автору попросту нечего было положить, поэтому созданный на их основе текст показался одновременно бессодержательным и тормозяще-вязким, как бы специально затрудняющим мое вскакивание в его герменевтический круг (если он, конечно, вообще там имелся). За горой блеклых слов не было никакого смысла. Все это никак не тянуло на полноценный литературный текст, а представляло собой пробу пера, попытку автора написать нечто, что очевидно было ему не по зубам. И чем дольше я читала, тем сильнее произведение воспринималось как недоношенный магический реализм, инфантильная смесь наивности и подражательности, скукота и доморощенность, граничащие с примитивом.

Зачем, спрашивается, писать столь явную вторичку и тем более публиковать свои школярские штудии?