Текст книги "О себе, любимом"

О себе, любимом
Виктор Пилован

Я – всемирной паутины

зазевавшаяся муха,

и какой-то паучина

набивает мною брюхо…

© Виктор Пилован, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

* * *

Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.

Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.

Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.

Поэзия

Поэзия – особый способ организации речи…

Википедия

 
Поэзия – волшебное искусство!
В ней образы слагаются из слов.
В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.
В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,
Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!
Их имена мы бережно храним.
И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —
Ты обратишься, непременно, к ним…
 
 
Будь искренней, чувствительней, умнее!
Придут к тебе поклонники твои.
Делись всем тем, что знаешь и умеешь,
Поэзией их души напои…
 
 
Поэзия – нежнейшее созданье!
В ней целое рождается из фраз.
В ней ритмика баюкает сознанье.
В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.
В ней мысли выражаются так кратко,
Как ни в одном другом, из всех искусств.
Слова (от них бывает горько, сладко),
Касаясь струн души, слетают с уст…
 
 
А, главное из чувств – Любовь Земная —
Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…
Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,
Поэзия тепла ждёт наших рук…
 

Поэт без музы

 
Поэт без музы – не поэт,
а так – рифмовщик равнодушный.
Он, может быть, закончил «пед» —
чужие мысли льёт вам в уши,
и знает много, по верхам —
как, что, когда и кем писалось.
Он очень вежливый, не хам
(еврей, тайком жующий сало).
 
 
Но где же чувства? Где мечты?
Где пафос через край страницы?
Где сопли, раны и бинты?
Где полные страданий лица?…
Их нет?!… Все просто: муза спит,
или ушла «куда подальше».
А он грызёт стихов гранит,
своей не замечая фальши…
 
 
Поэт без музы – не поэт,
не Блок, не Пушкин и не Фет!…
 

Когда не станет на земле поэтов

 
Когда не станет на земле поэтов —
замолкнут птицы, высохнут цветы.
Я не желал бы людям видеть это.
А ты, как отнесёшься к факту ты?…
Осенний лист уж не разбудит грусти,
любовь – лишь глупым словом
в словарях останется…
Но реки будут течь
всё так же, в устья.
Не будет музыки и танца…
Когда не станет на земле поэтов…
 
 
Ну, а сейчас… —
ты не горюй пока об этом!
 

Чистая правда

 
Хочу себя видеть любимым, желанным,
влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,
неглупым, восторженным, нежным, нежданным,
здоровым, начитанным и осторожным.
Красивым и стройным, с походкою тигра,
таким, чтобы нравиться детям, любимым.
Способным играть с ними в разные игры…
стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.
Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,
искусным настройщиком всех инструментов.
Работа в руках моих чтобы горела,
на всё чтоб хватало секунды, момента…
Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,
Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.
Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —
умнее чем есть, интересней, полезней…
Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым,
стирать, убирать – аккуратно, как надо…
 
 
Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы!
Поверьте! Но всё это – чистая правда!…
 

Свои стихи

 
Я прочитал свои стихи,
и застонал от умиленья…
Ведь, каждый стих – вершина! Хит!
Написан с пафосом, без лени…
 
 
Проверил рифмы я – восторг!
И ритма пульс, как моё сердце.
Могу писать про банк, про морг,
про киски всякие, про перцы!
 
 
Про секса чудо напишу,
Язык важней здесь вдвое, втрое.
И, я наверно согрешу,
не увязав его с любовью…
 
 
Но, вот беда – всё, что пишу,
никто другой читать не хочет!
Я не поэт, скорее шут —
все, кто прочтёт меня – хохочут…
 
 
Не всем понятен мой талант.
Его, при жизни, не признают.
Пусть даже 100 «ума палат»,
и, пусть от слов моих «канают»…
 
 
…
 
 
Люблю читать свои стихи —
росту, читая, над собою!…
 
 
Секрет: чтоб не было плохих —
пиши стихи свои с любовью!
 

Суки, будка, кость…

Так иногда хочу быть псом, и греть на солнце своё брюхо, с довольной мордой, не с лицом…

И пусть жужжит занудно муха – махну я на неё хвостом, зевну лениво, очень сладко…

Не просто пёс – для сук загадка!

 
Прикоснётся к золоту художник,
к ткани прикоснётся модельер,
обратится к Господу безбожник,
у поэта дрогнет слово-нерв.
 
 
Каждый что-то выразить желает,
научить другого думать, жить.
Даже пёс из будки злобно лает,
просто – он работой дорожит…
 
 
Но, когда свободен, пёс мечтает
в оперу сходить и на балет —
пусть в ушах не лай, звук флейты тает…
Пёс – не просто пёс, он пёс-поэт!
 
 
Раздвигает мыслью стены будки,
покоряет чувствами сердца.
В душах расцветают незабудки!
Покаянье мучит подлеца!…
 
 
Пса дела людские беспокоят —
он уже на них «собаку съел».
Сам не знает: что же с ним такое?
Стал напорист, скромен, гневен, смел.
 
 
И, конечно, любит нежность, ласку —
всем виляет весело хвостом.
Псу не нужно серой мышки маску —
он в себе уверен на все 100!…
…
 
 
Прикоснётся к золоту художник,
к камню прикоснётся ювелир…
Даже псу порадоваться можно:
суки, будка, кость – прекрасен мир!…
 

Канаю и тащусь

Многие поэты и поэтессы любят публиковать кроме стихов, ещё и лестные отзывы о своём творчестве различных «членов». Опасаются, что публика (народ), своим худым умишкой, их не поймёт. Мысли одного из таких поэтов я и попытался выразить стихами.

* * *

 
От своей лирики, ребята,
Я весь канаю и тащусь!
Я чист, в плохом я не запятнан.
Из рыб, я ближе всех к лещу.
 
 
А как друзья?… Те ценят, хвалят,
Зовут «акулою пера».
По мне словарь сверяют Даля,
Я – слов и строк слуга и раб!
 
 
Похвальных од я не стесняюсь —
Как видно – заслужил их я!
Пушистый, белый, не линяю,
Хотят все женщины в мужья…
 
 
Есть куча отзывов от «членов»:
О том, что мил во всех местах.
Подружки – Танечка и Лена —
Поют стихи мои, с листа…
 
 
Но мне всегда чего-то мало —
Жду, что поздравит президент…
Чернь простотою за*бала —
Я весь затрахан и задет.
 
 
Не хвалят, мерзкие созданья,
Мой гений. Просто не хотят!
И не спешат плебеи с данью —
Меня поздравить не летят!…
 
 
Таланта этим не убавить,
Я – Пушкин, Блок! Я – Мандельштам!
Я – бриллиант в златой оправе:
Сиянье, блеск и красота!
 
 
По мне сверяют пульс в больницах,
Все строки учат наизусть!
Я, лишь один, во многих лицах —
Герой всех самых лучших чувств!
 
 
А, «члены»? Пусть мне пишут оды.
Высот, как я, им не достичь!
Ведь, все они – рабы, уроды —
И беден их язык и спич…
 
 
Вот оттого я сам и взялся
О самом ярком написать…
Я не юлил, как лис, не мялся,
На скромность вашу мне нассать…
 
 
Среди тупых, кривых и мятых
Подолгу маюсь и грущу…
 
 
От своей лирики, ребята
Я весь канаю и тащусь!
 

На сайте знакомств

1

 
«Эй, мужики! Познакомлюсь с серьёзным,
честным, порядочным, стройным, богатым!
Хватит ночами в подушку лить слёзы!
Пусть увезёт меня в замок, в палаты..
 
 
Ростом, чтоб был, хоть на чуточку, выше.
Всё остальное не так уж и важно.
Может «советский служака», из бывших.
Важно имел чтобы толстый бумажник…»
 
 
Все объявленья на редкость похожи.
Что продают мужикам эти дамы?
Задницы? Сиськи? Их нежную кожу?
Всё, что досталось в наследство, от мамы.
 
 
Пишут о сексе: за деньги, без денег.
Как часто трахаться в браке хотели б.
Важно, чтоб пахарь он был – не бездельник.
А, по ночам, чтоб пахал на их теле…
 

2

 
Женщины! Стыдно кому-то бывает?
Девушкой в 70 лет называться…
Или мы хищно себе отрываем
Бритолобковых восторгов, оваций?
 
 
Или, не важно кому, но отдаться!?
Цвет свой дарить, пока пахнет приятно..
Пусть будут лапать, хвататься и мацать —
Не остаются от пошлости пятна…
 
 
Да, времена, как ни жаль, изменились —
всё продаём: душу, сердце и маму…
Только, дороже мне те, что хранили
девичью честь, как волшебную тайну.
 
 
Только таких любят долго, до гроба —
верных, порядочных, чистых и скромных.
Тех, чья не ищет забавы утроба,
И не пылает в паху сексодомна…
 

3

 
Эй мужики «одноразовых шприцев»!
Яйцеголовые сексоублюдки!
Те, что не знают понятия «рыцарь»,
С мыслью о той, лишь, кто снимет вам брюки..
 
 
Разве не мы отвечаем за женщин?
Кто обесчестил их, сделал прислугой?…
Мы алкоголь мегалитрами хлещем!
Мы загоняем детей своих в угол!…
 
 
Если «жена» для вас слово не свято,
Если важнее любовный вам опыт,
Если детей посылаете матом —
Значит, что вместо голов у нас.. – жопы!
 

Порно зазорно?

 
Вдруг и тебя возбудят кадры порно?
Это не стыдно сейчас, не зазорно.
Если не пьют там актёры мочу —
Яйца полижут и клитор чуть-чуть.
Задний проход прозондируют членом,
С мордой восторженной и вдохновенной.
 
 
Именно «с мордой»! – Лицом не назвать
То, что приносят ублюдки в кровать,
То, что потеет, плюётся и стонет,
Меж ягодиц ускользает и тонет…
Именно там ему самое место —
Пусть ему будет там вкусно и тесно!…
 
 
Впрочем… Пусть каждый отдельно решает —
Где разместить ему то, что мешает.
Есть, ведь, у порно– и кино-звезды
Дырочек уйма заместо… её.
Если случится, что их мало очень —
Есть дырки бубликов, скважин замочных…
 
 
Да! Соглашусь! Человек – не скотина —
Хуже! Когда всё для всех – не интимно…
Тайна – всё то, что приятно двоим.
Им всё позволено! Но – только им!
Пусть остальные не лезут в постель,
И у двоих не висят «на хвосте»!…
 
 
Любишь? Люби!… Страстно, нежно, задорно!
Это не стыдно сейчас, не зазорно!
 

Советы бывалых

 
Если можешь не писать – не пиши!
Не гоняй по строкам мысль или две.
Не тверди, что все слова крик души.
Вся проблема лишь в твоей голове.
 
 
Отложи в сторонку лист и перо —
Посмотри, как жизнь вокруг хороша!
Не копи в сосудах холестерол…
Впрочем, сам свои проблемы решай!
 
 
Жми дрожащею рукой на курок
(Только, прежде вынь последний патрон).
Если ты переступил за порог,
Остающихся не дёргай, не тронь…
 
 
Снова звёзды тебя вдаль позовут:
Купол неба, голубой; шелест шин…
Всё пройдёт, пройдёт и это! Забудь!
Если можешь не писать – не пиши!
 

Неравнодушные к перу, умерьте страсть и пыл!

Любители поэзии знают о существовании сайта для поэтов – stihi.ru. Сайт был создан 15 лет назад. Настоящих, популярных поэтов там конечно мало. Сейчас этот сайт – социальная сеть для графоманов. И, самое неприятное – стихи, неудобные власти, сейчас безвозвратно удаляются с сайта, без объяснения причин.

Я пришел на сайт в 2001 году. Тогда я тоже общался с другими поэтами, учился у них. Об этом, а также о требованиях к стихам, к сайту, было написано в 2003 году это стихотворение.

 
В воскресный день мою сестру
Не выгонишь во двор.
Она на сайте Стихи.ру,
Заметьте – с давних пор!
 
 
Из «главной» вглубь переходя,
Здесь движется народ.
Читают, весело гундят,
Кому-то смотрят в рот…
 
 
Я вижу сайт, где Авин рос,
Артис стихи писал,
И где, как пёс средь чудных роз,
Давыдов х.. чесал.
 
 
Здесь Игорь Кинг напишет «Я» —
Забавный мужичок!
Попов, стихи свои жуя,
Боднётся, как бычок.
 
 
Скриган состряпает обзор:
«Я дама – хоть куда!»
Тамбовский вышьет нам узор —
лирический чудак.
 
 
А Панкин вновь увидит сон,
Как он бомбит Нью-Йорк,
И с голой ж…, без трусов,
Его отправят в морг.
 
 
Опишет новый дирижабль
Забавный Дмитрий Три…
На сайте, как в воде, без жабр,
Все норовят хитрить.
 
 
Поэты выстроились в ряд —
Здесь рейтинг по очкам.
Любимцы в небесах парят —
Приятно дурочкАм.
 
 
Здесь сотни слов, за слогом слог,
Проходят чередой…
Медведи вышли из берлог,
Упал в стране надой.
 
 
Но пишутся опять стихи:
Поэтов – пруд пруди!
«Накрутчиков» полно лихих.
Что ждёт сайт впереди?
 
 
Мы видим – номинатор рад,
Нам выставив фуфло.
Устроил глупости парад,
Всем умникам назло!
 
 
Рабочий текст «в набор» идёт —
Читать ведь нам с тобой!
Здесь публикуют идиот,
дебил и «голубой»…
 
 
…
 
 
Неравнодушные к перу,
Умерьте страсть и пыл!
Не засоряйте Стихи.ру,
Грязь видеть нету сил!
 

Как Пушкин, я отдал бы жизнь

 
Как Пушкин, я отдал бы жизнь
За честь прекрасных дам!
Ведь глупо вдаль она бежит,
Куда-то, не туда.
А так – заметку поместят
В разделе «криминал».
И будут плакать обо мне
Те, с кем в ночи стонал…
 
 
И.. это лучше, чем дряхлеть,
Маразмом люд пугать.
А, если он на много лет,
То – жизнь не дорога.
Никто за мной не побежит
По призрачным следам…
 
 
Как Пушкин, я отдал бы жизнь
За честь прекрасных дам!
 

Мне нужна только ты

 
Рано утром я встал,
Пробежал по росе.
Сон-туман укрывал
Под собою поля…
Я от жизни устал —
Надоели мне все.
Мне нужна только ты —
Не чужая, моя!
Ты и мыслишь, как я,
И близка мне, как пульс,
А душа настрадалась
В пространстве ночей…
Всё! Я в прошлое больше
Уже не вернусь.
Там была ты ничья,
Там и я был ничей.
Там мы жили надеждой
На встречу в пути.
Жизнь, гремящий состав,
Уносил время в даль.
Ты ждала меня долго,
За это прости.
За туманом судьбы
Ничего не видал…
 
 
Рано утром я встал,
Пробежал по росе.
Сон-туман укрывал
Под собою поля…
Я от жизни устал —
Надоели мне все.
Мне нужна только ты —
Не чужая, моя!
 

Встречай меня, Манас!

посвящается отцу – Анпилову

 
Фрунзе-ли, Бишкек – одно и то же.
Прилечу! Встречай меня, Манас!
Я тебя впитаю сердцем, кожей.
Может быть уже в последний раз…
 
 
Посижу с твоей могилой рядом,
Добрый мой, единственный отец…
Столько рассказать, родной мой, надо!
Твоему кресту… твоей плите…
 
 
Тополям, что коротают зимы
Там, с тобою рядом, двадцать лет…
Как же плохо, мой отец, любимый,
Что тебя уже на Свете нет…
 

Я ещё жив!

 
Но, даже, если я умру —
жалеть и горевать не надо!
Заройте неприглядный труп,
поставьте скромную ограду…
Поймите! Всё! Там нет меня!
Я буду в книгах, в Интернете!
Я там, где всё хотел понять:
зачем нам Солнце ярко светит?
Зачем дана нам эта жизнь,
в которой правила жестоки?
(Над свечкой пламя задрожит —
пошлю живым флюиды, токи)…
Зачем любовь сжигает нас
(так грубо, часто безответно)?
Когда на вкус горька она?
И как преодолеть нам это?…
 
 
– Как ты смешон, ушедший вдаль! —
Промолвит юноша прыщавый.
– Любовь – игра! Любовь – беда!
Она сжигает всё, как лава…
А, если слаб, – уйди, умри!
Застынь, как пень, окаменевший!
Со стороны на всё смотри,
Как на ракету смотрит пеший…
 
 
А, если сможешь полюбить,
Она тебя с колен поднимет!
Тогда не будешь ты убит,
И, даже, будучи ранимей,
Ты будешь здесь, среди страниц,
В земном пространстве, в каждом доме.
Улыбкой будешь добрых лиц.
Стихов правдивых будет томик…
 
 
Ну, а пока, – я ещё жив!
Борюсь! Дерусь с суетной ратью!
Пока повсюду море лжи —
не умереть, не умирать мне!
 

Улыбка с небес

 
Я хочу умереть в день осенний и тихий,
когда жёлтые листья срываясь кружат,
когда дарит янтарь у ворот облепиха…
Буду я, улыбаясь на досках лежать.
 
 
Я хочу умереть без мучений душевных,
улетая в последнюю строчку стихов.
Моя глупая кровь остановится в венах —
она знала, что значит шальная любовь…
 
 
Всех хочу попросить – оставайтесь собою —
до могилы, кто сможет, меня проводить…
Мне не важно, что гроб из сосны, не дубовый…
Моих близких прошу пощадить, не томить…
 
 
Я хочу, если можно, на лицах улыбки —
это то, что всегда я при жизни любил…
И ещё: не кляните, простите ошибки!
Иногда обижал вас, ругался, грубил…
 
 
Я хочу, чтобы помнили дети и внуки,
и все те, для кого был я кем-то в судьбе…
 
 
Как продлить нашу жизнь? Неизвестно науке.
Буду вам улыбаться оттуда, с небес…
 

У последней черты

 
У последней черты, за которой бескрайняя бездна…
Там нет логики, смысла, нет выбора троп и дорог…
Встанет каждый из нас (убегать от судьбы бесполезно).
Оглянёмся назад, подведём свой прощальный итог…
 
 
Там, у этой черты, не помогут ни деньги, ни связи.
Нет людей самых близких, нет мерзкой родни, нет подруг.
Всё вокруг нереально, всё мнимо, с приставкою «квази».
Вместо тела – мешок, у которого нет ног и рук…
 
 
Я не знаю как будет, ведь я не бывал там ни разу.
Никогда ничего для себя у судьбы не просил.
Смерть – экзамен, на мудрость и совесть, на волю и разум.
И последний итог всех приложенных жизненных сил.
 
 
Пара мыслей, последних желаний немые потуги,
И последние строки в прощальный судьбы протокол.
Как же так!? Нет прощенья любимых детей и супруги!?…
Эй! Сестра! Пожалей! Сделай в сердце последний укол!…
 

Жизнь после смерти

 
Для тех, кто очень дорог мне – я умер…
Так просто – прекратил существование.
Я не в гробу, не в клетке и не в трюме,
В пространстве, без границ и без названия…
Я – умер, улетев в края бескрайние,
И для души восторженной не душные…
Пройдут года и дам я им название,
А ты, мой ангел смерти, братом будешь мне…
Я умер, но сберег свою естественность,
Сердечность и отзывчивость нетленную…
Прими меня печально и торжественно.
Прими меня Великая Вселенная!
 

Я легко пройду все испытанья!

 
Я легко пройду все испытанья!
Понял, наконец, что жизнь проста.
Пусть хранит обет монах в сутане.
Для меня иначе всё, не так.
 
 
Не даю я слов и обещаний,
Иногда с тоской смотрю на юг.
Главное – всё время чем-то занят —
Делаю лишь то, что я люблю…
 
 
Мне не утонуть, как мышь в сметане —
Паника ушла, забуду страх.
Я легко пройду все испытанья,
С дьявольской улыбкой на губах!