Текст книги "О себе, любимом"

О себе, любимом
Виктор Пилован

Я – всемирной паутины

зазевавшаяся муха,

и какой-то паучина

набивает мною брюхо…

© Виктор Пилован, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

* * *

Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.

Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.

Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.

Поэзия

Поэзия – особый способ организации речи…

Википедия

 
Поэзия – волшебное искусство!
В ней образы слагаются из слов.
В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.
В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,
Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!
Их имена мы бережно храним.
И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —
Ты обратишься, непременно, к ним…
 
 
Будь искренней, чувствительней, умнее!
Придут к тебе поклонники твои.
Делись всем тем, что знаешь и умеешь,
Поэзией их души напои…
 
 
Поэзия – нежнейшее созданье!
В ней целое рождается из фраз.
В ней ритмика баюкает сознанье.
В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.
В ней мысли выражаются так кратко,
Как ни в одном другом, из всех искусств.
Слова (от них бывает горько, сладко),
Касаясь струн души, слетают с уст…
 
 
А, главное из чувств – Любовь Земная —
Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…
Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,
Поэзия тепла ждёт наших рук…
 

Поэт без музы

 
Поэт без музы – не поэт,
а так – рифмовщик равнодушный.
Он, может быть, закончил «пед» —
чужие мысли льёт вам в уши,
и знает много, по верхам —
как, что, когда и кем писалось.
Он очень вежливый, не хам
(еврей, тайком жующий сало).
 
 
Но где же чувства? Где мечты?
Где пафос через край страницы?
Где сопли, раны и бинты?
Где полные страданий лица?…
Их нет?!… Все просто: муза спит,
или ушла «куда подальше».
А он грызёт стихов гранит,
своей не замечая фальши…
 
 
Поэт без музы – не поэт,
не Блок, не Пушкин и не Фет!…
 

Когда не станет на земле поэтов

 
Когда не станет на земле поэтов —
замолкнут птицы, высохнут цветы.
Я не желал бы людям видеть это.
А ты, как отнесёшься к факту ты?…
Осенний лист уж не разбудит грусти,
любовь – лишь глупым словом
в словарях останется…
Но реки будут течь
всё так же, в устья.
Не будет музыки и танца…
Когда не станет на земле поэтов…
 
 
Ну, а сейчас… —
ты не горюй пока об этом!
 

Чистая правда

 
Хочу себя видеть любимым, желанным,
влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,
неглупым, восторженным, нежным, нежданным,
здоровым, начитанным и осторожным.
Красивым и стройным, с походкою тигра,
таким, чтобы нравиться детям, любимым.
Способным играть с ними в разные игры…
стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.
Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,
искусным настройщиком всех инструментов.
Работа в руках моих чтобы горела,
на всё чтоб хватало секунды, момента…
Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,
Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.
Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —
умнее чем есть, интересней, полезней…
Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым,
стирать, убирать – аккуратно, как надо…
 
 
Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы!
Поверьте! Но всё это – чистая правда!…
 

Свои стихи

 
Я прочитал свои стихи,
и застонал от умиленья…
Ведь, каждый стих – вершина! Хит!
Написан с пафосом, без лени…
 
 
Проверил рифмы я – восторг!
И ритма пульс, как моё сердце.
Могу писать про банк, про морг,
про киски всякие, про перцы!
 
 
Про секса чудо напишу,
Язык важней здесь вдвое, втрое.
И, я наверно согрешу,
не увязав его с любовью…
 
 
Но, вот беда – всё, что пишу,
никто другой читать не хочет!
Я не поэт, скорее шут —
все, кто прочтёт меня – хохочут…
 
 
Не всем понятен мой талант.
Его, при жизни, не признают.
Пусть даже 100 «ума палат»,
и, пусть от слов моих «канают»…
 
 
…
 
 
Люблю читать свои стихи —
росту, читая, над собою!…
 
 
Секрет: чтоб не было плохих —
пиши стихи свои с любовью!
 

Суки, будка, кость…

Так иногда хочу быть псом, и греть на солнце своё брюхо, с довольной мордой, не с лицом…

И пусть жужжит занудно муха – махну я на неё хвостом, зевну лениво, очень сладко…

Не просто пёс – для сук загадка!

 
Прикоснётся к золоту художник,
к ткани прикоснётся модельер,
обратится к Господу безбожник,
у поэта дрогнет слово-нерв.
 
 
Каждый что-то выразить желает,
научить другого думать, жить.
Даже пёс из будки злобно лает,
просто – он работой дорожит…
 
 
Но, когда свободен, пёс мечтает
в оперу сходить и на балет —
пусть в ушах не лай, звук флейты тает…
Пёс – не просто пёс, он пёс-поэт!
 
 
Раздвигает мыслью стены будки,
покоряет чувствами сердца.
В душах расцветают незабудки!
Покаянье мучит подлеца!…
 
 
Пса дела людские беспокоят —
он уже на них «собаку съел».
Сам не знает: что же с ним такое?
Стал напорист, скромен, гневен, смел.
 
 
И, конечно, любит нежность, ласку —
всем виляет весело хвостом.
Псу не нужно серой мышки маску —
он в себе уверен на все 100!…
…
 
 
Прикоснётся к золоту художник,
к камню прикоснётся ювелир…
Даже псу порадоваться можно:
суки, будка, кость – прекрасен мир!…
 

Канаю и тащусь

Многие поэты и поэтессы любят публиковать кроме стихов, ещё и лестные отзывы о своём творчестве различных «членов». Опасаются, что публика (народ), своим худым умишкой, их не поймёт. Мысли одного из таких поэтов я и попытался выразить стихами.

* * *

 
От своей лирики, ребята,
Я весь канаю и тащусь!
Я чист, в плохом я не запятнан.
Из рыб, я ближе всех к лещу.
 
 
А как друзья?… Те ценят, хвалят,
Зовут «акулою пера».
По мне словарь сверяют Даля,
Я – слов и строк слуга и раб!
 
 
Похвальных од я не стесняюсь —
Как видно – заслужил их я!
Пушистый, белый, не линяю,
Хотят все женщины в мужья…
 
 
Есть куча отзывов от «членов»:
О том, что мил во всех местах.
Подружки – Танечка и Лена —
Поют стихи мои, с листа…
 
 
Но мне всегда чего-то мало —
Жду, что поздравит президент…
Чернь простотою за*бала —
Я весь затрахан и задет.
 
 
Не хвалят, мерзкие созданья,
Мой гений. Просто не хотят!
И не спешат плебеи с данью —
Меня поздравить не летят!…
 
 
Таланта этим не убавить,
Я – Пушкин, Блок! Я – Мандельштам!
Я – бриллиант в златой оправе:
Сиянье, блеск и красота!
 
 
По мне сверяют пульс в больницах,
Все строки учат наизусть!
Я, лишь один, во многих лицах —
Герой всех самых лучших чувств!
 
 
А, «члены»? Пусть мне пишут оды.
Высот, как я, им не достичь!
Ведь, все они – рабы, уроды —
И беден их язык и

...

конец ознакомительного фрагмента