Текст книги "Штормовые стражи"

Глава 10

– Сэр, – дождавшись разрешения, я вошёл в кабинет комбата.

– Заходи, Грей, – махнул мне рукой Келли. – Садись, давай – нечего в дверях стоять. Сигару?

– Не откажусь. – Я присел в гостевое кресло перед рабочим столом майора и взял из коробки сигару. Отличную сигару, между прочим, – ротный дрянь не курил.

Майор Келли был, можно сказать, эталонным наёмником – средних лет, средней внешности и средней биографии. Бывший морпех лет сорока с лишним, не высокий и не низкий, не худой и не толстый, не злой и не добрый. Эдакий хладнокровный и невозмутимый профессионал…

Как командир – хорош. По привычке навёл в батальоне порядки, которые приняты в Корпусе. Что ни говори, а морская пехота – один из немночисленных действительно боеспособных соединений. Достаточно дисциплинированное (для американской армии) и уж точно хорошо подготовленное.

И Келли поддерживает в наёмном батальоне именно такую дисциплину и высокий уровень боевой подготовки. Но в майорах он явно засиделся – несмотря на то, что новый комбат может оказаться и сволочью-придурком, все наши искренне желают Келли повышения. Ему бы не то что полком – группой армий командовать впору…

– Как сходили? – поинтересовался майор.

– Нормально, сэр, – промычал я, отгрызая кончик у сигары и доставая зажигалку. – Без потерь.

– Ну, хоть у кого-то потерь нет… Грей, чего ты как варвар? Не грызи сигару, не издевайся над бедняжкой.

– Виноват, сэр.

– Виноватых бьют, – вздохнул Келли. – Ладно… Знаешь, зачем я тебя вызвал?

– Никак нет, сэр.

– Есть дело. Серьёзное.

– В таком случае, сэр, разрешите вопрос.

– Валяй.

– Почему именно я, сэр? – задал я в общем-то резонный вопрос. – Я всего лишь «ганни».

– У тебя хороший взвод, – ответил майор. – Опытный, сработавшийся. У тебя мало потерь, но хорошие результаты. К тому же вы – батальонная разведка с опытом ведения городского боя. А у нас сейчас серьёзные проблемы с хорошо подготовленными отрядами…

Ну да, ну да. На дворе Ахира – шестой месяц мусульманского календаря, чьё название переводится как «последний». И повстанцы решили устроить Коалиции воистину последний день Помпеи – за две недели атак и терактов было больше, чем за предыдущие два месяца… Людей не хватает категорически, а хорошо обученных – тем более…

Кстати, вообще-то во время Ахиры правоверным воевать нельзя. Но есть нюансы, как говорится…

– Слыхал что-нибудь о втором двенадцатом? – спросил майор.

Вот чего-чего, а такого я точно не ожидал – комбат у нас вообще-то не большой любитель пространных вопросов…

– «Штормовые стражи»? Так вывели их два месяца назад то ли на R&R[10]10
  R&R (англ. Rest and Recreation) – отдых и восстановление.


[Закрыть], то ли совсем…

– В этом-то вся проблема, Грей, в этом-то вся проблема… – Келли откинулся в кресле, переплетая пальцы перед собой. – Про маршрут их вывода в курсе?

А с какой это стати, интересно? Какая мне разница, как именно выводили «Штормовых стражей»? С другой стороны, возможных маршрутов не слишком много…

– Ну, они же мотопехота, так что, скорее всего, выводили их морем или по суше… – предположил я. – Через север их гонять рискованно, через саудитов – больше не вариант, так что – либо на кораблях через Умм-Каср, либо сначала в Кувейт, а оттуда опять же на кораблях…

– Итак, Кувейт, – произнёс Келли. – Да, ты угадал, Грей, – «стражей» выводили именно через него. Два месяца назад.

– Буря Тысячелетия, – кивнул я. – Но разве они не успели отплыть до неё?

– Нет, не успели. Более того – им приказали остаться в преддверии бури, чтобы оказать помощь нашим кувейтским союзникам. А после того Эль-Кувейт буквально засыпало песком по самую крышу, «стражи» обеспечивали эвакуацию населения… и ещё кое-чего. Но спустя примерно две недели связь с полком неожиданно прервалась.

Ничего страшного – связь в последние годы в Ираке была так себе и вообще часто пропадала начисто. Иногда из-за песчаных бурь, иногда по совершенно непонятным причинам… Хотя, как говорят, почти так же было, когда во время Вторжения федералы кидали электромагнитные бомбы для вывода из строя иракской электроники… Может, и действительно что-то нахимичили или нафизичили своими секретными хлопушками…

– Пять дней назад от полковника Коннорса пришло сообщение. – Келли достал из кармана изрядно потрёпанный смартфон и включил на нём запись.

– «Это полковник Фрэнсис Коннорс, армия США. Попытка эвакуации Эль-Кувейта… закончилась полным провалом. Конвой застрял в шестнадцати милях от города и попал под афтершок. Потери… велики».

Конец записи.

– Кувейт уже вторую неделю накрыт мощнейшей бурей, – продолжил майор. – По воздуху не добраться. Со спутников ничего не видно. Нам нужно либо отправлять наземный отряд, либо ждать окно между волнами бурь.

– Наземный отряд – это мой взвод, – кивнул я, чувствуя, что в данный момент меня толкают к краю глубокой и вонючей задницы. – S&R[11]11
  S&R (англ. Search and Rescue – поиск и спасение) – на жаргоне ВС США – спасательная операция.


[Закрыть]? Будем работать поводырями у федералов?

– Это я тебе обрисовываю ситуацию, в которой придётся работать. Нет, наша цель несколько иная…

Келли достал из стола небольшую папку и протянул мне.

– Знакомься – Гектор Махоуни. – С фотографии, оказавшейся вместе с несколькими листами распечаток внутри папки, на меня смотрел худой мужчина лет пятидесяти с тяжёлым колючим взглядом.

– Внушает, – оценил я. – Мощное имя. И кто же этот хмырь, сэр?

– Говорят, что сотрудник оккупационной администрации – финансовый проверяющий из Метрополии…

– А на самом деле?

– А хрен его знает, – честно ответил Келли. – Но похоже, что замешан в каких-то разведывательных делах – то ли ЦРУ, то ли АНБ… Так что да – это всё-таки спасательная миссия. Вам нужно будет найти в Эль-Кувейте этого Махоуни, а если он уже успел откинуть копыта – отыщите его кейс с документами.

– Искать иголку в стоге сена…

– Не бурчи, Грей, – он вместе со «стражами» ехал. Найдёшь их – найдёшь и Махоуни.

– Ну, думаю, что будет глупо спрашивать, почему это должна делать именно «Академия» и конкретно мы…

– Именно так. И вот ещё что, Грей… – Майор на несколько секунд замолчал и тяжело взглянул на меня. – Там, в Эль-Кувейте… Будь готов ко всему.

– Что вы имеет в виду, сэр? – насторожился я.

– Ну, помимо того, что в городе наверняка царит анархия, есть подозрения о возникновении вспышек эпидемий… А ещё мы ведь поймали два сигнала. – Келли покрутил в руке телефон и включил новую запись. – И вот это второй.

– «Кто-нибудь…»

Это был уже не голос полковника Коннорса – это был кто-то молодой и… и до смерти напуганный. Сбивчивая торопливая речь, тяжёлое дыхание и непонятный шум вокруг.

– «Кто-нибудь, пожалуйста, помогите нам… Ведь самим нам уже не спастись… Не спастись от… Это приходит вместе с бурями… И это… это сильнее нас… Пожалуйста… Мы так устали… Мы всего лишь хотим умереть. Мы же ведь всё-таки можем умереть? Так просто дайте нам умереть!»

Шум перестал быть чем-то абстрактным и стал вполне узнаваемым – это был гул надвигающейся пыльной бури. Её рёв становился всё сильнее и сильнее, воздух звенел от мириадов трущихся друг о друга песчинок… А затем грохот бури прорезал чей-то нечеловеческий вой, от которого стало холодно даже посреди раскалённого Ирака.

– «Не хочу больше… Хватит! Дайте мне умереть! Дайте мне!..»

Запись оборвалась.

Глава 11

Сент-Клементе, Калифорния, США, 2017 г.

Домой я вернулся уже за полночь – подвёз Мартин, вместе с которым и ещё полудюжиной парней из стрелкового клуба выезжали пострелять на природу. Ну и заодно побегать, потренироваться… Такой вот активный отдых.

Почему я этим так усиленно занимаюсь? Да нравится вот. Нормальное такое мужское препровождение времени, да и получается у меня вроде как неплохо, по словам Уокера… Может, и правда в местную полицию или армию вербануться? Вряд ли тут будет что-то более убойное, чем армия российская, а больше-то я ведь ничего делать и не умею – только драться, ну и стрелять теперь… К тяготам службы мне не привыкать, а вот «белым воротничком» я себя представляю как-то слабо. Быть журналистом или сидеть в каком-нибудь офисе и растить пивное пузо? Да нет уж, увольте…

Странно, но Игорь ещё не спал, хотя час был поздний и все остальные домашние уже видели пятый сон. Ещё более странным было то, что очень малопьющий отчим сидел не в одиночестве, а в компании початой бутылки вина.

– Дядь Игорь, чего не спите? – поинтересовался я. – Случилось чего?

– Да нет, не случилось… – как-то странно улыбнулся отчим. – Пока не случилось. Но случится.

– Тааак… – Я мигом почуял что-то серьёзное и присел рядом с ним. – Ну-ка, давайте-ка начистоту.

– Уезжать отсюда надо, если начистоту, Алекс.

– А… чего это вдруг?

– Ты знаешь, кем я работаю на станции?

– Ну, инженером каким-то… – несколько озадаченно ответил я. – А что?

– Да не просто инженером, Алекс, а инженером по технике безопасности. И знаешь, что я выяснил? Сан-Онофре – это второй Чернобыль. Или вторая Фукусима, если хочешь, – не суть важно. Просто они уже рванули, а эта скороварка ещё нет.

– Подожди, подожди…

– Вот что, например, ты знаешь про Сан-Онофре? Да вряд ли много. А ведь ещё в 2013-м хотели закрыть из-за многочисленных нарушений… Ну и закрыли, в принципе. А потом вот опять запустили. А даже когда её в 77-м построили, то умудрились реактор при установке на 180 градусов повернуть и так всё и оставили! А уж сколько сейчас проблем… И неработающие аварийные генераторы, и цепи кое-где неправильно запитаны, и вообще они там данные по безопасности фальсифицируют только так – через купленных чинуш в комитете по ядерному регулированию… А сегодня выброс аммиака был. Пока устраняли аварию – выяснилось, что не работает часть датчиков. Проверили всё ещё раз – и нашли на третьем блоке в одном из парогенераторов утечку радиоактивной воды из первого контура во второй. Реактор заглушили, начали дальше смотреть, а там куча ТВЭЛов уже на ладан дышат, хотя меняли их всего года два назад по документам. А ведь никто в округе даже не заметил остановки реактора – все города поблизости питаются от ТЭС, а куда идёт эта прорва энергии от атомной станции, я – даже я! – просто не представляю…

Игорь ещё какое-то время говорил, всё больше и больше углубляясь в узскоспециализированную и оттого непонятную мне техническую сферу, не особо заботясь, слушаю я его или нет. А затем как-то совершенно внезапно свесил голову на грудь и уснул.

А вот мне стало резко не до сна, даже несмотря на усталость. Игоря я знал десять лет, а ещё я знал, что по пустякам он никогда не переживал, и чтобы довести его до такого состояния, нужно действительно что-то из ряда вон…

Да уж… Как говорится, две новости – хорошая и плохая. Хорошая – мы живём в Калифорнии. Плохая – мы живём в Калифорнии рядом с атомной станцией, которая из-за криворуких строителей и деятелей может в любую минуту рвануть.

Паршивый расклад. До паршивого паршивый.

Глава 12

Авиабаза Балад, Ирак, 2021 г.

– Садж, приехали.

Пару мгновений я напряжённо соображал, кто я, где я и какого, собственно, рожна?..

Затем пришло понимание – инструктаж по текущему заданию был вчера, а в ту засаду по пути в Багдад я попал вообще почти два года назад, только-только прибыв в Ирак. Тогда же я в первый и последний раз видел полковника Фрэнсиса Коннорса, но тем не менее запомнил его. И, несмотря на мою откровенно паршивую память на имена, это было ожидаемо – всё-таки, как-никак, именно этот мужик тогда тащил меня от подбитого «Хамви».

Конечно, я не девочка-школьница, которой в память запал образ красавца, защитившего её от хулигана, но добро (впрочем, как и зло) помню всегда. А тут на почве разговоров о предстоящем задании как раз и вспомнилось…

Задание, кстати, изрядно напоминало приснопамятное «пойди туда, не знаю куда…» и тем самым меня изрядно напрягало. Найти человека или его кейс в немаленьком городе? Та ещё задачка. Особенно с учётом того, что ситуация в Кувейте была непонятная.

Федералы сейчас вообще полюбили слова «я не знаю», потому как именно они лучше всего отражали всю текущую обстановку. Как говорится, ситуация из разряда «Что? Где Когда?» – непонятно что где творится и когда всё это кончится. Федералы не контролируют ничего, кроме собственных баз и отдельных небольших участков страны, а расползающийся уже и за границы Ирака хаос картину яснее не делает.

Вот что я о том же Кувейте слышал? Ну, за минусом общеизвестных фактов и некоторых крупиц новейшей истории. Так сказать, применительно к сегодняшнему дню.

Да ни хрена, если честно.

Ну вроде бы эта мини-страна сильно пострадала во время Бури Тысячелетия… Кажется, тамошний шейх… или эмир? или султан? Не в курсе, если честно. Короче, тамошнее величество вроде бы даже недавно по телевизору о чём-то трепался. Просил у мирового сообщества помощи для своей страны, находящейся в кризисном положении… А сам, между прочим, в это время сидел совсем в другой стране – то ли в Эмиратах, то ли в Катаре, то ли ещё где.

Про кувейтскую армию и раньше было не особо слышно, а сейчас и подавно. Наверное, разбежалась при первых признаках надвигающейся на них задницы. Это ведь стандартное поведение любого арабского войска в кризисных условиях.

Однако нефть как добывали, так и добывают. Скважины там охраняют, если не ошибаюсь, «вороны», ну то есть частная военная компания «Рэйвенвуд» – восходящие звёзды современного наёмничества, наступающие на пятки даже такому колоссу, как «Академия».

Но вот про ситуацию в центральной части Кувейта я слышал немного. А что всё-таки слышал, то не слишком воодушевляет – стандартная ситуация с лишившейся управления территорией. Хаос, анархия и атмосфера, близкая к постапокалипсису. Тем более что до спасения какого-то там города местных аборигенов особого дела никому нет. Особенно учитывая, что, как я теперь знаю, Кувейт рассечён надвое фронтом почти непрекращающихся пыльных бурь. И этот фронт как назло проходит аккурат по столице этой страны. А значит – по воздуху не добраться, а по земле ползти себе дороже – это ясно любому нормальному человеку…

Увы, но мы к таковым не относимся. К сожалению или к счастью.

Путь до авиабазы Балад, что была неподалёку от нашего лагеря, много времени не занимал, но я всё-таки успел задремать. И даже успел пережить заново не самые приятные моменты своей жизни во сне.

Как говаривал товарищ Гамлет:

 
Уснуть.
И видеть сны?
Вот и ответ.
Какие ж сны в том смертном сне приснятся?
 

А уж принц Датский во многих вещах знал толк… В основном в безумии, правда.

Выгрузились из джипа, направились к нужной нам вертушке. Если я всё правильно понял, то мы её запросто найдём даже среди десятков других машин…

– Погодка сегодня – отпад, – заявил Си Джей, поправляя козырёк бейсболки и пижонские солнцезащитные очки на носу. – Взяли крем для загара, девочки?

– Уймись, – огрызнулся Кирк, закидывая на плечо автомат.

– Какой наш, сэр? – спросил Юрай, оглядывая выстроившиеся на взлётном поле «блэкхоки» и «веномы».

– Вон тот, – указал я на одну из вертушек.

– Вот этот… Какого?!

– Это шутка? – осведомился Кирк.

– Нет, парни, это действительно наш борт, – хмыкнул я.

– О-хре-неть… – присвистнул Си Джей, сдвигая бейсболку на затылок.

В принципе, хренеть было с чего, потому как лететь нам предстояло ни много ни мало, а на «чинуке», он же на солдатском жаргоне «шитхук». На русский приблизительно можно перевести как засранец или говнюк. Не благозвучно, но зато созвучно.

Что такое вертолёт «чинук», производства славной фирмы «Боинг»? Это такой здоровый летающий вагон с двумя огромными винтами, расположенными один за другим. Ооочень грузоподъёмный… А по меркам американской авиации, так вообще не имеющий аналогов. Человек пятьдесят в полном снаряжении в него помещаются без проблем. Правда, как и любая большая машина он, по сути, представляет собой большую и не особо поворотливую цель…

Почему же до Кувейта мы планировали добираться именно на нём?..

На опущенной рампе в задней части вертолёта с совершенно индифферентным видом сидел немолодой азиат с небольшой курительной трубкой с длинным мундштуком. Безэмоциональное лицо, прищуренные глаза, козлиная бородка а-ля Хо Ши Мин.

Одет он был не в какой-нибудь стандартный камуфляж или просто гражданскую одежду – нет, на нём была самая настоящая старая солдатская форма ещё, наверное, вьетнамских времён. У нас в тренировочном лагере что-то вроде музея было – я там такую же видал.

Левый глаз азиата был закрыт чёрной повязкой. Как у пирата, ага. А ещё на его голове было самое настоящее кепи Конфедерации – такая мышиного цвета фуражка с ремешком и пряжкой поперёк лба.

Следом появился ещё один мужик – лет пятидесяти с чем-то и не менее колоритный. Круглые зеркальные очки, пышные седые усы, опять же старая армейская форма, пижонские кавалерийские сапоги и характерная шляпа-стетсон.

Прямо как будто бы только что с ранчо прискакал и с коня слез… Или фильм «Апокалипсис сегодня» пересмотрел. «Люблю запах напалма поутру!» – так, да?

Азиат рассеянно мазнул взглядом по нам, невольно остановившимся перед вертушкой, потом по шляпоголовому, затянулся трубкой, выдохнул и выдал:

– Забористая штука… Хотя глюки могли быть и повеселее… Как в тот раз, например… Я ж так и не понял, где всё-таки была зарыта абстрактная половина кошки…

Шляпоголовый шумно втянул раскалённый иракским зноем воздух, побагровел и рявкнул куда-то в сторону:

– Бишоп! Что за хрень! У нас на борту опять обкурившийся гук[12]12
  Пренебрежительное прозвище азиатов в американском военном жаргоне с середины XX века.


[Закрыть]!

Из глубины салона послышался грохот, звук падения, а затем оттуда буквально вывалился ещё один мужик лет пятидесяти – с всклокоченными седыми волосами, с короткой и опять же всклокоченной бородой, с повязкой а-ля Джон Рембо, в форме старого образца и с архаичным «кольтом драгун» в руке.

– Гуки? Где гуки? – Мужик диковато огляделся по сторонам.

Азиат вытащил изо рта трубку и, не оборачиваясь, помахал ею в воздухе.

– Эээ! – Бородач опустил револьвер. – Так это же наш гук!

– Бишоп, дело не в том – наш это гук или чужой, – серьёзно произнёс мужик в очках и шляпе, пошевелив усами. – А дело в том, что он обкуренный!

– А у меня похмелье, и что? Эй, ты опять взял моё кепи?!

– Ты ничего не понимаешь в социализме, Бишоп. У нас всё общее.

– Но не кепи же!

– И даже кепи. Да, я знаю, тебе это трудно принять, но тем не менее…

– Слушай, бросай ты уже эти свои гуковские штучки…

– Я с этими психами никуда не полечу, – нервно хохотнул Кирк.

– Это кто тут психи? – хором произнесла безумная троица, синхронно поворачиваясь к нам.

– Ну да, психи, – неожиданно заявил мужик в шляпе.

– А нормальные вас и не согласились везти вдоль фронта бури, – заметил азиат, затягиваясь трубкой.

– Даже за тройную плату, – добавил бородатый.

Глава 13

– Дамы и господа, я Клиф Хокинс по прозвищу «Хок», и сегодня я буду вашим пилотом, – проникновенно заявил шляпоголовый, деловито щёлкая тумблерами на панели и готовясь к полёту. – Согласно федеральному циркуляру «Бетти» является зоной для некурящих и неиспражняющихся, а нарушители будут немедленно выдворены к чёртовой матери. Тем, кто часто летает бортами нашей компании, положена пятипроцентная скидка на фирменные футболки и кружки. И, как всегда, гигиенические пакеты находятся под вашими креслами. Приятного полёта, дамы и господа.

После такого, с позволения сказать, напутствия чего-то хорошего ожидать от полёта было сложно. И не обманув наших мрачных ожиданий, безумная парочка пилотов буквально швырнула тяжеленный «чинук» в воздух, после чего мы взяли курс на юг – в направлении Кувейта.

Мы – это огневая группа первого отделения первого взвода первой роты батальона «Ягуар» частной военной компании «Академия». Первая первого первой. Один один один: на солдатском жаргоне – самые лучшие. Неформальная батальонная разведка. У каждого минимум две четырёхмесячные вахты в Ираке.

Наименьшая тактическая единица – огневая группа плюс я в качестве командира. Итого – пять человек. Для небольшой деликатной операции – самое то. Деликатной? Ну, найти иголку в стоге сена… То есть отыскать человека или его документы в охваченном хаосом городе. Пустяки, верно?

Кто эти пять человек?

Я – ганнери-сержант Алекс Грей, он же Алекс, лидер группы. А настоящие мои имя и фамилия… Впрочем, какая разница? Хочу я того или нет, но домой мне возврата нет. Не потому что я персона нон-грата в России, а потому что мне некуда и не к кому возвращаться.

Совсем ещё молодой тощий белобрысый парень в камуфляжном кепи – капрал Колин Джонсон, он же Си Джей, снайпер.

Низкий широкоплечий крепыш с неприятным взглядом – рядовой Майкл Кирклэнд, он же Кирк, помощник пулемётчика.

И двое новичков, что мне не слишком нравилось. Точнее, не то чтобы совсем новичков… Дойла и Блазковича я, в принципе, знал, потому как они тоже были из нашего батальона, только из другой роты. С ними мне приходилось и в патрули ходить, и воевать… И только поэтому я сразу же не отказался от миссии, когда услышал, что вместо двух выбывших бойцов мне придадут ребят из другого подразделения.

Вечно хмурый коротко стриженный здоровяк лет тридцати с тяжёлым взглядом – это капрал Грегори Дойл, пулемётчик.

А мужик уже под сорок, худощавый и темноволосый – это рядовой Юрай Блазкович, стрелок.

Ну, об этой парочке я ничего плохого не слышал – только хорошее, да работать с ними приходилось. Так что хоть и неприятно в целом по ситуации, но не смертельно.

Маловато столько бойцов для глубокого рейда? Ну так мы особо воевать и не собираемся. Смотаться по-тихому, найти нужный объект и вернуться. Практически спасательная миссия, так что сегодня мы – спасатели. Не слишком привычная роль для наёмников? Возможно, возможно…

План вкратце таков: высаживаемся в паре миль от северо-западной части Эль-Кувейта и в пешем порядке выдвигаемся к центральной части города. Опасно? Ну, не опаснее любого дня в Ираке. Кувейт хоть и охвачен анархией, но ещё довольно умеренно – «танго» с юга не ползут. Да и по оперативным сводкам в городе вроде бы всё довольно спокойно, хотя и обстановка в целом – паршивая. А какой она может быть ещё, учитывая, что огромный современный город сейчас фактически погребён под слоем песка? Да ещё и регулярно подвергается всё новым и новым ударам стихии.

Конечно, было бы неплохо найти полковника Коннорса или его парней… Они бы наверняка сказали, где этот самый мистер Махоуни. Ну, вероятнее всего. Жаль, что со связью совсем беда…

Ладно, прорвёмся. Не впервой.

«Чинук» заложил совершенно невозможный для такого летучего вагона вираж, отчего желудок моментально оказался где-то под самым горлом. Спустя пару минут салон вертушки наполнился яростной руганью, которую не мог заглушить даже грохот винтов.

– Эй вы, там! – рявкнул я в сторону кабины. – Потише! Не дрова везёте!

– Прямо как над Сайгоном! – хором рявкнули пилоты, ударив кулак в кулак.

– Психи… – пробормотал сидящий рядом со мной Дойл, нервно сжимающий в своих лапах пулемёт. Капрал явно очень сильно не любил летать, чего не скрывал. – Парни, давайте их пристрелим.

– А вертушку ты поведёшь? – ехидно заметил Си Джей. – Хотя… Юрай, ты вроде пилот, как я слышал?

– Капрал, лёгкий вертолёт и этот летучий хот-дог – две совсем разные вещи, – усмехнулся Блазкович. – Можешь как-нибудь порулить и сравнить.

Неожиданно позади нас загрохотал турельный пулемёт, установленный на открытой рампе, за которым сидел азиат. Сейчас он азартно палил по земле.

Мы все невольно похватали оружие и прильнули к прорезанным в борту иллюминаторам.

– Не дёргайтесь! – успокоил нас бортстрелок, прекращая стрельбу. – Пока ещё рано дёргаться! Вот через полсотни миль начнётся настоящая веселуха!

– Звучит круто! – с наигранно-идиотским восторгом воскликнул Си Джей.

– Заткнись, а? – уныло произнёс Кирк. – Я и так не знаю, кому молиться, чтобы живыми долететь…

– Ха! Известно кому – Летающему Макаронному Монстру!

– Садж, почему мы взяли этого придурка с собой? – покосился на меня Кирк.

– Он отличный снайпер, – хмыкнул я.

– А ещё он кретин.

– Сэр! Не стоит недооценивать величие церкви пастафарианства!

Я рассмеялся.

Хоть Си Джей и был тем ещё придурком, но он вносил здоровое оживление в коллектив. Что-то вроде придворного шута, которому позволяется сказать, что не позволено никому другому…

Летящий на максимально возможной для такого транспортника скорости «чинук» довольно неприятно гудел и дребезжал. И это… напрягало.

– Куда так гнать-то? – спросил у бортстрелка Юрай. – Эта птичка же развалится! Себя не бережёте – нас поберегите!

– Не время беречься! Надо успеть в промежуток!

– Какой ещё промежуток?

– Между бурями!

– Нам сказали, что их не будет ещё пару дней, – буркнул Дойл.

– Кто сказал? Метеослужба? Засуньте их слова мёртвому Саддаму в задницу! Никто не может предсказать бури!

– Дерьмо.

– Не беспокойся, наёмник! Совсем скоро будешь в Кувейте!

– Я в восторге, – скривился пулемётчик.

– Чего-то не нравится?

– Идти в арабский город, больше похожий на гадюшник? – буркнул Дойл. – Без брони и вертушек? Среди бела дня, когда «танго» обычно закидываются местной дурью? По земле к центру города, где против нас может быть целая толпа местных уродов? Нет, мне всё нравится.

– Жизнь несовершенна, – философски заметил бортстрелок.

– Да, для вас на высоте в тысячу футов она, может быть, и несовершенна, – произнёс Дойл. – А там внизу к нам – она беспощадна.