Текст книги "Тараканы"
Автор книги: Владимир Дэс
Жанр: Современная русская литература, Современная проза
Возрастные ограничения: +16
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Владимир Дэс
Тараканы
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
Тараканы – это маленькие такие существа.
Черненькие, усатые и копотливые.
Бегают, суетятся и щекочутся.
Вот один остановился. Задумался о чем-то своем. Пошевелил усами.
И, ничего не сказав, побежал, толкаясь, дальше.
Вот так они бегают, толкаются – вверх-вниз, по кругу и назад.
Бегают и бегают целыми днями и даже ночами.
Я к ним уже привык.
Они мне не мешают.
Хотя и живут у меня в голове.
Обо мне все так прямо и говорят:
«Этот Гайкин – человек непростой, он с тараканами в голове, и вы с ним будьте поосторожнее».
И все осторожненько так меня огибают.
И люди, и события.
Даже чуждые мне идеи в голову вбивают осторожненько: боятся голову расколоть. Не дай бог, тараканы вывалятся, а они существа на вид не шибко приятные, не всякий их любит и не каждому хочется видеть их рядом с собой.
Вы меня, я чувствую, уже жалеете, а ведь зря.
Это мне вас впору жалеть.
Вы – как все прочие, а вот я, с тараканами в голове, особенный!
Вот, к примеру, захотелось вам выбить засорившийся свой нос во время фуршета. Вокруг людей полно, и вам, естественно, это сделать не совсем удобно, а мне – раз плюнуть.
Я достаю платок, а если его нет, то не достаю, естественно, а просто сморкаюсь громко и широко. Если есть платок – в него. Если нет, то и так, в пространство, ну, например, на чей-то ботинок.
Я, конечно, как человек культурный, извиняюсь при этом, но люди вокруг, и даже тот, кому я попал на ботинок, говорят: «Ничего, ничего, бывает».
А сами между собой перешептываются: «Это тот самый, с тараканами в голове. Что с него взять? Гений…»
Я этак покачаю ею, своей головой, из стороны в сторону, дернусь пару раз, будто тараканов успокаиваю, и порядок. Люди посмотрят на эти мои упражнения – и тоже успокаиваются.
Но зато все считают, что я необычайно талантливый человек, раз уж с тараканами, а очень может быть, что и гениальный.
Правда, и талант, и гениальность проявляются у меня не всегда, а только когда тараканы разбегаются пошустрее, чем обычно.
Бывает, что тараканы почти совсем затихнут, а я легонько так постучу по голове согнутым пальцем: «Эй, шевелитесь! Мне свой талант уже пора являть. Давно я не баловал мир чем-нибудь гениальным».
Потом приму грамм около пятисот, и тараканы мои сразу начинают носиться под черепушкой, как сумасшедшие.
Вот тут-то и прорывает меня.
Я хватаю, что есть под рукой. Если карандаш и ноты, начинаю писать музыку; если пишущая машинка и женщина, то поэму; если кусок гранита или мрамора и зубило, то ваяю бюст героя или, на худой конец, труженика.
Принимаю еще пятьсот – тараканы мои переходят на космическую скорость и начинают уже не ползать, а летать по закоулкам моего гениального мозга.
И, что самое удивительное, никогда не сталкиваются друг с другом.
Видимо, у них там, в голове, какие-то свои законы физики.
Закончив свое очередное, уже не просто талантливое, уже гениальное произведение, я принимаю еще пятьсот.
Тут тараканы начинают проситься наружу.
Им, видимо, с их космическими скоростями тесно становится в моей голове.
Я их, правда, ни разу еще не выпускал.
Но сегодня решил выпустить.
Взял пистолеты, благо, их у меня надарено и накуплено – не счесть.
Выбрал, который калибром побольше.
Постучал, как всегда, согнутым пальцем по голове, предупреждая своих постояльцев, что скоро мы с ними приступим к оседланию таланта, и принял первые пятьсот.
Сегодня передо мной были холст и краски.
Я открыл тюбики и выдавил краски на палитру.
Краски попались тусклые и какие-то будничные.
Холст оказался слабо загрунтованным и серым, как старая стена.
Я принял вторые пятьсот.
Тараканы заметались, закружились, как сумасшедшие.
Я тряхнул головой, зажмурился на несколько секунд и снова взглянул.
Краски блестели, играя всеми цветами радуги.
Холст так и просился на шедевр.
Тараканы наконец выровняли свои вихревые потоки, я постучал головой об стену, немного успокаивая их, и начал.
Краски просто сами прыгали с кистей, мазок за мазком, и каждый из них подобен бессмертным творениям великих.
Я творил, откидываясь время от времени к столу, горел от возбуждения.
Скорости тараканов приближались к световой.
Последний мазок – и все готово.
Я отошел от холста, нет, пожалуй, от бессмертного, гениального произведения, полюбовался на то, что создали мои руки.
Шедевр…
Тараканы уже колотились о свод моей черепушки.
Пора.
Интересно, что будет, когда я их выпущу?
Принял еще пятьсот.
Очевидно, будет что-то сверхгениальное, что-то невероятное, о чем никто и никогда еще и не знал, чего не видел и не слышал.
Приставил ствол револьвера к виску и нажал на спусковой крючок.
Тараканы вначале испугались, рванули в разные стороны от дырки, а затем, поняв, что пришла свобода, помчались вон из мой головы.
Рядами, по порядку.
Вперед, в космос.
Правообладателям!
Это произведение, предположительно, находится в статусе 'public domain'. Если это не так и размещение материала нарушает чьи-либо права, то сообщите нам об этом.