Текст книги "Малая родина. Книга стихов"
Автор книги: Владимир Конарев
Жанр: Поэзия, Поэзия и Драматургия
Возрастные ограничения: +12
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 2 (всего у книги 2 страниц)
Глядит с обложки Грибоедов
Глядит с обложки Грибоедов
На нас с тобой, в свой звёздный час.
Убийцы рядом – тенью следом —
И на клинке стальном приказ.
А нос гусиный смерть не чует:
Посланник весь всегда в делах,
Но ветер смерти злобно дует, —
Поэта вздох в чужих руках.
…Везут в Россию Грибоеда,
Кряхтит персидская арба.
Бредёт за телом Чацкий следом —
Тень Грибоеда и судьба.
Равнина русская встречает,
Склонив берёзы до земли,
И песней скорбной провожают
На пьедестал коростели.
«Лошадка»
Послушаю сердце – «лошадку» в пути.
Способность – надежду до цели везти,
Способность – тревогу торочить к седлу,
И мысль заботить, (в придачу к уму!)
Как жаль что медали нет способа дать,
Но это – детали! Лошадка, скакать!
Сказочная «кручина» поэта о…
Достойная Рифма близ моря жила.
Дружила с поэтом. Любима была.
Счастливчики были: да – он и она,
Но их разлучила соседка Молва.
Да, их разлучила с той Рифмой навек.
О! милый без милой поэт-человек!
Кручина без рифмы, не в тему стихи,
Сжигает их следом, и море штормит.
Ночами у моря, один, что гроза,
И капает в берег не дождик – слеза.
«Поймите, мужчины, – вскричал тут поэт
И бросился в волны, – Любимой привет!..»
Рs.
Цените поэтов – нет жизни без них!
Цените при жизни! Цените живых!!!
Поэзия – капля масла из лепестков роз
Когда с любовью холишь розы,
и кровь волнует цвет-наряд,
то это только строчки прозы
и слов великих аромат!
Когда в корзинке есть охапка
пахучих, свежих лепестков,
то сердцу радостно и сладко,
но нет поэзии следов!
Когда ж из пресса – капля масла —
скользнёт в ладошку, словно ртуть,
она, поэзия, – всевластна!
слов чудодейственная суть!
***
Кричит строка – то боль сомнений
И утверждения вопрос…
А что до боли Вдохновенью,
До настоящих, светлых слёз1?
Как хлеб, стихи бери на пробу
Из тайников души на свет,
Но знай: стихи мои не сдоба,
Да и полынных строчек нет!
Утренняя потешка
Кто стучит о кость башки?
Не подам я вам руки!
Отойди к забору, гость,
Не твоя на шее кость!
Там, внутри, живут мозги.
Знай: проснутся – так беги.
Мозг не видит, кто ты есть,
Но избитый будешь весь.
Постучал вчера один
Незнакомый господин
До сих пор лежит в больнице:
Переломы в пояснице,
Руки, ноги на растяжках.
Уходи! Ой, будет тяжко!
«Хорошо, – смеётся гость, —
Ты балясы эти брось!
Это ты, мой друг, Хорей?
Заходи в блокнот скорей!
Рифмы с вечера припас.
Правда, спят они сейчас!
Если вдругорядь зайдёшь,
Тостучи. Пароль: «Я – ёж!»
И с тех пор пароль в чести,
Чтоб стихи с утра плести.
Гость стучал о кость башки,
Мысль шагала вдоль строки.
«Настрогали», был улов —
Прозаических стихов.
Коль кому случится всласть
В литераторство упасть,
То готовь к удару кость —
Вмиг откликнется сей гость!
Правообладателям!
Это произведение, предположительно, находится в статусе 'public domain'. Если это не так и размещение материала нарушает чьи-либо права, то сообщите нам об этом.
